1. - Nestor Lampros

-----------1.
LUGAR COMUM
Pensemos hoje
não como homens
que se esquecem e matam,
nem como crianças
que se lembram e morrem;
mas como a terra,
de onde todos viemos,
e a erva em breve
nos virá requisitar
para nos adornar
de flores.
1

IMPRESSÃO 1
Um anjo que amo
quando seu perfume se fixa
e protege,
cravando em nós
os fogos olhos de pureza.
Nele tenho a impressão que
é ou estou
na sua sombra fresca.
Que fica
na copa das árvores violentadas
ou
no bizarro
de um homem mau.
2

IMPRESSÃO 2
Não
um mau homem
que não sabe,
por isso fala.
Mas um homem mau
que sabe
e por isso
cala.
3

ALBERGUE
Pássaros lâmpadas
em noite espessa.
anti - rondante
dos pássaros
no ar frio da noite.
É o estalido
o leque abrir
das suas asas,
mas que abrigam
tanta gente.
4

EU ACHO
Sim, não, sim, não,
Será? São. Será? É...
É, é, acho que é...
É! É! É!...- Não?...
5

O BEIJO
O casal se beija,
já quase nada existe.
O casal se beija,
o céu já não existe.
O frio incomodava,
incomodou.
Dois são um,
herméticos,
florindo
primaveras insólitas,
em círculos, em séculos.
Agora
para o casal
tudo nunca existiu.
6

ANTES DE SAIRES DE CASA
Antes de sair de casa
tapei a casa
de ferrolhos:
“Olho por olho
dentro por dentro”.
Por isso entrego
neste cisco alheio
a ti, companheiro.
Na minha casa
única e veraz
de ventos.
7

MARAMOR
O amor e o mar
o mar e o amor,
maramor na praia,
insuspeita praia
no beijo inconfesso
no frio da água
- o calor.
8

VENTO
O vento adentra a janela
aberta para que o vento entre,
para que tudo em movimento
em movimento fique,
até ser chegada a sua hora,
tempo de não haver mais janelas
e o vento estático se petrifique.
9

INVERNO
fora o frio é noite
dentro o frio é gente
10

COLHEITA
Teus olhos
campos que colho
meus silenciosos
vendavais.
11

MEU AVÔ
Meu avô depois cambaleou
e me falou algo indizível.
Sob as estrelas do céu
assim nasceu um novo jardim.
Sobre seu espesso corpo,
sob a noite
e as estrelas,
um novo jardim.
12

ESQUECIMENTO
Sem pássaro nenhum
sonhar este vôo
se esvanece
no ar.
13

ÚLTIMO PEDIDO DO POETA
- Sem flores, amigo,
sobre meu verso reticente e branco
estas flores desbotariam.
14

DESTINOS
N – destino.
S – destino.
15

INSIGHT
A lâmpada
morre sempre
de manhã.
16

REALIDADE
O sono
do sonho
é se
acordar.
17

PERDÃO
O amor fecunda o perdão
como um pássaro num hino
solto na prisão.
18

FLOR
Esta é
o calor
duma estrela
fixa
correnteza
sóbria
na lápide
dos leitos
devastados?
19

MÚSICA
Sou só
por isso solo
uma guitarra - universa
gemida e dispersa
de um disco
sol
20

HORIZONTE
Paisagem que interfere nos meus pensamentos
embora saibas que sou breve, um só momento,
és assim forte como a pedra, a água, a terra o fogo
e tens a consciência de uma eternidade.
Tens amor de uma maternidade, donde
abres as minhas janelas para o Norte,
até se voltarem as feras, nas guerras, onde
coloridas as unhas com o esmalte
vives feliz na tua promessa fértil
de sepultar vidas, e nascerem novas histórias
21

2---------..--
22

SURPRESA
surpresa
diagramada
em viver ou morrer
um detalhe
no cimo
do monte
a sempre
pomba avante
escape
da paz
que se ensina
para o soldado
em que se abomina
a arma
talvez adiante
diagramada
sombra
23

na olheira do coveiro
uma cor
que entendo
uma coisa intérmina
ociosa em diáspora
espero
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O ROSÁRIO
E A MATRIZ
O Rosário
olha de soslaio
e inventa as cores da Matriz
adornada e pálida.
.Entre um e outra,
nasce raiz e cresce,
deságua, aflita, flagela e venta almas
no canto reprimido de sereias ( mas não há sereias:
há cervejas como em todo o lado.
Estão lá, na lama, ou no bar do Ico...).
Flameja a coroa de flores; Cristos
morrem desorganizados, meninos;
morrem no pôr das chuvas rápidas.
Nós zumbamos e seremos rasos, caso
florestas carecas (estas Pedras Grandes voam pela minha janela!...)
inventem mais Mário que só gostem desse ar dos anos idos...
Volvamos os olhos: o Rosário
enfadado de horas, inventa a Matriz
e seus planos matemáticos. E políticos práticos
ouvimos, cegos... Nus vestidos, em caldas e músicas
dançam em festas nos sábados.
25

Nas outras festas, de morangos, zumbem pires, amargos
camargos, e ônibus que têm sido velhos cansaços...
Enquanto o sol decide se é vero, cede ou sede e rema contra a corrente,
as nuvens do céu recolhem suas outras cheias de redes
pré- congregam no sal amargo o doce
bocado e sangüíneo passo das três cores sobreviventes.
É meia- noite! Martela o sino, e a Matriz
como que, cansada, olha e vê o seu Rosário,
que ao fim dessa noite estilhaça em novos óculos verdes os seus dias
seguintes, quentes, mas sem fabricar mais qualquer orvalho...
26

nuvens
descem
calmas
NUVENS
nuvens
sobem por um cílio
como
um
só voltarem
nuvens
risco
como
cinzas ou alvas
alva
que
os
para
obscurecem
mas não renegam o ciclo
consome
céus
a
27

calva
sem
sido
pela
idos
por
curva
nos pêlos
ter
clareada
tua
sumiu
lua
cheia
uma
que
28

AMOR
AMOR
AMOR
AMOR
MOR
AMOR
CIDO
TECIDO
TECE
TECE
TECE
TECE
TE
TE
AMOR
29

O PÁSSARO DE FOGO
Ramos além de nome, planos,
no horizontal reinado dos ombros.
Acima da cabeça, ele
se apropria
das íntimas escolas de ventos mornos
Absurda é a roupa que se congrega
e carrega a abertura de uma janela
ou uma porta.
Sofrimento do fogo original matador
organizado no granizo da chuva
encanto de um homem alterado.
Atinando acima o volumoso e corredio
pássaro de fogo encontrado,
no filo mais que animal alertado o olho
estável no fogo mais que vazio é sol.
Sutil afago ouro de abril.
30

Ou quando se incendeia o céu se sobressair
nas asas corredias em um outro outono.
31

BATRÁQUIOS DE CIRCUSNTÂNCIAS
os batráquios de circunstâncias
ou cavalos de máquinas em tons
árabes de culturas circulares
evocam em seus vôos cancelados
são ovários nascendo dromedários
parindo ovas de trutas duras
são pássaros de pífaros robustos
obras de poetas em suas securas
são claves de sol de músicas
que se atrofiaram nas batalhas
que se atreveram a ficar sem pais
são os sois que os cabelos encontram
o penar das leis encobertas
o nó da garganta nos fios das folhas
e as cigarras em silêncio na terra
que os mortos vestidos acompanham
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ASTRONOITE
Como se fossem cavalos alados
nos despenhadeiros caiados,
as formas em Júpiter, à esperança.
Como um sortilégio na febre
no filme passado ao fio do fio.
E a cola no costado das cadeiras.
Os náufragos olhando pela vida
e os sem-fim imortais como que morrendo
de fome, de ar, de flor, de corpo.
Com os exércitos renegados
girando no ventre lunar,
com a sorte de um
são os sobreviventes dos hecatombes
e nós comendo aves assadas
dentro do porão das astronoites.
33

desenho um papel
DESENHO
ora branco
aí estanco com medo e método
um verso
a fome
a solidão
são comuns no
visões próprias e escondidas
as eras
assim como a morte
ora negro
verso em cores e linhas.
os donos ruins de tudo
papel idôneo
impulsiona-me dia- a
dia
34

umo ao risco
alegria
à gravura
e à
arquitetados como selos
em tê - las
minhas
ruas
aos seixos
das
verdadeiras
vazias
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NOVA CANSEIRA NAS RETINAS ANTIGAS
uma pedra
um caminho
uma pedra
diviso
no meio
um caminho
uma pedra
um caminho
um caminho uma pedra um caminho
(circunstantes)
36

3.
37

GUGLIEMO- O VASTO LIGEIRO
Reles e profundo, boca de sorrisos,
sombra que vasculha o seu interior corporal,
lindo com um brinquinho na terceira orelha,
na linguagem zurra afinado e com amores vazios, iguais.
Os raros dentes do siso com a impostura final
Olho lateral sem brilhos para outros,
ao contrário, contrai a face escavada se lhe confiam.
Cuidado! Por trás da voz outra fala
e absurda quem escuta com outros ouvidos.
No alto da cabeça, supõe que o vazio
de estações orbitais e tecnologias fizeram ninho.
Os pássaros foram embora sem entender
porquê o pensamento falho voa melhor do que asas.
Mas contribui para melhorar o coito, o anticlímax,
desenvolvendo teorias de beijos nos pés e axilas.
Talvez contribuísse se lhe disséssemos que o Amor
pegou seu boné, se vestiu e virou freira.
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Outro fato patente é que pessoas lhe confirmam
além do que quer ver se lhe apresentam;
verdades e mentiras. “Um pouco de hipocrisia, diz ele,
eu quero para temperar minhas sementes”.
Ele que tenta aprender questões difíceis se nega
a entender com o lobo frontal por pensar escrotalices.
Não tentem ser amigos dele se ele quiser, amigos,
é melhor uma ausência de sol que temporal de excrementos.
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A SOMBRA
Minha namorada era vazia,
uma mão de vento e pés de nuvem.
Seu olhar de vidro era bonito.
Seu perfume sem flor era sem jeito.
Um dia ao caminharmos ela sorriu
sem sorriso,
e eu não consegui notar
suas alegrias.
Anteontem nos casamos e tivemos
uma filha.
Que nome dar a essa criança? Vazia?
Sombreada? Estranha?...
Eu não sabia, mas sua mãe teve a idéia
no seu colo macio,
feita de espumas e hálito:
“Será a Sombra!
Tão leve como leve é a imagem
40

do Pai,
da Mãe,
do Espírito Santo.
E de um vento e um carinho”
Mas com o mesmo sorriso emblemático
de sua mãe improvável.
Nesta Sombra, sem dúvidas,
minha filha e inteiramente sua
nesta pequena noite do dia
sem rasuras.
41

CRIAÇÃO
E o verbo se fez
música,
a tua música, o teu
sonho.
No dia, na hora
sagrada,
olhaste calmamente
nas luzes,
e admitiste entre rosas:
-Semente,
levanta – te e faze – te
árvore,
que dê os frutos
e alargue
para toda a terra
fartura.
E frente aos riachos
e as palavras
e a morte que nunca
se via,
se fez o homem
da lágrima
misturado ao pó
da terra:
-E Deus sorria
42

ROSAS
Cogito ergo sum, não:
uma rosa não é uma rosa,
não é uma rosa.
Não são idéias.
Uma rosa são várias
e duas rosas são belas.
Na fonte onde habitam
falam como se escapassem
pelas janelas...
Rosa como a de Guimarães,
rosa como a de Maria Rosário,
rosas como a dos ventos,
rosas como a de Hiroshima
e Nagasaki, como dos tempos,
rosas como a das perdidas,
rotas, tragadas, forçadas, derruídas...
Não: uma rosa não é uma rosa,
não é uma rosa.
Não são idéias.
Uma rosa são várias
e duas rosas são belas.
43

O OVO
Perfeito em sua forma
iguala- se à perfeição marmórea:
espaços e simetrias.
Branca
solidão dos tempos ignoram
o custoso ônus de ser branco,
branco e impoluto.
No primeiro silêncio
se ignora
a incorruptibilidade calcária;
no segundo,
tal qual minério escavado
por mãos nunca vistas
sobre a obra.
Proposta
pela cadência das entranhas,
cria o ovo perfeita forma
À memória de João Cabral de Melo Neto
44

nas areias vitrificadas
da memória
no centro
da borrasca que o formou.
45

Suporta o vapor
dos doze homens que te consomem,
que te comandam.
MARCA
Sem reclamares do frio da lâmina,
de engrenagens em dentes afiados,
reduzindo homens ao medo, cheio de corpos
e números que te comandam ao explicá – lo.
Suporta, homem, o vapor
destilado de ferro que aceitas:
este gosto de óxido,
ferro quente e
ácidos cáusticos,
no estômago e nas vestes.
Aceite as mãos cortadas, material básico
das peças construídas. Nas mãos
que um dia foram tuas.
Suporta a mão, respira.
Suporta e reproduza as máquinas
que te conduziriam à liberdade.
Possuída por outros que detém
as diretrizes do sangue
e do suor solúvel, substituível.
Sutura teus desejos aos doze senhores,
armados com armas licitas e que te comandam;
contém tua vida- substância.
Ou achaste termo à vida?
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Achaste a vida, nesga piscadela, neste
pesadelo, que não convém ter lágrimas.
Suporta- homem-: estas se houvessem
nunca seriam tuas...
47

AUTOBIOGRAFIA
DE UM MENINO
DE RUA
Prometo
ser atento
simultâneo
e contente
por viver
ainda que por
um triz
ou segundos
largos
num mundo acabado
e eu estreito.
Não entendo
mudo
e me cuspiram
no absurdo
que levo
nas palavras
escuras
e das palmas
de minhas mãos
tão claras ...
48

ORAÇÃO
Se eu não visse
acreditaria,
o vento, o próprio vento
ora,
ajoelhando-se nos seus joelhos
de vento.
Sopra e a brisa
do seu corpo passado
no verdor de sua alma em revolta.
Um céu e um beijo de ar,
no centro do coração, um lamento.
A quem ora? A si mesmo e todos.
E a nossa alma vazia no sono em Deus.
O vento beija em seu templo
a oração dos aflitos e recorre
à suposição fundadas
em ar.
E nos tufões recorre às cinzas
dos vulcões seus claros incensos.
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Tudo para mostrar-nos,
que a vida, leve peso,
é o movimento de um certo tipo de tempo,
gasto pelo beijo das mãos, juntas, e vazias,
em oração.
50

OS CAVALEIROS
Há mais que um forte clamor de transtornos
neste cavalgar dos quatro cavalos.
Seus cascos rebrilham em tons nada claros,
tens já em tua mente as cores e os nomes?
Toda a relva desiste de vida.
Toda vida é silêncio e clausura.
Todos os sons, segredos, sepulcros.
Tudo completo, enfim, tudo escuro.
Quatro bandeiras, quatro promessas,
quatro pensamentos, quatro discursos.
Quatro adeuses, acenos encobertos,
quatro mistérios cavalgam o mundo.
No teu quarto aparente e seguro
só com teus olhos se surpreenderias
se com teus ouvidos avistasses os galopes,
os galopes, os galopes já em teus corredores.
Não mais ao longe, na distante Beirute;
China ou Coréia, Senegal ou Rússia,
mas no meio de ti, na corrente profunda,
no sutil e diário passear do teu sangue.
51

AGENTES SMITH
Eles vieram de longe, a sala recendia
a cinamomo, hortelã e aloés.
Vieram trajados de negro, não do
luto, ou tempestades; vieram como
se quisessem saber o nome de cada um de nós.
Assim, entre baforadas jogadas em nossas caras,
eles se sentaram e pediram café, água.
Demos tranqüilos. Riam muito de tudo,
mas com a polidez que se deve ficamos
calados. Eles viram nossa caras e
não perguntando nada, sentados,
roubaram a luz e o riso de nossa casa.
Depois vieram de luto e sem meio – termos..
Vieram como alguém que não pergunta,
e abrimos a porta estupefatos; aí riam
muito e se levantavam para ver a mobília.
Ficamos quietos quando nos diziam
disparates de quanto custava os cantos da casa.
Quietos permanecemos e eles não mais
diziam nada, a não ser que estavam
52

com vontade de roubar o céu e o mar.
Assim eles levaram nossa voz , para
depois voltarem depois, sós.
Da terceira vez, já não abrimos a porta.
Eles já estavam cá dentro. Quiseram
permanecer quietos dentro de uma imobilidade
circunstancial. Então começaram a dançar com
os sapatos que calçavam e houve uma festa.
Levaram assim a nossa alegria,
para depois levarem nosso pranto e
o nosso amor. Como convém a mais estrita
polidez os aceitamos. Ficamos calados como
convém receber convivas descansados.
Agora eles já não pedem permissão.
Eles não entram mais em nossa casa,
porque cada qual é um de nós
e nós somos, cada qual, um deles...
53

ATIBAIA
Deste-me duas flores,
as que faltavam.
A água que busquei me deste
para banhar-me dela.
Tomei de ti o teu nome, para comigo
bem guardá – la em cofre.
O pôr- do- sol na Pedra Grande
“Perfeita como
as coisas tem que ser”
Mário de Andrade
solucionaram minhas pobres noções de cores.
Tornei-me luz na tua aurora,
e no fulgor que me engasta
vigiando teu povo uma hora.
Onde estás que me respondes
assim de maneira tão clara?
E Clara, que aqui encontrei ontem,
que fere meus olhos de tanto amor?
A tua gente que trabalha
firme, suportando tanta dor?
54

És tu o vento que me enleia,
breve brisa, ou cata-vento?
Bandeira das antigas bandeiras
e hoje talvez a sombra que se herdou?
Tuas marcas ardem em mim,
em minha alma, em meus trajes, há muito.
Verdades não ditas em um paraíso quase possível
num futuro que ainda não chegou...
55

O MOTOR DO MUNDO
O sangue corre em segredo
mal se reconhece o sangue,
rega e floresce a cidade,
vermelho, reflete no céu,
espesso, faz crescer a noite:
- sangue noite: medo.
Fecundam meus olhos o mito
das minhas seguranças baças,
e concordam mesmo que não.
Leio pesadelos nos corpos
que andam, falam, destilam:
- sangue noite: medo.
Ecoam nestes horizontes
ausências cheias de sangue,
e reinam, preenchem tudo.
Nada mais para se fazer
a não ser proclamar a senha:
- sangue noite: medo.
56

SÃO PAULOS
São Paulos concretizadas
no furor de São Paulo.
Há vida por cima dos recém- construídos
ídolos- viadutos.
Carros viajam. Motores e almas uivam.
Com sorrisos cheios de gentes
nos homens e mulheres absolutos.
Em baixo só há dívidas,
não se têm mais indivíduos
só as mãos escuras
que vão às urnas bem enfileiradas
- de 4 em 4 anos
Metodicamente bem enfileiradas,
voto por voto concorrem
os ácaros,
que se elevam até chupar
a ultima gota dos últimos;
falando de músicas, esperanças.
Haja quem acredite em cima em algo,
mas em baixo já não acredito mais em nada.
57

Como os séculos
ADÁGIO
que se sobrecarregam de dias,
um perfume embranquecido
de pétalas e um sentido
seqüencial de tempo.
Como as vidas assombradas
diante de um dilúvio
despedem- se das noites,
entre a água e o alento
suave de anos.
Como a habitação fantasma
destruída, feita casa
desabitada de longa sina
entre portas e janelas
inexistentes.
Como a tarde que se vai
por entre seus cabelos
distribuídos pelo campo
e nas colheitas suas,
58

mulher- semente.
59

DESPERTAR PARA DORMIR
Entre os céus tão limpos
e o sol tão vasto acordei.
Dei comida aos pássaros
e me retribuíram com os sonhos
altos de uma noite que vem depois.
Sentei- me à porta sem trabalho
de minha casa sonambulante.
Vi meus irmãos despertarem,
vi alegre e ouvi o que de fato pedi,
para surgirem meus amigos
das sombras, aniversariantes
novos em folha, reunidos para a festa.
Como lá fora,
o varal de roupas velhas, levantadas,
com os braços cheios de ar e de saudade
acenavam para que o dia as vestissem.
Isso tudo na ânsia que meu dia fosse
completo e claro.
E eu
totalmente cansado,
dormisse.
Em memória
de Manuel Bandeira
60

TRIGAIA
O pão que comemos
nele não vemos
os imensos trigais.
As águas dos rios,
dos lagos, dos mares,
a tempestade e o furor;
a gota de orvalho
que há numa flor,
que faz dos teus olhos
escorrer uma lágrima
- nem isso não vemos.
Os filhos, a terra,
a estupidez de uma guerra;
a doença e a fome,
os desenganos e os sonhos,
e a nossa mão
que não toca no ombro
do nosso irmão
- disso também nos olvidamos.
61

Para esquecer
a tarde que chega,
o tempo que esvai,
o cansaço do dia,
comemos o pão
quietos na mesa,
tendo certeza
que nele não vemos
os imensos trigais.
62

A CONQUISTA DA PALAVRA
Para a palavra ser bem escavada
não se pode apenas esperar o dado
no desígnio aleatório da jogada.
Como touro no trabalho dos dias
ferido de ferro a palavra é faca
que desfaz antigas missões já concluídas.
É falar deste cão irritante que escapa,
no encanto elíptico da palavra,
não nos omitindo mas presentes.
Em cada azul dentro dos céus que chama,
fixa conquista dos significados:- Ata
este labor sobre a terra transparente.
63

ORIDES
Ao meio-dia a vida
prova o contrário:
- dá noites em profusão de esferas,
de um dia em que o menino levanta a mão
a carruagem passa:
- e o fogo
amansa as feras.
Ao meio- dia a vida de cada sobra
rouba a cor dorida, a cor,
carne plena de ossos azuis, metrônomos:
- mais anda permanece construção
construída na mão de pedra
de plantão- é muito dura esta.
Ao meio-dia a vida se encerra
e as dúvidas armam-se das dúvidas,
das entranhas explícitas:
- no sol,
complexo da lua;
e sua sortida lua,
64

enamorando-se de sol.
É ao meio-dia: toda
a vida, ternura, vidro,
óculos debaixo da luz ;
- a maior altura
da figura roubada,
e o menino a procura.
A figura roubada, a figura
e tudo se transfigura, pleno:
- ao meio-dia.
65

TEMPOS PRESENTES
Aos apocalípticos,
meus amigos:
É o fim dos tempos
é o fim das palavras,
é o fim de todos os termos,
a farsa final da máquina
o sobreaviso das fábricas,
nesta era de dunas
em leito de esquecimentos.
(Os homens sobrevoam as cidades,
mas ainda não sabem se comportar na terra,
no andar descalço no liso chão ameno e feminino.)
É o final de toda a obra
a solidão de ser sozinho.
Num raro senso econômico
a flor da poesia nasceu
no cálculo algébrico
após o rastro atônito
floriu minha última utopia.
66

ROUPAGEM
LEVE
Roupa,
sou
sua
alma
nua
sua
cortês
flâmula.
Sua
imprecisão
madura.
Sou
o que
minha
pele
é
para
mim.
E o que
67

você é
para
a
pele:
um outro
adorno.
68

A MORTE É TÃO BONITA
A morte é tão bonita,
quando o outro é a vítima
E quando nós somos ela
entupidos estamos de dor.
Mas o outro não sente a dor
tem vontade de rir:
Mil e trezentos mortos
e tantos outros feridos,
várias facadas nos olhos
uma machadada nas costas
e uma destas armas
verdadeiramente dispara.
É tão belo o grito, o berro
o sangue tão vermelhinho
“ Na enfermaria
todos os doentes cantam
sucessos populares”
Renato Russo
69

no assoalho tão vermelho,
vermelho na televisão.
E o apresentador, por cima
nos diz entre tiros e alvos,
com um sorriso inconfessável
no rosto cândido: “Boa noite”.
É noite, é morte, é anzol,
é a carne lívida, meu amor:
- Boa noite.
70

TENHO RECEIO
Tenho receio que o amor foi embora,
amadoristicamente adolescente na dura sala
em que trabalho com o suor do teu rosto.
Sofremos no presente a flor
da rosa que se martiriza,
instigando esta do campo em ausência.
Debaixo do sol tudo posso, tudo desanima,
se confio em mim próprio, em minha conversa:
“Capacidade tenho e quanto sou bom...”
Dou tudo aos pobres, até minha vida...
Sou tudo a todos, sou até briga.
Abrigo sou eu, eu, que vou contigo.
Porquanto tenho medo nesta casa,
e dentro das casa não há nada- só quatro paredes,
tenho medo dos corredores, das baratas,
das batatas, dos amores, de tudo que é verde.
Imprestável fadiga, meu dilema:
meu dinheiro embora crescente e fértil não me enche.
71

Embora finja com a barriga cheia,
sempre sou vazio como um vento.
E você nota minha fadiga dia- a- dia, sempre.
Embora seja como eu, doente.
Embora sejamos como a flor
um rio sem águas que se evaporou.
72

PRÉ-PROJETO E
BIBLIOGRAFIA
BÁSICA PARA POESIA
Rosa não murchou;
Homero?
Pessoas mentem?...
Carlos - pedrada;
em Manuel e Mário,
carentes;
só este Cabral canto,
Jesus Cristo, Raul
penso, sabia.
- Na moda pura e física,
procuram diversos tipos,
Borges e Buda, Caminha,
- poderia?
monotonia.
ciprestes,
a formiga,
cem cigarras,
um pé de milho
e umas estrelas.
73

Eu ainda continuo
minha procura
nessas listas
na areia.
74

CHUVA
Óh - chuva... grande é tua calma
de escorreres mais que o orvalho sem respostas,
removendo o pó de todas as casas.
Sofres - e como sei- ao saíres dos céus e caíres em terra.
Como és grande em intenções, porém tão pequeninas
em gotas que uma –a - uma me refrescam
e tiram de minha alma a cicatriz ferida.
Como és tranqüila e amena
em folhas que se satisfazem se nelas ecoam
nos meus ouvidos o canto de dias tristonhos,
mas ricas em lições molhadas e serenas.
É nos dias mais escuros que resolves aparecer...
Dissonante com os barulhos de todas as ruas,
sincera e apreciável água das chuvas,
que lavam meus pés mais do que humildemente.
75

INFÂNCIA
Meu pai
não montava a cavalo.
Navegava navios
e singrava os mares,
os mares mais bravios.
Minha mãe e meus irmãos,
meu irmão mais novo e
minha irmã,
dormiam um sono profundo...
E eu encolhido
à espera do nascer do sol
pintava a palavra mais sonora
que eu deveria pintar o mundo.
E depois de longas horas
meu pai voltava
das suas ramagens de nuvens;
de suas longas histórias navegáveis,
onde homens fortes quebravam sinos
das imensas catedrais.
E minha infância foi passando...
76

- e meus irmãos foram crescendo
para que minha história
se não fosse a mais bonita
fosse a mais importante
de minha única vida.
77

POBRE PAISAGEM COM MULHER POBRE
A anônima no chão: ela pergunta?
Ela dorme? Seus pesadelos em seus olhos são exatos?
O concreto e as pernas armados a dissolvem
estes mesmos que à distância se distanciam condenando.
Pobre e rota, mãos escuras, alquebrada língua,
litros de secura, orgulho nulo, viés e mau agouro.
Aumenta o quadro o riso sardônico alheio
que a faz um quadro mais taciturno, fundo e espesso.
Um gemido... – no chão citadino e sem escolhas
provoca o desdém, além de alguém e o mal de todos.
Miram-na no solo, na vida, que nasceu abandono;
no suspense sujo de uma ninguém que ninguém perdoa.
Estranho pendor de ser além de tudo aquém de nada,
carne com tremores e ciclones no corpo faminto.
Sim, este espaço é desta mulher, que, completa,
tem seu lugar como lápide da cidade com a boca cerrada e aberta.
78

---4.-
79

AMOR
O amor é o perfume
que se compra ou respira?
É amor o ciúme?
Tem amor a mentira?
Em cada flor não nascida,
no silêncio da estrada
o amor é quem fala.
Sem amor o que somos?
Sinto gozo- é amor?
Sinto frio- já sentiste?
Sinto dor, sinto fome,
sinto isto, sinto aquilo.
No sorriso sem dentes
do amigo sem amigos.
Neste mundo que não ouve
este choro baixinho...
Será amor a palavra
ou o amor nada fala
mas dá a comida escondido
sem que ninguém saiba?
É amor esta cama,
o lençol, o corpo quente,
que se vende aos poucos
a todos nós, doentes?
80

Sem amor qualquer casa,
não há casas, não há chão.
Sem amor, sem paredes
tudo é perdido e vão.
De nada adiante a aliança,
nada vale o meu “sim”.
Nada tenho, só fraquezas
ao olhares para mim.
Este ônibus que parte,
o cachorro que se cala.
Sem a pessoa com sede
esta água a quem dou?
Nesta estrada com flores,
cardos e abrolhos,
tem o mistério que esconde
a clareza de alguém.
Nesta vida se esconde
este abraço não dado
para que não faças do ódio
teu alvo errado.
Ódio a divida:
- melhor trocares teus olhos
te esconderes em colírios,
amputar teu coração.
Mas permanece a ciência,
a ilusão que tudo é vasto.
Permanece a morte,
e nesta vida teu cansaço.
81

Em todos nós, o cansaço,
e permanece até o dia.
- Mas sem o amor tudo é morte,
tudo é morte e agonia.
82

A CANÇÃO
Esta canção não é a minha,
surgida das cinzas e das
chuvas
impetuosas na rubra
manhã,
que está na cisma do
escuro,
e na noite mais serena e
fria.
Esta canção não é a minha
ouvida
no laticínio posto à mesa,
no azeite
e na cólera cega,
em assembléias
onde homens procuram
a fome
e se fartam
da solidão da espera.
83

Esta canção não é a minha
absurdo canto
do acalanto
nebuloso
nas patas de um urso
bravio
que quer capturar
os sussurros
impossíveis
da rósea tarde
finda.
Esta canção não é a minha
se estatelada ao chão
em cruzes que bifurcam- se,
transformando- se
em moradas
de insetos
abjetos
em ruelas
ainda projetos
de moradas
não resolvidas.
Nenhum canto
84

se tantos
se encantam:
nenhum povo é temido
nenhum caldo é tomado,
é fervido
nenhum santo é morto.
Todos ouvem o nada
e do nada se fartam,
pois não ouviram
das canções
cantos
nas estradas
polidas
em
que ainda
percorrem
ruas e becos
sem saídas
em rampas
íngremes..
E a canção negada
se transforma
em visão.
85

Esta visão
outra coisa
mais estrela ou vegetal
puro, do mais puro minério.
E esta canção
canta- se alto
afligindo a surdez de um mundo,
que não suporta uma voz trina,
perfeita e única a governar o gorjeio
dos eternos pássaros bravios.
E é esta a canção- nula que ensurdece
e limpa as várzeas e os celestes céus.
Se faz cantoria alada
na suavidade intacta de uma mulher.
Mulher que devolve a canção
desdobrada
para o infinito.
E já não é campo, é nação.
E já não é só, é junto.
E já não é pós, é este
além do que foi e sempre será,
86

e que seria:
- a poesia.
87

A COMPANHIA - A LEI - E O NORTE
A pedra largada, atirada à distância,
acima da estrela de pó e rajadas,
pela luz gritante e branca, dizia
de dois homens, um velho que de si fazia
um esforço incomum e o outro que permanecia
e um jovem com uma cesta sem laranjas.
Este atirava sua pedra para buscar,
andando, com o céu lastimado e pouco azul,
andando, sem estrelas, que o vestissem do manto
de descansos o esforço, o tiro, a mão no rosto.
O homem- ancião fitando o seu jovem o retomava
à pedra caída dos dedos sem força.
Como que não tinham – se visto nunca um ao outro:
“Veja, estou cansado de andar na areia”- o velho dizia,
“Cansado de ordens a naufragar os sonhos
de pedras estas que não atingem nada adiante.”
O jovem falou: “Mas é necessário, imperativo
88

adiante, sempre adiante.” “Sim” disse-lhe ainda
o jovem ao mesmo tempo que com forças renovadas
com as mãos e as pedras, ao mesmo tempo
miravam no seu espelho de sangue novo:
as córneas perfeitas, os pés alados, as asas lisas: “Sim”
disse – lhe algo ao jovem agudo - “Tais somos como Tântalo”
ou sua variação, querendo sempre dizer
que sempre ir adiante para além na volta
ou mesmo até voltar tudo ao mesmo.
“Sim, mas o rio que vemos
aqui sempre ao lado é o rio,
a pedra a pedra, a lei a lei”.
“A lei, velho pai, meu pai, a lei”.
“Sim, a lei que nos encurva, que nos encerra e lacera
é esta a lei do dia mais que dormente”
O jovem tomou a pedra das mãos antigas
e que lhe foi entregue com sangue como guarida.
O moço com uma raiva nova conheceu e
atirou a pedra, não no solo, ou no rio, mas no azul sombrio,
e lá no azul do céu se fixou e o fundo se perturbou
pela primeira vez como um fruto descoletado;
89

e a pedra era de turmalina; valeu – lhe
tanto que pôs – se a perguntar
o que faria com a insolência,
tanto que foi além do céu a sua curva,
além do mar, crivando um buraco no cenário.
E de lá viu a noite chegar como um líquido
tão nova que o velho calou – se para
sempre e por fim desnaufragar –se.
Daí se recolheram para algum lugar
já que a pedra partira o mesmo mito.
Já que a pedra partira o cristal fino
do céu – ar – cristal –, agora a nuvem a cicatrizou.
Tudo para descansar os dois em seus quartos,
a chuparem laranjas sem leis,
cheias do luar, néctar, e de açúcar
mais uma vez calmos, sem conceberem
o mundo ao esquecerem- se de tudo,
o que há para se esquecer...
90

NÃO FOI AQUI QUE NASCI, MAS
FOI AQUI QUE MORRI VÁRIAS VEZES
Não foi aqui que nasci, mas foi aqui que morri várias vezes;
palavra por palavra nenhuma se ouviu,
enquanto vivo escapava do seu mito,
Atibaia, da sua secura feita de águas amargas, mas
tão feita aos seus que se propagam nas aventuras além das torres.
O comando da montanha grande e pedra me envolve no teu
mito dourado, tão intenso à tua mais ampla fartura.
Nada de procurar a fonte dessas águas, tão estranhas que te entranhas
no nihil do teu vasto chão de marfim podada de ferro e sempre;
sempre acolhendo o desavisado sua vida no teu monte calvo; águas imensas
de contraste com teu fundo e espesso convite de bêbado,
águas que nunca suportaram a vida além das quatro portas
e das paredes de suas casas. Além de retornares para além da fresca
ânfora, homens e mulheres absortos em serem iguais mais ao outro outono.
A primavera da vida dos outros é a família de onde se extraem
os teus mitos aquáticos e mais novos:
como os cães que vivem em tuas ruas, ou dos gatos em seu saltos
ou os pássaros em seus ritos maduros.
Ou as baratas que vivem e morrerão no escuro.
Na altura das tuas paredes virtuais o completo enigma,
91

enigma do teu frescor de chão, de água, de pedra;
Drummond falava de sua terra de aço, minha terra é de lama dentro
dos ouvidos que assim percebem a água de barro, antes
de tudo, minha febre absoluta e relativa,
minha terra de neblina antes do Cristo Rei ser rei;
antes dos Pires casarem com os Camargos e serem nome novos de ruas.
Atibaia, terra aonde moro e vivo, absolutamente, dentro de minha casa
casca de ovo segura e intacta, prevejo o meu nome entre
os homens da triste figura. É meu bairro o lugar aonde fico calado.
Pronto para renascer cavado e escavado, no monte e que sustenta a porta
dos meu quarto, pedinte e onde eu estou cansado e faço dos riscos do
meu desenho meu quadro:
“Estou só na cozinha da casa dos meus pais.
São aposentados. Ela, minha mãe, dorme;
Meu pai assiste TV e eu estou só a escrever.
Pupy, a cachorra, desliza com suas patas lá fora.
Dentro estou eu e dentro de mim estou eu.
Na mesa as formigas buscam fronteiras
E o pão e a mesa revestem – se de amanhãs
Talvez café com leite e açúcar; talvez não.
Estou a escrever o poema e ele é preciso
Como a mão é preciosa ao olhar e nada.
Parece contristar –me. Estou só e minha
92

Vida é pesada em algum canto da cidade
Por dois pobres cuidando de suas feridas.
Sou pesado para ver se continuarei vivo,
Ou tudo permanecerá terça- feira para sempre...”
Não foi aqui que escolhi,
mas foi aqui que me perdi
várias vezes. Entre as caminhadas em dias de chuva,
encharcando minha camiseta
com águas amáveis
que caminhavam
nos corredores das ruas paradas.
Estou assim preclaro e dentro
estipulo minhas penas, minhas missas
minhas perdas e baques rápidos.
Estou assim parado e busco reencontrar-me
na fuligem das casa e nas frutas trânsfugas das feiras.
No futebol do sábado. Nas esperanças do domingo.
No irrisório das famílias que inventaram o amor, este,
que se esfalfa entre os bigodes do velho
e o amor da prostituta que se despe, nova.
Esse que se desfigura nas reentrâncias da noite
e que se veste de dia bem devagar.
E que se mata de trabalhar entre as peças das engrenagens
93

e se bifurcam nos dentes que me sorriem.
Palavra por palavra
ouvi o tropel das bandeiras, dentro dos hinos,
dentro das crianças que levavam para suas casas os tiros de um índio
( que já não existe em parte alguma...).
As crianças que se perduram no campo alheio e penso;
na cavalgadura de um passado encoberto
nos olhos íngremes de uma estrela sufragada,
no riso temporão dos informes longos;
até esta criança levantar a sua bandeira quadrada,
na insônia prenhe de uma bola de meia,
que se tenta levar para sempre na criancice
de brincar com os índios, presentes em uma folha de árvore
para se tornarem mais um mito em Atibaia.
Não foi aqui que nasci, mas morri
tamanhas vezes, na intempérie
das tempestades que cabiam na palma da mão.
Até sufocar – me na idéia de me tornar chuva e poeira
na metade dos olhos abertos em esquecer – me
por inteiro no rio Atibaia,
que se tornava chuvisco na consciência.
O que era pleno e inamovível,
uma pedra no meio do caminho.
94

E que foi embora sem sequer ter nascida.
Assim revisto – me do tanto em gotas
e problemas interferindo,
até se mostrar como coisa plástica, reusado de longe,
acontecendo de voar em minha cidade.
Ou naquela que não me aceitou, nunca, rindo. Sempre de luto.
Ao mesmo tempo que denoto,
a influência da cidade em minha vida,
em minha morte, em meus devaneios.
Para além das casas e postes, com suas luzes amarelas
para além de formosura estrela de brancuras mornas.
Na rua suja, dois alpinistas
se ensalmourou.
Não foi aqui que revivi,
mas foi aqui que sonhei uma centena de vezes.
Palavra que não minto de edificar o meu rio
de águas boas. Onde apreciando às vezes, sortido, inaugurei o princípio
da cidade azul. Ao longe de suas casas. Sem saber que o mito
edificava a si mesmo, sem parar, sem nascer- se no infinito das coisas.
95

A AMÉRICA DO SUL
EXTREMAMENTE NORTE DO SUL
O que é a América do Sul?
Um sentimento?
Uma raiz, fome, uma planura
depois das montanhas andinas?
Um excremento?
Um homem fugindo?
O que é a América do Sul?
Uma palavra que caberia entre armas?
Um lavrador sem sandálias?
Uma chama que redobra a pele nos ventos lunares?
Mas afinal o que é a América do Sul senão
uma vala desterrada para guardarem as múmias pré- colombianas?
Desfazendo- se dos olhos do menino que se fez de surdo- mudo,
que se desfez das amarras da terra um ponto de apoio
e sem caveiras?...
Esse faz poeta ou poetisa, se menina?
A América do Sul é um sentido de cobras em que cabem
os milhões de homens virgens que não irão para o céu porque
roubaram uma laranja.
96

E as mulheres que se entregaram na fome extrema dos jantares
de outros donos e não os seus.
Mas para que serve a América do Sul além de divisas de
alguns que a vêem como pronta- entrega,
como face elaborada na televisão?
Como séculos de solidão asseguradas as planuras orientais...
E as ocidentais como a face amarga dos santeiros do nordeste do Brasil.
A América aonde fica sem as coisas comuns de qualquer de suas
casas? Aonde está luz no pátio, a frescura de uma limonada?
Aonde estão os doces da avó?
As fugazes histórias de esconde- esconde, dentro do onde?
E o pai autoritário que se fixa no azul do céu para a coletiva
“Como esta el señor?”
Ande fica a América do Sul. Sei que no Sul, mas aonde fica esse sul tão ao sul do mundo?
Que se tornou o Sul de toda a estância, de todas as plagas, de todas as
serras de todos os Mares? Aonde fica o sol que nos brinda de sementes de épocas remotas e
sem cor, com os plátanos que se dividem nas ruas
De Montevidéu, até os alpes andinos, passando por um Brasil que
não entende o seu espanhol?
Esta América do Sul que é devedor sempre do irmão do Norte,
que a visse como esteios de ombros largos para o tapinha
nas costas e que se tornam mãos escuras
para envolverem através das traças, das coisas enigmáticas
97

e das coisas que nos devem o dever de poucos?
Para que serve a América do Sul as pontes entre a música,
com o tempero de pimentas ou hortênsias que se repetem
e se tornam alvéolos dos lupanares?
Para a festa dos penedos pedregosos para os rios que a cortam nas noites do ontem, para o
orgulho dos amanhãs. A América do Sul dos chilenos com a ditadura.De um Pinochet que se
faz de bobo da corte em que se tornam urgentes
A salvaguarda de alguns que se distraem, “Há... mais um ditadorzinho...”
Os dias amenos que se tornaram os do futebol, com a coroa
de louros ao Pelé negro, se distanciam quando as armas
dos presídios do mundo se tornam na América do Sul algo atroz.
Quando o mundo a vê nos desfiles de moda ou com uma Picasso que não soube da sua
existência. Mas está lá.
No coração espanhol pagando os nomes no sangue das touradas e de Guernicas que eram os
sons dos dia a dias.
Se Espanha está no coração a América do Sul está nas entranhas.
Está na fossa baixa das camas, está na célula dos ovos entre pernas transparentes,
na vida da espiga de milho não cozida; na mortuária
das mulheres de chamas em negras almas. Mas o que a América do Sul o que é?
Senão a música de um José, de um Pedro ou Pedrita Arñida.
98

É certo que é o bagaço da cana no Nordeste da América do Sul.
As fossas do Novo Mundo é a caricatura dos rostos que na Europa
eram vivas antes de serem dinheiro. Eram rostos que o Poeta via transfigurados em rostos
plenos de céus e mares. Eram pedras e água.
Sede e seca nos pés exaustos. Se de olheiras que pedem clemência no último amor escondido
no alvor dos rios que planando entre cabeças cortadas, ou o sangue em prejuízos. Mas para que
serve a América do Sul? Para
Nascerem flores aos mortos, aos feridos, aos que de boca aberta procuram um anjo e que esse
anjo se faça de nome: Orellana, Sarmiento, Contente, outros.
A América do Sul é um mais do que vários, são os vales de um achado especial que o Poeta fez
tão suas. Sua voz ecoa hoje:
“...Período de formigas na terra.,
nos lagos dos pés
acomodados em coroas de sóis.
Na soma de cor azul, tem
sua força em termos frios
nos plurais das galáxias fluorescentes
a atender as rezas obscuras da terra
e a entender a fratura dos pés descalços
99

na fonte baça e amarela das flores
dos livros do bem.
Até a fratura dos pés em novelos,
signo de inteligências esféricas
na cor do primal e seu queluz,
que se formou diamante e rocha etérea,
na figura dela que seduz...”
Está assim presente a forma luz, na terra negra dos cafezais, de Colômbia, do Brasil, que se
vende aos poucos como a prostituta que vai atrás dos lábios eqüilinos dos seus verdes olhos que
se impõem nas cadeias.
Cadelas que se vendem aos poucos nos castanhos que virarão numa nuvem
e descerá da terra leprosa, um inverno de estrelas. E a gota fina
que se demorará em séculos, em invernos.
Em Nerudas.
Em sereias...
100

Nas planuras das terras orientais,
PAISAGEM URUGUAIA
nos céus baixos e nas terras que esperam
a paciência, enfim, de um redemoinho,
nestes homens que em si carregam as marcas do desalento,
que é o caráter dessa tristeza em dor,
olham os lírios sem enganos: nem tecem
nem fiam. Amanhece...
É o mesmo sol azul, tempero do céu- luz
em quadro na planura desta terra imersa no funil do horizonte
que vê o gaúcho agachado na incidental geografia.
Toma seu mate, e calcula uma- a - uma toda a desolação da sua sorte:
a noite quer companhia.
O vento lhe atrai,
num coração por si só duro
que não dilata
e lhe faz mal.
Um rio percorre a passagem banhada
de estrelas,
corta, esse rio, e esconde o destino de toda a terra.
101

De toda a gente que se banhou no rio.
O gaúcho não se levanta, nem de dia , nem de noite.
Seu caminho para casa o leva. Leva-nos se fixarmos as vistas.
Ele é cinza, abrigado com uma manta de algodão pobre,
bigode e barba sempre por se fazer.
Ele é cinzento e miúdos, seus sussurros o acompanham
dos dias mais felizes que viveu.
Ao seu lado na fogueira acesa e intempestiva,
o cachorro nada se atém à balada do mundo.
Cinza, também o cachorro, abana o rabo sem pêlos
Concordando que sim com seu do
mas negando-o ao espantar as moscas e a poeira.
Os músicos dos pastos do pampa antigamente tinham menos sons.
O gado era manso e seu capim alimentava.
este gosto ruim por si só não havia;
havia gosto, sim, mas as patas não concordavam com os ossos.
Se houvesse pastagens mais amplas,
se tudo fosse enterrado mais longe e não recendesse...
Devagarinho com o despertar do primeiro pássaro,
o gaúcho acorda,
porém lerdo como o passo
102

de tartarugas enfileiradas, ou ovos que esperem por si mesmo que os
choquem. .
O gaúcho resvala, vira a cabeça para baixo, chora.
Toda a gravidade de cima.
O peso da terra sob seus pés descalços.
Os troncos das árvores precisam submergir- ele grita.
Uma memória com os frutos inúteis nasce.
Encravam de feiúra a mediocridade em sua carne ante.
Tudo é cinza, e nada escapa.
As paredes da choupana logo atrás onde o gaúcho se senta
também são cinzas, e os seus olhos de buracos sentem o homem
cinzento e quase.
Dura é a travessia de se estar parado.
Navegar é preciso, se ainda os navios percorrem com as armaduras...
Mas o gaúcho não sabe: Veja!
Ele olha com dores para cima, uma nuvem.
Sim, uma nuvem.
O cachorro intuiu a imensidão cinza,
e insiste- veja!
Algo se aproxima, a nuvem se aproxima.
Tão bela se fosse nuvem, mas fábricas
103

Vêem e o que se rebelou sem se insurgir, produzindo
homenzinho cinza e calado.
Uma nuvem pode ser chuva para subtrair a traição
De todo cinza panorama no pampa.
Humildade e calor.
Antônimo de mau.
Antônimo de toda a dor Oriental.
Respingando até no frio das esperas
nos ocidentes
todas as manhãs de esperas acidentais.
104

O MERCADO
O mercado tem tudo.
aprendi que tem de tudo:
tem curdo, tem japoneses
tchecos, eslovacos, tem chineses.
Tem americanos, árabes;
tem gente com gorgeios
migratórios nos planos
aéreos que ninguém vê.
O mercado é isso:
tem rudes endinheirados,
castores com problemas,
investidores insaciáveis.
Tem torneiras de riquezas,
tem dinheiro de compras,
tem direito à nobreza
e gente nos escombros.
Tem direito à indignidade,
e os paletós iracundos;
105

tem gente que se norteia
nos cardeais pontos rotundos.
Tem sangue nas mãos
e o pesar de todas as águas.
Hoje foi só o amanhã
e o amanhã ingente de ontem.
O mercado tem a bomba,
de chocolate e de verdade,
tem a sociedade de morte
e a morte em sociedade.
Tem reis, rainhas, tem
outros que se mofinam,
na terra dos nibelungos,
que se empanturram de geografia.
Tem gente que se motiva:
e o culpado é o petróleo,
e o culpado é a ONU,
e o dinheiro faz sua sombra.
Faz tudo sem querer.
incendeia. Corrige. Destoa.
106

e ascendem em falências,
de bilhões ou mil à – toa.
Então no pregão do mundo
este é vendido ao marciano
em troca para fugir para Marte,
e lá cultivaremos a Humanidade.
107

CANUDOS
Me mataram com a faca na garganta e o peso do peixe nas barbatanas.
O sertão virará mar como o mar virará sertão, no ventre maternal, em ilhargas.
Mesmo que me cozinhem e me entranhem na terra dos descalvados,
mesmo que o sol queime e requeime e vire extrato de comer vermes.
Estou em Canudos imemorial, de balas nada doces e confetes de luz e referências
Quero suportar uma milha de aconchego nas cãs em que me vestem,
sou do Conselheiro que se mira pelos olor do jacinto e verde,
de jatobás de cunho amarelo reconhecido.
Para levar às cercanias a palavra de tudo o que é verbo é inconsciente.
Para matar a fome dos que ficarão entretecidos na baba que me despe,
para falar de honras de honrarias de rifles acordos antes das manhãs( porque
é assim que os galos de um poeta imaginou acordarem sempre).
Para soerguer a calma dos alagados de pleno viva sem razão.
Se se morre de fome, de urze, de urtiga ou de casco de gado sujo e fedor.
Para nascer outro como eu em Juazeiro ou no xiquexique e subir
som do tapa na bunda no começo de toda erupção de nascer.
Culpa dos que vem do litoral e desembucham nos corredores do areial.
108

Para vagar como alma nossa penada, penosa e das guacas do Sul de onde os bigodes de
mais de um general tentou e não conseguiu nada dos nada que poderiam ter.
E assim assoma as balas de vertigem e a República do coisa ruim de se espalhar
nos acentos momentâneos dos políticos, que não aguardam mais do que
água queimada de outros fins do mundo no Nordeste, de fim de todas
as coisas nos profundos desmemoriais do outro mundo
Depois de tantos anos de convalescença de morrer de morte morta e tuia,
nasce dentre um oito um macho que permeia os calçadões dos fortes
porque antes de mais nada o sertanejo antes de tudo são vários fortes.
E Canudos a porção do fim de tudo ou paraíso que atravanca os pés bárbaros
Que altearam, plenos, os calos que os sóis dos desterros enterram os destroços.
Por falta de todo e qualquer amor no coração das entranhas e balas.
109

HUMANA IDADE
O humano, a falta do humano,
há faltas:
no madeiramento justo das casas
na sombra íntima na comoção diária.
Sobram os sonhos e as visões claras
secas numa chuva rápida de verão.
Vemos a terra em transe nas sombras
alcançadas nas alturas dos edifícios.
Em cada rua escura, do sangue cru,
o mesmo que simula vidas erradas.
Meu coração ainda palpita...
Uma gente fala
fala
fala absurdos comuns.
No aço comum das armas abastecem-se
os homens ocos vestido para a batalha.
O amor longa âncora, âmago e cerne
na canção calada do tempo
encontra - se com o estômago faminto
110

e diz em terras alheias: há terras
onde a febre da sua morte não impera.
sobra sob
o divino a ave
sopro mecânica
no voa
humano um - a - um
trato o infinito
Neste mundo sou feliz, sou
importuno por ouvir tudo.
Aos outros que me vestem
com o absurdo
no rumor rápido das coisas nuas.
Há neste legado
os séculos e séculos
obscuros. Mil anos são como
o dia de hoje.
Amanhã será a falta
das manhãs
e dos dias na longa história
111

dos acenos.
Na certa é a voragem dos dias
onde uma noite crua ronda a minha casa.
Uma canção calada nos tempos canta.
Sobram a vida, a obra sem censura
nos luzeiros do céu até a terra.
Estrelas sem fim da memória imperam,
no repensar do amargor dulcíssimo da história,
no ressoar humano do fim dos tempos.
112

LÁ FORA
Sim, eles estão lá fora.
Estão
lá fora.
Eles que compreendem,
que sentem odores,
nos domingos atentos
são esparsos
espessos
são todos
-estão lá fora.
Como relances
de extrema- unção
-estão todos lá.
Vivem todos,
estão
lá fora.
Como urgentes
bichos ausentes,
tubarões sem oceanos.
São temas de livros,
de poesias em bíblias,
vazias,
113

épicos,
decálogos, ciclopes
manifestos.
Sim, estão todos lá,
lá fora.
Cumprindo sua missão:
ao vivo espantam
os seres
sem dimensão.
Estão eles lá fora.
Espessos, cobertos
da tinta
e da noite insone,
toda ela amputada
de dor e limbo.
Eles estão lá fora,
calados,
me vêem antrecalado
com o copo vazio.
na mão.
Estão
esperando,
acordados,
e dando o nome
114

exato
a esta,
a nossas sombras
sem sensação.
-Estão- sim - lá fora,
e, silenciosos, devoram
com dentes
novos
a nossa
entrecortada
respiração.
115

PICASSIANA
Dentro de casa
o copo d’ água
esperava meus lábios.
Vi céus sem estrelas
parados, enquanto
foguetes rápidos
eu os via cruzar e recruzar
pernas e braços
inflamados.
À minha frente a mesa
com migalhas,
talvez algum sinal
do pão comido
sorrisse de alguma fome
que me sorria de
relance da vida.
O sangue desbravava
as figuras, afugentava
pássaros; ruidoso,
comparado aos mísseis
que uma pintora
116

ecatada
escutou certa vez
em minhas paredes.
A voz dos meninos,
e de meninas, os choros,
a quebra dos ossos,
brancos, eram brincos.
(Talvez meu dedo
mínimo
estivesse frio,
como de costume
dormente...)
Irado, o vento,
sorria dos disparates
e a chuva enlameava
o que fora um palco.
Cidade, cidade,
minha casa foi
a última e a primeira
rente à morte
que rondava
arrebanhando os
homens inúteis...
Passou o fogo
117

e o pasto queimou;
no que foi um dia
minha janela,
agora somente
um buraco.
Vi, por fim,
uma vaca parindo
um bezerro queimado,
repetia: Picasso!
Picasso!
Picasso!
O total silêncio
era voz
de um furacão,
a voz do nosso
inteiro e fracassado
coração.
118

Livro-me dos cansaços
LIVRO-ME
desta dura realidade, que dizem, duradoura.
De ondas, duras penas
e pedras engolidas sem que soubesse.
Surjo por fim só
nestas folhas,
às vezes caídas, mas semelhantes
à matéria em sua origem, árvore, raízes.
Semelhante às veias e à seiva
abertas ao diálogo,
surgindo comigo:
sangue vegetal subindo
plasmando-se em tintas, tipos, idéias;
depois alentos e circunstâncias
faces que a vida tem.
Sombras e luz, que importa?
À frente a estante me abre portas
seguras para que eu siga
homens que também surgiram
em portas e mais portas impossíveis.
119

Livro-me dos cansaços.
Recomponho signos
e me encontro contigo
por entre o sutil vento varrendo
infinitamente o tempo
negro em que vivemos.
No despertar de toda a terra
escrevo e leio o eterno,
mesmo sem amor , amando,
ou morrendo sem morrer, morrendo.
Livro-me dos cansaços
somos tantos, aliviados
de braços dados, estendidos.
Livro-me, por fim, estou certo
relendo me navego
dentro de todo o universo
na mágica pluralidade
dos ecos:
- enfim livro
- enfim livre.
120

RESIGNIFICAÇÃO
Ficamos sós entre todos
sós a sós nos olhares
procurando os resultados
do inaudito mundo estranho.
Ficamos calados , mudos,
frente a tudo que presenciamos.
Tão preciosos sons ouvimos
que falam mais ao coração
do que essas músicas fálicas.
Tão preciosos sons marcados
sem cantar, sem saber
que nasceram dos oprimidos
dos presos em solidão.
No amanhecer renascente
no peso desta profecia
e dos alertas que saem
tão cedo de suas casas
para voltar a ter asas
em ventos de inspiração.
Sobra o novo nome do homem
inscrito numa pedra branca.
Nova história de encontros
121

em desertos e desilusões
ao nos despedirmos da pureza
neste céu cinzento e cansado
que aguarda no ressoar humano
seu mais novo significado.
122

CONTATO À MANEIRA DE BRECHT
Para sentar ao seu lado recapitulei uma vida,
porque ela nada divisou a não ser meus
foscos olhos.
Cumprimentei- a como fazia
sem saber a saudação
e eu não falaria sem o Espírito de Deus
ser por mim.
Mais ou menos às 8h, ou 9h ela
continuava
sentada sem entender o amor,
e eu sem língua.
Para me amamentar dessa hora
abriguei- me em seus cabelos
e as cadeiras se partiram em 6.
Tão leve ela era por eu
sem ouvir
as suas dores lunares
e um doce tempero seu.
123

Para mais tarde ter que me dizer:
Minha alma ficou pobre e oca
e disse alto: !!!
Querendo eu forcei para dentro,
de si,
e um rio transbordou
na margem oposta.
Para a noite dela esperar e eu subir
em seus muros.
Resgatando- a e fazendo-a
sentar de novo ao meu lado
em paz,
tão próxima e tão distante
como o calendário na parede.
124

EU MUDO NO CENTRO DO MUNDO
No alto do mundo todos são;
eu me vejo como sou,
vocês não.
Se a inveja que sinto acabou,
então o mundo é louco e eu
maislouco ou menoslouco.
Costumava subir nas roseiras,
não para colher as flores de cores várias.
Não, os punhais.
Parecido sou aos espinhos - fatais, confesso,
a vós, que falais, gente rara.
E, cara, estou no chão. Amei, amou, amaste,
na segunda, ou terceira dos plurais.
Amor definitivo não tenho,
infinitivo, sou.
E coisas e tais.
Casa? Quem poderia dizer que tenho?
Não tenho, mas uma ou duas palavras da minha boca:
- tenho a chuva e o escudo do guerreiro
125

pintado de leopardo e olhos de pavão.
Não minto, tenho
que ser autêntico, não sou.
O caminho asfaltado contenho,
uma parte,
outra terra de chão,
que não tenho, dou.
( Volto ao amor, sábios, sóbrios, descontentes,
e déspotas esclarecidos.
Amanheci assim e não nasci.
Louco tenho sido, não sou,
senão todos os gazes que retenho
sairiam para dar teu perfeito louvor...)
126

NO FOSSO
Um cego segue o outro
e ambos caem dentro do fosso.
Uma criança segue a outra
e em meio aos jogos e folguedos,
ambas tropeçam nos cegos
e acabaram dentro do fosso.
Um velho segue o outro,
ambos curvos olhando para seus pés
e esbarram lá nas crianças.
Uma mulher distraída estava
não viu nem as crianças nem os cegos,
então tropeçando nos velhos caídos
e ficou com as crianças espalhadas.
Outro homem, caminhando,
cantando ao contar os votos da campanha
não viu e tropeçou na mulher
e em seus companheiros,
em suas pernas, em seus joelhos
e no fosso acabou ficando.
127

Vieram por aí então:
os médicos, os maquinistas,
veterinários, economistas,
matemáticos, secretárias,
geólogos, arquitetos,
generais, agrônomos,
empresários, sindicalistas
e todos os outros
tropeçando e caindo dentro do fosso.
E toda a cidade acabou caindo.
E todas as manhãs se despertavam
sujos de lama e de cegueira.
Mas nem tudo estes sabiam
ou pensavam que
estas pessoas superiores
ao compararem-se
com os dois cegos originais:
aqueles deveriam antes saber
que os dois cegos não eram
de forma alguma cegos,
pois se assim não o fossem
nunca estariam num fosso
tão evidente de se ver...
128

ANDARILHO
Pelas cidades machucadas passei
andei pelas ruínas, flancos,
do lado de fora das casas que se estendiam.
Olhei o mundo em sua forma desigual.
Parei um dia ao andar muito, muito,
- para conhecer-me melhor
e comigo aos outros.
E doía, a cidade, em mim, não por valor, machucava-me,
esta lança de aço, esta fera, bestas-feras.
Ardia em quilômetros meu naufrágio,
na fase da lua nova uma esfera,
como um cometa pede auxílio ao sol, revi
muitos anos de minha situação inicial.
Compreendi que não ficar sozinho é calar sem escutar a razão.
Acoplado em meu dedo mínimo me senti
nas circunstâncias e pedi a Deus UM Deus.
Sinceramente acordei naquele quente dia de março
129

e estonteado com a visão conheci que dois e dois nem sempre são 4.
São quatro os pontos cardeais que andei mas nem sempre tive essa visão
menstruada com a fome do calor de um inverno.
Parei com fome numa padaria e sem precisar de palavras comi
o lixo das entranhas da terra em suavidade de línguas
no trigo da massa.
A linguagem é pouca e os companheiros são vários,
iguais em inclusões e explosões de ritmos e liberdade.
Não basta cantar a liberdade neste chão pesado, é preciso
ameaçar sair calado do outro lado!
E na Via Ia em que vão todos os carros
onde o feno aromático de leve
se anuncia,
onde
como a brisa tem valores e subterfúgios mil,
encontrei você descuidada com as flores e os homens.
Mais potente do que a mão cerrada e o punho a sangrar alerta
a vi e não compreendi de início o seu valor naquela escuridão.
O seu valor em ter nas mãos um crisântemo.
Sonhei então meu último porto para ser realidade,
porque com a faca que marquei seu nome em mim
130

feri os olhos em estado neutro.
Com as desgraças dos homens e a virtude se colocando
em dúvida como andarilho que sou.
Arranquei meu coração e o dei a você.
Como prêmio para me aprisionar outra vez.
Eis que outra vez me vesti da malha pesada do discurso
- porque palavras
são meras palavras se não aspiram
ao entendimento de quem foram os heróis em demonstrar o contrário.
Vida que se evade tranqüilamente como
o despertar do gigante de fortes braços a esmagar
um milhão de vozes, ou eu igual
a tantos outros.
No fogo da janela alerta dos mercados
na radiosa claridade de uma infância,
de uma irmã, de um amor,
recém saboreados num dia de sábado...
131

PAULOFREVOL
AREIOLMUNDO
O Paulo
que é da favela,
que é sem- terra
ou das cem
janelas
com a calma,
sobretudo, a calma,
de quem erra os
enes e erres
ou que
traça os enes,
é o desta
face
que se espera.
Que sabe esperar
que sabe nadar
e sobretudo
afirmar
e pensar o mundo
132

sem aqueles dentes.
O Paulo
Frevo - Freire
que encerra
nos videntes,
é o que espera.
De que entre
nos homens e mulheres
a criança,
em nós detemos.
Nos respeitos
sem ter donos
os outros.
Por isso esse
Paulo
Freire
espera ainda
numa foto
todos os
mais,
sobretudo,
o Brasis plurais,
mas com os dentes
que possam
133

assobiar
ou trazer o gosto
na fruta
em sua época...
De que o menino
à sombra da árvore
procure
sua letra
de descanso, de
ser vidente.
De ter maduro e vidente
a fruta que
demorasse
entre os dentes
nas línguas.
No puro afoito
de manejar palavras
no açúcar
de Freire,
de Paulo
Frevo
Freire
reconheço:
134

- pura luta,
esta, das palavras.
135

--------5...,
136

AUTO-RETRATO AOS 35 ANOS EM 7 ESPELHOS- LADO SUL
1.Tenho quatro olhos, virtudes, duas rimas, um nariz.
Compreendi cedo o valor das cores primárias sem Rimbaud
( ele ainda está aprendendo do modo mais quente...).
Vi isso assimilando a corrida dos homens
e a pegada das mulheres que passavam;
especialmente daquelas, das nascidas virgens.
Hoje estão mais calmas, mas chovem ainda, descalças, em vitrines.
2.Aprendi a configurar máquinas e pesadelos capitalistas,
ousando nos meus cabelos apará-los antes da raiz, quando
o inverno teimaria ser mais escuro, ou frio, ou primavera.
Estou com fome, mais seguro de mim, com tudo, assim; contudo,
mas procurando no futuro os espectros do presente, meus amigos,
meus inimigos, meus meio-inimigos, meus- um- quarto- de- amigos, etc...
3.Sinto dizer mais o “não” que um “sim”, em outras palavras.
Eu preciso sentir a música sem o correção, ou coação.
De forma a me manter fiel à Liberdade aos causos
comuns às rosas dos precipícios voando nas celas dos olhos.
4.( Acendo minha luz própria para me economizar melhor...),
em torno dos sóis que dão sua força às luas de Júpiter,
137

para caírem em forma de estaca, no meu coração tranqüilo e terrestre...
5.Môo o trigo descansando dos meus poemas maus.
Sou por isso intrabudista e brasileirônio e nestorquista,
por parte de pai e das ideologias esquecidas por algum judeu interior.
E gosto do dinheiro, que me olha no seu selo e marca sensual de prostituta
verde, e se vende nos mercados e os derruba.
6.Por isso estou atento e o mundo não acabou.
Embora quisesse que minha voz perdurasse na eternidade.
Acaba esta caneta, o papel, você, mas o mundo não
-é inacabavelmente cruel.
7.E por isso socorri-me do mundo para que não me formatizem,
para me deixarem aqui quieto e relutante- mas esperançoso.
Em ter uma vida construída entre tijolos de átomos leves,
em casas quânticas tecidos pelos meus dois braços de borboleta.
138

AUTO-RETRATO AOS 36 ANOS EM SETE ESPELHOS- LADO NORTE
1.Sou vizinho dos pedintes, sem ter sido Dostoievski, mas
aprendendo com a fome ser mais relutante e cruel, por vezes.
Sou ordenado nas pontas de orvalho e brilhante como
as sete lâmpadas dos castiçais dos templos.
Estou sozinho mas concluo com otimismo a parceira,
que é uma gata de olhares moucos. Mas presentes
são do tipo de talheres, e a madurezas que bate em minha porta.
2.Assim estou permanecendo quieto no meu ano de chuvas e sol.
Você que me veste
em roupas marcianas me envolva com os beijos de sua boca.
Diga-me qual a forma segura de voar.
E transmita isso na casa de sonhos e presentes.
3.Desminta que sou mentiroso. Não nego um gole de café bem escuro.
E a sunamita com quem irei me casar, na sutra de lótus verde.
4.Situo-me entre o frio e o calor. Estou atento
a todos e me comprometo na vida
de andar justo com a justiça.
Esta que faz dela mesma suporte
139

de romboedros verticais e assimilativos.
5.O rio ri de si, como rio de mim. Estamos quites
na navegação dos sonos que se impõem.
6.Até chegar o dia de retornar na vida do diamante e das pérolas e
sentir a solidão como passado.
Sem medo de ser feliz
e de fazer outros felizes.
7.Concluo a questão em um velho marinheiro que convivia comigo
falando do grego, sua imaginação. E eu nos corredores da tortura
sem ser tortura,
mas plenamente claros,
na minha estrutura:
- Efharisto parapoli.
- Parakalô.
140

AUTO- RETRATO AOS 37 ANOS COM SETE ESPELHOS- LADO OESTE
1.As partes do mundo estão aportadas pela insígnia.
Permaneço intacto na fronte ampla.
Estou assim conversando na paz.
De ter uma profissão do amor que vive.
2.Estou completo e presente na solidão ausente.
Os homens do meu povo compreendem a minha presença.
E todos estão maduros no que se vestem.
Para acharem tranqüilos as sombras sentidas e escuras.
3.Não assisto mais, novelas. Estão quietas e caladas.
Esperam o desaparecimento no som de ontem.
Encontrando o sorriso na porta dos sonhos.
4.Desta forma acordei há muito e comprei a liberdade no meu ofício.
Predicando os sonhos nas roupas que visto
e nas casas utópicas que me mantêm.
5.Dessa forma acordado, tomei de si o seu acento pessoal.
Apresentando o nome novo em Apocalipse,
transcrito do avesso.
De ponta cabeça se se visse...
141

6.Estou pronto para a viagem,
pronto para singrar ares e velas matinais.
Para sorrir dos antros de pelugens abastadas.
Para sorrir do seu sem - sorriso por mim:
serafins voando...
7.Agora é o tempo, o lugar e a ocasião.
Tomo emprestado de Blake os Céus
e dou a quem me detesta os Infernos.
Encontrando Berenice e outras tantas companheiras,
para singrar mares e viver em terras.
Em amores tão presentes e bravios e breves
como nascendo à Terra.
142

AUTO-RETRATO COM 38 ANOS COM SETE ESPELHOS- LADO LESTE
1 Estou evidente no que era a minha casa.
Sou vermelho espero o azul que se transformará em amarelo.
Um roxo do meu irmão que perguntei sobre suas façanhas de aranha.
Sou e estou comprido neste adido ducado de Londres em chamas,
na mesma opinião destacada dos meus cortes de cabelo insípidos.
Estou congruente e faço do imóvel minha parente.
Entre dois dentes de alho, e uma caverna nos caroços de mangas verdes.
2. Estou assim convencido de não ser vencido, convencido de escovar
as tramas dos postos reflexos nas paredes.
Sou assim quando a novidade for embora, eu mesmo,
circunvalando por peças estranhas de Poe, o Corvo,
dizendo que ainda assim, never more.
3.O relógio aponta que está na hora, mas não quero, fujo da hora da morte
como um animal da chuva indesejável,
ou o gamo foge do pássaro.
4. Meus acidentes a quatro horas em termos infinitesimais.
O elemento da cavalgada dos potros brancos,
e o cochilo das marmotas do dia: sou eu à noite.
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5. A mulher de Ossian gosta dos meus perfumes. Ela que vem na penumbra,
claudica a norma pura das gramáticas, e vou adiante,
para fazer crer que os seus e seus sabores de sonho não existirão.
6. Estou ausente de tudo, amanhã estaremos comigo, nós e eu mesmo,
especialmente aqui e não ali.
7. Número cabalístico e cavalístico. O veneno da hora acontece
na sombra que se aventurou na solidão do pintor extasiado.
Para finalizar a queda de um luciferindo para comer
os cabelos de Afrodite. No sonoro das asas
e uma mosca em seu destino indecifrável.
Naquilo que pareceria uma roupa nova.
Para afogar os reis a situar nos montes
novos clowns explosivos de Shakespeare.
144