Livro Dois

As janelas das duas casas já não se abriam mais juntas. Quando uma se
abria, outra se batia. Foram dias de olhares esguios, de ódios não
pronunciados.
Era uma guerra declarada por bocas fechadas. Uma plantação que
murchava aqui, um animal que morria acolá.
Se alguém tivesse o poder, veria faíscas e escuridões pulando de um lado
para outro da pequena cerca que dividia as propriedades.
Inevitavelmente, isso chegou ao conhecimento da Mãe das Bruxas.
Certa madrugada, gritos e sons estranhos!
De modo simultâneo as venezianas se abrem batendo nas toscas paredes de
barro e as duas velhas, prontas para vociferarem as pragas engasgadas nas
bocas, ficam paralisadas com o que veem: uma coluna de fogo azul com
umas duas braças de comprimento e um palmo de altura flanava acima da
cerca indo para um lado e para o outro!
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