Poesia - Academia Brasileira de Letras

Talvez um tiro no coração,
para não ferir o rosto.
Talvez uma xícara de veneno
que me fizesse adormecer.
Fiz muito mal a mim mesmo
em não matar-me aos 37 anos.
Não veria as coisas inúteis que vi
nem teria rezado tanto para salvar minha alma.
Dela, nada sei
e ela nada sabe de mim.
Também não teria inventado
tantas histórias para viver
esse tempo que afinal
passou sem que eu percebesse.
Não teria sangrado tanto
se tivesse me matado aos 37 anos.
Peço desculpas aos amigos
e aos três anjos que hoje vivem comigo
e comigo falam em silêncio
no meio das noites e dos temporais.
Devia ter-me matado aos 37 anos.
De lá para cá
foram anos que não contei,
só andei perdido de mim
como se não existisse mais..
Poemas
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