A luta bebe Cerveja

Anna Sens
Boemia,
sociabilidade
e resistência
democrática da imprensa
durante a ditadura
militar em Curitiba

EXPEDIENTE
Anna Sens
Identidade visual e diagramação:
Fotografia:
Revisão:
Livro-reportagem apresentado como requisito parcial à conclusão do curso de
Comunicação Social, habilitação em Jornalismo, Setor de Artes, Comunicação
e Design (Sacod), da Universidade Federal do Paraná (UFPR).

Boemia,
sociabilidade
e resistência
democrática da imprensa
durante a ditadura
militar em Curitiba

Maffesoli, 1984

O único lugar onde a
comunicação resiste
é o bar”

sumário

Prefácio
Beber e coçar
é só começar
Sem lenço,
sem documento
Mais um
dedo de prosa
Agora é
que são elas

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Prefácio
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Beber e coçar
é só começar
“O Rio de Janeiro é o mar, Curitiba
é o bar e onde beber é legítima defesa”
Paulo Leminski

A LUTA BEBE CERVEJA
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As mãos engorduradas de frango frito, desses que ninguém sabe em que gordura foram
feitos, mas que todo mundo come mesmo assim e nem questiona, porque há algo de aceitável
em comer qualquer porcaria quando se está num bar. É igual, sei lá, rollmops, iguaria curitibana
que consiste em sardinha e cebola em conserva há sabe-se lá quantos anos, feitas pra
quem tem coragem, estômago ou costume.
É coisa de bar mesmo, botequim, para os boêmios convictos. É para quando se está bêbado
e faminto e sem grana, então umas poucas moedas de cruzado, cruzeiro ou cruzeiro novo já
são suficientes para matar a fome. Mas nem só nessas situações - às vezes, quando de passagem
e com o bucho vazio, a maior alegria do sujeito é encontrar uma portinha aberta, que
serve fritura e refrigerante até umas horas, e aí não importa mesmo por qual banha aquilo
passou.
Enfim, as mãos engorduradas de frango frito eram as mesmas mãos que trocavam dinheiro
no caixa, que seguravam tacos de sinuca e que faziam anotações em bloquinhos de tempos
em tempos. Eram as mãos de aproximadamente dez jornalistas vindos de todos os cantos do
Brasil, não estavam bêbados, mas estavam ali já há alguns dias. E no fim das contas comer
frango frito no barzinho é um bom disfarce.
E entre eles estava Luiz Manfredini, o Manfra, que assume a mea culpa daquela reunião de
repórteres não combinada com antecedência. O ano é 1978, Manfra era repórter da sucursal
do Jornal do Brasil em Curitiba, e ainda ostentava cabelos compridos ao invés do chapéu
panamá que usava quando contou essa história.
Então ele estava ali comendo frango frito ao lado de jornalistas da Veja, do Estadão, da Folha
de S. Paulo, num bar mequetrefe que devia até ter um nome, mas que ninguém se lembra, e
que ficava na frente do Quartel do Boqueirão, na zona sul de Curitiba, às suas ordens.
O Quartel do Boqueirão era um dos pólos do regime militar na cidade, onde os soldados
treinavam para matar e morrer em nome da pátria amada, Brasil, em tempos que andar na
rua era perigoso porque o Estado estava contra você. Ver polícia pela rua não dava sensação

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de segurança, mas de medo. Não confiar em ninguém era sintoma, para andar até a esquina
tinha que ser olhando para os lados.
O grupo estava ali e ria e conversava e apostava no bilhar, com os olhos sempre atentos ao
quartel e aos seus soldados fazendo ronda. Se estivessem parados na frente da porta do
quartel como lhes era devido à função, fazendo perguntas e inquirindo a entrada, talvez
fossem presos também, porque primeiro se prendia e depois se questionava. Quando dava
tempo de questionar.
Mas estavam dentro do bar matando hora, e ninguém desconfia de quem está dentro do bar.
Ninguém vem questionar, não há nada de estranho em se reunir para comer frango frito e
jogar conversa fora. O soldado não iria atravessar a rua e perguntar quem eles eram, o que
queriam, levantar a voz, apontar o fuzil, dizer que era proibido. Porque no bar tudo é lícito e
tudo convém.
O que havia acontecido foi o seguinte: o Tenente Coronel Tarcísio Nunes Ferreira estava
preso no Quartel do Boqueirão já há alguns dias. No total foram oito. Foi porque falou mal
dos milicos num evento que Manfra estava. Voilà, no dia seguinte já estava nas páginas do
Jornal do Brasil. O cara foi preso. Aí a imprensa foi feito louca atrás dele, atrás de alguma informação,
querendo saber o que ia acontecer.
Mas já que não podiam ficar batendo na porta do Quartel o dia inteiro, ou seriam presos eles
mesmos, ficaram no bar, disfarçando, comendo frango, olhando de rabo de olho. Nesse ínterim,
Manfra pensou até em se disfarçar de militar e invadir o local, mas se conteve. Ficou no
aguardo.
Quando o tenente foi solto, foram os repórteres feito gaviões atrás dele para uma entrevista,
surpreendendo aos soldados todos. Então quer dizer que aquele povo jogando sinuca no bar
era na verdade jornalista de olho na gente? Isso mesmo, porque, afinal, um bar é sempre
muito mais que um bar.

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AFINAL,
UM BAR
É SEMPRE MUITO MAIS
QUE UM BAR.

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Figuras de nem tão boa reputação assim passeiam pela noite, se esquivam, se escondem, se
mostram, se abrem. Os sete pecados se agudam. A liberdade, a libertinagem. Não só.
Algumas coisas que acontecem quando o sol se põe são agregadoras - é lá que se cruzam os
amores e as traições, onde se expõem as feridas, as brigas de faca e palavra. É lá que se fala
de política de forma visceral e se senta à mesa com o inimigo.
Na noite estão os bares, antros de paixão e poder disfarçados em pequenos muquifos de
azulejos brancos. Na noite estão os bêbados na rua, tomando litros e litros de cerveja barata.
Na noite estão as boates, as prostitutas, os poetas. A vida acontece e sempre foi assim. Há
alguma coisa sobre a noite que acolhe os desabrigados pela vida. Herdeiros, filósofos,
intelectuais, músicos - há um consenso que a noite une as pessoas - e entre todos, jornalistas.
Rato de bar, à toa na vida, boêmio desde sempre, embora cada geração julgue a anterior
muito mais que a sua própria. Jornalista está sempre junto de outros jornalistas, porque o
amor pelas palavras, pela entrevista, pela checagem e pela coisa toda é maior do que o que
se tem por uma profissão qualquer. No auge do jornal impresso, havia uma coisa ainda mais
especial em jornalista se reunir no bar noite adentro.
Olha: o jornal fechava lá depois da meia-noite, começavam a rodar as rotativas, as máquinas
espalhafatosas, e ficaria tudo pronto só nos altos da madruga. Os repórteres, com um
chapéuzinho embaixo do braço, saíam da redação meio perdidos, em bando, num tempo
que quase ninguém tinha carro e dinheiro.
Reza a lenda que as redações eram esfumaçadas e que todo mundo fumava enquanto
batucava na máquina de escrever. Quase todos fumavam feito chaminé, a fumaça misturada
com o bafo de frio que a gente faz com a boca quando o nariz congela. Iam para o bar porque
o bar acolhe, esquenta, e lá podiam esperar o jornal sair pronto, impresso, quentinho,
cheirando à tinta, com as notícias que escreveram até altas horas.
Tem quem se lembre de ir buscar o jornal recém-impresso para exibir aos garçons do bar
quando tinha um furo de reportagem assinado por aquelas páginas. Outros, de que só pegar

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na folha de jornal e manchar a mão de tinta já dava uma sensação de prazer indescritível,
daquelas que só quem ama o que faz entende. Jornal fresco mancha a mão de tinta e isso é
uma delícia.
Estamos na década de 1960, também 1970, imagine só uma Curitiba com menos ares de
modernidade, em que as pessoas caminhavam a passos curtos pelo centro. Já se ouviu dizer
que quase não havia lugar para passar a noite em claro. O Bar Palácio era o último que
fechava. Lá tinha cerveja, churrasco do tipo “filé de igreja” e Mineiro de Botas, uma sobremesa
de banana, goiabada, queijo e ovo idolatrada pelos frequentadores.
As mesas eram de madeira, compridas, sem toalhas, tudo muito simples, praticamente os
mesmos garçons servindo com a cara amarrada desde a fundação em
mil-novecentos-e-bolinha. Pela fama de fechar tarde, concentrava dezenas de intelectuais por
metro quadrado - gente fina, grã-fina, finíssima, que vinha de fora comer o Churrasco
Paranaense depois de assistir uma peça no Teatro Guaíra.
Muito político parava por lá. Um encontro memorável é descrito por Adherbal Fortes de Sá Jr.
no livro Curitiba no Tempo do Jazz, quando Lula e Fernando Henrique Cardoso sentaram no
Bar Palácio e se puseram a discutir marxismo; ambos talvez nem sonhassem que seriam
presidentes do país num futuro distante. Lula tinha dado as caras em Curitiba para participar
de um congresso, FHC estava de passagem. Conversaram, apertaram as mãos. A coisa toda
no bar, um bando de jornalista em volta. Artista, passante, gente desinteressada. Ninguém
sabia que era um encontro de figuraças. O que acontece no bar é também despretensioso,
só depois você percebe a importância.
Mas quando se diz que bar abriga muito político, era muito mesmo, porque de certa forma o
bar parece que faz parte da vida política de alguns eleitos. João Goulart, o Jango, nos tempos
de glória lá pelo Rio de Janeiro, costumava despachar nos bares. Há relatos sobre isso em
tudo quanto é canto, Ruy Castro registrou em A Noite de Meu Bem.
Mas aí acontece que a boemia do Rio é mais óbvia, o Rio cheira à boemia, bem sabemos que

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Tom e Vinicius viram a Garota de Ipanema passando enquanto estavam sentados no bar, a
mulher do Cartola tinha um bar e sambas aconteciam o tempo todo por lá. Mas acontece que
o Rio de Janeiro tem praia, areia, mar e água de coco, e o clima praiano que sopra que o Havaí
seja aqui, como canta Caetano Veloso em Menino do Rio, ofusca um pouco a boemia toda da
classe artística.
Já Curitiba é fria, Curitiba não tem escolha. Ou fica no bar ou não fica. O que mais se faz em
uma cidade fria? Em épocas de neve, você veja bem, épocas de migração, de andar a pé, de
sair do jornal lá por meia-noite, a única escolha é o bar.
Mas vamos aos poucos. Não há quem negue que sobre Curitiba paira a fama de ser uma
cidade provinciana. Cheia de pudores, a capital paranaense não está tão ao Sul para ostentar
o orgulho dos gaúchos, nem tão ao centro para ser uma das grandes capitais do mundo, mas
grita em brado retumbante que é uma pequena Europa dentro da América do Sul. Já levou
alguns títulos: cidade modelo, cidade ecológica, cidade sustentável, limpa, bonita, sorriso. E
etcetera.
Os curitibanos também fizeram um nome. Alguns dizem que são fechados, outros que é tudo
uma questão de manter a privacidade. Onde já se viu visitar a casa alheia sem avisar antes?
Fila é questão de ordem. O sistema de transporte público comove até os mais bairristas. Vina,
penal e piá. Dar um rolê pela XV. Leite quente. Curitibano que é curitibano fala essas coisas
por aí e acha o máximo.
Nos calçadões de petit-pavê do centro, um amontoado de histórias. É dobrando uma das
esquinas da Praça Osório que está o “bar mais antigo da cidade”, de 1904. O Bar Stuart
funciona até hoje e vira e mexe seu prédio, um casarão histórico, aparece à venda. Nas

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paredes, fotos em preto e branco de quem já passou por lá para tomar uma Água de Valeta
ou comer o prato clássico: testículo de touro. Até uns tempos atrás, mulher não entrava, mas
isso é história para se contar mais pra frente.
Era outro point dos jornalistas, com seu jeito meio descolado de quem descobre a verdade
antes de todo mundo. Mas jornalista nem sempre é assim tão seguro de si, é por isso que
bebem pra burro. Infelizmente, muitos morreram de cirrose ou complicações advindas do
cigarro. Alguns viraram militantes anti-álcool. Outros migraram da cerveja para o uísque para
o vinho para o Chocomilk. Há também os que frequentam os bares até hoje.
Já teve jornalista que fechou pauta dentro do bar, escrevendo no guardanapo. Outros
usavam o guardanapo para escrever poesia mesmo. Isso acontecia muito no Bar do Cardoso,
um poeta querido por todos que às vezes levantava no meio do boteco para recitar suas
poesias, e aí inspirava geral para escrever e recitar as suas próprias também.
Outros eram do tipo que você sabia que ia encontrar em determinado bar. Alguns batiam
ponto no Kapelle, outros no Bife Sujo, qualquer folga era desculpa para tomar uma gelada ou
só encontrar o pessoal. A galera.
É que nem todo mundo bebia, embora esses encontros tivessem sim motivação etílica. É
normal lembrar de jornalista dentro do bar nas décadas de 60 e 70 - antes e depois também.
Pelo menos até o início dos anos 1990, quando abriram o Bar Retranca dentro do Sindicato
dos Jornalistas.
Foi um fenômeno. Retranca é o nome que se dá para identificar uma pauta, o bar ficava
dentro do próprio sindicato, diz que muito jornalista caiu duro lá de tanto tomar cerveja. Ou
cachaça. Algumas reuniões do sindicato rolavam dentro do bar mesmo. Por que não?
Mais do que álcool, os quitutes. Sair esfomeado da redação e cair de boca no Pernil com
Verde que serviam (servem até hoje) nos bares que dividem parede e clientela no meio da
Rua XV - Triângulo e Mignon - era de praxe. Alguns se contentavam com as empadinhas da

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Confeitaria Cometa. Outros o churrascão do Palácio, quem sabe hoje um filet à grisé, merci
beaucoup.
Nem todo jornalista tinha grana para desembolsar no Ile de France, restaurante
tradicionalíssimo de Curitiba que fica ali na Praça 19 de Dezembro, e é por isso que gostavam
mesmo do Bar do Luiz, que servia canja até umas horas e deixava, olha só, pendurar a conta.
Pagar depois. Fiado. Deixar anotado. Coisa que só o século XX proporcionou. É um hábito
muito vindo dos armazéns de secos e molhados, também, espaços que eram vendinha,
boteco e restaurante dos bairros.
Enfim, o Bar do Luiz era adorado pelo pessoal do Diário do Paraná, primeiro porque ficava ali
na frente, depois pela história do fiado, depois porque era quase um bar próprio deles. Tinha
essa coisa de cada jornal ter seu bar, embora os jornalistas acabassem se misturando na
epifania que é a noite.
Uma história que rola por aí é que havia uma escada secreta que ligava a redação do Diário
do Paraná ao Bar do Luiz, como um acesso direto, liberado, que o jornalista caía da redação
quase que em cima no balcão. Uma vez, o pessoal do Estado do Paraná resolveu migrar de
bar e foi tomar umas lá no Bar do Luiz.
A galera do Diário estranhou, afinal de contas aquele era o bar deles. Acharam que era
truque, que o governador do Estado, Parigot de Souza, tinha morrido, e por isso os filhos do
Estadinho estavam distraindo-os aparecendo ali, pra não perder o furo de reportagem na
edição do dia seguinte.
Usaram a escada secreta, um por um para não serem percebidos, para checar a história. Um
subia, ligava para um hospital, não encontrava nada, e voltava para o bar para dar a chance
do próximo jornalista do Diário investigar. No fim das contas, ninguém tinha morrido não,
que nada. Era só para tomar uns drinks no bar vizinho.
Essa coisa do bar próprio, muito era pela localização dos mesmos. Redação de jornal e bar

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ficavam todos lado a lado, muito perto, e não era coincidência. O mais longe era o Bar do
Hermes, lá no Rebouças, que investia em shows e por isso era um espaço mais musical. Tinha
um porão pra quem gostava de sinuca também, mas o forte era ouvir música mesmo. O Bar
do Hermes já rendeu pauta. Para o Estadinho, certa vez, porque o papagaio do Hermes
sumiu. Tinham roubado. Saiu uma matéria daquelas falando da falta de coração do larápio.
Devolveram o papagaio depois da repercussão.
Quando o Bar Palácio mudou de lugar, ganhou destaque. Nas colunas sociais, não faltavam
citações. Dino Almeida, o famoso colunista social da Gazeta do Povo, teve seu próprio bar por
um período - o Bebedouro, no Largo da Ordem. Aliás, jornalista dono de bar acontecia vira e
mexe, além dos que só apareciam e largavam o salário em cima do balcão.
Tinha um bar lá no alto do Cabral que tinha um nome
engraçado: Bar Sem Nome. Por um tempo, o bar não tinha porta
e ficava 24h aberto. Lá no fundo, um caixão, para quem quisesse
descansar depois da bebedeira. Alguns jornalistas se lembram
de terem terminado a noitada dentro do caixão. Outros só de
terem visto os colegas se sujeitarem. O que melhor que um
caixão para representar a boemia dos vampiros de Curitiba?
A noite também permitia que jornalistas de diferentes redações
se encontrassem. Sem ciumeira. Era uma época de ouro, em
que repórter trocava de jornal como quem troca de roupa. Era
difícil ficar desempregado. Na verdade, ninguém ficava. Se saísse
de um jornal, em questão de dias era contratado em outro. Por
isso todo mundo era colega e partilhava pauta e coisa e tal.
SEM CIUMEIRA.
ERA UMA
ÉPOCA DE
OURO
Mas mesmo assim, alguns adendos curiosos: o pessoal do Jornal do Brasil, sucursal que ficava
próxima à Praça Santos Andrade, tinha fama de ostentação, porque tinham menos pautas
para fazer por dia e recebiam mais do que os repórteres de jornais paranaenses. Só andavam
de terno, pra cima e pra baixo. A boemia também era diferenciada. Jornalista do JB ia encher

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a cara no bar do Hotel Mabu - bar de hotel é coisa fina… - nas costas do Editor Chefe.
Era de uma garrafa de uísque pra cima noite adentro. O Mabu também é ali do lado
da Santos Andrade, à propósito. O JB já foi chamado de Jornal da Condessa. Iam no
Mabu e no Scavollo. Chique.
Teve a vez que Manfra e uns amigos se embriagaram de uísque por lá e terminaram
a noite assistindo desenho animado na casa de um deles. No dia seguinte, chegaram
amassados, com cara de ressaca na redação. Ninguém falou nada. Só umas
risadinhas. Antes que alguém pergunte, essa era uma coisa normal: chegar de ressaca
ou até mesmo embriagado para trabalhar no dia seguinte. Lava o rosto com água
gelada e pronto.
Falando em terno, quem andava sempre de terno também eram os repórteres da
Gazeta do Povo. Mas era diferente do terno mais chique do JB, porque eram uns
ternos cheirando à naftalina, com ombreiras, coisa já ultrapassada, de outras épocas.
Dava pra reconhecer de longe.
Repórter do Estadinho era mais hippie. Os “sujinhos”, carinhosamente chamados.
Calça boca de sino, mini-saia, a coisa toda. Ah, os anos 1970! Aliás, era um tempo de
revolução. Homem de cabelo comprido, mulher de cabelo curto, o início do uso dos
anticoncepcionais, liberdade sexual e feminina, quando isso assustava as
senhorinhas descendentes de alemães da capital paranaense.
Na noite ninguém ficava no armário, ou pelo menos é isso que se espera. Quem
passeava por Curitiba nesses idos anos lembra-se bem da Gilda, figura que trocava
beijos por uns trocados no calçadão, fez amigos no Bife Sujo e dançava de saias longas
e peito peludo de fora pela Rua XV. Um ode à liberdade e à diversidade, dizia que era
travesti e encantava por carnavais adentro com o jeito risonho. Quem via Gilda
rodopiando por ali talvez sentisse que podia ser quem quisesse também. Há a fama
de ser o “primeiro homossexual de Curitiba” - sabe-se que não é bem assim, mas
Curitiba é a tal da provinciana, lembra?

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Cheia de tradição. Aos sábados, uma feijuca no Lá no Pasquale, restaurante que ficava
no meio do Passeio Público. Aos domingos, dia de sentar com a família à mesa do
Madalosso e se esbaldar de frango e polenta. Quando começou a onda de almoçar
fora, nos anos 50, a comida caseira servida longe de casa tinha seu charme, porque
ninguém queria ficar em casa cozinhando em pleno domingo, faça chuva ou faça sol.
Fez neve. Foi em 1975. Um dia Curitiba amanheceu branquinha e isso dividiu a
história da cidade. Depois da neve, a capital ficou até mais simpática. Tinha assunto
para puxar com os vizinhos no ponto de ônibus, os curitibanos começaram a dar bom
dia. Para se esquentar, caipirinha. A do Pasquale era famosa; cachaça é feito água
pros russos brasileiros.
Imagine só um bando de jornalista embriagado jogando conversa fora. São eles quem
sabem de tudo. Sabiam o que podia ou não falar, onde se reunir, o que é que tinha
acontecido na cidade aquele dia, em outras cidades também. E bar tem esse gostinho
de liberdade, sempre teve. Era todo dia depois do expediente, era aos finais de
semana, era pra comer um lanche, tomar uma, encontrar alguém.
Fazer jornalismo ultrapassa as páginas dos livros. Tem quem diga que aprendeu
jornalismo no bar. Tem quem tenha entrevistado fonte lá. Coisa que se tirou do
Pasquim. A irreverência mais séria possível. E em tempos sombrios, meu amigo, ter
um lugar para se abrigar e ser irreverente é essencial.