Finn-Ole Heinrich: Du bist ein Wunder Finn-Ole Heinrich: Du bist ein Wunder (Vorschau)

Kurzgeschichte
Finn-Ole
Heinrich
Du bist ein Wunder
No. 24

Finn-Ole Heinrich, geboren ’82 im
Norden, aufgewachsen an der Küste,
Filmstudium, lebt jetzt als Autor
in Hamburg und im Zug. Schreibt
Geschichten, die sich reiben, dreht
Filme, die sonst keiner dreht. Seine
drei Bücher und zwei CDs sind im
großartigen mairisch Verlag erschienen.www.finnoleheinrich.de
Impressum
1. Auflage 2011
Alle Rechte bei den Autoren
Literatur-Quickie, Probsthayn
Baumkamp 44, 22299 Hamburg, Germany
Satz und Gestaltung: www.heimathafen-hamburg.de
Foto: Dylan E. Thompson
www.literatur-quickie.de

Du bist ein Wunder
Eine Geschichte von Finn-Ole Heinrich

Du bist ein Wunder
Natürlich fragt Nissa sich jetzt - im Nachhinein - was es wert
war. Alles, alle Einzelheiten, was das alles gezählt hat. Klar
ist, dass alles neu zu bewerten sein wird. Es wird alles verändern,
alles durcheinanderwirbeln und zerstrudeln. Da wird
kein Stein auf dem anderen bleiben, denkt Nissa, wenn ich nur
auspacke, da bleibt nichts beim Alten. Und sie schüttelt den
Kopf und schnaubt und fühlt, wie ihr schon wieder Tränen in
die Augen schießen. Immerhin Macht, denkt Nissa, immerhin
Macht. Immerhin bringt das Wissen Macht mit sich. Und die
Möglichkeit, zu verhandeln.
Am Morgen noch. Nissa und Kotze rollen sich vor dem Bahnhof
unter dem Baum auf dem Boden, Kotze knurrt dabei und
schnappt nach ihr und Nissa lacht und Micha kommt mit seinem
McDonald’s-Pappbecher in der Hand auf die beiden zu,
klingelt mit den paar Cent darin. Er stellt ihn ab, lacht, grunzt
und schlägt die Arme auf den Boden wie ein Affe und fängt an
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zu schreien wie ein Schimpanse und stürzt sich auf die beiden.
Kotze übertreibt es dann manchmal, weil er zu aufgedreht ist
oder so, einmal hat er Nissa ins Bein gebissen, natürlich im
Spiel, aber es war nunmal ein Biss und sie hat geblutet und
Nissa war völlig durcheinander und hat geweint. Das war ihr
später peinlich, da hat sie sich benommen wie die kleine Bürgertochter
und sie hatte die ganze Nacht und noch den nächsten
Tag Angst, dass alle sich über sie lustig machen würden deswegen,
dass alle sagen würden, das sei ja nicht anders zu erwarten
gewesen. Abends hatte sie sich dann schon längst gefangen und
als sie nach Hause kam, mit der offenen Bisswunde am Bein,
hat es einen großen Streit gegeben, natürlich. Vater Herbert
hat einen Riesenaufstand gemacht, wo sie sich immer rumtreibe
und was dieser ganze jugendliche Rebellionsschwachsinn
überhaupt solle, er könne das ja verstehen, Abgrenzung und
so weiter, aber das alles müsse nun schon Grenzen haben und
im Rahmen der Vernunft bleiben. Er versuchte, Nissa in seinen
Wagen zu zerren, wollte mit ihr zum Notarzt fahren, die
Wunde versorgen lassen. „Denk doch mal nach, Nissa, so ein
Straßenköter, was der alles an Krankheiten haben kann.“
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Nissa hat sich gewehrt, Vater Herbert ausgelacht und auch die
erschrockene Mutter, die still in der Küche stand. Schade findet
Nissa immer, dass sie hier zu Hause nie einer erlebt, dass Micha
und seine Leute immer denken: Bürger-Nissa geht wieder nach
Hause, in ihr Einfamilienneubauhaus mit Garage, dass keiner
ihre Kämpfe hier mitbekommt. Ihr seid so verkackte Spießer,
hat Nissa gesagt und ist trotzig und demonstrativ hinkend die
Treppe hochgeschlurft und hat sich den ganzen Tag nicht so
gut gefühlt wie in dem Moment, als sie die Tür mit einem Knall
hinter sich zuschlug und sich auf ihr Bett warf. Da lag sie einen
Moment und war stolz.
Später, auf der Toilette, hat sie die Wunde noch ausgewaschen
und mit Jod desinfiziert. Nicht nur mit Bier, wie Micha das
gemacht hatte.
Nach dem Vögeln dreht sich Micha fast immer auf den Rücken
und guckt irgendwo hin, wartet einen Moment und sagt
dann: „Deinen Eltern würd’ ich gern mal so richtig in die Fresse
schlagen, weißte. Einfach so, das sind so Menschen, die sind
so wenig Mensch, zum Kotzen, echt. Dass Vater Herbert mich
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verachtet ist das einzige, was ich an ihm mag, weißte.“ Und
Nissa nickt dann, das macht sie immer so, fast schon automatisch.
Micha ist sechsundzwanzig und er hat vier Piercings im
Mund, zwei in jedem Winkel, oben einen Ring und unten einen,
sieht aus wie Schlangenzähne. Ein Piercing in der Zunge, zwei
an der linken Augenbraue, zwei in der Nase und wer weiß wie
viele an den Ohren, er hat eine Glatze und drei wirklich lange,
unterschiedlich dicke Dreads, die von seinem Nacken bis zum
Arsch baumeln. Micha ist schmierig, hat immer Dreckspuren
im Gesicht und auch sonst am ganzen Körper, ein Tattoo vom
Hals über die Brust auf die Hüfte, dafür musste er ein Auto
klauen und verkaufen, aber er wollte dieses Tattoo eben unbedingt.
Es ist nicht so, dass Micha keine Ziele hat. Nissa vögelt
mit ihm seit über einem halben Jahr, Zusammensein kann man
das nicht nennen, darf man das nicht nennen, so ist die Abmachung,
aber es kommt dem wohl sehr nah.
Was Nissa so gefällt, das ist die Ziellosigkeit, das Hineinleben,
das Zeitvertrödeln, das Auf-den-Straßen-Sein, der Mittelfinger,
den Micha für jeden übrig hat, der es mit starren Plänen
und Karriere hält. Micha ist immer entspannt, immer locker,
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immer witzig. Er hat keinen Stress, weil es keinen Grund für
Stress gibt. Er sieht das Leben, wie es eben ist, findet Nissa: Es
gibt keine beschissenen Tage oder alle Tage sind beschissen,
immer machen oder sein lassen, was eben jetzt genau passt.
Micha schlurft durch die Tage und lässt sich nicht anpissen, der
schlurft und nimmt sich und lächelt sein blechern charmantes
Lächeln dazu, dem macht keiner was vor, der bringt sogar noch
seinen Hund Kotze mit durch. Seit ein paar Wochen ist Nissa
achtzehn, volljährig, erwachsen, jetzt kann sie selbst entscheiden,
zum Beispiel, dass es Schule im Moment nicht braucht
in ihrem Leben, dass sie für jetzt lieber von Micha lernt. Da
können ihr alle erzählen, dass er ein versoffener Punk ist, der
stinkt und asozial ist, Nissa kennt ihn, sieht und erlebt ihn:
Micha ist weise. Von Micha kann Nissa mehr lernen, besser
lernen, wichtigeres lernen. Wie man durch die Tage kommt,
wie man wen anschnorren muss, wo die meisten Pfandflaschen
stehen, in welchen Restaurants die Abfälle ein Menü sind und
wie man sich im Supermarkt bedienen kann. Das hat schon
alles mit Leben zu tun.
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Vater Herbert ist kein Unmensch, Nissa weiß das. Aber für
ihn gibt es in seinem ganzen Leben keine Beweglichkeit mehr,
ist nichts anderes mehr denkbar. Pfandflaschen sammeln und
das billigste Bier schon am Morgen trinken, das hat für Vater
Herbert keinen Wert, so weit kann er seinen Kopf gar nicht
mehr öffnen und sehen, dass man so leben kann, dass das Sinn
ergeben kann. Vater Herbert schüttelt nur immer den Kopf, zu
allem, was Nissa tut, weil er nicht verstehen kann, was man
nicht zählen kann. „Achtzehn“, sagt er, „und noch nicht mal
genervt von der eigenen Pubertät“. Vater Herbert ist sechsundvierzig
und hat schon seinen zweiten Lehrstuhl. Er ist Professor
für Betriebswirtschaftslehre und seit zwei Jahren auch für strategisches
Marketing. Vater Herbert schreibt Bücher und ist ein
Star in seiner kleinen Welt.
„Das ist komisch“, sagt Vater Herbert, „wahrscheinlich ist das
immer so, dass man das Gegenteil seiner Eltern sein will. Ich
dachte ja immer, du hättest es leichter, weil du das Getue nicht
brauchst, aber inzwischen glaube ich, ich hatte es leichter, mein
Vater ist immerhin ein Nazi gewesen, da hat das Ganze wenigstens
Sinn gemacht.“ Und Nissas rechte Hand schnellt sofort
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hoch und Vater Herbert vor das Gesicht, ihr ausgestreckter
Mittelfinger ist so nah an seiner Nase, dass Nissa den warmen
Atem fühlt. „Du bist der neue Nazi, du bist noch schlimmer
sogar, weil du nicht mal merkst, was für ein Nazi du bist.“
Dann plötzlich so ein Tag. Sie haben zu dritt im Park geschlafen,
im hohen Gras und sind im Kanal schwimmen gewesen.
Micha hat Kotze die ganze Zeit geärgert, ihn unter Wasser gedrückt
und nassgespritzt. Irgendwie findet der Köter das aber
witzig, jedenfalls kommt er immer und immer wieder angeschwommen,
um sich unter Wasser drücken zu lassen. Ist so
ein Spiel. Danach kotzt Kotze manchmal Wasser, wenn er zu
viel geschluckt hat. Sie haben ein wenig am Ufer rumgelegen,
sich von der Morgensonne trocknen lassen, dann sind sie in die
Stadt zum Bahnhof. Micha hat geschnorrt, Nissa mit Kotze unter
dem Baum gespielt, sich herumgerollt, Kotze hat geknurrt
und geschnappt. Später kam noch Micha dazu. Grunzend,
quiekend, als Affe.
Und dann ist es passiert. Plötzlich springt Kotze auf und schlägt
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an, hat irgendwo irgendwas entdeckt. Kotze ist kein dummer
Hund und er rennt nicht einfach rum, er ist sicher auf den Straßen.
Aber heute bricht er einfach durch. Nissa fasst ihn noch
am Halsband, kann ihn aber nicht halten, Kotze ist wie von
Sinnen und jagt durch die Beine der Passanten und über die
Straße. Micha schreit noch nach ihm. Aber Kotze ist schon
fast auf der anderen Straßenseite, da hört man ein Quietschen,
das Kreischen von Bremsen, einen Knall und das Knacken von
Knochen, ein kleiner roter Wagen rast ihm ins Hinterteil. Kotze
wird ein paar Meter weit geschleudert, wirbelt durch die
Luft, jault laut auf, als er auf dem Boden aufschlägt und bleibt
wimmernd liegen. Er versucht, den Kopf zu heben, Micha und
Nissa stehen bewegungslos. Leute rufen, Autos halten, sofort
beginnen die ersten zu hupen. Jetzt erst rennen sie rüber, endlich,
durch die stehenden Wagen, drängeln sich durch die Menschen,
Micha schlägt um sich, schuppst Männer und Frauen
beiseite. Er kniet sich neben seinen Hund, gemeinsam ziehen
sie ihn vorsichtig von der Straße auf den Gehweg, vorsichtig,
Micha hält Kotzes Kopf. Der Hund hat Wunden, sein kurzes
Fell ist auf der einen Seite fast komplett weggeschürft, er blu-
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tet, winselt leise. „Kotzi, Kotzi“, sagt Micha und drückt sein
Gesicht auf seinen Hund, der sich kaum bewegt und so schwer
atmet, dass es fast klingt wie eine Katze, die schnurrt. Und Nissa
denkt, wie dumm das klingt, Kotzi. Sie sind umringt von
Menschen, die Fahrerin des Wagens rennt aufgeregt hin und
her, sie hat die Hände vor dem Mund und ruft: „Oh, mein
Gott, oh, mein Gott! Das war nicht meine Schuld! Wie geht
es ihm?“ Der eine Hinterlauf sieht ziemlich lädiert aus, verbogen
und überstreckt, wie wenn das Bein in die entgegengesetzte
Richtung laufen würde, der zerbrochene Knochen guckt durch
die dünne Hundehaut. Nissa befühlt ihn kurz und der Hund
jault auf. „Spinnst du eigentlich?!“, schreit Micha und küsst
den Hund, als würde ihm das jetzt helfen. Sein halbes Gesicht
ist beschmiert mit dunklem Hundeblut und Sabber. Warum
macht er gar nichts, denkt Nissa, außer sitzen und glotzen und
streicheln und rumblöken, vielleicht geht es um Minuten. Es
muss alles schnell gehen jetzt. „Der ist mir einfach so davor gelaufen,
da war nichts zu machen!“, schreit die Frau, sie ist ganz
durcheinander und schnauft so laut, dass man sie durch das
ganze Wirrwarr der vielen Leute und das Hupen und den Ver-
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kehr hindurch genau hören kann. Kotze keucht und schmatzt
und keucht wieder und Blut läuft aus seinem Maul, das tropft
auf Michas Hose und durch das Loch auf seine Leopardenleggins.
„Wir müssen zum Arzt“, sagt Nissa und guckt Micha an,
der reagiert aber gar nicht, der ist damit beschäftigt, nicht zu
weinen, das sieht sie in seinen Augen. Nissa greift in den kleinen
Pappbecher, in den Micha die Schnorre sammelt, aber der
ist leer, siebzig Cent liegen direkt daneben, das ist alles. Was
kostet das wohl, denkt Nissa, ein Tierarzt? Eine Operation?
Sie hat keinen Schimmer, sie war noch nie beim Tierarzt. „Also
der Wagen hat nichts abbekommen!“ sagt die Frau. „Schnauze,
fick dich!“, sagt Micha und die Frau sagt: „Also!“ und setzt
sich in ihren Wagen. Nissa sagt: „Micha, wir müssen uns aufteilen!“
Nissa hat für einen Moment Angst, dass Micha gleich
weint, er hat seinen Hund fest im Arm und sie glaubt nicht,
dass er gerade überlegt, der guckt nur und zittert, sie weiß, dass
sie das hier jetzt in die Hand nehmen muss, sonst verreckt der
Hund und sie sagt: “Bring ihn zum Arzt, schnell, und ich geh
nach Hause und besorg Geld. Wir treffen uns in der Praxis, du
gehst zu diesem Typen am Ende des Südwegs.“ Micha sieht
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sie an, mit einem Blick, der nichts verrät, er zeigt sonst keine
Regung. „Geh jetzt, beeil dich!“, sagt Nissa, „hast du mich
verstanden?“, und rennt los.
Ihre dicken Lederstiefel klatschen laut auf den Steinplatten und
Nissa muss Slalom laufen zwischen den Omas, Tussis, Muttis
und Machos, die ihr alle nur im Weg stehen.
Am Abend sitzt Nissa am Tisch ihrer Eltern. Es ist still. Sie
sieht ihren Eltern beim Essen zu. Kann es nicht fassen, wie gut
das alles aussieht, wie glaubwürdig. Fast wie ein echtes normales
gutes Leben. Ihr fällt dieser Witz ein. Ein Sozialarbeiter
in einer Gruppe von Junkies. Er malt zwei Kreise auf ein Blatt,
einen großen, einen kleinen und tippt auf den großen: das ist
euer Hirn vor dem Drogenkonsum, er tippt auf den kleinen,
und das danach. Kopfnicken, Gähnen, Nasebohren. Ein Ex-
Knacki steht auf und tippt auf den kleinen Kreis: das ist euer
Arschloch vorm Knast und das, er tippt auf den großen, danach.
Nissa sagt nichts. Vater Herbert zieht sein Messer durch
das Fleisch, als wäre es Butter. Nissas Mutter ist ein Wunder in
der Küche. „Du bist ein Wunder!“, sagt Vater Herbert. Es gibt
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hauchdünn geschnittenen Braten, der aussieht wie aus der Werbung,
dazu Spargel und eine etwas exotische Joghurtsauce. So
ein Wellnessgericht aus einer Frauenzeitschrift. Für ein gutes,
ausgeglichenes und abwechslungsreiches Leben.
Das Plirren des Bestecks.
Das Klacken der Zähne.
Der leise Atem ihrer Eltern, wie aufeinander abgestimmt.
Das Scharren der Füße.
Draußen fährt ein Auto:
„Wie lange seid ihr jetzt verheiratet?“
„Wie bitte?“, fragt Mama.
Vater Herbert sagt kein Wort, kaut mit spitzen Lippen, schiebt
das Essen im Mund hin und her und nickt anerkennend.
„Einundzwanzig Jahre, fast zweiundzwanzig, aber das weißt
du doch, mein Schatz.“
„Das ist wirklich erbärmlich. Mama, ich ziehe aus.“
Vater Herbert schnaubt, als hätte Nissa einen Witz gemacht.
Nissa äfft ihn nach, mit so viel Verachtung wie in ihr aufzutreiben
ist.
„Jetzt ist aber gut“, sagt Vater Herbert und Mama sagt: „So,
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will noch einer einen Mango-Lassie?“
„N Scheiß is gut, ich zieh aus, hab ich gesagt. Mama, ich will
tausend Euro von euch im Monat, ist das okay?“
„Ich will tausend Euro von euch, ist das okay?“ Vater Herbert
äfft zurück. „Sag mal Vanessa, merkst du noch was?“
„Halts Maul, du Junkie, mit dir redet hier keiner! Mama,
meinst du tausend Euro würden gehen? Ich muss hier raus,
verstehste, das ist nicht auszuhalten hier.“
„Sag mal Vanessa, hast du einen an der Waffel, das ist ja wohl
nicht dein Ernst hier gerade, oder?“
„Was ist denn dein Ernst, du Fixer, ich würds Maul nicht so
aufreißen, kannst du dir nicht erlauben, du nicht.“
„Frollein!“
„Frollein, Frollein schnippst einmal mit den Fingern und du
bist alles los, was du hast. Also halt bloß deine verlogene
Schnauze!“
„So plingpling mitm Finger“, sagt Micha und macht es nach, in
der Luft, schnippst mit dem Mittelfinger gegen eine unsichtbare
Spritze in seiner Hand, „rein und bäm und weg! Hat die Augen
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so verdreht und dann hat er aufgehört zu atmen. Einfach weg
jetzt.“ Micha steht so da, draußen vor dem kleinen, weißen
Haus, „Hat sich ausgekotzt“, sagt er und lacht mit dem Mund
und reibt sich das getrocknete Hundeblut, das noch an seinem
Kinn klebt, aus dem Gesicht. Micha guckt auf seine Hand, auf
die Hundeblutreste und wischt sie an seiner Jacke ab. Auch da
überall ist das alte Blut. Er reibt sich die Augen und sagt „Lass
ma schnell irgendwohin, wo ich mich richtig zuparken kann!“
„Kleiner Schuss, große Wirkung“, sagt Nissa und lacht zu laut.
Micha steckt die Hände in die Hosentaschen und dreht den
Kopf weg. Sie hält sich selbst den Mund zu.
„Lauf, Forrest, lauf!“ brüllen ein paar Jungs, die auf einer Bank
sitzen und Burger essen und Nissa rotzt in ihre Richtung und
schenkt ihnen den Mittelfinger. Die Jungs lachen sich schlapp.
Nissa rennt, sie keucht. Die fetten Schuhe sind nicht zum Laufen,
die fühlen sich an wie Hufe von einem riesigen Tier am
Ende ihrer dünnen Mädchenbeine. Es sind vielleicht fünf Kilometer
bis nach Hause. Scheiße, scheiße, denkt sie, eben haben
wir noch gespielt, eben haben wir noch gebadet, eben haben
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wir noch im Park gelegen. Eben noch, eben noch gabs überhaupt
kein einziges Problem. Sie rennt und überlegt, wie viel
Geld sie finden muss und wo sie es finden kann. Sie rennt und
es brennt in ihrer Brust und als sie endlich zu Hause ist, nimmt
sie zu allererst alles Geld aus der Haushaltskasse, aber das sind
nur knapp vierzig Euro, das reicht niemals. In ihrem Zimmer
hat sie noch zwanzig Euro, das reicht aber auch nicht. Handtasche,
Portemonnaie und so weiter, das haben Vater Herbert
und Mama natürlich mitgenommen. Wo soll sie noch suchen,
wo liegt noch Geld rum? Zur Not, denkt Nissa, nimmt sie irgendwelche
wertvollen Sachen mit und lässt sie als Pfand oder
als Bezahlung in der Praxis. Vielleicht noch an der Garderobe.
Nissa nimmt Jacke für Jacke vom Haken, stößt mit der Hand in
die Taschen, wirft sie zu Boden. Nichts, nichts, wieder nichts,
ein Taschentuch, ein Kassenbon, ein Notizzettel, nichts. Dann
Vater Herberts Jackett, sein Dolce-und-Gabbana-Jackett, sein
Lieblingsjackett, in dem er ständig rumläuft, nur heute nicht,
weil heute Nachmittag sein Sportnachmittag ist. Sie knüllt es
zusammen und fühlt was Hartes. In einer kleinen versteckten
Tasche auf der linken Seite unten im Innenfutter ist ein kleines
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Etui, wie ein Kugelschreiberetui sieht es aus. Sieht edel aus,
findet Nissa und nimmt es, sie atmet noch immer schwer, weil
fünf Kilometer nun mal fünf Kilometer sind und stopft es in
ihre Hosentasche, vielleicht als Pfand, denkt sie und klopft die
übrigen Jacken ab und findet nichts. Im Telefonzimmer sieht
sie den Ipod von Vater Herbert in der Ladestation, greift ihn
und rauscht aus dem Haus.
Im Gehen zieht sie das Etui aus der Tasche und öffnet es. Sie
bleibt stehen. Nissa steht und guckt und fasst es nicht. Sie guckt
auf dieses kleine Etui und fühlt sich wie angefahren. Knack. Sie
glaubt es nicht. Das kann nicht stimmen, das passt nicht, das
geht nicht, das kann nicht sein. Sie steht vor der Haustür, in
diesem kleinen Vorgarten und es ist nicht so, dass plötzlich die
Geräusche verschwinden oder das Wetter umschlägt. Nur in
ihr drinnen, da knackt es plötzlich, da knackt irgendwas.
Nissa dreht um. Sie geht zurück. Betritt das Haus. Sieht das
Chaos. Glaubt noch immer nicht. Die Jacken auf dem Boden
vor der Garderobe, das ja, einige Schubladen aufgerissen,
durchwühlt, das ist keine drei Minuten her. Aber sonst: alles
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stimmt in diesem Haus, alles hat seinen Ort, alles baut aufeinander
auf, gehört zusammen, ist harmonisch und glücklich.
Und ein kleines Etui, das sie nie gefunden hätte, wenn Kotze
heute morgen nicht übergeschnappt und vor ein dummes rotes
Auto gerannt wäre, dieses Etui in einer geheimen Tasche im
Lieblingsjackett ihres Vaters bringt alles, allesalles ins Wanken,
macht sich über alles lustig, zieht drei ganze Leben voll und
ganz durch den Kakao. Ein kleines Etui, aus Wildleder, unscheinbar
und bestimmt wertvoll. Ein kleines Etui, plingpling
und rein und bäm und weg. Ein kleines Etui mit einem sehr
edlen Fixerbesteck und einer kleinen Portion weißem Pulver in
einem Plastiktütchen. Heroin oder was man sich sonst ins Blut
drücken kann. Dritter Lehrstuhl für lächerlichen Wahnsinn.
Du bist ein Wunder, Vater Herbert.
Nissa setzt sich auf den Boden. Es ist nicht zu fassen. Es ist einfach
nicht zu fassen. Sie sitzt und weiß nicht, wie lange. Alles
muss Grenzen haben und im Rahmen der Vernunft bleiben. So
wenig Mensch. Wo wer sich rumtreibt und die ganzen Krankheiten.
Dann steht sie auf, sieht sich wie von außen alle Unordnung
wieder korrigieren, hängt die Jacken wie sie hingen an
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ihren Platz an der Garderobe, sortiert die Schubladen, schließt
sie, schüttelt den Teppich im Flur aus, richtet ihn gerade aus,
streift mit der flachen Hand die Falten im Jackett glatt. Steckt
das Etui an seinen Platz.
Sie dreht den Schlüssel zwei Mal im Schloss, sieht auf ihre
Finger, die ein bisschen zittern und noch rostbraun sind vom
Unfall. Sie muss los. Retten, was zu retten ist. Micha wartet
mit dem angefahrenen Hund beim Tierarzt auf sie. Immerhin
Macht, denkt sie, immerhin etwas.
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Finn-Ole Heinrich – Du bist ein Wunder
„Ob der Philipp heute still / Wohl bei Tische sitzen will?“/ Also
sprach in ernstem Ton /Der Papa zu seinem Sohn.“ Finn-Ole Heinrich
hat sie noch einmal neu geschrieben, eine Zappel-Philipp Version:
Protest-Piercing, Pfandflaschen sammeln, Parkbank-WGs gründen,
Punk-Figuren gegen die A-Politik und Erziehung der 68er Mamas
und Papas. Eine überraschende Geschichte über Kids und Heroin.
Torsten
Schulz
Feuermelder
Ulrike
Draesner
Das Denkmal der Läuferin
Nora
Bossong
Palastwache
No. 16
No. 14
No. 19
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