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Tal la tierra oirá en tu silenciar,<br />
cómo nos van cobrando todos<br />
el alquiler del mundo donde nos dejas<br />
y el valor de aquel pan inacabable.<br />
Y nos lo cobran, cuando, siendo nosotros<br />
pequeños entonces, como tú verías,<br />
no se lo podíamos haber arrebatado<br />
a nadie; cuando tú nos lo diste,<br />
¿di, mamá?<br />
XXIV<br />
Al borde de un sepulcro florecido<br />
transcurren dos marías llorando,<br />
llorando a mares.<br />
<strong>El</strong> ñandú desplumado del recuerdo<br />
alarga su postrera pluma,<br />
y con ella la mano negativa de Pedro<br />
graba en un domingo de ramos<br />
resonancias de exequias y de piedras.<br />
Del borde de un sepulcro removido<br />
se alejan dos marías cantando.<br />
Lunes.<br />
XXV<br />
Alfan alfiles a adherirse<br />
a las junturas, al fondo, a los testuces,<br />
al sobrelecho de los numeradores a pie.<br />
Alfiles y cadillos de lupinas parvas.<br />
Al rebufar el socaire de cada caravela<br />
deshilada sin americanizar,<br />
ceden las estevas en espasmo de infortunio,
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