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Por Maruja Vieira
POESÍA DE VENEZUELA
C
uando, al vuelo metálico del avión, aparecieron por primera vez ante mis ojos
las costas peladas y rojizas de Venezuela, recordé el poema que ante esas
mismas costas y a bordo del vapor “Colombie” escribió, en su viaje de exilio,
Rafael Alberti:
“Se ve que estas montañas son los hombros de América.
Aquí sucede algo, nace o se ha muerto algo.
Aquí se perdió alguien,
se hundió, se murió alguien,
.Pero aquí existe un nombre,
una fecha,
un origen,
Se ve que estas montañas son los hombros de América.”
En tierra me aguardaban las manos cordiales de Antonia Palacios y Alejo Carpentier.
Màs tarde, el gran cubano me dedicarìa “El Reino de este mundo” , en recuerdo de su
maletero… Entré a Venezuela con los ojos abiertos y los oídos dispuestos a ver y
escuchar. Muchos ecos me habían llegado a través de las hojas fugaces de los
periódicos y del mensaje bien hallado de los libros. Recorrí el itinerario humano de
Venezuela y al regresar traje conmigo un afecto profundo y perdurable por el país, sus
gentes y sus hechos.
En Caracas, bulliciosa y llena de luz, junto al Avila multicolor; en Valencia, como la
Valencia de finas torres del poema de Machado; en Cumaná, la silenciosa, madre de
todas las ciudades; en Barquisimeto de crepúsculos encantados y parques llenos de
margaritas; en Los Teques, al pie de la estatua del cacique Guaicaipuro; en La Victoria
de José Félix Ribas; en la Guayana misteriosa; en la Isla de Margarita, soberana del Mar
de las Perlas; en el dulce Caripe del oriente venezolano; en Carúpano “un brazo largo
como una calle/ con la fe cristalina de su Luisa del Valle”; en Mérida, la señorial ciudad
de los caballeros; en Maracaibo, ardido de petróleo y de sol; en el nombre con sabor a
fruta de Guasipati, la aldea de Jean Aristeguieta; en Ciudad Bolívar, hecha de hierro y
de estrellas; en Valera de Ana Eriqueta Terán; en Barinas de Enriqueta Arvelo Larriva,
descubrí, entre nombres que poco a poco me fueron resultando familiares y rostros
que ahora recuerdo con cariño, la síntesis de un mensaje poético alto y auténtico
como pocos..
Algunos de los poetas a quienes voy a referirme son los que vienen después del Grupo
Viernes, es decir los nacidos entre 1908 y 1925. Para hacer más clara su ubicación diré
que el movimiento más importante de la poesía venezolana es el que establece un
paralelo con nuestra generación de Los Nuevos y se conoce como la Generación de
1918.

Enumero algunos de sus integrantes: Andrés Eloy Blanco, Luis Enrique Mármol,
Enrique Planchart, Fernando Paz Castillo, Félix Armando Núñez, Héctor Cuenca,
Jacinto Fombona Pachano, Rodolfo Moleiro, Angel Miguel Queremel, Angel Corao,
Eduardo Mathyas Lossada, Enriqueta Arvelo Larriva, Luisa del Valle Silva, Gonzalo
Carnevali, , Luis Barrios Cruz, Pedro Sotillo, Julio Morales Lara, Antonio Arráiz, Antonio
Spinetti Dini, Vicente Fuentes...Pero no es a la Generación de 1918 ni al grupo Viernes
a los que voy a referirme, Es a la generación que integran Miguel Otero Silva, Juan
Liscano, Carlos Augusto León, Juan Manuel González y Luis Pastori y a las mujeres que,
a mi entender, representan la más alta lírica venezolana: Jean Aristeguieta, Luz
Machado de Arnao, Ofelia Cubillán y Ana Enriqueta Terán
JEAN ARISTIGUIETA
El tremendo juez que es el tiempo poda. Inflexible, lo artificial y sólo deja en la historia
de una época literaria aquello que es puro y auténtico. Así queda la poesía de Jean
Aristeguieta, pura y valerosa, en la historia literaria de Venezuela y de Hispanoamérica.
Porque Jean es poeta verdadera y "Poeta es fiebre de pasión sencilla / cuando todos
adoran falsos ídolos".."Poeta es dar la sangre alucinada para alcanzar la cruz de la
belleza".
Jean es poeta.La poesía es su pasión, la poesía es su patria. "Padezco su violencia, su
aislamiento/ y ya nada me puede vencer completamente".Las palabras de Jean surgen
de su propio corazón, del corazón de la poesía "Corazón incendiado por la belleza/
No importa que te persigan/que te inventen palabras oscuras/ marcha con tu signo
clarividente/ avanza hasta iluminar el horizonte/ no escuches el odio de tus
enemigos/sigue creyente de toda verdad / hasta el viento, hasta el silencio/ entrega tu
mensaje heroico/ que te hieran, sí, que te atormenten/saldrás más transparente, más
constante/ de la prueba visionaria.”
Jean, bandera iluminada, río musical, Jean rodeada de ángeles nocturnos, Jean de
Venezuela, con su canto de amor y sus caminos que llevan lejos, infinitamente más
lejos, siempre más lejos y más alto. Jean universal por la Venezuela que ella canta con
la voz que todos los poetas quisieran tener para hablar de la patria... Jean... Poeta!
UN LIBRO DE JEAN
Son hermosos los libros pequeños. Tienen no se que de tierno y brillante, de gota de
agua, de rayo de luz. Algo infantil y desprevenido, que nos hace llegar a ellos con más
confianza de la que nos inspiran los grandes libros solemnes.
Hermoso es este libro de Jean Aristeguieta que acaba de aparecer editado en España,
en la Colección "Doña Endrina". Pequeño y luminoso, diamante exacto de la prodigiosa
cantera poética de Jean, "luz de Guasipati, hija de Venezuela"Se titula "Embriaguez de
mi pulso". Se imprimió en Madrid en la Calle Elvira. Trae dibujos del poeta Luis Alvarez
Lencero. Lleva a España y trae de regreso a Venezuela un mensaje poético de
incomparable altura.

En estas breves veinte páginas está resumido tanto aliento lírico, está contenida tanta
fuerza... La fuerza de la voz de Jean Aristeguieta, llena de luceros y de tempestades
como su Guayana misteriosa plena de horizontes y ardida de esperanza como la
Venezuela que ella encarna, ama y canta:
Canto, canto desencadenada y elemental
iluminada tan solo por el amor,
convencida del precio desesperado de la poesía".
Porque Jean, tal como lo dice Antonio Fernández Molina en el Pórtico para Jean
Aristeguieta "es un poeta en el sentido puro de la palabra. Un poeta arrebatado,
incontenible. Nada en la poesía de Jean parece que responda a un esfuerzo, que esté
dentro de las reglas de determinada tendencia o ideología, sino que está dicho y vivido
sin remedio, por necesidad de su propia naturaleza".

OFELIA CUBILLAN
Un día la piqueta del progreso se acercó, arrolladora, a una casita como de muñecas. Estaba
situada en el barrio El Conde de Caracas y se llamaba "San José" porque tenerla - decía Ofelia
abriendo sus grandes y asombrados ojos oscuros- fue un milagro de San José del Ávila.
Ofelia Cubillán vivió en un ámbito donde los milagros y los sueños eran cosa natural y corriente.
Las imágenes del inframundo, del universo subconsciente, tenían para ella un valor igual al de las
imágenes reales. Estaba asida a un mágico mundo interior. Su poesía es una tonalidad dulce, a
media voz, que de repente cae en hondos y misteriosos silencios.
En el coro de las voces femeninas de la poesía de Venezuela, al lado de la resonancia honda de Luz
Machado, de la alta y tempestuosa canción de Jean Aristeguieta, de la profundidad metafísica de
Ida Gramcko, del ágil, sonoro y desafiante acento de Lucila Velásquez, la voz de Ofelia Cubillán es
una nota dulce, tierna, soñadora que nos sale al encuentro:
Mundo de la verdad.
Amo sus puertas de silencio,
su pura voz, su esencia
que los hombres desechan
porque ella es de los cielos...
Nació en Coro, en el Estado Falcón, la tierra de los médanos interminables, que al paso del viento
cambian de forma como un mar de arena. En sus años de Caracas, en la casita del barrio El Conde,
fue tejiendo a su alrededor una suave atmósfera, donde la soledad ya no herìa. Porque hay una
soledad hiriente, mayor que la del tiempo y el espacio, la soledad de las multitudes y las
distancias, que en la ciudad que crece hora por hora, cerca y asfixia.
Llegó el progreso con su nube de polvo se llevò la casa de muñecas, la casita que era como salida
de un cuento de Hans Christian Andersen. Llegó la prolongación de la monumental Avenida
Bolívar entre un tremendo fragor de maquinarias. De repente, en uno de esos gestos de
prestidigitador con que Caracas cambiaba de la noche a la mañana el curso y la fisonomía de las
calles, en lugar de los árboles crecieron troncos metálicos con deslumbrantes flores de mercurio.

Pedro Rivero
Me voy para España- dijo un dia en Caracas el poeta Pedro Rivero- Me voy porque
España y el Quijote son mi reserva espiritual. Voy a aprovecharla ahora, cuando la vida
ha decantado en mi corazón todas las emociones. Y el poeta margariteño, el cantor de
El Mar de las Perlas, se fue para España.
Mar, siempre mar. Y siempre cielo. Lo vieron brevemente las calles de Madrid. Pero
siguió buscando el mar. Llegaban cartas suyas, escritas, como el poema de Rubén
Darío "con perfume de azahares/ en las Islas Baleares..."Y llegaba su libro "El mar de
Ulises" (Nací en el mar, sucumbiré marino). Ya nada de esto volverá a llegar.
Se fue Don Pedro, con su sonrisa buena, con su melena blanca, como de sal marina.
Aquí, tan lejos de sus Baleares, tan lejos de su Isla Margarita, está la clara presencia
de sus versos.. Es la inagotable, purísima verdad de una poesía donde se escucha el
rumor de las olas del Mar de Ulises:
Con voz de veinte siglos hoy te hablo.
No ha sido tuyo sólo el mar de Homero,.
Después de ti lo conquistó cimero
El mástil taumaturgo de San Pablo.
Ya no està don Pedro en Madrid, ni en sus playas amadas de Alcudia, en las Islas
Baleares. Pero sigue, viajero de sus mares, navegando en el mar de sus v ersos.. Como
el albatros de Baudelaire, su reino invisible está en los altos y anchos espacios
oceánicos. Sigue navegando y soñando. Ya anciano, su corazón, a través de la
distancia y el tiempo, guardaba luz de milagrosa juventud. En bogotana tarde de
bruma, al releer El Mar de Ulises, es como si Don Pedro estuviera aquí, hablando de
sus nuevos viajes de Simbad o contando una vez màs su amada historia. la de su amor
por una frágil muchachita colombiana que se llamaba María Tadea Morales, que lo
acompañó una noche en París, a buscar el nombre de Francisco de Miranda en el Arco
del Triunfo.
CRUZ SALMERON ACOSTA
Era hermoso Cruz María Salmerón. Era hermoso y brillante. Lo amaban las muchachas
cumanesas, que tienen cuerpos altos y espigados y son silenciosas y bellas. Lo amaron
las alegres caraqueñas de sus días de estudiante, cuando entre todos era el que tenía
más claros los caminos, más alto el porvenir, más sonoro el acento. Y de repente, el
horror de la maldición bíblica, Cruz María Salmerón cayó herido por el mal de Lázaro.
Años y años pasaron ante el azul espejo del Golfo de Cariaco y el alma del poeta salía
ilesa, más pura cada día, de la horrenda batalla...Como en el poema “Job” de Guillermo
Valencia: “Bajo el fuego tenaz que la carne mordía/ la pureza crecía de ese humano
crisol. Se enalbaba el metal con hervor refulgente/ y el escombro doliente se doraba
de sol!”

Jamás un grito de amargura, nunca una imprecación salió de aquellos labios
destrozados. Cruz Salmerón Acosta perdura en el recuerdo porque lo reflejan las
palabras de Hugo Salazar Valdés:
Todo se llama ahora Cruz Salmerón Acosta
en la tierra y el aire y el sol de Venezuela.
Todo lleva tu nombre de siempre viva muerte
¡poeta en las entrañas del mar como una estrella!
La lluvia caía, cruel, incesante, deshaciendo la tierra de la tumba hasta convertirla en
triste barro, cuando un grupo de amigos que todavía recuerdan aquella hora con
lágrimas acompañó al poeta en su última muerte.

LUIS ENRIQUE MÁRMOL
El 17 de septiembre de 1926 murió en Valencia de Venezuela, a los 29 años recién cumplidos,
el poeta Luis Enrique Mármol. Había nacido en la parroquia caraqueña de Santa Rosalía el 21
de agosto de 1897. hijo único de Luis Mármol y Rosa Amelia Infante.
Dejó un libro de versos de corte modernista titulado “La locura del otro” y una selección,
también en verso, de estampas irónicas y finas, que tituló “Pastiches criollos”. Cuando José
Tadeo Arreaza Calatrava publicó, en mayo de 1915, los primeros versos de Mármol, en el joven
de 18 años ya se adivinaba la maestría poética que caracterizó su brevísima obra. De 1917 es
el poema que da título al libro “Aquel otro”;
Un dolor transparente de mis pupilas rueda
y esta ruina que pugna por ser, tan sólo queda
de aquel otro que estaba loco como la vida”
Un recobro del romanticismo y uno de sus temas más logrados es “El Visitante”:
Y quedé solitario con mi tedio..Ya nunca
volverá a visitarme mi espíritu de antes…
Es la de Mármol una poesía de imposibles y de lejanías, con un tinte de resignado
escepticismo. Su actitud es similar a la de nuestro José Asunción Silva. Para ambos poetas, el
uno voluntaria y el otro involuntariamente, alumbró el signo de la muerte prematura y trágica
.Algo en el poema “Ayer” de Mármol se hermana con las “Gotas amargas” de Silva:
No quedaba sino lo cursi
de aquellos “Diarios” de mi amor…
Y en lugar de llorar, reí,
pero era más grande el dolor”..
Bien poco habla vivido el poeta cuando llego la muerte dolorosa e inesperada. Tal vez habría
igualado a los más grandes de su generación de 1917 y el olvido no estaría cubriéndolo .l Sus
versos conservan la vigencia total de una obra de arte bien lograda. Si el destino no le permitió
hacerla más extensa, una mano generosa, la mano de Raúl Carrasquel y Valverde, salvó
delsilencio la obra de Mármol, que había escrito versos eternos como “El Extranjero”:
Gulliver tomó asiento en la piedra rugosa
que los liliputienses llamaban” la montaña.”.
Estas características perdurables están presentes en otro poema que Mármol tituló “Una
mujer me llena de luz”:
Así remota eres más hondamente mía,
que la nada es la inmensa alma del universo
y la belleza una suprema lejanía…
“Claro Recuerdo” tiene el crescendo de las letanías cristianas, que inicia una voz a la cual van
uniéndose otras, hasta formar la angélica Escala de Jacob:
Tú que eres lo único mío,
claro recuerdo, sálvame¡

Un trasunto de sus lecturas de Víctor Hugo presta fuerza y dramatismo al poema “Tendiese a
dormirӬ
Y el cansancio no pudo seguirlo en su carrera
ciega y desatentada a traves de las horas.
contemplaron los días, los años y los siglos
el vuelo de una sombra seguida de otra sombra”
Algo de ese cruel poema que Baudelaire titulo “Las Viejas” , angustiada protesta ante la
ineludible crueldad del tiempo, se encuentra en “Los Mendigos”_:
Y es que en verdad es duro mirar hacia la vida
cuando nunca alcanzamos nada o lo hemos perdido
El 18 de septiembre de 1926, al dia siguiente de morir el poeta, se publicaba en la revista Elite
de Caracas su ultimo poema “El Apóstol Maldito”
Y entonces el poeta detúvose y calló.
EL EXTRANJERO
Gulliver tomó asiento en la piedra rugosa
que los liliputienses llamaban la montaña.
A sus pies extendìase la ciudad populosa
de Liliput – fabril, progresista y tacaña.
La fábrica, el palacio, el parque, la cabaña
y la casona hidalga del abolengo rancio,
nada faltaba, era una ciudad como cualquiera:
cien carruajes cruzaban la blanca carretera
y más allá, labriegos oblicuos de cansancio.
Hormigueaba en las calle muchedumbre irrisoria
-líricos, hijosdalgo, pecheros, mercaderes,
estos ávidos de oro, fanáticos de gloria
aquellos, las mujeres, necias, al fin mujeres¡
Gulliver contemplaba cómo a sus pies hervía
en torpes ansias sórdidas la ciudad trepidante.
Odio, injusticias, crímenes…Y Gulliver sentía
el orgullo de ser gigante¡
********* ******* *****
Gulliver tomó asiento en la piedra rugosa
que los liliputienses llamaban la montaña…
A sus pies descansaba la ciudad bulliciosa
de Liliput – romántica, luminosa y extraña.
Abrìanse en la sombra trémulas luces de oro:
luz en palacio, en la cabaña claridad,
Grupos de amantes iban hacia el parque sonoro
y era un inmenso arrullo de amor y de piedad

toda la sombra… Oìase un susurrar de besos
y bajando la vista pudo ver Gulliver
los grupos abstraídos en hondos embelesos:
el hombre siervo, sierva divina la mujer.
Estaba solo en medio de la noche sombría,
junto al amor unánime de la ciudad vibrante.
Estaba solo..sólo…Y Gulliver sentía
la tristeza de ser gigante!
PEDRO SOTILLO
"Dios lo guarde, Don Pedro!" Quien haya caminado alguna vez con él por esas calles
que ya no quedan, habrá oído muchas veces esta frase . Cuando existía el Mercado de
Caracas y Don Pedro iba allí todos los días, con qué alegría lo recibían venteros y
venteras, niños y perros!
Ventas del Mercado. Inmensa sordina,
revuelos de faldas y golpes de cesta,
muchacha que pasa, que mira ladina
y rapaz que al hurto furtivo se apresta.....
Viejos cargadores de puestos seguros
que en las rinconeras muerden el cigarro,
un rayo que escapa de los ojos duros
anima un momento los rostros de barro...
Y el sabio herbolario. Su rostro es tan serio
como el de esos ídolos del viejo Indostán.
Toda su leyenda, todo su misterio
en versos insignes contó Valle Inclán.
Las calles, los tejados, los viejos tejados, refugio de los gatos del aquelarre, los postigos
que esconden misterios buenos y misterios malos...El campo y la ciudad, la calle y los
caminos, los caminos del Llano y de pronto el poema total, el que tiene todos los
horizontes y ecos de música, que vienen de todas partes a la vez.
La penumbra por el campo va silente
y en un árbol se ha parado a meditar.
y tu frente y abatida ya tu frente¡
si en el bosque, si en el cielo, si en el mar....
Cómo pesan los silencios de lo arcano
en el alma que se muere de escuchar.
Y la angustia de tu mano entre mi mano
sii en el bosque, si en el cielo, si en el mar..
El misterio se ha dormido por los prados
y se pierde en las lejuras el cantar.

Yo te he visto con los ojos abismados!
si en el viento, si en el cielo, si en el mar.

FERNANDO PAZ CASTILLO
En la generación poética venezolana de 1918, Fernando Paz Castillo representa una
cifra valiosa. Es un acento finísimo, cargado de evocaciones y nostalgias, donde cada
palabra cobra un valor exacto.
Una palabra bella,
Sólo la intacta intimidad de una palabra bella
Me bastaría para la vida.
Parece que el elemento preferido por cada poeta brota de la esencia misma de su
personalidad. Hay poetas de los cuatro elementos: fuego, aire, agua y tierra. Antes
que dividirlos en escuelas o en etapas cronológicas, valdría la pena agruparlos por el
elemento predominante en sus poemas .Así en la generación poética venezolana de
1918, Pedro Sotillo sería el poeta de la tierra, Vicente Fuentes el poeta del agua, Angel
Miguel Queremel el poeta del fuego y Fernando Paz Castillo el poeta del viento.
El viento es un elemento liberador, que arranca las hojas muertas y deja intacto el
árbol de la poesía pura. El aire es el espacio sin cadenas y puede ser también el
abismo. Para la poesía venezolana Paz Castillo es un Icaro a quien no se le queman las
alas. Sus horizontes de cielo y sol están intactos.
Tarde lenta y profunda.
Paisaje con dos pinos y un desgreñado cedro
y la luz de un camino que va a un cielo de plata
hacia armoniosas cumbres ya frescas de luceros.
A la orilla del monte un reguero de casas tan frágiles
que parece que las trajo el viento.
El viento loco se llevó las casas
y las dejó asustadas como un agrupamiento de estrellas.
Los versos de Paz Castillo son “como flautas de pino en los labios del viento”.
“Ahora las luces son las que se han vuelto locas por el viento”.
Hecha también de aire, invisible y real en su intangible esencia, pasa por la poesía
de Paz Castillo la mujer que no vimos...
Se alejó lentamente
por entre los taciturnos pinos,
de frente hacia el ocaso, como las hojas y como la brisa
la mujer que no vimos.
Fino poeta venezolano de la generación de 1918, Fernando Paz Castillo entrega su voz
a los cuatro vientos, a un horizonte donde la armonía se teje y se desteje en lentos
hilos de aire y niebla.

CARLOS AUGUSTO LEÓN
Este poeta de rostro infantil y maneras desprevenidas es Carlos Augusto León. De sus
labores docentes en el Liceo Andrés Bello de Caracas va a la casa, revuelta y alegre,
que gira alrededor de la bella sonrisa de Lupe, su mujer... ¡y qué gran poeta de
América hay en sus libros! A Solas con la Vida, Los Nombres de la Vida, Elegía a Jorge
Manrique, Canto de mi país en esta guerra...... Los Premios Nacionales y Municipales
de Literatura hacen fila, mezclados con cuadros y juguetes, en los estantes de la
biblioteca.
Para Carlos Augusto León, como para Juan Liscano y para la mayoría de los poetas de
la Venezuela de entonces, lo primero eras lo propio:” Yo te debía esta voz, mi ciudad
de Caracas/ Yo te debía esta voz porque tú eres/ de la gran tierra y ya no mía tan solo.
Asì va Carlos Augusto León con sus poemas por los Andes y le sonríe el pequeño hijo
de algún peón y pasan hombres de ruana azul y colorada...En su poesía predomina lo
positivo; su poema a la muerte es la mejor de las actitudes ante ese gran interrogante
del ser, que teme y espera la respuesta definitiva que está más allá de las cosas:
La muerte es un caballo que llega a nuestra puerta
y comienza a golpear la tierra con sus cascos.
El hombre siente entonces brusco deseo de viaje
al país de las frutas , del silencio, del agua.
El pedazo de tierra que fue la carne nuestra
vuelve a sentir el peso fecundo del arado.
Nuestra piel se transforma en la yerba tranquila
que levanta en el campo su cabeza delgada.
Quizás alguna vez volverán a encontrarse
en la rama de un árbol, en los cuernos de un toro,
esos pequeños seres que formaron el nuestro,
esas fraternas células ya vivirán en otro...
Alégrese la carne con el viaje anunciado.
Regocíjese el cuerpo de sus formas futuras!
Para el hombre que vive con el mundo a su lado
la muerte es sólo un potro, un alto potro oscuro..
La actitud positiva de Carlos Augusto León persiste, hasta en su más desgarrado poema
Elegía a la muerte de mi padre. Allí, ante la amargura de lo que se derrumba, surge la
voz desafiante del hombre que sabe que la vida es un eterno renovarse a través de la
sangre.
Muy lentamente, padre, te nos ibas muriendo;
poco a poco nosotros recibíamos tu aliento.
Como esa larga espera por el nacer de un niño,
así era de larga la espera de tu muerte.

Nadie lloraba recio ni movíase siquiera.
Del hilo de tu aliento pendían las miradas.
El hilo de tu aliento amarraba las manos.
Te vimos forcejeando con la muerte a puro corazón.
Te vimos forcejeando con la muerte y a veces le ganabas.
Ella se alzaba luego con su puñal en alto
y sentíamos de nuevo su violenta llamada.
Nadie podía ayudarte en el morir tan fiero.
Al sitio donde estabas no alcanzaba mi mano.
Estabas solo, solo, luchando con la muerte.
que solo se está siempre para ese amargo trago.
Ahora empiezan de nuevo a contarte los días:
un día ya de muerto, dos días ya, tres días...
como cuentan a un niño el tiempo de nacido
sin pensar que tu muerte, tendida sobre el tiempo,
no podemos medirla con toda nuestra vida.
La llevamos adentro en un recuerdo breve.
Es el recuerdo, padre, de tu clara agonía....
y también tu sonrisa de los tiempos de antes
y el aire de aquel campo donde fui cuando niño.
Con un hijo te pago la vida que te debo.
Yo soy ahora el padre, ¡ oh padre compañero!
Tú me diste estos ojos y encendiste su luz
con la brasa que en ti había puesto el abuelo.
Con un hijo te pago la vida que debo,
porque creo ciertamente que no hay otra manera.
“Con un hijo te pago la vida que te debo”.... Esa es la actitud, vital y erguida, que
corresponde al hombre de este tiempo en América. Ya están lejos los poetas del
alcohol y del humo. Ahora son como Juan Liscano, investigador del folclore popular,
mezclándose con los negros de Barlovento para grabar sus canciones, venidas del
Africa en la pesadilla de los barcos negreros. O como Carlos Augusto León, el profesor
de matemáticas y geografía del Liceo Andrés Bello y quien, sin embargo, no es sino el
poeta...
Sabed que yo no soy sino el poeta
y cuando alzo una torre
o cuando planto un árbol
sólo edifico alguna palabra de mi canto.
Carlos Augusto León entiende que la misión verdadera del poeta es hablar en lenguaje
humano, comprensible. La huella de Antonio Machado se adivina en él, como en la
mayoría de los poetas cuyos nombre tienen signos perdurables. La poesía en América
debe responder a las fuerzas dinámicas de nuestro continente, de nuestro “nuevo
mundo” y no convertirse en eco del trueno lejano de lo que se desmorona más allá de
los mares. Europa tiene valores positivos que deben seguir guiando nuestros pasos.

pero los desechos de su gran historia no tienen por qué invadir nuestro camino. No
recojamos la quincalla barata...Hablemos en español y pensemos en latinoamericano.
MANUEL FELIPE RUGELES
Y voy a terminar mis palabras sobre poetas de Venezuela, hablando a ustedes de
Manuel Felipe Rugeles. Quise hablar del inmenso Andrés Eloy Blanco, pero él necesita
un espacio aparte, porque no se puede resumir en pocos minutos su vida de caballero
andante de la libertad, su poesía, legítima expresión del alma venezolana. Hoy
termino hablando de un poeta que sabe vivir tranquila, dulce, descuidadamente el
mandato de un frágil y sereno universo interior...
Estará Manuel Felipe ahora, en el atardecer caraqueño, cuando ya desaparece entre
luces y sombras el verde tierno del Avila y la primera estrella acaricia los jardines de
Galipán... estará Manuel Felipe en su quinta de San Bernardino, la casa de nombre
místico y marinero, Virgen del Valle, patrona de los pescadores de la Isla Margarita...
La quinta Virgen del Valle está situada en una de esas avenidas casi imposibles de
encontrar en la Caracas nueva Se llama la Avenida Licenciado Aranda y no tiene otra
nomenclatura que el color de sus jardines. Pero no será difícil encontrarla hoy, porque
el piano, bajo las manos suaves de Ana Mercedes Azuaje, estará poblando el aire
cercano con las mariposas sonoras de una ronda musical.
Alfredo llegará, con sus cinco años lleno de seriedad y de dulzura, a acurrucarse a los
pies del poeta...
Traerá la carita sudorosa, enrojecida, llena todavía de "agua del sol"? O vendrá a
contar, triste que a la montaña "se la tragó la niebla"? Habrá dejado esperando en el
jardín a los amiguitos con las dulzainas y los acordeones y, abandonado su pequeña
orquesta infantil, estará dirigiendo una propia, individual orquesta, con una partitura
que la dictan la sangre del padre poeta y el alma musical de Ana Mercedes?
En las paredes, cuadros. Flores en todas partes. Afuera el Avila cercano, como una
amatista inmensa. En la casa de Manuel Felipe Rugeles música, poesía, amor. Y una
respuesta para el recuerdo que llama a la puerta y busca las pequeñas manos amadass
de Alfredo:
"Hoy yo tuve en las manos una copa de estrellas.
Me escribieron amigos de países lejanos.
Ellos todos auguran para ti cosas bellas..."

Julio Morales Lara
Inicié a través de los versos y de la amistad de Julio Morales, este amor por Venezuela
que sigue siendo razón y signo de mi vida.
Aprendí a conocer Aragua antes de verla en realidad tangible....
Un domingo, calor y fastidio
En un pueblo tranquilo de Aragua,
Un sol bravo en las calles, realengo
Y un samán conquistando la plaza.
Julio Morales Lara tenía una sonrisa que era como un amanecer llano adentro...Amaba
al sol y él mismo llevaba el sol consigo, el sol de Aragua y Carabobo, sol de los héroes
lanceros...
Está vestido de gloria
el viejo lancero
de aquel !Vuelvan caras¡
Venezuela de Julio Morales, Venezuela de Pedro Sotillo que "tiene un corazón
armonioso" porque entre la piedra de las monumentales construcciones, mientras los
edificios corren buscando el cielo, la venezolanidad "agua arisca que se pintó de cielo,
que cantó como un pájaro en la jaula" sigue fluyendo, alegre, como la voz del agua
dentro del tinajero.
Es el poema más hermoso de Julio Morales Lara: "El tinajero"
Tinajero,
tienes un corazón armonioso.
El agua
que aprendió a cantar en la montaña
se metió como un pájaro
en tu jaula. El agua arisca
que aprendió a cantar
como los pájaros,
que corrió por la quebrada,
que se pintó de cielo
no olvidó su cantar
entre tu jaula.,
Tinajero,
no tuviste corazón
hasta que el agua se metió en tu jaula.
Eras sordo y adusto como un viejo
Y hasta daba miedo contemplar tus rejas.

Hoy tienes voz y frescuras de mujer,
sabes cantar con voz clara
el ritmo de tu corazón
de piedra bárbara.
Tinajero,
esta noche has cantado tánto
que la tinaja se colmó de agua
y se ha dado a cantar alegremente...
Para Julio Morales Lara, Venezuela era la madre, la hija, la novia... Con unción
emocionada decía su nombre, para nuestros oídos ansiosos de escuchar su mensaje
clarísimo... Venezuela:
Venezuela del llanero,
caballero de cotiza y garrasí......
Hombre fuerte de las tierras sin jorobas,
creo en ti.
Venezuela en la dulce y monorrítmica voz del tinajero, en la copia faramallera del
Llano, en el tambor despierto de la noche de San Juan:
Aquiles Nazoa
Noche de San Juan, vino del cañal,
un tambor despierta su ritmo ancestral.
La mistela empuja su rudo cantar,
las coplas dan tumbos dentro del maizal.
"San Juan va contento y yo también.
así como vamos
vamos bien.”
Nace en Caracas el 17.5.1920 - Muere en la Autopista Caracas-
Valencia el 25.4.1976
Escritor, periodista, poeta y humorista,amigo inolvidable de sus
amigos colombianosl .

PARA ALVARO SANCLEMENTE
Alvaro Sanclemente,
amigo mío,
me dicen que estás malo y yo quisiera
darte – rosa cordial de cabecera –
esta canción de afecto que te envío.
Y en cuyo fondo pasa como un río,
un río de tristísima ribera,
tu Bogotá frutal y jardinera,
arrebujada en su gabán de frío.
Pues hoy al escribirte está presente
con su luz de vitral sobre mi frente,
la lírica postal iluminada
que le enviaste a mi noble compañera
cuando yo te abracé por vez primera
Alvaro Sanclemente ¡camarada!
CREDO
Enero 1949
Aquiles Nazca
Creo en Pablo Picasso, todopoderoso creador del cielo y de la
tierra,
Creo en Charlie Chaplin, hijo de las violetas y de los ratones,
que fue crucificado, muerto y sepultado por el tiempo, pero
que cada dia resucita en el corazón de los hombres.
Creo en el amor y en el arte como vías hacia el disfrute de
una vida
perdurable.
Creo en los grillos que pueblan la noche de mágicos cristales.
Creo en el amolador que vive de fabricar estrellas de oro con
su rueda maravillosa.

Creo en la cualidad aérea del ser humano, configurada en el
recuerdo de Isadora Duncan, abatiéndose como una purísima
paloma herida bajo el cielo del Mediterráneo.
Creo en las monedas de chocolate que atesoro secretamente
debajo de la almohada de mi niñez.
Creo en la fábula de Orfeo.
Creo en el sortilegio de la música, yo que en las horas de mi
angustia ví al conjuro de la pavana de Fauré, salir liberada y
radiante a la dulce Eurídice del infierno de mi alma.
Creo en Rainer María Rilke, héroe de la lucha del hombre por
la belleza, que sacrificó su vida al acto de cortar una rosa para
una mujer.
Creo en las flores que brotaron del cadáver adolescente de
Ofelia.
Creo en el llanto silencioso de Aquiles frente al mar.
Creo en el barco esbelto y distantísimo que salió un día al
encuentro de la aurora, su capitán Lord Byron, al cinto la
espada de los arcángeles y junto a sus sienes un resplandor
de estrellas.
Creo en el perro de Ulises, en el gato risueño de Alicia en el
País de las Maravillas, en el loro de Robinson Crusoe, en los
ratoncitos que tiraron del coche de la Cenicienta, en Belarfiro
el caballo de Rolando y en las abejas que labraron su
colmena dentro del corazón de Martín Tinajero.
Creo en la amistad como el invento más bello del mundo.
Creo en los poderes creadores del pueblo.
Creo en la poesía y en fin creo en mí mismo, puesto que sè
que hay alguien que me ama.