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Eduardo Galeano Espejos. Una historia casi universal
lanzó una gigantesca operación internacional para convertir el asesinato en un
laberinto intransitable.
Y así ocurrió la segunda muerte del obispo. En la sucia tarea participaron
abogados, periodistas, escritores y criminólogos de alquiler. Nuevos culpables,
y nuevas historias, aparecían y desaparecían a ritmo de vértigo, paladas de
infamia sobre el cuerpo de la víctima, para salvaguardar la intocable impunidad
de los autores de este crimen y de doscientos mil asesinatos más:
—Fue alguno de los comunistas infiltrados en la Iglesia.
—Fue la cocinera.
—Fue el ama de llaves.
—Fue el borrachito ése que duerme frente a la parroquia.
—Fue por celos.
—Entre maricas, es muy típico eso de partir la cabeza.
—Fue una venganza, un cura que se la tenía jurada.
—Fue el cura ése, y el perro.
—Fue...
El impuesto global
El amor que pasa, la vida que pesa, la muerte que pisa.
Hay dolores inevitables, y así es nomás, y ni modo.
Pero las autoridades planetarias agregan dolor al dolor, y encima nos
cobran ese favor que nos hacen.
En dinero contante y sonante pagamos, cada día, el impuesto al valor
agregado.
En desdicha contante y sonante pagamos, cada día, el impuesto al dolor
agregado.
El dolor agregado se disfraza de fatalidad del destino, como si fueran la
misma cosa la angustia que nace de la fugacidad de la vida y la angustia que
nace de la fugacidad del empleo.
No son noticia
Al sur de la India, en el hospital de Nallamada, un suicida resucita.
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