Stefan Beuse: Der Wal Stefan Beuse: Der Wal (Vorschau)

Kurzgeschichte
Stefan
Beuse
Der Wal
No. 8

Stefan Beuse, 1967 in Münster
geboren, lebt in Hamburg. Er
schreibt Romane, Drehbücher,
Artikel und bekommt manchmal
Preise dafür. Zuletzt erschienen
seine »Gebrauchsanweisung für
Hamburg« und sein Roman
»Alles was du siehst«.
www.stefanbeuse.de
Impressum
1. Auflage 2010
Alle Rechte bei den Autoren
Literatur-Quickie, Probsthayn
Baumkamp 44, 22299 Hamburg, Germany
Satz und Gestaltung: Ulrike Köhn, Hamburg
Foto: Diana Fabbricatore
www.literatur-quickie.de

Der Wal
Eine Geschichte von
Stefan Beuse

Der Wal
I.
„Ich versteh dich nicht“, sagte er. „Es ist so laut bei euch.“
„Es - ist - doch - noch - gar - nichts - da!“, diktierte sie, als
käme er aus einem anderen Land.
„Das kann man so oder so sehen“, sagte er, und sie sagte irgendwas,
in dem das Wort Zellhaufen vorkam.
„Ist das Daddy?“, hörte er Laura im Hintergrund.
Catrin reagierte nicht.
„Ist das Daddy, ist das Daddy?“
„Ich wollte es auch nur noch mal sagen“, sagte er.
„Was?“
„Dass ich mir nicht mehr so sicher bin.“
„Das fällt dir aber früh ein.“
Er stellte sie sich vor, wie sie mit ihrem Martiniglas dasaß, die
Beine übereinandergeschlagen, und genervt den Rauch am
Handy vorbei in die Nacht blies.
„Gibst du sie mir mal?“
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„Wen?“
„Laura.“
Es rauschte ein bisschen. Wahrscheinlich hielt sie die Hand vor
das Mikrofon.
„Daddy?“
Seit einiger Zeit nannte sie ihn Daddy, er hätte gern gewusst,
woher sie das hatte.
„Wie geht’s meiner Prinzessin?“
„Gut geht’s mir. Wir haben heute einen Delfin gesehen, ganz
nah!“
„Einen Wal“, hörte er Catrins Stimme im Hintergrund.
„Ja, einen Wal, direkt bei uns am Strand!“
„Was? Und wie ist der da hingekommen?“
„Die Männer haben versucht, ihn wegzukriegen, aber er war zu
schwer, da haben sie Wasser über ihn geschüttet.“
„Und jetzt?“, fragte er. „Liegt er noch da?“
„Weiß nicht“, sagte sie, „wann kommst du?“
„Sobald es geht, mein Engel. Daddy muss hier noch was erledigen,
aber dann komm ich zu euch.“
„Jetzt!“
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„Jetzt nicht. In den nächsten Tagen. Was ist das für Musik bei
euch?“
„Weiß nicht. Die ham da ne Leinwand aufgebaut, darüber läuft
Schrift, und die Leute sollen sich davorstellen und singen, aber
das hat noch keiner gemacht außer dem Dickmops aus dem
Zimmer neben uns.“
Sie kicherte. Catrin zischte ihr etwas zu, das er nicht verstand.
„Gibst du mir Mama noch mal, mein Engel?“
„Nein.“ Sie kicherte wieder.
„Bitte.“
„Nur, wenn du jetzt kommst.“
„Ich kann nicht. Ich hab doch gesagt, ich versprech dir, dass ich
so bald wie möglich ...“
„Hallo?“
„Hallo.“
„Ich bin‘s wieder. Hör zu, wir haben doch darüber geredet. Ich
war heute beim Arzt. Ich hab das Zeug gekriegt. Alles wie geplant.
Der Arzt sagt, es ist noch ganz klein. Kaum zu erkennen.
In zwei Tagen ist alles vorbei, dann krieg ich die zweite Dosis,
und dann ...“
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„Ist Laura noch bei dir?“
„Nein, warum?“
„Ich will nicht, dass sie das hört.“
„Sie steht an der Bühne.“
„Was macht sie?“
„Keine Ahnung. Guckt sich was an. Hör mal, das Gespräch
wird teuer, und wir ...“
„Steht sie vor der Leinwand?“
„Herrgott, David, warum willst du denn das wissen?“
„Liest sie den Text? Steht sie vor der Leinwand und liest den
Text?“
„Ich glaube ... ja. Weißt ja, wie sie ist. Sie kann noch nicht so
schnell lesen.“
„Der Text geht schneller weiter, als sie ihn lesen kann, ja?“
„Ja. David, ist wirklich alles okay?“
„Ich denke schon.“
„Wirklich?“
„Ja.“
„Ich mein nur, weil du vorhin ...“
„War nur so‘n Gefühl.“
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„So‘n Gefühl?“
„Dass ich mir kurz nicht mehr so sicher war.“
„Ich dachte, wir hätten diese Entscheidung gemeinsam getroffen.“
„Sind deine Eltern bei dir?“
„Wie kommst du denn darauf?“
„Weiß nicht. Dachte nur, es säße vielleicht jemand bei euch am
Tisch.“
„Nein. Hier sind nur Laura und ich.“
„Du hast gesagt, sie ist nicht mehr ...“
„Das ist sie auch nicht. Sie steht immer noch vor der Bühne und
liest den Text.“
Er stellte sie sich vor, wie sie vor der Leinwand stand und einen
Text las, der viel zu schnell für sie war.
Ein neues Lied fing an. Er brauchte ein bisschen, um es zu erkennen,
weil die Musik ohne Gesang war.
„Das ist Twinkle, Twinkle, Little Star, richtig?“
„Ja. Herrgott nochmal.“
„Klingt komisch ohne Gesang, findest du nicht?“
„David, was zum Teufel willst du eigentlich?“
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„... wie Suppe, die darauf wartet, dass die Zutaten endlich
kommen, oder? Aber dann kommen sie nicht, und die Suppe
ist einfach nur ...“
„Okay. Die Verbindung wird schlecht. Lass uns morgen telefonieren,
ja?“
„Okay.“
Plötzlich fiel ihm etwas ein. „Dieses Lied ... das ist in Englisch,
oder? Twinkle, Twinkle, Little Star ist ein englisches Lied, hab
ich Recht?“
Sie seufzte wie jemand, der es aufgegeben hatte, jemand anderen
bekehren zu wollen. „Kann sein ... ja. Vermutlich hast du
Recht.“
David fing an zu lachen. Er wusste nicht wieso, aber er musste
plötzlich lachen. „Sie kann’s gar nicht lesen“, sagte er, und ein
Gefühl schoss in ihm hoch wie ein großer, heißer Baum. „Sie
steht vor den Wörtern und kann sie nicht lesen!“
„David?“
Er wusste genau, was kam.
„Ich leg jetzt auf.“
„Was sagt Daddy?“, hörte er Laura im Hintergrund. Ihre Stimme
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klang, als käme sie vom anderen Ende der Welt. „Kommt er?“
Die Verbindung wurde getrennt.
David ging in die Küche und holte sich ein Bier aus dem Kühlschrank.
Er versuchte, den Kronkorken an der Kante der Spüle
abzuschlagen, und diesmal klappte es. Er hatte das mal gesehen
und fand, dass es gut ausgesehen hatte. Manchmal, wenn Catrin
nicht im Haus war, probierte er es aus, aber es hatte noch
nie geklappt. Das hier war das erste Mal.
Er nahm einen Schluck und kickte den Kronkorken über die
Fliesen. Der Verschluss machte ein silbriges Geräusch, bevor er
mit einem leichten Scheppern gegen die Fußleiste prallte.
David trank noch einen Schluck Bier und ging dann ins Wohnzimmer.
Catrin hätte es nicht gemocht, ihm dabei zuzusehen,
wie er sein Bier an der Spüle aufschlug und den Kronkorken
durch die Küche kickte. Wir sind hier doch nicht bei den Wilden,
hätte sie gesagt.
David setzte sich in seinen Sessel und starrte auf den Fernseher.
Plötzlich fiel ihm der Wal wieder ein.
Sie können ihn nicht einfach da liegen lassen, dachte er. Sie
müssen doch versuchen, ihn wieder ins Meer zu kriegen.
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Vielleicht hatten sie versucht, Taue an ihm zu befestigen. Ihn
mit einem Schlepper ins Wasser zu ziehen. Vielleicht hatten sie
mit Hunderten von Helfern versucht, ihn vom Strand wegzubekommen.
David hatte mal gelesen, dass ein gestrandeter Wal ganz langsam
von seinem eigenen Gewicht erdrückt wird. Dass der Verwesungsprozess
bereits einsetzt, während er noch lebt.
Er schaltete den Fernseher ein, um etwas über den Wal zu erfahren.
Er drückte alle Programme durch, aber kein Sender
brachte was darüber.
Er ging zum Telefon und drückte auf Wahlwiederholung.
Es dauerte eine Zeit, bis sie ranging.
„Was denn noch“, sagte sie.
Er hockte sich auf den Boden und stellte die Bierflasche neben
sich.
„Ich hab mich gefragt, was du davon hältst, wenn ich heute
schon komme“, sagte er.
Im Hintergrund lief jetzt Mary had a little Lamb. Er sah auf die
Uhr. Halb sieben. Das Kinderprogramm musste bald vorbei sein.
„Was? Heute?“ Er fragte sich, was er erwartet hatte. Ob er
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erwartet hatte, dass sie sich freuen würde. „Du meinst jetzt?“
Er hörte, wie ein Glas abgesetzt wurde. „Ich dachte, du musst
arbeiten!“
David nahm die Bierflasche und fing an, das Etikett abzuziehen.
„War nur so‘ne Idee.“
„Warte mal.“ Er hörte, wie sie ihr Feuerzeug aufklappte und
zweimal kurz hintereinander Rauch ausstieß. „Ich meine, bist
du denn sicher, dass das gehen würde?“
Das Etikett löste sich sofort. Die Flasche war irgendwie feucht,
er konnte das Etikett richtig darauf rumschieben.
„Sonst hätte ich‘s nicht gesagt“, sagte er. „Wie gesagt, war nur
so‘ne Idee.“
Sie stieß noch mal Rauch aus.
Du solltest aufhören zu rauchen, dachte er, auch wenn das absurd
war.
„Tja, du musst das natürlich wissen. Wenn das wirklich geht ...“
Etwas klimperte in ihrem Glas.
„Kann ich Laura noch mal sprechen?“
„Also ... wenn du jetzt losfährst, dann bist du ja garantiert
nicht vor ...“
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„Ich muss nicht kommen, verstehst du? Mir war einfach danach,
euch zu sehen. Das ist alles.“
„Doch, natürlich, ich meine ...“
Er stellte sich vor, wie sie sich mit der Hand durch die Haare
fuhr.
„Ist wirklich niemand bei euch?“
Es hatte ganz beiläufig klingen sollen. Seine Finger waren glitschig
von der Mischung aus dem Kleber vom Etikett und der
Feuchtigkeit an der Flasche; er wischte sie an der Hose ab und
knüllte das Etikett zusammen.
„Herrgott, wer soll denn bitte bei uns sein?“
Er spürte genau, wie erleichtert sie war, dass er das Thema gewechselt
hatte. Er nahm die Bierflasche und trank sie leer; er
versuchte, möglichst laute Geräusche dabei zu machen, aber sie
reagierte nicht darauf.
„Gut“, sagte er. „Ich fahr dann jetzt los.“
„Vielleicht schlafen wir schon, wenn du kommst“, sagte sie.
„Ja“, sagte er.
Dann legten sie auf.
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II.
Als er eine halbe Stunde später ins Auto stieg, hatte es zu regnen
begonnen. Er nahm die Landstraße und drehte die Scheibenwischer
von der niedrigsten Stufe auf die mittlere. Die Intensität
des Regens lag irgendwo dazwischen; es nervte ihn, dass er immer
hin und her schalten musste.
Er dachte daran, was der Arzt gesagt hatte. Dass es noch ganz
klein war.
Er sah die erste Aufnahme von Laura vor sich. Wie ein winziger
Schneemann hatte sie ausgesehen. Ein Schneemann, der in
einen Eissturm geraten war.
Bis zu ihrer Geburt hatte er das Bild in seinem Portemonnaie
behalten. Dann war es irgendwann zwischen Quittungen und
Rabattkarten verschwunden. Für alles kriegte man heute Rabattkarten.
David stellte Musik an und drehte sie wieder aus. In fünf
Prozent aller Fälle wirkt die erste Stufe nicht, hatte der Arzt
erklärt. Und ob sie wirklich sicher seien, hatte er gefragt und
dann auf Catrins Wunsch hin eine Überweisung für die Klinik
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an der Küste geschrieben, in der Nähe des Ortes, in dem sie
groß geworden war.
Es passte zu ihr, dass sie ihren Eltern nicht Bescheid gesagt hatte,
sondern mit Laura lieber in ein Clubhotel gegangen war. Es
passte zu ihrer Idee von Unabhängigkeit.
Der Regen war stärker geworden. David ließ den Regler auf
Stufe II.
Irgendwann fuhr er an eine Tankstelle, um sich ein Eis zu kaufen.
Er hatte den ganzen Tag noch nichts gegessen.
David warf drei Münzen in den Kuscheltiergreifautomaten, bis
er einen rosa Plüschelefanten zu fassen bekam. Er würde ihn
Laura mitbringen.
Fünf Prozent, dachte er, als er die Küste entlang fuhr, obwohl
er es nicht denken wollte. Aber der Zeitpunkt war ungünstig,
da hatte Catrin schon Recht. Laura war gerade in einer schwierigen
Phase. Catrins nächster Karriereschritt stand bevor. Und
irgendwann musste man auch mal an sich denken. Da hatte
Catrin schon Recht.
Die Straße war nicht mehr beleuchtet. Er war die Strecke sonst
immer nur bei Tag gefahren, jedes Jahr um die Weihnachtsfeier-
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tage herum. Sieben Jahre mit Laura, vierzehn mit Catrin.
Vierzehn Jahre, dachte David und schaltete das Fernlicht ein.
Fünf Prozent. Das entsprach einer Chance von eins zu zwanzig.
Er hätte gern „Zellhaufen“ gedacht. Aber er konnte nicht.
David stellte das Radio an. Vielleicht brachten sie was über den
Wal.
III.
Catrin schlief schon, als er ins Zimmer kam. Laura lag neben
ihr, im Doppelbett. Ein Beistellbett gab es nicht. Alles sah aus,
als hätte niemand mit seiner Ankunft gerechnet.
Er stellte die Reisetasche ab und ging ins Bad, schloss vorsichtig
die Tür hinter sich und machte dann erst Licht. Er sah sich im
Spiegel an, so lange, bis sein Gesicht ihm fremd vorkam. Dann
zog er sich aus und legte sich zwischen sie.
Er hörte Lauras Atem. Strich über ihren Kopf, küsste ihre Stirn.
Dann drehte er sich zu Catrin und legte seine Hand auf ihren
Bauch, knapp unterhalb des Nabels. Kurz kam es ihm vor, als
fühlte sich ihr Bauch anders an, aber das musste er sich einbilden.
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Egal, auf welche Matratze er sich legte, er rutschte immer wieder
zur Mitte hin, in den Spalt zwischen den Hälften.
Er stieg aus dem Bett, zog seine Sachen wieder an und ging runter
zur Rezeption. Er klingelte zweimal, dann klopfte er an die
Tür zum Hinterzimmer, aus dem laute Fernsehgeräusche kamen.
Durch die Strukturglasscheibe in der Tür sah er wechselndes
blaues Licht. Als wieder niemand kam, öffnete er die Tür.
Das Mädchen zog sich höher in ihren Sessel und murmelte eine
Entschuldigung. David wartete darauf, dass sie aufstand oder
zumindest den Fernseher leiser stellte, aber sie blieb einfach sitzen
und sah ihn an.
„Entschuldigung“, sagte er. „Ich habe von dem Wal gehört.“
Sie legte eine Hand hinters Ohr. „Bitte? Ich verstehe Sie nicht,
Sie müssen etwas näher kommen.“
David kam näher. Ihre Stimme war ihm schon bei seiner Ankunft
aufgefallen, weil sie überhaupt nicht zu ihrer Erscheinung
passte. Das Mädchen war sehr blass, aber ihre Stimme war
kraftvoll und klar.
„Ich habe von dem Wal gehört, der hier gestrandet sein soll“,
sagte er, lauter, um gegen die Fernsehgeräusche anzukommen.
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Er stand etwa zwei Schritte vor ihrem Sessel. Es lief eine Sendung,
in der Leute etwas gewinnen konnten. Das Publikum
klatschte.
„Ich dachte, vielleicht können Sie mir sagen, wo ich ihn finde.“
Sie starrte noch eine Weile auf den Bildschirm, dann drückte sie
einen Knopf an der Fernbedienung. Der Ton wurde leiser.
„Sie wollen zu dem Wal?“, fragte sie und sah auf die Uhr.
„Wissen Sie, ob er noch lebt?“
Sie zuckte mit den Schultern und sah ihn an, auf eine sonderbare,
interessierte Art. Langsam erhob sie sich aus ihrem Sessel.
„Wie ist er hierher gekommen?“, fragte er. „Weiß man etwas
darüber? Hat er sich verirrt?“
Sie unterdrückte ein Gähnen und schlurfte an ihm vorbei zum
Tresen. „Hat Ihnen Ihre Frau davon erzählt?“
„Meine Tochter.“
„Hübsches Kind“, sagte sie und zog einen kleinen Stoß Blätter
hervor, auf denen eine grobe Skizze des Ortes kopiert war.
„Passiert das hier öfter?“, fragte er. „Dass ein Wal einfach von
seinem Weg abkommt?“
„Nein“, sagte sie und fuhr langsam mit einem Kugelschreiber
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die Küstenlinie entlang, ohne ihn auf das Blatt zu setzen. „Nicht
sehr oft.“ Eine schwarze Strähne fiel ihr ins Gesicht. Sie hatte
dunkle Augen und leichte Sommersprossen. „Jedenfalls hab ich
das noch nie erlebt.“
Er glaubte nicht, dass sie einen Scherz machen wollte, also wartete
er einfach, bis sie die Stelle markiert hatte, nahm den Zettel
entgegen und bedankte sich.
„Erzählen Sie’s mir, wenn Sie’s rausgefunden haben?“ rief sie
ihm hinterher.
„Was?“
„Ob er noch lebt.“ Sie war jetzt schon wieder halb im Fernsehzimmer.
„Ich sitze die ganze Nacht hier.“
David sah, wie sich die Tür hinter ihr schloss. Dann ging er
nach draußen.
Es war immer noch warm, und der Regen hatte fast aufgehört.
David zog die Schuhe aus, spürte die Wärme der Steinplatten
unter seinen Füßen. Die Luft roch frisch, und über den türkis
leuchtenden Pool hinweg hörte er die Bässe und das Klatschen
von der Karaokeveranstaltung.
David setzte sich an den Rand des Pools, zog den Zettel aus sei-
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ner Hose und versuchte sich zu orientieren. Wenn er die Karte
richtig deutete, musste er einfach runter zum Meer gehen und
dann einen halben Kilometer Richtung Osten. Sie hatte die Stelle
mit einem Kreuz markiert. Die Wasseroberfläche des Pools
warf zuckende Lichter über das Blatt. Neben dem Kreuz stand
das Wort „Wahl“. Sie hatte es falsch geschrieben.
IV.
Er spürte das Meer an seinen Beinen. David hatte die Hose bis
an die Oberschenkel gekrempelt; bei jeder neuen Welle stieg ihm
das Wasser zu den Knien; es roch nach Salz und nach Tang, und
der anschließende Sog spülte ihm den Sand unter den Füßen
weg, entriss ihm so kraftvoll den Grund, dass er sich bemühte,
nicht zu lang stehenzubleiben, um den Halt nicht zu verlieren.
Mit ihr im Behandlungszimmer habe eine junge Frau gesessen,
die sich pausenlos entschuldigt habe, hatte Catrin gesagt. Man
habe eine Operation machen müssen, weil die Schwangerschaft
bei ihr für einen medikamentösen Abbruch schon zu weit fortgeschritten
gewesen war. Sie sei ganz verzweifelt gewesen und
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habe nicht aufhören können, sich zu entschuldigen. Sie entschuldigte
sich dafür, dass sie solche Umstände mache. Dass
sich so viele Menschen um sie kümmern müssten. Selbst, als
sie mit Catrin allein im Raum saß, hörte sie nicht mit den Entschuldigungen
auf, und erst da habe sie begriffen, dass sie sich
gar nicht bei den Leuten entschuldigen wollte. Ihre Entschuldigungen
hätten jemand ganz anderem gegolten.
Sie solle sich das doch noch mal durch den Kopf gehen lassen,
hatte Catrin zu ihr gesagt. Sie sei ja ganz unglücklich. Aber
die Frau habe plötzlich in einer anderen Sprache geredet. Sie
habe immer wieder denselben Satz wiederholt, der aus nur vier
Worten bestand. Es hatte wie ein seltsames Gebet geklungen,
und als die Frau schließlich aus dem Raum gebracht worden
sei, habe sie die Worte vermisst, die wie ein tröstender Teppich
gewesen seien.
V.
Der Wal sah von weitem viel kleiner aus, als er gedacht hatte.
Er lag reglos da, eingeschlossen zwischen Himmel, Erde und
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Meer, über ihm Sternbilder, von denen David die meisten nicht
kannte, hinter ihm das silbrige Licht des Mondes, das Heerscharen
kleiner Wellenkämme vom Horizont her in winzigen
Portionen zu ihm trugen; unter ihm harter, nasser Sand, der ihn
langsam zerdrückte.
David kam näher. Bei dem Wal stand ein Mann, der wie ein Fischer
aussah. David hatte ihn bisher nicht gesehen, weil er sich
erst jetzt vom Körper des Wales löste. Er musste die ganze Zeit
bei ihm gewesen sein.
Der Mann war in Leinen gehüllt, und aus seinem Gesicht wuchs
ein grauer Bart. Seine Haare sahen im Mondlicht fast weiß aus.
Kleine Wellen schlappten gegen den Wal wie ein seltsames Glockenspiel.
„Ist er tot?“ fragte David.
„Er stirbt“, sagte der Mann.
David legte eine Hand an den Körper des Wals. Seine Haut war
glitschig und kalt.
„Was geschieht mit ihm, wenn er tot ist?“
„Wir ziehen ihn weiter den Strand hoch. An einen Ort, an dem
er niemanden stört.“
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Die Stimme des alten Mannes war rau, und kurz kam es David
vor, als hätte er die ganze Zeit auf ihn gewartet. Als hätte er die
ganze Zeit hier gestanden und Wache gehalten, bis David kam,
um ihn abzulösen.
„Und dann?“, fragte er.
„Dann zerlegen wir ihn und hoffen, dass er möglichst schnell
versandet. Ein verwesender Wal stinkt schrecklich. Es ist ein
Geruch, den niemand lange erträgt.“
„Und das Skelett?“, fragte David.
Der Mann zuckte mit den Schultern. „Bleibt da liegen. Es sei
denn, es findet sich ein Museum. Walknochen zu präparieren
ist ziemlich teuer.“
David sah auf den Wal und versuchte zu erkennen, ob er sich
noch bewegte.
„Ich gehe jetzt“, sagte der Mann. „Aber Sie sind ja da und
passen auf.“
David sah dem Mann nach, wie er sich langsam über den Strand
entfernte.
„Aufpassen“, sagte er, als er hinter den Dünen verschwunden
war. „Worauf denn aufpassen?“
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Er setzte sich in den Sand. Legte eine Hand an den Wal und
versuchte, ein Auge zu erkennen. Er fing er an zu reden. David
redete, bis ihm nichts mehr einfiel. Dann lehnte er seinen
Rücken gegen den Wal und schloss die Augen. Seine Lippen
formten Worte. David hatte einen metallenen Geschmack im
Mund. Er öffnete die Augen und sah zu den Sternen. Dann
stand er auf und ging.
VI.
Auf der Bühne stand ein etwa zwölf Jahre alter Junge. Nur
noch eine Handvoll Gäste saß an den Tischen und nippte an
fast leeren Gläsern. Auf der Leinwand liefen Farben ineinander
wie in einem Traum. Zeichentrickfiguren kamen dazu und tanzten,
glückliche Kinder mit Regenschirmen, die fliegen konnten.
Darunter lief der Text zu Row, row, row your boat, und der
Junge stand davor, hielt sich an seinem Mikrofon fest und sagte
nichts. Er stand stocksteif vor der Leinwand und brachte keinen
Ton heraus. Nur das Echo des Hintergrundchores kam aus
den Boxen wie die traurige Erinnerung an eine lange zurücklie-
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gende Vergangenheit.
David starrte noch eine Weile auf die Bilder, zu denen niemand
einen Text sang, dann ging er zur Rezeption.
Er nahm ein paar Prospekte aus den Ständern und blätterte
darin. Hinter der Strukturglasscheibe sah er das blaue Licht aus
dem Fernseher.
Er legte die Hand an die Tür. Wenn er geklopft hatte, dann so
zaghaft, dass sie ihn nicht hatte hören können.
Sie saß aufrecht im Sessel. Der Ton war aus. Sie drehte ihm den
Kopf zu. Ihr Gesicht sah aus wie das von jemandem, der versucht,
möglichst gelangweilt auszusehen.
„Und?“, fragte sie.
Er zog sich einen Stuhl heran und setze sich.
„Er ist tot, oder?“
David sah auf den Fernseher. Ein Ehepaar hatte gerade hunderttausend
Euro gewonnen. Sie fielen sich um den Hals, umklammerten
die Moderatorin und sprangen dann zu dritt in
die Höhe, wobei sie sich gegenseitig die Ellenbogen ins Gesicht
stießen, weil sie nie gemeinsam hüpften.
„Ich hab ihn nicht gefunden“, sagte er.
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Sie sah ihn an, aus dunklen Augen, in denen sich die Bilder vom
Fernseher spiegelten.
„Vielleicht hat er es geschafft“, sagte er. „Vielleicht haben sie
ihn wieder ins Meer gekriegt, und jetzt schwimmt er hier weg
und sucht seine Familie.“
Sie nahm die Fernbedienung in die Hand und rutschte ein Stück
näher.
„Ja“, sagte sie. „Vielleicht.“
Dann stellte sie den Ton wieder an und ließ die Hand neben
seine sinken.
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„‚Alles was du siehst‘
ist ein Roman, von
dem man alles erwarten
kann, nur nicht Gewissheit
darüber, wie
die Welt beschaffen
ist und wo die Grenzen
zwischen Traum und
Wirklichkeit verlaufen.“
Angela Wittmann, Brigitte
Stefan Beuse, Alles was du siehst. Roman.
176 Seiten. Gebunden ISBN 978-3-406-58244-8
C.H.BECK
www.chbeck.de

Stefan Beuse – Der Wal
Sie können ihn nicht einfach da liegen lassen, dachte er. Sie müssen
doch versuchen, ihn wieder ins Meer zu kriegen. David hatte mal
gelesen, dass ein gestrandeter Wal ganz langsam von seinem eigenen
Gewicht erdrückt wird. Dass der Verwesungsprozess bereits
einsetzt, während er noch lebt. Eine leise Geschichte über den Abschied,
die laut und eindringlich im Leser nachhallen wird.
Juli Zeh
Feindliches Grün
Tanja
Dückers
Der Schokoladenbrunnen
Franz
Kafka
Auf der Galerie
No. 6
No.9
No.10
No. 6
Juli Zeh
No. 9
Tanja Dückers
No. 10
Franz Kafka
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