Contocrônicas, umas Tantas - KBR Editora Digital

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Contocrônicas, umas tantas Ele chegou meia hora antes, como sempre, encontrando o salão de estar do Crematório do Caju bastante cheio; muitos óculos escuros — que é para quem não chora dar a impressão de que chorou —, pessoas trocando condolências, outros desi ando coni dências, mão no ombro, palavras ao pé do ouvido e outros tantos, não se sabe bem o motivo, às vezes gargalhando: um típico velório. Na sala da capela, palidamente iluminada, um caixão sobre a esteira rolante que o levaria ao forno, ladeado por coroas de l ores saudosas e algumas pessoas, não muitas, pouca conversa e mais óculos escuros. Ela chegou meia hora depois, como sempre, mas tudo estava atrasado mesmo, ela sempre contava com isso: prontos pêsames e solidariedade aos parentes identii cáveis — e aos estranhos também, quem sabe... — na sala de espera. Viu o marido, abriu um sorriso, pegou-o pela mão, desmontou o sorriso e o arrastou, apressada, para a capela. Enquanto ele se dirigia, curioso, à coroa maior, do lado direito, ela, célere, visava o caixão. Rápido, quase num pulo, o marido pega-lhe o braço e, delicadamente, mas com determinação, a arrasta para fora, sussurrando: — Disfarça que o falecido não é esse. O nosso vem depois. — Jura? — Com certeza, vi a coroa. Te salvei de um mico do tamanho de um orangotango, minha cara. — Tá bem, olha lá a irmã dele, não é? Vamos falar com ela. — Aquela é a velha babá, mas tudo bem, deve estar mais triste do que a irmã, uma chata de galocha! Já estavam estendendo a mão para o ritual de condolências quando perceberam que o salão se esvaziara, enquanto a capela, ao contrário, estava cheia de gente, uma grande movimentação: os presentes à cerimônia haviam mudado — todos, embora não parecesse, pela postura, murmúrios, prantos e óculos escuros. — Tenho cinco minutos, não vou poder esperar mais. Você i ca, me representa e a gente se vê à noite. Ato contínuo, se precipitou para dentro da capela na tentativa de chegar junto ao caixão — coberto com a bandeira do Flamengo, do qual o morto fora sócio benemérito e torcedor fa- | 15 |
Jacob B. Goldemberg nático —, a família em volta e em prantos. Teve alguma dii culdade em abrir caminho, com a bolsa e o laptop batendo contra uns e outros; agoniada, viu o caixão começar a se mover em direção a seu destino i nal. Neste momento, o salto agulha se quebrou — um traje prático mas nem tanto, há limites que a elegância não permite desconsiderar —, a executiva perdeu o equilíbrio, o laptop escapou-lhe da mão e, leve, como ela tanto procurara, foi lançado à frente caindo sobre a esteira; desesperada, ela tentou pegá-lo se projetando contra a urna funerária e arrastando para o solo sua elegância, que já nem era tanta, e a bandeira do mais querido, aos gritos de “ele é meu!”, “parem o caixão!” Nesta altura da cerimônia, o responsável pelo acionamento nem tomou conhecimento dos gritos e choros — o equipamento não para —, acostumado ao desespero do cônjuge sobrevivente, a cena é sempre a mesma... Dentre as expressões dos circunstantes — espanto, surpresa, susto —, a que tornou o momento mais constrangedor foi a da esposa do falecido, que nem a conhece e, certamente, se questiona: “Quem é essa louca? Será que o safado tinha... e eu não sabia? Ele não valia tanto desespero... E ainda é vascaína, a safada!” Em meio à inusitada coreograi a, para um evento dito fúnebre, Beethoven atacou de Nona — um dos mistérios da eletrônica de ponta, essa incompatibilidade entre o telefone celular e a campainha de telefone; só são aceitos toques escalafobéticos, quanto mais, melhor; e alto, para os devidos psiusss nos locais favoritos: cinema, teatro, hospitais, igrejas e velórios, e agora, também, o crematório. Bolsa aberta, agenda e tudo o mais espalhados pelo chão e embolada com o glorioso estandarte rubro-negro, a executiva tenta, em posição ingrata, recolher os escombros; os mais próximos se recompõem, tentam ajudá-la — os homens, naturalmente! —, uns com olhar reprovador, outros segurando o riso e arriscando um olhar galante. — Cadê meu celular! Ei, peraí, não pisa! Tira a porra dessa bandeira daqui! | 16 |
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