D - Ortszeit Mediale

Blutproben
»Please don`t touch« wehleidet es in gipsernen Lettern
an der Gibelwand der ehemaligen Poliklinik des
VEB Transformatorenwerkes Karl Liebknecht, wahrlich,
nur dieses furchtbar klagende »Please don`t touch«.
Sonst nichts.
Von der Halle gegenüber tönt eisige Stille, blitzende
Glasscherben auf allen Wegen und riesige Löcher in
Wänden und Dächern der angrenzenden Gebäude
künden vom endgültigen Tod der einst gewaltigen
Industrieanlage. Sie blutet noch grindig, grau und
modrig, dennoch: hierher verirrt sich kein Mensch
mehr, es sei denn zum Pissen gegen irgendeinen
halbvergammelten Strauch auf irgendeinem Heimweg
in irgendeine der bleiernen Straßen ringsum.
32 000 Menschen standen vor dem Mauerfall in Lohn
und Brot, ein ununterbrochener Windewurm aus
Füßen, Beinen, Körpern und Köpfen, eine Kleinstadt
auf ständiger Wanderschaft. Vorbei.
Vorbei. Vorbei. Vorbei.
Im Jahre 2002 gelang es dem Niederländer
Michiel A. Brand mit Hilfe des Kunstfestivals »Helden
der Arbeit« einen Bypass zwischen all die verlassenen
Arbeitsplätze, durch Hallen und Büros zu legen.
Und plötzlich war Leben. Seltsam, trotzig, lächerlich,
torkelig, schweißlos zwar, aber Leben.
D i e K ü n s t l e r i n n e n u n d
K u n s t t h e r a p e u t i n n e n
T r u d e P u s c h e l u n d H e i k e
F r i e d r i c h s c h u f e n m i t
e b e n s o s i m p l e r w i e ü b e r -
z e u g e n d e r T y p o g r a f i e e i n
s e i t v i e r J a h r e n t r o t z i g
a u s h a r r e n d e s K u n s t w e r k
i n O b e r s c h ö n e w e i d e .
Der Patient Oberschöneweide begann erneut zu
atmen. Atmen bedeutete Puls. Und das fernab
kontinuierlicher Geschäftigkeit, seilschaftsergebener
Geldströme, städtischer Verkaufskultur und sich selbst
übertreffender Kulturmaschinerien.
Freilich, nach Oberschöneweide zog nur, wer
unbedingt mußte. Alles andere war unnötige Härte.
Der Blick von außen allerdings war, wie so oft,
unscharf und von jener Arroganz geprägt, mit der
alles am Boden liegende mit Nachtreten bestraft
wurde. Lange Zeit wollte man nicht sehen, nicht
begreifen: Dies ist der Gegenpol zur neuen Mitte,
hier gleichen sich die verschobenen Gewichte zwischen
Superstar und Arschgesicht schmerzvoll aus.
Zuerst kamen die Künstler und weiß Gott, was sollten
die noch am Potsdamer Platz?
Später dann hampelten Träume über die löchrigen
Straßen wie angeschlitzte Sauen durchs Dorf.
Ein DDR-Park wollte eröffnen, mit nachgebautem
Grenzstreifen und ABM-Stellen für Wachposten.
Gewaltige Kulturevents sollten nach Laune
lustschwangerer Investorendarsteller über die Bühne,
Museen und Kinos eingerichtet, Ausstellungen an den
Start gehen.
Um manch gescheiterte Idee war es schade, gewiß.
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