verliebt in schweden - Der Nordland-Shop

lag am Wasser und war relativ günstig. Auf Schwedisch: alles lagom*.
Natürlich handelte es sich bei meinem Heimatort um nicht viel
mehr als um ein ziemlich großes Dorf. Es gab kein Kulturleben,
das der Rede wert gewesen wäre. Nach 22 Uhr herrschte an Werktagen
Grabesstille und völlige Leere in den Straßen. Gleichzeitig
gab es eine Art aggressive, protzige Attitüde. Ein Bedürfnis, konstant
da rauf hinzuweisen, dass man wirklich eine richtige Stadt war,
was man mithilfe bizarrer Bauprojekte und der Lokalpresse ins Bewusstsein
zu bringen versuchte. Ein bisschen wie ein Terrier, der
sich gegenüber allem in Rage bellt, was größer als er selbst ist.
Dennoch sehnte ich mich immer nach der Stadt, wenn ich ausgeflogen
war und umherreiste, vielleicht, weil sie trotz allem mein
fixer Punkt in einer großen Welt blieb, in der ich oft an einem Ort
aufwachte, den ich zuvor noch nie gesehen hatte. Wie ein Bumerang
kam ich immer wieder zurück. Der Teil meines Lebens, der
sich nicht in ständiger Bewegung befand, war dort verankert.
Ich begriff lange nicht, dass ich dabei war, den Boden unter
den Füßen zu verlieren. Ich fühlte mich oft so einsam, dass ich
hätte heulen können, obwohl ich umgeben war von guten Freunden
und einer Familie, die sich um mich sorgte. Doch in gewisser
Weise waren die Freunde, die ich unterwegs gewonnen hatte, wirklicher
für mich als die Menschen in meiner unmittelbaren Umgebung.
Die wunderten sich mehr und mehr, wer ich eigentlich war.
Und ich hatte keine gute Antwort auf diese Frage. Ich wusste nur,
dass ich mich nie richtig anwesend fühlte, so als ob mein Unterbewusstsein
nicht mit dem Tempo meiner physischen Standortveränderungen
Schritt halten konnte.
Die kleinen alltäglichen Dinge, die die meisten Leute als wichtig
ansehen, fühlen sich fremd an, wenn man immer nur kommt
und geht. Die Eindrücke, die ich von meinen Reisen mitbrachte,
bedeuteten dagegen nichts für meine Familie und meine Freunde,
die jeden Morgen einer geregelten Arbeit nachgingen und über
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