Revista moskardon n.2 - Sonidos Libertarios

cuento titulado “la manzana del diablo”. Buen trozo de historia social la que se vivió en las
calles Patricio Lynch, Matucana y Rosas hace 74 años. Todavía se escucha el crujir apolillado
de las vigas recorridas por ratones que sujetaban el pequeño soviet donde diste tus primeros
pasos entre gente borracha y mal entretenida.... Mucho colorido, mucho sangre, gritos dolientes
y cuerpos tajeados botados a morir entremezclados con esos primeros sueños de mejores días,
vociferados, tan enérgicamente por hombres como Marcos Contreras, un tal Brito y un tal
Villalón; todos ellos iban organizando las legiones de hombres sin casa que, finalmente,
poblarían la Legua y la Juan Antonio Ríos. Y tú, aprendiendo de ellos. Y tú, la menor de
la numerosa prole de la estirpe Concha a tus seis años ya
sabías que el Chanchito en shilito estaba mal pelaito.
Buscaste vida y la calle te abrió los brazos con sus códigos
de supervivencia y viveza. Cambiaste la muñeca de los
juegos infantes por el cuidado de aquel niño que mudabas
en el hogar andes y terminaste mordiendo en un acto que
hasta el día de hoy te avergüenza. Niño rollizo, carne fresca
y nuevecita. La antropofagia instintiva en un Chile carente
de Proteínas, es el desfile huelguístico que tienen los hambrientos
para asonar su furia frente a los escaparates de
la opulencia y el orden. La lista es bastante larga... y sucede
que para ti no hay mejor teoría que la práctica de ir
revolviendo los porotos en una olla común para los hambrientos
de siempre, amasar el pan y curar las heridas de los
enfermos sin asistencia, o salir a cacerolear la hambruna
poblacional ochentera esquivando el plomo dictatorial que
hoy rememoramos en afiches y actos. “A la Marta Cano
la mataron los pacos y nadie se acuerda. Ella era una peluquera que nos echaba una manito
de gato cada vez que íbamos al centro a pelear. Pero ese día- septiembre de 1984- cuando
salieron dieciocho mil milicos a reprimir en las poblaciones, murieron otros tantos más”.
Y ahí estás, sentada en un sillón cara a cara con la historia. La guatonita juguetea
en tus piernas y va alternatinativamente moviendo su cola en clara señal de regaloneo. El
agua de la tetera acaba de hervir y el invitado de siempre no se hace de rogar y acepta la
invitación de este cotidiano compartir. El pan está sobre la mesa, migoso y latigudo. Afuera,
el perro Hugo afila sus colmillos babeantes que intentará -al menor descuido- hundirlos
en la carne revelducha de tus invitados sabatinos. Las malvas se cubrieron de barro por
estos días. Los niños pelusas juegan y hacen reventar sus pelotas y sus risitas frente al
portón por donde se liberan algunas hojas verdes del antejardín. Atrás, el ex penado camina
sobre el techo de su covacha. Está removiendo algunas de las calaminas que fueron levantadas
por el húmedo soplar de Eolo. Hace frío. Hace hambre. Hace rabia en los pliegues añosos
que surcan tu cara de Herminia, Georgina y Chiruca Concha; abono fresco, fertilidad
explosiva, humus mestizo de la tierra baldía que aún queda por TOMAR.
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