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como se fosse buscar ajuda. Na confusão, desapareceria antes que
alguém notasse o que havia acontecido.
Cinco pessoas. Quatro. Três.
Hulohot colocou o dedo no gatilho, mantendo a arma baixa.
Iria atirar da altura de seus quadris para cima, na espinha de Becker.
Dessa forma, a bala iria acertar a dorsal ou o pulmão antes de atingir o
coração. Mesmo que a bala errasse o coração, Becker morreria. Uma
perfuração no pulmão quase sempre era fatal.
Duas pessoas... uma. Hulohot chegou a seu alvo. Como um
dançarino executando uma coreografia ensaiada, virou-se para a direita.
Colocou a mão no ombro do blazer cáqui, apontou a arma e
atirou. Dois ruídos secos e abafados.
O corpo ficou rígido no mesmo instante. Depois começou a
cair. Hulohot segurou sua vítima por baixo dos ombros. Em um único
gesto, girou o corpo e colocou-o em um banco antes que as manchas
de sangue se espalhassem pelas costas. A seu redor, as pessoas se
viravam. Ele não lhes deu atenção. Em um instante, teria sumido.
Apalpou os dedos do morto procurando o anel. Nada. Apalpou
de novo. Não havia anel algum. Irritado, Hulohot examinou as feições
do homem. Ficou ainda mais furioso quando viu que aquele não era
Becker.
Rafael de La Maza, um bancário que morava nos subúrbios de
Sevilha, morreu quase instantaneamente. Ainda segurava nas mãos as
50 mil pesetas que um americano esquisito havia lhe dado em troca do
blazer preto que estava usando.