Tanja Dückers: Der Schokoladenbrunnen Tanja Dückers: Der Schokoladenbrunnen (Vorschau)

Kurzgeschichte
Tanja
Dückers
Der Schokoladenbrunnen
No.9

Tanja Dückers, *1968 in Berlin, Schriftstellerin
und Publizistin. Zu ihren Veröffentlichungen
zählen die Romane »Spielzone«,
»Himmelskörper«, »Der Längste Tag
des Jahres« sowie die Essaybände »Morgen
nach Utopia«, »Über das Erinnern« und der
Lyrikband »Luftpost«. Sie schreibt regelmäßig
für Zeitungen, ist Kolumnistin der
ZEIT (online) für Innen- und Gesellschaftspolitik.
Sie lebt mit ihrer Familie in Berlin
und isst gern beim Schreiben Schokolade.
www.tanjadueckers.de
Impressum
1. Auflage 2010
Alle Rechte bei den Autoren
Literatur-Quickie, Probsthayn & Gerlach
Baumkamp 44, 22299 Hamburg, Germany
Satz und Gestaltung: Ulrike Köhn, Hamburg
Foto: Elisabeth Gehlen
www.literatur-quickie.de

Der Schokoladenbrunnen
Eine Geschichte von Tanja Dückers

Der Schokoladenbrunnen
Den Schokoladenbrunnen habe ich im letzten Jahr als Hauptpreis
bei einem Preisausschreiben gewonnen. Es ging um Fragen wie: Ab
wie viel Prozent Kakaoanteil bezeichnet man Bittere Schokolade
als Bittere Schokolade? In welchen Ländern liegen die Hauptkakaoanbaugebiete
der Erde? Was bedeutet Conchieren? Was sind
Nibs? – und so weiter. Ich hatte wohl sehr gut abgeschnitten, jedenfalls
stand eines Tages ein Mann in einem vollmilchbraunen Overall
in der Tür und überreichte mir ein nicht eben kleines Paket und
einen Blumenstrauß. Dann fotografierte er mich. In den nächsten
Monaten fand ich mein Foto auf einer Schokoladen-Sonderedition
wieder. Ich regte mich erstaunlich wenig über diese kapitalistische
Verwertungsstrategie auf, denn ich war schlicht und einfach glücklich
über den Hauptpreis: einen Schokoladenbrunnen. Bei dem
Riesending, aus Edelmetall, gibt es wie bei einem Fön mehrere
Einstellungsgrade; die Schokoladenmasse kann von majestätischgemächlich
bis quellbachartig-munter-plätschernd-glucksend in die
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untere Auffangschale fließen. Gleichzeitig wird die Schokolade
erwärmt, und es gibt wirklich nichts Köstlicheres als ein mit warmer
Schokolade beträufeltes Stück Banane oder Apfel (oder einen
Keks) zu verspeisen. Man kann natürlich auch einfach seine Finger
unter die verschiedenen Brunnenschalen halten – wie mein vierjähriger
Neffe – und sich das warme braune Nass genussvoll von den
Pfoten lecken (und diese dann – nun ja – an meinem Bücherregal
abwischen).
Nach einigen schönen Nachmittagen und Abenden, an denen ich
ergeben um den Schokoladenbrunnen herumgesessen hatte, dämmerte
mir, dass ich kein gewöhnliches Haushaltsgerät gewonnen
hatte, sondern einen Zauberartikel. Der Brunnen entfaltete eine
seltsame, magische Wirkung auf diejenigen, die sich um ihn versammelten.
Einmal habe ich mich mit meinem Liebsten über die
Anschaffung eines Sofas gestritten. Wir gaben einander die Schuld,
uns zum Kauf dieses zu großen, farblich nicht passenden und viel
zu leicht zu verschmutzenden Monsters überredet zu haben. Nach
enervierendem Gezanke schlug ich ein „gemütliches Essen zu Hause
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nach diesem ganzen Stress“ vor. Als wir beim Nachtisch angelangt
waren, stellte ich so nebenbei den Schokoladenbrunnen an. Nach
nur zehn Minuten friedlichen Tunkens (Stufe 1) kamen wir beide
auf die Idee, das Monster einfach per Ebay zu verkaufen und entschieden
uns einstimmig für ein anderes Sofa, das wir im gleichen
Geschäft gesehen hatten. Ein schokoladenbraunes.
Auch mit meinem Bruder, meiner Mutter, einer penetrant Didgeridoo
übenden Nachbarin, einer abtrünnig gewordenen Freundin
und einer schwierigen Kollegin vertrug ich mich nach ermüdenden
Emailkleinkriegen oder unerfreulichen Endlos-Telefonaten wegen
diesem und jenem Unsinn wieder am Fuße des großen Schokoladenbrunnens.
Eben deshalb habe ich den Schokoladenbrunnen bei der Planung
des diesjährigen Weihnachtsfests ins Spiel gebracht. Denn die Weihnachtsvorbereitungen
waren in meiner Familie bisher alles andere als
harmonisch verlaufen. Meine Eltern, mein Bruder und ich konnten
uns wieder einmal nicht einigen, wie Heilig Abend verlaufen sollte.
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Klar war nur, dass ich dieses Jahr nicht mit meinem Liebsten zu
seinen Eltern, sondern zu Hause in Berlin bleiben und mit meiner
Familie feiern würde. Ansonsten gab es nur Streit: Meine Mutter
wollte nicht schon am Heilig Abend, sondern erst am Ersten Weihnachtstag
die Gans essen, denn der Erste Weihnachtstag war in
ihren Augen der „richtige“ Weihnachtstag, Heilig Abend hingegen
eine Art Präludium – das gute Essen sollte man sich, so ihre protestantische
Sichtweise – erst noch durch einen Abend und eine halbe
Nacht Singen und Beten verdienen. Mein Bruder wiederum wollte
nicht mit der Gans auf den Ersten Weihnachtstag warten, weil
er gar nicht vorhatte, diesen mit unseren Eltern zu verbringen. Er
fand, dass nach einem „langen Abend mit Euch allen“ der nächste
Tag familienfrei bleiben müsse – und wollte am Ersten Weihnachtstag
mit Freunden auf ein Konzert gehen. Ich wiederum war als
Vegetarierin und Atheistin eh weder sonderlich scharf auf die Gans
noch auf den Gottesdienst, egal welcher konfessionellen Richtung
und an welchem Abend auch immer. Mein katholischer Vater und
meine protestantische Mutter kriegten sich wieder in die Haare, zu
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welchem Gottesdienst man gehen sollte. Wie in jedem Jahr argumentierte
mein Vater, dass die katholische Kirche bei uns in der
Nähe doch viel schöner sei, meine Mutter hingegen, dass der Pastor
in der evangelischen Kirche jedoch viel Klügeres von sich geben
würde. In den meisten Jahren hatten sie sich immer abgewechselt
– eine Zeitlang gab es aber auch mal die Variante, dass mein Bruder
(obwohl eigentlich katholisch) mit meiner Mutter in die evangelische
Kirche ging und ich mit meinem Vater in die katholische
(obwohl ich ausgetreten war). Manchmal trafen wir uns alle später
in der mitternächtlichen Christmette, die meinem Vater sehr wichtig
war und die auch ich anrührend fand. In diesem Jahr war alles
noch komplizierter, da das Lieblingsargument meines Vaters für
die katholische Kirche in unserer Nähe – die hinreißende Schönheit
– durch ein hässliches Baugerüst erbarmungslos außer Kraft gesetzt
worden war (natürlich sollten die Renovierungsmaßnahmen vor
Weihnachten abgeschlossen sein, aber es war offensichtlich, dass
das Gerüst nicht innerhalb der nächsten 24 Stunden verschwinden
würde). Der Lieblingspastor meiner Mutter war wiederum vor
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wenigen Wochen auf tragische Weise bei einem Fahrradunfall ums
Leben gekommen, und der Neue war weniger intelligent als der
Alte.
„Also gut, treffen wir uns dann nach der ... jeweiligen Kirche ...
um 21.00 Uhr hier wieder bei uns zur Bescherung“, schloss meine
Mutter am Ende einer aufreibenden Diskussion über die Gestaltung
der Weihnachtstage. „Beim Schokoladenbrunnen“, ergänzte
ich.
Bisher waren die überraschend harmonischen Begegnungen unter
dem braunen Geplätscher stets Zweiertreffen gewesen. Würde der
Schokobrunnen auch bei solch einem komplexen Netzwerk an
schwierigen Beziehungen an einem herausfordernden Tag wie Heilig
Abend seine Magie entfalten können?
Während meine Mutter mit der Gans kämpfte, mein Vater unter
Fluchen den Christbaum schmückte (aus „ästhetischen Gründen“,
wie er sagte, hing er diesen oder jenen Engel, diesen Stern und
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jenes Lamm immer wieder um, weshalb das Ganze mehrere Stunden
dauerte) und mein Bruder mit seinen Freunden telefonierte,
widmete ich mich dem Aufbau des Schokoladenbrunnens. Denn
einen Schokoladenbrunnen in Gang zu setzen, ist keine Sache von
fünf Minuten. Meist stellt man erst mal fest, dass man ihn nach der
letzten Benutzung nicht gründlich genug gereinigt hat, und wird
dann noch mindestens 20 Minuten damit verbringen, ihn auseinanderzuschrauben
und die einzelnen Stäbe, Schalen, Schrauben
und Plättchen von getrockneter Restschokolade zu befreien. Dann
muss man Palm- oder Kokosöl erwärmen, welches den Brunnen
in Gang hält und im Innern der Maschine erhitzt wird – und wiederum
die Schokolade, die man vorher zerkleinert hat, auf angenehmer
Temperatur warm hält. Ein absolut wackelfreier Platz mit
nahe gelegener Steckdose muss gefunden werden, wobei darauf zu
achten ist, dass niemand über das Stromkabel stolpern kann. Die
Folgen mag man sich gar nicht ausmalen. Und schließlich muss
man noch jede Menge Obst in Stückchen schneiden und Kekse in
Schalen füllen.
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Während ich mich voller Hingabe dem Schokoladenbrunnen widmete,
hörte ich von draußen Kirchenglocken und Stimmengewirr
auf der Straße. Kinder kreischten, freuten sich oder quengelten,
Erwachsene stöhnten, mahnten oder quengelten ihrerseits. Einmal
raste die Feuerwehr an unserem Haus vorbei, dann zischte eine
einzelne giftgrüne Silvesterrakete vor unserem Fenster in die Höhe,
um sich langsam in Gold und Rot über den Abendhimmel zu ergießen.
Aus der Nachbarwohnung klang klassische Musik, von gegenüber
der Benefizsong „Do they know it’s Christmas time? Feed
the world ...“. „With chocolate“, ergänzte ich im Geist.
Schließlich war mein Vater mit dem Christbaumschmücken fertig
und meine Mutter mit den Essensvorbereitungen in der Küche. Ihre
Wege trennten sich: Mein Vater ging diesmal ohne meinen Bruder,
aber mit einem Cousin, in die katholische Kirche. Meine Mutter
ging mit einer Freundin in die evangelische Kirche. Mein Bruder
telefonierte jetzt mit seiner neuen Freundin und zündete dabei
mit ans Ohr geklemmtem Hörer Kerzen an, ich war immer noch
mit dem Obstschneiden für den Schokoladenbrunnen beschäftigt –
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und mit dem ausgiebigen Vorkosten von Weihnachtsplätzchen.
Zwei Stunden später trudelten meine Eltern kurz nacheinander
wieder ein.
„Letztes Jahr bin ich bei dir mit in die Kirche, Helga, ich bin wirklich
davon ausgegangen, dass wir dieses Mal den Gottesdienst
dann nach meinem Wunsch ...“, fing mein Vater an. Sie hatten sich
also keineswegs im Guten getrennt.
„Also ich mag dieses zwanghafte Aufzählen, wer wann was gemacht
hat, nicht. Ich bin hier seit drei Tagen mit dem Weihnachtsessen
beschäftigt! Ich möchte dann wenigstens zu einem Gottesdienst gehen,
der mir etwas gibt und nicht zu so einem alten, verknöcherten,
sowieso immer nur das Gleiche herunterleiernde ...“
„Helga, hör mal, Pfarrer Pfahlbusch ist wirklich ...“
„Katastrophalbusch“, ließ sich mein Bruder sofort vernehmen. Er
nannte Pfarrer Pfahlbusch konsequent Katastrophalbusch und korrigierte
jeden streng, der sich nicht seiner Wortschöpfung bediente.
Ich bog mich vor Lachen – aber die Züge meines Vaters vereisten.
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Der Abend entwickelte sich ja prächtig.
„Essen wir jetzt? Das Christkind ist am Verhungern!“, mein Bruder
deutete mit Leidensmiene auf seinen Bauch.
„Felix – wir singen wenigstens vorher drei Lieder – einfach nur
‚Hoppla, wo bleibt das Essen?‘, das passt mir nicht, es ist schließlich
Weihnachten, und: Ich bin keine Dienstmagd.“
„Aaalso gut, singen wir ...“, Felix verdrehte die Augen.
Dieses Augenverdrehen gab meiner Mutter den Rest. Sie schmiss
ihren Mantel auf den Boden und schrie: „Deine materialistische
Art finde ich einfach widerlich! Fressen und Geschenke! Und du
spielst dich als Globalisierungskritiker, als Attac-und-sonst-was-
Unterstützer auf, Felix! Ist dir bestimmt zu uncool, einmal im Jahr
mit deinen Eltern drei Lieder zu singen, nicht wahr?“
„Warum geht es Weihnachten verdammt nochmal immer nur nach
deiner Nase? Warum müssen alle dein Programm machen? Und
warum definierst nur du, was materialistisch ist, warum glaubst du
eigentlich immer, moralisch im Recht zu sein?“
Mein Bruder stand mit verschränkten Armen und ebenfalls kalk-
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weißem Gesicht vor unserer Mutter. Auch wenn sie noch so unterschiedliche
Ansichten vertraten: Wenn sie wütend waren, sahen
sich meine Familienmitglieder ziemlich ähnlich.
„Das ist keine Atmosphäre, um gemeinsam zu singen“, flüsterte
mein Vater und setzte sich zitternd auf seinen Platz an den Tisch.
Meine Mutter blickte ihn enttäuscht an.
„Wir holen das Singen nachher in der Christmette nach“, tröstete
er, was wiederum auch nicht ohne Perfidie war – diese Andeutung,
dass sie dieses Jahr Weihnachten zu ihrem geliebten Singen nur in
seiner hochheiligen katholischen Christmette kommen würde.
„Vera, hilf mir! Ich kann nicht alles allein hereintragen!“, brüllte
meine Mutter plötzlich. Es war klar, ihre Nerven lagen blank.
Während des Essens hoben meine Eltern ihre Blicke nicht von den
Tellern. Dann lasen sie sich leise Weihnachtspost vor. Ich fragte
meinen Bruder ein bisschen über seine neue Freundin aus und erzählte
ihm weitschweifig von einem Theaterstück, an dem ich arbeitete.
Sicherlich war es nicht sehr spannend, mir zuzuhören, wie
ich stockend lange Dialoge wiedergab. Felix konzentrierte sich
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sichtbar auf sein Essen.
Als mein Vater schließlich die Teller abräumte, sah ich meine Stunde
gekommen.
„Jetzt können wir ja langsam zum Nachtisch übergehen!“
Ein kleines Lächeln glitt über die matten, bleichen Gesichter. Es
war klar, eigentlich war jeder stocksauer, man wollte den Abend
nur noch irgendwie rumkriegen.
Schwerfällig erhoben wir uns und gruppierten uns um den Schokoladenbrunnen,
der in der Zimmermitte thronte.
„So, dann löse ich jetzt mal die Schokolade auf ... jetzt wird das
schön warm ...“, ich beschrieb jede meiner Handlungen als würde
ich Blinden erklären, was ich tat – nur, damit es nicht ganz
so still war, damit ich das ständige Geseufze von meinem Vater,
das genervte Rotzhochziehen von meinem Bruder und das nervöse
Herumzupfen meiner Mutter am Weihnachtsschmuck nicht hören
musste.
Bald hielten wir Apfel-, Bananen- und Apfelsinenstückchen unter
die sanft plätschernden Brunnenschalen.
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„Sehr gesund ist das ja nicht“, meinte meine Mutter spitz.
„Hmm, guuut“, machte mein Bruder daraufhin.
„Da muss man ja aufpassen!“, mein Vater wischte an einem Klecks
auf seinem Hemdärmel herum. Der geübte Schokoladenbrunnenbenutzer
weiß natürlich, dass man seine Hände nicht zu tief unter
die Schalen halten darf.
Die Schokolade, unser Gespräch, der ganze Abend hätte in etwa so
weiterplätschern können, wenn nicht mein Bruder plötzlich gefragt
hätte: „Was’n das für’n Knopf?“
„Ach, damit kann man so verschiedene Stufen einstellen“, gab ich
zurück.
„Wie, verschiedene Stufen?“
„Na, der Brunnen kann die Schokolade halt unterschiedlich schnell
herunterrinnen lassen. Wir haben jetzt Level 1, du kannst aber auch
ein bisschen aufdrehen, dann gluckst das richtig...“
„So einen Firlefanz brauch ich nicht“, rief meine Mutter. Doch
mein Vater widersprach sofort: „Ich finde, es sieht nicht sehr ästhetisch
aus, wie die Schokolade da so von oben in die Schalen
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einkleckert. Vielleicht sähe es doch schöner aus, wenn sie richtig
herunterfließen würde. Wir könnten doch mal Stufe 2 ausprobieren.“
Felix streckte seine Hand aus – und was dann genau passierte, weiß
ich auch nicht, weiß niemand und wird niemand mehr rekonstruieren
können.
Der Schokoladenbrunnen machte ein Geräusch, als wäre er ein
Rennwagen, der von 0 auf 300 aufdreht, dann hoben sich die Schalen
wie bei einem Igel, der alle Stacheln gleichzeitig aufstellt, und
die ganze Schokoladenmasse flog mit einem lauten, pfeifenden Ton
um uns herum. Sie flog in drei horizontalen Bahnen – entsprechend
der Höhe der obersten Schale, der mittleren und der untersten –
quer durch das Wohnzimmer, über unsere Gesichter (Haaransatz,
Nase, Kinn), über die Tapete, über die wertvollen Gemälde an den
Wänden, über die Seidenvorhänge, über die geöffnete Vitrine mit
dem Porzellan für Festessen, über das Klavier, über die Türen, über
die Fenster, über den Fernseher, die Stereo-Anlage, die Stehlampe –
einmal 360 Grad rund um das ganze Zimmer.
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„Vera! Stell das Ding ab, mach das Ding aus, Vera! Vera! Ogottogott,
Hilfe!“
Die Schokolade flog nicht nur weiterhin quer durchs Zimmer, sie
hatte sich auch mittlerweile überhitzt, heiße Streifen schlugen in
unsere Gesichter, es tat richtig weh.
Mein Bruder zog schließlich den Stecker. Auf diese schlichte Idee
war ich in meiner Schreckstarre nicht gekommen. Der Schokoladenbrunnen
machte einen pfeifenden Ton wie ein Luftballon, aus
dem man die Luft herauslässt. Langsam senkten sich seine Schalen,
dann gab es ein Geräusch, wie man es von Nordseeurlauben kennt,
wenn man mit einem Gummistiefel im Wattenmeer versinkt: Ein
tiefes unheimliches Blupp drang aus den unergründlichen Tiefen
des Schokoladenvulkans, aus dem heißen Schlick der dunklen Hölle.
Wir saßen eine Weile lang nur still da, mit unseren besudelten Gesichtern.
„Vera ... wie konnte das passieren?“, fragte meine Mutter mit dünner
Stimme.
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Dabei wischte sie sich mit ihrer Serviette Schokoladenstreifen vom
Gesicht.
Mein Vater nahm ihr die Serviette aus der Hand und tupfte ihr
Gesicht sanft ab.
„Die war ganz heiß, die Schokolade“, wimmerte meine Mutter.
Und mein Vater streichelte ihre Stirn – dort, wo sich ein langer
roter Streifen abzeichnete.
Ich zuckte kraftlos die Schultern. „Technisches Versagen. Der war
vorher immer vollkommen o. k. Keine Ahnung ...“
Mein Vater starrte immer noch fassungslos auf den vor sich hinblubbernden
und -spuckenden Schokoladenvulkan. Dann wischte
meine Mutter ihm die braunen Striemen vom Gesicht.
„Tolles Werbegeschenk“, meinte Felix verächtlich - und ich ärgerte
mich über ihn, schließlich hatten wir beide einmal einen sehr schönen
Abend am Fuße dieses Bergs verbracht und uns gütlich über
eine dumme Geldgeschichte geeinigt.
Anstatt etwas Schnippisches zu antworten, nahm ich nur seine
Serviette und tupfte ihn ab. Danach wurde ich abgetupft. Jede
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Berührung der Haut tat weh.
„Ja, also – dann ... dann fangen wir mal an“, sagte meine Mutter
schließlich. Mit roten Streifen im Gesicht.
„Ja, am besten fangen wir ... mal ... an“, meinte mein Vater, dem am
Kinn noch Schokolade klebte, die meine Mutter übersehen hatte.
„Ich würde sagen, wir ... fangen jetzt mal langsam an“, murmelte
ich. Ich spürte, während ich sprach, wie an verschiedenen Stellen
in meinem Gesicht Schokoladenreste auf meiner Haut zu trocknen
begannen. Überall spannte es.
„Am besten ... wir legen jetzt einfach los“, rief auch Felix schließlich,
in dessen flachsblondem langen Haar ein dunkler Schokoladenkrater
klaffte. Meine Mutter stand auf und kam mit vier bunten
Schwämmen aus dem Badezimmer zurück. Rosa, Gelb, Hellblau,
Quietschgrün. Gegen all das Braun.
„Wir müssten jetzt eigentlich zur Christmette, wenn ihr da hinwollt“,
meinte sie plötzlich und blickte zweifelnd auf ihr Schwämmchen.
„Ach, die hören wir diesmal im Radio“, gab mein Vater mit einer
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wegwerfenden Geste zurück und schritt durch unser Wohnzimmer
zu unserem uralten Radio, das er noch aus Studentenzeiten hatte
und von dem er sich nicht trennen konnte. Gleich darauf ertönte
knisternd Orgelmusik.
Wir alle standen noch etwas hilflos in dem von weihnachtlichen
Klängen erfüllten Wohnzimmer, das, wohin man auch blickte,
überall von den drei braunen Streifenspritzerspuren durchzogen
war. „O du fröhliche, o du selige, gnadenbringende Weihnachtszeit
...“ knisterte im Hintergrund. Schweigend machten wir uns an die
Arbeit. Ab und zu hörte man ein quietschendes Schrubben oder ein
leises Seufzen. Während wir so vor uns hin wischten, strichen und
tupften, auswuschen und abtrockneten, begann mein Vater plötzlich
vom Weihnachtsfest im Jahr 1945 zu erzählen, dem ersten
Weihnachten nach dem Krieg. Alles, was seine Familie hatte, war
eine Kerze. Gebäck, einen Christbaum, Geschenke gab es nicht.
Sie aßen Kartoffeln und Steckrüben. Wie in all den Wochen davor.
Nie hatte mein Vater bisher von diesem Weihnachten gesprochen.
Wir wussten nur, dass seine Familie ausgebombt worden war und
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sie eine Weile lang zu sechst in einer Garage leben mussten. Nachts
hielten sie sich mit Ziegelsteinen warm, die sie bei einem Nachbarn
vorher auf den Ofen legten. Später erzählte meine Mutter von einem
„Anti-Weihnachtsfest“, das sie im Jahr ’68 mit Kommilitonen gefeiert
hatte. Ihre Kumpanen und sie hatten einen Weihnachtsbaum
komplett mit weißer Farbe eingesprayt (denn Weiß war die Farbe
des von ihnen damals hoch verehrten „Nichts“, übertroffen nur
von unsichtbaren „Gar nichts“) und saßen mit Gasmasken – aus
Solidarität mit den Vietcong – im Schneidersitz auf dem Boden vor
Reis mit Mandeln und Sojasauce mit Kokosflocken. Nicht nichts,
aber immerhin weiß. Und nicht deutsche Küche. Meiner Mutter
fielen immer mehr kuriose Details über dieses Anti-Weihnachten
ein. Dann erzählte mein Bruder einen Traum, den er kürzlich gehabt
hatte. Es ging um ein Konzert mit schlechter Luft und um ein
Nilpferd mit Schal um den Hals, dann um seine neue Freundin,
eine Reise in die Alpen und eine Skifahrt, die sie beide nackt, aber
mit Schal um den Hals (ein langer Schal, der sie miteinander verband,
so dass sie nicht allein fuhren) gemacht hatten ... Es tauch-
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ten noch ein Tierpfleger mit Pfeife, ein keifender Skispringer, eine
keuchende Elfe und ein hustender Polizist auf. Bald übertönten
wir mit unseren jeweiligen Interpretationsideen das knisternde „O
Tannenbaum“ aus dem alten Radio. Wahlweise war mein Bruder
in unseren jeweiligen Deutungsschemata „eigentlich“ das Nilpferd,
die Elfe oder der Polizist – am Ende war jedenfalls klar, dass mein
Bruder im neuen Jahr noch einmal versuchen würde, mit dem Rauchen
aufzuhören.
Während Felix nicht ohne Pathos und mit lautem Orgelgeknister
im Hintergrund seinen Plan vom neuerlichen Anlauf zum nikotinfreien
Leben in großen Zügen vor uns entwarf, ertappte ich ihn
dabei, wie er während einer Kunstpause an einem Bild leckte. Er
wollte uns gerade erklären, wie er, nachdem er von 15 auf 14 Zigaretten
täglich, von 14 auf 13, von 13 auf 12 Zigaretten und so
weiter gekommen war, den wichtigen Schritt von einer zu keiner
schaffen würde. Er legte eine bedeutsame Pause ein und dachte
wohl, er könne sie kurz nutzen ... um sich bei den fein gebauschten
Baumkronen auf einem Kupferstich aus dem 17. Jahrhundert
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lieber mit seiner Zunge als mit dem Schwämmchen zu versuchen.
Ich kicherte vor mich hin, mein Bruder errötete. Bei mir war es
dann eine Radierung von einem jungen aufstrebenden Schweizer
Künstler, den mein Vater für genial hielt. Obwohl die schlanken
braunen präzise gesetzten Schokoladenspritzer durchaus gut zu
dem wilden Bleistiftstrich zu passen schienen und dem Bild eine
besondere Dynamik, den letzten Schliff gaben, befreite ich es von
den in neuartiger Pollockscher Drip-Sprinkle-Technik heute spontan
hinzugefügten Spuren.
Fortan trafen sich unsere Blicke genau in den Momenten, in denen
wir beide mit unseren Zungen noch halbwarme Schokolade von
verschiedenen Bildern ableckten – immer darauf bedacht, dabei
nicht von unseren Eltern gesehen zu werden. Aber die kämpften
seit einer Weile mit dem Seidenvorhang.
Überhaupt fand ich es zum ersten Mal gemütlich in dem für gewöhnlich
etwas aseptisch wirkenden Wohnzimmer meiner Eltern,
das Felix und ich als Kinder nie betreten durften, aus Angst, die
Kleinen könnten wertvolle Gemälde und Möbel beschädigen. Das
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lange Zeit verbotene Zimmer. Aber wenn man so mit der Zunge
über die Heiligtümer fuhr, konnte man eine andere, neue Beziehung
zu ihm aufnehmen. Dieses Zimmer, dessen Einrichtung sich
meine Eltern vom Munde abgespart hatten – ich berührte es jetzt
mit meinen Lippen.
Wo man auch hinguckte, es fanden sich immer noch neue Schokoladenspritzer,
doch nachdem sich mein Vater zwei Stunden lang mit
dem Seidenvorhang beschäftigt hatte – meine Mutter hatte irgendwann
kapituliert und sich einfachen Dingen wie dem Fernseher und
der Stereoanlage zugewandt –, rief er erschöpft: „Hört mal, wir
müssen mal langsam einen Punkt machen! Ein bisschen Schokolade
hier und da, das verträgt das Wohnzimmer schon. Und der Geruch,
na ja, der wird schon irgendwann verfliegen. Ich bin todmüde.“
Es war, als hätte mein Vater das Kinderverbot von damals rückwirkend
aufgehoben.
Wir wischten alle noch die für heute letzten Schokotupfer weg und
legten dann die mittlerweile dunkelbraunen Schwämmchen aus der
Hand.
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Felix und ich ließen uns auf das nächste Sofa plumpsen; es war
sagenhaft spät. Unsere Nachbarn schienen alle seit Stunden zu
schlafen.
„Wollt ihr nicht heute Nacht hier bleiben, es dämmert ja schon“,
bot mein Vater an, meine Mutter hatte sich mit halb geschlossenen
Augen an ihn geschmiegt. Felix und ich nickten simultan. Wir beide
hatten seit unserem Auszug nicht mehr hier geschlafen. Schon
gar nicht mitten im heiligen Wohnzimmer, aber es war klar, dass
es keine andere Möglichkeit gab; unsere Kinderzimmer waren von
unseren Eltern längst zu Büro- und Archivräumen umgestaltet
worden. Wir grinsten uns an.
Unsere Mutter kam mit dem Bettzeug, und mir entging nicht, dass
ihr versonnener Blick nicht nur Felix und mir galt, sondern auch
dem riesigen, dunklen, von heruntergebrannten bläulich flackernden
Kerzen immer noch majestätisch beleuchteten, defekten Schokoladenbrunnen.
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» Können Lyriker Prosa schreiben?
Nein, sagt das Vorurteil.
Ja, beweist Ulrike Almut Sandig.«
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Schöffling & Co.
Schöffling & Co.
Photo: Nils Kinder

Tanja Dückers – Der Schokoladenbrunnen
Schokolade kann zu Sex führen. Schokolade steigert die Sozialkompetenz
in Gruppen, speziell in Familien. Schokolade kann so
ziemlich alles mit einem tun. So auch in dieser höchst amüsanten
zartbitteren Geschichte aus Vollmilchschokolade von Tanja
Dückers, wo Friede und Fehde einer Familie ihren Anfang am
Fuße eines Schokoladenbrunnen nehmen.
Juli Zeh
Feindliches Grün
Sven
Amtsberg
Franz
Kafka
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Schriftsteller
No. 6
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