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Histórias de península e praia grande
Era o Concheiro do Albardão, que se estenderia por mais
vinte quilômetros à nossa frente.
B. dirigia tenso.
- Nessa praia fofa, por mais que eu finque o pé no acele-
rador, não passo dos quarenta por hora!
Ninguém sabe, exatamente, porque tantas conchas se reuni-
ram ali e, muito menos, por que elas se deslocam na direção Sul,
sentido contrário ao que, supostamente, deveriam tomar.
A luz baixava rapidamente.
Um volume escuro surgiu na extensão vermelha.
Era um leão marinho que, esticado de todo o comprimen-
to na areia, levantou a cabeça e abriu a boca num urro que não
podíamos ouvir de dentro do carro.
- Está morrendo – sentenciou B.
Fizemos um círculo em torno do animal que repetiu o
urro e voltou a colar a cabeça na areia.
- Eles vêm aqui para morrer – acrescentou B.
Ouvimos calados a sentença de B.
A melancolia vermelha se infiltrava pelas janelas do jipe.
Mais adiante, junto às ondas, um animalzinho escuro que
mais parecia uma “sereia dos cães” - pelas patinhas de cachorro e
rabinho de peixe - olhou altivo em nossa direção e, em um rebo-
lado rápido, se aproximou das ondas.
- É uma foca! – anunciou B.
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