LA HERENCIA (Edición de Day9)

que debe proseguir, esta vez cotejando cada mínimo detalle de modo eficaz. Toma
conciencia de que no se trata de una sencilla mansión deshabitada, llena de polvo,
recuerdos y maderos rechinantes. Se halla en casa, Su casa, la morada de sus
antepasados. Atestada de todas y cada una de sus esencias, plena de residuos, los
que de algún modo encontraron la manera de revelarse a través del tiempo.
Valiéndose de energías muy poderosas y sustentadas por efluvios de prácticas
inmemoriales, ejecutadas durante pasadas vidas terrenales, adquiriendo el señorío
de la más profunda oscuridad, para así coexistir a través de los siglos dentro de estos
muros. Los que ahora, también le pertenecen.
Como quiera que sea, se trata de su historia, su familia: Su herencia.
Cuando la desenfrenada actividad espectral allí, en la meta de su ascenso, ya
casi llega al clímax de lo inenarrable y, mientras Richard apoya el siguiente paso
sobre el cuarto escalón, un fuerte e inesperado golpe detrás de la cabeza lo derriba
inconsciente, rodando hacia el pie de la gradería.
El silencio se apodera abrupto del espacio. Cada una y todas las presencias se
paralizan, suspendidas en la atmósfera atemporal, como si atónitas les restara ahora
disiparse, muda y espontáneamente, hacia los rincones más ocultos. Las voces, los
sonidos, reprimen su clamor, bifurcándose entre pasillos, surcando habitaciones,
rodeando el mobiliario, escapando por entre rotos ventanales.
Un demencial e infrahumano aullido retruena cual reclamo, provocando ecos
contra la zona muerta entre los objetos polvorientos y la frágil insonoridad que la
rodea. Fraguando desde el infierno mismo un torbellino arrasa, con furia vengativa,
el cuidadoso peinado de Alice, quien se halla inexpresiva junto al cuerpo de su hijo,
ahora tendido en el suelo. Desde su mano derecha cuelga el antiguo reloj de arena
que ha utilizado para abatir al joven, porque se encontraba en camino de su propio
averno.
La mirada de Alice se torna fría, dura, retadora, en dirección a lo que fuera que
fluye desde arriba. Ni el aullido o el inesperado viento, o aún la certeza misma
consiguen opacar la resolución y prestancia que Alice esgrime en aquel instante
clave.
Unas pequeñas gotas de sangre resbalan desde la ornamenta de aquel
instrumento con el que golpeara al muchacho. Elevándolo ante sus ojos, centra la
vista de modo hipnótico en los cristales de arena que se escurren, ahora e
inexplicablemente, en sentido opuesto.
―El tiempo… ―murmura con voz profunda. Un extraño brillo titila repentino
y fugaz en sus pupilas.
Dejando caer el arma improvisada, acude sin prisas en busca de un mohoso
cojín para colocarlo bajo la nuca de Richard. Al hacerlo y durante el procedimiento
de acomodar la cabeza inerte del muchacho, nota que de entre los dorados cabellos
que tanto ama, brota una no muy excesiva cantidad de sangre, pero suficiente como
para humedecer con ella su propia mano. Queda brevemente absorta en la
contemplación del rojo intenso que luce aquella mancha, pasando luego a observar
el semblante del muchacho, en tanto limpia la mano ensangrentada sobre el faldón
de su vestido.