E-Vista - Ed. 01/Ano 01

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“A Sociedade dos Corvos” é uma antologia de contos de mistério organizada pela autora C. B. Kaihatsu, publicada pela editora Coerência. Esta antologia é o resultado do projeto literário “Sociedade dos Corvos”, idealizado por C. B. Kaihatsu. É um grupo de autores e ilustradores, apreciadores da literatura de mistério, terror, fantasia, ficção policial, suspense e drama. São fãs do autor Edgar Allan Poe, cujo poema “O Corvo”, serviu como inspiração para batizar o grupo. A autora criou este projeto devido à necessidade de divulgar o trabalho de autores e ilustradores brasileiros, ela acredita que juntos somos mais fortes e que nós, profissionais do meio literário, devemos nos ajudar. Cooperar e não competir. Deste livro, além da autora C. B. Kaihatsu, também participam os autores: Alfredo Alvarenga, Br. Godoi, Marielle Pereira Cardoso, Mateus Herpich, Natanael Otávio, Rafael Danesin (que também possui ilustrações na obra), Verena Cavalcante e W. F. Endlich; e os ilustradores: Claudinei Fernandes de Oliveira, Eder Modanez, Haniel de Farias Luiz e J. A. Nalon. A publicação conta ainda com a ilustre participação do Mestre do Horror R. F. Lucchetti que além de prefaciador, possui um conto como autor convidado. A Sociedade Dos Corvos C. B. Kaihatsu C. B. Kaihatsu é escritora, poetisa, engenheira de controle e automação, bailarina clássica e de jazz e colunista cultural do Jornal Tribuna de Paulínia, do site CultEcléticos e das revistas literárias Amazing e Clube dos Navegantes. Coautora do livro “Retalhos: Almas em Versos” (Editora Empíreo), vencedor do Prêmio Brasil Entre Palavras na categoria Melhor Livro de Poesia de 2016, também participou das antologias: Mais Amor, Por Favor (Editora Coerência), Arquivos do Mal (Editora Coerência), A Arte do Terror – Cartas (Elemental Editoração), A Arte do Terror – História (Elemental Editoração). É organizadora da antologia de contos de terror e suspense “A Sociedade dos Corvos” publicada pela Editora Coerência. O Mestre do Horror, R. F. Lucchetti, participa como prefaciador e autor convidado. Ainda em 2017, possui participação nas antologias: Vampiro: Um Livro Colaborativo (Editora Empíreo), Playlist – Contos Musicais (Editora Rouxinol) e Noite Natalina (Editora Skull). Idealizadora do projeto Sociedade dos Poetas Vivos que busca promover um resgate da poesia no Brasil. Fã de Fórmula 1, já colaborou com artigos para o blog F1 – Fórmula 1. 36
O Amante Michelle Louise Paranhos “Muito cedo foi tarde demais em minha vida”. A frase de Marguerite Duras incrusta em meu pensamento. Vida e forma definidas. É isso. Eu me assemelho, recorro a ela, introjeto-a em minha alma. Muito cedo, já era tarde demais. Pedro dorme ao meu lado. Seu sono é interrompido por sons guturais, murmúrios, assovios, palavras desconexas. Queria sonhar, mas diante de meus olhos abertos, a realidade me assombra. Muito cedo. Eu tinha dezoito anos quando o conheci. Victor era mais novo que eu e talvez por isso, fosse mais ousado, não sei dizer. Sei que ele saiu do final do corredor do alojamento dos estudantes universitários, lá onde ficava o banheiro. E veio assim, torso nu. Enrolado numa toalha branca a esconder-lhe o quadril másculo. Era bonito, que Diabo. Olhos cor de amêndoas, cabelos anelados domados pela água, magreza típica da juventude naqueles dias. Era um tempo diferente. Não tinha isso de corpo sarado, músculos definidos, nada disso. A beleza era assim, natural, sem máscaras ou porquês. Eu estudava, sentada à mesa do alojamento, esperando por meu namorado que poderia retonar em algum momento, ao término do dia letivo da faculdade. Mas foi ele quem chegou primeiro em minha vida. — Prazer, meu nome é Victor. Levantei meus olhos do texto. Olhei para aquele que me dirigia a palavra. O rosto anguloso, gotículas de água sobre o ombro, a toalha. — Meu nome é Camila. Mas meu namorado não gostará disso, pode ter certeza. Abaixei os olhos para o caderno sobre a mesa de madeira — aquele que era o maior móvel do quarto. Ao fundo, encostados às paredes, beliches e na outra extremidade, um armário de três portas. — E daí? Nem sei quem ele é e não me interessa, — repondeu — Posso me sentar? — Desde que não me interrompa, por favor, sente-se. Tem certeza de que está alojado nesse quarto? — Com certeza. Mas aqui é alojamento masculino. Você que não deveria estar aqui, não acha? — Tem razão, desculpe. Voltei a me concentrar na leitura, mas se assim o fiz, de nada resultou. Sequer lembro-me do que estudava na ocasião, mas recordo- -me das pernas dele, cruzadas, à minha frente, no vão revelado pela toalha. — Posso pegar uma folha de papel? Não vou olhar, não quero olhar. — Pegue. E, alguns minutos depois, ele voltou a me interromper. — É seu. — O que? Ele me entregou a folha. Contrafeita, analisei o objeto que ele insistia em me entregar. Era minha imagem ali, no tracejar do grafite. Linhas firmes. Contínuas. Precisas. Sim. Era eu. Aquela continua sendo eu mesma. Naquele desenho e aqui, em meu coração. Não sei que fim levou aquele desenho de minha alma, mais de trinta anos depois. Pedro resmunga ao meu lado. — Apaga a luz desse abajur e vai dormir. — Estou lendo. — Nem livro tem em mãos, apaga essa luz, por favor. — Estava lendo no tablet, em e-book, sabe? — Por isso mesmo, Camila, apague essa luz, ao menos. Deixe-me dormir, pelo amor de Deus, Camila! Está tarde. É verdade. Já é tarde demais em minha vida. Nunca mais o vi, saí da faculdade e nos perdemos no mundo. Até reecontrá-lo anos depois. Por acaso. Quando foi que ele me deu o livro O Amante, de Marguerite Duras? Nem faço ideia. Nem que fim levou o exemplar. Faz tanto tempo. Aquela edição especial em Capa de Cartão possuía uma contracapa extra onde, na ilustração, os amantes trocavam um beijo. Dentro do livro, acima do título impresso, estava escrito à caneta esferográfica, em letras firmes, contínuas, precisas. “Quero cordões do infinito na imensidão do tempo, para que possamos nos alcançar sempre que um do outro se lembrar”. Quando rompemos, eu estava na casa de meus pais e a campainha tocou. — Vim entregar suas coisas que estavam em minha casa. Ele devolveu o pôster imenso, que fiz para ele, de presente, num estúdio fotográfico. Ficava no interior de uma moldura dourada, pendurada na parede. Abaixo da moldura, a cama dele, onde nos encontramos e nos perdemos tantas vezes. Esse pôster de mim mesma ainda o tenho comigo, embora nunca mais me pertença. Sempre será dele. — Não devolvo fotos e livros. São meus — retruquei. Vitor sorriu condescendente. Não esperava que eu dissesse o contrário. Perdemo-nos e nos reencontramos por trinta anos. A última vez, anos atrás, ele se despediu de mim. — Por favor. Ao menos, me abrace uma última vez — murmurou em súplica. Muito cedo era tarde demais em nossas vidas. Apago a luz do abajur, deixo o tablet sobre o criado mudo e decido continuar amanhã a leitura. O Amante. Fecho os olhos e sonho que estou descendo de balsa, na travessia sobre o Rio Mekong, em Saigon. E Victor está do outro lado do rio, me esperando. Conto inspirado no livro O Amante de Marguerite Dumas 37 E-Vista
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