Untitled

Pfeifen auf der Bühne. Interessant. Man lernt nie aus.«
Der Vorhang ging auf, und der zweite Akt begann. Nanny sah von den
Kulissen aus zu.
Schon nach kurzer Zeit fiel ihr auf, daß die Darsteller mindestens
eine Hand über die Höhe des eigenen Halses hinaus hoben, um bei
Zwischenfällen gewappnet zu sein. Diesmal gab es weitaus mehr Grüße
und dramatische Gesten, als es die Oper eigentlich erforderte.
Nanny beobachtete das Duett zwischen Jod und Bufola. Beide fielen
dadurch auf, daß sie immer wieder den Kopf hoben und in Richtung
der Soffitten sahen.
Nanny mochte Musik. Wenn Musik die Nahrung der Liebe war, so
war sie jederzeit für eine Sonate mit Kartoffelchips zu haben.
Doch an diesem Abend hatten Melodien und Gesang den Glanz verloren.
Nanny Ogg schüttelte den Kopf.
Eine Gestalt trat durch die Schatten hinter ihr und streckte die Hand
aus. Sie drehte sich um und sah ein vertrautes Gesicht.
»Oh, hallo, Esme. Wie bist du hereingekommen?«
»Du hast noch immer die Karten, also mußte ich mit dem Mann an
der Tür reden. In ein oder zwei Minuten ist wieder alles in Ordnung
mit ihm. Was ist hier geschehen?«
»Nun ... der Herzog hat ein langes Lied gesungen, in dem er darauf
hinwies, daß er jetzt gehen muß, und dann sang der Graf ein Lied darüber,
wie schön es im Frühling ist, und dann sank eine Leiche von der
Decke herab.«
»So was passiert oft in einer Oper, nicht wahr?«
»Das glaube ich nicht.«
»Ah. Ich habe bemerkt, daß man beim Theater nur lange genug hinsehen
muß, um zu beobachten, wie sich ein Toter bewegt.«
»In diesem Fall müßtest du ziemlich lange warten. Der Tote ist wirklich
tot. Wurde erdrosselt. Jemand ermordet Opernleute. Ich habe mit
den Ballettmädchen gesprochen.«
»Tatsächlich?«
»Sie glauben, der Geist steckt dahinter.«
»Hmm. Trägt einen schwarzen Anzug und eine weiße Maske?«
»Woher weißt du das?«
Oma lächelte selbstgefällig.
»Ich kann mir gar nicht vorstellen, wem daran gelegen sein könnte,
Opernleute umzubringen ...« Nanny dachte an Dame Timpanis Gesichtsausdruck.
»Abgesehen vielleicht von anderen Opernleuten. Und
von den Musikern. Und von einigen Zuschauern.«
»Ich glaube nicht an Geister«, verkündete Oma mit fester Stimme.
»Ach, Esme! Du weißt doch, daß es bei mir zu Hause ein ganzes Dutzend
von ihnen gibt!«
»Oh, ich glaube an Geister«, erwiderte Oma Wetterwachs. »An traurige
Geschöpfe, die an einen Ort gebunden sind und immerzu jammern