Buchstabendelirien

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konzentrierter Sorge, plötzlich anwesend bei aller Abwesenheit, ich sehe
ihn vor mir, vorsichtig die Schritte setzend, Du über diese und über ihn
wachend, ihn stützend, Arm und Arm, Mütterchen steht am Herd, in der
Küche ist es nicht mehr kalt. Auch er stand am Herd, Ernst, wie oft, sah
sein Auge leuchten, über neue Verse von Dir gebeugt, höre ihn noch sprechen,
sein unvergeßlicher Ton, der Stimm- und Poesie-Akrobat, zu mir,
jedoch nicht über sich, nicht über das Eigene, wie es Hölderlin meint, auch
nicht über das Fremde als das Eigene einmal von Außen gesehen, wie es
Max Frisch erfahren hat, sondern berauscht von Deinen sprachlichen Erfindungen,
in denen Bewußtseinsfunken der Welt die Nacht des Vergessens
so strahlend erhellen. Ich muß das aufsagen, möchte es von ihm rezitiert
hören, dem Unnachahmlichen:
es windet
weisz, der
Vogel
knarrt im
Wald –
umhalsend
zarte Fremdheit wenn
die Knospe
welkt
Walter Hinderer
Du hast es ja selbst auf den Begriff gebracht, was oft so begrifflos als Erinnerungsbild
aufstrahlt: „Die Welt-Splitter werden konserviert und während
der Arbeit homogenisierend eingebracht“ – wie künstliche Lebewesen,
könntest Du sagen, hast Du gesagt. Ich denke dabei an Deinen Dreizeiler
vom 21.2.1978:
es sprieszen immerfort die sanften
Toten aus Blume Baum Gebüsch und Wald / bald
meinen Schatten wirft ein Fliederbaum
Diese Zeile „mütterchen steht nicht am herd“ beschäftigte auch mich, wie
sie Euch beschäftigt hat. Sie drückt wirklich „die verdammenswürdige, die
entwürdigende Vergänglichkeit und Endlichkeit unseres Lebens aus, mütterchen
steht nicht am herd – wohin ist sie gegangen“.
Wie lassen sich die unnennbaren Tage zurückholen, die Erinnerungszeichen
beleben und zur Gegenwart machen? Hatte er nicht diese sprachlichen