download do livro distrair ou potencializar?

"Parece que foi ontem. tudo parecia pouco e agente parececia muito. a dor,
sobretudo, parecia prazer" - Paulo Leminski
Dedico este livro a esta busca estranha, ao que revelam as paixões...
catando palavras que me desenhem
buscando formas que me deslimitem
pinçando sons que me dancem
me deixou destinada, assim, a paixão
sendo atravessada por tudo que passa
apunhalada por cada novo sol
enforcada pelos meus cabelos, enquanto durmo
me largou assim, deitada
fúnebre, segurando o peito
querendo morrer e sobreviver
sem forças pra punhalada ou pra luta
filha da puta
ela soube me desvendar os olhos
ela soube me revelar
me tracejar nua. abandonada.
e
despudorada. os olhos arregalados. o coração fora da pele. ouvidos surdos. me
desnudo e descubro: sou tú, desgraça! a própria paixão que me larga. e fico só
esta: estar de paixão.
estado de calamidade interior, paixão. que foge do público, só quer o múltiplo
que por hora só me cabe.
fecha a porta. apaga o fora. vou-me calar pra que nada fuja desta paixão que
estou e me larga
... e ao bem estar causado pela esperança!
Espero duas esperanças sem esperar por nada. Depois da fertilização prometo à
vida não mais esperar. Ou tentar não mais esperar. Pretendendo o presente prometo
lançar essas esperanças ao mundo, não sem antes dar-lhes algumas dicas.
Cruzo as mãos ao centro peito. Passo as palmas pelos cabelos. Respiro fundo.
Venham fortes, curiosos e sinceros.
Venham que eu ajudo.
'A palavra "devir" é originada do francês devenir. Significa tornar-se, começar a ser o que não
era antes, vir a ser, transformar-se, ou ainda, movimento ininterrupto, atuante como a lei do
universo, que dissolve, cria e transforma todas as realidades existentes. " (de algum dicionário)
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Compondo o cenário: apartamento 604 do número 138 da Rua Marquês de
Abranches. Uma caixa de concreto com vista pra janela onde foi pintada uma
favela. Do lado de dentro dela, papéis coloriam a sala toda branca. Um sofá maior,
outro menor. Um tapete de crochê comprado numa feira. Uma mesa de 4 cadeiras
debaixo de vaso com pétalas de pêssego. Logo abaixo de uma santa Rita. No
rodapé, livros e cds preferidos. Em uma das paredes um banner com um cara
careca e simpático todo rabiscado. Na outra, uma cerveja pede para ser experimentada
três vezes. Jimmy a experimentara bem mais! Tiago, o namorado, era
quem ficava puto com isso. Tiago era brasileiro, e ele inglês. Gustavo assistia a
tudo isto, poucas vezes protagonizava.
Criando o clima: a melhor e mais cara locação era o quarto de Ti, onde poucas
vezes Gustavo entrava. E pouco importa as coisas que compõem esta caixa.
Importavam o colchão encoberto por um lençol azul, os copos d´água e com
cerveja, os cigarros e o que falavam Lara, Tatiana, Raphael, Tiago e Jim (quando
todos resolviam falar o inglês, já que este último tava pouco a fim de português):
Meus estados são flutuantes e vários. Acabo de amar um homem. Outra vez.
Outro homem. Nem pior, nem melhor, diferente. Não quero mais emprego, nem
acho que tenha isso de profissão. Quero ser todas sem ser várias ou muitas. Tipo:
dança, palavra, escrita, leitura. Acho que sou todas elas, mas queria era ter
certeza e acreditar saber, sabe? Você sabe de alguma terapia alternativa que
medita o que extrapola tanta ansiedade?
Minha mãe faz Reike.
É uma boa. Trazer uma energia do universo que não desenvolva os meus
tumores.
Tem gente que faz doutorado sobre a cura com as mãos.
Eu prefiro imagens do inconsciente. Preciso me distrair. Queria mesmo não mais
potencializar perguntas. Vestir uma caipira e bailar quadrilhas. Mas não dá. A
paixão que diz sim a questão não quer calar. Mas isto é ansiedade, melhor tratar
com nicotina. Ou virar incógnita.
Eu já virei. Nem mais comunico. Nem mais digo. Não preciso de nada disso. Disso
de perguntar o que vou ser depois que deixar de ser e o que sou enquanto ainda
sou. Faça-me o favor. Isto é coisa para crianças de olhos hesitantes e curiosos.
Eu cresci faz tempo. Já ando a pé, não preciso saber se linguagem comunica ou
não. Se os valores são meus ou se criaram pra mim. Além do certo e do errado.
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Moral. Sua moral foi transposta. Vive com isso agora. Dorme com o barulho que
vão fazer na sua cabeça. Resista aos outros olhares. Desista dos seus quereres.
Menina, não tem isso de paraíso não. Abolir a moral é outra forma de moral.
Eu nem quero mais saber. Sua mãe melhorou?
Piorou.
Vai passar
A mim não importa como passe, desde que passe. O que passa não marca hora.
Só avisa quando vai embora. Ao se passar, novos passos, mais passam. Assim
vai se passando até passar cansar. De tanto dançar, passar cansa. Cansou,
acabou, passou. Não dá pra dizer pra onde passa quando passar passou (de tanto
passar por si mesmo). Tem gente que sabe que sabe. O que gente não sabe é que
passa. A mim cabe achar que posso mudar de achar.
Claro! Passo. Pra frente ou acolá. Importa-me passar por dentro de tudo que
passa. Seja por tangente, dentro, rompendo. O estado passar tem que ser atento.
Se não, corre-se o risco de achar que não passou. Assim não se vai a sítio algum,
não se vê correrem os rios nem se alçarem os vôos. Aliás, só se vê pra onde se
vai. Não o que vai no caminho que dá onde se quer ir. Eu só vou com o que passa.
Se não, paro e não faço nada. Emudeço.
Melhor visualizado por quem anda e não olha só para onde vai.
Por aí. Lembre que as estrelas se movem. Que seu endereço não é pra sempre.
Que o tempo anda destruindo, mas constrói. Passe pelo que for preciso. Mas
passe. Sem parar nos sinais vermelhos.
(Tiago e Jim estão alheios, em inglês):
Estamos doentes, junto com o resto do mundo. Penso que nosso reencontro
serviu pra confirmar isto na prática. Por isso competimos tanto. Por isso nos
agredimos fisicamente e verbalmente. Ainda estamos pequenos, aprendendo a
amar. Esse verbo ainda soa estranho... E, porque queremos que o SIM para a vida
soe mais alto, refletimos sobre isso. Nem sei se tem isso de cura ou glamour ou
beleza. Seja qual for o lugar, de concreto ou de ar puro, o amor deseja fugir pra
buscar a salvação de seu conceito. Estou buscando encarar e entender o que
acontece de frente. Isto tudo é um processo. Nem sei se conseguiremos com tão
pouco tempo. Nem sei se o resultado é para este século. E esta dúvida, de que
falou, é a possibilitadora de uma possível evolução. Também acredito nela,
mesmo que me confunda.
Ando debruçado sobre algo que me cutucou - aquilo de falar demais sobre ações,
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sem agir para que o movimento ocorra. Tenho ido a Itacoatiara pensar, anotar,
olhar pra fora, pra dentro, conversar com as pessoas... Ando quieto e ouvinte.
Sem pensar num produto, forma ou resultado. Tentando ficar o mais tempo possível
presente. Hoje vi um ângulo lindo, de cima de uma pedra que não havia
antes reparado. Lá as ondas batem forte, o vento sopra calmo e a vista deslumbra
com uma montanha cheia de verde. É um bom lugar de se ver o dia passar.
Tenho buscado os meus lugares no lugar de onde vim. Durmo aqui com um pé pra
fora, na estrada, no porvir.
(Gustavo na porta. Telefone pra Tiago)
Desculpa pela demora? Existe demora pra quem viaja? O que mais gosto na
viagem é justamente esta falta de presa! Como vai você, meu amigo? Feliz, pelo
visto e pelas palavras. Andam se cuidando? Agora ferrou, virei meio pai seu. Olho
vivo pro frio, pra alimentação e pra fritação de cérebro. Falo isso porque costumo
passar mal de frio, comer pouco e pensar demais. Precisando, escreva sempre,
seja qual for o motivo. E as poesias? Anda reescrevendo-as? Você tem muito a
reescrever, agora que mudaram as perspectivas do olhar. Tenho escrito muito. Se
der, te mostro. Tenho saudades suas. As pessoas cariocas são muito carrancudas
(sorte nossa que não são todas!). Mas, sempre que dá, me mando pra uma
rocha em Itacoatiara (uma praia bela de Niterói) e fico lá... Conferindo se o dia
passa mesmo. Fico lendo, escrevendo, conversando, rindo, chorando, olhando
pra fora e pra dentro. Vivendo. Tenho um grande amigo que está aí também.
Também vai aos shows. O nome dele é Rafael. Uma pessoa linda assim como
você e com o artesanato tão bonito quanto. Vou torcer para que se esbarrem.
(Tiago desliga. Rafael resmunga)
Quero ter 72 anos. Vou estar noutro tempo.
(O clima pesou. Lá vem a velha)
Velha, velha? Velha, está surda?
IHHHHHHHHHHHHHHHHH.
Quanto tempo!
Que nada!
Que tem feito?
Água.
Toma.
Grata.
Bobagem.
Olha
(velha arregala redondamente os olhos pretos)
quê, quê, que é
a senhora está cansada?
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pergunta estranha... Pergunta!
Que vai ser quando eu crescer mais?
Ninguém.
Mas quero ser alguém.
Ninguém
Mas que senhorita mais velha e niilista. Sai daqui!
Não.
Eu não sou sempre assim.
Eu não sou.
Busco estar.
Ficar, estar ou ser?
Não quero mais perguntas!
Não sou.
Feliz, triste.
Estou.
Quando estou muito tempo, canso. De chorar demais, de rir demais. Alterno.
Mentira
Não estou. Sou. Triste. Abandono. Nem sou meu dono. Sou outro movimento, por
isso estaciono. Eu não me caibo...
Tamanho!
Eu não estou
Já foi!
Eu quero ficar
Mas já vai!
O Rio foi
Desceu!
Eu quero ir
Pra onde?
(Todos caem na gargalhada. Jimmy riu porque achou graça das risadas. Raphael
dormiu, Tati sumiu, Ti e Ji foram brincar e Lara foi escrever e cozinhar)
Voltei à reminiscência de escriba no escuro. Não por opção - faltou luz. Não sei
por quanto tempo, a vela pendula esquivando-se. Eu mal enxergo minhas letras.
O pensamento pára, cego, tateando por idéias. Elas cessam sem enxergar o
impresso. Mas sigo. Para algumas observações apenas, fazendo hora enquanto
a canjica está no fogo. A última luz ta indo. Mal vejo minha mão. Pressa! No ônibus
tive idéias e pensamentos novos. Há tempo só tinha os antigos. Pressa! A última
vela apagou. Susto com latidos, tosses e a canjica fervendo. Barulhos no escuro
dão mais medo. As vozes ficam mais altas - que o costume. E a água resolveu pingar.
Outra briga, mais uma quebrando o silêncio. Prefiro João com histórias de
acampamento. Se a tinta da caneta tiver acabado amanhã mal saberei que estive
aqui? Sem registro. Mas as idéias do ônibus... a canjica! A água pingando. Me
queimo. A cegueira não é a branca de Saramago. Ela não tem cor. Ônibus. Dor,
escuro, briga. A canjica tem gosto de cremogema. A falta do visto muda o paladar?
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(come a canjica e vislumbra uma auto-ajuda)
A luz voltou! Mas dói tentar manter a minha acessa. Mas há valia. A tomada consciente
de algumas coisas acalantam. Que o movimento é meu. Que sou meu
centro. Que o motivo para a ação deve estar no meu dentro.Que no meu fora existem
forças conspirando por mim. Que elas também me movem. Que o amor que
sinto existe e é meu. Que ele está aqui, comigo. Não vai sair, sumir ou morrer,
aconteça o que acontecer.Que a dor também existe e não devo nega-la, renegala,
fingir que não a sinto. Mas que também não devo querer prolonga-la, e deixar
de curti-la em seu limite. Que não devo buscar respostas às questões dos outros.
Adivinhar-lhes as questões. Transferi-lhes meu mundo com minhas soluções. Que
não devo adivinhar, especular o outro sentimento. Mas me preparar dando boas
noites e adeus.Que devo valorizar minhas qualidades e atentar para os defeitos.
Que cresço e que morro. Que gosto de mim, da minha companhia, da minha presença.
E, portanto, devo cuidar de mim. Estar num ambiente que mereça. Que
estou aqui, me sinto. E devo sentir o sol de lá fora quando der vontade. Que
Fernão campelo gaivota pode alçar vôos mais rápidos e altos.
(Raphael e Tatiana acordam porque querem dormir no colchão de solteiro do quarto
de empregada da Lara)
Fico pensando no TEMPO - no visual. Formalmente que beleza. Um T um E um
M um P um O . Ungidas, quanta significância. Ainda prometo prometer designear
com esta palavra. Talvez um projeto sobre as suas formas. Adoro prometer sem o
compromisso de cumprir. Ainda melhor quando se trata deste descompromisso
com o TEMPO. E TEMPO anda bem presente nos meus pensamentos. Num
tempo de fora: na capa da revista, nas músicas, na poesia, nas aulas sobre
Bérgson, nas conversas... Aliás, sempre estiveram, mas andam vindo à tona. E
uma vez, assim, tão na superfície, senti-me na emergência de delatá-lo pra vocês.
Acho que é o Quintana quem diz - Fiz um acordo com o tempo. Nem eu o procuro,
nem ele me persegue. Um dia agente se encontra.
Eu não persigo o devir nem ele a mim. É um constante no que vivo. E que sua
constância permaneça acesa - no que penso, no que vivo, no que almejo, no que
sinto. É gostoso isso de desejar mudanças boas a si próprio. Gostoso ter esta vontade
de multiplicar potências, de ultrapassar contornos. É dionisíaco! Viver a
desmedida, lembrando-se de Apolo. Gil dizia: o movimento está para o repouso
assim como o sofrimento está para o gozo.
Que tal o TEMPO como deus? Um Chronos (Saturno) que vomita seus filhos, dentre
eles o rebelado Zeus, que origina os homens? Penso mais, em rezar ao
Cronos hoje. Pedindo um tempo. Do trabalho, das pessoas conhecidas, dos
espaços preenchidos. Do tempo.
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A velha quer vir.
Está tarde!
(vem a velha)
Em tempos remotos existiram fatos cuja nenhuma memória cognisciva foi capaz
de guardar. Em tempos de agora, um padre humilde, que fala latim na Europa,
encarnou o espírito de Chico Xavier e, travestido com seu santo sudário, vem a
nós trazer a tona este passado.Conta o padre: Há muito, muito tempo, no tempo
em que padres usavam só meia, Javé habitava o pacífico reino de Isseque. O
cotidiano era um coisa dos deuses! Pela manhã: vinde a mim as criancinhas fazer
Rapel. De tarde: vinde a mim as andorinhas sobrevoadoras de cabeças. A noite:
fazia Uêeeee, como Shiva, parindo novos filhos. Depois de vários deles percebeu
o belo feito e descansou. Então sonhou com animais estranhos que gritavam
Quecou. Deu este som aos seres que chamou Patos, os últimos prodígios por ele
parido. Numa calma manhã, na qual ensinava-os a arte do Rapel, eis que um dos
Patos desapareceu. Javé chorou três dias e sete noites em sua barraca e gritava
Quecou desesperadamente, no intuito de trazer seu Pato de volta. Na oitava noite
todas as suas meias sumiram. Só restou uma, presa numa das arvóres próximas
a sua cabana. Dentro dela havia o bilhete: "Seu Pato estimado comigo está,
penando dentro de uma garrafa. Ass. Velha da Gudéia. Javé, desesperado, tomou
meio litro de cachaça e perguntou a Esfinge das Verdades e das Conseqüências:
o que faço eu, ó mãe das palavras e atos? A Esfinge estava com fome e só
resmungava UUIIIIII! Desiludido, Javé arrumou sua mochila, pôs o seu chapéu de
sorte dado pelo velho Jones e pegou a trilha até o Reino da Gudéia".
(Velha sumiu antes do final)
Que tudo! Outro dia velha disse que escreveu um evangelho que foi proibido pela
igreja papal. Papal falou que ela era criadora de idéias que não "condiziam com a
verdade da realidade de forma realmente verossímil"
E o que ela disse?
Que verdade realidade realmente verossímil era a mais besta das ilusões.
Entendeu?
Quem sabe mais tarde?
(Tiago tenta mas não dorme. Sua prática de visualização - bola caindo da escada,
menino atrás da bola, bola e menino encontram um cachorro, cachorro late e corre
atrás da bola, bola some, menino procura a bola, cachorro espera.... Tiago cai no
sono - não quer funcionar. Então levanta e vai pro quarto de Lara)
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Tenho as sensações. Elas ainda insistem. Num troço louco de ruim e bom.
Estou confusa. Permanentemente.
Estou. Coisa estranha isso de estar. É, agente está! Eu estou assim: cheia de sensações
e confusões. E curiosa para saber como vou estar depois deste estado
passar.
Tenho uma relação estranha com os pensamentos. Gosto deles tanto quanto os
acho extremamente chatos. Delicio-me com as aulas de filosofia e depois acho
tudo besteira. E então vem a vontade de falar besteira e mandar tudo "praquelelugar".
E quando falo bastante besteira me canso e fico pensando em conceitos
como o Tempo, Percepção, Difusão, Movimento, Ser ... esses troços. E vira um
círculo. Leio Nietzsche, acho foda, depois acho droga. Céus! Como estou confusa.
Sabe qual o ridículo da filosofia? É que o que pensa é sempre a tentativa de se
tornar o que pensa. Um que penso querendo me tornar do que pensa o que se
pensa. Ou o que pensa brincando com quem pensa ou, quem pensa brigando com
o que pensa de quem?
Meu bem, você só pensa que é, não é?
Não, não é. Você é que é! E não precisa me entender que eu mesma não estou
entendendo nada do que está acontecendo.
Mas especulo: isto tudo deve ser alguma espécie de carência, da ordem das afetivas.
Deve ser... Tantas coisas andam acontecendo, mudando, que estou precisando
me achar: ou de novo ou um outro ou o mesmo, mesmo. Esse estar sozinha é
uma besteira. O estar com qualquer um, babaquice à qual não me presto.
Enquanto Nietzsche filosofava com o martelo, Kant o fazia ao som dos tic tacs.
Que carinha mecanicista (pra não dizer chato). A tal analítica do sublime é história
pra acertar relógio.
(Todos dormem. Todos acordam. Tiago vai pra rocha em Itacoatiara, Jim tomar
umas. Mas antes...)
Eu vou te buscar. Vai ser a última coisa antes de ir. Vou te pedir que venha comigo.
Pra gente escrever o que não viveu. Se você quiser vamos a qualquer lugar.
Me importa ser junto. Se não, não me importa ir.
(Porque ficou, Lara escreve longas cartas pra ningúem: “Lá mesmo esqueci que o
destino sempre me quiz só. No deserto, sem saudade, sem remorso, só. Sem
amarras, barco embriagado ao mar. Algo que jamais se esclareceu. Onde foi
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exatamente que larguei naquele dia mesmo o leão que sempre cavalguei” -
Antonio Cícero)
Escrevo porque estou com saudades.
Ando correndo, mas logo vou descansar. Pra pousar no Maranhão.
Pena, mas Belém vai ficar pra outra. São apenas 20 dias, não dá pra muita
coisa.
Você bem podia vir, me dar um abraço.
Ou eu ir, te dar um beijo.
Enquanto não vens ou vou, agente imagina.
Que nem tá tão longe.
Que a saudade nem é tão grande.
Mas voa o beijo. Segura, que a saudade é grande.
Sopre notícias de volta!
(Finalmente vai. Os outros ficam).
É difícil ter outro alguém
Gostar, então, é outra história.
Por ser outra, deixa de ser a mesma, então não quero! Não quero não, não agora.
Pode ser mais tarde? Já estou saindo, deixa só terminar de arrumar minhas
coisas.
É que a lua está pra cheia e você não entende. Algumas coisas são indissociáveis:
olhar a lua e ver nela um coelho. Um estar no automático.
Ta bom!
(Lara vai abstrair. Raphael põe comida pra Ozzy, o gato e Tati, Maria Betânia)
Ta tudo acesso em mim. Ta tudo assim, tão claro...
Os gatos se atiram pela janela porque não sabem interpretar. Porque não falam e
parecem não pensar. Porque não vêem no pular o signo da morte. Eles só
querem. E pulam o puro desejar.
(Quase um mês depois Ozzy pulou da janela)
Eu interpreto do meu jeito. Que é tão meu que ta inundo de outros.
(Vem a velha)
Oh! Vontade! Sagrado profano Sim. Juntai-se ao Medo que não a paralise. Oh!
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Vontade! Diz Não, tão Não e Ir. Que a Hora quer Espaço de Querer. Oh! Vontade!
Vá, e se demore um pouco. Vá vontade vã.
(Todos juntos!)
Vontade, já que estais na terra.
Barrento seja o vosso piso.
Vou a vós, ao vosso peito.
Seja feita aquela vontade.
No céu, na terra como no céu.
Diga não todos os dias, menos hoje.
Esqueça as minhas ofensas
Assim como profano todos os que tenho ofendido.
E me deixeis cair e levantar.
Não nos livrais de nada não,
Oh não!
Dizia Lirinha em 2010 numa música massa do Otto:
“O desejo é um tempo parado
É quando se trocam as datas dos bichos e das flores
É quando aumenta a rachadura da velha parede
É quando se vira a folha, a folha da história
É quando se pinta um fio branco na cabeleira preta
...É quando se endurece o rastro de sorriso
No canto dos olhos
Eu sei que a viagem é longa
A voz vai e vem
Você ta aí?
Você ta aí?
Ei, voce est aí?
Vontade de abraçar o infinito”
(Tatiana vai ao Parque Laje. Lara saiu da abstração e fala com Raphael)
Você acha que não está sozinho porque está com ele. Ele não faz parte de você.
Isto é você (toca ele), isso é ele, ou eles, tanto fez (toca o vento).
Mas eu olhava fora e diria que seria todo afora. Via pequenos aviões a kilômetros
de distância e queria muito ser aquele que pisca a luz no céu. Não o avião, mas
quem inventou aquela luz. Eu queria ser tudo o que cabia nas biografias: da bravura
de Napoleão a demência de Nietzsche. E agora sou só o que restou de mim.
Reclamão! O que te resta é só o que você pode possuir. Isso enquanto existir.
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(Raphael cora ao fazer a ligação)
Larguei tudo por você. Todos os valores. Meu amarelo nicotina. Aquele estável
emprego. Fugi do meu lugar. Fui longe te encontrar pra achar sua ausência personificada
por minhas fantasias. Seu rosto vi pela última vez. Até seus cabelos
estavam lá. Só você não estava. Veio pra cá enquanto eu lá descobria que... Não
larguei nada por você, mas por mim. Que não fui lá te ver, mas a mim.
(desliga. Silêncio)
(Tati volta do Parque Laje)
Nem a laje nem o parque guardam você. Dela não cai, dele não sai. Seus cachos
eram rabos de peixe. Sua paquera, o esconder da árvore, tímida. Que desce o
olhar pela escada. Os olhos dos meninos-crianças eram da cor dos teus. E deu
de parecer menina. 8 anos. Vamos ver se dormem os morcegos? E nos encher de
gatos e pêlos? Decoramos os nomes científicos dos peixes amazônicos.
Corremos pra cortar caminho. Cantamos de ouvir ecos. E havia alguma mão dada
e curtos e grandes apertos. Eu parecia mãe dela e ela parecia você.
O filho que eu quero ter vem na hora em que o filho que ainda sou cansar de tanto
patinar nos plays dos meus anos. Quando eu saudar minhas idas brincadeiras
vou, aos olhos do meu filho, filho retornar. Porque é muito bom brincar de palhaço
quando dá vontade de chorar.
Faremos uma filha. Esta casa precisa dos gritos alegres de uma menina. Se
chamará Fran. Vamos inventar suas histórias, viagens, choros, paixões... Todos os
seus existenciais mudarão os nossos. Tiago vai acha-la abandonada no metrô.
Jim vai achar que Tiago tem uma amante e brigarão. Eu ensino a ela a tapar ouvidos
para as leis e mandamentos. Lara dá de mamar e Tatiana de curar. Aposto
como todos chorarão quando a historia acabar.
Tem que acabar?
Tem. Você não vai acabar?
(Tati e Lara vão para Aventureiro enquanto Fran preferiu acampar no Abraão)
Segura a menina! A senhorita não vai!
Vai menino! Você não sai!
Quem distingue e por que? O filho que eu quero ter não vai ter da cultura, gênero,
mas humano.
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(e conheceram uma senhora)
Uma mulher tão senhora, tão sabida, que a todos curava com histórias. De mãos
macias e imensas tratava as diversas feridas com pomada que, na bula, dizia: uso
destinado às partes baixas. Distribuía o creme, acarinhava a pele e sorria quando,
nem demora, a picada que o mosquito dera na filha sumira com a dor.
(Tati estava linda. Lara, feminina)
Estamos lindas! Femininas. Estampamos nossa cara de mãe. De nós, dos transeuntes.
Do filho que não geramos, mas que cresce e suscita desejos. Sabemos o
que é sentir isso. Nossos cabelos são de mãe. Nossa barriga esconde um filho
que não tem, mas que é. Estamos grávidas e sabemos disso.
Da mãe que protege os filhos do sofrer. Instinto este que prefere o silêncio, o ocultamento
da profunda dor que é existir ou subsistir, para quem sente mais, olha
além. Eu não busco os mesmos meios dela, mas uma ela tão completa e evoluída
que me lembre bem a ela. Parecer ser parecida com ela difere da idolatria por
situá-la ao lado, e não acima. É mesmo no espelho que aparece não o que no
fundo é. Depende do lado que se esteja. Depende do que o momento é.
Tem um imenso longo cordão boiando na minha Baia de Guanabara. E não é
ponte só Rio-Niterói. É umbilical. Por isso não dá pra ir muito longe por muito
tempo.
E agora que estou grávida? Vou parir o que?
Fiquei tão, tão, mas tão grávida que voltei a nadar em placenta.
Quem me disse que só se gravidam filhos? Eu gravido, grafito. Vou parir galhos,
gargalhar e falar com gralhas. Graças!
(Elas voltam. Fran fica. Todos na sala, mais Ju)
Gosto da sua gargalhada. Nós costumamos gargalhar juntos dos tantos sonhos,
quando queremos tanto pro céu avoar.
O que avoa foge do que pisa. Porque tem piso que gela. E se voar mais rente ao
chão? Ouvir mais sim no não?
Vi na sua gargalhada um momento próximo ao meu. Um riso muito perto. Estamos
juntos nas questões e separados na história. Agente se ajuda a descobrir, rindo do
que vem.
Sonhar custa muito. Encobre mundos. Sonhar pode não ser ponto de partida,
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mas, se for um pit stop? Se é sonho que muito pretende, se quer o que transcende,
não há quem agüente o fardo do muito sonhar. Já quando sonhar é feito
somar, mais fácil curar. Sonhar vira aviso. Sinal do passo adiante. Candeeiro no
tortuoso caminho. Lunário indicador. Aponta que é pra lá que eu vou. Não ta em
letreiro, nem no disco voador. Isto que direciona está cá dentro de tudo que sou.
Isto foi um elogio à produtividade ou uma oração flagelada?
(quase juntos acendem um cigarro à velha)
Vocês são todos os seus vários personagens. E seu único, toda a multiplicante
trupe. Se tensão são ansiosos adolescentes, de mãos pedindo cigarro, em vozes
vezes tímidas, noutras estridentes. Se seguros, são mulheres de salto baixo.
Balançam o cabelo, olham fundo, sorriem mesmo. Os ouvidos crescem, a boca
emudece, calma, pelo não dizer pro outro tanto eu. Fora do eu, são anciões.
Antigos, trazem muitas vidas. Caem fora do tempo pra se verem passar. Olham
por cima, rabiscam, pra depois contar. São o seu fora mais externo. Tanta vida,
todos vivos no que gira sobre as próprias dermes. Debruçam observando os pêlos
da epiderme e caem por dentro dela e...
(velha foi-se)
Puta merda! Começo a me surpreender com tudo que sou e desconheço. E cresce
o medo. E acendo um cigarro pedindo adolescer.
Eu parei de fumar só para ter a sensação da falta de nicotina no meu corpo. Pra
vê se existe mesmo isto de abstinência. Posso voltar a qualquer instante pra ver
como é voltar a fumar depois que se para.
Tive um sonho. Eu ia sozinho. Surgiram mãe e irmã até parte do caminho. O guarda
diz que só faz mal pra mulher porque tem onça. Pintada. Eu levava o gato
Ozzy, mas seu nome era Chaula. Ele correu e entrou numa caverna pra brincar
com o lobo. Pareciam crianças. Me descuidei e quando olhei, Chaula sangrava.
Eu gritava sem querer ver.
Se me permitisse acreditar em minhas outras reencarnações teria a certeza:
minha alma já passou pisando sementes. Tal prazer não deve ser gratuito. Pisar
coquinhos caídos no jardim me suspende deste mundo. Agente acostuma: a ir a
faculdade pra não ter aula, a ser esbarrada na Voluntários da Pátria, a chegar
atrasada... Então fica tudo bem!
Não sei se tem alguém comigo. Eu sinto, é diferente. Esses dias ele veio e falou
coisas que me fizeram chorar. Pôs a mão em minha face pra segurar o derreter.
Foi comigo pro sofá, me envolveu nos braços e depois pediu escrever. Ele só fala
comigo quando muito preciso. Ou pra proteger ou indicar o caminho. Sua mão já
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me livrou de um estupro, de um incêndio e agora pede para seguir reto para onde
ouço. Onde me entenda, onde compreenda. Quase disse o nome do que é. Sei
do que se trata. Confio em meu camarada!
Do que se trata?
Pergunta besta.
Quem é camarada?
No terreno ou no astral?
No terreiro.
Pai-de-santo, mar e rio, chão, superfície, devir no barro.
No astral?
Céu com lua, meta, avião, anjos em caudas de cometas. Pode ser uma árvore
também.
(acaba o dia. Outro dia)
Vou escrever um livro que não é um livro. Mas se tem que ter leitor tem que parecer
um: com nome, capa, autora.... O nome vou chamar de A roupa da Outra. A
capa deixa que eu faço. A autora acho que vai ser eu mesma.
Comprarei um exemplar.
Amanhã vou viajar por um mês. Só vou saber pra onde depois que entrar no
ônibus.
(Amanhã chega. Rapha leva Ju na rodoviária) (Tiago decide ir com Jim pra Angra)
(Raphael e Tatiana lêem carta que Ju postou)
Encontro já, comigo e somente, neste momento em que me ensimesmo a tratar
das paisagens passadas.
Valeu-me de primeira as 33 horas avançadas Minas-Bahia. Curioso comparar os
kilômetros rodados com as linhas desenhadas no mapa a tiracolo. Traduziam em
cenas reais e accessíveis as belas imagens passeando na janela, num desfile
inerte adentrando o pensamento. Exibidas numa vitrine transparente, mas
mutante. Imagens que passavam por mim ou seria eu quem passava por elas?
Imagens que passam e ficam como novidades aos meus sentidos que, por sua
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vez, remetiam-me às lembranças antes vividas. Tão distantes como não percorrera
estas. De outrora, Fortaleza em infância. De agora, o pensamento no futuro
costumava acalmar a ansiedade de quem estava indo não sabendo o que encontrar,
com quem falar ou o que viver. Certeza única de ir, pairando sobre a dúvida
da interrogação deixada em casa.
Pensamentos estes assaltavam desordenados. Por ora dispersados por alguma
paisagem incógnita e acordada pelo dia. Que importâncias dar às dúvidas e ao
medo ante a paisagem da passagem do rio Paragua? Bela que, ao mesmo tempo
em que dispersa, atiça os sentidos a impulsionar o corpo à lá desembarcar para
um banho. Ímpeto logo reprimido, tendo por sujeito desta ação não mais a força
repreensora dantes, mas a desatenção devida ao que veria e viria (dos verbos ver
e vir).
Do ver, já via (dos verbos deslumbrar-se, gozar-se). Do vir, já ia (dos verbos devir,
porque devir não deve ser um verbo só). E assim segui vendo: as pessoas (os
olhares (fundos, perdidos, vezes sumidos), as roupas (talvez sujas, ou rasgadas
ou sabe-se lavadas com sabão de coco), as personalidades (a simplicidade, a
imponência, a impotência), os juazeiros (o juá, os troncos, a resistência ao sol, a
sombra), os matulões (inúmeros, diversos, diversos donos, mas todos trazendo ou
levando coisas com lembranças), as águas (os seixos, as margens, os surubins,
os vapores), as espécies cantarolantes (às quais não dou nomes, que cantam e
cantam e cantam infinito, tanto que encantam). Isto e mais alguma coisa que sempre
são mais algumas coisas.
Dos pontos, portos. Dos pontos, outros. Cada um, só um. Um uno de várias
histórias, dessas que quero ouvir. Dessas, algumas guardar. E resgatar quando
lembrar dos portos. Quero ter algumas histórias.
Transbordo.............. os sentidos adentrados, pareciam virgens. Rompidos e inundos
não cabiam em si. De alguma forma precisava transbordar. Então sorria pra
caber mais. Acho que este sorriso não quis mais sair. Me lembro bem, bem dele!
E do bem que sentia. Em mim cabia toda a noção de caridade: eu era todas as
cruzes vermelhas diante da fé do credo sertanejo. Seria capaz de amar qualquer
pessoa, de doar qualquer coisa, tanto que transbordei - no sorriso. Quando cansava
de sorrir, chorava. Chorava de sorriso. Ta, ás vezes de saudade, às vezes. Nem
sei bem de quem ou do quê. Mas sentia saudades, uma saudade boa. De uma
falta deliciosa. Lembro-me agora que, adolescente, vivia buscando. Buscava o
que não sabia, mas buscava. Agora sinto saudade do que não sei, mas sinto.
Cheguei - Juazeiro - Rio São Francisco.
Acho incrível a capacidade que Ju tem de encher-se de vontade de fazer algo, de
planejar mundos...
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(Ju volta)
Fiz uma viagem simplesmente esplendorosa. Com a compania ideal, a cachoeira
ideal, as panorâmicas ideais e, dentre demais intervalos ideais, a nascente do rio
que tanto mexe comigo. Ainda hei de me mexer para morar ás margens do Velho
Chico. Mas, enquanto isto de futuro não chega, me mudo para um cantinho que
importa por ser meu. Que me cabe direitinho. E está ficando a minha cara. Um
novo endereço, um novo ano despontando e uma antiga paixão à tona.
(sorrisos)
Já voltei faz um tempo. E no pouco tempo que passou não tem tornado mais fácil
o duro retorno às buzinas, acotoveladas por disputa de espaço e mais a série de
coisas detonadas pelo clima de uma cidade como esta.
(sorri a velha)
Quando se deseja muito aquilo que se é o corpo fica fraco. É o desejo sendo mais
forte do que Parece que o corpo é. O peso do desejo é tão tonelada quanto o
chumbo do valor. Te cabe a escolha.
A mim o peso do desejo soa ainda muito mais pluma que leve. Os ceguetas
querem saber para onde vão. Desejam terrenos firmes e seguros. Baldios? Só
para banidos. Não querem o estrangeiro, mas raízes fundas. Colocam tudo em
seu devido lugar: arrumam a casa, perfumam o ar. Andam depressa pra rápido
chegar. Eles sabem para onde vão. É deles toda a razão.
(Tiago liga de Angra)
Eu faria coisas pra te trazer pra cá. Que não enumero. É chato! Eu faria. Não qualquer
coisa, mas algumas, que já são muitas. Não são condições, não é pra ter
troca. Eu apenas faria. A troca é só comigo. Um perdão por não ter ido. Não se
trata de culpa, mas de cortesia. Vou te fazer entender meus conceitos. Se quiser,
é só criar, o que já faz. Agente se vê no que ama. Amamos aquilo que nos dizem.
Você disse tanto sem falar que vê-se espírito, dos sólidos. Fala tocando pífano
pros órgãos. Que mundo! Inaudível! Fabuloso! Que toca em você e ao meu redor.
(a velha quer falar com Tiago. Fala da velha em vários personagens)
Que dor, tamanha dor, que dor - Exclama a dor
Como dói, corrói, destrói - sente quem sou
Que nome chama isso? - pergunta o que penso que sou
Pra que isso, Tiago? Não vê que dor não se diz, se berra? Mas não acorde seus
vizinhos.
(velha deixa outro falar com Tiago)
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Eu também não sei do seu futuro - se voltará a se enroscar em outras pernas, se
vai arrumar um puta emprego ou se vai para o Peru ensimesmar-se sobre o rumo
a tomar, com vários livros de filosofia a tiracolo (se montar uma academia me
chama!). Mas... Seja o que acontecer, acontece! Parece redundante, mas é preciso
que aconteça. Acontecer é mudança. Mas o que quero dizer é: seja qual for
o caminho que escolher eu acredito em você!
Acordei atlanticada e, ao invés de almoçar, cortei o cabelo.
(Tiago desliga e traduz a carta de Amanda pra Jim)
Estava fugindo de escrever pra vocês. Primeiro porque estou cansada de muitas
coisas e escrever frustrações soa como forma de reafirma-las, mais que desabafo.
Não é fuga. Estou ciente delas, mas preciso do silêncio para pensar melhor.
Sempre necessitei do silêncio pra me ouvir melhor, me reconhecer nas atitudes
que me são estranhas. Voltei a terapia para tentar achar um lugar (espaço) com o
qual me identificasse e assim me encontrar. Já não me reconhecia em nada: no
trabalho, nos relacionamentos, na minha casa, na minha cidade, nas amizades.
Punha a culpa em todas estas coisas e achava que a solução era simples: iria me
mudar, ponto. Simples, assim - pra Recife! Hoje! Já não descarto esta mudança
espacial, mas reconheço a importância da minha mudança pessoal. Ainda preciso
tratar algumas questões do passado que vêm à superfície quebrar os silêncios de
que necessito. Às vezes o passado vêm com força como no domingo passado.
Fazem barulho! Quebram limites! E me faz ver que a minha relação com os
outros ainda vive sob uma fachada, que se quebra como uma máscara de barro.
É ainda frágil e não é o tempo que vai consolidar. Pronto! Peguei três horas de
engarrafamento. Como uma hora bastava para que acabasse de ler o Evangelho
segundo Jesus Cristo fiquei pensando... E como não queria pensar nas coisas que
estava pensando resolvi cantar. Fiquei cantado enquanto o velho da poltrona ao
lado me encarava com uma asquerosa, por não desejada e imprópria, cobiça
sexual. Abstraindo, continuei...
Não vai se perder meu riso para coisas simples. Pequenas. Meu olhar olha simples.
Vê longe. Com a idade usarei óculos, pois já enxergo melhor.
Quero ter 72 anos. Vou estar noutro tempo.
Tenho muito povo pra olhar. Muita conversa a tratar. Muito a dar. E farei tudo isso,
mesmo que morra amanhã. Nem morta eu não vou fazer cada coisa que sou.
Porque nem consigo mais dizer que não. Que não. Não! Que não tem sim. Porque
depois que ouvi sim, ensurdeci. Nada mais tem um som a sua altura, a sua eloqüência.
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Meus sonhos estão mais densos. Alta madrugada ficam dúvidas de tudo.
"Perigo na chuva, proibido parar, antes de chegar a mim. Minha vida absurda e
a terra a girar. Quem escuta o meu sim?!
O meu sim. Sempre que ouvi-lo vou lembrar do que realmente mesmo desejo.
"talvez o sim não seja nada e o estado seja tudo”
Tudo de novo. Agora mesmo. Aproveite. Tudo de novo. Mesmos livros, cantigas,
fotos, cenários. Mesma roupa de cama, florida. Mesma estante, de patos em cima.
Mesma transa e quase as mesmas células. Quase nem passa o relógio. Quase.
De novo. De volta tudo mudou. É preciso ver tudo de novo. Assistir o mundo nesta
perspectiva. Ver as mesmas coisas dizendo-se diferentes. Os olhos são outros ou
tudo mudou de lugar. Não enxergo mais com o que você usa pra olhar. Minha
cegueira é branda, branca, que muito vê.
(Ju se irrita)
Vai! Toma aqui! Vai tomar lá que o que sente não pensa! Some, mas vê se tenta.
Esquece do que se lembra pra você ver. Vê se me esquece. Me devolve tudo o
que pensou de mim. Quem és pra tentar me tirar assim do que sou? Não saio,
ninguém tira. O que descubro não vai, só muda. Pensa que sai barato? Nem
queira saber! O avião já vai partir, nem perca. Nem se perca pra tentar ficar aqui.
Chega pra lá e sai da frente que o trem já me chama pra ir. Segura a última coisa,
de todas: cuspa a saliva, o meu em cima e te adormeces de mim. Você não
entende o que entendo dizer. Você só quer saber e achar que sabe. Vai! Pega o
avião! Tira a mão! Sai daqui! Vou ter sempre pra onde ir! O aeroporto não leva
nada ou ninguém a lugar nenhum. Isto é coisa pras canções. Nenhum meio que
transporta nos leva a algum lugar. Ou a perna não é sua? Ou o que quer não é
seu? Quem te pôs esta mania de achar que são os de fora que te movem? Vamos
corrigir a linguagem. Quem leva é o mesmo de quem traz. Só que bem diferente!
Porque o agora que vem depois, vem depois. Porque agora é mais importante.
Porque agora você não ta. Só por isto. Entenda o que te digo: agora eu entendo,
agora vi, que me importa sentir. Não dizem que o óbvio é óbvio demais?
(e vai embora. Vantuil chora e Raphael descontrai)
Eu penso o que fomos, como estamos. Quando muda o momento mudam os
planos. E quase nem lembro os que fiz pra você. E mal consigo escrever o passado.
Porque é este o momento. O momento que é o melhor lugar do mundo agora.
Agora é de outro jeito. Agora é bem melhor. Melhor é o agora que vem depois.
Qual a diferença entre a vontade e o racional?
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Um anda bonito, o outro elegante.
Eu não penso nada em política, em inglês e espanhol. Vou dar uma volta pra ver se é.
Não liga se te falar que é pra estar só
A minha alma vaga pelos terrenos da sinceridade
Quer brincar de ser franca comigo
Neste momentos, precisa atenção
(lá fora: muita distração)
Para que o vagar dê lugar ao andar dê lugar ao dançar
Meu terreno deve estar mais firme
Estou qual uma obreira - passiva
Capino, arauto, escavo e semeio só com o pensamento e algumas destas
palavras que teimam cuspir
Enfim, tá trabalhoso este jardim
Mas tá massa preparar a terra
arenosa > argilosa (isto do por-vir)
mas vou ao que quero contar
A enxada é chumbo. Pesa dor! Exclama?
O que arria o camelo exclama e quer dividir.
(dividendos que dão em soma)
Esta soma que quer saltar
Acho que damos um caldo. Uma bossa. Essa troca. Ouço música no que
tocamos. Vamos em frente? Que atrás não serve.
Amiga, é como te chamo. Agora, e por isso, e por outras, todas, por mais.
Demais!
Obrigada, é como retribuo. Não mero "valeu" sociabilizador. Estamos além disto.
Obrigada! E vamos juntas porém separadas.
Distraídas venceremos
Ontem sob o céu do rio que não brilha lua quanto menos estrelas. Feio. Beijo.
Pro seu lado esquerdo.
Sabe qual a minha diferença pra você? Os momentos. A época. As pessoas das
trocas. O lugar. Sabe o que importa? Que agente chega perto. Sei que tu cantas
o que penso e diz o que de mim queria sair. Estamos bem pensando juntos. Vai
na frente que eu vou depois. Mais acolá agente cruza. Sou mestre em atacar
biografias buscando modelos de ser.
(Lara acorda da conversa com Tati e acha que o hoje está passando e foi
estranho. Que difícil e dolorido é ser humano.)
Me sinto anulada, fraca e peço colo aos invisíveis porque estou atolada nos
meus ideais e em minha busca pelo riso.
Meu corpo pesou ao levantar. O café estava amargo e o pão embolou no meu
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estômago. Ninguém cozinhou ou arrumou a casa.
Não se pentearam os cabelos e com apatia se escoraram os dentes.
O aparelho de som negou-se a tocar. Meu nariz pinga... Imunológico baixíssimo,
gripe vindo.
Sinto-me mal. Tomo uma cerveja. Fumo um atrás do outro depois de dias sem
cigarro. Repenso a construção da casa. Quero colo, sexo, risos.
Quero uma amanhã melhor e não consigo dormir.
Nas saídas de casa, putz! Sol a pino nas cucas ao levar Fran à escola. Putz! Ta
tudo errado. Sem amor e atenção nas orações, Jesus, pátria. Esses conceitos
que deveriam já ter sido mortos ainda reinam nas filas formadas por
pequenos formados que mais tarde formarão esta forma estranha de se
compreender o mundo. No qual ainda se reza à um jesus passado ou à uma
pátria malfadada de governantes egocêntricos.
Vejo que não é o que as crianças, por mais ouvirem, o pedem. Uma escola onde
o choro deve ser calado com promessas de doces ou com um não, não pode
chorar. Pobres pequenos.
Estou e sou triste por isto. Estou sozinha com estes pensamentos. Mãos
atadadas, sola. Quem fará por onde? Sou fraca e tenho dois pequenos que pûs
no mundo. Que faço? Putz, não posso me entregar à tristeza e voltar a sucumbir
aos velhos vícios que havia enterrado.
Energéticamente a depressão assolou meu lar de agora e sei que espíritos
obsessores foram convidados a minha casa.
Hoje vou morrer, mas amanhã vou brilhar. Com as crianças na escola buscarei
ajuda de meus pais invisíveis que moram numa casa que vi na estrada.
Se hoje não fui forte, amanha ao acordar sentirei a força que hoje me faltou.
Sofrerei a abstinência do vicio ao qual hoje sucumbi.
Vou mandar a merda todos esses velhos conceitos e seus preconceitos. Viverei
quieta e em paz até encontrar terras férteis onde possa agir.
Sem que isto seja ideal. Não o quero.
Venha sono, venha. Venha amanha, que a lua está crescendo. Sim vou ser feliz
porque assim eu quero.
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Pingo no nariz e espirro hoje o velhote que morreu ontem.
Deleuze já disse avelha: "É ao mesmo, no mesmo lance, que nos tornamos
maiores do que éramos e que nos fazemos menores do que nos tornamos."
(todos saem, o quarto fica vazio com velha contando pro nada histórias antepassadas).
Boa Noite. A lua me contou uma história. De você. Ainda agora. A cena era:
Primeiro a estrela Dalva. A nossa. Depois ela, a minguar porque não estamos.
Então se contenta em riso inclinado para o coração. Um riso moldado pelo tempo.
Marcando o nosso tempo. Contando os dias em que não estamos. Contando o
tempo pra encher de novo. Marcando o meu tempo me preparando pra você.
Estou me arrumando bem para te receber. Ela acabou de sair daqui. Ela e Dalva.
Esconderam-se atrás das montanhas. Já estão chegando aí, levando o meu sorriso
pra você. Agora ficou escuro lá fora. Todas as luzes eu enviei pra aí. Até os
reflexos no rio que quero que veja se foram. Estou em um cenário novo. O cenário
que pensei ver antes de você. Agente ainda não sabia que ia ser. Mas lanço o
céu cenário para você. A seta do cruzeiro do sul aponta a sua direção. O céu ta
todo movendo pra que mesmo longe possamos ver o mesmo céu. Guardando o
mesmo de nós mesmos. Guarda. Daquele lado. Segura e depois me mostra nas
próximas luas cheias. Elas vão vir mais bonitas. Com agente no mesmo cenário.
Quando a paisagem passar o necessário, quando o rio daqui estiver mais próximo
das águas daí, você vai descer do mapa. Segue as linhas do seu nome escrito
nele. Ele está envolto num círculo lunar. Eu pintei com aquela lua que prateou
agente. Um presente da gente. Pensando na gente. Boa noite pra sempre.
(Tiago e Jim voltam elétricos por Angra. Aguardam os demais para a conversa
com os cosmos)
Apaga a luz. Não é pra ter luz. Ficamos sós nós. Qual o problema do ser visto?
Quero ver. O que é tão terrível, que pode parecer?
Não sei. Existe problema em mostrar-se o que se é?
Maldita herança esta máscara que um deus jogou.
Se não tivesse luz, eu não esqueceria o que desejo. O meu desejo grita, grita. É
que têm muita sirene, muitos passos, muitos postes, muitos. Eu só quero um
pouco.
Mas tem uns gritos que saem surtos. E te surtam. E fica um surtado querendo o
que deseja.
Pode parecer louco, mas eu vou mais longe. Por isso preciso de malas prontas, a
alma tonta e os pés no chão de barro. Por isso o desejo grita IR. E ainda, depois
de grito, sussurra: a busca não terminou!
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Não sei apontar no mapa, mas é pra lá. Lá nem é tão longe, nem vem!
Eu já sei que é pra ir, há um tempão. Mas só agora estou descobrindo motivos de
não ir.
Pensar isto é massa. É aquela: depois que nota-se o peso que carrega fica mais
fácil o descarrega. Mas eis que
(alguém liga, do exterior)
- ora, que isto me dá?
um dúbio ser, entre acender e apagar.
penso em você e vai passar.
sou um zen revoltoso
não leio jornal, quero saber do mundo
dois dias sem banho, um demorado
outra demora em concentrar-me
ler outras histórias esquecendo a minha
ora, que isto me dá?
que quero apagar?
que quero pintar?
cansei de ser só. revolta.
estou com sono. não quero me entregar.
hoje depositei uma aposta. não sei no que vai dar.
quero colo de mãe. você não está.
- desculpa. não estou pra ninguém. não quero sair e ver passeios de mãos
dadas. quero que se explodam os passeios de mãos dadas. pois estou me
implodindo em uma puta egoísta.
- que me dá?
agora quando varro a madrugada, eu e a filosofia, me dá dor de barriga.
que foi? serão meus orgãos querendo o mesmo?
(estão certos em por pra fora)
(assim pomos nós, pomares de fora, desenhados no papel)
- que isto? de amor?
quem promete? a quem fala? que pede em troca? quer só dar?
que busca quando afunda? e o dragão? que dizem suas escamas?
que berra quando cala? tá fora, dentro, quer saltar?
vai machucar? alhures, em qual lugar? algoz, pensa voar?
quer se atirar ou afogar? audaz feroz fulgaz? e se é isto, o amor
têmpora ou temporal? cabe no tempo? muda com o vento?
escala marés? quem te chamou? como chegou? tarda ou depressa?
crepuscular ou aurora? quem te disse, de amor? quem te chama de amor?
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que isto, de amor?
(em silêncio planejam uma vida na Inglaterra. Lara entra reclamando do trabalho
e tomando lactobacilos vivos)
Tenho inveja da Clarisse. De sua forma de narrar o que não se diz na forma como
quero dizer. Lispector, eu seria como ela, mas um Porto me é consoante. Este
lugar de amarrar navios enquanto sonho embarcar nos meus. Antes naufraga, resgata.
Chamem a palavra busca que ela pergunta: cadê?
Umplugeead as tamboras. Senhoras, apresento-lhes a anacoreta: a velha! (rufam
os tambores): Velha veio num dia disfarçado de chuva. Veio ventando-chuvandoraiando,
caiu. No mundo dos homens que queriam demasiado humano. Dos
homens da caverna da época que não haviam mais cavernas. Todos vestiam atraso.
Todos estavam eretos para a verdade. Todos arreganhados para a penetração
da verdade. Verdade é coisa Velha. Verdade, ninguém quer ver. Por isso correm
para alcançar ela, enquanto ela não é matéria. Por isso lutam por um gole dela,
enquanto ela não é liquida. Por isso comer-lhe do prato até lamber-lhe as beiras,
enquanto ela não é pros seus intestinos. Verdade digerida não se come, não se
lambe, não se esconde. Verdade não dá pra ver, pegar, sentir, pensar. Antes seria
preciso um excretar resquícios de consciência. Anuncio-lhes a primavera e lhes
mandarei bons amigos. Reuni-vos todos mais três para que chovam flores.
(Velha vai e volta. Lara, Raphael, Bruno, Germana, Virgínia e Juliana se encontram
na hora em que o sol atinge seu equinócio. Velha abraça a primeira mudança
meteorológica).
Estejamos primaveris e vernais como em nenhuma outra estação. Soemos poéticos,
pois, num mero acaso, no Brasil fez-se primavera.
(Virgínia meditou, Lara tocou pandeiro, Raphael falou de corpo, Germana pôs um
cd e Juliana pediu teatro. Velha então determinou a Lara ser Cruz, a Raphael ser
credo, e as demais, narradoras e fofoqueiras.)
(velha lê o título - Roteiro 05 (ano Tormenta Celeste Azul): Difunta Ela - e se cala)
- Vixe!
- Cruz!
- Credo acendeu a luz!
Ele ficou mais claro. Mais perto de entender.
Antes fora saqueado, interceptado...
- Cruz! Olhe Credo crucificado.
- A causa é paixão. O efeito tomou-lhe, destroçou-lhe, decepou-lhe...
- Perdeu-se, oh pobre!
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Olha pro lado e só A vê. Só tem Ela. Só isso Dela pulsando frenética em todas as
coisas. Cada coisinha, coisona, esquisita, legal, tornou-se Ela.
- Como pode isso de "tudo virou ela?" A flor, o cachorro, o vizinho? Tudo?
- Tudo! Até tiroteio na favela?
- Mas, como pareciam com Ela?
Bem, parecia. Mas não era. O Credo bobo andante andava com um espelho colado
no retrato Dela. Toda a realidade refletida, transeunte, passageira, defunta, se
difundia Nela.
Mas no dia em que Credo gritou quando Ela rasgou sua roupa, acabou.
Ela sumiu.
Ele voltou...
Aos valores sociais
(que brigavam com sua paixão)
Ao olhar desvio com outros olhares desvios
(que não carregavam sua nhanhão)
A caber em sociedades
(que antes não cabia não)
Comprou nome, telefone, uniforme, armadura...
Cansou do exercício, quer mais não...
- Mutilou-se? Suportou-se? Agüentou-a? Ressentiu-se?
... quer mais não. Militou-se. Armou-se de lentes e muito caramanchão. Bateu a
dor nos dentes. Pisoteou todas as sementes. Engoliu cada miléssimos ais, segundos
depois da transferência, logo após a transfusão. Só no ano do Macaco Astral,
por acaso, apaixonou-se por um revolucionário ponta-de-estoque. Só 48 luas
depois. Estavam saindo da condicional quando, no restaurante, concordavam em
não comer carne alguma de origem animal. É que um produzia toxinas em demasia
para si e o outro estava completamente só. Temperaram com óleo de linhaça
e pronto! Credo gostou de Cruz logo de cara:
- Sua áurea é azul!
- Como sabe?
- Meu olhar é rapino. Tem vezes, onisciente.
- Eu só vejo pelo filtro consciente.
- Vamos! Tem mais lá na frente!
Deram á sala, samambaias que verdejam e um verde bonsai. Ao teto, as estrelas
e o nome da estrela chamada dalva. Ao chão, passos pro carnaval e as folhas,
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variantes da estação:
- No inverno, dormimos incrédulos
- No verão, dançamos estóicos
- Na primavera, dia 22, na varanda, lembra?
- É outono mas... não chore não.
Começou devagar...
Um agradecia agradecido, o outro muito obrigado!
Um por gentileza, o outro por favor!
Um dizia que queria ir, enquanto o outro preferia ficar.
Credo partiria pra pegar outro ar, Cruz quebraria o seu violão,
Muitas luas novas cresceram, se encheram pra depois minguar.
Muita terra brincou de rodar, se rodar a girar com sol.
Muita pedra caiu, muito rio correu, muita gente morreu.
Muita festa tardou, muita semente secou, muita coisa pariu.
Cruz nem viu Credo quando passeava na Voluntários. Este carregando um espelho
de tamanho maior que o seu, pra modo de pagar promessa atendida. Gritando:
PátriaEssa! Repare-se do infortúnio. A minha cruz é o meu espelho. Disse não à
vaidade e eis que não mais me reflito. O mesmo acontece contigo? Levante comigo
a imagem que há fora de você. Rumemos a abolição do parecer do próprio ser.
Credo nem viu Cruz quando pediu - Oh de Cima, queimai este costume moral, que
há muito passado passou! Sempre plantei o que pediu colher, porque o clima
secou? Há tempos muito choro e pouca sangria. Desatada! Pouco jorrei dessa
vida, desgraçada! Ninguém merece essa água desaguada depois de tanta estrada
rodada. Como chamo este tumor que tenho? Ressentimento, ou é melhor
descontentamento?
Credo mudou-se do Rio e nunca mais o viu.
Cruz mudou-se pra Tijuca e nunca mais o viu.
Cruz queria que Credo o visse grande Profeta:
- Se soubesse o endereço mandaria a matéria que saiu no Globo.
Credo queria que Cruz reconhecesse nele um grande Poeta:
- Se a rua fosse a mesma os Correios não devolveriam os livros.
Cruz não ficou com outros homens, buscava o amor espiritual.
Credo casou-se com Ela, mas fugiu no carnaval.
Cruz tombou no chão, Credo mirou o teto.
Cada um tomava por cruz a própria crença. E maldiziam os nomes, por
desavença.
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Nunca mais se deram - nem em cruzamento - nem um esbarrão...
Nem mão nem braço nem pica nem abraço
Quiçá palavra, conceito, sujeito-objeto.
Quer saber a causa de tanto projeto?
É que Cruz queria Credo que queria Cruz que queria morrer
E isto justo no exato momento em que o mundo não queria nada, nem mesmo
padecer.
Não queria treva, nem acendia a luz. Nem queria trégua, muito menos juz.
Nem muito de nada, nem um pouco de tudo.
Cruz queria nada, desde que fosse com Credo
Credo queria tudo, desde que fosse com Cruz.
Cruz ficou sem Credo
Credo ficou sem Cruz.
Um seguiu reto
O outro esqueceu da luz.
(Quase no verão, Lara - que ainda era designer - scanneou suas roupas floridas
e pôs o site do encontro em www.revistagavea.com.br/estacoes).
Não tiveram outros encontros: uma inseminou, a outro engravidou. Dois foram pra
Inglaterra e não sabem se voltam. Um é apresentador de TV de tanto querer ser
cantor. Outra chegou a tocar, uma vez, no palco com Maria Betânia. Já a Lara
conheceu João no ponto de ônibus. Ficaram juntos quase um mês. Lara cansou
da história e foi pra longe. Não sem antes abrir e fechar um escritório de design
no qual chamou devir e disse assim:
“Devir é tudo aquilo que já-veio pra dar lugar ao que já-vem.
O “já-vem” da gente já passou por muito. É só dar uma olhadinha pra trás:
pra´quela cidade que tá longe do seu seu mapa de agora, pro porta retrato no
fundo da armário, pras músicas que já te tocaram... Aposto que tem outras
coisas que nos tocam intuitivamente agitando o devir que nos cerca e o devir
que cercamos. Seu por-vir é vi-a-ser, tornar-se! Com exclamação, porque esta
visão torna a vida inaudita, em suas formas e sentidos!
Condutor de estados, devir é o conceito-nome deste novo escritório de design,
que protagoniza e assiste à vida e seu desfile de imagens, signos e conceitos
que são interpretados, acolhidos, rejeitados, estampados, pintados, designeados,
experimentados, sentidos... vividos.
Justificada está a mistura de design com escrita. filosofia e antropologia. Vivas á
estes saberes que investigam, estruturam e aprofundam o querer conhecer
desenhar e escrever o que se esconde e o que dá (ou é) pra mostrar.”
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Velha ficou onde sempre está. João ficou como sempre fica. Esqueceu Lara quase
um mês depois. Bacana, ela. Ele não morava com ninguém, nem no Flamengo
nem em rua de Marquês. Era é pedreiro. Acordava cedo. Falava com todos:
cimento, tijolo, argamassa.
Um dia um tal de Pedro virou e lhe disse:
Não vais trocar de pele? Mas... o filme já acabou, não vê que outras pessoas
quererem entrar? Essa poltrona é de quem ainda não viu. Quanto tempo vai ficar
sentado aí?
Até abolirem essa escuridão. Até que a última nuvem chova. Até que minhas
pernas resolvam desatrofiar. Até que vaca cuspa de tanto tossir.
Aboliram a escuridão. Caiu molhada a nuvem do céu. João ficou quieto de tanto
parar de andar e resolveu se mover antes que a vaca tussa. Num dia claro, fitou
a clara do ovo borbulhando na quentura. Quão quente estava este verão! Que tal
uma volta na Lagoa?
Já na Rodrigo de Freitas discutia freneticamente com o jornaleiro sobre o quanto
era desnecessário aquele mangue imundo. Mas seu Francisco queria mesmo era
falar de futebol e do último Acidente Cardio Vascular que um (re)conhecido artista
teve semanas atrás, coisa que João não queria ouvir. Mesmo assim falou, não
importava que não o ouvissem. Queria mesmo que não o vissem.
Aquele corpo tinha um tubo, profundo, fecundo. Foi buraco de adentrar paixões
que querem morrer de si. Querem aforgar-se em sêmem para falecerem claustrofóbicas.
De tão si não querem sair, mas dentro, dentro, cada vez mais dentro.
Até sufocar aborto - suicida covarde! Engravidaste partir!
(o jornaleiro continuava - agora com histórias de erro médico)
Não há certeza! Nada. Tem acho... Pode ser que ainda... que fique. Mesmo que
vá. Não há claro pra olhar. O instante do acho que não há nada tão certo. Tudo
certo? Mesmo que... E se..? Quem sabe?
Tudo o que penso é achado. Acho que é. Acho que acertei bastante coisa. Que
quanto mais acho mais procuro achar pra achar mudar. Procuro no achar mudar
de estados para outros mais longes. Adiantes. Avantei!
Eu intelecto. Me viro. Me caibo. Extrapolo. Intelecto você, fantasia. Imagina...
desvira... te parto! E reparto. Te destruo pra ver quem você é.
Ora bolas, caraminholas!
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(velha baixa em jornaleiro que aquieta a boca alertando os ouvidos)
Passado o momento da abertura e do descabido amor, jornaleiro se esvazia.
Resta a corrida para o transbordar do seu líquido límpido. É esta a sua ansiedade
que quer respostas para o que fazer, onde ir, quando, com quem e porque. Mas
seu espírito pede serenar sobre o moment ff f f f f f f f f f f f f f f f f f f f f f f o
de agora.
(João suspira, sai fora daquela banca, entra na livraria)
Nunca leio o mesmo livro duas vezes. Tanto eu, quanto o livro, somos outros.
Nunca leio o mesmo livro mais de duas vezes. Tanto eu, quanto o livro, viramos o
mesmo. E o pior: mesmo completamente diferente do outro.
(escolhe um livro pela capa)
Este aqui Parece um livro, mas não é. (Arrancar das palavras seus sentidos: brincadeira
instintiva.) Este não é um livro: nem pretende, nem quer parecer. Livro.
Isto não são letras, palavras, pauta, nem isto é papel. Nem é lixo, menos ainda
cortesias de impulsionar sonhos. Isto foi. E entende-se no que ainda é. É, contudo,
tudo o que o corpo gravou. Toda a digital da pele decompondo-se. Criando-se
em renovar-se. Isto existe e resiste. Este ri da vida, vou levar querida.
Pra presente?
Sim.
(volta pra lagoa e dá a primeira mulher jovem que encontra)
Presente!
Bela capa!
Também achei!
Não tem autor?
Isto não é um livro?
E você? É quem?
(sem resposta, João correu toda a Lagoa até esbarrar de novo com a jovem mulher.)
Posso responder amanhã?
Que horas?
Aqui, às 7.
Tá.
(ali, as sete e meia)
Não tenho a resposta.
Esta é a melhor resposta.
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Que vai fazer amanhã?
Nada.
Vamos pra Jeri?
Coacara?
Porque não?
Porque não?
(foram. Na janela, Lara se pensava para ficar melhor)
Acostumei a andar por lugares em que andam me contando histórias.
Atenta, me esforço por compreender o que não costumo viver.
E tento imaginar-me:
20 dias à deriva do rio, só com o céu. E só o céu, as águas, os peixes entrando
nas redes. "Prás crianças levar"
De pescador, viro mulher de tear. E passo horas a fio. Trançando fios, motivos
de copiar. Pensando na vida a passar. Ora fibra crua, ora queimada. Pra vender
por 3 reá. Que vira 20 prá turista. Isso porque Buriti é igual à vaca, tudo dá.
Quero ser Dona Raimunda, na fresta a espreitar.
Quero nadar como Neto, com a desenvoltura de quem nasceu voltado pro mar.
Quero manejar as redes como o pescador de Ribamar.
E olhar a natureza com os olhos da filha de Dona Luzia.
E receber as pessoas em minha vida como se recebe em Barreirinhas.
Quero a coragem e o encanto de Malibar. Ainda vou rezar à Deus como ele.
Quero ouvir mais queridas com o sotaque de Raquel.
Quero agir aberta e desenvolta como Danilo de Alcântara.
Quero o carinho e a atenção de amigos como Jobert.
Quero um beijo espanhol.
E o sabor do camarão de Dona Luzia. E brincar com as crinaças no quintal de
Dona Luzia.
Eu ainda vou morar como mora Dona Luzia: de um lado dunas, do outro o mar.
E tem pássaros, verde e lua nas bandas de lá.
29

Eu não tenho pressa. Ando bem devagar. Não há pelo quê correr aqui. Sem
pressa de chegar ou sair. Apenas a tranquilidade de quem só vive. Onde as
coisas vem, não há a pressa de se buscar.
As coisas aqui vão vindo. Então vou indo com as coisas.
E tudo demora. Bem devagar. O banho, o andar, o almoço, às vezes o jantar.
As dunas demoram. Mas mudam de lugar. Não vão sozinhas. O vento as guia
pra o mar.
Quero ser como as dunas: vão-se devagar, acompanhadas, rumando ao horizonte.
Que o vento me leve. Devagar e pra frente. Que eu demoro, mas vou chegar!
(Na volta pararam na Bahia de São Salvador, mas esta é pra outra história.)
O caso é que lá havia um sujeito que parecia estranho. Que toda vez que a via,
corria e a abraçava. A via, corria (não fisicamente, isto foi num Teatro na Lapa
cheio de outras pessoas) (mas sua cara se esticava para as extremidades iluminando
toda a sua pessoa) e a abraçava. E desajeitado procurava sua boca. Ela
ficou com medo, mas a noite era de se entregar. Tem horas que o corpo desespera.
É tanta presença que não vê sinal, trânsito Cala tudo! Só ele respira!
Então veio o carnaval. Então João e Lara se separaram. Então Lara pensou que
se alguem quiser me achar no carnaval do rio não precisa procurar:
estarei em todos os blocos que meu corpo conseguir ocupar.
quando a rotina ameaça
invento
durmo com a cabeça pra baixo
assim alguma coisa muda
ao menos
hoje enraizei olhando um alizante para cabelos ondulados
mau sinal!
acabaram as sementes.
as que eu não pisei, que não brotaram - endurecem
serão cocos verdes
tempos atrás, nesta época, eu estava odalisca.
porque toda cara de revista assume um namoro?
o que é bem isso de assumir um namoro?
eu não protagonizo a cultura do espetáculo.
Então veio o carnaval. E o tomara que chova 6 dias sem parar porque o sol já
queimou nossa cara e todos estes personagens bandearam para bandas remotas
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que não mais cabem nessas páginas...
(Então, a jovem mulher lê o livro escrito por uma velha, dado por um João:)
É uma fluidez na ira que extrapola e exagera. Mas não se intimide, continue
lendo. É apenas um seixo num leito em fluxo criativo. Tentemos nos escancarar
para o que há de mais repugnante e assim ver se nos tornamos mais autênticos
e paremos de imitar o velho, o dito.
Faz mal a quem: tem pressão alta, baixa, filho na barriga, só transa como a mãe
fazia, não bebe porque dá azia. Se você faz porque o senso comum manda, ou
não faz porque sua culpa católica deixa, não leia. Você já morreu de medo!
Nossas avós não nos entendem. Nós ainda rimos das suas calçolas. Devemos
denunciar o ridículo de nosso tempo, com propriedade. Mas, não tem que!
Não é um processo fácil. Nossos olhos foram habituados a perceber as formas
com seu contorno, tempo e movimento de acordo com nossa captura visual.
Lutar contra a natureza requer um certo esforço e quebrar paradigmas causa
resistência e desconforto. Mas ainda assim fazemos uma proposta, ou melhor,
um desafio.
Mudemos nossa forma de olhar! De ouvir! Mudemos o foco, desfocamos.
Mudemos o alvo, fragmentamos. O ócio de ver as mesmas coisas, nos mesmos
dias, tão iguais e rotineiros terão os mesmos dias contados. Mudar a nossa
forma de olhar! Eis a cura para o ócio sofrido pela retina. Nossos bastonetes
nunca mais reclamarão pela cor e nossos cones vibrarão com o magenta.
Tendemos a juntar as partes pela síntese do todo. Pela busca da forma, da bendita
boa forma. Mas, quais mistérios quardam as partes> Quais as suas propriedades>
Peculiaridades> O que querem comunicar> Eis então que foquemos
nosso olhar nas partes. Eis que depois desfoquemos nosso olhar nas partes.
Qual será a sensação> Havera sentido?> Senão, buscar o não-sentido nas
coisas justifica-se em prol da eterna e incessante mania de nomear e conceituar
as coisas.
Porque as coisas são inconceituaveis pelo devir que trazem em si. Como conceituar
algo que em segundos transmuda-se noutro> Não há como. Como conceituar
um rosto perdido entre tantos que num mínimo retorno a qualquer instinto
se transfigura. Como descobrir tanto mistério> O fato existe e ele é como é ou
se apresenta.
Se o devir descarta o conceito, as coisas nada mais são que movimento. E só!
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Prendem sua identidade e os nomes que costumamos chamar. Caos!
Movimento, só!
Pessoas movimentando-se a todo instante, carros traspassam avenidas por
onde transitam pessoas, ônibus carregam pessoas, as pessoas carregam coisas
e coisas carregam pessoas. Banco comportam pessoas, num levantar e
repousar infinito. A calcada recebe prédios, passos, comporta os bancos com
pessoas, os veículos, o olhar das pessoas se perde na calcada em busca de
algo. O asfalto sustenta os postes, sinais, os ambulantes carregando as coisas
... Quanto movimento, o movimento e tanto. Num misto de ação e repouso que
se fundi numa mesma coisa/ a cidade, o todo. Nas pessoas indo e vindo de
lugar nenhum. A busca do nada pelo todo.
É isso que vemos todos os dias no curto período de tempo da hora do almoço.
E de tão atolados e submersos em pensamentos, em nosso próprio movimento,
na verdade não vemos nada, percebemos apenas esse movimento confundido
com o todo.
Vemos tudo e como o tudo e tanto, não apreendemos nada. A não ser o nosso
próprio corpo, movendo-se pelas ruas, esbarrando nas pessoas, desviando
olhares, negando a piedade ou caridade. Indo para algum lugar para depois
voltar. E amanha repetir exatamente o mesmo, como o mesmo hora, o mesmo
dia ... sempre ao meio dia.
Deixamos com isto de ver o feio, o belo, o trágico, o pobre, o pombo. Estamos tão
concentramos no lugar para onde vamos que só vemos ele, o todo, o movimento.
E quanta beleza há nas partes, em sua unidade. Na roda do ônibus, na placa de
pedestres, nos cartazes rasgados, na busca por algo perdido numa lixeira de
uma esquina qualquer, no menino perdendo o olhar no chão, no amendoim de
saquinho, no guarda sol, na barraquinha de mata rato, no lixeiro dormindo, no
FHC pichado, na escultura perdida, na santinha do caminhão, no beco que se
perde ao longe, na estrutura de séculos, na faixa no chão, nos pombos no chão,
na migalha no chão, atras do vidro da carrocinha de pipoca, no quadro do velho
pintor, nas cores do quadro do velho pintor, na noticia do jornal, nos detalhes.
Quantos detalhes são perdidos por nossa ânsia? Quantas belezas deixamos de
perceber por medo de vermos nela tristezas!
Mudemos nossa forma de olhar! Temos total controle sobre nossa visão. O cérebro
ainda e mais forte. Desafiemos nossa visão a perceber as particularidades
inseridas no breve tempo de meio dia a uma da tarde, no breve espaço entre
duas esquinas. Percebamos os detalhes desapercebidos!
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Que tal mais? Mudemos o tempo. Façamos-lo mais rápido ou lento para experimentarmos
diferentes sensações. Adiantamos ou retardamos um fluxo da forma
que nos convir. Quantas surpresas! Mudamos a cor da forma que mais destoar
ou melhor se adaptar a uma particularidade. Descartamos a cor de uma
unidade e noutra colorimos com uma cor forte ou fria, quente ou neutra e
percebemos as mudanças que tal coisa sofre.
Ousaremos mais adiante. Permitiremos que nossos sentidos experimentem sensações
adversas e diversas. Não só o olhar, pois este sentido não costuma agir
sozinho, mas podemos fazer com que assim seja. Percamos a audição, silencio!
Que sons atribuímos as imagens que vemos? Serão os reais? Certamente nos
surpreenderemos ao trazer a este sentido o seu estado normal. Equivoco! Mais,
invertemos. Eis que ficamos cegos, som! Som urbano, vozes! Que imagens terão?
Quais formas traduzem? Imagine e abra os olhos. A imagem lá não esta. E a que
esta, e esta e a real ou real e a imaginada? Enganamos nossa percepção.
E se desprendermos o som da imagem? Não é assim que percebemos as
coisas nesse turbilhão de acontecimentos? O som que ouvimos e sempre o
mesmo visto? E a imagem vista corresponde ao som ouvido?
Se percebemos tantas imagens e sons ao mesmo tempo, como atribuir-lhes
coerência? Por similaridade? Por costume? Por habito? E se não houvéssemos
sido assim condicionados?
Proposta feita! mudemos nossa forma de ver. De ouvir. De perceber.
Diversificamos nossos sentidos propondo a estes experiências múltiplas, longe
das a priori, previamente concebidas. Mudemos seu tempo, sentido, seu rumo,
seu som. Talvez assim percebamos as coisas desapercebidas, ao inundas de
beleza, tristeza ou tragicidade. Conferimos as coisas um outro contexto, invertemos
a figura pelo fundo, tornamos o simétrico assimétrico, paramos de conceituar
as coisas a fim de atentarmos para as unidades que compõe o todo. Para o
que não tem um conceito a não ser o de que o conceito nada mais e que o seu
vinculo com o desconceituo. Lancemos nosso olhar ao inusitado, ao desconhecido,
ao temido.
Tal como um velho fotógrafo que num breve clicar desapropria da imagem o
movimento, do acontecimento o seu som. Mas que mantém sua ociosidade
exibindo na parede do estabelecimento o letreiro/ fotos na hora.
Viva você mesmo esta experiência, estas sensações e tire suas próprias conclusões.
Se de nada lhe servir, descarte-a como foi descartada a fotografia 3x4
em preto e branco de uma menina desconhecida numa calcada da rua
Uruguaiana, disputando espaço com o lixo da rua e lutando contra a forca do
vento. Foi mudando o nosso olhar que percebemos tal cena. Que cena! Um
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etrato que não era só o de uma menina, retratava ainda o século que se foi.
Na volta a rotina pegue um ônibus. Olhe como o tempo e as coisas mudam com
seu movimento. Como elas tomam um outro contexto quando este para pegar
alguém. Atente para o que vê. São as pessoas que passam pela janela ou nos
que passamos por elas? Saberia, em alta velocidade distinguir um poste de
alguém? O movimento tem este poder de tirar do todo o particular. Atente para a
voz do vendedor que tenta lhe persuadir a ajuda0lo em prol da continuidade de
sua rotina. Atente para a porta fechando e abrindo a cada passageiro embarcado
ou desembarcado. Atente para o som que esta emite, pra o som da buzina,
para o som do freio. Perceba cada um deles em separado e depois num só
momento. E esta a vida/ um turbilhão de imagens e sons adentrando os nossos
sentidos e fazendo com que não consigamos perceber a unidade.
Salte e perceba o ônibus indo, indo... Note que em sua traseira ele vai levando a
frase Feliz Ano Novo!
De volta a rotina imagine que todas estas imagens percebidas cabem num monitor
de TV. Seu olho e a lente e seus ouvidos, gravadores. E você e o telespectador
do século passado rumando ao o novo. Se gostar da experiência grave-a
num pen drive.
Se o mundo não vai bem a seus olhos use lente. Ou mude o mundo. Ótica olho
vivo agradece a preferencia! - Mário Quintana
(Mas olha! Custa baratinho ver. Tira o som dessa TV. O tempo a ser gasto nem é tão
caro quanto o que te vendem. Você vai ver, depois de passar pelos 221 aforismos
do livro. Depois você assiste. Depois você liga a TV. Que quase tudo vai ser exemplo
da maré que embarcamos. Dá pra assisti-los: exemplos saltitantes e felizes, brincando
em ondas cromáticas das novelas das oito. As celebridades da sociedade do
espetáculo vão desfilar pra você. Elas vão te sorrir, te seduzir. Sorria de ironia!)
... exeto a velha que é atemporal e transita por todas as bandas da sabedoria. Num
dia desses disse a Pedro em sonho:
QUE VENHA NOVOS
Que esses velhos morram.
Que essas músicas parem.
Isto há bimilênios atrás...
Há quantos metros de profundidade ficam as civilizações mais antigas?
Ou aquela que não soube da vaca tirar o leite ou ao pássaro respeitar-lhe a
liberdade?
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Ou aquela daquela moça que escrevia cartas ao passado?
De que tempo somos? Para que tempo vamos?
(ao tempo dos heróis que têm capas de estrelas e nos cintos, cometas)
Os cachorros que outrora tiveram seus pescoços amarrados à troncos podem
ter virado planetas soltos que giram numa ciranda desamarrada.
OU
Habitam quintais de casas reais onde são donos de tudo por a nada pertencerem.
Quanto tempo faz que a ultima cultura sucumbiu e deu lugar a estas florestas,
flores, frutos.
A esses insetos fecundadores de cores, cheiros e sabores?
Já foi dita a ultima lei, a terra já engoliu o ultimo poder? O ego já comeu a
posse, implodindo? A ultima nota virou grama e a moeda vil metal?
Cuidem de suas vadas, cantem suas canções como pássaros. Vão pastar!
Cantar! Dançar! Com tudo isto aí.
Virem pó - os que são do pó.
Subam ao ar - os que são do ar.
Deixem-me com meus ideais que eles são possivelmente reativos de se
realizarem.
Este é o sim de expansão onde não cabem velhas dores, vovós ressentistas,
bibliotecas poeirentas.
A verdade é que o mundo nem está coberto nem recheado dessas verdades
saltitantes que são por muitos lançadas.
Calem a boca. Ouçam a lua encher, a grama crescer, a fruta cair.
Por isto estou aqui. Por isto me perco.
Pois é pois é pois é.
Bem vindo ao século onde tudo o que começa é passado.
(De volta, as baquetas caem sozinhas quando ouvem pascoal.)
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Pedro ouve a música que acabou de gerar, mas que é bem antiga.
Me chamo as dúvidas que tenho. E chamo as respostas. Mas ouvidos humanos
só se ouvem chamando. chamando. chamando. A voz chamando - o instrumento
tocando. Forma de falar de dentro o que se sabe de fora. Fora adentrar para saltar
pra fora e cair dentro. Eu vou. Ela vai.
Pedro ainda ouvia o pensamento dela toda vez que ventava. Ou nas vezes em
que as nuvens escondiam o dia para amenizar a noite.
“Gosto e sou feita de sol. Meus olhos encerram ao olhá-lo. Tem brilho aqui também.
Sempre soube, agora quero mais ver. Gosto de sol e das sombras que
causa. Sinto frio para ir às Cordilheiras. Caibo certinho na linha do trópico. Ou no
Equador.“
Que me deixem ver hoje a lua. Ou sentí-la que não acima, pode ser que abaixo dos
pés. Que aqui na cidade, para se falar com deus, carece britadeira de arrancar
cimento. Aí da chuva que caí aqui. Tóxica. E dá esperança aos peixes da lagoa.
Dia desses passou pela orla de Icaraí e viu um pássaro do qual não sabia o nome.
Ele surgiu depois do último derramammmmmennnto de óleo. Ou só o viu depois de.
Depois de. Depois que. Mas não logo após.
Precisa tempo. Precisa terremoto. Ainda. E nada disso era certeza.
E dá trabalho, cansa. Quando se bastava, Pedro mudava de linguagem.
E ficava quieto. Por horas ou dias.
Sei que é preciso esse escuro
Este não vou se não sei se quero.
Sei que cortinas fecham sozinhas
Se tá muito sol.
Que o que é pede descobrir o que é.
Quietinho, manhoso, ciumento
Chora carente, grita delinquente
Se o sol não aurora, não crepuscula.
(Passou, o fim de semana. Muita coisa pra trabalhar depois deste. O que não foi
falado, mexeu. O falado, mais ainda. estou pirando e não quero lucidez. Dê-me
algum remédio, vida, que estou fechando... )
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Se voltava a falar era de outras coisas. Mas de dentro o que comunicava estava
além dos signos. Não tinha significado, não era nada mas era enorme. Significava
sol, centro da mão perfumada de mato, lua de dia, sol do outro lado. Significava
uma renúncia. Um não preciso. Hum, eu já sei. Significa eu explodindo só energia.
Isso deve ser saber da morte em vida e viva. Experimentá-la sem tornár-se
morbido. E ela se Parece com a felicidade buscada porque há que ter de esperar
esperança. Não há motivos de não querer esse bem a si se esse “si” foi embora
com a suspensão e compreensão das interpretações. Não há mais briga com a
vida, mas um indo com ela junto dela por ela. Atravessar ela. Tangenciá-la.
Pedro cai junto com o sol. Essa luz... esse fim... esse começo... esse retorno. Está
escurecendo e o amarelo das flores rapidamente des(N)atura. Esta hora limiar é
boa para segurar as coisas no peito. Prender o que nos presta. Tinha muita
merda dentro até não ter mais dentro. Até esse dentro ser o mesmo que o fora.
Precisa-se aspirar o estado. Há força. Justiça. Hã?
a bondade morreu de boa
eu quero parir além
além são fantasmas paupáveis
estenda-se e agarre
se eles pularem as janelas
salte-os
a bondade morreu de boa
eu quero partir além
"Não me Parece excessivo julgar tais atos de crueldade, mas que o fato de condenar
tais defeitos não nos leve à cegueira acerca dos nossos. Estimo que é
mais bárbaro comer um homem vivo do que comer depois de morto; e é pior
esquartejar um homem entre suplícios e tormentos e o queimar aos poucos, ou
entregá-lo a cães e porcos, a pretexto de devoção e fé, como não somente o
lemos mas vimos ocorrer entre vizinhos nossos contemporâneos.
Na verdade, cada qual considera bárbaro o que não se pratica em sua terra."
MeuDeus! Montaigne escreveu isso no século XVI. Não acredito que estamos
500 anos depois disto. Estamos?
Se me permitisse acreditar em minhas outras reencarnações
teria a certeza:
minha alma já passou pisando sementes.
tal prazer não deve ser gratuito.
pisar coquinhos caídos no jardim me suspende deste mundo.
agente acostuma:
a ir a faculdade pra não ter aula
a ser esbarrada na voluntários da pátria
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a chegar atrasada...
então fica tudo bem!
(devia me acostumar a coisas bem piores)
Eu já dancei na vida, agora vou protagonizar.
(estranhas as nossas promessas inatingíveis. Motores de propulsão para desejos
de recalque. Dá pra ouví-los?)
Agente fala demais.
Eu tenho problemas com pílula, celular e chegar na hora. Vai me conhecendo...
Se der tempo, este ano eu quero... fazer nada!
Um amargo café para estar menos amarga. Tragam-me mais açúcar!
Paradoxos me atraem. Os de Heidegger me chamam, mais. Quando digo algo
sobre "EU", o faço no modo impróprio. O meu ser-no-mundo-com-os-outros se
dá, de início e mais seguidamente, na forma imprópria. Onde está minha propriedade?
Eu chego perto, quase a pego, nos momentos de insimesmamento. Mas catuca
a angústia, meu EU resmunga e corre para se distrair. Então pego o controle e
ligo no Big Brother.
Lá fora também pulsa. Como a pica encaixa. Como a pica pulsante. Coração
esbaforido pra fora qurendo voltar pra dentro. Então ela, quente, tem cheiro de
bicho que tem cheiro de rio e das cores. E que tá no cio. E que se permite não ter
pudor sem perder a natureza da sua timidez. E isso que fez. A entrega. Não pra
ela, não pra ele. Pra isso.
pois quando se transam,
que transe!
tocam as cordas do meu universo musical
e masturbo o tambor que tem cá dentro
emano o som lá fora
sai o barulho que eu sei ouvir
quando desta orquestra sou platéia
bato palminhas, balanço palmeiras
louvo punhetas
roço a coceira
desta aflição
cessada a ode a mim
soam sinos de contrações
agrandecendo...
Isso que é tudo isso. Tão redundante quanto.
Forte. Cala. Quieto. Quente. Tá refrescando. Vai fazer boa noite.
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Gostaria de desejar um muito boa noite............ desejei. A noite já está boa. A lua
enchendo.
Esquizo, Pedro não se chama mais Pedro. Em 2005 ouve Coldplay por não conseguir
tocar Lamentos no bandolim. Um vírus é o que o impete. Este vírus tá dentro
dele fazendo-o engravidar e virar mulher.
Agora o vírus virou semente.
Não mais lhe importa o nome. O nome das coisas. Como chama o que chamam
de. Amoral, independe de identidades. Do natural chama-se borboleta e chama
chuva quando o verde tá quase palha.
Vai abrir uma editora e publicar publicar publicar.
Isto em 2007. Ganhar 3 mil reais. Gastar mil. Dormir. Matar e multiplicar as células
da vida tão banal e, creiam, interessante.
Que banalidade a vida que não tem sentido. Longe do pesimismo ou niilismo, mas
que graça têm esta coisa grande e sem sentido. Você não sabe, bebês não
sabem. Oscar Niemayer vai fazer 100 anos e não sabe.
(velha se despede)
Sagrado só não é profano pra quem profana
Acenda 7 velas, por 7 dias, 7 mil vezes. Sua fé entra pelos 7 buracos. Sua fé!
Tente 7 vezes - se 7 vezes for mais de 100 - sente e continue.
Tente 7 vezes - se 7 vezes for menos - deite e esqueça que podiam ser mais .
o que permanece em si não flui, evolui
como arrancar às coisas e à nós, a duração?
como tirarmos o vir a ser?
dá pra subtrai-nos o por-vir?
ora! deixe-nos ir!
ou só dá pra acreditar em rios, que só de olhar se diz: ah sim, estes sim vão.
vejo-os partir. cegos, não enxergam. não conseguem ver o que não dá. tampouco
escutam o inaudível que conta o mundo. não sabem bailar. esquecem do
corpo pois têm a alma eterna. eu moro cá na terra. e enquanto durar vou morar.
mesmo que olhe pra cima, cá estou fincada. respeito este momento que durar o
mundo. e quando olho pra cima é pra admirar. não para perguntar o que tem lá
quando eu acabar. quando cessar o fluxo, não se vai durar. então é provável
que, finada a primavera das questões, o inverno das exclamações, não caibam
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mais perguntas. eu interrogo agora. mas em outro agora, outras questões. que
podem evoluir das anteriores ou extingui-las. uma brincadeira com o "eterno presente".
as crianças sabem jogar com as questões. constrói castelos de areia e,
logo depois, os destrói.
O que pretendo com isto? - se alguém pergunta
Colar. Colar um bando de mim. Tudo, qualquer, coisa
Colando momentos, frases, despedidas, surtos
Algum susto
Surpresa!
Tô de novo por aqui, de passagem.
Querendo ser dançarina e mais feminina.
Pois quero ou dançar sozinha e pendurar-me penduricalhos
ou bailar nos clubes e visar espelhos.
"ela é mais sentimental que eu, então fica bem se eu sofro um pouco mais"
"todo mundo é parecido quando sente dor" (todo mundo tem umbigo)
A minha dor está miudinha. Está prometendo uma fria frente de falta.
Vinda do sul.
Não me iludo! Começo de ano não quer dizer começo de coisas novas. Coisas
novas não vêem porque muda o ano. O meu momento é o mesmo.
Pode até conscindir, a mudança, mas é o mesmo. Estou com a grande preguiça
de me expressar. De falar. Só me disponho a ouvir, a sentir.
Parece-me que nada do que eu fale ou sinta será bem interpretado.
Será entendido. Não quero ninguém me escutando.
Não me ponham rotulos. Bem... também vou dar um tempo nos julgamentos.
Muita teorização e montoeiras de críticas me torna chata.
Ando meio cansada. Gostaria de deitar embaixo das vinheiras da casa do rui,
que estão crescentes.
no chão uma abelha briga com formiga.
é urgente o projeto do que realmente importa.
O que simplesmente importa?
não escrevo pra ninguém.
escrever pra alguém tem que explicar.
me deixa ser subjetiva.
vou enfiar os dois dedos nos dois olhos de papainoel
eu prefiro tom zé - andar com o pé eu vou que o pé se acostuma a dançar.
muita mais shiva, nietzsche, muito mais terra que gil.
o que não tira o realce do gil.
suave coisa nenhuma... (joão ricardo fala aí do amor)
suave porra nenhuma mesmo.
vou acabar prefirindo andar com fé. dói menos.
Você prefere o que dói menos?
40
Quero saber pra onde vai
isto de mim
isto de mim deve saber
mas tá querendo dizer
o que estou afim de ouvir.
estou concordante, consoante com mim
entenda (eu diria que não ia explicar)
mim não sou eu
não fala ao ego
finge existir
mim não tá em mim
nem fora nem dentro
ele finge que tá
quando já foi
finjo acreditar
- então tá!
Agente tá aqui só pra criar e escrever livros? Plantar temperos e pôr pra pegar sol
e chuva? Pisar sementes? Habitar apartamentos e pequenos sonhos divertidos
nas ilusões. Meia de gude, meio salão, meia calça, meias. Surtos, loucuras.
Sensatez, bom senso. Meios termos sob meios pontos de vistas. Ufa. Nem sei.
Este é o melhor argumento para tornar-se nada. Para invalidar todos os livros.
Para perguntar: pra quê? Potencializar ou Distrair?
FIM
41

Velha canta uma antiga ciranda
das Crianças e das Folhas de Hortelã:
Viver no presente!!!!!!
esperar esperar esperar esperar esperar esperar esperar esperar esperar esperar
esperar esperar esperar esperar esperar esperar esperar esperar esperar
esperar esperar esperar esperar esperar esperar esperar esperar esperar esperar
esperar esperar esperar esperar esperar esperar esperar esperar esperar
esperar esperar esperar esperar esperar esperar esperar esperar esperar esperar
esperar esperar esperar esperar.
presente!
a praia, a festa, os peixes, as flores, tudo crescendo crescendo crescendo pra
esperar crescer crescer crescer crescer crescer crescercrescer crescer crescercrescer
crescer crescercrescer crescer crescercrescer crescer crescer crescer
crescer crescercrescer crescer crescer crescer crescer crescer crescer crescer
crescer
Andando na terra cimento areia mar mármore
Deitando na rede, no chao, no chuveiro, da cama pro chão
..... como os gatos
Comem de tudo querem ver tudo
E esperam o disco desconhecido onde um conhecido estrangeiro gosta de nos
olhar. Antropólogos, mandam músicas pro nosso computador.
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ANEXO
"uma vida de cada vez"
Em S.V. acostumei-me ao silêncio do só cantar dos pássaros. Acostumei-me a
só passar os dias - sem expectativas, cigarros ou companhias. Que seriam
desses dias sem as crianças?
Que paz esta a de não buscar! Que paralização a de não sonhar. Este estado de
não querer ver além, contentando-me apenas ao que a vista alcança.
Me dispo do senso crítico toda manhã nula de planos, em que, à tarde, vago a
mercê do clima e da nulidade de acontecimentos pois aqui, neste cenário, nada
acontece, a não ser uma chuva esporádica que espanta os insetos ou a promessa
do anoitecer - diário. Amanhã - igual. As abelhas - iguais.
Todo novo livro é o mesmo velho. Um delicioso tédio de questões que atravessam
séculos. As crianças crescem deslumbrando-se com descobertas que já
fiz...
Aqui permaneço - por forças cardíacas e por (IM)pulsos sobreviventes. Pois
nada, ou quase nada me impressiona. Sabores, ar, sonhos, dias, tudo o mesmo,
ou quase, ou só um pouco: diferente!
Nenhuma paixão me move e se gozo é por conveniência aos hormônios ou a
transição lunar. Se me aventuro a alguma alienação, seja por intoxicação ou
embriagues, passo por fulgaz euforia que só me traz ao que já se foi.
Não sei se trata aqui de um pedido de mudança porque curto este ir sem
sofreguidão ou ânsia. Raridade nesta minha passagem.
Não respiro, suspiro. Não lamento, espero. Não critico: cultivo - calo a voz e faço
surdo os ouvidos. Nada mais soa absurdo nas relações humanas.
Tudo possível, chato e calmo. E me dá um sono...
e
Foi neste ócio e graças ao interesse de possíveis leitores que resolvi reunir aqui
esses sentimentos advindos sei lá de onde e muito menos por que.
Amote.
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