LA HERENCIA (Edición de Day9)

LA HERENCIA

CAPÍTULO I
El Inicio
La Historia de Robert
―¡¡Demonios!! ―exclamé mientras bajaba agotado del carruaje.
Finalmente había llegado a destino, después de largos días de trayectoria,
alejándome de Londres, solo acompañado por mis pensamientos, mis libros y un
cochero encapuchado que jamás me dirigió la palabra.
Una pálida joven de cabello ensortijado se nos unió a mitad de la trayectoria,
silenciosa y abstraída. Ni por un instante, apartó la vista de la polvorienta ventana
del vehículo maltrecho.
Sentía las piernas entumecidas. Durante el viaje, me negué a descender del
coche en ninguno de los sombríos poblados que encontramos en el trayecto dada la
desconcertante actitud de sus habitantes. Era obvio que algo les resultaba
inquietante respecto a mi apariencia. Jamás osaron levantar la vista hacia mis
propios ojos en los mesones, donde, al principio, nos deteníamos para almorzar. Los
susurros farfullados de forma esquiva y recurrente, simplemente, me sacaban de
quicio. Sucedía igual en cada una de las posadas. Además de las camas infestadas y
los pasos vigilantes al otro lado de mi puerta. Fue debido a ello que finalmente tomé
la decisión de comprar algunas provisiones y, por las noches, me obligué a dormir
dentro del carruaje.
Maldije mil veces al tío Alfred, quien me obligara a realizar aquella travesía. Mi
padrastro había fallecido y la herencia de mi madre regresaría a la familia original,
de la que yo era el último descendiente adulto conocido. Dicha fortuna había
pertenecido inicialmente a mi padre, quien falleciera cuando yo era pequeño. Por su
parte y no mucho tiempo después, mi madre contrajo nuevas nupcias con un
extraño personaje, de quien se decía era explorador. Un sujeto de personalidad
renuente y actitud osca, completamente enigmática y colmada de misterios.
Recién llegado del África, en ningún momento dejó de lado su hierático
comportamiento, aun cuando algunas de sus creencias manifiestas resultaron muy
poco ortodoxas, alimentando en los sencillos habitantes de la comarca el exacerbo
de su imaginación campesina, provocando la proliferación de múltiples y oscuras
murmuraciones respecto de aquellas supuestas «prácticas rituales», que decían el
forastero llevaba a cabo.
A pesar de todo, Arthur Greenway, mi padrastro, persistió inmutable en su
rareza y en el desarrollo de tales actividades secretas, sumadas a frecuentes viajes al
otro continente. Dilapidó buena parte del dinero heredado por mi madre, Dorothy,
en proyectos poco claros. Todo ello con el inusual beneplácito de la misma.
En realidad, Arthur solía ausentarse por largos períodos de tiempo, y se decía
que siempre con idéntico destino: sus añoradas tribus africanas.
Llegado el momento y teniendo en cuenta de que nuestra antipatía era mutua
e indeclinablemente acérrima, convenció a mi madre de enviarme a Londres bajo la
tutela del tío Alfred (hermano mayor de ésta), a lo que ella accedió aparentemente
de inmediato, complaciendo sus deseos y sin posibilidad de alternativa alguna.

Aún puedo recordar la singular transformación de mi madre, pasando de ser
una rozagante dama, bella, vivaz y en ocasiones divertida, a convertirse en una
enjuta mujer de pocas palabras y cabeza gacha. Inclusive, siento como si hubiese
sido ayer mismo cuando vi por última vez sus ojos negros. Inescrutables misterios,
para un niño de mi corta edad, afloraban entre sus lágrimas de despedida.
—Es mejor así, mi querido. No debes regresar. —Fueron las irrevocables,
aunque tristes palabras que escuché de ella ese día.
Así fue como sus deseos se cumplieron durante estos 20 años transcurridos.
A partir de entonces, no hubo mayores noticias, ni siquiera se nos notificó
debidamente sobre su muerte, 10 años después de mi partida. Jamás tuvo un funeral.
Al menos, no uno al que yo pudiera asistir.
Tiempo después supe, como siempre a través de los consabidos rumores, que
aquel individuo con quien se había casado consiguió traer desde África cierta
cantidad de nativos y que estos suplantaron por completo la servidumbre habitual
de nuestra casa. Supuestamente tenían por labor el acompañar y asistir a mi
detestable padrastro en sus inextricables rituales. Los mismos nunca llegaron a
pronunciar palabra alguna en nuestro idioma.
Dejando de lado mis recuerdos, pensé que definitivamente este sería un
trámite por demás engorroso. Estipulado en el Testamento, se había fijado una
cláusula que me obligaba a regresar y permanecer en la propiedad heredada de mis
padres durante algún tiempo, previo a considerar siquiera la posibilidad de vender.
Sin otra alternativa y resignado, tomé dicho desafío como una oportunidad
para estudiar y preparar mi tesis en leyes, carrera que ya me encontraba finalizando.
Solo esperaba que la vieja mansión se encontrara en condiciones de ser habitada.
No deseaba más complicaciones de las que ya tenía con el bendito viaje y las
ineludibles cláusulas, que me parecían un auténtico disparate.
Después de arrastrar mis maletas por el sendero lleno de cardos, llegué a la
entrada de rejas oxidadas, las que cedieron de un solo empellón y desde allí hacia la
descascarada puerta que una vez, y según mis vagos recuerdos, luciera majestuosa.
Al abrirla, el espectáculo resultó increíble. Un desorden total reinaba en el lugar,
obviamente abandonado.
Mientras avanzaba por la sala, inesperadamente, una sombra muy oscura
emprendió vuelo desde el barandal del piso superior y sobrevoló la estancia, rozando
mi cabello con algo que percibí semejante a garras, desapareciendo luego por el
hueco de una gran ventana con el vidrio destrozado. Mi corazón comenzó a palpitar
con fuerza. Observé hacia arriba y distinguí claramente otra sombría figura
deslizándose fugaz y amparada por la oscuridad.
Bajo tales circunstancias, solo atiné a considerar la posibilidad de ser presa de
una alucinación, provocada por el suceso del «ave» y el perturbador efecto que
causara en mi estabilidad mental; sin embargo, también había logrado oír el rumor
de telas acompañando dicho desplazamiento allí arriba. Por supuesto, a estas
alturas, ya me sentía singularmente atemorizado.

Gotas de sudor recorrían mi frente, mientras, apelando a todo mi valor,
ascendía con lentitud las escaleras. De improviso, fuertes golpes sonaron en la
puerta de entrada. Esto acabó con mi poca compostura.
—¡¡Mierda!! —grité.
Casi descompuesto, me precipité hacia la puerta. Al abrirla, ¡vaya sorpresa! Mi
introvertida compañera de viaje estaba de pie, allí, frente a mí. Luego de presentarse
(Margaret dijo se llamaba), me explicó que había sido enviada por la compañía de
abogados para asistirme como criada durante mi permanencia en aquella casa.
Pensé que quizá fuera una buena idea, algo de compañía no me vendría mal
después de todo lo que me estaba sucediendo.
Afortunadamente, la joven había traído algunas provisiones. Mientras buscaba
los candelabros, se abrió paso entre el desorden, encaminándose directo a la cocina,
casi como si conociera la estancia, colocando de tramo en tramo, velas que extraía
de un pequeño maletín.
De momento, decidí ignorarla para continuar con mi propósito, así que retomé
el ascenso de las escaleras, dirigiéndome luego y según recordaba, hacia el que fuera
el cuarto de mi madre. Al llegar noté, no sin sorpresa, que las grandes puertas dobles
estaban surcadas de extraños símbolos y arañazos, todos ellos en apariencia tallados
a filo de navaja. Los mismos rodeaban la cerradura ya inservible.
Penetré en el cuarto, las sombras reinaban por doquier, cuando de pronto, algo
gélido me recorrió la espalda. Pude sentir el roce de una mano sobre el cuello y,
nuevamente, esa extraña silueta pasó rauda junto a mí, atravesando el corredor en
dirección hacia una pequeña puerta situada al final del mismo.
Aquel había sido mi cuarto infantil durante los pocos años que habité la
propiedad. Según supe después, por medio de las escuetas noticias que me
comunicaba tío Alfred sobre su hermana, posterior a mi partida se había convertido
en una especie de refugio para ella. Solía pasar allí la mayor parte del día, aun cuando
Arthur se encontrara en casa; especialmente entonces, me decía.
La oscuridad se densificaba a medida que avanzaba en esa dirección, dejando
atrás la recámara principal, la de las puertas dobles. Cuando por fin llegué frente a
la misma, que daba paso al interior de mi antiguo cuarto, ésta se abrió sola,
rechinando.
La ventana aun permitía el ingreso de suficiente luz como para distinguir el
sencillo mobiliario, parte del cual reconocía muy bien: una cama simple, las pinturas
de mi madre, mis juguetes perfectamente acomodados en hilera sobre los estantes
y una mecedora frente al ventanal, de espaldas a mí, meciéndose con frenesí.
Me obligué a aproximarme a ella, aspirando descubrir quién o qué provocaba
el inusual e inexplicablemente enérgico movimiento. Un profundo y sollozante
gemido me alcanzó nítido desde el cuarto de mamá.
A esta altura de los acontecimientos, obviamente había perdido toda
capacidad de razonar con lucidez. Creo que solo me dejaba llevar, actuando por
inercia o simple impulso. Corrí hasta allí y, precipitándome al interior de la

ecámara, escuché otra vez aquel suspiro, procedente nada menos que de su lecho.
Entonces, distinguí el contorno de lo que parecía ser su propia forma bajo el
cobertor. Anonadado, vi como esta se desvanecía, juntamente con la exhalación.
¡Dios! Aún no repuesto de lo que acababa de experimentar, oí el golpe de la
puerta cerrándose con estrépito al final del corredor. No pude más. Me desmayé.
Desperté empapado en sudor, sobresaltado por delirantes pesadillas, en la que
mestizas, procedentes de alguna tribu lejana y desconocida, ejecutaban frenéticas
danzas a mi alrededor. Presidiendo tal exótica y sibilina ceremonia, Arthur
Greenway, mi padrastro, diabólicamente ornamentado con atuendos tribales,
contemplaba el ritual ejecutado.
Había sangre por todos lados, mucha, y dagas que punzaban dolorosamente,
abriéndome surcos en la piel, grabando extraños símbolos, mientras yo permanecía
encadenado. Recuerdo haber visto con gran espanto, en medio de aquel sueño, un
insólito y chocante tótem, desde donde colgaba inerte el cuerpo de mi propia madre.
Cuando el horror alcanzaba su punto máximo en mi mente, aquel estado
onírico cedió, dando paso a la conciencia y fue cuando desperté, creyendo así
librarme de aquella pesadilla. Noté que me encontraba recostado sobre la pequeña
cama, de cara a la pared. Ya había amanecido, lo que me dio esperanzas de recobrar
algo de serenidad.
Lamentablemente, no fue así. Sin rotar mi posición, comencé a escuchar el
distintivo rechinar de la mecedora hamacándose a mis espaldas. Giré abruptamente,
aterido por el pánico; entonces la vi. Vestida en harapos cenicientos, con la piel
grisácea, acartonada, semejante a lo que imaginaba se presentaría un cadáver,
meciéndose impasible frente al cristal de la ventana. Lentamente, dio vuelta su
rostro hacia mí, ya no me quedaron dudas… mi difunta madre.
Con la mirada fiera y penetrante, era ella. Muy despacio, se incorporó,
dirigiéndose hacia donde me encontraba. Solo atiné a acurrucarme contra la pared.
A pesar de hallarme presa del desconcierto y de un terror indescriptible, noté mi
ropa ensangrentada y los símbolos recién tallados sobre mi cuerpo. En ese instante,
tuve la desgarradora certeza sobre la autenticidad de lo sucedido. Nunca se trató de
una pesadilla.
Ella continuó aproximándose, con movimientos desarticulados,
extendiéndome los brazos. Incluso, la vi esbozar una sonrisa infausta que culminó
en tenebrosa mueca, antes de que su mandíbula se descolgara, abriéndose
inconmensurable de su rostro, dejando escapar una bruma oscura y fétida que
inundó de cieno etéreo todo el espacio contenido en esa habitación.
Quise huir, pero nunca pude abrir la puerta. Todo comenzó a temblar y
sacudirse violentamente. Grité, grité con todas mis fuerzas. Entonces sentí el gélido
abrazo y su voz llegó a mi mente.
—Tu sangre es necesaria, hijo mío, para volver a la vida. Obtener el poder de
la vida sobre la muerte ha sido siempre el objetivo. He viajado a insondables
profundidades en busca del conocimiento. Una vez obtenido, debía regresar con él.
Mas para perpetuar el rito, es preciso mi retorno a este plano en un cuerpo vivo y
para que eso sea posible, tú habrás de reemplazarme en el abismo. No desesperes,

Robert, mi querido, solo será por un corto tiempo. Cuando tu propio hijo haya
crecido, vendrá por su herencia y entonces, al igual que yo por tu sangre, tú volverás
a través de la suya.
Mi aterrado alarido resonó hasta quebrarse, haciendo ecos en los muros de la
infernal casona. Entonces, como una respuesta de los dioses, la maldita puerta se
abrió de par en par. Allí, la joven criada estaba de pie frente a mí. «¡Me ha salvado!»,
pensé. Ansiando escapar, me abracé a ella con desesperación.
Doloroso abrazo. Pareció durar una eternidad.
Luego, me desplomé sobre el corredor, mientras mi propia sangre bañaba los
pies de mi asesina, quien sonreía, desvaneciéndose en la nada y un coro de
carcajadas se adueñaba de la vieja y oscura mansión.

CAPÍTULO 2
20 Años Después
Richard
Un automóvil se encamina lento por la nueva carretera que atraviesa la
campiña. El joven pálido y desgarbado permanece sentado en el asiento trasero,
sumido en sus pensamientos e inquietudes, mientras sostiene entre las manos un
viejo escrito judicial, que le fuera entregado hace apenas un par de meses al cumplir
los veintidós años. Allí el ya fallecido abogado familiar le comunica sobre una
herencia, de la cual es el único beneficiario.
Se trata de una antigua casona en las afueras de su Londres natal. Acababa de
enterarse, pues su madre había evitado durante todo un año tomara conocimiento
de aquella carta notarial en la que se lo designaba dueño y señor de la desconocida
y abandonada propiedad.
Durante los dos últimos meses, ambos discutieron acaloradamente sobre si
debía acudir hacia la misma y tomar posesión de lo que era suyo por derecho.
Ella solía desquiciarse de solo tocar el tema. Ante la insistencia del joven y,
teniendo en cuenta que la situación económica de ambos no era precisamente la
mejor ni más adecuada para una familia con su estirpe, logró convencerla, aunque
solo a medias, de tomar el riesgo. Lo que nunca imaginó las razones de tan cerrada
obstinación en aquella negativa de dejar partir a su único hijo hacia la desolada
comarca donde estaba situada la misteriosa propiedad que su padre le legara.
Una noche antes de iniciar el viaje, la madre con los ojos colmados de temor y
lágrimas decidió contarle lo poco que sabía, y aun así temía, sobre lo sucedido allí
veinte años atrás.
Le relató cómo su padre, un joven estudiante de leyes con quien se había
casado apenas un año antes de su nacimiento, oportunamente recibió un idéntico
documento, designándolo heredero universal de dicha propiedad; por lo que, en su
momento, también partió hacia la misma con claras intenciones de venderla. Sin
embargo, según cláusulas testamentarias, debía permanecer en la mansión por el
término de algunas semanas.
Él había nacido y vivido allí hasta los diez años de edad, en compañía de sus
respectivos padres, debiendo marcharse a Londres bajo la tutela de un hermano
materno, el tío Alfred, enviado por su madre cuando ella quedara viuda y contrajera
nuevas nupcias con un enigmático personaje. Desde entonces, nunca volvió a verla.
Diez años más tarde, también ella falleció, tan misteriosa y extrañamente como su
primer esposo.
A estas alturas del relato, y no pudiendo contenerse al revivir aquellos tan
celosamente velados recuerdos, la madre rompió a llorar. Su marido, padre de
Richard, nuestro joven y nuevo heredero, tomó la misma determinación e idéntico
desafío. El mismo que hoy él pretendía recorrer. Solo que aquel, el de hace dos
décadas, de aquel periplo nunca regresó.
Por ese entonces y ante tales circunstancias, Alice golpeó todas las puertas,
recurrió a los abogados y hasta suplicó al único pariente vivo que le quedaba a su

desaparecido esposo, intervenir en busca de respuestas.
El tío Alfred, hombre cauto y reservado, acudió a la propiedad bajo la presión
de sus angustiadas peticiones. Cuando regresó, ya no era el mismo, parecía haber
envejecido varias décadas: pálido, mucho más distante y esquivo que lo habitual.
El día en que retornó a Londres, tras descender del carruaje, solo atinó a
estrecharla con fuerza entre sus brazos, comunicándole contrito, la desoladora
noticia: nunca había llegado a encontrarse con su sobrino Robert. Debido a las
señales encontradas en el interior de la casa, las autoridades policiales del lugar
dedujeron que el joven había sido atacado, asesinado y, posteriormente, sepultado
en algún sitio del bosque lindante, a espaldas de la misteriosa y lúgubre casona.
Nunca se supo certeramente lo allí acontecido. Después, Alfred jamás accedió
a volver sobre el tema. Simplemente se aisló dentro del vetusto ático en lo alto de su
casa, en completo ostracismo y negándose, de forma indeclinable, a recibir cualquier
tipo de visita. Parecía aterido por un miedo atroz, ante la posibilidad de que oscuras
fuerzas pudieran haberle seguido desde aquel lugar hasta su propia puerta.
Aun así, asumió la responsabilidad de ayudar económicamente a la joven viuda
y al pequeño Richard; al menos, durante el corto tiempo que el anciano vivió. Alfred,
quien acostumbrado a las extravagantes actitudes de su hermana desde épocas
previas a su matrimonio con el padre de Robert, no tuvo en su momento más
alternativa que aceptar al pequeño en su morada, como si fuera de allí en más su
propio hijo. Por lo que lo había criado y educado con todo esmero y dedicación.
Luego de fallecer Alfred, Alice, la joven viuda de Robert, y su hijo, heredaron
una modesta cantidad de dinero y la propiedad del difunto tío, como único sostén y
amparo. Esto les sirvió para vivir con cierta dignidad durante los años transcurridos
desde la inexplicable muerte de Robert.
Muy a pesar de Alice y todos sus obstinados argumentos, Richard decidió
aceptar el reto, esperanzado por hallar un mejor futuro para ambos. Desde luego,
sin dejar de lado el secreto anhelo por develar la verdad sobre la muerte de su padre,
además de los incognoscibles secretos que parecían rodear todo lo relacionado con
aquella herencia.
Casi sin darse cuenta, queda profundamente dormido dentro del vehículo,
presa de extraños sueños, muy poco claros y definitivamente perturbadores.
Despierta debido al intempestivo movimiento del coche cuando abandona la
carretera principal, para introducirse en un sombrío y poco transitado sendero de
tierra húmeda, escoltado en ambos lados por altos y tupidos árboles, que apenas si
permitían el paso de la luz solar a través de sus frondosas copas, las que se inclinaban
sobre el camino, semejando un tétrico recibimiento para quienes se aventuraran
transitarlo.
Richard comienza a tener la sensación de ser observado desde el cerrado
follaje. Tanto el clima como el entorno mutan de modo drástico a partir del
momento en que se introducen en el sendero. Una espesa neblina surge
prácticamente de la nada, envolviéndolos con un manto atemorizante y provocando
en el muchacho nefastos presentimientos, además de un desasosiego inextricable.
Ajusta su abrigo sobre el pecho y se restriega las manos enguantadas.

Observando el espejo retrovisor en la parte delantera, nota que el chófer, a quién no
había visto antes en su vida, le mira de un modo extraño, penetrante. Comienza a
sentirse algo incómodo. Buscando en el interior del sobretodo, extrae su plateada
cigarrera y una pequeña petaca de licor. Le tiemblan las manos al destaparla, intenta
beber un largo y profuso trago. En un descuido, unas pequeñas gotas derramadas se
dibujan nítidas al caer sobre sus ropas. Al verlas Richard piensa en sangre.
Fastidiado, enciende un cigarrillo y, aspirando hondo, desea encontrar en este
simple acto un poco de claridad mental y cierta calma. No resulta. Su corazón se
acelera desbocado. Mordiéndose los labios, exhala el humo intempestivo, arroja el
cigarro a medio consumir por la ventanilla del automóvil. Vuelve a mirar hacia el
espejo, vigilando el ceño de su raro conductor. «¡Demonios! Debería haber prestado
más atención a la hora de contratar los servicios de transporte», piensa.

CAPÍTULO 3
La Llegada
El estertor del motor al detener la marcha se percibe similar a un escalofrío
mecánico, ante la visión de la majestuosa mansión que se yergue a su derecha.
Absolutamente gris y descuidada; permite, aun así, perfilar algo de su antiguo
esplendor por entre los matorrales de la entrada, tras las rejas retorcidas.
Richard la contempla durante unos instantes antes de bajar del coche: un
diseño arquitectónico digno de la clase más opulenta entre los señores feudales del
medioevo, deja traslucir diversas alas y torretas con un definido toque gótico,
resaltado por la oscuridad de sus antiguos muros humedecidos y cubiertos de
enredaderas muertas. Sí, muertas, como toda la vegetación que la rodea. Hasta los
árboles parecen haber fenecido en un vano intento por ceñirla con sus ramas secas
y retorcidas, invistiéndola con un aspecto en extremo siniestro.
Su mente práctica se debate ante la idea de que una propiedad con estas
características, una vez restaurada, si eso es aún posible, podrá constituir un
trascendental abanico de opciones lucrativas, ya sea a través de la venta o como de
su utilidad en otros diversos destinos posibles. Quizá sea esta la solución a todos sus
problemas de dinero.
Sin embargo, la oscuridad, las sombras escondiéndose en los rincones, el
mustio entorno y abandono que la envuelven por completo, no cesan de estremecer
las fibras más recónditas de su subconsciente temeroso.
Nunca ha sido, lo que se dice, audaz o valiente. No obstante, siente que debe
armarse de valor y enfrentar lo que fuese preciso ante tal oportunidad. Aquí,
definitivamente tangible y… suya.
Le sobresalta el intempestivo portazo del engendro jorobado y feo que
contrató como chófer, quien, presuroso, ha descendido del vehículo, bajando las
maletas del portaequipaje.
Sacudiendo la cabeza para despejarla, salta del asiento del coche y observa de
reojo a su acompañante, notando que este le mira fijo, mientras en su arrugado
rostro se bosqueja algo semejante a una sonrisa mordaz.
«¡Mierda! Quizá solo lo estoy imaginando», piensa, apartando de él la vista.
Quita ese pensamiento de su mente, estira las piernas con movimientos de
flexión y elongación, coloca los brazos en jarra y, elevando el pecho displicente, mira
el gran portal detrás de la maleza casi con un gesto de satisfacción.
Mientras tanto y en lo alto del segundo piso, desde una umbría ventana, la
imagen de una mujer vestida de negro observa en detalle cada uno de sus
movimientos, con los ojos sumidos en la oscuridad de unas cuencas insondables.
La oscilación de la cortina alerta a Richard. Alzando la mirada, cree distinguir
con bastante claridad el brazo de un joven de cabello renegrido que, cubriendo
enérgicamente la boca de la mujer, la hala hacia atrás, sumergiéndola en la
profundidad de un interior que permanece virgen al escrutinio del nuevo dueño de

aquella soberbia estancia. La sangre se le hiela en las venas. ¿Acaso está alucinando?
Repentina y bruscamente, un toque sobre su hombro lo devuelve a la realidad.
Se trata del singular chófer que lo insta a seguirlo hacia la entrada. Traspasan las
oxidadas rejas, sorteando cardos entre la maleza y tanteando el camino de lajas que
conduce hacia el portal labrado con arabescos desfigurados por el descascaro del
tiempo.
Richard comienza a buscar las llaves que le fueran entregadas junto al sobre
notarial; mientras hace esto, oye el motor del coche arrancando a su espalda, allá,
fuera del extenso jardín. Pasmado, se pregunta cómo ha llegado tan rápido ese
jorobado fuera de la propiedad. Le grita en vano intentando detenerlo. El vehículo
ya se pierde en el sendero, dejándolo absolutamente solo, frente a las puertas de su
nueva vida; además del principio de un destino que no atinaba a sospechar.

CAPITULO 4
Cruzando el Portal del Infierno
Richard coloca las llaves en la cerradura, ardua tarea debido a la erosión del
metal oxidado. Mientras forcejea por introducirla y girar para abrir, la puerta cede,
como si nunca hubiese estado cerrada o cual si alguien, sencillamente, abriera desde
el interior. No sucede como en las historias de terror, esta nunca rechina
tenebrosamente sobre sus goznes. Simplemente se desliza con suavidad hacia
dentro, como sostenida y empujada por un brazo invisible.
Un profano vaho maloliente de humedad y encierro se libera desde el interior,
envolviéndolo, para luego dispersarse huidizo en dirección hacia los bosques y la
arboleda muerta en derredor.
Le cuesta mucho distinguir las formas dentro de la sala-recibidor. Es un día
nublado y el ocaso se aproxima, por lo que la tenue luz que atraviesa los ventanales,
en su gran mayoría cubiertos con pesados cortinajes y tablados de madera cruda, no
consigue iluminar la inmensidad del sitio. Solo polvo, desorden y muebles cubiertos
con lo que alguna vez fueron sábanas, lucen grises y mohosos.
Consciente de que el sitio aún no cuenta con energía eléctrica, decide
apresurar su ingreso con todo y maletas, antes de que el tiempo acucie y quede
inmerso en la más absoluta oscuridad. ¡Las velas! Debe encontrarlas y también los
candelabros. Iluminarlo todo se ha convertido en su tarea principal. Al fin y al cabo,
no conoce ni un ápice de aquel extenso lugar, el que ahora le pertenece.
Arrastra como puede sus maletas y cierra la puerta tras de sí. A un costado,
encuentra un gran madero que sirve como tranca y, buscando los ensambles para
sostenerlo, lo coloca en su sitio, clausurando de este modo la entrada. Por un
momento, se pregunta si está haciendo lo correcto, si tal vez no estaría sellando la
única oportunidad conocida de salir disparado de aquel lugar. Luego lo piensa mejor
y se carcajea. Es una estupidez.
Meditando en ello mientras se aboca a iluminar el caótico lugar, decide hacer
un repaso de todo lo acontecido desde que saliera de su hogar en Londres.
Indudable, todo ha sido extremadamente repentino, inquietante y muy
extraño. Desde el acuse del documento notarial, pasando por el año de escamoteo
deliberado de su madre, terminando en el descubrimiento parcial de los
acontecimientos que afectaron la vida de su familia.
Hasta no hace mucho, su orfandad paterna siempre fue un tema escuetamente
comentado y deliberadamente sintetizado por Alice, durante las muy ocasionales
charlas que mantuviese al respecto con su hijo. Por tanto, a Richard nunca le había
quedado claro el motivo real y concreto de la ausencia paterna. Sin embargo esta
situación influyó de modo significativo y determinante en el desarrollo de su
personalidad.
Por aquella época solo podía deducir simple y llanamente, el haber sido víctima
inocente del abandono precoz y, en apariencia, cobarde de su progenitor. Creció
sintiéndose poco amado, carente de una figura paterna que emular o por quien

sentirse amparado. Sin hermanos, sin historia, ni siquiera familiares a quienes
acudir.
Tales circunstancias lo constituyeron como un muchacho frágil e inseguro,
ambicioso del poder que da el dinero, del que obviamente su madre y el carecían.
Aun cuando asistió a buenos colegios, recibiendo una adecuada educación, era
esquivo a las relaciones interpersonales, sin destacar en nada que no fuera el propio
ingenio en pro de la supervivencia.
Nunca logró calificar óptimamente como candidato para ingresar en alguna de
las prestigiosas facultades londinenses, tal y como muchos de sus compañeros de
estudios habían hecho. Su propia madre solía observarlo con lo que él,
subjetivamente y en silencio, percibía como cierta desazón frente a esa obstinada
soledad en la que solía aislarse. Tampoco practicaba deportes. Era propenso al
influjo de placeres vanos y superficiales, como la bebida o los juegos de azar.
Quizá fuera esa la razón primordial que hoy lo moviliza, considerando que la
presente circunstancia puede constituir una oportunidad para salir al exterior de
aquella coraza que durante años edificó a modo de defensa. En estos pocos días,
descubre datos singulares sobre su verdadero origen: proviene de una familia
adinerada, con estirpe y si a eso le suma el misterioso charme que envuelve su
historia, ¡vaya con la sorpresa!
Mientras medita, ha ido encendiendo velas hasta el último rincón de la
desordenada sala. También tiene dispuestos los candelabros que utilizará para
recorrer la estancia, según sus planes, desde esa misma noche. Contempla renuente
las magnas escaleras de roble que conducen al segundo piso.
Jamás sabrá si es debido al temor de ascender por las mismas o el intenso
apetito acumulado por las extensas horas de viaje, lo que lo inducen a despejar el
gran escritorio lleno de polvo, pergaminos y antiguos libros, que reina predominante
junto al ventanal mayor, presidiendo todo el ambiente de la sala, con la finalidad de
prepararse allí algo de cenar. Bajo ningún punto de vista se aventura llegar hasta la
cocina, la que supone debe estar más allá del oscuro corredor hacia su izquierda.
Por fortuna, Alice le había alistado previsoramente, generosas viandas con
alimentos suficientes para subsistir algunos días sin mayor afán. Toma sus enseres
empacados y, escogiendo lo necesario, los distribuye junto a una botella de vino
tinto sobre la mesa improvisada. Sacude el polvo de una de las sillas y se sienta a
cenar, ensimismado en sus propios pensamientos. De modo curioso e instintivo, en
ningún momento deja de sostener la vista fija en el inicio de aquella atemorizante
escalera.
Repentinamente cansado, termina a medias su cena, bebe de un sorbo la cuarta
copa de vino. Tal vez como consecuencia del agotamiento mental y físico, sumado
a las intensas y variadas emociones experimentadas, pero se queda dormido sobre
su propio abrigo, colocado a modo de almohada sobre el escritorio. Lo último que
atina pensar, «ha sido el vino».
Pero aquel breve solaz llega abruptamente a su fin. Una caricia helada roza su
cuello dolorido, rojos y perfumados cabellos le cubren cayendo desde atrás las
mejillas, mientras que unos labios que nunca llega a ver, susurran en su oído:

―Estás en casa. ¡Por fin has llegado! Te esperábamos.
Totalmente obnubilado y somnoliento, no puede distinguir la realidad del
sueño, obviamente influenciado por las condiciones del ambiente. Sacude la cabeza.
Pestañea varias veces, restregándose los párpados que aún siente pesados. Nota lo
mucho que se han consumido las velas a su alrededor, por lo que deduce, ha
dormido varias horas. El alba no tarda en llegar; sin embargo, aún reina la noche,
colmada de enigmas y cercando firme la morada en la que ahora comienza a sentirse
prisionero.
Alza la mirada. Frente a sí, los distintivos peldaños. Recordando su anterior
determinación, concluye que el miedo no será su mejor aliado si pretende explorar
en detalle la propiedad. Armándose de todo el valor que sus menguadas fuerzas le
permiten, se pone de pie, toma un gran candelabro y renueva sus velas. Elevándolo
justo encima de él, avanza hacia el origen de su mayor temor en aquel preciso
instante.
Ya junto al pie de la gradería, una fría ráfaga de viento le alcanza sorpresiva,
estremeciendo su cuerpo entero. Impulsado aún por una infrecuente y temeraria
intrepidez, se aferra al barandal labrado. Como impelido por una descarga eléctrica,
evoca los dos sobrenaturales sucesos experimentados desde la misma tarde en que
llegara a la casa: aquellas siluetas que avistó en el ventanal del piso superior y la
insinuante presencia que le susurrara la bienvenida, durante lo que creía, sin estar
completamente seguro, había sido un sueño. Ahora, esa inexplicable y helada brisa
que lo circunda procedente de la nada. Monta un pie sobre el primer escalón,
mientras la mano que sostiene el candelabro tirita consecuente con la intensidad de
su temor. No obstante, nada lo detiene. Esta es su casa, su propiedad, su alternativa.
Su herencia.
Comienza a subir. Rechina reseca la madera de las gradas bajo sus pies, aun así
y a medida que asciende, advierte una especie de quedo y suave lamento femenino,
que estima proviene del siguiente piso. Aun cuando la escalera se extiende hacia lo
más alto de la casa, (la que consta de cuatro o cinco pisos), al llegar a cada uno, se
escinde en un descanso y una galería permitiendo el acceso a nuevos corredores
repletos de habitaciones, salas y espacios; luego, continúa hasta la gran cúpula de
cristal vitreaux que corona la mansión.
Tiene entendido que en el siguiente piso se hallan las habitaciones principales,
en especial la que un día perteneciera a su abuela Dorothy, como así también otra
muy particular, la que su padre ocupara mientras habitó el sitio durante los primeros
años de su infancia. Richard decide que ese será el primer tramo a investigar. Ni bien
ha llegado allí, ve cómo una galería protegida por su correspondiente balaustrada
conduce hacia un sombrío y largo corredor, donde apenas consigue discernir el sitio
exacto en el que se sitúan las puertas de cada uno de los cuartos.
Con la exigua luz de las velas, puede notar que, de tramo en tramo, las paredes
proporcionan una seguidilla de farolas colgantes en condiciones de ser utilizadas.
Esto le estimula. Procede a encenderlas y, así, el corredor va cobrando forma frente
a sus ojos.
Luego de unos metros, se encuentra ante una gran puerta doble, adornada de
cenefas labradas por eximios ebanistas. Extrayendo un pañuelo que usualmente

lleva en el bolsillo superior de su chaleco, empieza a sacudir todo el polvo depositado
sobre ella. Entonces descubre, muy cerca de la destrozada cerradura, una serie de
símbolos grabados de modo grotesco y discordante con la decoración propia de la
estancia. Parecen haber sido tallados a filo de navaja y su diseño no coincide con
ningún estilo artístico que él haya conocido jamás. Aun así, tiene la sensación de
haberlos visto entre las páginas de arcaicos textos de contenido místico que, siendo
adolescente, solía escudriñar en las bibliotecas más lóbregas de su caliginosa
Londres.
Coloca su mano sobre el picaporte y duda. El hondo lamento vuelve a acariciar
sus oídos, estremeciéndole, pues pareciera proceder del interior de aquel mismo
cuarto. Empuja la puerta doble y un conjunto de sombras perfiladas, idénticamente
a volutas de humo espeso, cual, si se originaran desde una hoguera encendida con
leños verdes y húmedos, simula envolverle, manifestando formas difusas que se
escabullen con rapidez en todas direcciones.
Richard ingresa al cuarto, oteando el interior del mismo. Al parecer, una
magnífica estancia. Sin lugar a dudas, este ha sido el cuarto de su abuela. Tropieza
con algunos de los muebles, hasta toparse con la gran cama y dosel, presidiendo el
centro de aquella habitación. Escoltándola, reposan dos pequeñas mesitas veladoras
con sus correspondientes candelabros y otros objetos que no logra distinguir.
Sorteando obstáculos en pos de llegar hasta ellos, el estrépito de una ventana
abriéndose de improviso le pone los pelos de punta. El viento penetra incontenible,
agitando el cortinado que pende del dosel; entonces observa, totalmente azorado,
como una de las sábanas de raso se deshace del gran lecho y, revistiendo una silueta
indefinida, desaparece por la puerta de entrada directo hacia el corredor.
Estupefacto, solo atina a cerrar el ventanal y salir, casi disparado, detrás de la
figura. Antes de alcanzar la puerta, oye un fuerte golpe al final del pasillo. Debe estar
en pleno estado de shock, pues se lanza sin dudarlo hacia la zona desde donde
provino el contundente sonido. El viento apagó las velas; sin embargo y de modo
inexplicable, el corredor se muestra en sus contornos y extensión, ahora iluminado
por un resplandor iridiscente.
Su mirada ya no denota el temor con que iniciase aquella nocturna y temeraria
exploración, se ha endurecido, expresando una fiereza categórica. Se desplaza sobre
la desgastada alfombra, en dirección a la puerta que divisa al final de aquel pasaje.
Siente sus pasos elevarse por sobre el suelo, mientras aquella verde y luminosa
bruma lo rodea y transporta, señalándole el camino.
Sin saber de qué manera, se halla frente a aquella pequeña entrada. La espesa
niebla desaparece tan rauda y misteriosa como naciera. Una angustiante sensación
colma todo su ser, oprime su pecho y le permite oír el agitado bullir de la sangre
recorriendo sus arterias.
Insondable abismo de silencio le rodea, casi no se atreve a respirar para no
romperlo. Sus manos vuelven a temblar, el valor que lo impulsase se disuelve junto
a la bruma y los lamentos. La oscuridad retorna perenne, diríase que asfixiante.
Escarba con desesperación entre sus ropas en busca de los cerillos que trae
consigo, con el fin de encender una última vela. Se maldice por no haber recordado,
en lo absoluto, que en el interior de sus maletas guarda un par de linternas.

Demasiado tarde para regresar por ellas. Finalmente, y luego de varios intentos
fallidos, logra prender la titilante llama. Es entonces cuando el resto de los cerillos
caen, dispersándose en el suelo.
Ante el temor de quedarse nuevamente a oscuras, se inclina alumbrando hacia
abajo, procurando coger la mayoría. Mientras lo hace, patéticamente arrodillado en
el piso, nota que se halla sobre una oscura mancha en la alfombra. Algo dentro suyo
le satura de un terror indescriptible. Iluminando más de cerca, advierte el color
bordó viscoso. Luego se decide a tocarla y percibe la humedad, tal como si fuese
fresca. Temblando, eleva sus dedos al alcance de la vista. Están teñidos de rojo, un
acre olor a óxido le confirma lo que teme: sangre. ¡Se encuentra de hinojos sobre un
imponente charco de sangre! ¡¿Pero cómo es esto posible?!
Si bien es cierto que la casa ha permanecido deshabitada durante demasiado
tiempo, ningún roedor que conociese podría haber sangrado en tal cuantía. Además,
también se pregunta sobre la identidad de quien acabase con esa vida. Esto implica
la existencia de un ser de mayor tamaño, considerablemente, en el lugar. De ser así,
¿dónde yace el cadáver? ¿Quién tendrá motivos para inmiscuirse en la propiedad y
retirar los restos, si se trata solo de un animal?
Una lúgubre conjetura pugna por emerger en su yo consciente…
¡No! Se niega rotundamente en dar credibilidad a tan perturbadora idea. Aquel
suceso sangriento acaeció hacía más de dos décadas y esta, esta sangre, ¡aún está
fresca!
Todavía de rodillas e impulsándose hacia atrás, Richard procura escabullirse
de aquella huella. Ahora sí se encuentra absolutamente horrorizado y, por más que
batalla, no consigue huir de ella. Algo le retiene dentro de su perímetro. Incluso llega
a especular que continúa soñando. ¡Sí! ¡Sí! ¡De eso se trata! ¡Aún sigo dormido sobre
el escritorio de la sala!
Cierra entonces sus ojos con fuerza, concentrándose, pretendiendo desgarrar
el tétrico velo de aquella pesadilla. Sin embargo, es inútil. La sencilla puerta enfrente
se abre suave, silenciosa y lentamente. Richard permanece hincado, con la cabeza
gacha. No desea ver.
¡No más! ¡No más, por el amor de Dios!
No es necesario que alzase la mirada. Negros faldones de un largo vestido
sisean, aproximándosele. Ansía despertar.
—Mírame, pequeño cobarde —ordena una madura voz femenina que le
resulta especialmente familiar. La misma voz, grave y ronca, de la infausta dama que
solía visitarle en sus sueños desde pequeño.
Con el transcurrir de los años, ella pasó a convertirse en protagonista de sus
peores pesadillas, aquellas que nunca mencionó a nadie y que, de algún modo, se
instauraron como una especie de detonador para la subsiguiente elección de su
disipado estilo de vida. El temor que le causaba regresar a casa por las noches y
volver a soñar con ella era insoportable, aun al llegar a la madurez.
No podría decirse que aquella dama de su pasado onírico le hubiese causado
daño alguno, mas su existencia, aun en sueños, era lo sobradamente conminatoria

como para hacerle temblar de miedo Y su voz, inolvidable.
Evidente, ante las circunstancias presentes, las cartas han sido echadas sobre
el tapete y él posee una mala mano. Se está quedando sin opciones, así lo asume. Tal
y como siempre, su ambición ha vuelto a condenarle. Si tan solo hubiese escuchado
a mi madre. Muy lento, como quien enfrenta derrotado su destino, eleva sus ojos
hacia el rostro de la mujer. Nada en ella puede pertenecer a este mundo. Le recuerda
la figura en la ventana. Vestida de negro, con la mirada incierta flotando en
profundas y oscuras cuencas vacías de humanidad, sus manos descarnadas
entrelazan los dedos sobre la cintura del faldón.
―Levántate y ven conmigo —dice ella con su característica voz quebrada.
Extendiendo entonces uno de sus brazos, rodea el cuello de Richard con la
mano, colocándolo enérgicamente de pie. No conforme con esto, lo levanta, hasta
suspenderlo a varios centímetros del suelo.
En ese crucial instante y de forma inesperada, una figura masculina se precipita
desde el interior del cuarto aquel y, empujando a la dama por la espalda, la arroja al
piso, haciéndola caer sobre el joven. No obstante, antes de tocar el suelo, esta se
desvanece en una negra fumarada que se escurre en dirección opuesta. Richard,
sofocado y sin oxígeno, la sigue con la mirada y cree ver se introduce en la recámara
principal.
En tanto continúa vigilando hacia atrás, una mano se posa sobre su hombro,
voltea a ver: se trata del hombre con el cabello ensortijado y negro que divisara
durante la tarde en el ventanal del segundo piso. El sujeto, que ahora le ayuda a
incorporarse, a Richard también le resulta familiar, aunque tampoco logra distinguir
sus ojos. Estos, al igual que los de la mujer que acaba de atacarlo, se sumergen dentro
de umbrosas órbitas, resaltando la extrema palidez de su rostro.
―¿Te encuentras bien? ―murmura.
Richard no sabe qué contestar, persiste alelado. Se esfuerza por entablar unas
palabras con su salvador; pero este, reacio y escrutando nervioso hacia un lado y
otro por sobre sus propios hombros, solo dice de modo imperativo:
—Debes salir de aquí. ¡Pero hazlo ya! O jamás lo lograrás.
En ese instante, una nueva silueta surgida de la nada se abalanza a la zaga del
extraño, quien huye, desapareciendo a través de las paredes con ella por detrás.
De ésta última aparición, Richard reconoce el aroma que desprende su roja y
resplandeciente cabellera. Es ella, sin duda alguna: la mujer que le susurró entre
sueños sobre el escritorio, aquella bienvenida.

CAPITULO 5
El pacto y la condena
Reencuentro
Richard despierta avanzada la mañana en un sitio que no alcanzó a explorar la
noche previa, justo debajo de la fastuosa cúpula vitreaux que corona la mansión. A
través de ella, la luz solar se esparce en un centenar de reflejos multicolores que
traspasan las distintas combinaciones misceláneas en los cristales que componen la
extraordinaria obra de arte, asombrosamente incólume tras los avatares del tiempo
transcurrido.
En aquella sala circular, observando la posición del sol sobre la bóveda vítrea,
Richard toma cuenta del largo tiempo que ha permanecido inconsciente. Al parecer
ya es casi mediodía.
A pesar de no tener idea de cómo ha llegado allí, comienza a realizar un análisis
minucioso de la estancia. El sitio permite apreciar un cambio radical en cuanto al
estilo y decoración que parece regir la antigua propiedad. El suelo se halla cubierto,
casi completamente, por finas alfombras, probablemente orientales; sobre las
mismas, reposan distribuidos de modo casual y acogedor, una gran cantidad de
almohadones y divanes, en diversas tonalidades de color pastel. Nada se presenta
acorde con el atavío ornamental que pudo apreciar el pasado día en la parte inferior
de la morada. Incluso, tanto el polvo como el desorden o el abandono generalizado,
dan la impresión de haber obviado el lugar, consintiéndole persistir virgen, al
descuido por el paso de largos y solitarios años.
La sala está rodeada por grandes rosetones que no logran visualizarse desde el
exterior. Al menos él no lo ha notado. De la parte alta de los mismos, penden gruesos
y dorados cortinados, confeccionados en impecable brocado, combinados con gasa
y encaje por debajo. Tres imponentes portales se erigen, formando un semicírculo,
en el lado opuesto a las ventanas, completando así la redondez de la estructura.
Aunque carece de certeza sobre ellos, seguramente, tienen la finalidad de comunicar
el sitio con el resto de la propiedad.
Tratando de incorporarse, Richard advierte de que ha descansado sobre un
cúmulo de sendos cojines de raso, ubicados sobre la vasta alfombra color beige que
cubre toda la extensión del disco, debajo de las orientales. Puede sentir sobre sus
ropas arrugadas el suave aroma del incienso, sándalo y aceites vegetales que inundan
la pulcritud del ambiente. Embriagado por esa sensación cálida y pacífica, casi logra
olvidar lo indescriptible de su pasmosa experiencia unos pisos más abajo. Sangre,
sombras y la misma muerte casi truncaron su vida.
Prosigue inmerso en la contemplación del sol desplazándose por el cielo.
Matices bautizando acariciantes cada minúsculo rincón, destellando sobre los
extravagantes y heterogéneos objetos que reflectan su luz y tonalidad, escasos y
pequeños, distribuidos sobre las repisas empotradas en las paredes color marfil.
Una vez de pie, el joven nota que se encuentra descalzo, con tan solo camisa y
pantalón como atuendo; sin chaleco, ni corbata. Se pregunta entonces, «¿cómo he
llegado hasta aquí?». Aproximándose a una de las ventanas, continúa inquiriendo,

«¿cuánto de lo vivido tiene visos de realidad? O tal vez, ¿he sido presa fácil y maleable
de una sobre estimulada imaginación?». Recorriendo un poco el cortinado, pretende
ver el exterior, rememorando lo que debió de atravesar para llegar a este lugar.
Dejándolo todo atrás.
Cuál es su asombro cuando al echar un vistazo por el cristal, la campiña se
expone verde y próspera, como a la espera de una exuberante primavera y el sol
bañando el horizonte, más allá del cerrado bosque que atesora de la casa su
existencia. ¿Cómo es posible?
Baja la vista hacia donde se figura habrán de revelarse, viejos y rudimentarios,
los materiales que componen el techo de los pisos inferiores. Contra todo lo
esperado, frente a sus ojos, se ven flamantes, como si apenas ayer hubiesen sido
colocados. Tal cual si el tiempo, los vientos y las lluvias no les hubieran castigado
nunca. Incluso, el amplio jardín atestado de matorrales, los árboles muertos
cercando con sus ramas los muros de la casa, las hiedras secas ciñendo la gris
fachada que ayer le recibiera; todo, absolutamente todo, se ha transmutado en el
esplendor que, sin lugar a dudas, luciera en vida de sus antecesores.
Condicionado por una consternación sin límites, Richard persiste sin lograr
discernir entre realidad o fantasía. No tiene certeza sobre qué sentir y, mucho
menos, esperar de las circunstancias. Nada de todo esto le parece ser real. Ni el
horror de la madrugada, ni la paz de esta mañana.
Gira sobre sus pasos y, alelado en busca de respuestas, se dirige hacia los
estantes donde aquellos insólitos objetos reposan desde quién sabe cuánto antes.
Representaciones extrañas, talladas en diversos materiales, entre los que puede
reconocer el oro, el cristal auténtico, el jade y algunas piedras como zafiros y
amatistas, decoran las paredes, erigiendo efigies, por cierto, algo extravagantes. Casi
todas ellas ostentan un par de ojos impresionantes. En un extremo, halla una
pirámide construida con material incierto, bajo la misma, asoman los bordes de un
papel amarillento, estriado por el tiempo y disimulado a simple vista. Con las manos
temblorosas, Richard levanta el pesado objeto, dejando aquel escrito al descubierto.
Toma el papel. Perfiladas letras góticas consienten apenas la dificultosa lectura de
un mensaje. Comienza a leer:
«Tú, heredero de Sangre y Credo, que habéis llegado al Sagrado
Recinto, investido por el líquido vital que recorre vuestro cuerpo como
estigma de la Fe que rige nuestro Clan; te encuentras hoy a las puertas
de la elección suprema, entre la Inmortalidad y el vano fenecer de la
carne.
Una serie de pruebas han sido estipuladas en tu camino hacia la
cúspide y el logro, mas tu experiencia aún no ha concluido. Para que
ello sea posible, os será requerido, por contrato ya pactado en los
orígenes de tu progenie, la ofrenda del sacrificio máximo: Tu propia
vida.
Bajo el techo que nos cubre, no existe el tiempo ni el espacio, tal
como los conoces. Son uno y mil, transmutándose en devenires
infinitos. Nada es oculto al conocimiento de los Amos Ancestrales. El
hoy es ayer y el futuro puede ser presente. Así es que hemos tomado

conocimiento de tu falta: Tu obra primigenia, aún no ha sido
completada.
Con el sagrado fin de perpetuar el Rito y, como antes de ti
nosotros, habrás de generar descendencia que en el futuro llegue aquí
tras la Divina Búsqueda.
Por tanto, hoy, los Eternos, en Cónclave reunidos, os hemos
concedido del tiempo la gracia, a fin de que logréis consumar el
designio y propósito por el que fuisteis concebido. Entonces y solo
entonces, retornarás ante nosotros, con aquiescencia para la
ceremonia que perfeccionará vuestra existencia.
A tu derecha, se erigen tres portales que conducen a destinos
diversos y he aquí la única alternativa que os será conferida: Tras uno
de ellos, os hallaréis cautivo de vagar entre estos muros perenne y
condenado. Otro, ofrece para vos el obsequio del olvido y la
posibilidad de retomar vuestra vida desde donde la dejasteis,
parcialmente libre de todo este conocimiento; aun cuando no acaecerá
de igual forma para vuestra descendencia. Y, finalmente el último,
detrás de esa tercera puerta, si la escoges, hallarás a tu predecesor
inmediato: vuestro padre, quien declarado en osada rebeldía persevera
en su determinación de protegeros, negándose a sacrificar tu vida y
acceder así a la propia eternidad. De todos modos, si tenéis la fortuna
de tal reencuentro, vuestros destinos dependerán de la astucia con que
lo afrontéis y el uso que hagáis de las revelaciones. De fracasar, el será
eterno aun contra su voluntad y vos habréis perecido por nada.
Recuerda: el curso del tiempo yace siempre en nuestras manos y
este, casi fenece».
Richard no alcanza a comprender la dimensión de aquel conjunto de acertijos.
Permanece estático, aunque las piernas le tiritan. Siente que navega a la deriva en
una embarcación sin timonel. Y la caída hacia el abismo se aproxima, inminente.
De pronto, y como en respuesta de un mandato supremo, un eclipse hurta de
la sala el calor, la luz y, lo que es peor, todo indicio de calma o esperanza. Las
sombras profanan el aire, trepando por los muros, recorriendo el suelo, procurando
darle alcance. Una incertidumbre insobornable le oprime el pecho, hasta drenar por
completo su aliento.
―¡Maldición! ¡Maldición! ¡Maldición! ―exclama Richard, reaccionando y
golpeando el aire con los puños. Es imperioso concentrarme.
Aquel extenso pliego reza sobre su padre atrapado en algún lugar de aquel
maldito sitio. Liberarlo conlleva una condena para cualquiera de los dos, más no
hacerlo le destrozará el alma. ¡Ay, qué no diera por develar de una vez por todas, de
ésta casa sus secretos! Necesita descubrir el macabro origen de tan infausta y
sangrienta maldición. Pero ¡¿cómo?! ¿Cómo hacerlo?
Cerrando con fuerza los ojos, se encamina hacia una de las entradas. Ya con la
mano sobre el pomo, un susurro llega a sus oídos, alertándolo. Reconoce la voz del
hombre que le auxiliara en el corredor la noche pasada. Aun cuando ya lo

sospechaba, ahora cuenta con la seguridad de que se trata de su padre. Sin dudarlo
más, se precipita hacia donde proviene el sonido, como si el corazón mismo le
impulsara.
Entra a una de las habitaciones contiguas, atestada por infinidad de libros,
manuscritos, esculturas, amuletos y una serie de estanterías diseminadas por todos
lados, cubriendo las paredes y gran parte del espacio polvoriento. En un rincón,
solitario y con la cabeza entre las manos, Robert llora amargamente. Aun así, alza la
vista hacia Richard. Iluminados por sendas lágrimas, ésta vez sus ojos brillan.
Incorporándose, le extiende la mano.
—Richard, mi nombre es Robert. Soy, aunque no logres comprenderlo de
momento, tu difunto padre. Y, aun cuando te resulte cruento, la verdad es que jamás
quise que llegaras a esta casa —dice apesadumbrado―. Si mientras permaneces
entre estos muros tu sangre es derramada al igual que hace 20 años la mía, yo volveré
a la vida y tú me reemplazarás en el purgatorio. Es una trampa macabra y, no nos
resta mucho tiempo. —Luego agrega― Debemos encontrar la forma de que salgas
de aquí con vida, no importa cómo ni a qué precio. De todos modos, para mí,
siempre será demasiado tarde.
—Padre, no comprendo —responde Richard confundido.
—Debes seguir tu instinto, tu voz interior. Dentro de este cuarto se oculta el
camino que puede conducirte a las respuestas que serán la clave de tu
salvación ―contesta Robert.
Allí, a solas con aquella manifestación espectral, Richard se pregunta cómo
conseguirá librarse de aquel pacto siniestro. ¿De qué manera puedo escapar con vida
y salvar también el alma errante de mi padre?
Dominado por un repentino frenesí, Richard masculla sus pensamientos en
voz baja, al cabo que recorre de un lado a otro el poco espacio libre en la revuelta
habitación donde ambos se encuentran. Su ansiedad lo rebasa, por lo que Robert,
más consciente de que el tiempo se acaba, dirigiéndose veloz hasta donde circula
desorientado su hijo, le propina un fuerte golpe que lo deja sin sentido.
«Es menester calmarlo, hacerlo reaccionar, acelerar los tiempos. El único modo
es que Richard conozca en detalle la realidad enmascarada entre las paredes que
amurallan los ancestrales ritos que nuestra familia practica», piensa Robert. Así que,
sentándose junto a él, apoya las manos sobre su cabeza y, concentrándose, entabla
contacto con la propia historia, veinte años atrás. Confiando transmitirle al
muchacho, de manera expedita y mentalmente, una descripción de los
acontecimientos por los que él mismo debió atravesar entonces.
Mientras el trance entre ambos da inicio, el cuerpo de Robert comienza a
evaporarse, canalizándose en imágenes casi tangibles que, deshilvanadas, rebotan
contra las esquinas, una y otra vez, hasta penetrar profundamente la mente del
joven.

CAPITULO 6
Dorothy
El Origen
Salem, Massachusetts. Siglo XVII
Dorothy Swillings nació y creció en el condado de Essex, única mujer entre dos
hermanos, hijos de un campesino alcohólico. Huérfana de madre desde su primera
infancia, se vio desde muy joven inmersa en un mundo donde primaba el fanatismo
religioso y su antagonista: el oscurantismo.
Un entorno repleto de peligros acechando a cada instante por las calles del
poblado y sus alrededores. Eran épocas signadas por el dominio absoluto del credo
puritano en Nueva Inglaterra, siempre murmurando y observando furtiva y
capciosamente a todos y cada uno de sus habitantes; en especial, a jovencitas que
estuvieran transitando la etapa adolescente, como ella; con la desatinada y mal
fundamentada creencia de que era en ese preciso lapso de su desarrollo cuando las
influencias demoníacas daban inicio al hostigamiento, en demanda por incorporar
nuevas e inocentes almas dentro de las columnas de fieles adoradoras de Satán. Todo
esto a través de la práctica, nunca bien probada, de artes oscuras, que dicha
congregación conceptuaba como: Brujería.
De procedencia humilde, Dorothy poseía un fuerte y determinado espíritu. De
notable inteligencia y templado pensamiento, revelaba grandes habilidades para
desenvolverse tanto con soltura como con cautela dentro de aquel medio casi hostil
donde vivía. Siempre precavida, procuraba mantenerse lo más distante posible de
los pequeños grupos de muchachas, quienes fascinadas por la prohibición que
pendía sobre sus cabezas, no hacían más que insistir en imprudente actitud inversa
a todo lo que se esperaba de ellas, ahondando tenazmente dentro de los secretos
más sombríos de aquella práctica vedada.
Sin embargo y a pesar de toda previsión, Dorothy no pudo evitar el hecho de
impresionar agitando la atención de los caballeros del pueblo a medida que fue
transformándose en una bella y codiciada muchacha.
En razón de que no contaba con un padre lo adecuadamente presente, la
mayoría de aquellos «caballeros» especulaba, les sería viable obtener sus favores a
través de una simple transacción económica con su alcohólico progenitor, quien
seguramente les concedería tal derecho, sin mayor esfuerzo. Pero ciertamente, la
joven no estaba mínimamente interesada en dicha posibilidad. Aquellos
«pretendientes» lucían ante sus ojos como seres ignotos, burdos y hasta
pusilánimes; mientras que ella aún atesoraba la ilusión de que en su vida floreciera
el verdadero amor.
Desde los primeros años de su infancia, Dorothy se abocó, entre otras cosas, al
cuidado y protección, a través de su amistad, de un humilde muchacho llamado
Jonás, a quien todos por allí dispusieron apodar como «El Tonto del Pueblo».
Ellos se habían conocido de pequeños, concurriendo por ese entonces juntos a
la única escuela del lugar. Con el paso del tiempo, se convirtieron en inseparables.
Esta casta relación entre los jovencitos se hizo tan notoria que, como casi todo en

Salem, no pasó desapercibida para el hombre más poderoso del lugar: predicador y
gobernador del pueblo, Sir George Graham. Un desagradable personaje, viudo,
obeso, ya entrado en años y bastante feo, considerado como un gran déspota,
autoritario y manipulador.
Graham tenía un hijo, Timothy, muchacho irreflexivo, rebelde y obstinado,
características que su padre atribuía al hecho de haber sido educado casi
exclusivamente por su difunta madre: una distinguida dama de sociedad londinense,
que en su momento se halló víctima de un matrimonio contractual con el Sr.
Graham de Salem.
Desde que la dama falleciera, el joven Timothy comenzó a ausentarse, cada vez
más, de la Comarca y, fundamentalmente, de su hogar natal.
Transcurría por aquellos tiempos la despiadada persecución o cacería de
«brujas y blasfemos», consolidándose como un verdadero pandemónium de horcas,
hogueras y acusaciones tan poco sustentables, como quienes las esgrimían.
Fue durante el clímax de este desatino religioso cuando Timothy Graham
regresó, luego de varios años de ausencia, al pueblo; transformado en un hombre
hecho, derecho y ciertamente apuesto. Lo suficiente, como para dejar prendadas de
amor a la mayoría de las doncellas del lugar; incluyendo, de forma inevitable, a
nuestra Dorothy. No obstante, en este caso, el sentimiento resultó ser
correspondido. Solo una mirada bastó entre ambos para dar paso al nacimiento de
una profunda fascinación, una seducción casi irresistible.
Aun conociéndose desde niños, las consabidas controversias entre clases
sociales, sumadas a los frecuentes viajes del joven, habían abierto entre ellos una
inmensa brecha, distanciándolos de una férrea amistad originada en los albores
mismos de su existencia. De todo aquello, solo les quedaba en común lo que se puso
de manifiesto apenas Timothy atravesara, montado en su caballo, la entrada de la
calle principal: el noble y sincero afecto que compartían por Jonás, «El Tonto del
Pueblo», quien había crecido con ellos.
Este último, al ver llegar al joven, blandió como estandarte la herramienta que
portaba en mano y, a grito descerrajado, corrió hacia su antiguo amigo y protector
de la niñez, prodigándole efusivamente la bienvenida. Abrazándolo y besándole las
manos, Jonás se aferró al recién llegado, anunciando a quien quisiera escuchar:
―¡Timothy Graham! ¡Timothy Graham ha vuelto a casa!
Aquella tarde, Dorothy se mantuvo a cierta distancia de los acontecimientos,
mientras observaba a Timothy complacida y muy sorprendida por el cambio
manifiesto. El muchacho, tras conseguir desprenderse del efusivo abrazo de Jonás,
alzó la vista, fijando sus ojos color avellana en los penetrantes y negros de nuestra
Dorothy. Avergonzada, ella bajó la vista, inclinándose en un cortés saludo al recién
llegado.
―¡Timothy! —se escuchó ronca la voz de George Graham, saliendo de su gran
mansión, situada justo a mitad de cuadra sobre aquella misma calle.
Mientras el pesado hombre se acercaba hacia su hijo, este no apartaba la
mirada de la figura de Dorothy, aún de pie en el mismo sitio donde quedara como

alelada ante el reencuentro. Al viejo Predicador, y como nada en la ciudad, este
sencillo hecho tampoco se le pasó por alto. Volteó hacia la joven y, lanzándole una
mirada iracunda, le provocó a ella tremendas ansias por salir de allí.
Ese fue apenas el inicio de una historia que no quedó sellada por su
buenaventura.
Como era de suponer, ellos comenzaron a encontrarse; casualmente a veces,
otras de modo previamente concertado. Disfrutaban inmensamente de sus paseos,
mientras un sentimiento fuerte y auténtico crecía entre ambos.
Presa de los celos y la envidia, el Gobernador Graham no escatimó recursos en
su afán de mantenerse al corriente de aquella incipiente relación sentimental. En
absoluto capaz de sentir respeto, indulgencia o tan solo algo de amor paterno por
su único hijo, procedió como le era usual, haciendo alarde de una conducta
egocéntrica, lujuriosa y dictatorial. Invariablemente injusto en sus doctrinas e
íntegramente cautivado por un fanatismo religioso hipócrita, henchido de utopías
auto soliviantadas, según su propia conveniencia, se consentía con todo el poder que
poseía y lo administraba de manera arbitraria, proscribiendo a quien se interpusiera
en su camino, se tratase de quien se tratase. Por lo que no contuvo escrúpulo alguno
al momento en que decidió interponerse, enérgicamente, en la relación de su hijo
con Dorothy.
Interceptando las misivas que Timothy enviaba a la joven por intermedio de
Jonás, Graham mandó capturar al pueblerino, con el objeto de conminarle a que le
detallara todo sobre una próxima cita entre su hijo y la chica. Obviamente, también
le prohibió bajo terribles amenazas, referir nada de lo sucedido a su hijo.
Tergiversando la situación a gusto y placer propio, despachó con artificios a
Jonás, a los efectos de que se reuniera con la muchacha, suplantando a Tim, sin que
esta sospechara los infaustos planes del regente.
Poco antes de que Jonás alcanzara su destino, un par de hombres
encapuchados apresaron al joven a mitad del bosque y, desnudándole por completo,
lo arrojaron muy cerca del sitio donde Dorothy aguardaba con ansias el arribo de su
novio. El sonido de ramas al quebrarse y los ahogados sollozos de Jonás, alarmaron
a la joven, quien se precipitó en su búsqueda. Unos pocos metros recorridos
bastaron para localizar a su amigo, llorando asustado e intentando resguardar su
desnudez, cubriéndose con hojas y brozas removidas de los árboles más bajos.
Ante la angustiosa vergüenza del muchacho, Dorothy tapó sus ojos, empero el
plan ya estaba en marcha. De entre la espesura, comenzaron a surgir decenas de
residentes partidarios del régimen puritano que Graham encabezaba. Señalando a
los jóvenes con gestos acusadores, iniciaron un tumulto, al cabo que denunciaban:
―¡Prostituta! ¡Libertino!
Toda clase de injurias salían de sus bocas. Según declararon, a postrer y ya en
el pueblo, los habían sorprendido en pleno «acto impuro». Como prueba de su juicio,
argumentaban que uno de ellos se hallaba en la ocasión, íntegramente desnudo.
Ambos fueron capturados, esposados con cadenas y grilletes; posteriormente,
arrastrados al vecindario. De este infamante modo, Dorothy y Jonás hicieron su

ingreso al lugar. En ambos lados del empedrado que formaba la avenida, se
aglutinaban los curiosos, mientras sus captores pregonaban la acusación a voz en
cuello. Muchos de los habitantes se sumaron haciendo ecos fervorosos.
Entre empellones y manotazos de lo que ya constituía una turba, les
condujeron hacia los calabozos, cuyas rejas frontales configuraban la fachada,
exponiéndolos ante el paso de cualquier transeúnte. En el sitio les aguardaba el
prefecto, quien observó a Dorothy de modo extraño e indulgente, tal y como si
tuviera conocimiento de lo que sobrevendría. Timothy, continuaba sin aparecer.
Echando un inevitable vistazo a través de aquellas rejas, por entre la multitud
que se consentía morbosamente, flanqueando el frontispicio de los calabozos,
Dorothy alcanzó a distinguir la presencia de una mujer morena, joven,
aparentemente mestiza, de larga y negra cabellera; vestida con un atuendo típico,
perteneciente a los nativos de una tribu chamánica que se situaba no muy lejos de
allí.
La desconocida la observaba fija y enigmáticamente, para luego desaparecer
entre la multitud, dando paso a un más que atribulado Timothy, que corría hacia las
rejas que ahora los separaban. Entrelazando los dedos con los de su amada, recibió
de ella una breve y aturdida ilustración de los hechos.
Su voz estalló, entonces, tan furiosa como su enérgico transitar hacia la
mansión paterna.
―¡Padre! ¡Padre! ¡Maldita sea! ¡Padre! ―gritaba en su carrera, hasta desparecer
tras el portal.
El prefecto intentó seguirle, exhortándole a contenerse (conocía el colérico
carácter del joven Graham). Sin embargo, se paralizó inhábil, frente al enrejado de
la entrada. Nuevamente, desde allí, destinó hacia Dorothy otra de sus
conmiserativas miradas.
Durante el transcurso de esa noche, la prisionera recibió una nueva visita de
su adorado Tim, quien aún permanecía irascible, aunque visiblemente impotente,
con la cabeza inclinada y tratando contenerse. Miró a Dorothy. Brillaban sus ojos a
causa de la cólera y la angustia. Era obvia la razón de su impotencia, sus vidas se
desarrollaban en el marco característico de una población rural, descomunal e
irracionalmente intolerante; con un estilo de vida abarrotado de normas pseudo
moralistas, con suficientes adeptos, erigiéndose como sus francos defensores.
Por otro lado, todos sin excepción alguna, dependían del poder económico y
político de Graham. Ni aun su propio hijo se hallaba en condiciones de enfrentarse
a esto solo y salir de allí con vida, junto a quien ya consideraba como su único y
verdadero amor.
Si bien es cierto, no estaba ella condenada a muerte, no le aguardaban la horca
ni la hoguera. Pero inevitablemente sí, sería expuesta a la degradación y el oprobio
público.
Al despuntar el alba, Jonás y Dorothy fueron trasladados hacia la plaza
principal, vistiendo interiores y fuertemente encadenados. Una vez allí y luego de
un interminable alegato condenatorio emitido por el Prefecto en persona y,

vigorizado de manera insistente por reiteradas interposiciones orales del mismo
Gobernador Graham, fueron acusados de libertinaje, lujuria y cuanta ofensa moral
se les ocurrió inventar.
El pobre e inocente Jonás fue condenado a cuarenta azotes. ¡Vaya que no eran
pocos! Varios antes que él, habían perdido la vida, a causa de la violencia de tal
castigo.
Dorothy, por el contrario, recibió una sanción diferente, pero no menos
patibularia: Sería confinada bajo tutela y vigilancia de las beatas fieles a la
Congregación Puritana; hasta el día en que obtuvieran de la joven, una muestra
irrefutable de total arrepentimiento por su actitud libertina. Hasta entonces,
permanecería encarcelada, sin posibilidad de escapatoria, ni derecho a defensa
alguna.
A partir de ese momento, le era menester demostrar dicha conversión en su
conducta, de forma definitiva y asequible. No obstante, nuestra Dorothy especulaba
sobre las futuras consecuencias de su condición actual. Una de las posibilidades más
certeras, era que aconteciera como en ocasiones semejantes a la suya: subsistiría
prisionera hasta el instante mismo en que el Concejo, de modo arbitrario, la
destinara en matrimonio con quien fuera se le consignara como esposo. Y eso, sin
lugar a dudas, no era más que un exacerbo cruel de su actual condena.
Tras aquella bochornosa humillación pública, a Dorothy no le restaban
mayores oportunidades de cimentar una vida moderadamente digna allí, dentro de
los límites de Salem y, el horror de verse sometida a un matrimonio concertado era,
por sí mismo, el mayor de los castigos.
En sus largas horas encierro, hubo momentos en los que deseó incluso, acabar
con su propia vida. Tal era la enajenación mental que doblegaba su entereza.
Una y otra vez, la azotaba doloroso el recuerdo de aquella mañana en que,
encontrándose asida por grilletes sobre la tarima de escarmiento, tres rostros se
dibujaron claros ante sus ojos: el del infame Graham, sudoroso, eufórico y satisfecho;
el de Timothy, desesperado por liberarla mientras que a su vez era sujetado,
esposado y encarcelado, no sin antes recibir una dura golpiza ordenada impasible,
por su propio padre; pero particularmente, el de aquella mestiza, oculta bajo una
capucha, observándola, cual si intentara contactar con ella a través de la mirada y,
como la primera vez, desvaneciéndose anónima entre la multitud que acudiera al
“espectáculo” proporcionado por las autoridades morales y políticas del lugar.
Pero sus penosos avatares no implicaban solo reflexiones y recuerdos. Pasadas
unas pocas semanas, supo también, por rumores que le llegaron cuchicheados a
través de pequeños ventiletes situados en los gruesos muros del claustro en que se
hallaba cautiva, que Timothy, en un fallido intento por rescatarle, fue acusado de
asesinar a uno de los guardias; razón por la que se vio obligado a huir, no solo de
Salem sino muy probablemente fuera del Condado.
En justa desazón ante la desoladora noticia, Dorothy llegó incluso a sospechar
que nada de esto fuera cierto y que quizá el joven, tal y como los mal intencionados
conjeturaban, simplemente, había sido desterrado por el poder de su padre, o lo que
era aún peor, decidió rendirse ante los hechos y abandonarla.

Lo único irrefutable, era que ya no estaba allí para ayudarla. Se había quedado
sola y únicamente podía contar consigo misma.
Lo más triste fue que Timothy partió de su existencia ignorando que en el
vientre, Dorothy gestaba una nueva vida, fruto de ese amor que no pudieron ni
supieron defender. Tan concentrados en sí mismos y en el ímpetu de su pasión,
desestimaron los peligros que los circundaban.
¡Si tan solo se hubiesen marchado a tiempo de aquel condenado pueblo!, cuán
diversas hubiesen sido las condiciones que signaron el curso de la historia que
acaecería a postrer.
Pasaron casi dos meses, en los que la joven fingió cumplir con todos los
preceptos recomendados, mostrándose inusualmente dócil y contrita. Hasta se le
ocurrió argüir que tal vez había sido víctima del influjo mágico de las brujas
Ancianas. Personajes místicos que moraban el sombrío pantano ubicado en las
impenetrables profundidades del bosque aledaño y, no haber sido nunca,
plenamente consciente, del accionar por el que se la censuraba.
Solía repetir con asiduidad y extraviando adrede la mirada, haber perdido la
memoria sobre ese lapso de tiempo, cuando fuera descubierta en flagrante falta
junto a Jonás. Dicho lo cual, se desmoronaba en llanto, falsamente compungido.
Gracias a su gran actuación, no le llevó demasiado tiempo convencer a las
beatas devotas que dirigían el lugar.
Llegó entonces el día, meticulosamente previsto, en el que el mismísimo
Prefecto vino a visitarle y, como era de esperarse, traía consigo una comisión del
Gobernador. Graham proponía a Dorothy redimirse, para ser reinsertada en la
comuna, libre ya de toda mella. Por supuesto, luego de contraer matrimonio con él
mismo.
¡Vaya que era de esperarse! El déspota, advirtiéndose libre de la amenaza que
implicaba la rivalidad con su hijo, en sus pretensiones por la joven y, satisfecho por
los laudatorios comentarios que las religiosas le referían respecto del apócrifo
cambio de conducta de la misma, le ofrecía todo cuanto quisiera.
Mas existía una condición: darle cuanto antes un nuevo heredero. Graham,
había desheredado a Timothy tras los incidentes que forzaran su destierro,
eliminándolo de los registros familiares.
Tan «generosa» propuesta, para Dorothy, no era más que el producto de la
exacerbada lívido del viejo Regente, en su deseo de poseerla.
Desbordante de un odio originado en la injusticia, el abandono y el deseo de
revancha, resolvió aceptar. Tanto dolor y desolación habían minado sus buenos
sentimientos, atrapada como estaba, en aquel claustro sin salida. Culpaba a Tim,
considerando irreflexiva que bien habría podido insistir, volver y liberarla.
Desdichadamente, esto nunca sucedió y, por tanto, también le condenó. Persistente
y aferrándose al rencor, preconcibió que, a través del mismo, conseguiría olvidarle.
Por otro lado, el secreto que palpitaba oculto en su vientre, exigía de ella
medidas extremas. Siendo quizá este el detonante cardinal en su desapego por quien
fuera en el pasado. Su embarazo, que con todo esfuerzo y artimañas había logrado

ocultar de las carceleras, debía ser protegido.
En realidad, a Dorothy no le preocupaba el destierro al que normalmente sería
intimada si su gravidez fuese descubierta, en caso de ser ella, otra cualquiera. Pero
no lo era, por tanto sabía con toda seguridad, que George Graham iría a por el niño,
con quien sabe qué intenciones, a certero riesgo de que luego intentara deshacerse
de ella. En cambio, a través de este matrimonio, le sería tal vez posible disfrazar la
verdadera identidad de la criatura.
Podría decirse así, que no le restaron elecciones. En todo caso y dadas las
circunstancias actuales, la propuesta de Graham le confería cierta protección.
Comenzaron a permitírsele algunos paseos a solas por los jardines lindantes al
bosque, próximo al edificio de la Iglesia. Era consciente de que todo esto, lo había
conseguido a fuerza de voluntad, entereza y autocontrol, sobre las auténticas
emociones que le provocaron las visitas que Graham le hiciera allí en la clausura. En
tales oportunidades, fue notable su destreza, al momento de fingir amabilidad,
respeto, complacencia e incluso una cuota de agradecimiento; por lo que «el buen
hombre» pretendía para ella y su futuro en sociedad.

CAPÍTULO 7
Dorothy
El Pacto con la Oscuridad
Salem, Nueva Inglaterra, finales Siglo XVII
Dorothy jamás volvió a ser la misma tras lo acontecido en Salem. Nunca superó
el abandono de Timothy ni el oprobio padecido y, mucho menos, la desagradable
conducta de aquellas supuestas «damas de sociedad», que no cejaron en su actitud
de velado desprecio a su persona, aun después de su matrimonio con el hombre más
poderoso de la región. Todo aquello a lo que había accedido eran solo apariencias.
Muy dentro de sí, en ningún momento, encontró la paz y el sosiego que tanto
precisaba.
No obstante, asumió su nuevo rol de «Gran Señora», casi monarca, dado el
dominio absoluto que ejercía sobre la voluntad de su despreciable esposo, a quien,
en modo alguno, nadie había conseguido doblegar antes. Esto, indudablemente, le
otorgaba una serie de ventajas, de las que ella dispuso con cierto despotismo y
crueldad: actuando del mismo modo en que lo hiciera su marido, con un claro rasgo
de autoritarismo impasible y soberbio.
Lo más significativo de la antagónica metamorfosis no se originaba ya en su
denodada lucha por la supervivencia, que le obligara a derogar los valores implícitos
en la piedra basal de su anterior carácter fuerte pero justo; sino que más bien nació,
precisamente, durante uno de aquellos solitarios paseos en los jardines lindantes a
la Iglesia, pocos días antes de su boda.
Aquella sería su última noche dentro del recinto. La mañana siguiente se
mudaría a casa del Prefecto Mc. Conroy, donde permanecería mientras se
ultimaban los preparativos para la ceremonia. Por ese entonces, ya se habían
flexibilizado los límites horarios y normativas que la rigieran previamente al
compromiso con Graham. Por lo que acostumbraba deambular atardeceres,
caminando descalza sobre la grama, inmersa en su tristeza y con la mente henchida
de incertidumbre.
Durante aquel crepúsculo en particular y luego de alistar su modesto equipaje,
salió en dirección al bosque, atravesando el extenso jardín. Pronto se vio cubierta
por una noche cálida, diáfana. Podía sentir la humedad bajo sus pies desnudos. Se
decidió a disfrutar la completa libertad, quizá por última vez en su vida. Iba también
dispuesta a llorar todo lo que fuera necesario por aquellas cosas de las que no
volvería a gozar: amor, nobleza, bondad, esperanza; como también así, debido al
inminente arribo de la oscuridad infiel de un futuro por otros dispuesto.
Bordeando los límites del bosque, cayó de rodillas, derrumbada por la
contundencia de su dolor. Precisaba expulsar todo rastro de sus verdaderos
sentimientos, dejándolos atrás. Mientras sollozaba, abrazando su vientre casi
imperceptible, sintió que alguien le acariciaba el cabello. Alzó la vista sorprendida
y, entonces, volvió a verla, de pie allí a su lado, mirándola silente y comprensiva. Se
trataba de la hierática mestiza que había sido mudo testigo en dos de los momentos

más amargos de su vida.
La extraña, hincándose junto a ella, le habló por vez primera, muy suavemente.
—Ya no llores, Dorothy. Tu destino no es lo que parece y se mostrará
esplendido ante tu vista, llegado el momento. Este se ha sellado mucho antes de que
nacieras, y el dolor que hoy padeces se disipará mañana, transmutándose en la
fortaleza que te es precisa para consumar los designios que han sido estipulados para
ti, por mandato de quienes aún desconoces. Nuestros Ancestros. ―Luego de una
pausa, que le permitiera a Dorothy asimilar sus palabras, continuó—. Mi nombre es
Tituba y estoy aquí con el fin de guiarte, de enseñarte todo cuanto necesitarás saber
en el camino que hoy se abre ante ti. Pronto cesarás de juzgarte víctima, erigiéndote
en estandarte de tu propia represalia. Nunca volverás a bajar la mirada frente a ser
alguno, por el contrario, la alzarás orgullosa y dominante por sobre quienes osen
desafiarte. Serás Dueña, serás Señora, de todo cuanto te rodea y aún más allá. Te
ofrezco los secretos que te darán acceso al uso de un poder inconmensurable. Ese es
tu destino. Seca ya tus lágrimas
—Pero ¿cómo eso será posible? ―respondió Dorothy, olvidando el hecho de
que hablaba con una total desconocida―. Gran parte de lo que dices ya lo sé. Como
esposa del Gobernador obtendré más de lo que muchos han soñado. Pero, ¿a qué
precio? El asco de la convivencia, los recuerdos que no cesan y ésta mácula en mi
honor, que se resiste a ser lavada en la memoria de los otros.
—Shhhh ―le dijo Tituba, colocando suavemente los dedos sobre sus labios
húmedos de lágrimas—. ¿Por qué crees que las cosas sucedieron tal y como fueron?
¿Piensas acaso, que, tras denigrarte públicamente, Graham te investiría como reina
de su morada? ―Sonrió―. Hemos estado a tu lado desde mucho antes, señalando,
manipulando tu destino. ¿Te preguntas por qué? Pues por una única razón, mi
querida: Tú eres La Elegida. —Junto con esas palabras, la mestiza la tomó firme de
los brazos y la levantó, colocándola de pie frente a sí. Luego, se inclinó hacia ella―.
He sido a quien los Ancestros escogieron para instruirte, como tu sierva; debes
confiar en mí. Sin embargo, hay detalles que precisas conocer: cada paso que damos
hacia el éxito de nuestros propósitos, conlleva un costo. Un alto precio será pagado
por ti, llegada la ocasión, en agradecimiento a los favores de los que disfrutarás de
ahora en más. —Tituba se interrumpió unos instantes, mientras clavaba en Dorothy
su penetrante mirada. Prosiguió—. Aun así y a pesar de todo ello, otro requisito
estipula que debes acceder voluntariamente nuestra propuesta. Presta mucha
atención: Este, es tu único privilegio previo, y la última oportunidad que se te
concederá de aceptar el pacto.
Dorothy, intranquila y ansiosa, estuvo a punto de responder, mas Tituba volvió
a silenciarla con un gesto.
―Shhhhhhh. No te apresures, aún tengo más que decir. Si no es hoy, tampoco
será mañana. Si nos rechazas, todo cuanto has logrado se desvanecerá y retornarás
a esa oscura celda monacal. Desde entonces tu futuro, malo o bueno, solo tuyo será,
al igual que el de ese niño que llevas en el vientre.
Al escuchar esto, Dorothy se curvó instintivamente sobre sí, como
protegiéndose, completamente anonadada, pero sin emitir palabra alguna.
―Por el contrario, sí te aventuras aceptar la oferta del Oscuro... — la mestiza

enmudeció, dejando que la sugestión del pensamiento hablara.
El abisal silencio cobró forma casi perceptible entre las mujeres, quienes
continuaron midiéndose con la mirada, retadoras.
Secas ya sus lágrimas, la mirada de Dorothy se tornó dura, provocante. Con
mucho, el tinte innato del rencor danzando entre destellos.
―¡Tú! Tú eres una de ellas, ¿verdad? ¡Una bruja! ―espetó entre inquisitiva.
—De las más antiguas ―respondió Tituba, sonriendo sibilina―. Como te dije,
he sido enviada ante ti por las Ancianas, cumpliendo un mandato supremo —
contestó.
—¿Y cuál es el sacrificio que deberé ofrecer para obtener lo que deseo? —
interrogó Dorothy, con impaciencia.
—¡Jajajajaja! ¡No tan rápido, jovencita! —interrumpió la bruja, riendo.
La visión de sus blancos dientes, resaltando sobre la piel morena, hizo pensar
a Dorothy sobre lo bella que se veía la mestiza. Muy alta, casi tanto como ella y con
una silueta lánguida, estilizada. A pesar de lo rudimentario de su atuendo, la mujer
se desplazaba con una gracia innata y el tono firme de su piel resaltaba lo exótico de
sus rasgos de origen nativo. Indudablemente, su presencia no conseguía pasar
desapercibida, por mucho que lo intentara.
—Antes, —retomó la palabra Tituba— debes conocer la realidad sobre tu
origen y las razones por las que has sido nominada como La Elegida. Escúchame
bien, no eres la primera del linaje. Tu madre antes que tú, al igual tu abuela. Ni
siquiera eres simiente biológica del hombre que te criara como padre. Martha, tu
madre, se entregó en sacrificio a nuestro Amo, con el fin de procrearte. Allí dentro—
dijo la mestiza, señalando las profundidades del oscuro bosque. Dorothy la miró
confusa y Tituba volvió a sonreír―. Desde entonces, tu sino ha sido rubricado. Fue
una larga espera; pero ahora tú y no otra, eres quien, en su momento, habrá de
proporcionar los medios para perpetuar El Rito requerido. Aún es demasiado pronto
para que lo entiendas. La sabiduría acudirá a tu esencia cuando sea oportuno. Una
vez que hayas evolucionado lo suficiente para asumir tus responsabilidades para con
el Culto, todos y cada uno de los pesares y resquemores que hoy te agobian habrán
quedado definitivamente atrás. Ninguna oblación devenida en el futuro, te resultará
imposible de ofrendar.
Devolviéndose a la premura de sus atribulaciones presentes, Dorothy recuperó
el habla
―Mi boda es en apenas cuatro días ¿Cómo se supone que enfrentaré el horror
que el suceso implica imperturbable? ―preguntó, nuevamente conmocionada.
Tituba quitó de sí un extraño colgante. Con delicadeza, lo colocó en Dorothy,
mientras le acariciaba el esbelto y níveo cuello. Luego, la besó en los labios y, al
separarse, el pendiente que ahora Dorothy lucía resplandeció con intensidad.
Mientras el fulgor azulino se desvanecía en la oscuridad nocturna, la
consternada expresión de Dorothy se transfiguró con rapidez. Su pecho dejó de
palpitar desbocado y el dolor de su alma se disipó sin presunciones de retornar

jamás. Sus ojos relampaguearon, cual un par de brasas candentes, emanando
fortaleza y un poder indescifrable.
—Muy bien… Ahora que tu corazón principia a semejar la dureza de una roca,
presiento poder adelantarte que el sacrificio que se te demandará en su tiempo,
estará estrechamente vinculado a tu propia sangre ―advirtió Tituba.
El silencio cobró nuevamente vida entre las mujeres, en tanto comenzaban a
separarse.
―Volveremos a vernos antes de lo que piensas Dorothy. Recuerda, estaré a tu
servicio en la que pronto será tu casa ―dijo Tituba antes de partir―. Desde el
preciso día de tu boda. Y, no te mortifiques por Sir George. El colgante que te di,
resguarda en su interior de la magia oscura los secretos, aprenderás a usarlos con el
fin de esclavizarle. No dudes ni receles, lo harás —sentenció, para luego perderse en
la espesura de las sombras que la recibían, abrazándola desde la mística frondosidad
del bosque.

CAPITULO 8
Nace un Heredero
Campiña londinense, meses después
Transcurría la noche, negra y tormentosa, desplegando su furia aciaga sobre la
gótica mansión. Dorothy gemía, en medio de un difícil trabajo de parto. Tituba se
afanaba presurosa, de un lado al otro, llevando y trayendo mantas, agua caliente y
hierbas reconfortantes. En uno de los pisos superiores, George, afectado desde
tiempo atrás por una anómala enfermedad, oía los esporádicos gritos desde su
recámara personal, la que habitaba completamente solo.
El hombre abominaba su nueva residencia, enclavada justo en medio de la
nada. Muy distante de su Nueva Inglaterra. Su esposa y actual administradora de la
totalidad de sus bienes, insistió inapelable en trasladarse allí, cuando apenas cursaba
el segundo trimestre de embarazo. ¿Cuánto tiempo había pasado desde entonces?
¡Vaya si le parecía que se habían mudado apenas un mes atrás! El tiempo huía de su
memoria casi desde el mismo día en que contrajo matrimonio. Solo llegaba a su
mente que, por aquel entonces, Dorothy era una jovencita descarriada que pretendía
fugarse ¿Con quién?, no lo recordaba. Pero muy dentro de sí, tenía la certeza de
haber obrado en aquellas circunstancias de modo exitoso para con su causa, aun
cuando no comprendía muy bien cual era esta, ni cómo fue que todo sucedió.
Casi de inmediato, ella se había convertido en su mano derecha cuando él
perdió misteriosa y repentinamente la salud, allá en el Condado de... tampoco
lograba traerlo a su memoria. Mucho menos la subsiguiente convivencia. No
obstante ahora llegaba el niño, su heredero, quien definitivamente perpetuaría su
estirpe.
A pesar de todos sus esfuerzos, George se hallaba dominado por un anhelo
constante: volver a casa y, aun cuando no lo recordaba con exactitud, de eso estaba
completamente seguro. Pues ésta, en la que hoy moraba casi prisionero, no era la
suya propia, no conseguía reconocerla como tal. Solo interpretaba que alguna
poderosa motivación determinó a su joven y bella esposa en la adquisición de esta
propiedad, en apariencia muy distante de la que él consideraba como su verdadero
hogar. Obligándolos a todos a establecerse en el lugar.
―¡Diablos, si tan solo pudiera recordar! Además… ¡Esa odiosa india hereje que
no cesa de atiborrarme con horrorosas medicinas, que saben a puré de escuerzos! —
rezongó casi para sí mismo, George, babeando.
De pronto, el llanto de un bebé trepó, haciendo ecos por las paredes de la gran
mansión. El niño había nacido.
¡Quizá se condolieran de su estado y vinieran a mostrárselo antes de que
cumpliera un año! «¡Esas dos…!», pensaba resignado.
Un piso más abajo, Tituba le entregaba en brazos el bebé a Dorothy Graham.
―Es un varón, tal y como se había profetizado. Será perfecto para nuestros
planes —le dijo.

Dorothy, que tras el pacto y en especial durante los últimos meses, se había
convertido en una bruja notablemente poderosa y sombría, adquirió además una
intuición aguda y tremendamente certera. Por lo cual y en respuesta al eufórico
comentario de su esclava y maestra en artes oscuras, le increpó:
—¡¿Qué planes?! ¿Los propósitos de quiénes? Nosotras, y tú sabes muy bien
porqué, ya no compartimos ningunos al respecto.
Tituba sonrió indiferente y se apresuró en acomodar todo el desorden. Hecho
esto, ágilmente tomó al niño con el propósito de asearlo e inquirió, cambiando de
tema:
—¿Qué nombre le pondrás?
Dorothy, sorprendida por segundos, pensó en llamarlo Timothy, mas descartó
la idea de inmediato. No deseaba, en absoluto, instigar la difusa e inestable memoria
de George, provocándole remembranzas sobre su verdadero y único hijo.
—Robert ―anunció grandilocuente—. Se llamará Robert Graham Swillings.
Aspiro sea él, por sobre todas las cosas, quien me conceda finalmente la paz que
ambicioné durante todo este tiempo.
Al escuchar las palabras de su ama, Tituba se detuvo en seco, con un gesto
agrio en la mirada. Luego, giró sobre sus pasos y enfrentó a la joven madre, mientras
le colocaba aquel colgante que ella misma le obsequiara, el mismo que se había
desprendido de su cuello justo antes del parto. Quizá fue una mala idea, pues de
inmediato, Dorothy la observó altanera. Con un abrupto movimiento de su mano,
lanzó a la criada contra una pared distante, a unos cinco metros, sin el menor
esfuerzo.
Tituba se incorporó, mordiendo una rabia contenida desde hacía mucho,
decidida a confrontarla, mas desistió al percibir el inigualable furor iracundo que
disparaban los centelleantes ojos negros de su ama y solo atinó decir:
—No lo olvides Dot, ha sido por obra de alguien más que te has sitiado donde
estás ahora. Te aseguro, sin temor a equivocarme, que no es para nada propicio
oponerse a tal poder. Desde el instante en que suscribiste a nuestro credo, lo tienes
todo, menos la potestad sobre tu destino.
—He luchado por marcharme tan lejos de ese bosque como pudiese, con todo
y lo que ello significa —argumentó Dorothy en respuesta—. En lo que respecta a tus
«amigas», las Ancianas, que pretendieron esclavizarme, pues bien lo sabes: casi no
he dejado rastro de su pútrida y traicionera existencia. Fue un estúpido empeño
tratar de suprimirme, actuando a mis espaldas, ¡despojándome de lo que más amaba!
¡Tú tampoco tienes permitido olvidar! Pues nadie en mayor grado que tú, decidió
formar parte sustancial de aquel suceso, Tituba —sentenció, apuntando a la nativa
con el índice—. Hoy por hoy, me considero lo suficientemente fuerte como para
hacer frente a lo que sea ¡Lo que tenga el valor de venir por mí! —prosiguió
desafiante—. ¡Quiero a mi hijo al margen de toda esa historia!
Tituba, persistiendo en su actitud, refutó intransigente y a modo de memento:
―¿Recuerdas que una vez te platiqué sobre el sacrificio de tu madre? Ella se
prodigó en cuerpo y alma a nuestro Amo y Señor. Fue a través de ese acto que fuiste

concebida y es gracias a ello, a la umbría sangre que corre por tus venas, la cuantía
de tu poder. Más no te sobrestimes. Aun así, puedes pretender y solo pretender,
evadirte donde quieras; de todos modos, Él, siempre, adoptando cualquiera de sus
mil perfiles, encontrará la manera de tomar posesión de lo que es suyo por derecho,
sangre o pacto. Jamás cejará en su propósito de perpetuar el credo y consumar el
ritual que nos mantiene vivos, cada día más cerca del Poder absoluto.
El silencio se consolidó, cual abismo sombrío y denso, en la gran habitación de
las puertas dobles. Tituba, con una enérgica maniobra, se aproximó de nuevo y tomó
al bebé.
—Ya es tiempo de que conozca su habitación —dijo, simulando abandonar su
obstinación—. Descuida, está solo a pocos metros por este mismo corredor. Es una
muy pequeña justo al final, la de la puerta verde, ¿recuerdas? —Comenzó a mecer
al pequeño, sonriéndole—. Incluso, he colocado allí una linda y cómoda mecedora
para que puedas ir a amamantarlo. Tiene una ventana con excelente luz, varias
estanterías, las que podremos ir colmando de juguetes. ―Luego, con un hábil
remate agregó, mientras salía cargando al niño― También preparé una pequeña
cama, donde dormiré de ahora en más, para asistirlo, las 24hs de todos y cada uno
de los días —Salió dando un portazo, sintiéndose satisfecha por el inicuo triunfo de
aquella disputa.
Dorothy se revolvió en el lecho, cerró los puños y apretó los dientes con fuerza
dentro de la espléndida recámara, donde ahora se encontraba. Las velas en los
candelabros se encendieron simultáneamente, chisporroteando frenéticas y
derritiendo el cebo en segundos.
La hostilidad entre ambas mujeres había dado inicio tiempo atrás. Desde el día
en que Dorothy estallara en rebeldía contra la mística potestad que ejercían las
«Ancianas».
Tras los escalofriantes sucesos que esta rebeldía desencadenó en Salem,
Tituba, sin mayores alternativas, actuó sometida y consecuente ante quien fuera su
amiga, ama y pupila, huyendo con ella del Condado Essex. Durante el lapso
subsiguiente y hasta el momento, pareció reinar la paz entre las dos, respaldándose
mutuamente, tal y como solían hacerlo durante los meses previos a la devastación.
La mestiza aparentaba una inquebrantable fidelidad para con ella.
A pesar de todo, Dorothy nunca dejó de sospechar que tan abnegado
comportamiento constituía solo un artificio, diseñado con la velada intención de no
perderla de vista, garantizando de esta forma la consecución futura de aquellos
propósitos establecidos durante el siniestro pacto con la oscuridad.
Resultaba evidente que Dorothy ya no se fiaba de ella; incluso había momentos
en los que se preguntaba, no sin cierto escalofrío recorriéndole la espina: ¿cuál de
ellas dos era la esclava en realidad?
La relación había llegado a una encrucijada, en la que le era menester cuidar
cada uno de los propios movimientos y, a su vez, vigilar atentamente los de su
compañera. No debía olvidar, ni por un instante, que también la mestiza estaba
dotada con sobresalientes facultades sobrenaturales, mucho más representativas
por el hecho de haberlas heredado a través de su linaje chamánico. Al fin y al cabo,
había sido su mentora.

CAPITULO 9
Macabros Esponsales:
El Principio del Fin
Pasaron algunos años dentro de aquella gótica y ostentosa propiedad. Robert
crecía de un modo, podría decirse, casi normal, con Tituba indeclinablemente
aferrada a su papel de institutriz. Por más inexplicable que pareciera, Dorothy nunca
había logrado imponerse ante la resolución de su peculiar sirviente.
Las actitudes del pequeño pronto suscitaron la evidencia de una inusual
propensión a estados taciturnos, herméticos, e incluso funestos; aun cuando frente
a su madre intentara comportarse de modo convencional.
Dorothy, preocupada por su umbrío comportamiento, aprovechaba las
ocasiones en que Tituba se ausentaba de la casa para inspeccionar cada estante,
cajón o recoveco dentro de la pequeña habitación infantil, logrando recopilar, a
través de este subrepticio método, pruebas que confirmaran sus sospechas de
manera contundente.
Descubrió el escondite donde Robert atesoraba inusitados bosquejos y apuntes
muy elaborados y poco apropiados para su corta edad. Tales revelaciones, que en
una madre corriente habrían provocado cierto temor, más que amedrentarla,
consiguieron provocarle una particular aversión y un creciente sentido de desapego
para con su pequeño hijo.
Otro hecho con el que tenía que lidiar era ser perfectamente consciente de la
manipulación intencional y sistemática que la nativa llevaba a cabo en la
preparación y administración de medicinas y pociones destinadas a controlar la
voluntad de George. El uso habitual de las mismas tuvo inicio el día de la boda,
ambas habían tenido parte activa en ello. Pero en los últimos meses, las
modificaciones que Tituba obviamente estaba efectuando respecto de las dosis y
componentes, solo tenían una finalidad que no prevista por Dorothy, suscitando
como efecto el que Graham denotara ciertos atisbos de lucidez, durante los cuales
requería la presencia y atenciones de su esposa con mayor frecuencia que la usual.
De modo tal, que ésta dispusiera de una menor cantidad de tiempo para destinar a
la vigilancia y educación de su propio hijo.
Como consecuencia de las maquiavélicas elucubraciones de Tituba, George, en
uno de esos períodos de mayor claridad mental, consiguió entablar contacto con su
antiguo amigo John Mc Conroy, Prefecto de Salem, solicitando por medio de una
escueta y algo confusa misiva, la que subrepticiamente logró enviar sobornando a
otro de los sirvientes, ayuda para escapar de la situación coercitiva que las damas
ejercían sobre él.
Dorothy alcanzó a interceptar el borrador de una de estas cartas, por lo que se
vio obligada a actuar con extremada cautela ante la posibilidad de una inminente
visita del Prefecto.
Por supuesto, de aquel siervo que ayudara a Graham, no se volvió a saber
jamás.

La inquietante situación llegó a provocarle continuos desvelos, ya que, había
perdido el control unilateral y absoluto de la situación. Por otro lado, Tituba
porfiaba tenaz en su extraño comportamiento, más de lo habitual. Ante los
requerimientos de Dorothy en pro de librarse mancomunadamente de aquella
peligrosa instancia que podría sobrevenir, la mestiza se limitó a responder de modo
sucinto:
—No creo que debas preocuparte. La solución viene en camino. Llegará a
tiempo. Él, nunca falla ―sentenció circunspecta, casi en un susurro.
―¡Maldita sea, con Tituba y todos sus misterios! Nuevamente acometiendo
con atemorizarme. ¡Como si no tuviera suficiente con todo el daño que ha hecho! —
farfulló Dorothy, mordiendo su propia furia.
Pocos días después, la aldaba en el pórtico de entrada sonó sin estrépito, pero
de un modo que, por alguna razón que no acertaba a discernir, estremeció a la dueña
de la casa. Era tarea de Tituba ocuparse de la puerta. Al cabo de unos minutos, esta
se presentó ante ella acompañada por un desconocido caballero de gran estatura,
barba y cabellera desprolija, piel curtida por una exposición permanente al sol y
vestido de modo incongruente para las costumbres de la época. Aun así, su atuendo,
confeccionado con tela rústica y de corte poco elegante, permitía adivinar debajo
del mismo, un cuerpo delgado, pero ostensiblemente fuerte.
Sobre el bronceado de su rostro se destacaban un par de ojos celestes, rodeados
en el iris por un aura rojiza y permanente, dando la impresión de que flotaran entre
llamas; esgrimiendo así, una intimidante y turbulenta mirada.
Tituba, de pie a su lado, exhibía aquella inmarcesible expresión que le era
característica; solo que esta vez, acentuada por una nota jocosamente satisfecha,
como Dorothy jamás le había visto. Algo muy en lo profundo de su alma le indicó
que el tiempo de la auténtica confrontación no hacía más que comenzar.
―Arthur Greenway. ―Se presentó el recién llegado, arqueando la espalda en
leve reverencia.
―Dorothy Graham —respondió ella con voz grave, disfrazando su temor.
Cuando logró extender su propia mano al caballero, para que éste la besara, la
fustigó el paroxismo de esos labios quemándole la piel. Volvió a estremecerse, una
brizna de hielo puro recorrió toda la extensión de su columna. Se sintió mareada,
confusa, casi como presa de la embriaguez narcótica que provoca el opio. Su mente
se vio abruptamente asaltada por una serie de imágenes que exponían parajes
desérticos bajo un sol despiadado, enceguecedor y acompañadas por el sonido
rítmico de tambores acompañando enardecidas danzas tribales que desconocía en
lo absoluto.
Aquel delirio amenazaba eternizarse en sus sentidos, teñido de rojo intenso,
trasuntando escasos vislumbres de su realidad vigente, con aquellos otros,
seguramente surgidos desde el inconsciente nunca asimilado, acometiendo sobre
sus ojos, cual una certidumbre ineludible, misma que subyacía en lo profundo de su
memoria, transmutándose en conocimientos del presente. Un momento que
prometía perdurar por siempre.

Dorothy sintió como sus fuerzas menguaban y, ante un rápido y breve
chasquido que el sujeto realizó con los dedos frente a su rostro, cayó desvanecida en
brazos de Tituba, quien la sostuvo por la espalda. En un último vestigio de
conciencia, creyó escuchar reír a la mestiza.
A partir de aquel turbador encuentro, fueron varios los días que se halló
postrada en cama, abrumada por inexplicables estados febriles y sueños en extremo
alarmantes. Con escasos períodos de lucidez, pudo notar la presencia de Tituba a su
lado ocupándose de ella, como así también la de ese alarmante personaje, sentado
invariablemente, en uno de los sillones de su recámara, bajo la tenue luz de las velas,
contemplándole. Aun cuando deseara con todo fervor librarse de su presencia, se
encontraba tan débil que no conseguía articular gesto ni palabra. Por entero inhábil
y a su merced.
Luego de un par de semanas infernales, sobrevino una paulatina pero notable
mejoría. Advirtió que permanecía más tiempo sola en su habitación, la fiebre había
cedido y empezó a dormir sin el tormento de angustiosas pesadillas que
últimamente trastornaban su descanso.
Al despertar una mañana, alguien había corrido las cortinas de su cuarto,
dejando penetrar la cálida luz del día. Comenzaba a disfrutar lo agradable del
momento, cuando Tituba entró, sosteniendo una bandeja colmada con platillos para
un tardío desayuno en cama. La sirvió como si nada fuera de lo normal hubiese
acontecido; aun así, lucía esa mueca en los labios que Dorothy conocía bien. Supo
que la mestiza tenía muchas cosas que decirle, siendo exactamente eso lo que ella
precisaba: explicaciones.
Sin dudarlo ni esperar autorización, haciendo alarde de una conducta
displicente e impropia para una criada, cosa que era frecuente en ella, Tituba tomó
asiento a los pies de la gran cama.
—Muy bien Dorothy, creo que ahora es cuando inicia la travesía final hacia tu
auténtica misión―le dijo la bruja―. Te advertí que nunca podrías huir de Él.
Simplemente te localizaría donde quiera pretendieras ocultarte. Pues bien, ya está
aquí, en casa. Haciéndose cargo de todo lo que le concierne. —Volvió a sonreír de
modo irritante—. Aquel odioso y fanático Prefecto amigo de tu marido, nunca dará
con este sitio. Por otro lado, George Graham ya no representa ni un problema, ni
una carga, su tiempo de vida útil con nosotros al fin ha terminado.
El espanto que principiaba a manifestarse en la expresión de Dorothy fue
reprimido por un gesto imperativo de la criada.
—Descuida, fue un procedimiento sencillo y nada cruento, puedes estar segura
de ello. Tan solo le administré una dosis mayor de su poción para inducir el sueño,
pero asegurándome de que esta vez, este sea eterno. —Con un gesto socarrón,
Tituba prosiguió con su monólogo—. Sucede, mi reina, que por mucho que lo
precisaras vivo, a nuestro huésped le desagradaba su presencia. El caso es que tú
provocasteis en Él un deseo irrefrenable por tenerte. Si hay algo que no puedo negar,
es que posees una belleza extraordinaria y, sumado a o distintivo de tus atributos, le
ha sido inevitable sentirse seducido. —Con evidente muestra de celos, efectuó una
breve pausa mientras disfrazaba el destello de su mirada—. Ha decidido tomarte
como esposa. La ceremonia se llevará a cabo dentro de las próximas semanas, al

término de su último viaje al continente africano.
―¿África? ―logró preguntar Dorothy, paralizada.
―Sí, África ―respondió Tituba, con algo de fastidio por la interrupción―. Es
allí donde usualmente se dirige, a fin de contactar con fuerzas y conocimientos
ancestrales.
—Mi hijo… ―susurró inquisitivamente Dot.
—He allí el pormenor sobre el que vine a poner en tu conocimiento —planteó
cruelmente Tituba—. El destino de Robert está sellado. Arthur, como el Amo
decidió llamarse en esta vida, considera que el niño debe partir a Londres una vez
realizados los esponsales.
―¿Partir?, ¿de qué hablas, maldita perra traicionera? —le soltó Dorothy
furiosa.
—Tranquila, si bien los planes han cambiado, lo hicieron solo relativamente.
El pequeño continúa siendo parte de nuestro acuerdo ya que por cierto es quien
lleva en su sangre el precio que deberás pagar―. Hizo un gesto con las manos, como
intentando detener el esperado estallido de su ama―. Solo se trata de una pequeña,
digamos, postergación. Él crecerá, llegará a ser adulto, pero esta concesión de
tiempo será efectiva con la condición de que lo haga lejos de ti y, sobre todo, de
nuestra labor aquí en la casa. ―Luego palmeó las piernas de Dot con irónica
conmiseración y puntualizó―: A su regreso, Arthur sabrá darte razones y
respuestas. Solo Él puede hacerlo, no yo. Será así como todo finalmente cobrará
sentido para ti.
Completamente atónita, Dorothy aguardó que la esclava se marchara de la
recámara, y trató vehemente aferrarse a su amuleto protector, descubriendo que
este había desaparecido.
Los días y las semanas se sucedieron en un estado de incertidumbre y
abatimiento difícil de sobrellevar. Arthur regresó y con él, lo inevitable. Los
acontecimientos se precipitaron en una vorágine de situaciones. El momento había
llegado. Los esponsales se formalizaron en el marco de una ceremonia privada, sin
intermediación religiosa tradicional y administrada por un inabordable nativo
africano de avanzada edad, que Arthur trajo consigo. Transcurrió inusual, atípica y
en una lengua que, por inexplicable que parezca, Dorothy había comenzado a
comprender.
El pequeño Robert no estuvo presente, eso la entristeció. En lugar de arras
matrimoniales, Arthur le obsequió un nuevo amuleto tallado en hueso con
incrustaciones de cuarzo, el que prohibió se quitara jamás.
Una sensación de total desconcierto se apoderó de Dorothy luego de la
ceremonia, la que fue más similar a un ritual pagano que otra cosa. El efecto
aletargante de los brebajes y pociones que consumieron le obnubilaron alucinantes
la mente. La noche de bodas le resultó abominable; no se advertía dueña de su
voluntad, carente de sentimiento alguno. Desfiló indolente por situaciones muy
caóticas, como intercambios de sangre y grabados de símbolos que abrieron heridas
en su piel.

El rostro de su nuevo esposo, por momentos, dejaba de parecerle humano;
además de que no siempre estuvo segura de yacer solo entre sus brazos. A pesar de
ello, persistía insensible. La violencia y el dolor perpetrados durante el rito cesaron
de afectarle, como si le hubiesen arrancado el corazón, o al menos, lo poco que
quedaba del mismo.
Solo podía recordar con claridad, unas pocas palabras que Tituba le susurrara,
mientras ella yacía tendida a merced de siniestras posesiones.
―La Dorothy Swillings que conocías y creías ser, ha muerto hoy. Tu soberbia
se trocó en castigo. De ahora en más, solo serás la Concubina del Oscuro. En tanto,
mi Señora Amonet emprende el camino de la resurrección y retorna a nuestras vidas.
El fin había soltado amarras y venía por ella, trayendo consigo una
innominable cuota de horror.
Ahora estaba casada con el ser más temido y oscuro de la Creación. Quien,
además, era su verdadero padre.

CAPITULO 10
Richard:
¿Fantasía o Realidad?
Campiña londinense, Siglo XVIII
Richard despierta en aquella habitación, a la que ingresara por una de las
puertas de la sala circular. Un terrible dolor de cabeza lo tiraniza. Se aprecia a fondo
confuso. Sin lograr diferenciar entre evidencia y presunción, apenas consigue
retener en pensamiento unos pocos fragmentos de todo lo ocurrido hasta el
momento, en el mismo lugar donde se había encontrado con el hombre que revelase
ser su padre. Y que por cierto… ¿Dónde estaba?
Rememora la conversación que sostuvieron previo al golpe que lo tumbara en
el suelo. Pero también el sueño. Todas esas imágenes, con Robert como protagonista
de una horripilante historia acaecida en esa misma casa.
¿Habrá sido aquello cierto? Indiscutiblemente todo concuerda, cual si hubiese
retrocedido en el tiempo, 20 años atrás y presenciado cada detalle de lo vivido por
su padre con sus propios ojos.
¡Cielos, no! ¡Todo tiene que ser un maldito sueño! —persiste negándose— ¿Pero
de ser así, cómo he llegado hasta allí? Solo cuenta con la convicción de que le es
imperioso escabullirse sin demora del sitio. Concentrándose en ello, se le hace
presente la sentencia escrita en aquel papiro amarillento bajo la pirámide: «una
puerta lo sacaría de allí, las otras acabarían con él». Más o menos ese es el concepto
que le ha quedado claro. O quizá no. ¿Cómo saberlo?
Se incorpora veloz y definitivamente despavorido, al descubrir que, desde cada
rincón, libro u objeto allí disperso, múltiples y gigantescos insectos, varios de ellos
octópodos, surgen en considerables cantidades, atravesando amenazantes todo el
hábitat.
Se apresura en busca de escapatoria, pero no la encuentra, al menos no por
donde ha entrado. Aterido por el pánico y la zozobra, registra el espacio entero.
Desplaza estanterías, ajetrea libros, esperanzado en revelar una salida oculta. De
pronto, atolondrado, tropieza con uno de los muchos objetos dispersos y cae,
golpeándose con fuerza la cabeza.
¡Maldita sea! Se desmaya de nuevo.
Cuando recupera la conciencia, por tercera vez este día, su entorno es otro.
Ahora se halla tendido sobre la sanguínea mancha en el corredor, frente a la puerta
del cuarto infantil que perteneciera a su padre. No alcanza a establecer con claridad
nada de lo sucedido, todo se le expone cual una secuencia de escabrosas imágenes.
Lo único cierto, es que se trata del lugar donde su padre había sido asesinado por la
joven pelirroja, dos décadas atrás.
Se incorpora al momento, totalmente asqueado. Pantallazos de lo

supuestamente acontecido la noche antes, azotan su mente consternada. Persiste en
atribuir tales «recuerdos» al probable exceso de vino con el que acompañara la cena.
Había sido un completo desatino retomar luego, y en plena madrugada, la
exploración de los múltiples vericuetos de la casona. Ahora más que nunca, está
absolutamente convencido de su estupidez.
Por otro lado, también debe considerar lo propicias que fueron, para el caso,
las tenebrosas condiciones del ambiente, respecto de estimular negativamente una
imaginación susceptible como la suya; eso sin contar con las malhadadas historias
que su madre le relatara, antes de salir de Londres.
Mientras repasa todo este contexto inmerso en el devaneo de su mente
impresionable, el miedo puede más y, negándose a toda eventualidad de que aquello
esgrimiera un mínimo rastro de veracidad, se encamina a la planta baja lo más
rápido que sus piernas le permiten.
Una vez allí, revuelve el interior de su equipaje en busca de una nueva muda,
ya que aún permanece descalzo y a medio vestir. Se cambia con prisa, pero tan
convencionalmente como siempre. Luego, cuando vuelve a empacar, justifica su
actitud de asumida cobardía apoyándose en el hecho de haber constatado que la
propiedad es ostensiblemente grande y consecuente con el estado de abandono
generalizado en que se hallaba, riesgosa de recorrer sin compañía. Llega así a la
irrefutable conclusión de que lo más adecuado será deshacerse de ella cuanto antes.
Obviamente, a través de una oportuna venta.
Durante ese lapso, escucha sonidos procedentes del corredor a su izquierda, el
que según antiguos planos que había encontrado sobre el escritorio, conducía a la
cocina. No atina reaccionar al respecto. Simplemente se queda allí, estático, detrás
del escritorio escasamente iluminado por la luz que atraviesa la ventana con el vidrio
roto, mientras sostiene una serie de documentos que ha decidido llevar a Londres
para analizar con más calma.
Unos pasos se dejan oír, aproximándose desde aquel pasadizo. ¡Cuán grande
es su sorpresa, cuando la silueta de su quejumbrosa, egoísta y recelosa madre, Alice,
surge, sonriente y sujetando una bandeja con pan, fresco y abundante café caliente!
Su estupor no puede ser mayor. ¿Alice en la mansión? Ella sonríe ampliamente
―¿Acaso pensabas que permitiría que mi único hijo acudiera a este espantoso
lugar desprotegido y completamente solo? —dice ella, meneando la cabeza y
dándole un rápido beso en la mejilla―. He llegado esta mañana muy temprano, al
ver tus cosas aquí y escuchar ruidos desde los pisos superiores, supuse que te
hallabas ocupado explorando. Como a mí no se me dan muy bien esos trajines,
preferí en cambio, prepararte el desayuno. ―Baja la vista, como perdida en la
conciencia de alguna vieja culpa. Suspirando, prosigue con sus explicaciones—.
Cuando te fuiste de Londres, decidí revisar el ático donde solía encerrarse tío Alfred.
¿Y qué imaginas? Descubrí referencias muy interesantes respecto de esta casa, como
certificaciones históricas y datos sustanciales relacionados con la historia familiar,
especialmente en lo inherente a su genealogía.
La mujer no cesa de hablar, mientras dispone la mesa sobre el mismo escritorio
que Richard utilizara antes.

—Creo que, si ya estás listo para regresar a casa, una vez en Londres, deberías
verificarlos personalmente. —De repente y como si acabara de recordarlo, le
pregunta al joven—. ¿Quién es, si se puede saber, la bella mujer que has traído
contigo? Bribonzuelo, no me habías comentado nada sobre el hecho de venir con
alguien. Lo supe solo al llegar.
Por fin, y aunque ya parecía imposible, la dama guarda silencio, manteniendo
inquisitiva su mirada sobre el sorprendido y bastante apabullado Richard.
Alice, en toda su vida, nunca demostró ser una persona jovial o comunicativa,
tal y como se comportaba en este preciso instante. Segundo, odiaba este lugar hasta
las lágrimas. ¿Cómo fue que dejó de lado todo aquello para venir y presentarse aquí,
de modo tan natural? Por último, ¿de qué mujer le estaba hablando? Él había venido
solo.
Cuando se da cuenta, ella ya lo conduce empujándolo por los hombros hacia
una de las sillas, donde lo sienta frente a una taza de café. Después, apoyando los
brazos sobre el escritorio, espera el acuse de una respuesta, entretanto esboza una
sonrisa de complicidad picaresca.
―No tengo la menor idea de lo que me hablas, madre —contesta Richard―.
Nadie me ha acompañado, con excepción del horrible chófer que contraté, por
cierto, bajo tu consejo, en esa pésima agencia de Londres. El muy cretino no dudó
en dejarme plantado frente a esta misma puerta, antes de que tan siquiera hubiese
descorrido el cerrojo.
—¡Oh! ¿Te refieres al señor de la joroba que tan amablemente se ofreció a
traerme él mismo desde Londres, siendo que ya estaba muy entrada la noche? Nadie
más quiso hacerlo. Tenía la premura de llegar aquí tan rápido como fuera posible,
cuando mucho en la mañana —dice Alice, sin mirarlo a los ojos―. Pues conmigo se
ha portado decorosamente. Además, ha sido justamente él quien recogió a la joven
que salía de esta casa. Así es que pude verla Richard. Ambos me ayudaron con el
equipaje y cerraron el portal detrás de mí. Por cierto, no tengo idea de cómo hubiese
entrado si ella, oportunamente, no hubiese cruzado el umbral, permitiéndome el
ingreso. Tú no estabas en la planta baja y quién sabe si escucharías mi llamada —
acotó Alice.
Por unos minutos, los dos se abstienen de hablar, aun cuando sus razones para
hacerlo difieren subjetivas. Más tarde, con gesto adusto, ella inicia uno de sus
habituales sermones:
—Aparte de todo eso, hijo, y cambiando un poco el tema, es indudable que
comprendo el hecho de que ya seas todo un hombre y, que como tal, tengas
necesidades al igual que otro cualquiera. Pero sabes lo que pienso sobre desafiar las
buenas costumbres dentro de los estratos sociales en especial tratándose de gente
de nuestra clase. Además, y esto es trascendente, está la cuestión sobre la diversidad
racial. Espero sinceramente que esto que descubrí hoy día se trate solo de un desliz
de tu parte. Hay cosas que, desde mi punto de vista y el de la sociedad en la que
vivimos, no deben de mezclarse.
Cada vez más sorprendido por los argumentos de su madre, Richard echa un
rápido vistazo a la entrada principal, donde ayer mismo había colocado la pesada
tranca de madera. Ya no estaba como la dejara, asegurando la puerta, sino que

eposaba verticalmente, como la encontrara antes, junto a la misma. Resulta obvio
que alguien más la había retirado desde el interior, y no recordaba haberlo hecho él
bajo ninguna circunstancia.
Azorado frente a los inextricables sucesos por los que continuaba atravesando,
apenas si escucha poco más el continuo parlotear de su madre. Decreta imponer
algo de claridad sobre el caos en el que se halla inmerso e interrumpe a su madre.
—Dime, madre, ¿a qué te refieres con diferencias raciales y todo eso?
—¡No nos hagamos los tontos, Richard! Estoy hablando de la joven que salió
de aquí esta mañana. De la mestiza —enfatiza Alice concierto ímpetu.
La sangre de Richard se congela en sus venas.

CAPITULO 11
La Visita de Alice
Ni bien Richard tuvo claro que nada es como parece y todo puede ser aún más
extraño que la vida misma, cuando esta es desafiada por entidades sobrenaturales,
determina que su vacua e insignificante mentalidad, restringida por preceptos
estructurados dentro de una educación y devenir existencial netamente
conformista, no le será de utilidad alguna en el momento de enfrentarse a las
manifestaciones que, significativamente, esta casa le ha expuesto. Tampoco puede
arriesgar conjeturas insustentables sobre lo que pudiera o no ser real dentro del
plano en el que su vida se desarrolla, o frente aquel otro desconocido, en el que
algunos, al igual que él, fueron intimados a penetrar.
Mientras Alice, en apariencia inocente a las profundas cavilaciones de su hijo,
intenta poner algo de orden en la sala, empeñada en su recién descubierto rasgo
parlanchín, Richard toma asiento en una de las sillas y golpea con el puño la
superficie del escritorio, elevando la voz de modo inusualmente autoritario.
―¡Basta madre! ¡Necesito algo de silencio aquí!
Fijando la vista sobre algún punto justo en medio de la nada, intenta organizar
cada uno de los sucesos transcurridos, partiendo desde el instante en que abordara
el automóvil que lo trajera desde Londres.
No obstante, ante la brusca reacción de Richard, Alice deja caer la bandeja que
sostenía, desparramando la escasa vajilla en la que le ofreciera el desayuno. No
pronuncia palabra alguna, ni un mínimo gesto se dibuja sobre su empalidecido
rostro. Escabulléndose subrepticiamente, se desvanece en la oscuridad del corredor
izquierdo.
Unos minutos, quien sabe cuántos, pasan desde aquel impetuoso estallido.
Richard continúa con la mirada extraviada introspectivamente, clasificando sucesos,
concatenando hechos, forjando hipótesis. Lentamente se pone de pie y, plantándose
frente al inicio de la escalera, hace ademán de tomar el barandal. Su mano queda
allí, suspendida en el aire, apenas a unos centímetros de la madera trabajada. Cual,
si asumiera forma de brisa, un susurro le alcanza, atravesando su espalda,
envolviéndole la nuca, despeinando el rubio cabello:
― Vamos, decídete, Richard! ¡Decídete!
Asiéndose con firmeza, comienza a subir los primeros peldaños. A medida que
avanza, el corazón pierde templanza, mas su determinación persiste inalterable. Se
encuentra ya por el tercer escalón, cuando percibe un repentino alboroto de
sombras y rumores, desplegando su presencia, apenas bordeando el primer piso: sin
subterfugios, sin sorpresa, libremente, justo en la cima, donde se dirige sin dudarlo.
In crescendo y conjuntamente con tales fenómenos, nacidos seguramente en
el tenebroso caos que avasalla la casa por completo, comienzan a escucharse
lamentos, suspiros, sollozos, risas, gemidos de agonía.
Sin embargo, nada parece sorprenderle, menos detenerle. Richard siente y sabe

que debe proseguir, esta vez cotejando cada mínimo detalle de modo eficaz. Toma
conciencia de que no se trata de una sencilla mansión deshabitada, llena de polvo,
recuerdos y maderos rechinantes. Se halla en casa, Su casa, la morada de sus
antepasados. Atestada de todas y cada una de sus esencias, plena de residuos, los
que de algún modo encontraron la manera de revelarse a través del tiempo.
Valiéndose de energías muy poderosas y sustentadas por efluvios de prácticas
inmemoriales, ejecutadas durante pasadas vidas terrenales, adquiriendo el señorío
de la más profunda oscuridad, para así coexistir a través de los siglos dentro de estos
muros. Los que ahora, también le pertenecen.
Como quiera que sea, se trata de su historia, su familia: Su herencia.
Cuando la desenfrenada actividad espectral allí, en la meta de su ascenso, ya
casi llega al clímax de lo inenarrable y, mientras Richard apoya el siguiente paso
sobre el cuarto escalón, un fuerte e inesperado golpe detrás de la cabeza lo derriba
inconsciente, rodando hacia el pie de la gradería.
El silencio se apodera abrupto del espacio. Cada una y todas las presencias se
paralizan, suspendidas en la atmósfera atemporal, como si atónitas les restara ahora
disiparse, muda y espontáneamente, hacia los rincones más ocultos. Las voces, los
sonidos, reprimen su clamor, bifurcándose entre pasillos, surcando habitaciones,
rodeando el mobiliario, escapando por entre rotos ventanales.
Un demencial e infrahumano aullido retruena cual reclamo, provocando ecos
contra la zona muerta entre los objetos polvorientos y la frágil insonoridad que la
rodea. Fraguando desde el infierno mismo un torbellino arrasa, con furia vengativa,
el cuidadoso peinado de Alice, quien se halla inexpresiva junto al cuerpo de su hijo,
ahora tendido en el suelo. Desde su mano derecha cuelga el antiguo reloj de arena
que ha utilizado para abatir al joven, porque se encontraba en camino de su propio
averno.
La mirada de Alice se torna fría, dura, retadora, en dirección a lo que fuera que
fluye desde arriba. Ni el aullido o el inesperado viento, o aún la certeza misma
consiguen opacar la resolución y prestancia que Alice esgrime en aquel instante
clave.
Unas pequeñas gotas de sangre resbalan desde la ornamenta de aquel
instrumento con el que golpeara al muchacho. Elevándolo ante sus ojos, centra la
vista de modo hipnótico en los cristales de arena que se escurren, ahora e
inexplicablemente, en sentido opuesto.
―El tiempo… ―murmura con voz profunda. Un extraño brillo titila repentino
y fugaz en sus pupilas.
Dejando caer el arma improvisada, acude sin prisas en busca de un mohoso
cojín para colocarlo bajo la nuca de Richard. Al hacerlo y durante el procedimiento
de acomodar la cabeza inerte del muchacho, nota que de entre los dorados cabellos
que tanto ama, brota una no muy excesiva cantidad de sangre, pero suficiente como
para humedecer con ella su propia mano. Queda brevemente absorta en la
contemplación del rojo intenso que luce aquella mancha, pasando luego a observar
el semblante del muchacho, en tanto limpia la mano ensangrentada sobre el faldón
de su vestido.

En una delicada y sutil demostración de afecto, despeja la frente del joven,
deteniéndose en ese gesto unos minutos. Rodea cada ángulo, cada surco de su faz
con el extremo de sus dedos. Luego, incorporándose, se encamina con toda calma
hacia donde reposan las maletas. Comienza a meter en ellas todo cuanto Richard
trajo consigo. Sobre el escritorio, repara en los documentos que su hijo sostenía en
manos cuando le sorprendiera por la mañana. Decide guardarlos también, pero en
su propia valija, colocada algo más distante.
Cerca del pasadizo que conduce a la cocina, una presencia casi corpórea la
contempla silente. Ella lo intuye de inmediato, pero no levanta la vista desde donde
se halla en cuclillas.
—Supuse que te encontraría aquí. Te esperaba. Gracias por advertirme…
Robert ―dice, mientras sus ojos se llenan de lágrimas.
Robert, o mejor dicho su espectro, permanece de pie, apoyado sobre uno de
los muros del pasillo con las manos hundidas en los bolsillos de su pantalón.
Deleitándose ante la visión de la mujer que tanto amara y a la que había convertido
en su esposa, apenas conociéndola. Subyugado por su belleza e inteligencia, no le
importó en nada el hecho de ignorar por completo detalles sobre su pasado o
procedencia, desafiando así las costumbres y el protocolo de su clase.
Esa era su Alice, a quien dejó sola y con Richard recién nacido, el maldito día
en que viniera por su herencia, encontrando aquí, el lóbrego y fatal destino que lo
condujo directo hacia una traicionera muerte.
Continúa mirándola, con una mezcla de gozo y añoranza. Mas nada consigue
borrar de su fisonomía aquella inquebrantable expresión de torturada tristeza,
dominado por una esperanza que ya concibe extinta.
De pronto, Alice se incorpora, como si ya no resistiera lo tenso de la situación,
y voltea, sacudiendo nerviosamente el polvo de sus manos, en dirección a quien
había sido su esposo.
Robert quita las manos de los bolsillos y esboza una tímida sonrisa.
―Robert… ―pronuncia Alice con la voz descompuesta por el llanto.
—Alice… ―responde él con suavidad.
Mientras ambos se precipitan uno en brazos del otro, recios golpes retumban
en la sala desde el portal de entrada. El tiempo se detiene. Alice ve la imagen de
Robert disolviéndose en el éter, dejando tras de sí la estela de su presente ausencia,
ahora reemplazada por el polvo que flota indolente
Ella traga sus propias lágrimas y, ahogando un lamento, inspira con fuerza,
buscando valor para seguir entera. Se dirige a la puerta. Abre presurosa. El jorobado,
chófer que le transportara tanto a Richard como a ella misma, se encuentra de pie
sobre el umbral, haciendo girar nerviosamente la gorra de su uniforme con los
dedos.
—Mi Lady ―dice a modo de saludo, inclinando la cabeza casi calva en señal
de reverencia—. Aquí me tiene usted, a vuestra disposición, para ayudarle en lo que
guste mandar.

Alice señala el cuerpo inconsciente de Richard, tendido al pie de la escalera y
las maletas cerca del viejo escritorio.
—¿Podrá usted con todo? ―inquiere, ciertamente indiferente la mujer.
—He traído ayuda, mi Lady —responde el sujeto, corriéndose a un costado y
señalando, tras de sí, a una delgada figura encapuchada que aguarda silenciosa junto
al vehículo.
—Bien. ¡De prisa, antes de que mi hijo despierte y la noche caiga sobre
nosotros! —ordena Alice, imperativa—. No debe alcanzarnos ni en esta casa, ni
mucho menos durante el trayecto por los bosques. —Mira con insistencia el gris
plomizo que luce el cielo—. La tormenta es inminente. ¡Apresuraos!
El jorobado y su ayudante ingresan con rapidez a recogerlo todo. Primero, el
cuerpo inerte de Richard; luego, las maletas.
Cuando casi culminan con la tarea y Alice se apresta a cerrar la puerta, esta se
detiene, como si hubiese olvidado algo. Entonces, voltea a ver el reloj de arena tirado
junto a la escalera. En el acto, se abalanza hacia él a fin de recogerlo, acompañada
por el bramido de un primer trueno.
Sin interpretar con claridad la razón que le impulsa hacerlo, insiste en su
denuedo. En tanto se aproximaba al mismo, advierte que, desde el primer descanso
de la majestuosa gradería, desciende una negra y espesa bruma, reptando sigilosa y
con idéntico destino.
Adelantándose a tomar la antigüedad entre sus manos, observa que la
repulsiva manifestación rebasa ya el húmedo rastro de sangre absorbido por el cojín,
donde momentos antes reposara la cabeza herida de su hijo.
Serpenteantes trazos de la indefinible presencia se dispersan cual tentáculos,
procurando alcanzar los bordes ensangrentados del reloj, con la clara pretensión de
arrebatárselo.
Alice, lejos de soltarlo y con una extraña sonrisa triunfal sobre sus labios, se
aleja veloz, aferrando el preciado tesoro; lanzándose esta vez sí, fuera de la casona,
no sin antes cerrar la entrada con un sonoro portazo. Ni el grosor de la madera ni el
de los grises muros que protegen la casa, logran acallar un nuevo, aterrador y
escalofriante aullido, que proviene desde el interior.
Una vez en el automóvil y con Richard ya recostado en el asiento trasero, ella
sube delante, junto al conductor. Entonces, recuerda al joven asistente.
―¿Y su ayudante? ¿Dónde está él? No veo que nos reste espacio para llevarlo
con nosotros ―pregunta al chófer.
El hombre sonríe de forma indefinida, mientras señala la ventanilla junto a la
dama.
La delgada figura se halla justo allí, a su costado tras la portezuela, con la
capucha todavía ocultándole el rostro. Alice rebusca en su pequeño bolso de mano
por algo de dinero que ofrecerle en agradecimiento por su oportuna colaboración.
Antes de que pudiera entregárselo, el joven misterioso se quita la capucha,

dejando al descubierto una larga, negra y rizada cabellera, cayendo sobre sus
hombros y realzando la singular belleza de su piel morena… mestiza.
Se trata, nada más ni nada menos, de la muchacha que Alice describiera a
Richard durante el desayuno y que sin saberlo ella, formaba parte inolvidable de las
alarmantes y descabelladas vivencias del joven.
Tras una rotunda mutación en el ambiente, Alice, lejos de sorprenderse ante
la revelación, esboza una sonrisa inusual y tierna para con la mujer. Dejando caer
las monedas en el interior del coche, extiende su mano hacia ella. Con la palma
recorre su rostro afectuosamente, diríase que con orgullo y complacencia.
Tituba coge la mano que le acaricia entre las suyas y la besa con ternura.
—Ahora te puedes marchar, hija —dice.
—Volveremos a vernos. Gracias y hasta siempre, Madre ―responde Alice,
mientras el coche se pone en movimiento. Los dedos entrelazados de ambas mujeres
se separan a la fuerza. Tituba corre algunos metros detrás del auto con los ojos
lacrimosos y el corazón palpitándole con fuerza.
Tras del volante, el chófer sonríe satisfecho. Situado más allá de la ignorancia
o el asombro, también él constituye una pieza más dentro de la intrincada historia
que comienza a desplegarse sobre el horizonte existencial y sin tiempo de estas
personas.
Mientras se alejan camino a Londres, atravesando el bosque y ya fustigados por
una tormenta que amenaza convertirse en demencial, aquel tenebroso y espectral
fenómeno al que Alice se enfrentara, forma un círculo concéntrico alrededor del
rastro sanguíneo. Desde la oscuridad de su vórtice, emerge una maraña de cabellos
rojos que, irguiéndose, perfilan una silueta femenina, izándose incontenible e
iluminada por los relámpagos que fustigan la estancia.
Así, mágica y misteriosa, se incorpora de forma perfecta la distintiva figura de
la joven pelirroja que veinte años atrás, asesinara al primer heredero: Robert
Graham; y que inclusive ayer mismo, acosara a su hijo Richard.
Algo más distante, la presencia de Robert inicia su transformación,
materializándose paulatinamente más definida. Rodeándose a sí mismo con los
brazos y plegado sobre el vientre, llora desconsolado, al cabo su mustio corazón
empieza a latir muy quedo, muy lento y breve, tiñendo con suave arrebol humano
el rostro gris y acartonado que luciera durante todos estos años de encierro, abismo
y tormento.
Ya no había posibilidades de huir, de obtener la paz. Había quedado
definitivamente prisionero de un destino rubricado por su propia madre,
obligándolo a cumplir pactos heredados sin su connivencia.
Está condenado ahora, a pesar de toda su resistencia, a la inclemencia de un
apetito insoportable que pronto sesgaría en él hasta el último atisbo de humanidad,
preservada muy a pesar de Dorothy, su progenitora. Fortaleza conquistada con el
único fin de jamás derramar la sangre y vida de su hijo. Aunque quizá ya no le sea
posible evitarlo.

Indeclinable, Robert se negó durante dos décadas someterse al destino
establecido por el Pacto de Sangre que los ha destruido a todos, obstinándose en
nunca privilegiar las sombrías ventajas de alcanzar la Inmortalidad a costa del
sacrificio de su propia descendencia. No obstante, ahora Robert es consciente de
que su accidental e involuntaria conversión ha dado inicio.
Pronto perdería el control de su voluntad y, carente del discernimiento, el
alma, la gnosis o la misericordia humana, simplemente advendría ser un integrante
más del maldito Clan del Rito, adoptado por sus ancestros, con la anuencia y
preponderante colaboración de la mujer que le trajera al mundo.
Había sido tanta y tan dura su lucha por mantener a Richard alejado de la casa.
Desafiando todos los preceptos, ganándose la ira de sus antepasados, quienes
moraban dentro y fuera de la abominable propiedad…pero nada funcionó. Incluso
intercedió por Richard, realizando pactos que comprometían su obediencia y sus
favores por toda la eternidad, siempre que dejaran de lado el sacrificio de su hijo.
¡Oh Dios! Casi lo había logrado. Un día atrás se las ingenió para acudir ante Alice
entre sueños, induciéndola venir en rescate de su hijo y evitar así que perdiera al
joven como hace años lo había perdido a él.
Sin embargo y, a pesar de todos sus esfuerzos, Robert debe admitir que no
existe plan perfecto. Es nada menos que la extraña actitud de Alice la que termina
por provocar el incidente de la sangre derramada. Si bien esta no ha sido mucha,
como es requerido a fin de renacer como un ente demoníaco, esas pocas gotas
vertidas fueron suficientes para despertar la maldición que lo estigmatiza. La que ya
no cree posible detener.
Como consecuencia de las maquiavélicas jugarretas de un destino
incontrolable, su batalla resulta vana y el triunfo inclina la balanza en favor del Señor
Oscuro.

CAPITULO 12
Anamnesis
Londres, siglo XVIII
Pasan varios meses desde que Richard retornara a Londres. El día mismo de su
arribo, despierta en el propio lecho, rodeado por la calidez metódicamente
estructurada de su hogar.
Alice se desvive por atenderlo, procurando distraer cada instante de sus días
con nuevos desafíos y posibilidades. Inclusive, una vez él se hubo recuperado, tuvo
la ocurrencia de presentarlo con distinguidas jovencitas citadinas, todas
procedentes de buenas familias, juiciosas y, a su gusto, excelsamente educadas.
Él, sin embargo, se mantiene inmerso dentro de un tenaz estado introspectivo.
En apariencia, ha perdido la memoria de todo lo recientemente sucedido.
Aquella tarde tormentosa en que abandonaran la casona, mientras aferraba sus
manos a las de Tituba, Alice recibió de ésta un pequeño frasco, conteniendo un
extraño líquido en su interior. Perspicaz, intuye el uso que debía darle. Cuando el
joven intentó, ya avanzada la travesía, abrir los ojos, fue lo primero que le dio a
beber. Completo, hasta la última gota.
Segundos después, Richard volvió a sumirse en un profundo sueño del que no
despertó durante días. Presa de incomprensibles estados febriles y angustiosos
sueños, no dejó en ningún momento de ser vigilado y confortado por su madre. En
tanto ella aprovechaba la ocasión, abocándose al escrutinio de aquellos libros y
manuscritos que el joven había encontrado en la mansión.
Cuando por fin recobra fuerzas suficientes para incorporarse por sí mismo de
la cama, Richard comienza a deambular por la casa melancólico y distraído. La
sensación de que algo huyó de su memoria no le abandona. Cosas que ha dejado
inconclusas. Esto parece consumirlo internamente. A pesar de ello, Alice no claudica
en su intrepidez bizarra de llevar a cabo su velado plan.
Poco a poco, Richard reanuda sus habituales excursiones a través de la niebla
londinense. Esta vez más solitario que nunca e identificado con el esoterismo propio
de esta urbe, el que sin lugar a dudas, estimula remembranzas en su fuero interno.
Alice, al notar que Richard retoma, aunque parcialmente, retazos de lo que
fuera su anterior rutina, sin evidencias de haber recobrado la memoria, depone su
abnegada dedicación. Sintiéndose de algún modo liberada, baja la guardia respecto
a lo estricto de su vigilancia y cuidados, abocándose con creciente asiduidad a la
inercia de inusuales trajines sociales.
Durante las pocas noches en que Richard decide quedarse encerrado en su
habitación, se contorsiona entre las sábanas, poseso de confusos letargos, pesadillas
y negros augurios; los que le hostigan sin darle paz. Aun así y al igual que en el
pasado, persiste en disimularlos frente a su madre. Transcurre la mayor parte de su
tiempo elaborando un collage mental, donde sitúa una a una las piezas dispersas de
su perturbada gnosis.
Se le antoja dilucidar las razones que en el pasado propiciaran el aislamiento

de su tío Alfred, especulando intuitivamente, que es allí donde hallará la punta del
ovillo. También es consciente de que su madre le refirió ciertas vicisitudes al
respecto en alguna oportunidad, mas no es capaz de recordarlo. Esto exacerba su
intriga, pero sigue sin atreverse a comentar nada sobre el tema. Teme que Alice
considere la posibilidad de que estuviese perdiendo la cordura.
Durante uno de esos días en que su madre se ausenta de casa, Richard le
escamotea unas llaves ocultas en su tocador y se encamina hacia las escaleras del
ático. Cuando se encuentra frente a ellas, la súbita imagen de otras similares azota
su mente, del mismo modo en que sobreviene un deja-vu. Pantallazos que no logra
detallar arremeten sus pupilas, permitiéndole verse en el interior de un sitio que le
resulta familiar. Pero, aun así, quimérico e irreal.
En el momento preciso en que Richard se halla presto a subir la escala, oye la
puerta de entrada abriéndose, y junto a ello la risa... ¿divertida?… de su madre, quien
ingresa sorprendentemente acompañada por un caballero. Este posee una voz
potente y extraño acento. Prodiga a la mujer una seguidilla de galanterías y bromas
que a él le parecen carentes de toda gracia.
Richard se apresura a descender hacia el living. De cara al desconocido
visitante, experimenta la insólita evocación de un pasado indefinido. Alice procede
ágil con las presentaciones del caso.
―Richard, hijo, el señor es un viejo amigo de tu padre, que ha llegado a
Londres apenas hoy, para visitarnos ―anuncia ceremoniosa―. Arturo Conrado Del
Fiore, mi hijo Richard Graham. ―Luego continúa dando explicaciones―
Considerando que Arturo es un extranjero que visita por primera vez Londres y,
habiendo sido cercano a Robert, creo sería muy atinado de nuestra parte hospedarle
aquí en casa. ¿Qué te parece? ―interroga, dirigiéndose al joven.
La prestancia del aludido forastero se manifiesta impactante a sola vista.
Durante momentos que parecen eternos, Richard le observa en detalle: alto, más de
1.95 metros, vestido en gris claro, estilo safari, luce un bronceado añejo sobre su faz
curtida por los años, de unos cincuenta aproximadamente. Su rostro enmarcado por
una barba rubia entrecana, el cabello del mismo tono cuidadosamente peinado
hacia atrás, despejando así la amplitud de su frente sobre unas pobladas cejas
blanquecinas que ensombrecían, en su abundancia, un par de ojos color celeste
translúcido, penetrantes como un par de afiladas dagas.
Amablemente y en forma de saludo, Arturo extiende su mano hacia él.
Correspondiendo dicho gesto y, ante el tacto, Richard percibe inesperada, una
descarga eléctrica que recorre su cuerpo endeble, mientras la potencia de una voz
grave penetra la oscuridad de su memoria adormecida.
A partir de ese momento, los días se suceden de modo atípico en la vida
doméstica; una cierta euforia flota en el ambiente antes monótono y gris. Alice
semeja estar en permanente estado de gracia, brincando de un sitio a otro alrededor
de la visita. Es evidente para Richard que su madre, ha encontrado una buena razón
para rehacer su vida. Y, aun cuando él lo hubiese deseado, no halla argumento válido
que esgrimir en contra de esa relación, la que se presenta como un hecho
consumado.
Tenía que resignarse y aceptar las transiciones que pudiesen sobrevenir. Por

tanto, valiéndose de las actuales circunstancias, el muchacho dispone proseguir, en
uso de una mayor libertad, con sus viejos hábitos. Empieza a desvincularse,
tozudamente, de todo lo que tiene concordancia con aquella realidad. De momento,
mucho más ausente del hogar y, como siempre, frecuentando bares y casas de juego.
Esta vez, sin discriminar mínimamente la calaña de tales sitios. Todo le da igual.
Como justificativo, fundamenta la necedad de su conducta en la
disconformidad irrecusable que le provoca la idea de compartir su espacio o su
rutina con aquellos dos, ahora tan compenetrados.
Temporalmente relegado su proyecto de investigación sobre las cosas del tío
Alfred, nunca devuelve las llaves hurtadas al tocador de su progenitora.
Sencillamente simula olvidarlo, o bien decide no hacerlo. El resultado es idéntico.
Con la llegada del otoño, el compromiso se avecina como un suceso ineludible.
La boda se concertaría durante los primeros días de invierno, época durante la cual
Arturo emprendería otra de sus travesías por mar, a bordo de su propia nave llamada
«Dorothea», en honor de quien fuera su primera esposa, como bien se los había
comentado antes.
Según planes ya establecidos, posterior a la celebración del matrimonio, los
consortes iniciarían un periplo a fin de que Alice disfrutara conocer diversas costas
antes de regresar al continente. Luego y de inmediato, tomaría posesión de su nuevo
hogar. Este hecho, en particular, constituía la mayor sorpresa entre todas las que su
prometido proyectara para ella.
Días previos a las nupcias, Arturo y Richard se quedan solos disfrutando una
bebida en los jardines de la casa. Durante la ocasión, el futuro padrastro propone a
Richard unirse a ellos en su nueva residencia una vez se hubieran establecido.
Richard declina la oferta. Por supuesto que se siente complacido de que su madre
encontrara en Arthur la estabilidad y el sostén que él mismo no logró brindarle, pero
de ningún modo considera necesario ser partícipe de ello.
No obstante, meditar sobre tal oferta trae a su memoria la idea de que, en algún
momento de su pasado inmediato, se vio embarcado en un proyecto que, confiaba,
les brindaría aquella tan ansiada seguridad, tanto a él como a su madre. En su
pensamiento vaga la noción de que se trataba de algo así como un negocio, una
venta… ¿una herencia? Pues no, definitivamente todavía no atina a descifrarlo.
Todavía pensando en ello, nota que Arturo se halla expectante frente a la
posibilidad de que reconsiderase la propuesta. Así que rápidamente argumenta su
firme intención de visitarlos con cierta asiduidad, pero dejando ver que no quiere
dejar su hogar natal. Además de que con las posesiones que Alfred les había legado,
para él es más que suficiente. Menciona vehemente la voluntad de preservar su
independencia, no teniendo el más mínimo deseo de abandonar Londres.
Ante la rotunda negativa, un resplandor antinatural surge repentino en la
mirada de Arturo. A pesar de hallarse cómodamente sentado, a pocos metros de
distancia, sus ojos dan la impresión de surcar suspendidos en el aire el espacio que
los separa, aproximándose hacia el joven, hipnóticos, ineluctables y extraordinarios.
Es ya indiscutible que la situación se ha tornado perturbadoramente extraña;
incluso escalofriante

La voz de Alice, ingresando muy oportunamente desde la calle, pone fin a la
perceptible tensión que impera en el ambiente.
―¿Arturo? ¿Richard? ¿Estáis en casa?
―¡Aquí! ―responde Arturo, haciendo señas desde el jardín interno.
Ya la dama frente a ellos, los dos hombres retoman su actitud relajada y cordial,
como si nada fuera de lo común hubiese acontecido, departiendo ahora sobre
simples trivialidades, como el estado del tiempo en la ciudad.
Desde entonces, la convivencia entre ellos transcurre sin sobresaltos, hasta el
fin de semana en que la boda finalmente se lleva a cabo.
Pocas horas después de la ceremonia privada, la pareja parte de viaje, dejando
tras de sí a Richard, notablemente disperso, pero liberado de toda presión.
Ajeno al control materno, sus borracheras recrudecen. En poco tiempo, aquel
desafuero termina por trasladarse irrefrenable hasta el propio hogar.
En algún punto durante aquella fase de comportamiento disipado, Richard
conoce a una muchacha de excepcional belleza e impactante personalidad. Para su
asombro, la joven trabaja como camarera en de una de esas desagradables y
sombrías cantinas a las que concurre. Muy a pesar de su claridad mental obnubilada
por los efectos del alcohol, a Richard le fue imposible no quedar prendado de ella.
Como es lógico suponer, ambos traban una distintiva amistad, descubriendo
que comparten múltiples aficiones; en especial, el amor por la literatura. Suelen
discurrir largas horas sobre el tema, disfrutándolo enormemente. A partir de
entonces, Maggie, tal es su nombre, acapara la atención del muchacho, casi por
completo, llenando el vacío que subsiste entre él y su perenne soledad.
Richard, por otro lado, considera denigrante que su amiga más dilecta, mujer
inteligente y notablemente instruida, se vea obligada a ganarse la vida trabajando
en sitios como ese. Averigua que la joven no solo es huérfana, sino también foránea;
por lo que sobrevivir en la capital constituye todo un reto para ella.
Aun así, su debilidad por la bebida no ceja por completo, sufriendo frecuentes
recaídas. Esta circunstancia provoca fuertes desavenencias entre ambos,
ocasionando algunos distanciamientos durante no muy prolongados lapsos de
tiempo.
Dominado por una terquedad caprichosa, Richard sobrelleva estos períodos
abocándose de modo frenético a revolver todo cuanto hay dentro de su propia casa,
sin dejar nada al azar. Circunstancia que propicia su retorno al desarrollo del
«Proyecto Alfred», como suele llamarlo, trasladando su furor indagatorio hasta el
ático del anciano. Alimenta la certeza de que allí encontrará la clave para descifrar
aquella sempiterna intriga que lo acucia. Necesita llenar los vacíos de su mente y de
su historia para sentirse un hombre completo.
Con tal idea en la cabeza, un día toma las llaves, sube al ático y se encierra
dentro. Sometido a tan apasionada fijación, la sobriedad comienza a abrirse paso en
la rutina del joven. Cada escrito, apunte, libro o reseña que Alfred dejara inconcluso,
marca una clara diferencia, despejando los velos que separan la memoria consciente

de la que no, permitiendo el resurgimiento de fragmentos de una realidad que le es
propia y menester recuperar, sabe bien.
Casi sin darse cuenta de ello, Richard asume, gradualmente, la actitud propia
de un ermitaño: siempre encerrado en el ático, comiendo mal y cuidándose menos.
Su mero objetivo es ordenar las piezas de aquel rompecabezas que le desasosiega la
existencia.
Durante los seis meses subsiguientes, consigue interpretar ciertos datos de
interés. Como por ejemplo, la historia genealógica de su familia. También, reiteradas
alusiones a una herencia sobre la cual no encuentra mayores especificaciones. Según
registros, la misma se origina en vida de sus abuelos paternos, haciendo mención
frecuente a Dorothy Graham, madre de Robert. Su abuela, luego de enviudar,
contrajo nuevas nupcias con un desconocido. El nombre del sujeto en cuestión le
resulta familiar: Arthur Greenway.
Uno de esos días en que el agobio de la lectura y la falta de alimentos le
conminan a bajar del ático, Richard ingresa en el cuarto de su madre, sin pensarlo.
Rememora los secretos que la misma atesoraba en los recovecos de su tocador.
Decide desmantelarlo por completo. Dentro del mismo cajón donde antes
encontrara ocultas las llaves, descubre también un doble fondo.
Impaciente, destroza a golpes la madera. En el interior de aquel escondite halla
un sobre manila bastante ajado, con el sello roto. Por extraño que parezca, la imagen
del mismo trae a su memoria otro igual. Lo escruta celosamente. Se trata de un
documento de carácter legal. Algo se agita en su mente representando una escena
donde se ve a sí mismo con idéntico oficio entre las manos, transitando un extenso
camino a través de la campiña en dirección quien sabe a dónde.
Tan intensa es la reminiscencia que, al desplegarlo y de forma mecánica,
comienza a recitar de memoria cada uno de los párrafos contenidos en el
documento. Sí, es innegable que se trata del mismo.
Víctima de un agudo vértigo ocasionado por el torrente arrollador de signos,
símbolos, imágenes y sucesos acaecidos en aquel pasado impreciso, se desploma
extenuado sobre el lecho materno, con el escrito desdoblado sobre el pecho. Aprieta
con fuerza los párpados, mas su pensamiento ha emprendido ya un recorrido a
través de insondables túneles, zigzagueando en el laberinto subconsciente.
Una serie de acontecimientos casi claramente perfilados se plasman en su
memoria, aunque no logra concatenarlos por completo. Sin lugar a dudas, se trata
de las pistas faltantes en el acertijo. Abstraído en ello, queda profundamente
dormido, mientras que una tormenta se desata premonitoria fuera de la casa.
Al despuntar el alba, insistentes golpes de la aldaba sobre la puerta principal
le espabilan la modorra. Nota que el fragor de la tormenta ha cesado, dando paso a
una mañana gris de pertinaz llovizna. Incorporándose, procura componer su
aspecto. Todavía somnoliento, desciende a la planta baja, donde los golpes se oyen
impacientes.
―¡Va! ¡Va! —grita en respuesta, tratando de acallarlos.
Una vez frente al pórtico, deviene bizarra una sensación de mal augurio,

acechándolo. Trata de pensar en otra cosa, mientras corre el cerrojo y abre la puerta.
En el pequeño porche de entrada puede ver a los dos que lo aguardan fuera: unos
distinguidos caballeros vestidos muy formalmente y de apariencia simétrica. Todo
en ellos es semejante y monocromo, incluso la sombría y compungida expresión que
ostentan en el rostro.
―¿Señor Richard Graham? ―pregunta uno de ellos.
―Por cierto —responde Richard.
―¿Nos permitiría pasar? ―interrogan los hombrecillos―. El motivo de
nuestra visita tiene connotaciones que quizá fuese más conveniente tratar bajo la
tranquilidad de su morada ―argumenta.
Richard, algo fastidiado y con un gesto breve de su brazo, les permite entrar.
―¿A qué debo el honor? ―inquiere, mientras todos toman asiento―. Espero
sepan disculpar mi apariencia, pero no esperaba recibir visitas.
—Se trata de vuestra madre Alice y su señor esposo, Arturo Del Fiore –enuncia
visiblemente nervioso, uno de los caballeros. Tras una pausa, inspira vehemente,
para luego continuar con el recado―. La embarcación en la que navegaban:
«Dorothea», propiedad de su padrastro y nuestro cliente, ha sido víctima de un
naufragio en alta mar. Por desgracia y hasta donde sabemos, no hay
sobrevivientes. ―El hombre estruja el sombrero que sostiene, después de soltar
abrupto la funesta noticia
Un abisal silencio se consolida en la sala. Ambos visitantes conservan la vista
fija en Richard, a la espera de algún tipo de reacción emocional; lo que nunca sucede.
Richard, impasible y con el rostro inexpresivo, devuelve sus pasos hacia la puerta y,
con un movimiento seco, les invita a retirarse.
Los caballeros se apresuran a hacerlo, notablemente desconcertados. Pero
antes de que Richard cerrase la puerta en sus narices, uno de ellos extrae un ominoso
sobre del interior de su chaqueta y se lo extiende.
―Esto le pertenece. Puede ponerse en contacto con nosotros en cuanto se
sienta mejor. Es pertinente y necesario ―dice, para luego despedirse.
Una vez solo con el sobre entre las manos, Richard se desploma sobre la chaise
longe favorita de su madre, no sin antes tomar al paso una gran botella de licor.
Bebiendo profusamente desde el mismo pico, procura saciar una sed que pareciera
datar de años atrás.
Durante un par de horas, bebe, bebe y sigue bebiendo. Con un cierto grado de
temor, abre el sobre que le fuera entregado. Allí constan detalles legales sobre
propiedades, haberes, cuentas bancarias, cláusulas, bla bla bla. Es solo hasta el
último anexo, cuando su interés despierta. Se le cede, en forma universal, la mansión
que Arturo pretendiera obsequiar a su madre como regalo de bodas. Hay una
pequeña particularidad: no se consignan datos del anterior propietario.
Ahora todo le pertenece a él. Al pusilánime borracho que es en la actualidad.
Últimamente, circunscribió sus ambiciones personales a las limitaciones de subsistir
gracias al legado de su tío. Sin embargo hoy, se ha transformado en un hombre

considerablemente rico, gracias al oportuno matrimonio de su madre con Arturo, y
la ulterior tragedia de su muerte. Del Fiore al parecer, no contaba con otros
herederos.
―Madre… ―murmura para sí, reclinándose contra el respaldo, suspirando y
mirando al techo—. ¿Qué se supone debo hacer?
Muy calmado, aunque disperso y abiertamente triste, toma un prolongado
baño y se viste cuidadosamente. Cada uno de sus movimientos es maquinal,
ejecutando pasos de su rutina de forma sistemática. Luego, cogiendo un paraguas,
sale a caminar sin rumbo por las calles cubiertas de lodo espeso y pegajoso.
En su inconsciente deambular, se traslada bastante lejos, a mitad de la nada y
el todo cubierto por la llovizna persistente. Nada que decir, nadie con quien
compartir aquellos sentimientos encontrados. Solo.
De algún modo, asumir la ausencia irreversible de su madre le ultima sentirse
desprotegido. Nunca supo cuánto recorrió desde que saliera de casa en la mañana.
Por completo empapado, decide volver. Detiene sus pasos, intenta ubicarse y
después emprende el retorno, sin levantar la vista del fango.
Ya frente al porche de entrada, la divisa. Como enviada por alguna piadosa
entidad divina, allí está ella: Maggie. Aterida por el frío y la humedad de las horas
transcurridas mientras le esperaba.
Richard se yergue de pie frente a ella, quitándose el sombrero y dejando a un
lado el paraguas que nunca abrió. Gruesas lágrimas ruedan por sus mejillas, ni
siquiera lo había notado, pero estuvo llorando todo el camino a casa, quizá desde
antes. ¡Qué importa cuándo o cuánto! Al percibir su angustia, la muchacha extiende
sus brazos. Se abrazan con fuerza, con gran desesperación, mientras Richard
finalmente da rienda suelta a su dolor vestido en luto.
—No tienes que decir nada, Richard. Lo sé, y lo siento inmensamente ―dice
la joven, mientras su modesto sombrerito bordado cae rodando por el suelo,
permitiendo resbalar en libertad una extensa y rizada cabellera. Cada una de las
gotas desplomándose suicidas desde el firmamento, reflejan fulgurantes el color rojo
intenso de la misma.
Mientras sigue aferrada al cuello de Richard, con la mirada extraviada en el
espacio a espaldas del joven, una tenue y misteriosa sonrisa se dibuja sobre los
tiernos y carnosos labios femeninos.

CAPITULO 13
El Misterio de Alice:
Essex, siglo XVII
Dorothy ejercía ya su poderío absoluto sobre la población de Salem. Una vez
casada con el Gobernador, teniendo a Tituba bajo su mando y protegida por las
Ancianas brujas del pantano, dispuso de todas y cada una de sus nuevas habilidades
sobrenaturales, con el fin de dominar la voluntad de quien se le pusiera por delante.
Había conseguido confinar a George a una reclusión permanente dentro de sus
habitaciones. Reclamando de este modo y para sí, el cargo que éste dejara vacante
en el Concejo de la Ciudad.
No obstante, la magnitud de su poder, la confrontación, aunque sutil, con su
esclava, principiaba conmover los cimientos de la relación entre ambas.
Durante una oportunidad en que Timothy, secretamente, consiguió regresar
al pueblo, la comunidad mística de la zona, incluyendo a Tituba y las Ancianas, vio
en este arribo un considerable peligro para los siniestros planes concertados por
ellos, y que tenían a Dorothy como pieza principal del macabro engranaje.
Aquel romance ya había sido echado por tierra en una ocasión y, ahora,
nuevamente avistaba constituirse en contundente amenaza. En consecuencia, el
antiguo aquelarre tomó la determinación de impedir, a como de lugar, el que los
amantes se reconciliasen.
Contaban con el desagrado del joven al enterarse de la nueva situación política
y sentimental de su amada. Más ello no garantizaba que llegara a despreciarla por
encima del intenso sentimiento que les uniera en un pasado todavía tan reciente. Y,
por sobre todas las cosas, juzgaban que él jamás debía saber que era el verdadero
padre de la criatura que Dorothy llevaba en el vientre.
En el bosque del pantano, reunido el grupo de hechiceros y a escondidas de
Dorothy, su actual líder, tomaron decisiones que tenían por objeto trocar de modo
drástico el curso de lo que parecía inevitable.
A través de una ceremonia de invocación a la sabiduría ancestral, y poniendo
sus umbrías dotes al servicio de las propias intenciones, resolvieron utilizar a Tituba,
ungiéndola con artificios hasta para ellos prohibidos y en extremo peligrosos.
A fin de que esta se presentara ante Timothy suplantando su señora,
recubrieron a la esclava con cieno fétido del pantano y, convocando maléficas
entidades, la despojaron de su forma natural, transmutándola por el término de
varias horas con la apariencia física de su ama.
Fundamentalmente pretendían que, de un modo u otro, Tituba, así
enmascarada, desalentara al muchacho Graham de cualquier esperanza que este
albergara de reanudar su relación con Dorothy.
A primera instancia de aquel encuentro, hábilmente ocasionado por la esclava,
la misión que se le había encomendado parecía estar resultando a pedir de boca. No

tardaron en surgir los reproches, la desconfianza y hasta el resentimiento.
Con solo enardecer tales sentimientos, Tituba habría cumplido con todo éxito
el objetivo impuesto, dado que hasta el punto, Tim creía estar discutiendo con la
mujer que amaba. Sin embargo, la bruja escondía dentro de su alma aspiraciones
auténticamente temerarias y, por cierto diversas
Jamás había olvidado la dolorosa realidad sobre su origen; no siempre formó
parte de este aquelarre. Ella nació libre en una tribu de ascendencia Akánica y,
actualmente, integrada por “Chamanes”; dado lo cual, Tituba era una bruja de linaje
original. Sin embargo a su vida llegó el día en que, siendo todavía muy pequeña, fue
secuestrada por los blancos y vendida como esclava. Incluso hoy, para las Ancianas,
todavía lo era.
Residía allí el motivo primigenio de su deseo sojuzgado por tomar revancha.
Allí tan cerca de Tim, dicho anhelo cobró tal fuerza en ella, que se libró de sus
cadenas, socavando su obediencia en la tarea que le había sido conferida. Impulsiva,
conjeturó que esta podría constituirse en su oportunidad de obtener un poco de lo
que se le negara desde siempre. Y puso sobre Tim sus ansias.
Así fue que cedió ante los influjos que cual volcán en erupción, pugnaban por
emerger de su fuero interno. Alterando el curso de los planes estipulados, pero aun
encubierta tras la apariencia de su dueña, trocó su actitud desplegando toda
artimaña posible en pro de seducirlo.
El triunfo no se hizo esperar y, con una pasión indómita, impulsó al joven hacia
una entrega extensamente codiciada por ambos, aunque por razones muy distintas.
Ingenuo, Tim creyó haber recuperado a su amor. Mas Tituba se deleitaba con
el primer esbozo de una represalia que había disimulado durante años.
No obstante, el imprudente accionar de la hechicera colocaba en riesgo su
propia subsistencia dentro del contubernio que la apadrinaba; en el supuesto de que
Tim, embriagado nuevamente de amor por Dorothy, escogiera luchar por ella y
permanecer en Salem.
Impelida por la contundencia de esta presunción, no le quedó más remedio
que dar un giro inverso y retomar la estrategia original. Debía ser hábil, tanto que el
resultado le permitiera salvaguardar su posición frente al aquelarre. Tras meditarlo
decidió no marcharse, como estaba previsto, antes de que el efecto del conjuro
cesara devolviéndole su verdadera fisonomía y permaneció junto a él hasta llegada
el alba.
Timothy despertó para sobrecogerse de asombro y confusión, frente al cuerpo
desnudo de la mestiza, que lo contemplaba mordaz.
Tardó unos minutos en sacar sus propias conclusiones, pero no fueron
demasiados. Conociendo a la perfección los entresijos y métodos de aquella
comunidad en la que había crecido, rápidamente Tim se apercibió de los ilusorios
medios a través de los cuales había sido tan estúpidamente embaucado.
― ¡Maldita bruja! ―le espetó furioso.
Ella, reía a carcajadas.

--¿Acaso creías que la señora de estas tierras se rebajaría a yacer contigo entre la
paja de un sucio cobertizo, cuando puede hacerlo sobre sábanas bordadas en oro?
¡No! ¡Te equivocas! Ella, en este preciso instante, retoza satisfecha… ¡en la cama de
tu padre! Y solo me ha enviado aquí para demostrarte lo poco que le importan tus
absurdos sentimientos. ¡Cómo ha de estar riendo! ―mintió todavía hilarante―. ¡Es
más, no desea volverte a ver! —exclamó, casi gritando.
Timothy se negó a seguir escuchándola. Enceguecido por la ira y el
desconcierto, se vistió presuroso y, consciente de que su cabeza tenía precio por
aquellos lares, además que de quedarse un segundo más acabaría por asesinar a la
mestiza, desapareció como alma que lleva el diablo, atravesando la arboleda.
Se llevó consigo un desasosiego que no podía ser ni mayor, ni más cruento. Tal
vez los dichos de la bruja fuesen ciertos… tal vez no. De todos modos e instigado por
lo irascible de su temperamento concluyó que ahora contaba con sobrados motivos
para jamás volver.
Estaba hecho. Tituba se incorporó lánguida, vistiéndose con lentitud. No tenía
mínima idea de las consecuencias que su accionar desencadenaría.
El oscuro manto de una tragedia nunca sospechada, comenzaba a ceñir el
futuro de la resentida. Aquella misma noche, frente al Aquelarre, fue juzgada por su
falta. Nada sucedía al margen de los Ancestros. Ya congregadas bajo la espesura del
bosque, una de las decrépitas Ancianas, se aproximó a ella apuntando hacia su
vientre.
—Este es el precio que deberás pagar. Una niña comienza a gestarse en ti,
podemos verlo. Más ella jamás te pertenecerá. Será extirpada de tu lado y, hasta el
momento en que así lo decidamos, nadie, absolutamente nadie, conocerá su
paradero.
Tituba cayó de rodillas.
―Vivirá, más su destino está signado al servicio de nuestra voluntad —
sentenció la octogenaria.
Así fue. La pequeña vino al mundo a orillas del pútrido pantano, tan solo unas
pocas noches después.
Haciendo uso de su magia oculta y siniestra, las umbrías hechiceras
manipularon el tiempo sobre la noche aciaga, acelerando de modo antinatural el
proceso de gestación y nacimiento.
Ya fuera del vientre materno, abrió sus ojitos hacia el firmamento, con Tituba
aferrándola fuertemente contra su pecho. Pero la bruja solo tuvo unos minutos para
darle un nombre y despedirse de ella.
Entre el cruel desgarro de aquel castigo y la impotencia que la embargaba, la
mestiza besó por única y última vez su casta frente. Mientras la arrancaban de sus
brazos, la llamó «Alice».

CAPITULO 14
El Enfrentamiento
Inglaterra, pocos años después
Pasó el tiempo incontenible desde aquella noche en el pantano y, apenas
concertados los esponsales entre Dorothy y Arthur Greenway, Tituba pudo al fin
desnudar sin temores su auténtica personalidad, su esencia pura, ante quien había
sido destinada como esclava durante años.
Al ser liberada por Arthur de las cadenas que sellaban su obediencia, la bella
bruja nativa desplegó a diestra y siniestra una reacción genuina y proporcional para
cada diatriba sufrida durante el transcurso de su vida junto a Dorothy.
Habían sido demasiados los subterfugios a los que debió apelar para persistir
impertérrita, cuando su sangre ardía de encono y sedición, eclipsando cualquier
indicio de humanidad en la conducta de la hechicera. Y es que en aquel momento
infausto que dio inicio a su condena, Dorothy desempeñó un papel protagónico.
Había sido ella quien, como líder, encabezó al grupo que estipulara tal escarmiento.
Sin embargo, la notable Regente también aprovechó dicha situación para
exteriorizar su animadversión hacia la cúpula mística que le confiriera tales poderes.
Sintiéndose doblemente traicionada durante la confabulación en contra de su
relación con Timothy, desencadenó una sangrienta masacre con el propósito de
aniquilar los lazos que la mantenían prisionera dentro de esa comuna. No tuvo
dudas, no tuvo miedo y mucho menos piedad. No obstante su denuedo, el triunfo,
tal y como lo averiguaría en el futuro, había sido parcial. Aun así logró escapar de
aquellas tierras. Llevándose a Tituba y George consigo.
Testigo de tal despliegue de furia vengativa, Tituba no pudo dejar de
experimentar un bien fundamentado resquemor ante el inmenso arbitrio alcanzado
por su ama. Condicionado a ello, no dudó en tomar partido por ganador, partiendo
de Essex en su compañía. Mucho más sometida que antes, tras el resultado de la
contienda desatada entre las Inmemoriales y la Regente. Pero mentirse a sí misma
no le era asequible, muy por dentro jamás conseguiría olvidar.
Culpaba a Dorothy por la pérdida de su hija, y no se equivocaba. Ella era «La
Elegida», y como tal, haciendo uso de sus místicas facultades, consiguió vislumbrar
en detalle lo que acontecía la noche del engaño. Desquiciada por los celos y la ira
fue quien presidió el juicio decretando la impiadosa reprimenda.
Durante mucho tiempo ninguna de las dos volvió a mencionar el incidente
desde aquella funesta noche. Dorothy solo arremetió contra todo y contra todos,
para luego huir con destino a la campiña londinense. Sin sospechar lo que allí le
deparaba el destino.
Ya establecidas en la nueva residencia, la hostilidad entre ambas subsistía
latente. Sin mayor culpa de una que de otra, las dos mujeres coexistían en el marco
de una convivencia sedienta de venganza.

Pero la vida suele manifestarse en un devenir cíclico. Dadas las circunstancias,
hoy por hoy dicha venganza yacía en poder y dominio de Tituba, quien nunca perdió
su confianza en que el Señor de la Oscuridad, al que servía desde que fuera usurpada
de su tribu, les daría alcance donde quiera que se ocultasen, dando término a su
tormento.
Cuando este, por fin, se presentó ante ellas, Tituba, tuvo el tino de confiarle
los pormenores de aquel, su más doloroso y a la vez preciado secreto. Un secreto
que, obrando en poder del Maligno, podría franquearle supremacía absoluta sobre
los destinos de la humanidad.
Tras los muros de aquella morada lúgubre y maldita, el tiempo y el espacio
confluían intermitentes en uno solo, cual si la mansión estuviera colmada de
agujeros de gusano por los que atravesar constantemente. Por tanto, los miembros
del Clan del Rito de Sangre transitaban tanto el presente como el pasado,
manifestándose según les fuera preciso.
Durante el corto lapso en que Dorothy se mantuvo con vida, tras su letal unión
con el Siniestro, Tituba dedicó todo su empeño en hostigar a su antigua señora.
Quien, sometida y despojada de casi todo atributo, sufrió lo indescriptible, en una
diaria y constante afrenta por la supervivencia. Sin mencionar que aún debía pagar
su parte por aquel pacto perpetrado en Salem. El momento de saldar aquella deuda,
había llegado.
De acuerdo a lo estipulado por el Rito, Dorothy pereció de modo cruel y salvaje,
degollada por Arthur, con el designio de que éste accediese a la prolongación de su
propia vida, habitando en un renovado cuerpo terrenal.
El atroz ritual demandaba derramar sangre de un descendiente directo y, dado
que Dorothy había sido concebida cuando su madre, Martha, se ofrendó en sacrificio
al mismo Oscuro, ella se constituía no solo en consorte, sino también hija del
Maldito.
Este desenlace fue algo que ella nunca llegó siquiera a sospechar. Jamás, ni en
sus más locos desatinos, imaginó que el encarnado Señor del Inframundo se
proclamaría un día frente ella como su futuro esposo. Aislándola indefensa y
atrapada entre tinieblas que ahora la incluían.
El incesto al que fuera conminada y la sangre que corría por sus venas, se
instauraron en el medio para que Arthur Greenway asumiera, posteriormente, la
personalidad corpórea de Arturo Conrado del Fiore.
La supervivencia de Tituba, muy por el contrario, perduraba exenta de estas
prácticas sacrificiales, dado el hecho de haber nacido como una bruja natural, cuyo
poder implícito le confería, conforme a su linaje, la facultad de alcanzar por sí misma
la inmortalidad.
Mas Dorothy no contaba con aquella suerte. A pesar de ser hija natural del
propio Infierno hecho carne: Satán, Lucifer, Belcebú, Samael o como quiera que el
ser humano, de rodillas ante la propia fe, le ha querido nominar; se había convertido
en bruja, no lo era de linaje.
Para ella, aun cuando así lo hubiese deseado, la muerte no marcó el final de tal

estigma. Una vez regada su sangre, subsistió de modo espectral pero cautiva dentro
de la casa, perdiendo todo vestigio de humanidad y transformándose indeclinable
en un demonio sediento de vida.
Fue esta la razón por la que, llegado el plazo, consintió en el retorno de su hijo
Robert a la mansión. Para continuar con el horrendo ciclo de la vida surgiendo a
través de los velos de la muerte, sacrificando aquello que más debería amar,
intercambiando papeles, hasta la llegada de un próximo descendiente.
Sin embargo, tampoco a través de este innominable crimen Dorothy conquistó
alguna forma de reposo. La consecución o producto del Ritual acaeció totalmente
disímil para con ella.
Como un último acto inmisericorde, previo a ser liberada por el Amo y emigrar
hacia los bosques, Tituba lanzó un conjuro de sujeción, que mantuvo a Dorothy cual
lúcido rehén, conviviendo a diario con los fantasmagóricos despojos de un pasado
que la perseguía, desde el principio de la que ahora configuraba su propia dinastía.
Décadas después y luego de ser asesinado, quedando así su alma encadenada
a los desventurados procedimientos de los que resultara víctima, Robert resistía su
futura conversión. Intrépida osadía, totalmente imprevista por Dorothy.
Simplemente su hijo, enarbolando una férrea voluntad, no concebía la idea de
perpetuar aquella horrenda tradición de sangre. Negándose a toda posibilidad de
que su descendencia, Richard, pereciera al igual que él por causa del Rito.
Sin embargo, aún restaba dar cuenta de las connotaciones de aquel secreto que
Tituba revelara oportunamente al Maestro, y que tenía una firme relación con las
consecuencias de lo sucedido entre Timothy Graham y ella, la noche de la traición.
Tan excepcionales trascendieron las peculiaridades del evento, que el propio
Ritual perdió cierta relevancia dentro de los planes futuros del Siniestro.
El destino obviamente había conspirado a sus espaldas, propiciando una serie
de acontecimientos que no alcanzó a vaticinar. Esto era lo que el Oscuro analizaba,
mientras ensayaba reconstruir los fragmentos de aquella historia.
En primer lugar, Dorothy trajo al mundo a Robert, desde la simiente de
Timothy Graham. Y, en su desatino, Tituba sedujo al mismo individuo, concibiendo
con él una niña llamada Alice.
Esta pequeña, acerbamente separada de su madre al nacer y, cuya identidad
residió oculta para el resto, había sido adoptada nada menos que por el Prefecto Jon
Mc Conroy de Salem. A quien Arthur conocía como nadie.
En segundo lugar, durante los primeros años de su juventud, Alice fue enviada
a la ciudad de Londres por los Mc Conroy. Donde, no mucho después y como
previsto por las sombras mismas de lo insospechado, contrajo matrimonio con su
medio hermano, Robert Graham. Obviamente, ignorando la relación sanguínea que
los vinculaba.
En tercer lugar y como si esto no fuera suficiente descalabro, de esta unión
nace el próximo heredero: Richard. Producto del incesto y descendiente directo de
Satán.

El muchacho se instituía, de este modo, como el Anticristo. Un presente
denotadamente peligroso, pero que podría implicar descomunales variantes en las
perspectivas del Oscuro, si lograba doblegar tanto su esencia como su voluntad.
Este secreto se constituyó en la llave que abriera el cerrojo que esclavizaba a
Tituba. Pero también, repercutió en castigo para Dorothy, quien debió padecer la
tortura de la mestiza en forma constante, declamándole estas verdades, mientras
tallaba sobre las puertas dobles de su habitación los símbolos del conjuro que la
mantendrían prisionera.
Así fue que eternizadas ambas, una por la sangre y la otra por la magia,
coexistirían enfrentadas a perpetuidad. Sin sospechar, que presas de aquella
obstinación revanchista, podrían haber favorecido el surgimiento de un arma letal
contra el Culto y contra sí mismas: Timothy Graham.

CAPITULO 15
Cuando el Diablo manda buscarte.
Londres, siglo XVIII
En el porche de entrada, Richard no puede ni quiere soltarse del vehemente
abrazo de su joven amiga. Cautivo de sus deseos, se aferra aún más a ella. Sujeto a
su cintura, la empuja con suavidad dentro de la casa.
Percatándose de cómo Maggie se estremece a causa del frío, le sirve una copa
de licor y parte raudo en dirección a las habitaciones, en busca de toallas y algunas
mantas para abrigarla. Al regresar, le sorprende encontrarla con la mirada perdida
en el interior de la copa ya vacía.
Solícito, la invita ingresar a la recámara de su recién fallecida madre, indicando
que allí encontrará ropa seca, la que sin lugar a dudas le quedaría a medida. La
pelirroja es bastante más alta que Alice, pero, aun así, Richard insiste en que estas
serán de provecho, en tanto el atuendo humedecido se seca frente a la hoguera que
acaba de atizar.
Sentados frente a la misma, con las llamas coloreando sus facciones,
permanecen largo rato en silencio. Richard, con la creciente sensación de pertenecer
a ese instante por sobre todas las cosas. Maggie, sin apartar la vista del fuego,
permitiendo así la espectacular visión de los destellos multicolores relejándose en
sus verdes ojos, los que él contempla extasiado.
Poco después, Maggie apoya la cabeza sobre uno de los hombros del
muchacho, se acurruca junto a su cuerpo y se queda dormida. Mientras ella descansa
en esta posición, Richard percibe el intenso aroma que desprende su cabello
cayéndole por la espalda. Vagas reminiscencias invaden su embriagado
pensamiento.
Despertaron casi al alba, aun abrazados y con la certidumbre de que perdurar
así por siempre significaría la concreción de sus mayores ansias.
Durante el transcurso del día, Richard, poniendo de manifiesto lo mucho que
ha extrañado el compartir tiempo con ella, procede a relatarle todo cuanto ha
descubierto en sus indagaciones respecto de su vida y de su historia. Maggie siempre
estuvo al tanto y por cierto, muy interesada en tal afán. Le cuenta sobre lo que halló
tanto en el ático como en el cuarto de su madre, inclusive sobre el documento que
le fuera entregado por los emisarios la mañana previa. Ella lo escucha con extrema
atención y en absoluto silencio. Apenas si una imperceptible sonrisa se dibuja sobre
el contorno de sus labios perfectos.
Sintiéndose cómodo y complacido con su presencia, el joven insiste en que
Maggie se hospede en la casa. Sugiriendo que de este modo, ella podría abandonar
su trabajo en la cantina. También se ofrece a cubrir sus necesidades, con el fin de
prescindir del oprobio que le representa a la muchacha continuar desempeñando tal
labor.

Por supuesto, la actitud de Richard es coherente con su educación,
estableciendo estas propuestas con la más digna y respetuosa de las intenciones. En
caso de consentir, ella se instalará, por el tiempo que considere necesario, en la
recámara de Alice; mientras que él, seguiría ocupando su propio cuarto en el piso
superior.
No obstante, las dudas propias de la joven, esa idea de apoyar a Richard
durante un momento tan crítico de su vida, parece emocionarla, lo preciso como
para aceptar. Sin mencionar que este acercamiento entre ambos manifiesta ser claro
y muy conveniente.
Así es como, retomando lo que ahora se ha transformado en interés común, él
se dispone a compartir con ella todos y cada uno de sus secretos, dándole pleno
acceso al cúmulo de documentos, registros y reseñas que se halla investigando.
Una tarde, no mucho después y estando ambos en el ático abocados a sus
actividades, trepada sobre un taburete, ella consigue alcanzar un viejo tomo de lomo
dorado, que luce un escudo de armas muy similar al encontrado en los antiguos
manuscritos de Alfred. Richard no se apercibe de ello en el momento, pero cuando
las manos de la joven logran asir el codiciado objeto, algo extremadamente inusual
acontece entre aquellas paredes. Todo comienza a sacudirse, cual presa de un
movimiento telúrico de considerables proporciones.
El taburete se vuelca, arrojando a la muchacha por el suelo, mientras un
importante óleo de Fausto, colgado de uno de los muros, cae súbitamente al piso,
casi conjuntamente con el cuerpo de la joven. Cuando la pintura se desploma de
bruces, queda al descubierto la parte trasera de la misma, donde se observa un
manuscrito adherido al reverso de la tela. Richard, parado en medio, le da solo un
rápido vistazo y corre en auxilio de Maggie, que aferra triunfal, aunque gimiendo de
dolor, el ostentoso libro.
La luz que penetra desde una pequeña ventana en forma de claraboya, permite
que su haz enfoque claramente el sello de laca que posee el manuscrito. Con una
vista mucho más aguda que la de su compañero, Maggie no tarda en confirmar que
ese escudo de armas efectivamente es idéntico al bruñido en el lomo de su atesorado
libro. Se arrastra como puede, apoyada en los brazos de Richard, lo más próxima a
dicho escrito. Rogándole vaya por un vaso de agua, aprovecha su ausencia para
extraer el documento y esconderlo bajo su vestido. Luego lo reemplaza por un papiro
amarillento y muy similar, que reposa sobre el escritorio.
Apenas Richard hubo regresado, le declara que lo más acertado sería compilar
todo lo relevante de aquel sitio y trasladarlo a un lugar más iluminado, menos
peligroso y, especialmente, confortable. De todos modos, lo harían en la mañana,
pues hoy ya no deseaba continuar con ello.
Esa misma noche, durante el transcurso de la cena, Richard se arma de valor y
decide finalmente expresar sus sentimientos. Indiscutible, se ha enamorado
perdidamente de la joven y, considerando que esta ejerce una espléndida influencia
sobre él, cree oportuno pedirle matrimonio.
Cuando así lo hace, en ningún momento percibe el brillo enardecido en la
mirada femenina, oportunamente desviada en dirección hacia algún sombrío rincón
de la sala. Tampoco el palpitar de su garganta, reprimiendo el primer atisbo de una

isa contenida.
Cuando ella por fin le mira, él solo puede notar timidez y gracia. Señales
previas a un sí que es preciso y proyectado de ante mano. La magia busca su cauce.
Luego de aceptar con gesto embelesado, Maggie se abalanza sobre su ahora
prometido y, besándole prolongadamente, despliega para él un excitante y femenino
ritual de seducción.
Poco después de la champaña y mientras entrelazan sus cuerpos sedientos de
pasión inagotable, las sombras a su alrededor danzan festivas y erotizantes. Las
esculturas voltean su faz hacia los amantes, los retratos contemplan sus sensuales
movimientos y formas inescrutables comienzan a rodearles expectantes, satisfechas.
La luna se filtra llena y plateada, atravesando el cristal de los ventanales,
revelando sus cuerpos desnudos y radiantes tras una primera noche de absoluta
entrega, sin sospechar que acaban de consolidar lazos con un futuro ineludible.
Al cabo de unas pocas horas y, una vez profundamente dormido Richard,
Maggie se desliza con sumo cuidado hacia su dormitorio. Allí, extrae el manuscrito
lacrado para desplegarlo ante sus ojos. Se trata de un par de páginas sustraídas de
un registro genealógico. Sobre la superficie de las mismas se moldean los nombres
de los más recientes antepasados de Richard, además de la relación sucesoria que
estos tienen entre sí.
Evidentemente es un fragmento. Da inicio citando a Martha y Dorothy
Swillings, George y Timothy Graham, Arthur Greenway, Alice Mc Conroy, Robert
Graham, incluso Tituba. Hasta llegar a Richard Graham Mc Conroy, donde concluye.
Mientras Maggie sostiene el documento, nota cómo, inexplicablemente, junto
al nombre de su prometido, comienza a dibujarse con tinta fresca y por invisible
puño, su propio nombre y el de alguien más.
Previo a distinguirlo y, en tanto exhibe una amplia sonrisa, siente sobre su
cuello la caricia de una mano varonil y firme. Es su Amo, allí presente, en la
penumbra.
Escasos días transcurren antes de que la muchacha convenza a Richard de
emprender un viaje con destino a esa propiedad, la que Arturo Del Fiore había
resuelto obsequiar a su esposa Alice.
Maggie fundamenta su petición en el deseo de concretar, de un modo u otro,
el sueño de su difunta suegra. Incluso expone con insistencia, su aspiración de que
la boda se realizase en dicha residencia.
Richard, por el contrario, se resiste ante aquella idea, argumentando que sus
indagaciones no han culminado y que los devaneos de su memoria aún le ocasionan
cierta inestabilidad.
Sin embargo, ella consigue persuadirlo de llevar todo su trabajo, con cada uno
de sus componentes, a la nueva residencia; comprometiéndose a pasar, si es preciso,
la luna de miel examinándolo junto a él, mientras lo consiente y apoya por completo.
Aduce que esta casa y su estadía en la nebulosa Londres, ya no les resultarán
idóneas si piensan consolidar una nueva y maravillosa vida en común.

―Demasiados fantasmas, excesivas tristezas merodean este lugar. Debemos
marcharnos y así construir nuestro propio mundo ―señala en forma categórica.
Su notable persistencia alcanza por fin el éxito. Poco después, disponen
grandes baúles, cargándolos con toda clase de papeles, libros y objetos que
despachan en un transporte de mudanzas. Ellos abandonan la ciudad una cálida
mañana, a bordo de un lujoso vehículo que los trasladará hacia su nuevo hogar.
Un hombre joven, taciturno, de cabello rizado y negro, se presenta ante ellos,
ese día. Su chófer para la travesía.
Una vez cómodamente ubicados en el interior del coche, los tres emprenden
la marcha en absoluto silencio. A medida que se distancian de la ciudad, Richard
comienza a sentirse inquieto, por razones que no acierta discernir. En tanto que
Maggie, indiferente, no aparta la vista de la ventanilla a su costado, perseverando
inmersa en tal contemplación, durante todo el tiempo en que él permanece
consciente. Luego, inducido por la monotonía del viaje y el mutismo reinante, el
joven resuelve dormir.
Antes de cerrar los párpados, los que aprecia sobremanera pesados, echa un
rápido vistazo hacia el espejo retrovisor en la parte delantera del vehículo y,
espantado, le parece ver plasmada la penetrante mirada de un hombre viejo y
jorobado, quien le devuelve el gesto, delineando una rara mueca entre sus labios.
Richard se incorpora de modo súbito, fijando nuevamente la vista en aquel reflejo.
Esta vez, solo divisa la faz serena y confiable del chofer que contrataron. Más calmo,
atribuye el hecho a su excitable imaginación y cae profundamente dormido.
Despierta bien entrada la madrugada. El coche ha estacionado junto a una
inmensa y gris casona. Cuando baja del automóvil y se acerca aún más hacia la
entrada, lo sabe.
Esta… esta es «Mi casa».

CAPITULO 16
Macabra reunión.
En la campiña londinense
Inerte, vacuo e impotente, se deja conducir por el viejo camino de lajas rodeado
de cardos y mala hierba. Con Maggie por delante halando de su mano, dirigiéndolo,
ambos detrás del chofer. Ahora que lo pensaba, daba notorias muestras de conocer
a la perfección cada vericueto del sombrío jardín. Inclusive, ha sido él mismo quien
ha abierto el portal con las llaves que extrajera de su vestimenta, introduciéndose
primero en el interior de la sala e instándoles entrar.
Apenas los jóvenes atraviesan el umbral, los candelabros diseminados dentro
se encienden espontánea e inusitadamente. Así puede Richard divisar una pareja
que se desliza cual si flotara, escaleras abajo, presta a recibirles. Maggie sonríe,
desplazándose a su izquierda y algo distante de él. El singular chofer se ubica
rápidamente al pie de la excelsa gradería, extiende gentil su brazo hacia a la dama
que desciende, de la cual Richard, aún no conseguía distinguir el rostro.
Una vez alcanzados los escalones más bajos, Richard reconoce la estampa de
Arturo, su padrastro, bajando en compañía de quien fuera su madre, Alice.
«¿Acaso no habían perecido en un naufragio?», piensa visiblemente aturdido
En aquel preciso instante, quien se presentara como su conductor, se quita
ceremoniosamente el sombrero y sostiene la mano de la mujer, mientras Arturo se
detiene algo más arriba, contemplativo y enigmático. Alice, aferrada del brazo del
chofer, se aproxima hacia Richard.
—Bienvenido, hijo. ¿Aún no reconoces a tu padre? ―dice, abrazándose a la
cintura del sujeto: Robert.
Lentamente, otras siluetas comienzan a emerger de entre las sombras
danzarinas, dibujadas sobre los muros de la estancia por la luz de las velas. Muestran
una actitud amable y natural.
Desde el piso superior y hasta alcanzar a Arturo en la parte baja de la escalera,
la atemorizante dama del atuendo negro y vos quebrada, que tan singularmente le
había aterrorizado durante su infancia, le contempla serena. Las usualmente oscuras
cuencas que suelen rodear la vacuidad de sus ojos, han desaparecido, dando paso a
una mirada penetrante.
Procedente del corredor izquierdo, mismo que conduce a la cocina, otra dama
ya mayor, de cabello cano y ojos azules, se acerca discretamente, hasta situarse junto
a Maggie. Arriba, en la galería del primer piso, el chirriar de una silla de ruedas revela
la presencia de un hombre maduro y excedido de peso asomándose desde el
barandal. Su osco semblante denota disgusto, pero también una gran resignación.
La misteriosa dama del vestido negro continúa su descenso, aproximándose a
Richard. Cuando está lo bastante cerca, este puede distinguir, pendiendo de su

cuello, un atípico amuleto tallado en lo que aparenta ser hueso adornado con
incrustaciones de pedrería.
Ya frente a él, ella le extiende una mano, la que hoy se percibía cálida,
asombrosamente.
—Soy Dorothy, tu abuela ―dice esta. Luego, señalando a la mujer junto a
Maggie, la presenta también—. Ella es tu bisabuela Martha, mi madre.
Más figuras continuaron surgiendo. Estas últimas, sin mostrarse por entero.
Lucen exóticos y escasos atavíos, que dejan al descubierto el color ébano de su piel.
Alice y Robert se han colocado al lado de su hijo, como escoltándolo, sin dejar
de contemplarse mutua y profundamente.
Concretamente, nadie semeja ser lo que Richard había visto o conocido de
ellos durante su anterior estadía en la propiedad. Suceso que ahora recuerda con
toda claridad. Incluso, denotan el comportamiento típico de una familia normal,
reuniéndose después de mucho tiempo.
Aun cuando en realidad, son un cónclave de manifestaciones fantasmales,
vinculadas por sanguíneos lazos desde una prosapia escalofriante.
Richard escudriña con la mirada el paradero de Maggie, su traicionera Maggie.
A quien ahora reconoce, sin lugar a duda alguna, como el espectro pelirrojo y
misterioso que lo acosara casi un año atrás, en aquella misma casa. Al localizarla, ve
que Martha acaricia el vientre de la joven, en tanto ambas cuchichean satisfechas.
Entonces Dorothy, allí erguida justo en medio de la sala, toma la palabra,
dirigiéndose a todos los presentes. En especial, a su nieto Richard.
—Aún nos hallamos privados de una gran presencia entre nosotros. Alguien
cuya excelsa jerarquía nos es de vital importancia dentro de esta significativa
asamblea de nuestro Clan. La primera entre todos. La mujer original. Quien aún
debe renacer y, como lo ha hecho una y otra vez durante milenios, de entre los
muertos. Ella deberá volver y así tomar posesión de lo que es suyo por derecho —
dice mirando fijamente a Arturo―. La fémina primigenia en todas las culturas. El
Ángel que acompañó a Lucifer en La Caída: Amonet, Hécate, Lilith o como queráis
llamarla, pues es dueña de todos y cada uno de esos nombres. Nuestra Señora
Eterna, «La Devoradora de Almas». ―Continúa Dorothy―. No bien conozcas en
detalle la verdadera historia de esta familia, comprenderás que aún tras un largo y
extenuante recorrido, repleto de sacrificios en pro de merecer la Inmortalidad, el
destino nos ha maravillado a través de un suceso inesperado y sobrecogedor —Clava
directamente sus ojos en los del joven―. El que indudablemente te dejará pasmado,
Richard.
Abuela y nieto sostienen la mirada uno sobre el otro, escrutando más allá de
lo aparente. En derredor, el mutismo se forja casi tangible.
―Tú, finalmente, has dado cabal cumplimiento con una buena parte del pacto
que te compromete. De ti proviene la simiente que prospera en descendencia dentro
del vientre de nuestra Maggie. Debido a ello, tus recuerdos retornaron. Del mismo
modo en que lo hiciste tú —dice Arturo, hablando por primera vez—. Sin embargo,
las coyunturas sobre tu origen tomaron un giro insospechado, por lo que tu sangre

aún no será precisa, como es tradición en nuestro Dogma. En apariencia, el
ministerio que te atañe… es otro―. Arthur hace una pausa y se allega intimidante a
Richard, quien permanece estupefacto.
En tanto la tensión entre ambos se hace insostenible, el pórtico principal se
abre de par en par. Junto con el intenso aroma a ramas y hojas muertas que proviene
del jardín abandonado, Tituba se abalanza sobre Alice, por completo exaltada y con
el rostro bañado en lágrimas. La estrecha tan fuerte como puede, por segunda vez
en su vida.
―Finalmente hija, finalmente. ―Solloza sobre su hombro.
Arthur continúa avanzando por la sala. Dirigiendo una feroz mirada hacia las
brujas rivales, prosigue con su discurso.
―Dorothy, Tituba. Si no fuera por vuestra persistente rebeldía y el uso
indiscriminado que hicierais de aquel «Libre albedrío» que les confiriera
«Padre» ―dice, apuntando burlonamente hacia arriba―, esto no hubiese sido
jamás posible. Ha llegado la hora de afrontar las implicaciones derivadas de vuestro
accionar, sea cual fuere el resultado. ¿Acaso habéis considerado la posibilidad de
que, llegado el caso, tengáis que uniros en veneración ante el fruto de tal
encono? ―pregunta posando capciosamente sus ojos sobre los padres de Richard,
para luego caminar en círculos rodeando a la pareja.
―Hermanos y unidos en incesto. ¡¿Quién lo diría?! ―proclamó sarcástico―.
Sin siquiera sospecharlo, procrearon a «Aquel» que dicen habrá de sucederme. ¿Será
eso posible? —Finaliza con un tono sensiblemente escalofriante.
En ese instante y con un veloz desplazamiento, sorprende a Richard,
sujetándolo por los hombros y hablando fuerte, pero directo sobre su oído:
―El Anticristo. La llave que abrirá los cerrojos de Infierno, para así reinar sobre
la tierra. Sí, esta tierra, esfera donde desde tiempos inmemoriales hemos estado
rivalizando por sojuzgar… El Creador… y yo. Más todos los demonios, ángeles, brujos
y otras mil divinidades. ¿Ahora llegas tú, investido por mi propia sangre, para
erigirte en heredero, mi sucesor, cuando aún no he logrado quebrantar el maldito y
obsoleto dominio de «Mi Padre» sobre estas minúsculas entidades que llamáis
humanos? ¡Yo he estado aquí! ¡Siempre! ¡No Él! ¡Mucho menos tú! Sin embargo, he
persistido deambulando de un lado a otro, cautivo perenne de un rito que me
permita habitar estos débiles y enfermizos atuendos que definís como «cuerpos».
¡Vaya con lo absurdo! ―Estalla en amarga carcajada—. Solo ambiciono librarme de
tal fastidio—. Soltándolo abruptamente, hace una breve pausa―. Además, por
supuesto, de la irritante presencia de ese Padre disoluto que me expulsó hace eones
de «Su Reino»—prosigue, señalando nuevamente hacia el techo y con la voz
convertida en trueno.
Richard, estático, resiste en el centro de lo que ya semeja un círculo ritual.
Consciente de que debe hacer algo, reaccionar de algún modo ante tal despliegue de
ira y resentimiento, pues se siente amenazado, enfunda las manos en sus bolsillos y
centra la vista sobre cada uno de los integrantes de aquella farsa, detenida e
inescrutablemente, buscando con desespero la actitud pertinente a su condición
actual.

Todos guardan silencio, mientras lo rodean, allegándose con la mirada
brillante de euforia y anhelos escondidos. Es preciso y urgente ser sagaz de
pensamiento. El único ser humano entre toda esa horda macilenta proferida por el
Inframundo es él.
Repentinamente, las palabras de Arthur o Arturo, el Amo o mismísimo Satán,
tornan, haciendo eco en su memoria: «El Anticristo». Ese es él. Producto final de
una larga historia de muerte, sangre y pecado.
En este fatal minuto, se impone aún más poderoso que el Ángel Caído. Y ellos,
craso error de hacérselo saber, supuestamente y tan solo supuestamente, no
disponen de sobradas probabilidades en su contra. Aun así, debe ganar tiempo.
―Ustedes prepararon todo esto y como imaginarán, estoy algo sorprendido y
bastante cansado. Necesito meditar —dice repentinamente Richard, haciendo un
gesto con los brazos en dirección al demoníaco cenáculo que le rodea.
Continúa ―Es obvio que no voy a escapar a mi destino. Es más, ¿acaso sería posible?
Solo requiero de espacio y un sitio donde descansar para recuperar fuerzas.
En un gesto acorde a su nueva y predeterminada actitud, se dirige a Robert, la
única presencia que sabe relativamente confiable, como si nunca hubiese dejado de
hablarle durante estos veinte años.
―Padre, te ruego me ayudes con las maletas. Y puesto que soy el auténtico
dueño de casa, resolví alojarme en la estancia circular del último piso. —
Dirigiéndose al resto, sigue—. Además, quiero hacer una petición especial: Nadie,
absolutamente nadie, debe acudir a mí. Seré yo, quien venga ante ustedes, cuando
así lo disponga y me encuentre listo.
Arthur le contempla inmutable, todos retroceden de modo simultáneo;
dándole así a Richard la certeza de que, si obra en control indiviso de su proceder,
ante el poder que le inviste y la sangre que porta, puede manipular al homogéneo
grupo bajo su voluntad, aun de modo imperfecto.
Sube displicente la magna escalera, siempre detrás de Robert, quien carga
parte de su equipaje. Antes de continuar su ascenso y perderse entre las sombras
que los aguardan más arriba, ordena a los nativos, todavía distantes y ocultos por
penumbras, trasladar los baúles con el material de sus estudios a la estancia donde
se instalaría. Vuelve a indicar insistente no ser molestado, dejándolo en completa
soledad.
Maggie intenta infructuosamente acompañarle. Frente a un gesto brusco que
Richard hace con la mano, esta se detiene en seco, como si le resultase imposible
caminar.
—¡Tú! Tú ya tienes lo que deseabas ―le espeta Richard, aún sorprendido por
el efecto de su ademán. ―Llevas un hijo mío en el vientre, considérate afortunada
de que por ello no cobre represalias en tu contra. Me has mentido, socavado,
traicionado ¿Qué esperas? —finaliza el joven, desapareciendo por los corredores,
mientras el resto se aglutina concupiscente en la planta baja.
Una vez allí, tras cerrar la puerta de acceso al solárium, Richard se queda
apoyado con ambos brazos sobre aquel portal. Solo entonces, deja en libertad la

agitación que lo embarga. Casi no puede respirar y su corazón palpita totalmente
desbocado, al compás de sus más perentorios miedos. Pero también es consciente
de que, por ahora, y solo por ahora, se halla parcialmente a salvo.

CAPITULO 17
El Anticristo: La dicotomía entre el Ser y el Poder
Devaluado el concepto entre lo esperado y lo que la vida nos pone por delante,
implacable e intransigente, Richard ha descubierto más en estos días de lo que ser
alguno concibe develar sobre sí mismo.
En lo más hondo de la oscuridad, subyacen innegables las pasiones, los celos,
las represalias. Inclinaciones todas inherentes a los placeres del Infierno. Sin
embargo y curiosamente, existe la probabilidad certera de que dicho
comportamiento incline la balanza, finalmente, en favor de los plenipotenciarios
planes de Dios.
No obstante, el futuro parece depender de un solo individuo. Un ser todavía
humano, colmado de fallas, miedos, zozobras e inseguridades.
Richard, el heredero.
Richard, el Anticristo.
Nunca imaginó, ni en sus sueños más remotos, que investir tal denodado grado
situaría muy por debajo de sí mismo el sobrestimado poderío ejercido hasta la fecha
por el Amo. Indiscutible que este le había minimizado. Con un candor rayano a la
estupidez, le instauró a las puertas de un reino que anhelaba poseer. Sin tomar en
cuenta siquiera que la sangre umbría que corría por las venas de Richard, le ungían
con poder suficiente como para torcer el curso de las expectativas a favor de…
¿quién?
Marcadamente, dentro de la casa, el misticismo encerrado en la sangre del
joven libera la exaltación de un portentoso dominio. Inclusive, su mente comienza
a desenvolverse de modo diverso y mucho más organizado.
Mientras continúa afirmado sobre la puerta que da ingreso a su hábitat, el
corazón de Richard propende a calmarse, tornándose su respiración más queda y
controlada.
A medida que recorre la estancia elegida, contempla, uno a uno, los baúles con
la documentación recopilada en Londres. Rememorando, mira el portal anexo que
lo condujera hacia la presencia de su padre, en su anterior visita a la casa. Recuerda
que, durante aquel encuentro, Robert le había mencionado que se toparía con
revelaciones pertinentes para librarse de la maldición y escapar del lugar. Aunque
ahora la situación se expone disímil, sabe que esos son datos dignos de considerar.
Tiempo. Necesita tiempo.
Discretos golpes en la puerta le anuncian que alguien aguarda fuera del
recinto. De inmediato, sabe que se trata de Maggie. Abre y, frente a él e idéntica a
una sierva, la hermosa pelirroja sostiene el libro de lomo dorado, con un amarillento
manuscrito reposando sobre el mismo.
Viene a su memoria el incidente del ático en Londres, cuando Maggie
escamoteara aquellos documentos, la tarde previa al artificioso compromiso entre

ambos. Ahora Richard juzga ese acto como la mayor estupidez de su existencia. Ríe
al pensar que aquella noche de amor y entrega había sido sincera; cuando en
realidad, se trataba de un subterfugio más de la muchacha, con el objeto de
manipularle y así lograr la concepción de un próximo descendiente.
Maggie eleva la vista hacia él y le extiende lo que trae consigo.
—No digas nada aún Richard, permite que me explique. Es cierto, te he
mentido, manipulado y aprovechado de ti. Estas en pleno derecho de juzgarme si
así lo deseas, pues lo merezco. Pero por la vida y el futuro de esta criatura, creo
preciso, más que eso, urgente, depongamos rencores y secretos. ―Hace un breve
gesto con la mano, impidiendo una respuesta que se avecina inminente—. Ya lo sé,
lo sé. ¡Lo sé! Ha sido mi culpa, jamás voy a negarlo. Mas sí puedo asegurarte que
cuando fui por ti a Londres, desconocía en lo absoluto quien eras en realidad; tanto
como tú mismo o como tus padres. Solo cumplía órdenes. Ni siquiera el Amo logró
saberlo antes de este tiempo. —Tras un breve silencio, continúa—. Revisa estos
documentos, contienen información que necesitas conocer. Detalles sobre nosotros,
los que estuvieron antes… y los que están prontos a llegar.
Richard no le permite seguir. Tras recoger tanto el libro como aquel escrito,
cierra la puerta contundente, desestimando por completo la actitud contrita de la
muchacha y dejándola detrás.
Pensativo, se dirige hacia uno de los divanes. No tiene nada que decir, ni desea
escuchar más. Despliega el pergamino donde se perfilan una serie de nombres
enlazados con líneas punteadas, plasmados con exótica caligrafía y una tinta
extraña, semejante a sangre.
Suspira, arrellanándose sobre su asiento y decidido a sumergirse nuevamente
en el inextricable laberinto que rodea su existencia.
Reconoce la mayoría. Todos miembros de su oscura familia; al pie, el suyo
propio junto al de Maggie, de la que no consta el apellido. Indicando como fruto de
tal unión, otro femenino, escrito al parecer recientemente: «Amonet», entre
paréntesis, «Lilith».
Haciendo un repaso mnémico de sus pasadas incursiones por las estanterías
de libros ocultos dentro de las bibliotecas londinenses, llega a la conclusión de que
esos eran solo algunos de los nombres atribuidos a una sola mujer. Otro Ángel Caído
junto a Luzbel, describiéndola como su «amante inmortal» o «compañera».
Está seguro haber leído en alguna parte que, según los egiptólogos,
remontándose al período faraónico de Amón Ra, Amonet era considerada como su
maléfica consorte mística, denominándola también, «La Eterna». También que, en
la cultura griega, existía una analogía con respecto a la misteriosa fémina, pero en
este caso se la conocía como «Hécate». Así continúa la lista, muy extensa e
inquietante, debido a las múltiples coincidencias que resultan de la comparación.
Richard empieza a cavilar:
«Dios creó a la primera mujer, no de la costilla de un hombre, como lo
fue Eva y, por tanto, mortal; sino tan divina como un Ángel, a quien llamó
Lilith, y con el designio de convertirse en la primera esposa de Adán. Sin
embargo, no mucho después, Lilith le abandonó para unirse a otro de los hijos

angélicos del Creador: el Arcángel Samael, Luzbel, Lucifer o como quiera que
el hombre de rodillas ante su fe, haya querido designarle. Traducido su nombre
significaría «Estrella más brillante» y gozaba de la amorosa predilección de su
Padre. Infortunadamente, en algún punto incierto de su historia éste se rebeló
provocando así que Dios le desterrara de los cielos, condenándolo a gobernar
el Inframundo en castigo por su osado menosprecio hacia la humanidad. Lilith,
cayó con él.
Se cuenta que, desde entonces, imposibilitados ambos de habitar la tierra
como inmortales que eran, se vieron obligados a poseer el cuerpo terrenal de
las personas, a fin de caminar entre ellas sobre un mundo que les había sido
negado. Pero tal existencia se limitaba al período de tiempo que subsiste un
ser humano, lo que para ellos resultaba ser muy poco. Soliviantados por tal
situación buscaron el modo de perdurar durante milenios, mediante
innumerables sectas, dogmas o cultos y a través de sangrientos rituales
destinados a proveerles nuevos «recipientes». Anhelando, por sobre todas las
cosas, librarse de aquella punición y reinar sobre este plano en franca
contienda con el Hacedor.
Sin embargo y, por la consabida intervención divina, estos fueron
indeclinablemente separados, una y otra vez en cualquier lapso de la historia
universal. Llevaban eones luchando por concretar los objetivos que, desde el
principio de los tiempos, habían perseguido.
Lucifer y Lilith… Amonet y Amón Ra… Arthur y...
―¡Dios, que así no sea! ―masculla Richard, devastado.
Comienza a dilucidar el trascendental riesgo ante el que se halla expuesto. No
solo él, sino también aquellos con quienes se relaciona.
―Maggie… ―musita, apenas para sí.
Todas sus reflexiones le conducen a una única y clarificada conjetura.
Precisamente sería él quien traería nuevamente al mundo, desde su propia simiente,
a La Eterna, consorte del Diablo en persona.
―Maggie la carga en su seno… ―vuelve a murmurar.
Explorando el grueso volumen revestido en oro, Richard se apercibe que el
mismo describe la genealogía completa de todos los integrantes del Clan y Rito de
Sangre, remontándose mucho más allá, hasta el inicio mismo de la Creación.
Las páginas arrancadas solo citan a los últimos descendientes, aquellos que con
su accionar, inconsciente e irreversible, propiciaron óptimas condiciones para el
nacimiento de uno de los seres más temidos por la humanidad: él mismo.
Retornando al escrutinio de aquellas páginas, un nombre, allí trazado, llama
notoriamente su atención: Timothy Graham.
Tim se instaura como un personaje distintivo en la maraña incestuosa y
descabellada que conforma esta familia. En más de una oportunidad y siempre a
causa de insólitas circunstancias, ha desaparecido de la historia. A pesar de ello,
constituye el códice preciso en lo referente a la filiación de Richard. Al yacer tanto

con Dorothy como con Tituba, acabó por engendrar a los medio hermanos
destinados a erigirse en progenitores del Anticristo.
De no haber sido por él, tal inesperado acontecimiento no se habría
consumado. Es más, consta, según anotaciones al margen (las que probablemente
eran de tío Alfred), que este era el verdadero y único hijo de George Graham, a quien
Richard identifica como el hombre postrado en silla de ruedas, que en la mañana le
observara renuente desde la balaustrada en el segundo piso.
Si se ciñe a la verdad, el misterioso Tim vendría a ser, nada menos, que su
abuelo, tanto materno como paterno. ¡Rayos!
Exhausto y, con ese último pensamiento merodeando su cabeza, Richard cede
ante la somnolencia que ya conquista cada espacio en su atribulada mente. Pronto
queda dormido, empero su cerebro permanece activo, proyectando conexiones,
descifrando misterios: buscando respuestas.
Despierta al llegar el alba, pero su pertinaz cerebro cuenta ahora con una
mayor cantidad de información de la que había recabado antes de dormir. Uno de
los datos en los que no profundizó la noche previa, en cuanto a su parentesco con
Timothy Graham, había sido que la bruja Tituba al ser también su abuela y,
descendiendo de una tribu donde las dotes mágicas son hereditarias, establecía
vínculos sanguíneos entre él y los brujos originales. Lo que le lleva a la inevitable
conclusión de que dicha circunstancia le confiere atributos propios e intrínsecos
para acceder a la Inmortalidad en desmedro de la práctica de cualquier ceremonia o
ritual.
Muy, muy interesante. Cada paso que avanza en el contexto de sus
especulaciones, lo encumbra un escalón por encima de cualquier amenaza que este
Clan propenda esgrimir en su contra. Una progenie indubitablemente infausta, pero
que lo dota con prodigiosas facultades que usufructuar, de ser preciso. Y, quizá muy
pronto se viera en situación de hacerlo.
Asimilado esto, aparta la idea y se concentra en los sonidos que provienen de
la casa. Percibe el murmullo de voces desconocidas, anónimas, dialogando en los
pisos inferiores. ¿Acaso habrán arribado nuevos acólitos a la mansión? Tendrá que
averiguarlo.
Abre la puerta de su estancia y desciende hacia la planta baja. Ciertamente,
más de una persona se ha sumado a esta congregación endemoniada. Al verlo de pie
en la cima de la escalera, todos guardan silencio, bajando la vista recelosos, como si
no supieran que esperar de su presencia.
En verdad, nadie lo sabe. Mucho menos él.
Echando un vistazo al grupo, Richard deduce con rapidez que uno de ellos
podría tratarse del Prefecto McConroy, de Salem. Quien también figura en el libro
genealógico, donde se le describe como un brujo de linaje que, en su momento, fuera
apadrinado por la última personalidad corpórea que Lilith habitó hasta finales del
siglo pasado. Incluso, ambos compartían idéntica ascendencia. Curiosamente, años
después, John McConroy se convierte en el padre adoptivo de Alice, a quien criara
como propia.

Enfrascado en ello y aun parado allí en lo alto de la gradería, Richard ni siquiera
tiene idea sobre el modo en que enfrentaría un nuevo día en la Casona. Opta,
entonces, por asumir una conducta inasequible, exacerbando a través de ella, la
percepción de los demás en cuanto a la magnificencia que le inviste inexpugnable.
Ya en la planta baja, nota que Arthur no se halla presente. Mientras toma el
desayuno que Martha le ha servido en el comedor, consigue mantener su
abstracción e hilar sucesos y vicisitudes sin ser interrumpido.
Su mayor diatriba desde la noche anterior, deriva de una circunstancia
particular que le atañe, específicamente, a la renombrada Amonet. Si esta requiere
de un recipiente humano para volver de entre los muertos, ¿será cierto todo aquello
que rezan los antiguos textos? En caso de ser así, ¿es y, como sospecha, que el destino
de su hija con Maggie, sea convertirse en contenedor de aquel espíritu maligno? Ya
no hay dudas de que se trata de una niña, aun cuando solo han transcurrido pocas
semanas desde su concepción. Pero… ¡Cielos! ¡Es espantoso! ¿Por qué ella?
Además, Richard conoce la premisa de que para renacer es preciso que el
recipiente tenga una conexión sanguínea con el espectro. ¿Cuál es esta? ¿Se trata de
Posesión o Reencarnación? Richard se siente repentinamente descompuesto.
Mientras, las dudas perseveran hostigándole el pensamiento.
Por otro lado, ¿cuál es el origen de Maggie? De ella solo puede dar fe sobre su
aparición dentro de la Mansión para asesinar a Robert y, veinte años más tarde,
acosarlo a él mismo. Obviamente, se trata de una discípula sobresaliente y valorada
por el Amo, puesto que también la envió tras él a Londres, siendo escogida como la
fuente para concebir su tan esperada descendencia. Pero, ¿dónde inicia la relación
de la pelirroja con el Clan? Debe averiguarlo.
La ausencia de Arthur en la cabecera opuesta de la mesa, le sugiere a Richard
una temeraria idea, gestándose apenas. Es entonces cuando una voz misteriosa le
susurra, casi imperceptible, al oído:
―Casi puedo oír tus pensamientos y, si en realidad avanzas por el camino que
ahora mismo especulas, habrás hecho también tu última elección, quedándote sin
chances. Dentro de ti fluye una oscura y poderosa sangre. Tu potestad podría ser
ilimitada, más tu humanidad aún prevalece, con las alternativas que ello implica. Si
no te contienes y llevas a cabo lo que concibes, condenarás tu alma a un derrotero
sin retorno. Será entonces y solo entonces, cuando en efecto sobrevendrás coronado
como El Anticristo y, el hasta hoy benévolo curso de tu existencia, cambiará
definitivamente.
Richard voltea, intentando ver el rostro de quien le habla, pero solo divisa una
figura masculina alejándose con agilidad. Salta de la silla y corre detrás de la silueta,
que se desvanece por entre las múltiples habitaciones sombrías, a pesar del día.
Sorpresivamente, tropieza con Tituba. Esta le coloca las manos sobre el pecho
aspirando detenerle
―Calma Richard. No hay nada que yo no sepa y todo puedo verlo – le dice con
suavidad.
Él la contempla con extrañeza. No atina comprender sus palabras

Ella extrae de entre sus ropas el mismo colgante que en el pasado le transfiriera
a Dorothy, colocándoselo impasible. En tanto hace rodar el dije entre sus dedos
mirándolo extasiada, le dice:
—Despertará en ti, los dones de nuestra sangre en común Richard, pero debes
mantenerlo oculto. Un día, no muy lejano, te urgirá hacer uso de la magia que
encierra para salvar tu vida…o la de alguien más. ―advierte Tituba y, dándole la
espalda pronta a disiparse entre la nada ―: Entre nosotros subsiste oculto alguien
más, alguien que se manifestará ante ti cuando más lo necesites. Solo en él puedes
confiar pues es quien tiene las respuestas. El único ser que en verdad amé y ya está
aquí, no lo olvides. —culmina, desapareciendo de improviso.
Sus palabras reverberan en la mente de Richard, aun cuando no acierta a
interpretarlas. ¿Estará Tituba refiriéndose a Timothy Graham? No lo sabe.
Tras disimular el amuleto bajo la camisa que lleva puesta y, al contacto con su
piel, súbitamente su percepción sensorial se agudiza. Consigue ver y oír mucho más
allá de lo normal, incluso presentir. Aun cuando estas son facultades que desde niño
apreció poseer, nunca en tan destacable forma.
Bajo el influjo de tal exaltación, avizora que Maggie se aproxima velozmente
hacia él. Puede escuchar el rápido palpitar de la criatura dentro del vientre materno
y advertir el temor que anega el corazón de la joven.
Esta vez y sin saber porque, la espera ansiosa. Cuando la tiene enfrente,
siguiendo un impulso innato, la abraza.

CAPITULO 18
Revelaciones: El Principio de la Contienda
La Mansión en la campiña, siglo XVIII
En ese momento, el gesto es perentorio, inevitable, impulsado quizá por la
memoria de aquel fuerte sentimiento que la joven le despertara en Londres, o quizá
también se trata de una reacción inconsciente ante su aislamiento como ente
humano en conflicto.
Maggie le había ofrendado, la noche anterior, algo similar a una muestra de
paz y lealtad. Ni su propia madre tuvo, para con él, gesto semejante. Desde que
apareció en su vida, ya sea como un endemoniado fantasma, o como la mujer que
tuvo en brazos, siempre ha sido Maggie, al dormir, al respirar, al despertar.
―¿Quién eres en verdad? —le increpa Richard súbitamente, sujetándola por
los hombros―. ¡¿Por qué?! ¡Solo dime porqué, maldita sea!
La joven baja la cabeza y guarda silencio unos segundos.
—Ahora no, Richard, te lo suplico, aún no puedo hablar de eso. Concédeme el
beneficio de la duda y créeme, no seré yo quien provoque daño alguno contra ti o
nuestra hija. Si no me quieres a tu lado, lo acepto; es más, lo comprendo. No soy una
mujer como cualquier otra, maté a tu padre y te mentí, merezco tu desprecio. Pero
las cosas cambiaron desde entonces y hoy existe una vida que salvar y proteger. Lo
sabes. Únicamente tú puedes logarlo.
Maggie hace una breve pausa y le contempla angustiada, antes de seguir.
―La niña fue concebida con otro fin, al menos eso es lo que se me dijo. Sabía
que debía llevar tu sangre, pero no las razones por las cuales también la mía. Ahora
lo sé y tú lo averiguarás muy pronto. ¡Debes mantente firme mientras todo acontece!
Decidas lo que decidas, yo siempre estaré allí para ti. —Soltándose de Richard, sale
corriendo por donde vino, disolviéndose, como últimamente hacen todos.
Atónito y cabizbajo, Richard regresa al amparo de su espacio personal.
Sintiéndose otra vez confuso, desolado. Transcurren horas, quién sabe cuántas. No
obstante, persiste en sus análisis y especulaciones. Una cantidad enorme de
información le atiborra el pensamiento.
Descubre que John McConroy arribó a Essex siendo niño, camuflado entre los
tripulantes de un barco, propiedad de una enigmática Condesa. Misma que lo
protegía desde el momento en que quedara huérfano, tras una violenta masacre
contra gente de su misma condición.
Se esperaba que John llegara a convertirse, con el paso de los años, en un
poderoso brujo, puesto que provenía de extenso y aristocrático linaje, considerado
muy superior al de las Ancianas en Essex. Aun así, esta Condesa decidió que
ocultarlo en esas tierras constituiría una buena estratagema, pues nadie podría
sospechar que el joven se hallase encubierto entre el denigrado Aquelarre del

pantano, pasando así inadvertido ante sus cazadores.
McConroy vivió, creció y contrajo matrimonio en Salem. Poco a poco,
comenzó a escalar posiciones estratégicas en la comuna, posicionándose como uno
de los líderes de la congregación puritana y alcanzando el cargo de Prefecto. Por
ende, un asiento en el Concejo. Como otro dato de interés, es preciso destacar que
los McConroy criaron no una, sino a dos hijas, cuyos respectivos nombres fueron
borrados del libro genealógico.
A Richard le consta que Alice era una de ellas, a quien John y su esposa
registraron como propia. Sin embargo, de la otra no se enuncian mayores
indicaciones, excepto el hecho de que había llegado a sus vidas también procedente
de otra semilla.
Con respecto a la Condesa, todo es impreciso. Teóricamente, por aquel
entonces, esta había sido el recipiente mortal de Lilith. Richard solo puede bosquejar
una no muy sustentable historia sobre dicho personaje, más allá de que durante las
pocas ocasiones en que visitó Salem, sostuvo una serie de enfrentamientos con
preponderantes personajes del lugar; incluso uno muy particular, con Dorothy, del
cual tampoco se detallan razones.
No obstante, fuera cual fuere la causa, el hecho en sí provocó una vehemente
hostilidad entre ambas mujeres y devengó en represalia de la Condesa contra La
Elegida. Durante el mismo lapso de aquella confrontación, acontece una de las
frecuentes e inexplicables desapariciones de Timothy; atribuyéndosele a la
aristócrata la responsabilidad directa sobre aquel hecho. Luego, el rastro de la noble
y enigmática mujer se diluye en el tiempo.
Con respecto a la inmortalidad de Amonet, Richard logra atar ciertos cabos
sueltos que le indican que su cuerpo, el primero y original, yace oculto en algún
lugar secreto. Más su espíritu, requiere poseer nuevos recipientes por cada ciclo vital
entre nosotros. Estos deben ser previamente ofrecidos en sacrificio por sus
progenitores. Es también menester que los mismos porten en sus venas sangre del
propio linaje de la dama.
En cada «renacimiento», ella retoma su lucha, perseverando en reencontrarse,
para reinar en la tierra con su amado. La mención de este consorte hace que Richard
piense en Arthur, sin duda alguna.
El que ambos finalmente consiguieran reunirse, precisamente en esta
oportunidad, les concedería a través de algún tipo de «consagración», la libertad de
prescindir del Ritual de Sangre; el cual servía al Amo como medio para caminar
temporalmente entre los vivos. En el caso de Amonet, la ventaja era similar ya que
implicaba quedar exenta de utilizar recipientes humanos para albergar su espíritu.
Richard se esfuerza en deducir “porqué” su hija nonata había sido predestinada
como el próximo contenedor de Amonet.
Recuerda las palabras de Maggie, esa tarde, diciéndole que la criatura
«debía» llevar su sangre, por lo que el joven concluye que ella pertenece al linaje de
Lilith, Amonet, o como quiera que se llame. Por tanto, el enigma sobre su origen le
resulta aún más que perentorio develar.
Algo le indica a Richard que está a punto de conseguirlo. Es consciente de que

John McConroy proviene de tal prosapia; sin embargo, ninguna de sus dos hijas era
biológica. Alice, por cierto, que no y la otra, siendo también adoptiva, tampoco
encaja dentro de los parámetros.
Indudablemente, en toda esta historia existe una secuencia conectora siempre
presente, aunque todavía ambigua.
Un viejo diario íntimo, propiedad de Dorothy Graham y que Richard había
encontrado en la habitación contigua, narra ciertos pormenores sobre un
descorazonador suceso por el que su abuela atravesara. Allí dice que, estando ya
casada con George Graham, ella y Timothy resolvieron huir juntos, con rumbo
desconocido. Circunstancialmente, la Condesa se hallaba en la ciudad y dada la
extrema situación respecto de la cacería de brujas que acontecía por entonces, el
barco de la aristócrata era el único que obtuvo permiso de anclar en puerto. Por lo
cual, para salir del Condado, a los amantes les fue preciso disfrazar su apariencia y,
a través de este artilugio, contratar un viaje a bordo del mismo. Así concertado,
acordaron reunirse la noche antes de que este zarpara. Sin embargo y extrañamente,
Tim nunca se presentó a la cita en los muelles.
Al parecer esto acaeció poco después de la involuntaria traición del muchacho
con la esclava mestiza y, casi inmediatamente, a los violentos y trágicos avatares que
fueron consecuencia de ello.
Richard determina, mientras acaricia el colgante que Tituba le obsequiara, que
aquella había sido la oportunidad en que Tim fuera secuestrado por orden de la
Condesa, en un acto de retorcida revancha contra Dorothy. La que, al quedar varada
en puerto, desahuciada y con el alma partida en dos, vivificó su antiguo rencor para
con su amante, culpándolo de nuevo por su desdicha.
Madurando todo esto, Richard admite que una considerable porción de
respuestas, para todas las incógnitas devenidas durante el paso de los siglos, yacen
en poder del siniestro Amo. Mas y como ya se ha establecido, ambos se convirtieron,
de algún modo, en antagonistas tras el dominio. Debido a lo cual le es preciso y
menester, indagar más en cada misterio oculto e inserto en la trama, sin ayuda
alguna.
Sacudiendo la cabeza, alza la vista y la fija en la cúpula. De esta se desprenden
verdes los destellos de la luna, recordándole los ojos de Maggie. Siente imperiosa la
necesidad de tenerla cerca.
Una de las puertas que forman el semicírculo dentro de la sala, se abre
lentamente y, traspasándola, un individuo ingresa, presentándose ante él. Viste un
largo atuendo con capucha, que no permite divisar porte ni facciones.
Por completo sorprendido y con una indignación creciente, Richard intenta
detenerle, enarbolando un gesto análogo al que utilizara con Maggie el día previo.
Simultáneamente, a su brazo alzado en dirección al extraño el flujo de su poder se
le congela, cristalizándose en el aire mucho antes de alcanzar al sujeto, estrellándose
contra una especie de aura que le envuelve por entero.
¡Vaya! Se acaba de topar con alguien muy especial. Quizá tanto como él.
El desconocido continúa avanzando. A pesar de su conducta irrebatible, nada

le denota como un ser temerario. Muy calmo pero decidido, toma asiento y, girando
hacia Richard la cabeza, comienza a hablarle. Su voz se oye con la cadencia de un
murmullo, sereno y suave.
―Buscas respuestas, joven Richard, ¿verdad? ―pregunta―. Pero dime antes,
¿para qué las necesitas? ¿Deseas, quizá, librarte de tu condena?, ¿de todo lo que hoy
sabes que eres capaz? ¿O te consumen las dudas, respecto del camino que en algún
momento habrás de tomar?
Tras un breve silencio, prosigue.
―Ese y no otro, es el interrogante capital. El que, para ti, debe primar ante
todos, señalándote el sendero correcto. Si desconoces lo que en realidad pretendes,
tus auténticos anhelos, las revelaciones que aquí obtengas no tendrán ningún
significado para ti ―dice, señalando los manuscritos dispersos por el suelo—. Ahora
que si, por el contrario, escoges deslindarte de tu sino, te diré que aquello que
precisas saber, tampoco ha sido escrito. Todo esto… es un inútil. —Hace una pausa
sugerente, mientras continúa mirando el cúmulo de textos. ―La verdad subyace en
otro sitio, o quizá en el mismo, pero visto desde una óptica diferente. Todo lo que
hasta hoy has descubierto, solo te confiere un conocimiento fragmentario y tenue,
sobre la oscuridad palpitando en tu interior. Esas, tus lóbregas raíces, mismas que
indefectiblemente podrías sentirte tentado a perpetuar, residen allí —dice, en tanto
señala el corazón de Richard. Se pone de pie y avanza hacia el joven ―Si deseas ser
honesto y hacer lo adecuado, debes oír lo que tu corazón está gritando, el dictamen
de tu instinto, de tu esencia. Yo puedo ayudarte, también guiarte; pues ese es mi
destino y mi destino es todo lo que soy. He venido aquí, con la determinación
absoluta de acabar con todo esto, de una vez y para siempre. Y lo haré contigo… o a
pesar de ti.
― ¿Quién eres? ―acaba por preguntar Richard consternado.
—Lo sabrás cuando estés listo. De momento, basta con que me consideres un
partícipe obligado de los hechos. En mí se deposita el conocimiento que, como
arma, es imprescindible si aspiramos dar término a esta infamia. Puede que, tanto
tú como yo, hayamos sido solo víctimas del proceder y las elucubraciones de
terceros, tanto en el pasado como en el presente. Pero es de nosotros, y solo de
nosotros, la responsabilidad de que tales circunstancias puedan ser distintas de hoy
en adelante.
Repentinamente, se escucha la voz de Maggie desde el otro lado de la puerta.
El extraño apunta hacia allí con la mano.
—Incluso a ella y a vuestra hija podrías salvar. Tenlo muy presente, porque de
ti depende. ―Luego se marcha por donde vino.
Anonadado, Richard abre la puerta. Maggie se precipita dentro, totalmente
fuera de control y, aferrándose de su brazo, exhorta:
— ¡No lo permitas, Richard! ¡Te lo suplico! El Amo regresó con delirantes ideas
y las más aciagas intenciones. Creo... No, estoy segura, que finalmente resolvió
aniquilarnos si osamos enfrentarle.
Richard, procurando infundirle serenidad, la conduce hacia un diván. Ella

continúa, desesperada.
—Es definitivo, Él ha comenzado a temer la fuerza de tu voluntad. Percibe en
ti un verdadero riesgo para sus propósitos. Uno que no está dispuesto a correr.
Todos, absolutamente todos nosotros, fuimos para Él solo peones dentro de su
elaborado juego. Hoy le restan dos opciones válidas para alcanzar el éxito. —Hace
una pausa, tendiendo a resignarse. Prosigue triste. ―O bien se reúne con Amonet,
luego del nacimiento, tras lo cual, tanto tú como yo, seremos sacrificados; o te
fusionas a él, jurándole fidelidad. En este último caso y, he aquí lo demencial de todo
esto, prevé incluso traicionar a La Eterna, eliminándola, para después unirse a la
mujer que anhela desde hace tiempo. Alguien por quien ya la despreciara una vez,
en Salem, cuando Lilith habitaba el cuerpo de la Condesa. ―Maggie mira a Richard
con cierto recelo, dado el impacto que sus palabras puedan causarle.
―¡¿De quién hablas, Mag?! ¿Por quién Arthur apostaría una carta tan
azarosa? ―interroga impaciente, Richard.
―Se trata de Dorothy, tu abuela ―responde por fin ella, extenuada y recelosa.
Al pobre Richard le parece en extremo discordante e irracional. Está
convencido que la ausencia de Arthur esta mañana, implica algún fúnebre objetivo,
pero la verborragia precipitada, imprecisa y vehemente de Maggie no le permite
establecer una idea racional al respecto.
―¿Qué dices, mujer? ¡Cálmate! —ordena el joven, posando su mano sobre el
rostro de Maggie. Tras lo cual y, bajo sobrenatural sortilegio, esta se hunde en un
súbito trance hipnótico.
Richard, con toda delicadeza, procede a recostarla sobre el diván. En tanto
acaricia la frente de la joven, aguarda paciente a que recobre la calma. Poniendo a
prueba sus facultades psíquicas se aboca a ello y, en minutos, consigue franquear los
velos en la mente de Maggie. Develando así, lo que tanto aterrorizó a la muchacha,
más allá de todo cuanto le narrara.
Entonces, lo ve con claridad. Unas sucesiones de imágenes escalofriantes
penetran su propio pensamiento. Sumergiéndose en ellas, experimenta una visión
futurista, en la cual Arthur, teniéndolo a él mismo como víctima, le corta el cuello
con una daga, derramando su sangre para bañarse con ella. Inmediatamente, este
comienza a transformarse diabólico y horrendo, en un ente sin forma humana, de
enormes proporciones y que destila centellas de fuego por los ojos. Totalmente
espantado y dentro de la misma visión, Richard distingue a Maggie, inmovilizada
contra un grotesco tótem y siendo también sacrificada, esta vez… por Dorothy.
Es espeluznante vislumbrar un ceremonial tan pavoroso y salvaje. Dorothy
apuñala el vientre de Maggie, una y otra vez, inmisericorde. La sangre vertida por la
joven guarda simétrico destino que la suya y, pronto, se ve cubriendo el cuerpo de
su abuela, como la del pérfido engendro en que se ha transmutado Arthur.
El estado de trance se interrumpe abrupto, cuando Richard oye pasos
aproximándose a la estancia donde ambos se encuentran.
Resulta impresionante el modo en que sus sentidos se agudizan con el
transcurso de los días. Concentrándose, ensaya visualizar aún más allá del portal de

entrada. Lo consigue. Del otro lado John McConroy se desplaza con sigilo, cual si no
quisiera ser descubierto.
Richard abriga a Maggie con una manta, cierra, una a una, todas las cortinas,
oscureciendo por completo el lugar. Se dirige a la puerta y abre, mucho antes de que
el visitante llegue a tocar. Rápidamente, le toma del brazo y lo arrastra al interior,
clausurando la entrada con doble vuelta de cerrojo.
Todo va desenmarañándose en su cerebro. Advirtiendo la angustiosa
preocupación con la que John, mortificado, contempla a Maggie, no le quedan
dudas. Esa joven que yace obnubilada por el trance, indiscutiblemente, es su otra
hija, la mayor. Aquella cuyo nombre se halla desdibujado en los registros del libro
familiar.
Ambos se miden, observándose de modo profundo y lacerante. Un gesto
atormentado se bosqueja en el ceño del antiguo Prefecto.
―Tienes que saberlo, Richard, y voy a decírtelo —anuncia McConroy
cabizbajo y sin preludio alguno―. Maggie se halla presa de un pánico devastador y,
es justamente por ella, que resolví hacer frente a todo esto y acudir a ti, de una vez
por todas, pase lo que pase. Exclusivamente por ella. No importa lo que concibas
sobre nosotros. Déjalo de lado y ampárala, te lo ruego.
—Es tu hija, ¿verdad? ―interroga Richard, con un velado gesto satisfecho,
ante una confirmación que la era obvia.
John asiente con la cabeza, como si con ello quitara de sobre su espalda un
fabuloso peso.
—Relájate John, para mí está claro. Sé, positivamente que tanto Alice como
Maggie, no son tus hijas en realidad. Y, en lo que respecta a mi madre, he descubierto
casi todo lo que hay que saber. Sin embargo, Maggie… ―Richard titubea― tengo la
certeza de que cumple un significativo papel en los entresijos de esta confabulación
macabra. ―Sin dejar de contemplarla, se sienta junto a la joven. ―Por otro lado, y
sin temor a equivocarme, asumo que lleva la misma sangre de… ―no alcanza a
terminar la frase.
― ¡No la menciones! —le interrumpe John―. ¡Tan solo pronunciar su nombre
equivaldría invocarla! Y te aseguro, Richard, que eso no es en lo absoluto
conveniente. Para ninguno de nosotros. Peor aún, para mi Maggie —amonesta John
con la mano en alto.
De inmediato, ase a Richard por el brazo y lo hala hacia una de las puertas del
semicírculo, abriéndola. Ambos ingresan en la habitación contigua. Una vez dentro
y más sereno, John prosigue.
―Escúchame, Richard: Nuestra Maggie, además de ser una de mis amadas
hijas del corazón, es también una poderosa bruja de linaje ancestral. Ella me fue
confiada por alguien a quien todos deberíamos temer. Alguien con el poder
suficiente como para conquistar cuanto desee en el mundo y más allá de
él. ―Observa a Richard agitado y, revolviéndose, continúa―. Yo intenté, por todos
los medios a mi alcance, preservarla ajena al conocimiento de su origen y lo que ello
implicaba. Luché por apartarla de las malignas sombras que navegan en su torrente

vital. Aun así, mi éxito fue parcial, prolongándose hasta el maldito día en que su
verdadera madre regresó por ella. Desde entonces, ha vivido en perenne contienda
entre el bien y el mal. ―John guarda silencio, como extraviado en viejos
recuerdos―. Para mi infortunio, luego de aquel nefasto encuentro con su realidad,
Maggie se vio seducida por las ilimitadas ventajas de su don, además de eficazmente
manipulada para separarse de nosotros. Renegando de la Fe que se le inculcara.
― ¿Y su madre es…? ―pregunta sutilmente y cediendo espacio a la respuesta
de John.
―Maggie huyó de casa el mismo día en que la Condesa partiera
definitivamente de Salem, secuestrando también a Timothy Graham. De seguro,
bajo la influencia de algún poderoso hechizo que les forzó abandonar a quienes
realmente amaban —dice John.
—Entiendo, John. Me está usted hablando de la Condesa Dumont —vuelve a
interrumpirle Richard.
―Sí ―musita, débilmente, John, antes de enunciar una última y templada
frase―. Hubo un momento en que albergué cierta esperanza, cuando Maggie se
comprometió en matrimonio del todo enamorada; entonces llegué a pensar que eso
pondría fin a su inestabilidad emocional. Pero no sucedió así. La tragedia se hizo
presente la misma noche de la boda y su esposo fue horrendamente asesinado. No
me caben dudas de que su propia madre, la Condesa, envió por la cabeza de mi
yerno. Todo con el objetivo concreto de quebrarla y, de este modo, arrebatármela
por siempre. —El ex prefecto comienza a llorar amargamente.
Ahora, inexpugnable, todo cobra rigurosa transparencia para Richard. Maggie
es hija de la Condesa. Carga su misma sangre, por tanto, también la de Amonet.
Razón inequívoca por la cual ha sido destinada a concebir el próximo recipiente de
la infame. Sin embargo, hay algo que no alcanza a comprender. ¿Por qué la joven se
había dejado sugestionar de modo tan categórico por el Amo?
—Intuyo lo que piensas —dice John de improviso―. Cuando una bruja
original desconoce su condición y atraviesa un período traumático, sus poderes se
desatan sin control y Maggie… Maggie perdió su primer amor de forma trágica y bajo
luctuosas consignas. Era fácil prever su reacción ante el desastre. Sus poderes se
activaron arrolladores, irreprimibles; doblegando su voluntad. Pero eso no terminó
allí, inmersa en tan intolerable dolor, planamente enceguecida, asesinó a mi esposa,
destruyó nuestro hogar, dejándome incluso malherido y huyó con la Condesa sin
que yo pudiera impedirlo. Luego de ello, perdí todo contacto con ella, confiriéndole
involuntariamente a su progenitora, libertad de instruirla por el camino de la
oscuridad. Y, Amonet, es una deidad que no dudaría un solo instante en sacrificar a
sus propios hijos, en pro de su veneración por Lucifer. No tuvo reparo alguno en
permitir que Él tomara a Maggie bajo su tutela, iniciándola en esta condenada
práctica del Rito de Sangre y valiéndose ambos de las dotes de mi niña para el propio
beneficio del Maldito. —John suspira agobiado―. El resto ya lo sabes, y tú lo has
padecido como nadie, desde que Maggie, perdida y posesa, se cruzó en la vida de tu
padre a fin de asesinarle, hace 20 años.
John baja la mirada, contrito, antes de seguir
—No obstante, y presta mucha atención Richard, las circunstancias son

diversas ahora. Los sentimientos y la conducta de Maggie cambiaron radicalmente
desde que se reunió contigo en Londres. Quizá desde el día mismo en que te conoció
aquí en la casona. ―Mira al joven directamente a los ojos―. Creo, Richard… No,
estoy seguro de que mi hija ha vuelto a enamorarse. Esta vez, de ti. —Richard le
observa con atención—. Pero he aquí el dilema que aprisiona su alma, ahora, su
mayor temor es que por tal causa, el Amo tome represalias y la condene al sacrificio.
O lo que es peor aún, la destierre al Purgatorio, separándola de ti y de vuestra hija.
― ¡Ya basta! ―exhorta vigoroso e intempestivo, Richard―. ¡Ha sido
suficiente! ¡Yo no soy un monstruo! ¡No soy como Arthur! ¡Nada de lo que especulan
sobre mi es cierto! A partir del instante en que enlazamos nuestros sinos, aun
cuando inicialmente fuera a través de clandestinas pretensiones, ella se adentró en
mi sangre, en mi vida, convirtiéndose en mi absoluta responsabilidad. Pero, por
sobre todas las cosas, el fruto que lleva en el vientre, me pertenece solo a mí. ¡Jamás
a nadie más! Nada cambiará eso. Y ningún ser sobre esta tierra podrá quitármelas.
Hallaré la forma de protegerlas. —enfatiza, contundente, el heredero―. Sin
embargo, hay una condición que te involucra John—agrega, casi de inmediato―.
Tú. A partir de hoy, también me perteneces. Serás mis ojos y oídos entre esos acólitos
infernales y nadie debe siquiera sospecharlo ―sentencia―. Haga lo que haga, no
discutirás, menos te opondrás y, sin dudarlo, me seguirás sin preguntas ni
reconcomios.
Richard finaliza su alocución, sosteniendo fija la mirada en McConroy. Este
inclina nuevamente la cabeza y extiende los brazos en cruz.
―¡Oh Richard! ¡Conoces mi respuesta! Sabes que me tienes y que puedes
contar conmigo—responde John―. Sin embargo, hay algo más que necesitas saber.
Existe uno entre nosotros, con el poder, sabiduría y determinación precisa, para
ayudarte a dar término con esta perversa estirpe. Cuando llegue a ti, debes
escucharlo —continúa John, mientras refuerza sus palabras con tono fuerte y
claro―. En poco tiempo, y esto lo sabemos muy bien los antiguos miembros, los
planetas se habrán conjugado una vez más, como cada 500 años, en estado óptimo
para llevar a cabo «La Consagración». —Ante esta mención, Richard le mira
sorprendido―. Actualmente, coexistís dentro de un mismo plano Arthur y tú. Pero
a partir de ese suceso sideral, solo uno perdurará a través de la aniquilación del otro.
De ahora en más, precisas escoger muy bien tus seguidores, y estar presto a toda
eventualidad. Además, debes tener en cuenta que careces en lo absoluto, del
privilegio de la confianza en favor de nadie. Mucho menos, en ti mismo ―dice,
devolviéndole con fiereza la mirada.
Tal amonestación no pasa inadvertida para Richard, causándole algo de
zozobra. Luego de un reflexivo momento, hace un gesto despidiendo a John, quien
se escabulle por un pasadizo oculto dentro de aquella misma habitación.
Maggie gime desde el diván y Richard se apresura a contenerla. Corriendo a su
lado, se ubica delante cuando esta abre sus verdes ojos. La toma firme de la mano y,
posando el índice sobre esos labios perfectos, le anuncia con ternura lo que ha
resuelto.
—Tú y yo nos casaremos. Serás mi esposa y permanecerás aquí, bajo mi
resguardo hasta el alumbramiento. Solo te pido lealtad por encima de toda duda, y
fortaleza. No puedes rendirte ante el temor. Confía en mí para que yo pueda hacerlo

en ti. Ya no más encuentros con el Amo, se acabaron los enigmas y, ante nada,
escucharás como única verdad lo que yo y solo yo, tenga para decirte. —Richard le
acaricia el cabello, mientras derriba los muros que los mantuvieron separados,
amándola e ignorando cómo demostrárselo.
Una lágrima rueda, surcando la pálida mejilla de Maggie, mientras asiente
agradecida, aun cuando el miedo resiste en abandonarle. Se besan larga y
apasionadamente, ceñidos por la intensidad de un sentimiento real y verdadero, que
por fin se abre paso en medio de tanta intriga y desencuentro.
Encadenados por la magia de una pasión auténtica, se ofrecen uno al otro sin
medidas ni tapujos. Imperiosamente. Desnudos, entrelazados, palpitantes, permiten
a sus labios danzar, recorriendo el cuerpo humedecido del otro, centímetro a
centímetro, en cada movimiento. Gotas de sudor caen sobre el pecho firme de
Maggie, mientras extiende hacia atrás el níveo cuello y el éxtasis, hecho gemido, le
ahoga la garganta. Nunca ha sido más intenso el placer de ambos que en aquella
entrega.
Agitados y satisfechos, permanecen enlazados durante largos momentos,
enredados uno en el otro, ansiando no volver a separarse. Deslizando una vez más
los dedos por sobre el cuerpo de la joven, Richard se incorpora lentamente,
contemplando su belleza.
―Te amo. Lo sabes —dicen ambos al unísono.
Sonríen. Casi una primera vez para los dos. Todo lo demás había quedado
atrás.
—Ahora duerme. Hablaremos después —susurra Richard con dulzura.
Maggie se acurruca sobre su vientre y continúa allí, tumbada sobre la alfombra,
donde alcanzaran el clímax de su pasional reconciliación.
Sin haberlo notado ninguno, una silueta permaneció oculta tras los cortinados.
Cuando Richard, ya vestido, finalmente abandona la sala, Tituba sale de su
escondite, pasa muy despacio junto a Maggie, y roza con suavidad la roja cabellera.
Evaporándose luego, en la densa bruma color verde que caracteriza su presencia
sobrenatural.
Abajo, en una especie de cónclave, Arthur, Dorothy, Martha, Robert y Alice, se
hallan reunidos en la sala de estar, asidos por las manos y musitando invocaciones
de modo inaudible para oídos humanos.
Una figura casi invisible, de pie junto a la siempre imperturbable presencia de
George, en el piso superior, les vigila atentamente. Muy pronto son dos y con la
llegada de Tituba, tres. Estos, de igual modo, se toman de las manos, dando inicio a
sus propias impetraciones, también ininteligibles. Escasos minutos después, Richard
se les une, completando el círculo ritual y encabezándolo.
Ambos grupos semejan coexistir en planos diferentes, aunque paralelos.
Ninguno se asimila consciente de la presencia del otro. Sus voces comienzan a
elevarse, articulando lenguas muertas.
Lentamente, Dorothy se yergue en toda su estampa y dirige sus pasos hacia la

escalera, como percibiéndolos. Entonces, Maggie aparece de improviso y,
descendiendo las escaleras, la enfrenta en silencio. Sus miradas se equiparan
desafiantes, mientras lanzan centellas desde las órbitas.
Súbitamente, todos y cada uno de los cristales en las ventanas, estallan en mil
pedazos, presas de una implosión sin precedentes.
Desde las grietas que surcan las oscuras paredes, cual si hubiese estado
aguardando contenida durante siglos, comienza a fluir toda la sangre derramada
entre esos muros, a manos de aquellos seres infernales. Los candelabros se apagan,
víctimas del viento que penetra incontenible. Los objetos comienzan a volar,
violentamente arrojados de un lado a otro por fuerzas desconocidas.
Una columna de nativos africanos emerge amenazante desde las sombras,
hasta el preciso instante en que la primera y disimulada figura en el primer piso,
extrae de su túnica una daga con el mango tallado en hueso humano y, blandiéndola
sobre su cabeza, permite que la hoja resplandeciente reciba el impacto de una
descarga eléctrica.
Todo se detiene, incluso el tiempo. Las siluetas retroceden simultáneamente
y, el grupo que acompaña a Richard, se desvanece, dejando aturdidos a sus
oponentes de la planta baja.
La contienda ha dado inicio.

CAPITULO 19
La confrontación
Inmediatamente al sobrenatural suceso desencadenado en los pisos inferiores,
quienes habían optado por respaldar a Richard se materializaron de modo
espontáneo, en el interior de la sala circular.
El misterioso encapuchado de la daga, quien tuviera tan preponderante
participación en el caso, se quita la capa que le mantiene oculto, dejando a la vista
su verdadera identidad.
Un Timothy Graham, envejecido por el sufrimiento y las rudas circunstancias
que le tocaron vivir, se revela ante ellos. Aparenta tener la misma edad que al
desaparecer, mas su porte se halla notablemente signado por el agobio, esbozando
un duro e inescrutable semblante.
Toma asiento sobre un diván cercano al lugar donde se encuentra George, su
padre, quien también ha aparecido allí, oteando el bosque a través de uno de los
grandes ventanales. Mirándose a los ojos, esgrimen un gesto mudo pero compasivo
para con el otro y, precipitándose en un repentino abrazo, ponen fin a todos aquellos
años de heridas mutuamente infligidas. Separaciones, resentimientos, olvidos y
afrentas quedan atrás.
Tituba permanece inmóvil, en un rincón distante de la estancia, observando
silenciosa, como si temiera ser rechazada por los demás.
Maggie se acuesta sobre los cojines dispersos en la alfombra, sumergiéndose
en sus pensamientos, rememorando el momento vivido con el hombre que ama,
mientras se acaricia el vientre. Razón de muchos avatares, peligros e interrogantes
presentes y venideros.
John se ubica próximo a ella, solícito a confortarla. Richard sigue de pie frente
a la puerta de entrada, con la mirada fija sobre la placa de madera, pero avizorando
aún más allá, como a la espera de algo o alguien más.
Inevitablemente, los ojos del joven se inundan de lágrimas que nadie llega a
ver. Una ausencia se le ha hecho carne, junto al recóndito deseo de ver aparecer
aquello que echa en falta. Sin siquiera mencionarlo, encierra al díscolo muchacho
de cabello alborotado que un día fuera, muy dentro de sí.
Lucen fatigados todos. Se miden unos a otros durante algunos minutos y, sin
pronunciar palabra, se adentran en lo más hondo de la propia oscuridad, buscando
una calma que hoy, como nunca, les es precisa. Requieren renovar sus fuerzas, ahora
que el Clan se ha dividido total e irreversiblemente, en dos, confrontándose.
Sin duda, padre e hijo tendrían mucho de qué hablar, mas no es esta noche el
mejor momento. Cada uno repasa, una y otra vez, su intervención personal
intrínseca a este nudo existencial, con destinos férreamente entrelazados.
Con toda certeza, es ese el mancomunado y último pensamiento que merodea
sus mentes, antes de abstraerse en el letargo; cada cual, navegando en su plano
interno, sopesando armas, ritos, conjuros, todo cuanto fuera pertinente usar frente
a la contienda que se avecina. De cara ante sus dudas, resisten miedos,
desmembrando incertidumbres.
Tim no cierra los ojos hasta mucho después que el resto. Nadie tiene una justa
idea de lo acaecido en su vida. Sin embargo, él no conseguiría olvidarlo nunca, jamás.

Durante años y, tras librarse del secuestro de la Condesa, Timothy se había
refugiado entre los indios chamanes pertenecientes a la misma tribu de la que Tituba
era nativa. Estos le hallaron desorientado y malherido, vagando entre los bosques
lindantes a Salem. Piadosamente resuelven protegerlo, manteniéndolo escondido
hasta que alcanzara su completa recuperación. Había sido tanto y tan grave lo que
padeciera, que dicho proceso tardó años en concretarse.
Los indígenas, mejor que nadie, comprendían la desoladora situación del
joven, ya que, como él, fueron víctimas recurrentes e indefensas de la intolerancia
despótica e irracional, usualmente, ejercida por el hombre blanco; especialmente en
lo que atañe al fanatismo religioso de la Congregación Puritana.
Fue el propio padre de Tituba, cacique de ese pueblo, quien tomó personal
interés en el rebelde. Asimilando que éste se hallaba cautivo del odio y el
resentimiento para con su propia gente, decidió iniciarlo en la práctica de artes
mágicas, intrínsecamente naturales en aquella casta de ascendencia Akánica.
La meta del anciano chamán nunca fue subjetiva; es más, durante un tiempo
se negó a instruirlo en ellas. Pero, avizorando la magnitud del riesgo que el
muchacho correría en el futuro, así como estaba, perseguido y repudiado,
finalmente accedió hacerlo.
El afecto que el Jefe indio sentía por él era semejante al que se tiene por un
hijo. Por otro lado, también era secretamente consciente de la relación que, de algún
modo, unía al joven con su hija perdida. Determinando por ello, que era razonable
conferirle la preparación que demandaría, llegado el momento de enfrentarse con el
designio al que estaba ineludiblemente atado.
Algo que su pueblo, no había conseguido nunca.
Antes de que Timothy abandonara sus tierras, el Chamán forjó para él la daga
que hoy mismo porta. Cuando lo hizo, también la invistió con mágicos atributos, a
fin de que estos pudieran servirle como defensa, mucho más allá de lo humanamente
conocido. Además, se ocupó de adiestrarle en la tarea de localizar el lugar y
momento exacto en que esta debía ser utilizada. El Cacique indio había conseguido
ver entonces lo que hoy está pronto a suceder.
Sin embargo, desdichado y sórdido el destino, quiso que el sabio anciano
pereciera masacrado junto a la mayor parte de su pueblo, tras despedir a su pupilo,
nuevamente a manos de esos beligerantes devotos que les hostigaran desde que
diera inicio la colonización en el continente. Durante otra de esas cacerías estúpidas,
bregando por exterminar a los «no creyentes» de Nueva Inglaterra, un territorio que
nunca les fue propio a los colonos. A través de esta última y salvaje incursión
«catequizadora», dieron casi fin al ancestral linaje, del que solo Tituba quedaba con
vida.
Lamentablemente, esta ya había mancillado, con traición y sangre, la memoria
de sus antepasados.
Describir en detalle todo el derrotero existencial de Timothy Graham, sería
aún más largo de enunciar. Tanto y tan descabellado ha sido el dolor que debió
experimentar, en más de una oportunidad, que el hombre que un día fuera,
desapareció de la cruz a la flecha. Demasiada manipulación, innumerables mentiras.
Un constante rodar víctima involuntaria de oscuras influencias.
No obstante, se destaca en su vida una circunstancia trascendental,
constituyéndose quizá, en hito divisor entre el «antes» y el «después». Un detonante

que acabó de quebrantar su espíritu, impeliéndolo hacia la metamorfosis de la que
hoy somos testigos. Sucedió poco antes del secuestro, la noche previa a su desarraigo
final de Salem.
William Mathers, quien durante la infancia y, junto a Dorothy y Jonás, fuera
uno de sus amigos más cercanos, se había instituido como Ministro de la
Congregación Puritana; presionado por una absurda e hipócrita tradición familiar.
No mucho después de ordenarse y retornar a su ciudad natal, este se enamoró
perdidamente de la hija mayor del Prefecto McConroy, Maggie. Dado que dicho
sentir fue plenamente correspondido por la joven, tras obtener anuencia paterna,
ambos se comprometieron en matrimonio. El cual se celebró escasos meses más
tarde.
Pero la oscura fatalidad se interpuso en el destino de la pareja, estipulando que
William fuera cobardemente asesinado, la noche misma de la tan ansiada boda. Sin
embargo, previo a la tragedia, ambos amigos se aliaron con un fin común. Muy a
pesar de sus diferencias religiosas, tanto Tim como Will convergían sobre un punto
en particular: los dos procuraban librar al pueblo de la indiscriminada cacería de
brujas, que día a día, cobraba una gran cantidad de víctimas, la mayoría
completamente inocentes. Juntos también, pretendían salvaguardar a Maggie de la
maléfica influencia que la Condesa Drumond había comenzado a ejercer sobre ella.
Sin embargo y a pesar de todo el mancomunado esfuerzo, nada resultó como
esperaban. Aquella desafortunada noche de la boda, Tim se vio obligado a presenciar
cómo William, su mejor amigo, moría entre sus brazos.
Mientras agonizaba, el joven Ministro rogó por Maggie. Tim sabía lo que esto
significaba y debió prometerle, antes de que exhalara su último suspiro, que
resguardaría con su vida el alma de la muchacha. Protegiéndola de los negros
propósitos que ensombrecían su destino.
Tal vez debido a esa circunstancia clave y determinante, es que hoy se
encuentra aquí y de este modo, después de liberar sobre sí el odio y el deseo de
revancha acumulados durante años, no solo por la muerte de su amigo sino por todo
lo que debió soportar desde pequeño. Además, y especialmente, porque el maldito
y oscuro ente que habita recipientes escogidos entre la propia descendencia tuvo la
osadía de arrebatarle a la bella e inocente Maggie, toda posibilidad de ser feliz, o tan
siquiera discernir libremente entre el bien y el mal.
Definitivamente, Timothy se halla determinado a cumplir con la promesa que
le hiciera a William antes de morir. No obstante, hoy, aquí en la casa y tan cercano
a su propósito, contempla el vientre de la joven preguntándose cómo podría
lograrlo. ¡¿Cómo lo haría?! Si precisamente es ella quien gesta a la próxima consorte
del Maligno.
Le tortura la idea de que, si decide acabar con la vida de esta futura deidad
siniestra, antes de su renacimiento, arrasará también con la escasa bondad que aún
persiste habitando el corazón de Maggie, devastándola. Pero de no hacerlo, pondría
en riesgo el futuro de la humanidad tal y como la conocemos.
Tim no atina una respuesta.
En mitad de la noche y con la luna resplandeciendo sobre el vitral de la cúpula,
Richard despierta sofocado por una agitación sin límites. Tiene claro que debe hacer
algo, aun cuando no está seguro qué. Siente la imperiosa necesidad de acudir en
respuesta de un llamado, algún tipo de suceso primordial e ineludible.
Incorporándose rápida y silenciosamente, se escabulle a través de la habitación

contigua, siguiendo el pasadizo que había utilizado John para salir de allí sin ser
visto, durante la tarde.
Penetra al interior de un mohoso corredor estilo gótico, lúgubre y abandonado.
Hacia ambos lados y, durante todo el trayecto del mismo, se sitúan numerosas celdas
y mazmorras, dentro de las cuales pueden divisarse restos de lo que evidentemente
un día fueran cuerpos humanos.
Camina durante largo tiempo. De improviso, tropieza y cae en una especie de
pozo que no ha notado en su andar. Este aparenta no tener fin, ya que la caída se
prolonga interminable, precipitándolo hacia la nada. Ya considerablemente
alarmado, cree atisbar una tenue luz que proviene de abajo. Richard procura centrar
sus energías y, compenetrándose con ellas, cierra los ojos.
Entonces, toca fondo. Cúmulos de arena y tierra removida atenúan el golpe;
descontando por supuesto, su estrategia y lo fuerte que se ha vuelto en el último
período. Escupiendo polvo y cenizas dispersas en el suelo, se pone de pie en lo que
parece ser una amplia caverna subterránea, débilmente iluminada por antorchas.
Avanzando con toda precaución, distingue un altar edificado en piedra, junto a
diversos tótems, esculturas y utensilios de procedencia desconocida e
indiscutiblemente mística.
Algo en aquel sitio le resulta estremecedoramente familiar, aunque no logra
determinar certeramente de dónde, qué o cómo. Continúa dirigiéndose hacia el
rústico altar y, una vez frente al mismo, imágenes fugaces, en forma de recuerdos,
acuden a su mente. Trae a su memoria las visiones obtenidas desde la atribulada
mente de Maggie el pasado día. Puede entonces reconocer las figuras, también los
grandes cuencos destinados a recibir la sangre vertida por las víctimas. Además,
descubre la presencia de una serie de réplicas exactas a las extravagantes y hasta
grotescas, efigies que ostentan las estanterías empotradas de la sala circular.
Intenta posar los dedos sobre la superficie manchada con sangre del altar. Al
hacerlo, las antorchas chisporrotean enardecidas y una descarga eléctrica asciende
desde su mano, trepando por el brazo e intentando abarcar la totalidad de su cuerpo.
Recurriendo entonces el máximo de su fuerza, consigue retirarla abruptamente,
desplazándose unos pasos hacia atrás.
Observa su mano, suponiendo encontrarla herida por las quemaduras, mas lo
único que en ella ve es sangre, fresca, roja y abundante. Sorprendido, vuelve a
retroceder y, con la otra mano libre, busca aferrarse al amuleto que lleva escondido.
Entonces, advierte que en la misma sostiene una daga de plata grabada con extraños
jeroglíficos. No recuerda haberla tomado, ni antes ni después de la caída, ni siquiera
haberla visto con anterioridad. Separa sus dedos con la intención de soltarla, pero
esta se desvanece antes de tocar el suelo e inconcebiblemente, retorna hacia su
mano cual si formara parte de su cuerpo.
Tiene agitado el pecho. Después de un tiempo, vuelve a sentir los efluvios del
miedo acechando su cordura. ¡No! Esto debe ser una artimaña más del Amo, para
derrotarle, estando oportunamente solo. Gira sobre sí mismo, alentando la
esperanza de divisar el sitio donde había caído. La sorpresa lo embarga cuando nota
una doble fila de tétricos nativos cercándole por la espalda, denotando una mirada
dura, impiadosa e inhumana. Aun cuando se mantienen inmóviles, estos engendros
dan la impresión de estar cada vez más próximos.
Alterado, Richard comienza a escrutar en derredor, buscando una salida o, al
menos, donde refugiarse. En ese momento lo avista. A su derecha se erige una

especie de socavón anexo, en cuyo centro se alza el mismo tótem, en donde
advirtiera, de acuerdo a sus visiones, a Maggie inmovilizada y desangrándose a
manos de Dorothy. Un poco más allá, predomina un espacio revestido en la
transparencia de velos y delgadas telas, irradiado en su interior por un millar de
velas, estratégicamente dispuestas alrededor de un antiquísimo y opulento… féretro.
Impulsado por un coraje que no sospechó poseer, llega hasta allí. Despeja los
velos y, al colocar un pie dentro de aquel sitio en particular, los nativos detrás de él
comienzan a golpear rítmicamente sus lanzas contra el suelo, profiriendo aullidos
tribales que consiguen ensordecerlo.
Ráfagas de viento inusitado provocan, dentro de la caverna, lo que podría
definirse como una tormenta de arena. Bramidos infrahumanos, susurros
incoherentes, clamor de suplicas en lenguaje desconocido, señorean posesivos todo
el lugar, convirtiéndolo en un pandemónium confuso e indescriptible. Richard ni
siquiera tiene tiempo para valerse de sus recientes aptitudes sobrenaturales, ni
acierta pensar en su novel y umbría investidura. Simplemente, se derrumba de
rodillas, cubriéndose los oídos y ahogándose con arena.
Al momento, un fuerte brazo le sujeta por el cuello de su camisa y lo alza
enérgico, arrojándolo bastante lejos de aquel siniestro ataúd. Conjeturando que se
trata de Arthur, Richard blande la daga en contra del sujeto, pero el continuo
desplazamiento de arena en el aire entorpece su visión. Aun así, percibe el impacto,
por lo que deduce haberle atinado, más no dónde, ni si con ello conseguirá librarse
de su oponente.
En medio de toda esta cadena de aterradores imprevistos, repara que alguien
le sacude vehemente, mientras grita su nombre.
―¡Richard! ¡Richard! ¡Abre los ojos y mírame! ¡Suelta la daga, Richard!
¡Suéltala! ¡Debes concentrarte o uno de los dos morirá!
Richard no ceja, luchando por defenderse. Su contrincante, poseedor de una
fuerza inusual, logra elevarlo por sobre su cabeza y lo lanza violentamente sobre el
altar de piedra, para inmediatamente asirlo por el cuello con firmeza asfixiante.
Al caer sobre el altar, los ensordecedores gritos se extinguen, transformándose
en algo semejante a exhalaciones de placer. Entonces, Richard abre los ojos. Lo
primero que ve es el semblante tenso y desencajado de Timothy, quien empuña la
propia daga contra su pecho, cual si estuviera a segundos de apuñalarle con ella.
Un coro de exhortaciones y clamores en dialecto tribal, propenden estimular a
Timothy para que culmine el acto de sacrificio que emula ejecutar. En ese preciso
instante, los ojos de Richard adquieren el color del fuego y, con solo una mirada,
expulsa a Tim tan lejos, que luego le es difícil divisarlo.
Aun notablemente turbado, se incorpora sobre el altar y mira en derredor.
Luce diferente, los ojos íntegramente rojos, la fiereza de su estampa proyecta un
aura oscura y carmesí, al mismo tiempo. Ante esta conversión, los nativos
enmudecen y se arrodillan frente a él.
―¡Nooooooo! ―El grito se escucha distante.
Richard baja del altar, acercándose hacia la columna de inesperados súbditos
azorados. Una sensación de enervada omnipotencia encarna en él, desasiéndolo de
los cánones que rigen su voluntad humana. Poco después, una veintena de cuerpos
color ébano se desploman, uno a uno, cercenados sobre la tierra ensangrentada. En

los escasos minutos que le toma llevar a cabo la matanza, Richard únicamente oye
la voz de Tim, que le grita insistente y sin poder alcanzarlo a tiempo.
―¡Richard, no! ¡Nooooooo!
Demasiado tarde...
Cuando finalmente Timothy llega hasta él, Richard, convulsionado por la
frenética y mortífera faena, completamente bañado en sangre, permanece de pie,
abyecto. Observa a los cadáveres deshacerse en polvo, sin dejar ni siquiera huesos
como rastro.
Ha desmembrado al siniestro séquito tribal de Arthur. «Un problema menos»,
piensa inusitadamente.
Tim se aproxima, lento y abatido. Él, por sobre todas las cosas, se consideraba
predestinado a perpetrar, sin mella, ese tipo de tarea. Uno de sus principales
objetivos de acudir a la casa, había sido mantener a Richard excluido de toda acción
violenta, que pudiera conllevar al derramamiento de sangre alguna. Aun cuando, la
misma procediera de una secta de espectros infernales.
Indudablemente, Tim ha subestimado la potestad e investidura del Anticristo,
habitando al joven. Este, por su propio medio y conectado a su inconsciente,
encontró el modo de llegar hacia el lugar que tantos años le ha llevado a él mismo
descubrir: El secreto recinto donde se efectúan los rituales del Clan. Y, lo que es de
mayor trascendencia, el sarcófago de Lilith, donde reposa su cuerpo original.
En donde quiera que estuviese el espíritu de la Devoradora de Almas vagando,
certeramente hallaría el modo de hacérselo saber al Maléfico y a sus miles de clérigos
satánicos. Los que, sin dudarlo por instante alguno, vendrían por ellos, sedientos de
venganza.
¿Os preguntáis por qué? Pues porque destruyendo el cuerpo que yace dentro
de ese féretro antes de que su dueña reencarne, su espíritu se desatará errante,
imposibilitado de llegar a tiempo para el instante de La Consagración. Macabra y
por eones esperada ceremonia, tras la cual, el Infierno asumiría el control en la tierra
y todo lo que sobre ella aun prevaleciera.
Timothy arriba demasiado tarde para preservar incólume la fase inocente en la
humanidad de Richard. Sus manos ya se han cubierto de sangre y su alma de muerte,
despertando el poder del mal dentro de sí. Ahora, solo resta intentar mantenerlo
bajo control, protegiéndolo de sí mismo. Como así también a todos, de él.

CAPÍTULO 20
La Consagración
Cual si se abrieran los pórticos del mismo infierno, de par en par lo hacen las
tres puertas del semicírculo en la sala bajo la cúpula vitral. Huracanado el viento
arrasa con las cortinas, los cojines, desparramando esculturas, óleos y todo tipo de
objetos dentro del lugar.
Extenuado, Timothy ingresa intempestivamente por una de ellas, cargando a
Richard desvanecido sobre uno de sus hombros. Ambos cubiertos de polvo, arena,
moho y sangre. Una vez se precipitan dentro, deja caer el cuerpo inconsciente del
joven sobre el diván más próximo. Tanto Maggie como Tituba gritan suponiéndolo
muerto y, corriendo hacia él, comienzan a zarandearlo mientras interpelan a Tim,
quien apenas si sostiene su propio aliento.
A medida que el viento se amansa, todos rodean a los dos hombres y las tres
puertas se cierran simultáneamente con estrépito. Haciéndose así la calma definitiva
dentro de la habitación.
―Está vivo —logra decir Tim, antes de desmoronarse rendido sobre el piso.
Maggie llora histérica. John acude veloz hacia el inconsciente, seleccionando
de su propia alforja algunos amuletos con fines esotéricos. La mestiza se incorpora
y camina hacia Tim, que aún no recupera la respiración. Se queda un instante
estática frente a él y, luego, inesperadamente, se arroja sobre su pecho sollozando,
implorándole perdón.
Timothy rodea compasivo con uno de sus brazos a la mujer que, en su
momento, tanto daño ocasionara en su vida.
—No pude detenerlo... No pude... La Consagración es ahora inevitable ―dice
triste y agobiado
En ese punto, los que allí se encuentran, notan asombrados, cómo el inválido
y usualmente silente George, se coloca de pie, por entero erguido, observando con
insistencia un punto fijo más allá de la vista de todos. Siguiendo el trayecto de su
mirada, el grupo descubre al final de la misma, los ojos de Richard, muy abiertos,
contemplándolo de igual manera. Sobre sus labios se dibuja, tenue y siniestra, una
mueca de grata satisfacción. Cual si hubiese estado involucrado en la repentina
recuperación del hombre.
Su puño aun sujeta férreo la daga con la que sesgara el hálito infausto de una
veintena de nativos eternizados, y con el alma vendida al Señor de los Infiernos.
Cuando el alba surca la transparencia multicolor de la cúpula sobre sus
cabezas, Richard torna a cerrar sus párpados. Igual a un casto niño, se agazapa tras
la profundidad de un sueño desconocido por todos, excepto para la oscuridad que
ha nacido en su interior.
Tituba limpia la herida que la daga causara en el abdomen de Timothy. No es
muy profunda, pero aun así, mana de ella una gran cantidad de sangre, resistiendo
toda maniobra para detener el continuo flujo.
―No será fácil de sanar. Ha sido abierta por la daga de plata, la que reposaba
su sueño inerte en los confines del universo y, que ahora, encontró finalmente a su

dueño ―comenta Tim, apuntando sutilmente a Richard con la vista.
Al escuchar estas palabras, John resuelve acudir en ayuda de la bruja.
―Yo puedo aliviar parte de su daño. Esa daga fue forjada y sellada entre los
primeros de mi estirpe. Por tanto estoy parcialmente familiarizado con su
hechizo. ―Hace una pausa―. Mas no puedo controlar y mucho menos impedir lo
que pudiese provocar en el futuro. Se trata de un arma en extremo peligrosa,
especialmente ahora que al fin halló su puño —dice, mientras se reclina sobre
Timothy, mirando de soslayo a Richard.
El día transcurre entre miedos, angustias e incógnitas, dentro de la estancia.
En los pisos inferiores, espantos sepulcrales e indómitos se agitan en diversas
diatribas. Sombras danzan entre luces y fantasmas del pasado. Susurros musitados
entre muros reverberan, rebotando sobre cuerpos corruptos y antinaturales,
sacristanes del Clan del Rito. Cada uno de los seguidores del Amo se aboca a la tarea
que le fuera asignada, respecto a los preparativos para la Ceremonia más importante
de su Dogma: La Ascensión del Elegido.
Todos son perfectamente conscientes de que el Anticristo, finalmente, se ha
manifestado, atravesando triunfal y concluyente, las tinieblas de una voluntad
vencida. Sin embargo, intuyen además el peligro que sus contendientes
representan, en caso de triunfar la bondad del alma sobre la fuerza amanecida de las
sombras.
Alice persiste inmóvil, sumida en sus pensamientos, oteando el bosque a través
de la ventana, en el pequeño cuarto donde creciera Robert. A su espalda, la
mecedora se inmortaliza mustia y cubierta por el polvo, como un símbolo mágico
de la presencia del mal, gestado en las tinieblas y ejecutado en la Casona. Hoy, ella
se juzga una más entre el conjunto, una ficha, un engranaje necesario para el devenir
de nuevos tiempos. Y es ahora, cuando interpreta crudamente la realidad sobre su
origen y lo que ha sido capaz de hacer, sometida e inocente, por el desconocimiento.
Robert, su amado y por años perdido esposo, es también su hermano. Tituba,
su verdadera madre. Cuya identidad solo le fuera revelada de algún modo, en el
momento en que sus manos empuñaron el reloj de arena, en contra de su propia
sangre: Richard.
Evoca la mañana de su arribo a la mansión, cuando al momento de ingresar a
la cocina planeando alistar el desayuno de su hijo, conoció a Martha, quien de
inmediato se ocupó de iluminarla con los pormenores de esa, su trágica verdad
negada. Circunstancias que marcaron no solo su propia existencia, sino también la
de aquellos que la rodeaban.
Sin embargo dicha concientización a Martha no le resultó sencilla de ejecutar,
debiendo recurrir a unos de sus lúgubres y poco indulgentes conjuros con el fin de
controlar la voluntad de Alice. Los efectos del mismo se prorrogaron hasta el día en
que Arturo, como ella lo había conocido, le sacrificó sin misericordia alguna para
alimentarse de ella, aprisionándola entre estos muros y situándola en posición
antagónica con su unigénito… por toda la eternidad.
Confinada en sus habitaciones, Dorothy se revuelve, furiosa, inmersa en un
torbellino emocional. Nadie, tan atormentada como ella misma, cautiva dentro de
la propia ira. Ha vuelto a ver a Timothy, tras de lo parecieran ser varias vidas; pero
siente que es demasiado tarde. Los recuerdos de su pasada humanidad la abruman
despiadados, vahos surgidos en las sombras abrasan su existencia, sempiternos. ¡Tan
poderosa que había sido un día!, o al menos, eso creía. ¿Y hoy? ¿Quién era? Ya ni

siquiera lo sabe.
Robert deambula inconsistente, tolerando apenas el ansia insatisfecha de
cruda sangre. Ese fragmento de humanidad doliente resiste allí, muy dentro,
oprimido, censurado por la propia e inarticulada impotencia, debatiéndose entre
mundos, sin pertenecer a ninguno, ajeno a cualquiera de ellos. Su hijo Richard se ha
transformado hoy por hoy, nada menos que un jerarca del mal, y su dominio se
despliega en pleno ascenso.
Distante al resto, Arthur fuera de sí, enardecido, exige desagravio en pro de sus
acólitos abatidos, liquidados. Sin embargo, no es la cuantiosa pérdida lo en verdad
le exaspera, sino las implicaciones lógicas que derivan de tal incidente. El hecho de
que quien supuestamente estaba destinado a trocarse en su cetro y heredero, había
reclamado para sí mismo la bravura requerida; nutriendo un demonio que hasta hoy
permaneciera aletargado y convirtiéndose en aquello que Arthur más temía.
La duda es la única certeza incrustada en la esencia de quienes conforman este
séquito maldito. ¿Cómo defender el propósito por el cual han batallado, sojuzgado,
sometido, asesinado, totalmente incólumes y despiadados a través de tantos siglos?
Ciertamente, la lealtad no es una virtud que se destaque entre partícipes de la
noche eterna. Mucho menos ahora que se hallan desavenidos de modo indeclinable.
Sembrados los anhelos más oscuros, hoy cosechan traiciones, mezquindades y
avaricia. Al igual que casi todos, pero eminentemente, las entidades malignas,
rivalizan a cualquier coste en pos de la propia supervivencia, en desmedro de todo
lo pactado o convenido, bajo cualquier circunstancia.
Claro ya es que Richard sumó a sus filas, destacables y antiguos miembros,
fundadores y creyentes de los impíos designios que ese Culto Maldito ha enarbolado.
Por tanto, para aquellos que aún persisten junto al Oscuro, esa nueva fuerza
mancomunada a la que hoy deben hacer frente constituye tanto un riesgo, como
también una sórdida alternativa de perdurabilidad en la existencia, dividiendo así al
grupo. Debilitándolo.
El momento de La Consagración se halla próximo, quizás demasiado. La
inesperada aparición de Tim causa una honda fractura dentro del conjunto de
arbitrios estipulados. La hierática protección con que ha sido investido en la extinta
tribu de Chamanes, encubrió la continuidad de su existencia a través de todos estos
años. Dotado con la sabiduría elemental para denotar los flancos débiles del
cenáculo, cabalmente informado sobre cada elemento relacionado a los rituales más
vedados; lo que les resulta escabrosamente peyorativo es que su meta implicaba
instituirse en Protector de la Luz frente a las Sombras y su máximo objetivo: la
aniquilación del Amo y todos sus propósitos. Aun así esta es una empresa en
extremo difícil de materializar. Pues implica retar a un ser imbuido con
características divinas y que ha subsistido desde el principio de los tiempos.
Sin embargo su tribu, como él les consideraba, siempre confió que Tim nunca
cejaría en su determinación. Hoy su mente cristaliza especulaciones sin cesar,
alternando hechos factibles con aquellos otros que pudiesen conducirlo al fracaso.
Lo que si le queda claro es que no le atacaría de forma directa, por el contrario, lo
haría a través de «La Eterna». Conjeturando que la consecuencia de su accionar
contra uno, repercutiría directamente sobre el otro. Además, ha descubierto el
sacramental recinto donde ésta reposa su sueño.
Aunque, en honor a la verdad, no fue el primero en conseguirlo. Momentos
antes, lo había hecho Richard, ya erigido en líder. No obstante, el resultado se

manifiesta idéntico. La vulnerabilidad del Clan se ve expuesta, tras la violación de
su secreto más preciado.
Incertidumbre… Desasosiego… De modo concluyente los sacrílegos no cuentan
con más opción que la de adoptar una postura.
Paralelamente, también en la sala circular, las expectativas de sus habitantes
no distan mucho de ser afines. Mientras Timothy se recupera de sus heridas, el resto
vacila su confianza en el desenlace de las circunstancias.
La transformación de Richard, aunque no se manifiesta evidente, es
singularmente conocida por todos. Una cosa es enfrentar la potestad del Diablo,
guiados por un líder poseedor de importantes facultades heredadas de sus ancestros;
otra muy distinta, el que dicho líder invistiera ineludible un poder tan inaudito y
oscuro como el del Maligno mismo. Instaurándose sin reservas puras, como el tan
temido Anticristo.
John dedica gran parte de su tiempo en diseñar una serie de planos astrales,
con el fin de establecer el plazo exacto en que acaecerá el Rito Mayor: «La
Consagración». A su vez, prueba indagar, a través de sus fórmulas, si será capaz de
eximir a su amada Maggie de los corolarios del Advenimiento de La Eterna. Si bien
revelaron la ubicación de su mayor falencia, el sarcófago en la caverna subterránea,
se les presenta abstrusa la probabilidad de acceder a ella. El Maldito no escatimará
esfuerzos por escudarla y, ellos, no podían arriesgarse a sufrir pérdidas o desventajas
que les debilitaran.
Maggie sortea en su mente y en el escrutinio de los textos, cada contingencia,
cada medio accesible que lograra conferirle una clave para resguardar su simiente
de la posesión infernal a la que estaba destinada.
George se desplaza, solícito y silente, en procura de atenderlos a todos. A pesar
del perenne mutismo, nadie, conocedor de las múltiples peripecias por las que
atravesara en el pasado, abrigaría dudas en relación a sus ansias de un desquite
contra Dorothy y todos sus secuaces.
Tituba suele ausentarse con frecuencia, para recorrer los corredores ocultos,
bifurcándose tras las puertas.
Richard sobrelleva el tiempo abstraído, ostentando pertinaz, esa, su media
sonrisa escalofriante. Ha comenzado a desplazar objetos con solo desearlo y celebra
a solas, en el cuarto anexo, extrañas e indescifrables liturgias. Al igual que Tituba,
también se escabulle, pero de forma sobrehumana, materializándose o
evaporándose a voluntad y siempre con trayectoria desconocida. Sin abandonar ni
por un instante el puñal de plata.
Días después y mientras el ocaso cierne su manto color naranja sobre la
estancia, Maggie profiere un fuerte y desgarrador aullido. Tituba, situada a sus pies,
articula plegarias en lenguas muertas, sumida en profundo estado de trance. En
tanto, Richard posa sus manos sobre el abdomen de la joven. Ante la escena, John,
sin demostrar sorpresa, contempla con angustia y resignación, el modo en que el
vientre de su hija mayor se distiende extraordinaria y antinaturalmente en cuestión
de minutos, lo que habría de haberle llevado meses.
Cuando los gritos de dolor cesan, la muchacha luce un embarazo casi a
término. Luego, se desmaya paralelamente con la mestiza que se desploma exhausta
a su costado.

Richard se yergue complacido. Gracias al artificio desarrollado por ambos,
consiguieron adelantar el proceso de gestación. Aspiraban con ello, ganar tiempo,
para que la ceremonia ritual de La Consagración encontrara separadas tanto a la
madre como a la hija. Pretendiendo, sino salvarlas a las dos, al menos a una de ellas.
Tim observa la situación sin perder detalle, pero sumergido en sus propios
pensamientos.
Esa misma noche, cuando los astros se alinean propiciamente sobre la cúpula
del techo, Tim, Richard y Tituba se desplazan, con lentitud, hacia la joven todavía
inconsciente. Bañados por los destellos platinados de la luna, rodean a la futura
madre y, tomándose de las manos, se miran a los ojos. John continúa observándolos,
parapetado junto a una de las ventanas.
Cerrando con firmeza los párpados, alzan sus rostros hacia el cielo tras el vitral.
Azul intenso es el resplandor que los cubre a los cuatro, cegando a los demás. Maggie
vuelve a gritar.
Desde lo profundo en sus cimientos, toda la casona comienza a temblar. Una
fuerza incontenible se apodera de cada cuarto, cada rincón y cada sombra; mientras
la impía sangre reincide a manar desde las paredes.
En los pisos inferiores, amparados por penumbras y cuando todo parece
desmoronarse, una mujer despliega, radiante y amplia su sonrisa, sujetando con
fuerza la mano extendida de otro, que se halla también oculto por la oscuridad.

CAPÍTULO 21
La Batalla de los Condenados
La estridencia de alaridos impiadosos profana el silencio, desangrándolo,
quitándole el aliento y perpetrando la demencia del caótico momento. Sobrecogido
el tiempo, recorre las paredes y los infames cuerpos desahuciados que habitan la
antigua morada.
Almas cautivas consumadas a fuerza de sangre y sombras. Hijos del mal
nacidos en las tinieblas Todos ellos. Todos.
Nadie está a salvo de los juicios siderales que el destino les ha puesto en el
camino, y que ellos mismos retuercen bajo oscuras premisas, en egoísta búsqueda
del Poder y la Inmortalidad.
Víctimas y victimarios unidos bajo un mismo sino. El de la propia
supervivencia. Y la Potestad del Mal, sin reserva alguna, cueste lo que cueste.
En la caverna oculta bajo tierra, el millar de velas que iluminan el sarcófago de
Lilith, detonan su flama en múltiples destellos iridiscentes. Una densa bruma verde
amarillenta, impregnada por el característico aroma del azufre, envuelve las sigilosas
y sombrías siluetas que comienzan a mostrarse.
Junto al altar ceremonial, una decena de nuevos acólitos, hombres y mujeres
que fueran extirpados de entre las incautas familias del poblado más cercano,
permanecen obnubilados, lacios, subyugados, con la mirada extraviada en la negrura
subrepticia del húmedo subsuelo.
Cual si el cielo se desplomara atravesando techo y muros sobre sus cabezas, el
estrépito descomunal de rayos y centellas ilumina, emulando ráfagas eléctricas, todo
el cúmulo de tótems, cuencos y vasijas, estratégicamente ubicados en derredor.
Entonces, la presencia más distante y subrepticia, inicia su avance hacia el
centro del recinto. Muy alta, intimidante, con la cabeza inclinada, el cuerpo cubierto
por una capa color azabache y fuego se desliza a varios centímetros por sobre el
suelo.
Los sonámbulos esclavos del Infierno ceden su complexión ante la fuerza del
letargo y caen desmayados de modo sincrónico, diseminados por lo bajo.
Un coro grave de lamentos y murmullos ininteligibles, con ritmo y cadencia
sobrenatural y cacofónica, brota desde cada siniestro rincón de aquel lóbrego
perímetro.
La soberbia figura que ya preside el macabro entorno, extiende sus brazos en
cruz. Tras aquel vigoroso movimiento, la negra capa que le cubre resbala hacia atrás,
develando el curtido rostro humano del Maléfico, habitando el cuerpo de Arthur.
Tenso el cuello, la faz impertérrita moldeando la abstracción propia de un poseso.
Lanza un alarido procedente del mismo Infierno, musita algunos versos en
enoquiano y alarga sus manos hacia los ilustres siervos, que se ya acercan desde la
entrada.
Tres mujeres vestidas de negro y oro se adelantan hacia el Infame. Con el rostro
pálido y solemne el gesto, aparentan ser impelidas más allá de toda voluntad certera.

Encabezando el trío, contrita y muda, Dorothy porta entre sus manos una
vasija llena con un líquido viscoso. Cuando comparece frente al Amo, se lo brinda
hincándose en la tierra. Él lo toma y, elevándolo por sobre sí, vuelve a pronunciar
palabras en el antiguo lenguaje angelical. Las paredes del socavón principian
entonces a conmoverse, e in crescendo, voces improcedentes proclaman la
demencial plegaria de los muertos.
Todos a una, los funestos prosélitos del Oscuro revelan totalmente blancos los
ojos dentro de las orbitas, mientras alzan la cabeza hacia un firmamento oculto, pero
para ellos muy presente. Inmediatamente, los rehenes de las sombras, allí forzados,
comienzan a convulsionar de modo frenético, arrojando espuma por la boca y con
el cuerpo por completo desarticulado, en movimientos humanamente irrealizables.
De lo más alto de la casona, casi en la cúspide y luego de un quebrantador
estruendo de luces y sonidos, nuevamente un deshumanizado y desgarrador rugido
se deja escuchar, hiriendo con su filo etéreo no solo los oídos, sino también el alma
de todos los presentes. Surcando el cielo, venciendo los espacios, abriéndose paso
entre fumaradas del Averno.
La grandiosa y pesada cubierta del ataúd, allí tras los velos, exhala un soplo de
polvo y pútrido aliento. Moviéndose, amenazando abrir sus fauces desde lo eterno.
Resguardada por el vitreaux de la cúpula, mucho más arriba que aquel cónclave
diabólico bajo los cimientos, la joven madre se aferra, con sumo frenesí, de los
brazos de dos que la ayudan a parir.
Tras el irrebatible grito originado en sus entrañas, nace a la luz de la luna, bajo
la transparencia multicolor que desciende del techo vítreo, el primer, insobornable
y casto llanto del recipiente presto a la usurpadora. Abriendo, con su prístino
sonido, los cerrojos que retienen al inenarrable y cruento ser que ya acecha el
proscrito umbral entre los vivos y los muertos.
Una irreverente carcajada, escarnio de toda misericordia, sacude la casa desde
lo más inasequible de sus secretos. Arthur, poseso e hilarante, se halla convencido
de que el tiempo se detiene en favor de sus anhelos, a punto de cederle la llave que
le dejaría libre sobre la tierra. La llave de su codiciado Reino.
Enceguecedora, irradia la fluorescencia que restalla sobre la oscuridad de la
caverna, transmutando en plata el resplandor de las siluetas allí congregadas. Una
explosión sanguínea amenaza abrirse paso desde los muros, las grietas y la tierra. Se
reúne entonces todo el grupo, formando un círculo alrededor del altar de piedra,
antiguo testigo de la sistemática matanza de innumerables inocentes a través del
tiempo.
Enlazados unos a otros en una orgía de cuerpos funestos, desencadenan un
nuevo relámpago, que se alza desde el altar al techo. Entonces, se perfila,
materializándose sobre la fría piedra, el cuerpo desgajado de Maggie, sosteniendo
entre sus brazos a la pequeña niña, profecía y presagio, símbolo de amor y odio.
Inocente aún, mas esperando, indefensa, el albur indescriptible de los anhelos más
aviesos.
Las mejillas estremecidas de Maggie se ven prontamente surcadas por un río
de lágrimas que hace cauce, deslizándose hacia el desnudo pecho. Un sollozo quedo
la somete ante sus miedos y aferra, desesperadamente, a la criatura contra su cuerpo.
Arthur, Luzbel, Lucifer, ¡qué importa!, Satanás en ese cuerpo, esgrime en alto
un puñal sacrificial, señalando con el extremo distal de su hoja, el espacio libre entre

la recién nacida y el seno de la joven. Aparta a su vez, con la otra mano, la cabeza de
la madre y despeja del consternado rostro el húmedo y rojo cabello.
Arriba, cerca de las torretas y en el interior de la sala circular, ámbito de los
antagonistas que desafían al Siniestro, la totalidad de sus habitantes se ve
sorprendida por la desaparición de Maggie y su pequeña.
Asistieron al parto coadyuvándose con la esperanza de evitar el rapto de
ambas, procurando protegerlas. Pero la desenfrenada actividad sobrenatural
perpetrada desde lo profundo en la caverna, pudo más que toda su cautela.
Sin pensarlo mucho, casi espontáneamente, se agrupan formando un nuevo
círculo y, tomados por los hombros, elevan su clamor al firmamento. La tenue luz
que fluye de los candelabros se ha extinguido tiempo atrás, dirimiéndolos en la
opacidad de las penumbras e iluminados solo por las saetas frecuentes, pero
incontrolables, de los relámpagos en el cielo.
Cuando son conscientes del sagaz ardid que extirpa abruptamente madre e hija
del disco protector, toda consigna mancomunada de acción se desbarata
improcedente. Luego de la plegaria emitida y tras ser acorralados por la cerrazón
indemne de la aciaga noche, un remolino de tinieblas les halla disgregados.
Junto con el viento que penetra, a través de puertas y ventanas destrozadas
durante el fragor de la tormenta, sumado a los movimientos que zarandean la
mansión, el grupo divide sus fuerzas, difuminándose en la noche por recónditos y
distintos caminos.
La silueta breve de la única mujer que resta en el hábitat, tras la desaparición
de Maggie, resiste de hinojos, ceñida a su propio cuerpo, ante Richard erguido frente
a ella. En tanto el cuerpo de este, torna a recubrirse de un aura recia y vehemente,
irradiando su furia en duelo.
En la caverna, un destello reflecta sobre el filo de la hoja que pende desde el
estoque, proclamada por el puño firme y fiero del Señor del Averno. Todo el Hades
clama su éxtasis en aquel minuto crucial. Inaudible, el llanto de la madre sobre el
altar, acallado por la ira de tortuosos aullidos, crea un espacio inerme y presto, entre
el trayecto claro del puñal en alto y el desnudo pecho.
Hacia la izquierda, en el socavón solemne donde reposa el gran féretro, este
inicia a descorrer de su contenido la clausura que se le ha impuesto. Su dorada
cubierta, ya agitada por el hálito funesto, comienza a deslizarse pesadamente a un
lado, mientras un vaho fatuo, negro, denso y eterno, asoma a la pasmada luz de las
mil velas que custodian su sueño.
Un paroxismo irracional se apodera de cada instante y de todos los momentos.
Los ojos de Arthur trascienden avivados en llamaradas y culmina su infernal
alocución en lenguaje muerto. Maggie le observa rendida y alza su mano, en un
último intento por detenerlo.
―¡No, Maestro! ¡No! —exclama, aterida por el miedo—. ¡Permita vivir a la
niña, se lo ruego! Seré yo quien le dé a mi madre, en ofrenda y como recipiente, mi
propio cuerpo.
Nuevamente la risa casi histérica del amo de los muertos.
―¡Sabías que era mía! ―vocifera, acusándola―. ¡Provocaste este
enfrentamiento! ¡Traicionaste tu fe y tu credo! ¡Me traicionaste a mí, el maldito día

en que decidiste alimentar, de ese infeliz, el ego!
Maggie llora desesperada, con la mirada fija en la de su verdugo. Él le grita, al
cabo que sujeta con mayor firmeza el puñal siniestro.
―¡Rompiste el pacto y diste fin al juramento! ¡Maldita bruja infame! ¡Soy el
Amo! ¡Alfa y Omega! ¡Yo y no Dios! ¡Yo, el futuro Rey del Universo!
Ella aprieta sus párpados con fuerza, concibiendo el fatal desenlace de ese
trágico minuto.
Sorpresivamente, el grito de una mujer hiende la sepulcral atmósfera.
Atravesando la distancia entre los cuerpos, reverberando, originando ecos, mientras
se abalanza hacia Dorothy, aún de rodillas en el piso, y le zanja el cuello con un solo
movimiento. Al mismo tiempo, Timothy cruza la estancia en dirección al sitio donde
descansa el ataúd. Simultáneamente, dos de los hombres con el rostro disimulado
por capuchas, trocan su actitud, antes sumisa, a otra muy diversa, embistiendo por
la espalda tanto a Martha como al extraño chofer de la joroba. Les perforan el plexo
con los puños, extirpándoles el corazón y el último aliento.
Arthur no ceja ante el asombro. Torna su gesto en inflexible voluntad de
ultimar, cuanto antes, el sacrificio y urgir la transición de Amonet hacia un nuevo
recipiente.
Estallan los truenos, las centellas, sin que el Amo perciba que, a su espalda,
una silueta cubierta de negro se alza regia y ciclópea, suspendida en el aire,
condescendiendo advertir el esplendor de un par de ojos vestidos en rojo fuego.
Repentinamente, Arthur detiene en seco el movimiento. Sin bajar su brazo en
alto, bosqueja en sus labios una diabólica sonrisa, confirmando el presentimiento.
Reconoce, con certeza irrefutable, la identidad de su oponente. No exterioriza ira
alguna esta vez. Es como si esperara, casi demandara cotejarse con él, en indiviso
duelo.
En esa breve pausa en la que ambos soslayan su estrategia, uno de los hombres
vestidos de negro deja caer el cuerpo exánime de Martha, mientras desnuda su
rostro: Robert.
Junto a él John y, más adelante, la mujer que degollara a Dorothy se incorpora,
revelando la estoica faz de Alice. Los tres traicionando el Rito y tomando partido
por sus hijos.
El rostro de Arthur se devuelve a las sombras. Amparándose en el odio, observa
al resto: Los rehenes abatidos, cubiertos de vómito, inservibles y desperdigados. Su
deseada amante, bañada en sangre, abierto el cuello. Más allá, tumbados, Martha y
el servil chofer. Sigue escudriñando el área, los recovecos, evitando mirar el ataúd
de Lilith, hasta que le fue imposible ignorar el gran estrépito.
Con una inaudita implosión, que lanza a Timothy a varios metros de distancia,
el ominoso féretro se parte en un centenar de trozos, volando expelidos en todas
direcciones. Sin embargo, emergiendo de entre las llamas con que Tim le prendiese
fuego, el espectro maloliente y sórdido de la dama del Infierno se alza inconexa de
sus calcinados restos. Enajenada por la furia y el desconcierto, Lilith trepida su
esencia buscando quien que retenga su vital aliento.
Arthur, al percibir esto, sale de su estupor y reaccionando resuelve dar término
por fin al sacrificio de Maggie. Cuando blande el puñal contra el cuerpo sobre el
altar, no puede dejar de asombrarse al notar que la joven se halla ya en brazos de

John, que la rescata alejándola. Conjuntamente, Alice corre en auxilio de la
indefensa criatura. Tanto Arthur como ella se precipitan al mismo tiempo para
cogerla, pero el tobillo de Alice queda atrapado tenaz por la mano de Dorothy, que
persiste desde su cuerpo desangrado y gélido.
Arthur consigue arrebatar a la niña y la iza en el aire. Amonet lo ve y se paraliza
extasiada en pleno desplazamiento aéreo. La fantasmal manifestación posa, sobre la
niña, una mirada henchida, rapsodia de orgullo y ansia. Continúa su avance,
convulsionando su tétrica esencia entre endemoniadas vibraciones de un apetito
extremo.
En ese preciso, inesperado y cardinal instante, Arthur abre los ojos extra
orbitados, cautivo de un asombro desmedido. Desde su mano crispada, resbala el
arma con la que planeara sesgar la vida de la joven bruja, que un día fuera su pupila
predilecta.
En su amplio y recio pecho, se escinde una grieta por la que escapa,
incontenible y rutilante, la lucífera energía conservada desde eones y encerrada hoy
en ese cuerpo terrenal. Su boca se descuelga inconmensurable, dantesca,
articulando un grito que fenece ante la impiedad del silencio, mientras Richard
presiona, aún más hondo y decidido, su daga desde la espalda del Siniestro.
Atravesándolo por completo.
La daga de plata, forjada desde las sombras que la Luz de Dios creara en el
Jardín Eterno, única arma capaz de extinguir el mal originado en Su Propio Reino,
Hoy se encuentra en manos de Richard, el predestinado dueño. El Heredero.
Las sombras huyen, bañadas por la luz de la antigua gracia, conferida durante
la Creación misma, a un Ángel que luego cayó del Cielo.
Se levanta magistral y excelso el Anticristo, por todos visto, entre su hija recién
nacida y la sed de almas de un maldito espanto.
Allí, suspendidos en el aire, mientras fluyen incontenibles grandes cantidades
de sangre profana desde las paredes de la gruta. Richard y Amonet sopesan
fortalezas, templando el diseño de su frontal ataque. Ninguno de los dos tiene
permitido fallar. Esta será la única oportunidad para ambos
Al disociado espíritu no le resta demasiado tiempo fuera de su lecho
mortuorio, como tampoco de un recipiente. El descomunal fracaso en la ceremonia
ritual de La Consagración perturba, notablemente, su codiciada transición de
retorno a este plano de los vivos. Además, la segunda caída de su consorte perenne,
Lucifer, abandona a La Eterna, por completo vulnerable y a expensas del Anticristo.
Aun así, contempla vehemente a la niña que yace aún sobre el altar, escudada tras
la presencia de su padre.
La sangre vertida invade gran parte del recinto, anegando los cuerpos dispersos
y amenazando con inundar todo el espacio. Richard permanece impertérrito,
proyectando fuego por los ojos y empuñando aún la daga con que aniquilara a su
adversario más excelso.
En tanto la tensión en el ambiente no puede manifestarse con mayor
intensidad y expectativa, la mestiza Tituba ingresa a la caverna moviéndose silente
hacia el centro. Tim, desde el sitio donde cayera cuando la temible aparición se
liberara de su lujosa celda mortuoria, intenta también aproximarse. Alice persiste
luchando por desasir su pie de entre las pétreas garras de Dorothy.

A pesar de la crítica situación, muy en el fondo, Richard todavía pugna por
dominar el lado oscuro de su entelequia. Esforzándose por prevalecer sobre ella y
nutrir con toda su entereza, la debilitada humanidad que en él subyace .
John persevera en su desesperado afán, por revivir las menguadas fuerzas de
Maggie, la que aún no reacciona.
George, siempre solemne, se mantiene hacia a un costado, expectante y alerta.
Muy próximo a las sombras que rodean el sarcófago.
Todos, excepto las dos entidades suspendidas en el aire, lucen cubiertos por el
rojo bermellón de la sangre derramada desbordante por doquier.
Entonces, sobrevino el arrojo, intrépido y ciego de los poderosos
contendientes. Encarados a vida o muerte. Supervivencia o exterminio.
Abalanzándose brutal e insobornables uno contra el otro, provocaron una descarga
eléctrica que bañó de arena, azufre y sangre cada intersticio entre las mohosas
piedras de la gruta.
Y arriba lapidario, el más profundo y mortal silencio.

CAPÍTULO 22
Sobrevivientes
El polvo suspendido en el aire desciende lentamente, esparciéndose volátil por
entre las profundas grietas abiertas durante las múltiples convulsiones sísmicas que
la propiedad sufriera en el enfrentamiento.
Poco a poco, comienzan a perfilarse las siluetas de los caídos, al igual que las
de los que resistieron. Casi totalmente desdibujados e irreconocibles, yacen tal y
como el suceso les ha sorprendido.
Timothy Graham, de rodillas, se abraza dolorido al cuerpo degollado de su
único y perdido amor, Dorothy, quien extraviase su alma en los intersticios de ese
dogma siniestro, impulsándola a este fatal destino. Uno en el que ellos jamás
lograrían reunirse.
No mucho más lejos y absolutamente devastado, John McConroy cierra los
párpados sobre los verdes ojos de su hija Maggie. Nunca consiguió reponerse de las
maniobras que abreviaran su embarazo, precipitando el posterior alumbramiento.
Además de su mortal confrontación con la más oscura de las fuerzas.
Robert y Alice reunidos, por fin, en eterno abrazo, se contemplan mutuamente,
compenetrados, conscientes de que el tiempo no proseguiría para ellos. Sus cuerpos
ya lucen un gris pétreo, ascendiendo por los miembros y ensombreciéndoles el
rostro. Han perdurado a través del Rito y este, ha llegado a su final.
Aquellos que hubiesen sido eternizados por mágicas facultades heredadas,
todavía podrán subsistir. Más los homicidas, bebedores de líquido vital entre sus
descendientes, están condenados tras la aniquilación de su Amo y todos sus
propósitos.
Asombrosamente para todos, George Graham aparece boca arriba cerca de los
restos del gran sarcófago, con un pequeño puñal de brujos incrustado en el cuello.
Sobre su pecho, un hoyo profundo da cuenta de la ausencia de su corazón dentro
del torso. Alguien, de modo anónimo, lo había asesinado, desangrándolo y
extirpándole el músculo vital.
En tanto que todos recobraban la perspectiva visual sobre su entorno, les fue
imperioso acudir en busca de la respuesta a su más perentoria y atemorizante
incógnita, su miedo más latente: El desenlace final y concluyente de aquella
espectral contienda entre místicas y umbrías deidades.
El atavío humano de Arthur se halla tendido y hueco, cual mortaja
abandonada, con el pecho escindido y calcinados los bordes de la herida que Richard
le causara con su daga.

El llanto prístino de la recién nacida surca el espacio, inmortalizando aquel
instante. Sondeando el hábitat con la mirada, el diezmado coro de sobrevivientes
percibe que el sonido proviene de un oscuro rincón detrás del altar de piedra.
Temerosos, extenuados y al límite de sus fuerzas, los pocos que todavía pueden
desplazarse y los que no, a rastras, se allegan al génesis, aún disimulado, de aquel
vigoroso e infantil berrido.
En pocos minutos y haciendo a un lado los cuerpos derribados durante la
sideral batalla, se abren paso y, poco a poco, circunvalan el monumento sacrificial,
atisbando con el alma inquieta, lo que yacía en las sombras detrás del mismo.
Allí está, desplomado sobre la tierra ensangrentada, cubierto de heridas, arena
y polvo, con la ropa destrozada y el semblante casi translúcido en su palidez mortal,
el cuerpo inerte de Richard. Cuyos brazos envuelven protectoramente al otro más
pequeño y desnudo. El de su niña recién nacida, la que no cesa de llorar.

CAPITULO 23
Los Herederos
En las profundidades de la antigua casona quedan sepultados los restos de
aquellos que perpetuaron su existencia a través de sibilinas destrezas, inducidos por
la ambición sin límites de un hijo expulsado del cielo y en búsqueda de la venganza
cúspide contra su Padre.
Conmovida desde los cimientos y casi derruida, la gótica mansión deja escapar,
entre muros y rotas ventanas, varias columnas humeantes ascendiendo a las alturas;
cual si se tratase de almas persiguiendo libertad.
Desde el gran pórtico en el frontispicio de la misma, tres siluetas trasponen el
umbral, con un aspecto inenarrable, simulando apariciones gestadas en el propio
Hades, se sostienen apenas, apuntalándose como pueden sujetos al brazo de quien
se halla a su lado.
Cubiertos de viscoso cieno, mezcla de sangre y cenizas, vacilan sus pasos,
poniendo distancia con la siniestra propiedad. El alba, en su radiante luminiscencia,
les enceguece, obligándoles entrecerrar los párpados mientras inclinan la cabeza.
Entre dos de ellos, Tituba resguarda con su propio manto, el cuerpecito níveo
de la pequeña infanta. Ha sobrevivido, defendida tras la interposición de su padre,
investido con el poder del Anticristo, que en el minuto exacto primó de sí la
supremacía humana contra la ávida tentación que soportara su infausto origen.
Solo tuvo un propósito entonces, salvaguardar la vida de su hija y la
continuidad de la sangre, a través de ella, y no de la potestad primigenia de un
jerarca de la oscuridad. Tal y como hubiese trascendido él mismo.
Tanto Maggie como los demás perecieron, abatidos durante la demencial
contienda desatada. Luego de existir especulando finales inciertos, transitando
derroteros imprevistos e ineludiblemente envueltos en una perenne y despiadada
lucha que los tuvo, contuvo y arrastro exentos de la propia voluntad. Involucrados
por terceros o incluso por sí mismos, directamente hacia ésta fatal condena que
sobrevendría de cualquier manera.
Triunfase quien triunfase, lo único que les resta a todos es un último acto de
bondad y transparencia. Resguardar la vida de la pequeña heredera del bien y el mal,
como si la perdurabilidad de la existencia sobre la tierra dependiera de aquel gesto.
Sucesores de un ritual fosco y ancestral, concatenados a la flama de un
malhadado anhelo amanecido más allá del propio entendimiento, trascienden a la
muerte, aprehendidos a una subsistencia antinatural.

No obstante, lo efímero de toda circunstancia que antagonice con los divinos
preceptos, les sentencia implacablemente al deceso terminal de cualquier
especulación vana e inconsistente, que desafíe la autenticidad de tales vaticinios
para la humanidad.
Estos tres que salvaron su pellejo de las oscuras garras de lo innominable, se
constituyen ahora en custodios del mensaje fundamental de pureza y luz, en
antítesis a las tinieblas emergidas en incognoscibles profundidades y su proscrito
ascenso sobre la tierra.
Ahora, todavía místicos y dotados de temerarios atributos sobrenaturales, han
tomado por opción subjetiva el camino de la verdad. La de que no impera oscuridad
capaz de oprimir, contundente y definitivamente, el hálito de vida exhalado
incorrupto desde una entidad recién nacida.
Con la pequeña en brazos, dejan tras de sí un montón de ruinas, escombros de
una herencia macabra que rubricara sus destinos durante las últimas décadas. Aun
cuando el mal que se ejecutase por ella, deviniese desde los albores de la humanidad.
Bajo la cálida luz de la mañana en la campiña londinense, los sobrevivientes
del maleficio, escoltando a la pequeña, dejan finalmente atrás la tétrica y singular
mansión, montados en el automóvil abandonado junto al sendero cubierto de
cardos, en la entrada principal.
Camino a Londres, Tituba despeja el rostro de la niña.
―Debemos darle un nombre ―dice Tituba a Tim, sentado justo allí a su lado.
―Sí ―contestó él—. Uno que sea coherente con el destino por el que ha sido
concebida —continúa, mientras acaricia la frente de la niña con los dedos.
Entonces John se incorpora, mostrándose desde el asiento trasero y, con un
extraño gesto en su rostro, decreta:
―Hécate. Su nombre siempre ha sido Hécate. No aceptaría otro. Un nombre
más para su inmortalidad.
En la ventana del cuarto infantil de la casona, un par de ojos encendidos en
llamaradas de rojo fuego, relampaguean tras el cristal, mientras contemplan del
mundo el abismo y la inmensidad. Luego, secando una lágrima que rueda desde
ellos, Richard vuelve a hundirse en la densa, solitaria e inapelable oscuridad.
F I N