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CONCHERÍAS<br />
EDITORIAL DIGITAL - IMPRENTA NACIONAL<br />
C O S T A R I C A<br />
– ¡Me perdonás si te mato?<br />
– ¡Está claro!, ¿y vos?<br />
– Lo mismo.<br />
– Pos si querés empezamos.<br />
– Empecemos, Secundino.<br />
A un tiempo de la ancha vaina<br />
sacan ambos los cuchillos,<br />
que a los rayos de la luna<br />
despiden siniestro brillo.<br />
Si uno avanza el otro ceja:<br />
ya están distantes, ya unidos;<br />
saltan, gritan, vuelven, zafan,<br />
fieros, resueltos, bravíos…<br />
Los aceros al chocar<br />
producen extraños ruidos,<br />
y la claridad incierta<br />
pueblan de rayos fatídicos…<br />
Rueda el pobre Juan de Dios<br />
sin exhalar un gemido…<br />
Piensa un instante en sus padres,<br />
en su adorada y en Cristo,<br />
y entra al reino de la Muerte<br />
tan sereno, tan tranquilo,<br />
como en los brazos maternos<br />
se duerme el cándido niño.<br />
El sol de la mañanita<br />
alumbra su cuerpo frío,<br />
y bebe la sangre roja<br />
que mano airada ha vertido,<br />
para colorear sus mantos<br />
por el tiempo desteñidos.<br />
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