Höllische Weihnachten – düster-phantastische Erotik - Sieben Verlag

Ich rauche nicht. Ich trinke in Maßen. Ich treibe viel Sport und gehe
regelmäßig zu den Vorsorgeterminen beim Arzt. Obwohl ich weiß,
dass ich dem Tod damit nicht von der Sense springen kann, tue ich
alles, um meinen Termin bei dem guten Mann soweit wie möglich
nach hinten zu verschieben. Es ist nicht einfach mit der Angst zu leben.
Aber ich habe mich arrangiert. Diazepam und Citalopram sind
meine Freunde. Erlauben mir, ein einigermaßen normales Leben zu
führen. Erfolg im Beruf, ein teures Auto, eine Penthouse-Wohnung
mit Blick auf den Rhein. Das alles wäre ohne die Wirkung meiner
weißen und gelben Helferlein nicht möglich.
Es ist Heilig Abend und der rot-weiße Wahn hat die Stadt fest im
Griff. Weihnachten ist nicht mein Ding. Zimt und Lebkuchen mag
ich genauso wenig, wie Klöße und Rotkohl, aber ich mache gute
Miene zum bösen Spiel, während ich inmitten der Verwandtschaft
sitze. Der bittere Geruch des Rotkrauts vermischt sich mit dem
Standard-Kernseifen-Duft der Wohnung meiner Mutter. Wie jedes
Jahr hat sie den Platz an ihrer Seite frei gelassen. Dort, wo vor fünf
Jahren noch mein Vater gesessen hat.
Fibrosarkome. Eine seltene Hautkrebsform, die das Bindegewebe
der Haut angreift. Stark metastasierend.
Fünfundfünfzig ist mein Vater geworden, dann innerhalb von wenigen
Monaten hat es ihn dahingerafft.
Die Erinnerung schmerzt in doppelter Hinsicht.
Der Tod eines Menschen, der einen sein Leben lang begleitet hat.
Ein Spiegelbild der eigenen Sterblichkeit.
Spiegel.
Die Beerdigung meines Vaters vor fünf Jahren. Der Tag als die
Angst das Ruder meines Lebens übernahm.
Ich sah in den Spiegel und fragte mich, wie lange ich wohl noch zu
leben habe. Erste graue Haare, erste Falten, erste Zeichen von Verfall.
Die Augen gerötet, die Trauer ins Gesicht geschrieben. Durch
die Milchglas besetzte Toilettentüre drang das stumpfe Geklapper
von Geschirr, drangen gedämpfte Stimmen, drang der Geruch des
Leichenschmauses.
Mir drehte sich der Magen, und ich stützte mich am Waschtisch ab.
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