Ausgabe 2 - Luke & Trooke

IIIorgen von Jens Friebe
Vom Mageninhalt nichts mehr übrig.
Schwer und schwitzend atmen und geduldig
auf die pure Säure warten.
Säure ist pünktlich und die Zähne - stumpf geworden
provozieren zuverlässig Gänsehaut. Zähneputzen.
Der Geschmack von Mundhygiene und
Geradenochgekotzt begleitet mich zur Dusche.
Eine Dame war wohl vor mir schon hier.
Nach Dame riecht es auch und
nach Haarwaschmittel ... Schampoo.
Der Duft das einzige, was von der Dusche zeugt
die sie genommen hat; Handtücher ordentlich;
auch das Klima ist nicht tropisch, wie es sich
für nach dem Duschen doch gehört.
Frag' mich warum nicht. Darum nicht:
Kälter als 10 Grad! Was für ein robustes
Mädchen, denke ich, das Wasser wärmer drehend.
Sie sah doch immer aus wie eine,
die hustet,
wenn sie starke Zigaretten raucht und ganz warm duscht.
Aber jetzt, so meint man, spürt man ihre Füße
- beschuht mit schweren Stiefeln -
auf dem zerbrechlichen Rücken.
AIdj von Fango Geldt
Lebensmittelpunkt und
Lebensmittel. (lies: »Punkt«)
Skizze von Katrin Kruse
Der potenzierte Diminutiv hat mir schon immer
Angst gemacht. Seit damals. Seit damals bedeutete
er einfach: klein, kleiner, kleinst - unfaßbar.
Der potenzierte Diminutiv ist der Tod der Tota-
lität. Und er ist in mein Leben getreten, langsam
und fast sacht, zärtlich; hineingetreten um zu blei-
ben.
Die Abwesenheit eines stringenten Welterklä-
rungsjargons will mir umso deutlicher bewußt
werden, als mein enteuphorisiertes Selbst sich zu-
nehmend weniger imstande zeigt, Forderungen des
Tages mit der nötigen Contenance entgegenzutre-
ten; kleine Zettel, mit widerlichen Teeflecken
gleichsam durchsetzt, säumen eine Gasse zu Bett
und Schreibtisch, ersteres zerwühlt,
letzterer vom
Boden unterschieden allein durch den Wechsel der
Ebene.
"Ebene. Einmal alleingelassen und gleich - große
Zusammenhangseuphorien", raunt es mich an.
"Souveräne Gipfelschau, was? Von oben nach un-
ten, nicht wahr? Uberblick, systemisches Gitter,
liebliche Allheil? "
Verdammt. Das war nicht abgemacht. Das war
nicht so geplant, verdammt; zart, hatte ich gesagt,
zart, fast zärtlich ins Leben getreten, hatte ich ge-
sagt; nicht als subversive innere Stimme, die mir
jeglichen Halt dieser letzten Pose verwehrt, gleich-
zeitig Gestalt annimmt und als morbid-blässelnde
Orphelia in laszivem Wedeln mit dem Zeigefinger
grüne Inseln aus Milchteebechern langt. Um mir
wieder deutlich zu machen, daß es Außen aussieht
wie Innen, ja, mein Zimmer wieder einmal Spiegel
meiner Seele, dabei ödet es mich an, drinnen wie
draußen, nur langweilen mich die grünen Inseln,
die doch nicht weiter wachsen wollen, wie vieles
einfach nicht weiter wachsen will, sondern bleibt
bleibt... wie die Pose der Göttin und deren Meta-
morphose.
Ewige Wiederkehr.
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