Um Mundinho Maior - B612

decreto do rei! Resolveu ir até lá pessoalmente, mas a mãe dele contou aos prantos que ele tinha se
mudado, pra morar com o namorado, e que ninguém sabia o que fazer pra colocar juízo na cabeça
daquele menino.
Ítalo voltou pra casa e estava mais sozinho do que nunca. Uma ilha de carência rodeada por
ausências de todos lados. E sabia que só ia piorar. Todo mundo viajaria nas férias, só ele que não.
Ficaria em casa, sendo a empregada doméstica do pai, e sem mais o que fazer. Sem ter com quem
sair, com quem conversar. Aquela maldita lata velha do computador tinha de dar pau justo agora!
Quando perdia as estribeiras e reclamava publicamente que ninguém gostava dele, sempre
lhe repreendiam e listavam todas as pessoas que achavam‐no super legal. Legal o caralho! Só
simpatia secundária! Ninguém entendia! Não era sobre isso que ele estava falando! Do que sempre
falou. Foi sempre um pedido tácito de afeto. Afeto exclusivo, e não desses por atacado. De algum
sentimento especial. De alguém que desmarcasse os outros compromissos pra passar algum tempo
com ele. De alguém que desse o bolo em outra pessoa pra não dar o bolo nele. De alguém que entre
todas as pessoas do mundo tivesse por ele um afeto particular. Que o chamasse de melhor amigo, ou
namorado, ou filho, ou qualquer coisa que não se deixa em segundo plano por padrão. Queria ser
prioridade pra alguém em algum sentido.
Continuou seu exercício de discagem, até que alguém atendeu. Lusa! Já era sexta‐feira, e Ítalo
podia usar como pretexto por ter ligado a trilha que eles tinham marcado para o dia seguinte.
Carente como estava, ouviria de bom grado as lamentações amorosas da rejeitada professora. Mas
ela atendeu o telefone e Ítalo ouviu o barulho de uma cachoeira. Lusa estava lá com o namorado.
Haviam reatado. Ainda bem que Ítalo ligou, pois ela não sabia se teria tempo de ligar pra avisar que
a trilha fora cancelada, por motivos óbvios, oras!
Ainda não era noite, o que tornou tudo menos difícil. Ítalo quebrou o cofrinho de Titanic que
se dera de presente em algum aniversário que já não se lembrava mais. Contou as moedas. Colocou
tudo no bolso, e na inseparável mochila surrada colocou esperanças e mais algumas poucas coisas
que ainda lhe interessavam, e foi para uma lan‐house reencontrar o seu velho amigo Google. Aliás,
desde que se lembrava, este era seu único amigo que sempre esteve lá.
XIII. Ítalo
Caio ficou puto da vida quando soube que não ganhou o concurso de poesia do colégio.
Como não? Era impossível! Explicou que não era arrogante, mas sabia que não havia ninguém no
colégio que escrevesse melhor do que ele. Que grande injustiça! Não se conformava por perder essa
oportunidade. O poema vencedor seria publicado na edição de fim de ano do jornal da escola.
Caio quis saber então quem é que tinha ganhado, quem tinha escrito um poema melhor do
que o dele, e quando o nome Ítalo foi pronunciado, aí invocou de vez! Sentiu como se fosse uma
facada pelas costas. Aquele traidor nunca tinha comentado nada sobre também escrever poesia. Nem
que concorreria ao concurso. Ele não podia ter feito isso comigo! Será que ele não roubou um poema
meu, um dos que mandei pra ele?, pensou Caio. Não, não, o Ítalo não faria isso. O que ele ganharia
com isso? Não. O Ítalo era um cara legal. Certamente teria uma boa explicação pra tudo isso. Caio se
conformou um pouco quando pensou no sorriso do amigo.
Era sábado. O resultado oficial só seria divulgado na segunda, mas Caio tinha contatos
influentes. E já quase sem ressentimentos quis dividir a notícia quentinha com o vencedor. Foi até a
casa dele, mas não tinha ninguém. Lembrou‐se de que Ítalo tinha comentado algo sobre uma trilha
de bicicleta naquele sábado.
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