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XLVIII<br />
Tengo ahora 70 soles peruanos.<br />
Cojo la penúltima moneda, la que suena<br />
69 veces púnicas.<br />
Y he aquí, al finalizar su rol,<br />
quemase toda y arde llameante,<br />
llameante,<br />
redonda entre mis tímpanos alucinados.<br />
<strong>El</strong>la, siendo 69, dase contra 70;<br />
luego escala 71, rebota en 72.<br />
Y así se multiplica y espejea impertérrita<br />
en todos los demás piñones.<br />
<strong>El</strong>la, vibrando y forcejeando, pegando grittttos,<br />
soltando arduos, chisporroteantes silencios,<br />
orinándose de natural grandor,<br />
en unánimes postes surgentes,<br />
acaba por ser todos los guarismos,<br />
la vida entera.<br />
XLIX<br />
Murmurando en inquietud, cruzo,<br />
el traje largo de sentir, los lunes<br />
de la verdad.<br />
Nadie me busca ni me reconoce,<br />
y hasta yo he olvidado<br />
de quién seré.<br />
Cierta guardarropa, sólo ella, nos sabrá<br />
a todos en las blancas hojas<br />
de las partidas.<br />
Esa guardarropía, ella sola,<br />
al volver de cada facción,<br />
de cada candelabro<br />
ciego de nacimiento.