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Tião.
De que Tião falar? Tem tantos.
O Tião que me chegou na Denison, naqueles entre incríveis e terríveis anos 60, trazido por outro grande amigo também de vida inteira,
o Sampa. Que se apresentou com as credenciais de ter largado havia pouco a faculdade de medicina, com o inesperado gosto por bons
anúncios, e por reescrevê-los, à sua maneira. De pronto, virou revisor. O mais rigoroso e implacável que eu tive na vida. Mas foi por pouco
tempo. Que ele logo se fez redator.
O Tião que escrevia certo por linhas tortas. Literalmente. Um verdadeiro artesão. Construía textos à mão, de viés, pulando de uma folha
de papel-jornal para outra, caótico. E, ao final, o texto impecável. Daqueles que não deixam espaço para colocar ou tirar uma vírgula.
Título atrás de título, linha por linha.
Esse era o Tião redator, que escrevia com a elegância de um Drummond. Que jogava futebol com a elegância de um Ademir da Guia.
E sinuca, com a elegância de um Joaquinzinho. (O único que eu via fazer as bolas se esgueirarem pela mesa, batendo uma na outra,
em um encontro milagrosamente silencioso.)
O Tião de humor profético. Que, belo dia, quando eu me preparava para me separar pela terceira vez da mesma mulher, sentenciou:
“Ercílio, você precisa se convencer de que a sua separação não deu certo”.
O Tião grilo-falante, que eu queria sempre perto de mim. Tão generoso que, uma vez, nós em agências diferentes, me autorizou a resgatar
uma velha e recusada ideia dele. O resultado foi um filme premiadíssimo, com uma ficha inusitada. Lá dizia: “Baseado em um argumento
original de Sebastião Teixeira e Rubem Sampaio”.
O Tião sonhador, mistura perfeita de Dom Quixote com Sancho Pança. Perseguia o sonho. E planejava o dia seguinte, cada passo.
O Tião discreto, que nunca queria aparecer. Que queria ser simplesmente Tião. Quando muito, Tiãozinho.
Que foi o verdadeiro presidente do Clube de Criação, confesso, quando eu posava de presidente. E ouso dizer que foi assim também
com o Ciro Pelicano, com o Raul Cruz Lima, com a Ana Carmen, com o Washington. O Tião era a alma do Clube, por trás de todos nós.
E por pura paixão.
Apaixonado por ideias, ia atrás delas, brigava por elas. Sem nunca brigar com ninguém. Nunca ouvi esse Tião levantar a voz.
Nem mesmo provocado por mim nas nossas intermináveis tertúlias noite adentro.
O Tião que eu nunca vi amargo nem ressentido. Que eu nunca ouvi falar mal de alguém, por mais que o alguém merecesse.
O Tião, sempre tão sereno que se fazia passar por triste.
Tião, o triste, diziam os íntimos. Ao que ele deu, uma vez, a resposta que viria a ser sua marca definitiva:
“Sou triste, mas sou feliz”.
O Tião apaixonado por política. Que como todos nós, na luta pela redemocratização, trabalhava por um candidato. Com uma diferença:
a gente queria pôr a campanha na rua. O Tião ia para a rua junto com a campanha. Quantas vezes na Paulista, saindo de um cinema,
a gente esbarrava com aquele Tião distribuindo os panfletos que ele mesmo tinha criado. “Darcy Passos. É federal.” De dar sentimento
de culpa em todos nós.
O Tião que, mais do que belas campanhas, criou redatores. Que ele colocava embaixo das asas, com os nomes na frente do seu.
Que o digam Carlos Domingos, Chester, Gustavo Nogueira, para ficar em alguns.
O Tião que certamente não tinha nada a ver com este século. Nem com o outro. Que era um homem do Renascimento. Homem de todas
as ciências e de todas as artes.
O Tião alquimista, que projetou e construiu no seu sítio, em Santa Isabel, um complexo sistema de captação das águas da chuva.
De transformação da água de chuva em água de beber. Isso, muito antes da crise hídrica. (Tem matéria na Globo que não me deixa mentir.)
O Tião com aquela eterna sabedoria caipira. Que levou sempre com ele a infância em Ribeirão dos Índios. E que me levava a caminhar
por entre as árvores do sítio, dezenas e dezenas de espécies, todas plantadas por ele. Nomeando cada uma, com espantosa e natural
intimidade, pelo nome de nascença, aqueles em latim.
O Tião filósofo. Que, de tão filósofo, e já no crepúsculo, resolveu estudar filosofia. Não como a gente faria, um cursinho rápido, algumas
palestras e pronto. Não. Esse não era o Tião. O Tião, estoico, fez faculdade. Formou-se. Virou professor de filosofia em colégio de Santa Isabel.
O Tião amável, generoso, paciente, inventivo, tolerante, gentil, professor, aprendiz, filósofo, artista, conciliador, o mais amigo dos amigos.
O Tião sem jactâncias, nem ódio, nem preconceito.
O Tião sem nenhuma vaidade.
Quer dizer: o Tião de quem o diabo passou longe.
É Tião que não tem fim.
Adeus, amigo. Ateus que somos, sei que você está com Deus. E que finalmente se tornou o que nunca quis ser. Uma estrela.
Ercílio Tranjan
Tião.
Which Tião should I talk about? There are so many.
The Tião that came to me at Denison, during those incredible and terrible 1960’s, brought by Sampa, another lifelong friend.
Who introduced himself with the credentials of having just dropped out of med school, with an unexpected taste for great ads, and for
rewriting them his own way. He became a proofreader right on the spot – the most rigorous and relentless proofreader I’ve ever worked
with. But that didn’t last long. He soon became a copywriter.
The Tião who wrote straight with crooked lines. Literally. A true artisan. He built texts by hand, sideways, jumping chaotically from one
newsprint sheet to another. At the end, the flawless copy. With no room to put in or take out an extra comma - headline after headline,
line by line.
That was Tião the copywriter, who wrote with the elegance of a Drummond. Who played soccer with the elegance of an Ademir da Guia.
Who shot pool with the elegance of a Joaquinzinho (the only player I’ve ever seen who made the balls sneak over the table, hitting each
other in a miraculously quiet encounter).
The Tião with prophetic humor. The one who, one fine day, when I was about to get separated from the same woman for the third time,
sentenced me:
“Ercílio, you must realize that your separation didn’t work out.”
Tião the talking cricket, whom I always wanted near me. He was so generous that once, when we were working at different agencies, he
authorized me to rescue an old rejected idea of his, which resulted on a commercial with multiple awards and unusual credits: “based on
an original idea by Sebastião Teixeira and Rubem Sampaio.”
Tião the dreamer, the perfect combination of Don Quixote and Sancho Panza. He pursued his dream. And planned the day after, step by step.
Tião the discreet one, who never wanted to stand out. Who simply wanted to be Tião. At the most, Tiãozinho.
The Tião who was the Creative Club’s real president, I confess, while I pretended to preside it. And I dare to say he did the same with
Ciro Pelicano, with Raul Cruz Lima, with Ana Carmen, and with Washington. Tião was the soul of the Club, behind each one of us.
Driven by pure passion.
Passionate for ideas, he sought them and fought for them. Without ever fighting with anyone. I never heard Tião raise his voice.
Not even when I provoked him during our endless conversations into the night.
The Tião that was never bitter or resentful, who never spoke ill of anyone, even if someone deserved it.
Tião, always so serene that many people mistook him for being sad.
Tião, the sad one, said those close to him. To which he gave the answer that became his definitive trademark:
“I am sad, but I am happy.”
The Tião who was passionate about politics. Who, like all of us, during the fight for re-democratization, worked for a candidate.
With a difference: we wanted to put a campaign on the streets. Tião went to the streets with the campaign. So many times, on Paulista
Avenue, we would come out of a movie theater and meet Tião giving out pamphlets he had created himself. “Darcy Passos for federal
representative.” That would make us all feel guilty.
The Tião who, more than just beautiful campaigns, created copywriters. Whom he would put under his wings, with their names ahead
of his – such as Carlos Domingos, Chester, Gustavo Nogueira, to name just a few.
The Tião who certainly had nothing to do with this century. Or the other. Who was a Renaissance man - a man of every science and every art.
Tião the alchemist, who projected and built a complex system for capturing rain water on his ranch, in Santa Isabel. For turning rain water
into drinking water. That was way before the water crisis (a news segment on Globo TV can prove it).
The Tião with that eternal redneck wisdom. Who always brought with him his childhood from Ribeirão dos Índios. And who led me on
walks through the trees on his ranch, dozens and dozens of species, all planted by him, naming each one by its birthname, the one in
Latin, with astonishing and natural intimacy.
Tião the philosopher. So much so that, near the end of his life, he decided to study philosophy. Not like we would do, taking a quick
course, a few talks and that’s it. No. This was not Tião. Tião the stoic went to college. He graduated and became a philosophy teacher
at a high school in Santa Isabel.
Tião the kind, the generous, the patient, the resourceful, the tolerant, the gentle one, the teacher, the apprentice, the philosopher, the artist,
the conciliator, the best of friends.
The Tião with no pretensions, no hate, no prejudice.
The Tião with no vanity.
I mean: the devil spared Tião.
Tião the endless.
Goodbye, my friend. We are atheists, but I know that you are with God. And that you finally became what you never wanted to be: a star.
Ercílio Tranjan
ESTRELA BRANCA
T I Ã O