Aos textos, com prazer! - Secretaria da Educação

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Restaram apenas alguns rebeldes, talvez os mais rápidos, ou os menos ousados. Vi a longa distância
os policiais pegarem Géricault; ele gritava aflito. O destino de um rebelde antimonarca nas mãos da
guarda nacional é um só: a execução. Géricault sabe disso, não pude conter minha tormenta, atirei-me sem
pensar em direção ao campo de concentração de soldados. Fui baleado na região do estômago e, após
esse momento, já não me lembro de nada.
Acordei em lugar desconhecido. Era obscuro, sombrio, fétido, não sinto mais o cheiro de guerra, o
aroma das pólvoras do qual Paris já se habituara. As teias de aranha no ângulo do teto e as grades de
formas hediondas nos pequeninos vitrôs tornavam o lugar um cenário temeroso. Avistei uma fita de luz à
minha esquerda. Era uma porta; estava distante. Me movi lentamente em sua direção; percebi que minhas
mãos e meus pés estavam atados. Arrisquei-me a sentar no chão, pressionei meu abdômen e senti uma dor
desmedida no estômago. O tiro... tinha me esquecido...
Notei movimentos no salão. Passos serenos e cautelosos rondavam pela área pequena da sala, mais
pessoas estão aqui. Seriam estranhos? Feridos? Tive medo de tentar averiguar, permaneci deitado e
calado. Estou preso obviamente pela guarda nacional. Penso em hipóteses por um otimismo imbecil:
esperança, na ocasião que me encontro, é imprescindível.
A porta se abre. Uma explosão de luz invade o salão de tijolos velhos, dezenas de rebeldes feridos
estão atirados no chão, a maioria deles desacordados. Cinco soldados bem divididos no espaço da sala,
armados e à espreita. Não restam mais esperanças.
O guarda da porta sussurra:
— Levantem-se, maricas! — batendo o cabo da espingarda em alguns manifestantes que o
cercavam. Eles levantaram lentamente, com dificuldade, mancos, feridos, e alguns mutilados. Sete saíram.
Logo após o sétimo homem sair, a porta foi fechada rapidamente como se não pudéssemos ter acesso à luz.
Ouvia-se um coral lá fora. Vozes de desespero desatinado ecoavam forçadamente seguida de gritos de
choro. Eram os heróis que incitavam: “Viva a república nova!”. Uma voz grave e firme soa exprimindo-os:
“Fogo!”. Ouviam-se os tiros, sincronizados, aniquilando o pequeno coral. Preparam-se os rebeldes do salão,
pois daqui sairá a próxima remessa de heróis.
O que pode pensar um homem convicto de que vai morrer? No seu funeral? Os tiros lá fora mal me
deixam pensar; os disparos doem em minha alma, os gritos dos grandes homens, os cânticos, a ordem de
disparo, todos reunidos, mal-ensaiados, acontecendo. Sinto-me cronometrado. Tenho apenas algumas
horas. Preciso selecionar meus pensamentos, afinal, após ele, partirei para onde não sei, e ninguém sabe.
Partirei para o maior mistério da humanidade.
Tenho anseio pelo sangue dos monarquistas malditos, crápulas, miseráveis, narcisistas, autores de tamanha
insolência. Um país, uma nação submissa a apenas um corpo, de carne, sangue, e equívocos. Prefiro a morte
a ter que conviver com esse mal.
Turbilhões de memórias e recordações narcotizam meu cérebro. Penso, me diviso, me multiplico, me
analiso. Qual é minha essência? Quem sou eu? Resmungos? Mentiras? Sonhos? Lembro-me do tempo em que
não me incomodavam os absolutistas, que era feliz, que admirava o belo. Serei apenas mais um
manifestante eliminado para o grande faturamento da Casa Real, como o agricultor elimina gafanhotos
para uma boa colheita. 31
Minha história a miúdo
Jailson Amâncio Nunes
Sou um cabra muito macho
Um poeta nordestino
Que sofri quando menino
Na minha vida singela
Filho de Maria Istela
Serva fiel do divino
Francisco Matias Nunes
Que hoje já falecido
Foi o meu papai querido
Que o inimigo matou
Mas o meu pai vacilou
Porque não foi bom marido
Por causa da vaidade
Traindo a minha mãezinha
Trouxe uma sorte mesquinha
Com falsas amizades
Perdeu a felicidade
Perdeu a vida que tinha
Quando eu era pequeno
As minhas irmãs queridas
Sem nenhuma despedida
Se separaram de mim
Pois aí vi tendo o fim
De uma vez só duas vidas
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Foi na década de oitenta
Que esse fato aconteceu
Três aninhos tinha eu
De um posto estávamos vindo
E quem vinha dirigindo
Triste notícia nos deu
Em um posto de saúde
Veio um carro me buscar
Alguém para avisar
A eu e a minha mãezinha
Que desconfiada vinha
Já começou a chorar
Disse aquela doutora
Que guiando o carro vinha
Que no canal que ali tinha
Morreram duas meninas
Todas duas pequenininhas
Eram minhas irmãzinhas
A Salete, a Vanusa
Que morreram afogadas
Estavam ali deitadas
Sem poder me dar carinho
E eu fiquei ali sozinho
Muitas lágrimas derramadas
Vendo elas ali paradas
Todos lhe observavam
E muitos nos consolavam
Perguntei: estão dormindo?
Vendo aqueles braços lindos
Que antes me carregavam
Minha mãe disse: estão,
Mas não vão mais acordar
Eu comecei a chorar
Porque elas nos deixaram
Duas partiram, três ficaram
E a tristeza no lar
Jailson, 29 anos, 2ª série do Colégio Estadual Olavo Ferreira Neto, DIREC 15 – Juazeiro.
Depois nasceu Jailton
Pra me fazer companhia
E pro lar alegria
Já começou a voltar
Comecei a me acostumar
E vencer a melancolia
Depois nasceu Francinete
No ano oitenta e seis
No dia trinta do mês
Não teve mais pranto algum
Pois onde só era um
Agora já eram três
E dando à luz outra vez
Minha mãe fez paradeiro
O caçula e o derradeiro
Foi Janeildo, e só
Quem cortou o umbigo foi vó
E eu tava lá no terreiro
Quando já podia entrar
Eu parti bem de repente
E entrei todo contente
Vendo a obra que Deus fez
Um bebê de sete mês
Era um pingo de gente
Nem as bordas da orelha
Eram ainda terminadas
Mas num é que o camarada
Hoje tá um homem feito
Completo sem um defeito
E todo cheio de armada
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