LEE - dementia

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Obscena es tan solo una onomatopeya
¡un grito! ¡un gesto! ¡un viaje gutural! un bolo
lleno de significados desesperado por estallar,
nuestro alarido es devastador...
vivo, viandante,vagabundo...¡el viaje debe
continuar!... ¡ARRIBA DEMENCIA!
Dedicado a todos los Dementes ¡Arriba
Gente! ¡A toda esa generación insana!... A
todos aquellos que creen que a través de
la locura se puede volver a ser ser
humano.
Nicanor Molinares
INDICE
Prefacio.........................................
Manifiesto de la Demencia.........................................
La Juventud Fulminada...............................................
Las Miserias del cerebro..............................................
Menstruación..............................................
Republika..............................................
Epístola sin gracia I......................................................
Epístola sin gracia II....................................................
Registro Propiedad Intelectual
Inscripción N° 137.02
Portada“Onomatopeya” dibujo en pastel
Autor: Nicanor Molinares
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Prefacio
Hay que entender a Obscena tan sólo como el nacimiento de
un nuevo espectáculo. Una recopilación de inicios sueltos.
Una nueva iniciativa en búsqueda de la plástica de las ideas.
Así que no hay que confundirse, nada ha terminado, nada ha
concluido, sólo quedará la mala sensación de que algo quedó
inconcluso ¡stand by! ¡Oso! que falta por resolver el enigma, de
cada asunto, de cada relato, de cada formato... ¡Ojo al cristo!
Todos tienen la intención de seguir creciendo, de dar el salto
mortal, de llegar a un final. Todo es posible, pero esta vez, nos
someteremos a la angustia, a la angustiosa espera de lo que
vendrá. Daremos el tiempo y la posibilidad al inicio. Sólo
daremos a conocer el principio, la piedra angular de cada
formato, la esencia de cada idea... Sólo estamos dando el
punto de partida de algo ¡Algo que no sabemos si funcionará!
Les entregamos, estimado aburrido, puros cabos sueltos,
una madeja, embalajes, tallarines sin final. ¡Nada todavía!
Nada más que la puntita ¡solo la cabecita! Todo lo demás lo
penetraremos con el tiempo, suavemente, con un esfuerzo de
placer, sintiendo el roce, suavemente como todo un
gentleman.
Confiamos en el devenir del tiempo, pero tenemos la insana
urgencia de comenzar. No sé lo que se quiere pero se quiere
ya... ¡Es una pulsión!... ¡Un no aguantar más!... ¡Un querer
mandar todo a la mierda!... ¡Un conflicto de la gran puta!... Así
que inventamos un pretexto por donde comenzar y le
construimos una lógica teatral. Todo crecerá por autonomasia,
por ganas de crecer... Daremos la libertad, le entregaremos la
independencia, confiaremos en el impulso y su
correspondiente necesidad. Cada idea crecerá por anarquicia
¡como un ángel o como un cáncer! ¡da lo mismo, es lo mismo!
se dará a entender por sí solo.
La idea esta iniciándose ahora mismo ¡Ahora esperemos que
funcione y que les parta el alma! ¡Funcionará!
Nicanor Molinares

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Manifiesto de la Dementia
Manifiesto Demente Obscena
Nuevo formato de traspaso de información directo a la vena
(2004)
“no se explica todo con hechos, ideas y palabras. Hay además, todo
aquello que no se sabe y que no se sabrá jamás”
Louis Ferdinand Céline
Nos aferramos al teatro inmediato…
Estamos entrando en el arcano camino que conduce a los secretos más
íntimos... a las fobias, las manías, los traumas... a todo lo oculto, lo que no
sabemos, lo que desconocemos, todo lo que realmente vale, fuera de lo
que vemos, de lo que hasta hoy en día conocemos... También es un
fundamento estético de lo que se pretende, en la plástica de las ideas, el
concepto central, la médula espinal, un lenguaje simbólico, un formato
tridimensional... virtual, terrestre, e inconsciente... ¡trinidad!... Una
ensalada ¡lechuga, pasto, y elote! ¡mmm! El manifiesto es poderoso
¡bueno, rico, y sustancioso!
Estamos satisfechos de poder transmitir - poco a poco- esta aberración
obscena... este conjuro... el hechizo, la magia... Un nuevo formato de
traspaso de información directo a la vena.
¡Ahora sí, estoy aquí! Estoy de regreso, he vuelto de la travesía...
Viajar es útil, hace trabajar la imaginación. El resto no es más que

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decepción y fatiga. Nuestro viaje es enteramente imaginario. De
ahí su fuerza. Va de la vida a la muerte. Hombres, animales,
ciudades y cosas, todo es imaginación. Se trata de una novela, nada
más que una historia ficticia. Céline, que nunca se engaña, lo dice.
Y, además, todos pueden hacer lo mismo. Basta con cerrar los ojos.
Ocurre al otro lado de la vida ¡si señor! ¡así es! ¡Demencia se suma al
reducido grupo de los que buscan también la vida en el otro lado
obscuro de la realidad!... Por ahora, tan sólo unos segundos estoy
con ustedes, después vuelvo para allá. Ahora que estoy sobre
escena, consciente y no distanciado... ¡He vuelto! ¡Aterricé! vengo
de la ficción, de un mundo re-inventado “Suspiria de Profundis” ¡sí,
un poco perturbado! pero he vuelto... ¡deliré por un viaje en la idea!
¡a decir verdad me mantuve como pude! Cuando uno anda en esos
lares siempre hay ocultos peligros mentales... ¡emocionales!...
¡conceptuales!... ¡morales!... ¡Siempre hay grietas y trampas
deliciosas y mortales que experimentar! ¡Sí, tuve miedo, pero es
parte!... Ahora tengo muy poco tiempo ¡fracciones!... luego, en
cualquier momento, vuelvo, al delirio deslizante, al caos divertido,
al no aburrimiento, en la idea, en la matriz, sobre el tiempo, dentro
de la memoria.
Los que sufren de esta enfermedad ¡el fucking distanciamento!
¡alcanzando dimensiones! ¡uyuyuy!... Funámbulos de las ideas
¡Eureka! ¡De las formas! ¡El aniquilamiento de ellas y su génesis!
¡Autonomía! ¡Cada fragmento, cada escena, anárquica! ¡Cada
símbolo e imagen viva por sí misma! Finalmente todo el caos junto
nunca se detiene... ¡Se entiende gente! y no es una pregunta sino

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que una afirmación. No se esfuercen tanto por comprender
¡Emocionaos! ablandad vuestros corazoncitos endurecidos,
¡Ablandad la razón!... ¡Que extraño! ¡Y uno que enloquece de
impaciencia si no lo consigue! ¡Increíble!... ¡Asunto de percepción!...
¡Porque ahí se encuentra la flor!... ¡La más hermosa!... ¡La demencia
mi amor!
¡Ok!Tranquilo, comencemos por no precipitarnos, sé que no
quedó claro... tratemos de entender, el concepto, la gran idea, el
epicentro, la traición, el caos, la demencia... -“el teatro para ser vivo
tiene que salir de sí mismo, dejar de ser un teatro”- como lo dijo el
maestro Tadeuz Kantor.
Y nosotros agregamos –“Poseo la libertad porque poseo la llave
de la traición... y cómo enferma... y cómo duele... ¡Es el precio que
hay que pagar! ¡Es lo que vale! ¡Lo pagaremos con creces!”-
Todo arte tiene que tener el valor de traicionarse. ¡Que se
entienda por favor! No estamos hablando de la traición piñufla,
cotidiana y social, asegurada y sin verguenza, de cambiarse de
bando por conveniencias... hablamos de desligarse... de amputarse
de sus cadenas... de negarse... negarse de seguir participando de la
farsa ¡La oficial! ¡Payasos de la corte! Es una operación quirúrgica
gente. Una separación de lo posible... ¡La fascinación del arte es la
realización de lo imposible! ¡Arriba Gente!

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¡Ahora sí que sí! ¡Ahora viene lo bueno!
Los hechos y conflictos que contamos no están ordenados
cronológicamente, ni mucho menos coherente, ni pensarlo
racionalmente. Demencia se aferra a su demencia, a la convicción
insana y urgente de entender que la mente ha alcanzado un grado
tan alto de velocidad, que se vuelve una empresa patética y
decadente pretender transmitir la información al espectador de la
añeja forma tradicional de ir relatando la historia –cualquiera sea-
al método burgués: presentación de los personajes, desarrollo de
sus conflictos, y el desenlace de siempre; y en algunos casos aún
más patético aún vomita la hibris su ácida moraleja para el gusto
de los canallas que gozan con jactarse moralmente sanos... y se
olvidan de que la psiquis de todo humano desde que entra en la
máquina social de la vida ya es insano ¡Y no hay ninguna
concesión, nadie se salva! Moral infame que frena la expansión de
la idea, de la gran idea. ¡La demencia! y lo gritamos -“Por loco se
entiende perder la razón, sin embargo hay muchos dementes que
han gritado verdades mientras los otros permanecen en silencio”
Demencia se aferra principalmente a la convicción de que hay que
abrir espacios, no tan sólo físicos, sino que también mentales.
¿Es tan difícil de digerir que el humano, como un ser energético
tendrá en un momento que abrirse al concepto que más que carne
somos idea?... ¡Somos un significado! ¡Lo importante es ser un
significado! Llegará el día, que ya vendrá, en que ya no haremos
uso de nuestro disfraz y viajaremos en el tiempo como el

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significado que somos.
¡Por la puta, me fui a la chucha! El meollo es que el concepto
enfoca que ya no hay necesidad de focalizar las energías en la
cronología aburrida del relato, menos en sus viciosos dardos
morales ¡Ya sabemos que todo lo demás es una farsa! y basta de la
asquerosa moraleja, de esa enseñanza focalizada, ponzoñoza,
dirigida, impuesta, y disfrazada. El arte no nace para pedagogo. La
creación artística está tan sólo para sugerir y detonar, sus estados,
símbolos, e imágenes en nuestras ideas, y expandirlas, con la
certeza de que se puede alcanzar lo imposible ¡El arte es
concreción de lo imposible! Nos da la confianza creer en nuestras
demencias. Si de ahí nace la enseñanza ¡bienvenida sea!
La mente digiere actualmente con ferocidad la información... ¡las
imágenes, símbolos, estados!. De qué sirve tomarse ni siquiera la
molestia de decorar la información –tan poderosa por sí misma-
con menajes de cuarta, decoraciones de pacotilla que no sirven
más que para ocultar el verdadero significado, y lo transfigura en la
lacra de los significados. ¡Hiede a pornografía! ¡Tan explícito y fácil!
La pornografía, canallas, no significa nada, no bendice a nadie, no
hay comunión... Y no hablo de la pornografía sexual, hablo de
ocultar la información.
Todo guión preserva en sí mismo ocultos significados. Que si son
bien amputados del contexto literario y liberados, pueden
concatenar nuevas escenas tan sólo cargadas de energía

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significativa. Energía significativa que rompe violentamente la
barrera del pensamiento ordinario y penetra como un chute de
heroína directamente a los sentidos, y los paraliza. Y es en esa
fracción donde realmente comprendemos el centro, y miramos
estupefactos la demencia... ¡el caos!... y sabemos por fin que
podemos morir y volver a comenzar.
Los ocultos significados que percibimos en una u otra parte del
texto dramatúrgico, narrativo, plástico, fílmico, en cualquier arte
que sea –siendo por supuesto el dramatúrgico el mejor diseñado,
diseñado con este fin de escena, porque condensa conflictos y
energías- sin embargo no podemos omitir los significados, estados
y símbolos que encontramos en otros medios de expresión
escénicas. No debemos contar con el texto dramatúrgico como el
único medio y más encima relatarlo linealmente sobre la escena.
Hay que aferrarse a la idea primogénita que nos movió para realizar
dicha producción. Debemos rescatar de los textos, plástica,
narrativa, cine, etc. tan sólo lo que nos convenga para optimizar el
significado que queremos transmitir. Tal vez sólo nos baste un
pequeño símbolo que amputamos de un texto dramatúrgico para
construir toda una puesta en escena y tal vez hasta poder
transmitir el centro del conflicto real que quiso proponer el
dramaturgo contando una historia fácil para la atención de la
gente. No es de ninguna manera fácil llegar a los símbolos, estados,
o significados ulteriores que condensa una obra. Pero en eso radica
el laburo del creador: adaptar a su idea general todo el material
que pueda recuperar y formar así una nueva realidad. Una nueva

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psiquis que mostrar.
El texto literario no es más que eso, literatura, un millar de
palabras que condensan significados, significados que están a la
espera de ser extirpados quirúrgicamente y ser incrustados en la
escena... Momento donde el texto deja de existir y nace un nuevo
lenguaje: el lenguaje escénico. El texto no es fundamento de
lenguaje escénico, ni lo es tampoco la plástica, el cine, la
narrativa... El lenguaje escénico es la búsqueda del formato más
acertado y directo para transmitir el significado... nuestra visión...
¡nuestra idea!... ¡la gran idea!... ¡y tiene que llegar!... Esa es la
demencia... La gracia...
La disposición de las escenas no se realiza por la exigencia de la
historia, sino por el ordenamiento del ritmo y de los contrastes.
Solo de esa manera la creación no se paraliza ni finaliza, es
contínua y viva, sale de sí misma. Toda aquella creación que se
encuentra ob-scena, fuera de la escena, de la ordinaria, de la
tradicional, toda aquella creación que no puede representarse en
el escenario oficial tiene buenas posibilidades de ser viva, y por
ende autónoma... anárquica... independiente.
En algún momento todos los fragmentos, todas las ideas, los
pedacitos, todas las demencias, las que aún no tienen un hilo
conductor ¡que aún están destruidas! no terminadas… ¡Continuará,
to be continued, unendlich! encontrarán su cauce, se fusionarán, y
en ese momento se entenderá que las formas desintegradas y sin

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conexión aparente, pueden crecer como un sino vivo lleno de
conflicto vital.
¡Demencia vomita y recoge el vómito... lo echa en una puesta en
escena y el resultado es explosivo!
La creación es multidimensional, lo que la hace merecedora de
lo imposible .¿Hay necesidad de decir que la fascinación del arte es
la realización de lo imposible?
Hay que entender que el funcionamiento de la mente se
desprende de los hechos de la vida real y crea un sistema
autónomo donde conviven varias situaciones, muchas imágenes,
en diferentes planos, dimensiones, con uno o más conflictos.
Profundidad de campo -y claro- cada cosa con su peso y donde
merece estar ¡en ese lugar! ¡Aquí lo fascinante! todo dentro de un
solo escenario... un supuesto caos... pero si no nos equivocamos
todo tiene un significado. Finalmente desembocamos justamente
en esto, en la concepción cada vez más acabada de que hay una
dimensión o una escena donde coexisten todas las ideas, y donde
no hay más que eso ¡pura y simple idea¡ donde cada uno de
nosotros tiene un lugar primordial... donde realmente estalla
nuestro significado y nos revelamos como un símbolo preñado.
Al igual que el funcionamiento de nuestra mente que reacciona
por estímulos exteriores o de la activación de la información

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archivada en nuestra memoria... sin embargo, este funcionamiento
de nuestro pensar no se realiza de la forma tan ordenada como
pretenden demostrar. La ordenación de nuestros pensamientos, ya
sean estimulados del exterior, o del mismo interior, tiende a un
ordenamiento demencial, y en muchos casos caótico. Y sin duda
alguna el todo demencial y caótico es aún más lógico que todo lo
demás.
¿No sería entonces más lógico alimentarse directamente con el
mismo suculento brebaje de la demencia?
¡Demencia es una compañía que estudia todas las demencias!
Somos re estudiosos ¡nos quemamos el coco! ¡nos hacemos cagar
la neuronas! ¡nos comemos el cerebro! ¡no paramos! ¡a la mierda
con el cerebelo! ¡estamos del mate! Demencia estudia todas las
demencias: ¡literatura! ¡plástica! ¡escénica! ¡fílmica! ¡sonora!
¡locución!... Las artes son por esencia entes separados que se
colaboran. Cada uno es parásito del otro. Se permiten la
promiscuidad, el incesto, y la obscenidad.
¡¡Estamos en guerra!!... guerra sin balas...guerrilla urbana...
expansionismo cultural... pedagogía absoluta... ¡enseñar a
aprender!... anarquistas de corazón... maniáticamente decididos...
La demencia nos manda al pavimento... ¡a la calle! levantamos la
barricada en pleno centro... bloqueamos el tránsito... asaltamos a
los curiosos... ¡basta de ignorancia!... deseamos generosidad... urge
la sabiduría... luchamos contra la infamia de todo aquel que oculta

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la información, los significados, y los instrumentos....
¡Alfabetización! ¡Clínicas! ¡Pedagogía!
Llegó el escándalo... muy temprano... camión, guerrilla aérea,
fierros, metros de cuerdas, palancas, tecles, y roldanas, armamos
nuestra trinchera... y el combo ensarta la estaca y penetra la tierra...
los rostros espantados se asoman por las ventanas... se esconden
tras los árboles... los viejos conversan en el boliche... arman el
cahuín que quedará flotando... en sus estómagos... en el recuerdo...
sobre la memoria... ¡No lo pueden creer! ¿Qué será lo que están
planificando estos delincuentes? No, no entenderán nunca las
cosas. Después, más adelante, con el devenir del tiempo, caerán en
cuenta que fue novedoso, fue entretenido, nunca antes visto.
El teatro de la Demencia confirma y denuncia... la flojera, el
conformismo, y la indolencia. La boludez que ha embriagado no
tan sólo al teatro, sino que la actitud cobarde en general. La escena
nacional ha quedado –sin dejar de contar un ejemplo por aquí y
otro por allá- aniquilada, sin fuerza, ni convicción. Los creadores
acomodados se encierran en grupos y celebran sus fiestas y orgías.
En la noche drogada de vanidad se aplauden su cobardía. Saben el
poco o casi ningún nulo esfuerzo. ¡La poca decisión! La cero
necesidad de riesgo... De inversión... ¡Pero a pérdida! ¡Luego, en el
futuro, la ganancia!... Y no siempre tan, pero tan asegurados. ¡Dios
mío! Cómo tanto... ¡Demasiado!
Sin embargo, y hay que reconocerlo, que cuando andan solos,

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lejos del escudo protector que los inflama, fuera de la elite, sin
aliados, son capaces de escupirles a los que los contratan. No son
más que unos avergonzados, saben que saben. Sí, yo sé que no
estoy haciendo que valga la pena, me droga el dinero, babeo por
el éxito, soy un instrumento de un productor buscador de fortuna.
¡Ellos saben, se les nota en la sonrisa, y en la convicción forzada en
que todo vale!
- Pero tenemos que ganarnos la vida ¿De que viviríamos
entonces? ¡Ok! ¡cachai! - De acuerdo, lo entiendo, teatristas
oficiales, del centro, de salas convencionales ¡Sabemos lo que
significa ganarse los porotos! ¡Las chauchas! más bien. ¡Sì! ¡Ok!
Nosotros entendemos que hay que entretener. ¡Entretención
carajo! ¡Mil veces entretención! Si, realmente lo tenemos presente,
lo practicamos lo mas seriamente posible, sin eso no vivimos, es
nuestra base, la acción central, que no se duerman, que ni se te
ocurra un bostezo, terrible, fuera de nuestro entendimiento, hasta
la saturación puede ser entretenida, hemos logrado estar en el filo
del ritmo y con ello dominamos la entretención primaria y
podemos centrar nuestro trabajo más en la idea. Al contrario
cretinos. Nuestra idea, boca abierta, que babeen como deficientes.
¡Sacudirles el mate y revolcarles las neuronas! ¡Emocionaos! que
salgan perturbados... terapia de shock... un combo a la piedra... lo
imposible…
Demencia la tiene clarita que sin acción no puede haber teatro.
La acción es el componente primogénito, el mojón, el primer

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ladrillo, la piedra angular, el cimiento. Sin una mínima acción no
puede nacer la entretención ¡La entretención da la cara cuando se
activa la acción! Ni siquiera se necesitan aún los servicios-- ojo, --de
la contradicción. Para que la acción conlleve a una entretención
verdadera, viva y dinámica ¡no pajera! Se necesita de vez en
cuando una contradicción ¡para girar el rumbo y despertarnos!
¡ritmo y contraste! ¡tiempo y plástica! Eso es en sí mismo ¡ritmos y
contrastes! ¡Esto es absoluto! ¡está todo! ¡la génesis! ¡la mater!
¡teatro absoluto!
Aparte de contradicciones esporádicas que nos hacen dominar
el ritmo del tiempo con que trabajaremos los contrastes de la
plástica, de nuestra escénica, se sugiere un conflicto central,
poderoso, en la idea, tal vez un concepto, pero no tan sólo un
conflicto moral... ¡Un conflicto en la forma!
Un conflicto de la forma donde podemos coser, pegar, soldar,
remendar, amarrar ¡bricolage! unir todas las materias -físicas o
conceptuales- que nos interesen. Un espacio metafísico donde
todo alcance y donde nada se rechace.
Este conflicto central que realmente sería un espacio metafísico
nos debería activar la gran imaginería e impulsarnos para crear
nuevas formas de entregar las acciones, los conflictos, un nuevo
formato de traspaso de información al espectador.

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Si partimos de esta base tan simple y a la vez difícil de dilucidar y
llevarla pragmáticamente a la escena, podemos tener la certeza
que se comienza por el inicio, y no como muchos que empiezan:
por el final. Asegurando la ambición. ¡Locro, lucro, lacra!
¡Ok gente! demencia entiende la llamada entretención, lo que no
acabamos de entender, habiendo todo un universo oculto de
formas ¿Por qué mierda siempre se escoge la misma? ¿Por qué
mierda abusan de la entretención y desaprovechan las ya
endémicas ideas que pasan a ser un simple decorado de la acción
ofrecida -a cambio de unos morlacos- y la entretención termina
más vacía todavía? ¿Ni valor? ¿Ni riesgo? ¿Ni imposible? ¿Para qué
entonces?
–“Hay que comer”- más bien. Pero entonces hagámoslo bien
desde el principio, y nada de obras pseudo intelectuales con
mensajes sociales rebuscados ¡Denuncian la misma droga que
consumen! ¡Unos latigazos! ¡Una confesión al pedo! ¡Lágrimas de
cocodrilos! ¡Basura cretinos! ¡Vámonos directo al cabaret! ¡De
cabeza a lo chungalí! ¡Dale hermano! ¡Tetas hermano! ¡Paquetes!
¡Plumas y lentejuelas! ¡Carne, músculos, y lubricante! ¡Al quilombo
cara dura! ¡Juerga y calentura! ¡El babeo descarado! ¡Dame filete y
no se hable más! ¡Así de clarito! ¡Nada de andarse por las ramas!
¡Directo al meollo! ¡Nada de andar mezclando!... ¡Teatro o cabaret!
Habíamos admitido muchas situaciones ¡Teníamos que
atenernos a las consecuencias! --¿De qué consecuencias hablás?--

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¿De cuál? De toda la bazofia que trae consigo la investigación, los
riesgos del laboratorio, crear nuevos espacios, nuevos conceptos,
nuevos formatos, nueva pedagogía… ¡Teatro aéreo! ¡Espectáculos
masivos! ¡Intervenciones obscenas! ¡Pedagogía demente! ¡Clínicas!
¡Workshops!¡No gozando de privilegios, no mamando, no
necesitados de estar en el centro de lo oficial, palmeando el
hombro, del que te dije, del feudal, del patriarca, la inquisición del
arte, el que reparte las monedas de oro y las migajas a los demás!
Pero queda sobreentendido ¡Entre más o menos palmaditas
celebrando sus miserias, así más posibilidad, de una tajadita o
tajadota de la gran torta! ¡Nuestro error es no haber nacido
aduladores¡ ¡Ah, váyanse a la chucha!
¡Nosotros sólo queremos el reconocimiento por nuestro laburo y
nada más, que nos permitan trabajar! Todo lo demás es pura
diplomacia, la que no sabemos dominar. ¡No es nuestro oficio!
Somos creadores y nuestro problema es que estamos rompiendo
códigos ¡sus códigos! ¡impuestos por ellos! ¡facilistas y sin valor!...
Entonces venimos y proponemos nuevos códigos, más vivos, más
humanos, más juguetones… ¡Pero no les gustan! la vara
demasiado alta, no les conviene, los vas hacer trabajar ¡Alguien los
comparará! Entonces todo el mundo te señala, ¡Revolucionarios!
¡Terroristas! te maldicen... Pero no lo dicen, se quedan callados.
Entonces sabíamos que nos adentrábamos a zonas peligrosas...
peligros de guerra... lupanares minados... aventuras inimaginables...
territorios desconocidos... teníamos que escalar las montañas de la
locura... caídas infinitas... riscos difíciles de cruzar... presión

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sicológica... corremos riesgos, a sabiendas que habrá puertas que
no se abrirán... jugamos a perdedor... esfuerzos inauditos...
luchamos contra la intolerancia de un mundo indiferente... nos
proyectábamos como pioneros... ¡Pero uno puede ser
maniáticamente decidido! Dejaremos abierta una ruta por donde
escalar.
A decir verdad, viendo los tiempos que soplan, la intolerancia, la
indiferencia, Demencia está fuera de lugar. Demencia se arriesga
demasiado con el sondeo tan profundo e inconsciente a la
montaña de la mente, tan sólo para traeros de aquellos campos
santos, la viva imagen de los hechos, conflictos y situaciones, de
cómo lo vivimos, de cómo lo sufrimos. ¡Que no es lo mismo! Nos
referimos a la tensión de los nervios... la ebullición y presión de la
sangre... al dilatamiento de la conciencia. Hablamos, o queremos
dar a entender, que no vale tan sólo vivirlo, o mejor dicho
presenciarlo, imaginarlo, sino que tiene que haber un grado de
sufrimiento en nervio propio... Creemos que “La belleza será
convulsiva o no será”
Es con esta misma tensión y presión, que Demencia pretende
vivir sobre escena –para entretenimiento del público ávidamente
expuesto a la innovación- ¡Un pequeño sopor! ¡Una pizca de
sufrimiento! ¡Un frenético diminuto sacudimiento a la razón! Desde
ya, nada será lo mismo, algo se desprendió. Algún pedazo se soltó.
Admitamos que los secretos profundos que guardan los

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conflictos son altamente explosivos. Dinamita pura como para
destrozar un castillo. Demencia no está jugando... nos situamos en
el filo... gozamos en el equilibrio... detonamos la carga explosiva
¡destruimos! pero después estamos listos para escenificar lo
imposible... ¡Lo más brutal! ¡Lo más naif! ¡Sagrado y maldito! ¡Sacré!
¡ Sagrado y maldito!... ¡Sacré y sacré! ¡Homófonos! ¡Precocious
Madness!
Amamos ardientemente nuestra traición y estamos dispuesto a
dejarnos desgarrar defendiéndola.
Actuamos en los márgenes, fuera de escena, no entramos en
concesiones, nos mantenemos malditos y sagrados, somos
adoradores del líbido y repudiamos el mórtido. Tenemos miedo de
contagiarnos de la indecencia sentimental. Hay cierta especie de
arte universal pegajoso que rehusamos a experimentar ¡No nos
queremos hacer responsables por la ignorancia que generan!
¡¡Somos maestros en fantasmagorías!!
¡Manifiesto obsceno!
¡Manifiesto Demente Obscena!
¡Ayayay! ¡Uyuyuy!
¡Efervescencia Cultural!
¡Alfabetización!
La idea central es “Cómo a través de la locura volver a ser ser
humano”

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¡To be continued... continuará... undendlich!
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La Juventud Fulminada
La Juventud Cagada
(1997)
¡Crónica sobre la desesperación, la violencia... y todo lo que la
genera!
A decir verdad esta es una reflexión urbana sobre toda esa
juventud que se mece en la incertidumbre ¡Con la sangre en el
ojo!... ¡Maldiciendo!... ¡Hijos de puta!... ¡Cuándo entenderán!... ¡el
fulgor! ¡la sangre caliente! ¡la presión de los acontecimientos!
¡Todas las ilusiones perdidas! ¡Las tercianas que te vuelven loco! ¡La
crisis de pánico que no se cura! ¡La sangre! ¡La rabia insana! ¡Todo
aquello que aterra! ¡Toda la bazofia! ¡La impotencia! ¡El puño
constreñido! ¡El alma ofuscada! ¡El estómago duro como una
piedra!... ¡Qué pasa brother!... ¡Qué onda pana! ¿Todo hasta que se
nos enferme toda una sociedad? ¿Para qué man?
Muy pocos o ninguno de los señores que manipulan la sociedad
tiene realmente una pizca de generosidad. Tal vez algún día los
canallas reconozcan que cualquier contención les interesa un
Piporte.
-¿Qué es un piporte Nicanor?- Un mojón de este porte
-¿Y por qué?- ¡Porque es demasiado obvio! No pueden decir que
no se dan cuenta. Se hacen los locos cuáticos que no se enteran
¡Son unos Miserables!... Para ellos siempre será así… ¡Por la razón o
la fuerza!... ¡Entienden la represión como un método eficiente de
contención! ¡Sí o sí!¡Para vos, dos más dos será cinco! ¿Si? o te saco

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la chucha cabrón. ¡Chaca chaca o la muerte! ¡Por la razón o la
fuerza! ¡El gran eslogan! ¡La gran miseria! ¡Fascistas de todo
corazón! ¡Castigadores por árbol genealógico! ¡Si no te gusta te
largas! ¡Es que la represión se les sale hasta por los poros! ¡Tú
ingeniero, tú capataz, y tú pordiosero! Te hacen llegar a creer que
uno lo tiene que entender ¡Sí o sí! ¡Son las leyes de dios!
¡Acostúmbrense a la idea! Hasta te hacen llegar a comprender que
con profunda abnegación, con el poder de hacer, sometiendo en
silencio, clandestino, por el placer, por más poder, y sin una gran
razón más que lucrar unos morlacos más, asegurarse, hasta el
torturador encontrará en su laburo el sentido y la belleza de
colaborar.
¡A ésto se le llama castrar! Es toda una forma excéntrica y
maquiavélica de pensar. Una doctrina. Una religión. Estadísticas.
¿Nos debería enorgullecer?
Si fuera por ellos, te mantendrían estancados, llorando, sin
aliento, con la sangre en el ojo, pudriéndote, poco a poco,
volviéndote infame, todo un energúmeno, un hijo de mil putas, un
maldito; un ser resentido y embrutecido. Pero no vamos a hablar
del desgaste desde el principio. No entraremos a enumerar todos
los obstáculos. ¡Todos los malos ratos! ¡Los portazos! ¡Todo aquello
que uno se tiene que tragar! ¡Todo el amor propio que uno se tiene
que penetrar! ¡Y la dignidad a la mierda! ¡El hombre que se engullía
a sí mismo! Pero ese es también otro cuento. Más adelante se
contará. Por ahora comencemos con éste.

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Un lunes por la mañana, me decidí. Me dije: "¡Nicanor! ¡Adelante
guacho! Cuéntales la historia de todo los días...¡La miseria! ¡La
violencia! ¡Toda la impotencia! y todo lo que la genera ¡¡Date el
valor muchacho!!
Así es como comienzan las cosas y sus cahuines. Poco a poco. No
te das ni cuenta, y tienes la soga por el cuello, los ojos desorbitados
y cometiendo un crimen nefasto ¡¡Qué horror!! ¡¡Que se levante el
culpable!!
--¡¡Buenos días mi amor!!-- bosteza hecho un cadáver...
Santiago... estirando las costillas... separando el esternón, de mal
humor... asunto de todos los días... --¡¡Qué tienen de buenos mi
amor!!-- ¡¡Es una pesadilla!!
Santiago se levanta exhausto a trabajar. El dispositivo
competitivo y asesino enciende las turbinas y se escucha el rugir
del motor. Los brazos fibrosos de los obreros manipulan las
maquinarias, los dentistas arrancan las muelas infectadas... en la
calle Compañía de Jesús venden zapatos ortopédicos... el cirujano
concentrado desliza el bisturí y cercena la carne... la secretaria
burocrática y mediocre coquetea con el jefe... los artistas aplauden
sus desgracias... el indiferente bosteza... etc., etc...
¡¡Fantástico!! Nada ha cambiado a simple vista. ¡¡Todo bacán!!
¡¡Wendy total!!
Cualquiera que tenga el grado más mínimo de sensibilidad lo

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presiente… ¡está allí! en la respiración de la sociedad, en el pulso
sicótico, en su transpiración, la energía hedionda, la pulsión
asesina.Entonces el sensible lo percibe.¡Ve a su alrededor!...
¡Frunce el ceño!... ¡Echa un looking!... ¡Lo avisora!... ¡Lo entiende!...
-¡Ojo al Cristo!- se dice ¡Estate Atento muchacho!... ¡Ten cuidado!...
¡Hay un peligro! una bomba de tiempo... ¡¡Un tic tac que anuncia!!
un cansancio negro que vaticina... se siente en el aire, sobre la calle,
en los pulmones. Un contagio, una epidemia, un desastre. Un irse a
la mierda con todo ¡terrible! ¡El que sabe sabe!
En la calle nos daremos cuenta de que los rostros son muy
fuertes. Las facciones son profundas, caricaturescas. La mezcla
entre el maquillaje depresivo y expresionista es brutal. Los
semblantes transitan taciturnos ¡Escuálidos! ¡Los pasos perdidos!
¡Todos los muertos resucitados! ¡Sin brillo en los ojos! ¡Vacíos!
¡Estrujados! --¿Qué raro?-- Como si arrebatada la energía vital aún
navegaran tan sólo con el impulso de la inercia inicial. Y como si ya
no importara hacia dónde, ni cómo, ni nada, nada de nada.
¡¡Extraño!! ¡¡Muy extraño!! ¡Da miedo mierda!
No se equivoquen más al pensar que el agotamiento negro que
se contagia en nuestra gran ciudad, sea el cansancio arrebatador
de una jornada extenuante de trabajo. No. La verdad que no.
¡Definitivamente que no! El trabajo nunca será el problema. La
enfermedad contagiosa es el no percatarse, en lo más mínimo, y
hacerse, más encima, los huevones, que el pequeño brote de
sensibilidad del que todos gozamos, se nos está muriendo como

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un recién nacido en nuestro brazos. ¡Claro que es terrible!-- ¡Más
aún!-- ¡Imperdonable gente!
Hemos ido envenenando paulatinamente todo lo que nos
vivifica interiormente, que sólo ha bastado el paso del tiempo para
ver como todo se hace pedazos a nuestro alrededor. Y no
quedarán más que ruinas y esa será nuestra cultura. Y no es broma
gilipollas. Lo único bueno de todo esto, es que nos ayuda a
comprender la negra y monstruosa poesía que el hombre joven
vomita para no volverse asesino.
Este pequeño brote de sensibilidad al que me refiero, cuando
logra su total germinación, el estallido de la flor, puede llegar a ser
tan poderosa... ¡ Ay dios mío¡ Tan llena de belleza... ¡Un
equinoccio!... ¡Una hecatombe cargada de sustancia vital! Explosión
que en una fracción nos hará ver las cosas como son: infinitas.
Ilimitadas en potencialidad (así lo predijo Blake en uno de sus
poemas) Y el fruto que de ahí se desprenda nos lo comeremos con
apetito voraz, y nos sentiremos mucho más satisfechos. Y entonces
sí que nos podremos tirar de cabeza a la gran ciudad, y trabajar
como Dios manda –es una forma de decir- y erradicar la
enfermedad. Volveríamos a sentirnos parte de este continuo
crecimiento, de esta expansión cultural que se anuncia. ¡Se miente
demasiado!
El pequeño brote que crece sí o sí en nuestro interior - aunque
uno no lo quiera, porque es parte de nuestros datos, nos

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pertenece, está allí inserto entre nuestros códigos , en el genoma
humano, es una pieza fundamental, la piedra angular, nuestro leiv
motiv a decir verdad - se alimenta a través de sus raíces de nuestro
flujo sanguíneo, del que extrae todo tipo de sustancias autónomas
y vitales para crecer poderoso y exaltar así su propia belleza y
originalidad. De esta manera fortalecer el mundo que vive en
nuestro interior, y de esa misma manera proyectarse al exterior.
Pero no como un ser muerto, ni intrínsicamente enfermo y
neurótico, como el perro que se persigue rabiosamente su propio
rabo. Pero como en nuestro flujo sanguíneo simplemente no
contienen estas vitaminas y proteínas estamos a la merced de
infectarnos y procrear unos acontecimientos futuros abominables.
Seremos el ejemplo macabro del experimento social ¡Y qué
experimento papá! Ya ni siquiera se le puede concebir y evaluar
como un experimento, sino que por sus características
predeterminadas raya y se acerca demasiado al fascismo.
Estaríamos entonces presenciando un genocidio socio-cultural de
toda una generación que en estos momentos ¡atención! se mece ya
frágil en la incertidumbre ¡Estamos re-cagados!
Es increíble que después de tanto tiempo infértil, el pequeño
brote continúe con vida y abriéndose paso por entre las grietas de
un alma desvastada. Alimentándose de las pocas sustancias vitales,
que fluyen desperdigadas por una sangre ecológicamente –por así
decirlo— muerta. Y nuestra sociedad se asfixia --ojo-- ¡Atentos! El
que aún mantenga un hálito de vida nos afirma que aún tenemos
una inmensidad de posibilidades ¡Es increíble! La sabiduría

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humana petrificada y en coma al fondo del corazón mantiene
siempre una posibilidad de surgir con renovados latidos en los
peores casos de aniquilación ¡Es impresionante nuestra
configuración original! ¡Nuestra anarquicia es completa! ¡Una
bendición!
La falta de alimento decente trae consigo consecuencias fatales
que degeneran. Aniquilan las defensas, traumatizan el desarrollo,
obstaculiza el crecimiento, se interrumpe el abastecimiento,
desnutrición de los sistemas. Se desorientan las posibilidades. ¡Se
debilita la estructura! ¡Nos acercamos al derrumbe! ¡Se turba y
desquicia la organización central! ¡Las conexiones están
chamuscadas, atrofiadas, y en ruinas! ¡La mente ya no aguanta más!
¡Finalmente se desequilibra y colapsa!... La pregunta cae de
cajón.¿Y qué se puede esperar de una mente enferma? ¿mmm?
¡Esto está más que claro! ¡Eso supongo animal!
En todos los casos los resultados suelen ser monstruosos.
El brote del que estamos hablando está siendo atacado tan
brutalmente por no contar con sangre sabia que lo nutra, que
cuando se produzca el milagro del estallido y su correspon-diente
metamorfosis, nos trastabillaremos de terror.
-¿Ésto es lo que hemos generado?—nos diremos con espanto.
Nuestra gran ciudad tan ocupada en irrumpir en el progreso se
olvida y hace la vista gorda a la enfermedad que se genera. ¡Esa es

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la triste verdad verdad! ¡Y déjense de joder! ¡Basta de tanta bazofia!
¡Hasta cuando de tanta palabrería y opiniones de cuarta! ¡Ustedes
se mienten demasiado, canallas! ¡Veinte bombas nucleares más no
los harían cambiar de opinión! ¡Para ustedes siempre somos
nosotros los que apretamos el botón! ¡Qué manera de hablar!
¡Siempre se salvan! ¡La sonrisa y la foto! ¡Mil ejemplos y aún así no
tienen la razón!
La base se carcome señores. Se escucha el crujir de los cimientos.
El edificio tambalea. La superestructura se sacude... Los huesos se
astillan... El sistema colapsa… El puente que une se debilita… Los
palafitos se hunden… La conciencia que se obscurece… Los
músculos se desmayan... ¡Todo en algún momento se vendrá
abajo!…Toda la manga de pilares y columnas que deberían
sostener el porvenir ¡Ay canallas! apenas si soportan su propias
miserias. ¡Está que se desploma!... ¡y no es broma!… ¡No estoy
bromeando!... ¿De que se ríen canallas?... ¿Tengo cara de payaso
acaso?... ¡Yo no me estoy riendo tarado!... ¿Dónde está el chiste
marranos?... ¡¡Lo que es legal es legal!!... ¡¡Dense cuenta canallas!!
Nuestra juventud se enferma. No encuentra la salida. Tiene las
manos atadas y la mirada blindada. ¡Atinen por el amor de dios!
¡Son sus propios Hijos malditos!
Hoy en día no hay hombres jóvenes. Nacen viejos, como dice
Céline. - Estamos atrapados por una obsesión sadista-masoquista y
no habrá liberación –entiéndase bien—hasta que no se nos
elimine a todos- Agrega que Hitler no es nada comparado con los

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asesinos que han de venir. Es la pulsión de muerte maldita sea. De
la que hablan los psicólogos. ¡Los grandes Come Cocos!
Solo hay que detenerse e informarse para darle la razón. Cada
vez la ignorancia es mayor. Cada vez la violencia es más
compulsiva. Ya ni se sabe por qué uno es violento. ¡Uno lo es
simplemente! y uno aprende a vivir así ¡maldito y asesino!
Cualquiera que tenga cuatro dedos de frente puede reconocer que
la ignorancia es el inicio de la violencia. El seno de nuestra Mater
nos está alimentando con este violento brebaje. “Es el primer
veneno” me acuerdo que era el título de un afiche de prevención
de una campaña alemana donde salía la madre y el niño en actitud
de dirigirse al pezón a amamantarse. ¡Der erste Gift! gritaba el
anuncio. ¡Fuerte! ¡Nuestra Mater está infectada, corrupta,
degenerada!
No me acuerdo a qué tema se referían en la exposición. Podría
bien ser refiriéndose al contagio del sida, o a la devastación de
nuestra madre casa. No importa. De todas maneras la imagen y su
significado ulterior cae perfecto de donde uno la mire. Es un
absoluto ¡Es así!
Me recuerda el desenfado y aburrimiento del Pequeño Alex en la
Naranja Mecánica de Anthony Burguess. Su afiliación a la belleza y
la violencia. Y de qué manera los que conocemos el libro y la
posterior película de Kubrick nos fascinamos por su despectiva e
insolente actitud. Nos place encontrarnos en él. Nos sentimos
orgullosos de semejante espécimen. Es el síndrome violento que
lo contagia que nos embriaga. Su nihilismo nos impresiona. Nos

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sentimos a gusto acompañándolo en su descarado vagabundeo.
Nos reímos solapados, con el labio torcido, cuando toda su pandilla
violenta a la pobre chica desnuda de las medias gomas en la
primera escena. Aplaudimos cuando él y sus drogos le sacan la
mierda a la otra pandilla. Nos fascina y comentamos enardecidos la
escena cuando destruyen la casa del escritor y violan con una
máscara con nariz de consolador a su primor. ¡Escuchen tarados!
De alguna manera oculta, dentro de nuestros corazoncitos, de
nuestro código secreto, de lo que no nos damos cuenta que existe,
de esos instintos generacionales que crecen con el pasar de los
tiempos ¡del alimento! ¡la atmósfera! ¡los cambios climáticos!... ¡No
sé! Como dije antes: es el primer veneno. Ya nacimos infectados. Se
nos escapa de las manos.
¡La ultra violencia es nuestro nuevo juego, muchachos!
Se le agradece a Burguess el hecho de haber anticipado el vacío,
la ignorancia, y el aburrimiento de los pendejos. Aunque la Naranja
Mecánica sea una ficción industrial de hace unas cuantas décadas
atrás nos colabora en la explicación de nuestra idea.
El peligro de que nuestra juventud nazca avejentada es un
hecho inminente. Como menciono antes, la pobreza que recorre
nuestra sangre-alma, la que tiene la tarea de irrigar al brote más
humano con el que contamos, no preserva la sanidad suficiente
para engendrar la paz y la armonía en los jóvenes de hoy. De
ninguna manera ¡No señor! de ninguna manera. No.

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El joven hará manifiesta la enfermedad que carga infectándole el
interior, comportándose iracundo, payasezco, y con violencia —
¡No estoy ni ahí con toda esa mierda! ¡¡Valen callampa!! ¡Por qué no
se van un poquito a la mierda! ¡Hijo putas! ¡Chupa sangres! ¡Chupa
picos! ¡Cerdos asquerosos! ¡Canallas!... ¡Salpica hueón!... ¡Te voy a
sacar la chucha gil culeado!... ¡Ten cuidado cabrón!... ¡Vira hijo de
puta!... ¡Chúpate esta maricón! – y te hará un gesto obsceno y se
cagará de la risa en tu cara, escupirá un gargajo asqueroso, se
volverá a acomodar los genitales, y los despreciará.
¡Vamos canallas! ¡Observen! ¡Analicen! ¡Miren! Si lo vemos ahora
bajo una comprensión más oscura y detallada, este joven tendrá
razón, y si no se trata de razón al menos tendrá un motivo; como ya
lo veremos.
Es increíble que todo ha funcionado como una avalancha. ¡Todo
se ha ido cumpliendo! ¡Todo ha calzado! ¡Los vaticinios han dado
en el clavo! Habíamos hecho este comentario ya hace unos añitos
atrás y cada vez se ha ido evidenciando la violencia aún más. La
calidad de ignorancia que estamos dando de comer se nos
devolverá como un bumerang. La gran ignorancia que se estará
presenciando vendrá cargada con una violencia brutal.
Habíamos dicho que nos rodearemos entonces con seres
amargados, con la sensibilidad dura como el granito, y las paredes
de nuestra gran ciudad se tatuarán con obscenidades. ¡La
monstruosa poesía viva de hoy! Como ya lo dije antes ¡Poesía

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monstruosa de hoy para no volverse un asesino! Finalmente es lo
único que aún nos está salvando de los tiempos de los asesinos.
La gente ya no transitará tranquila por la calle. Todos andaremos
perseguidos, siempre desconfiados, con un miedo espantoso.
Tendremos que acostumbrarnos a convivir con un susto constante
y con un terror crónico que nos paraliza. Las noticias siempre nos
sorprenderán con un acto delictual: un robo simple, un cruel
asesinato, un asalto estupendo, una gran y novedosa violación, un
experimento delictual nunca antes visto ¡Una mocha en el estadio
que ni te cuento!... ¡Uyuyuy!... ¡Y las manchas de sangre ensuciaron
el callejón! ¡El tiroteo de película! ¡El balazo que viajó y se ensartó
en la frente de una inocente! ¡Y el ignorante salpicado de sangre
levantará su arma como un estandarte y se sentirá poderoso y
entenderá que sí puede llegar a ser alguien!... Socio, la guerra
callejera sólo será una pequeña bofetada de todo lo que vendrá.
Los adultos gobernantes maldecirán entonces a la juventud.
Dirán humillados que han hecho el mayor esfuerzo, pero que aún
falta mucho más. Y para protegerse de esta infame violencia que
nadie sabe quién generó, se lavan las manos pulentamente entre
ellos, se las ingenian, la estudian por todos lados, por adelante, por
Detroit, se rascan las lagañas, se chupan los mocos, se limpian
delicadamente con la servilleta el detritus del banquete que les
cuelga del orto ¡son unos asquerosos! ¡Pero ya está! ¡Ellos! ¡Los
únicos! ¡Los perfectos! ¡La vieja timbuca! ¡El centro de la torta!
¡Todas ellas entran en trance! ¡Qué difícil es todo eso! ¡Tenemos

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que encontrar la solución por dios! Y el estómago inflamado de
vanidad a punto de estallar los hace iluminar. -- ¡ Ay mi amor
encontramos la gran solución!-- Y aplauden hechas unas locas. Así
que la brillante solución a la que llegaron comiendo, transpirando
en el aire acondicionado, analizando, masticando petit buche
como unas bestias y cagando todo lo comido en catarsis colectiva
es re – acomodarse ¡Son unos monstruos!
Los grandes señores mandarán a aumentar entonces con
nuestros impuestos la dotación de pacos en doscientos por
cientos, y los GI Joe manejarán unas motos atemorizantes que
asustarán las malas intenciones; las señoritas pacas aprenderán
defensa personal, a doblarte el brazo, y a disculparse; el guanaco ya
no se ocupará para torturar y lo pintarán de un verde olivo
saludable y por supuesto amable. Además construirán rejas
alrededor de todos los edificios para dar el ejemplo. ¡Grandes
muros con grandes púas ! ¡Grandes soluciones! ¡Muros
electrificados de alta contención puestos justamente aquí! ¡Este
lado para los santos y el otro para el antro! ¡No nos vayamos a
mezclar! ¡Esa gente es mala y cochina! ¡Ah! no hay que olvidarse de
los grilletes ¡Hay que construir grandes reformatorios modernos!
¡Jaulas de alta seguridad! ¡Ojo brother! ¡Entonces, llegarán las más
grandes y brillantes ideas! ¡Impondrán nuevas leyes! ¡Habrá
códigos impresionantes! ¡Reformas que nunca hubiéramos
imaginado!… ¡Nuevas sanciones perfectas!... ¡Castigos
ejemplarizadores para extirpar el mal!...¡etc, etc, etc, etc.! ¡Qué
fuerte!... ¡Y no pueden encontrar una mejor solución!... ¡Muy
fuerte!... Viviremos escondidos encarcelados como en una perfecta

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y claustrofóbica “Casa de los muertos” ¡Ayayay! ¡Uyuyuy! nunca lo
entenderán. Me dije ¡No escupas al cielo Nicanor! ¡Está bien!
¡Vamos a darle una nueva oportunidad! ¡Igual que canallas! ¡Y
cómo se engañan! ¡Fuerte, muy fuerte!... Pero sigamos.
La frustración con que vivirá la juventud, la hará ver las cosas tan
vacías y sin sentido, que asumirá un conformismo tan absoluto,
que rayará lamentablemente en lo asesino. Estaremos frente a un
brote masivo y compulsivo de fascismo. Qué increíble lo delgada
que es la línea que divide la bella y creativa rebeldía anarquista, del
más mortífero, neurótico, y poco tolerante fascismo. Pero de eso
hablaremos en otra ocasión ¡Ipso jure! “El poder del resentimiento”.
Es posible que si la degradación interior continúa más allá de lo
inimaginable, esta juventud fulminada logre alcanzar el colmo del
asesino, trasmutándose inevitablemente en suicida. ¡La autoestima
para el pico!
Digamos que al mismo tiempo que esta juventud se infecta -sin
quererlo realmente- del síndrome del asesino, así mismo se van
matando día a día, o seguramente ya están muertos del todo. En
general no me refiero a una muerte carnal. No. El hombre vivirá sus
días con un alma muerta en el interior, y eso es peor aún. Ya estará
muerto antes de estarlo. La sociedad de los muertos vivientes.
Zombis deambulando buscando carroña con que alimentarse por
la calle Huérfanos. ¡Es cierto! Es algo difícil de tragar. Una visión
demasiado fantasiosa, poética y complicada. Ahora entiendo,

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muchachos, el porqué de la violenta pena de la gran Violeta
cuando gritó en un aullido feroz ¡Me duele Chile! antes de volarse
los sesos en mil pedazos.
Podríamos agregar esta socarronería “No podrán matarme a no
ser que ya esté muerto” como lo denunció Rimbaud el poeta
rebelde de “El tiempo de los Asesinos”, retrato del mayor poeta
urbano de todos los tiempos escrito por el iconoclasta gringo y
maestro Henry Miller.
Al nacer generalmente somos inocentes, pero no hace falta
mucho para que la corrupción ¡Joder ! ¡A mala hora! Porque el
primer veneno lo recibimos de la teta... mala leche... mala madre...
infame sociedad... Madre ruin, interesada, y venial. ¡Puerca que se
devora hasta sus propios marranos!... ¡Mater desprovista de afecto
que te manda al matadero!... ¡Procreadora sin ética que pare críos
a cagar y no toma luego su responsabilidad!… ¡Máquina
engendradora que por el placer de fornicar se procura su propio
alimento!... ¡Se come su propia carne!... ¡Se sacia con su propia
sangre!... ¡Engendra esclavos a destajo en una maniobra caótica de
protección y bienestar!... ¡No hay una planificación de ningún
estilo!... ¡Organismo central que no se procura la molestia de idear
otro sistema de subsistencia que no sea carnívoro, onanista, y
antropófago!... ¡Es la ley del más hijo de puta!... ¡Se han de tener
que sacrificar más de la mitad, cabrito; para que el otro cuartito
tenga la gran oportunidad!... ¡La mortandad es abrumadora!... ¡El
aniquilamiento sistemático es desvastador y el hedor

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nauseabundo de los cadáveres en pudrición nos tiene a todos
somnolientos y asqueados!...¡Es una perversión encubierta a todas
luces señores!... ¡Una tragedia socio cultural moderna de
connotaciones masivas!... Hay gente creativa que no se la traga.
¡Ok! Al entrar en el flujo de la vida civil, nos damos cuenta de que
todo funciona bajo el cálculo y la presión, la posición, el escalafón
social, el fastuoso apellido, la casta residencial, la procedencia y el
espeluznante escudo familiar. ¡Con la carta de presentación
perfecta! ¡Y una partida de nacimiento con membrete y
galardón!… y no nos olvidemos del color, la altura, el sexo, y el
aroma ¡Y hasta la religión joder! ¡Cuidado! ¡Porque lo peor es no
tener! ¡Ateo ni lo quiera dios! ¡Agnóstico! ¡Por favor! El código de
barra te lo marcan con fuego ¡Estás manchado muchacho! ¡Tú
ingeniero, tú capataz, y tú pordiosero!
A la fecha ya hay varios motivos para no nacer.
Encima de todo ésto cualquier expresión original que no entre
en las conveniencias ganadoras, será castrado, reprimido,
rechazado, extirpado, resignando al muchacho a seguir con un
pedazo menos. Y a decir verdad esto suele suceder con demasiada
frecuencia. Y los resultados son desastrosos : almas mutiladas
¡despojos humanos! ¡calamidades en dos patas! ¡Protervos,
obstinados en la maldad!
Acordémonos de que todo niño nace inocente; no pidió haber
nacido; no sabe a donde vino; viene puro; en esencia. Toda

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criatura nacida viene bendecida con este brote de sensibilidad
creativa en su interior y sin percatarnos de su actividad clandestina,
inconsciente, nos hace alucinar. Los cabros chicos tienen la
cualidad creativa de un mago. Sólo tienen que cerrar los ojos ¡
flash! para volverlos a abrir ¡flash! y estar en pleno trance
alucinados. Nuestro mundo infantil fue un cosmos que nunca
volveríamos a encontrar. Después de ser penetrados por la
sociedad andamos a tientas desesperados. Tratamos, pero es
inútil, nos vamos atrofiando con el tiempo y dejamos de creer en
nosotros. Hay que entender –porque es de suma importancia- que
uno de los esfuerzos por conservar esta confianza de magia lo
aplicamos -inconscientemente por supuesto en un último afán de
conservar lo original- principalmente en el camino hacia una plena
juventud, donde la sensibilidad que poseemos hace de las suyas en
nuestro ser, y nos alienta y nos empuja a que divaguemos
fijamente alucinados en la idea que queremos ser y la que nos hará
estallar como ser humano. Estallar significa:
"Que cada ser humano guarda una revelación, y se la debería
obsequiar al mundo"
¿Pero qué pasa si el camino recorrido, a tan temprana edad, ha
sido tan hiriente, castrante y maligno, donde nada de lo que nos
hemos propuesto como seres humanos lo hemos logrado? ¡Ojo! y
no porque no fuéramos capaces ¡no señor!
¿y por qué? ¿Ah? ¡Contesten canallas! ¡No se queden callados!
¡Tómense la molestia! ¡Córranse esa paja!

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Encima de todo ésto, la falta de sangre sabia ha debilitado los
órganos de contemplación. Así que el joven marcha a ciegas, ha
perdido completamente su norte. La intransigencia de un mundo
indiferente lo ha desviado años luz de su dirección. Camina a
tientas y siente mucho temor. Ahora sí que está solo.
Un joven enfrentado solo al camino, que no haya experimentado
un estallido de su sensibilidad, se verá enfrentado a encontrarla en
la obscuridad, y como no conoció en lo vivido el significado de la
generosidad –porque nadie se la entregó- puede caer en cualquier
desviación ¡Aquí, señores canallas, comienza lo aberrante! ¡Lo
espeluznante! ¡Lo que nadie de ustedes quiere admitir! ¡Lo que
todos ustedes quieren omitir! ¡Borrarlo! ¡Y olvidarse! Pero se les
pregunta -antes de que se hagan los ofendidos- ¿Qué se
puede esperar de una mente que ha sido sometida tanto tiempo a
la obscuridad? Para aclararlo al toque, ahora mismo, y no les quede
la duda y la posibilidad de no entender. ¡Señores Canallas! No
estamos hablando de la obscuridad real que se traga la luz ¡No
gilipollas! La obscuridad de la que estamos hablando, se refiere a
no haber gozado de la oportunidad de aprender a manejar y
dominar todos los significados... ¡La información!... ¡Los símbolos!...
¡Los instrumentos y maquinarias!... El machete cabrón. El que
necesitábamos para desarrollarnos y alcanzar así nuestra más
íntima revelación ¡Educación animal! ¡Educación anormal!
¡Educación Canallas! ¡Información! ¡La piedra angular! ¡Educación
para todos de verdad! ¡La gran reforma!
--¿Para qué?-- ¡Nadie de ellos tiene a su estirpe ahí! ¡Ni un
maldito ejemplo! Pero si les preguntas te dirán: -¡Claro que creo!

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¡Choriflay! ¡Súper súper!- Y entonces, si confían tanto y se llenan la
boca admirándose, deberían dar por lo menos el ejemplo,
mezclándose ¡Entren! ¡Vivan la deficiencia!
No quieren entender. Se hacen los locos. Míralos, dan vueltas
sobre sí mismos buscando otra solución. La menos adecuada, pero
la que los engaña. Canallas, como si ellos no la hubieran gozado .
¡Educación gratis! Sólo ellos y ellos y toda la estirpe por siempre.
¡Don Jechu se debe estar revolcando en su tumba! ¡Egoístas por
árbol genealógico! ¡Eternamente avaros! ¡Siempre la limosna! ¡La
gran caridad! ¡Asistencialismo! ¡El goteo! ¡El Circo de cuatro pistas!
¡Unas chauchas y todo bien mi amor! ¡La acción del día fue la nueva
solución! ¡Ahora me siento mejor! ¡Qué asco!
¡Y con los otros, los mendigos, no tengo piedad! Como lo
vociferó en una canción Luca Prodan ¡Hay que aprender a gritar!
¡Arriba Gente!
¡Pero tranquilo! Nos estamos emocionando, mucha pasión
Nicanor. ¡Tranquilo! No perdamos el norte nosotros también.
Concentrémonos y volvamos al carril. Sigamos dentro del ring.
Aquí vamos nuevamente a la idea central ¡Adelante muchacho!
La dolorosa soledad en la que vive el Joven fulminado lo inicia
en el abyecto camino del hombre que trata de comunicarse de
alguna manera con los demás. El necesita –al igual que todos- el
afecto que nos entrega la comunicación con los demás. Todo ser
humano necesita de comunicación. Es un fundamento. Somos

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seres sociales por concepción. Pero este ser es frío y torpe como un
metal. Sus principios se encuentran tan distantes de los códigos de
nuestra humanidad. --¿Qué quieres decir?-- Quiero decir, que sus
códigos humanos -con los que más o menos nos regimos- están
confundidos, enajenados y deambulan perdidos por ahí. Lo que les
quiero explicar es que este ser, con su atormentada razón, no se
daría cuenta si comete un tormento, un suplicio, o una grosera
maldad. En su turbio y obscuro mundo es otro el significado del
dolor. Es que ya no siente nuestro dolor. Ya no siente. ¿Capicci?
Su alma sufre -como sufre todo ser humano- esa maldición de no
poder estar solo. Su instinto trata de superarla. ¡Cueste lo que
cueste! ¡Se le vuelve una obsesión! ¡La necesidad es mayor! ¡La
urgencia de comunicar sus atrofiados sentimientos e ideas es una
prioridad! Así que sale en busca de la anhelada compañía y
comprensión. Esta sola tarea será su motivo de vida y luchará por
ella. Pero los códigos que utilizará para entablar esta comunicación
serán egoístas y terribles. Todos los esfuerzos se harán en función y
con el propósito de llenar ese vacío que se explaya como una lepra
en su interior ¡La imagen que se ve al final del pasaje es de alto
horror! ¡Es sangre! ¡Caleta de sangre siniestra estancada se
arremolina como un charco tenebroso empapando toda su
información! ¡Su mundo interior es un holocausto! Se ven las ideas
flotando náufragas por un piélago nauseabundo y fétido. Da un
miedo metafísico el solo pensarlo. Es una imagen dantesca como
los cuentos de horror orientales. Lovecraft se hubiera re – cagado
de terror. Al igual que yo.

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Estamos hablando de una mente que ya está podrida...¡Ay! ¡Un
órgano demencial!... ¡Un mecanismo descompuesto!... ¡Todo mal!
Por un click incomprensible se activó la parte más enferma de su
cerebro... ¡Comienza el problema!... El sistema no está funcionando
bien ¡el reactivo! ¡Químicos que no se deben encontrar hicieron
combustión! ¡La zona está tan mal cuidada que todo se inflama y
estalla! ¡En un abrir y cerrar de ojos comenzó todo! ¡El circuito
colapsa! ¡La conciencia se parte en dos, en cuatro, en ocho, en mil
pedazos! ¡Las grietas abren la placa madre! ¡El cataclismo es
monumental! ¡Las marejadas hirviendo se lo llevan todo! ¡Las
burbujas condensan el ambiente y se quema el oxígeno! ¡Se ahoga
el cerebro! ¡Las cosas dejan de estar en su lugar! ¡Las ideas caen
destrozadas! ¡La información se calcina! ¡Las grandes grietas se
tragan todo! ¡Es el Apocalipsis mental! ¡Maremoto, erupción,
incendio, temblor! ¡Todo el desastre al mismo tiempo y en una
fracción!
¡Pero salgamos del cerebro y volvamos a la realidad! Veremos
por un momento el tambaleo mental. ¡Ahí está! Un segundo y le
vibran los parpados y se le electrifican los nervios ¡Es tan solo un tic!
¡Un gesto minúsculo! ¡La repetición de una mueca!... ¡¡Atención!!...
En una fracción incomprensible ¡así! llega a la loquísima convicción
de que el mundo lo quiere maltratar ¡Se persigue el hijo de puta!
¡Una profunda crisis de pánico! ¡Le da mil veces vuelta al asunto! ¡Se
autoconvence! ¡Lo da por sentado! ¡Es así!¡Le quieren robar a la
madre! ¡Lo quieren separar! ¡Es lo único que posee! ¡No tiene nada

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más! La sola idea de que lo separen lo desequilibra, no lo soporta,
se desordena aún más. ¡Pela el cable pesado! ¡Está totalmente
desorientado! Y se cuestiona ---¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué a
mí?-- ¡Maldito mundo que no lo entiende! ¿Qué ha hecho él para
merecer esto?
Entonces inocentemente desequilibrado, secuestra a su propia
madre. La encierra para protegerse de los demás. Que nadie la
toque. ¡Es SU mamá! La persecución de las ideas en su cabezota es
infernal. La madre le trata de explicar --¡No está bien! ¡Está un
poco confundido! ¡Que nadie los quiere separar! ¡Que está tenso!
¡Estás estresado! ¡Que no hay nada! ¡Todo está igual! ¡Entra en
razón mi amor! ¡No se ponga así! ¡Te va a hacer mal! ¡Yo siempre
voy a estar a tu lado mi amor! ¡Tranquilo! Ten confianza en mí.--
No hay caso, el martirio continúa...
El muchacho deambula apesadumbrado por la casa. Como no
puede entablar una comunicación normal, en entendimiento, cae
en un agujero psíquico, y en un acceso de rabia descontrolada le
quita violentamente la vida.
Totalmente enajenado, en plena obscuridad, sin un destello de
luz, continúa la persecución. Encarcelado en el maldito delirio
descuartiza el cuerpo avejentado de su madre, lo zampa dentro de
un jarrón gigantesco de leche, y lo entierra llorando como un niño
en el patio de la casa. Confirmándose luego con clarísima
convicción que todo lo ocurrido no está del todo mal, si contribuye

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a apaciguar su más profunda dolencia interior.
Transcribo este arrebato criminal como un simple ejemplo que
hay. Lo leí en un periódico, no me acuerdo cuál ¡Filo, porque da lo
mismo! ¡ Estamos llenos de este mal! ¡Hay mil y un caso! Podría
haber sido cualquiera. Ahora que se publica esta crónica ya han
pasado varios años desde que se escribió. Por ejemplo: podría
haber citado el caso del Tila y haber detallado su descalabro
mental. Un alma extraña, creativa y brutal. Un resentido maldito
fuera de serie. Un ser lleno de un odio monstruoso hacia la gente.
Una mente que tenía la capacidad creativa de pintar. Plasmar en
pequeñas láminas el horror y la desesperación de su mente. Hacer
un esfuerzo instintivo y supremo de sanación. Pero sabemos que
nunca resultó. No fue lo suficiente. Los esfuerzos creativos de
pintar eran como los últimos estertores inconscientes de salvación.
¡Un grito desesperado por escapar! ¡Me estoy yendo a la mierda!
¡Contención! ¡Necesito contención! ¡No tengo otra opción! ¡La falta
de oportunidad me enfermó! ¡El resentimiento me tiene loco!
¡Fuera de mí!... ¡Ya no respondo por mí!...¡Ya no hay nada que
pueda ver! ¡Estoy perdido!... ¡ I am lost! ¡Please help me! Como la
canción desquiciada que canta Mike Paton.
Un día se tendrá que publicar “El Poder del Resentimiento” ese
poder que hace crecer verdaderos monstruos creativos por
excelencia. Pero admitamos de antemano que es realmente difícil
de controlar. Uno tiene que estar en la parada de no dejarse
sobrellevar por las miserias y saber tirarse -a uno mismo- mucha

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mierda. Uno no puede ser condescendiente consigo mismo. Así
que uno se levanta todas las mañanas y se saluda –¿Cómo estás
come mierda?-
No está en nadie saber quién lo dominará y quién no. Tan sólo se
puede nombrar que existe y que es una opción instintiva.
Tal vez podamos reconocer un esfuerzo en esta actitud. Hay
que recordar que el creativo siempre tiene una posibilidad de
redención. Y estas pequeñas pinturas me hacían recordar a las
pinturas desgarrantes y retorcidas de la gran Frida Kahlo, que
justamente pintaba para descongestionarse de su inmenso dolor.
De todas maneras no tiene mucha importancia, hay una
posibilidad de ejemplos impresionantes. ¡Hay muchísmos! ¡Mucho
más de lo que pensamos! ¡Falta infinita contención!
Pero no se queden con esta idea, acuérdense de que hay grados
y grados en todo. Y dimos -no al azar- uno de los mayores
descalabros mentales que hay: el matricidio.
Debo admitir que llegar a semejante extremo de ejemplo para
explicar un fenómeno social, teniendo cualquier ejemplo mucho
más común y cotidiano de destrucción, es un poco exagerado y
cruel de mi parte. Pero lo hago para demostrar mi preocupación y
abrir una posible y futura reflexión.
Entonces ahora estamos claritos de que hablamos de uno de los
grados más elevados de desesperación que un alma pueda

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alcanzar. Una soledad en el individuo que le hace sentir un vacío
pero tan grande: "Que aunque todos los muertos de todos los
tiempos resucitaran no lo llenarían" Samuel Beckett
El conducirlos a esta aberración tal vez sea la manera más
adecuada de llegar a entender el comportamiento de esta masa
que se mece en la incertidumbre, desde su mismo nacimiento,
hasta su último suspiro. Y de esa perspectiva de faro, asumir
definitivamente que a nuestra juventud algo la está encaminando
a una vejez prematura.
¡¡Ojo!! Alcanzar con la vista desde lo más alto del faro los dos
extremos... Los dos grandes excesos... La sanidad e insania...
pasando inevitablemente la mirada por todos los acontecimientos
que navegan extremaunciosos por entre los dos, te da una
perspectiva mucho más amplia de observación.
Porque después de todo si uno reúne unos cuantos
acontecimientos aislados extraídos de la realidad. Uno de acá y
otro de allá, haría --como dice André Gide—“un conjunto
monstruoso”.
Hay que asumir con la mano en el corazón que nuestro mundo
sufre de unos desordenes mentales, desde la insania a la neurosis,
en una u otra forma. Los hospitales, los manicomios, y las cárceles,
desbordan de gente.¡Están todos enfermos!-- ¡vos mismo! --y lo
gritan!

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El creador, o digamos mejor el humano que ha podido estallar su
sensibilidad ya en variadas ocasiones, también vive en este caos
general. Pero se juega la vida, asume su soledad, soporta la locura,
y se comunica con generosidad. La vomita. ¡Cuidado Gente!
Comunicación que puede llegar a ser tan brutal como la del gallo
fulminado. Pero en este caso nos la entrega un poco, sólo un poco
más digerible, extraída directamente de su ficción, con la pluma, el
papel maché, unas pinceladas, o unos decibeles. Un conjunto
estético, y no una acción sangrienta contra su mundo ¡Aunque eso
quisiera! ¡Seguramente apretaría el botón!
Sin embargo, el artista siempre sabrá que la realidad es
inconfundiblemente más brutal. ¡Ni dudarlo!
Por sentido común se les pide a los que manipulan desde la
cumbre de la sociedad, que no castren el ingenio de la juventud.
No agotad su sensibilidad en una lucha interior innecesaria.
De todas maneras yo también me siento cansado... Soy uno más
de los enfermos que va caminando… Con la mirada distante... El
cuerpo que no siente... Los reflejos que no se activan... El alma
entera que bosteza… Y la gran ciudad crece ahí afuera como un
cáncer y nosotros persistimos en vivir en sus entrañas.
--"Han creado leyes y códigos en tal cantidad que abrirse paso
entre ellos es más difícil que para un marinero contar las estrellas

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!¿Para qué, para qué?¡” -- Preguntad al profeta.
-“ Preguntad al profeta que espera sentado, que espera y ora por
nuestra destrucción, mientras alza la mirada al firmamento y
contempla en el universo a gusto el advenimiento de un nuevo
periodo, el nuevo signo zodiacal que se avecina... Acuario... En
tanto sonríe a sabiendas que la neurosis no es un fenómeno nuevo
en la historia de las enfermedades humanas, ni su flor más
maravillosa la esquizofrenia. Ni que sea la primera vez que el suelo
cultural, y aún el subsuelo, han quedado exhaustos”-
¡Y lo vaticina ahora!
¡To be continued... continuará... undendlich!

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Las Miserias del Cerebro
Siempre sueño con lo peor
Como cuando viajaba en un velero
con una tripulación desconocida
con el mar tranquilo
el piélago cada vez más misterioso
casi muerto
¡EL VIAJE MISERABLE DEL CEREBRO!

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con el tiempo extremauncioso
el alma resignada
las velas negras
y un porvenir oculto...
Y todos petrificados
sin parpadear
mirábamos aterrorizados en dirección del dolor...
sufrimiento que se nos contagiaba como una plaga...
¡¡Hija de puta esta maldición!!
¡¡Dios mío!!
la prognosis...
Gozábamos del conocimiento anticipado de algún suceso
la previsión de los tiempos...
¡Sí! ¡Vaticinábamos!
cruelmente lo fatal
el destino funesto
su brutalidad
¡¡La realidad!!
... y todo lo demás.
¡¿Oye?!
¿Nuevamente la misma canción
la fatalidad
la miseria, Nicanor?
¡Ok! ¡Está bien!...
vamos a comenzar de cero

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nadie nace perfecto
desperfectos
un problema acá
una falla allá
y la vida aún funciona
con sobresaltos
estertores y a regañadientes
un poco decadente
pero funciona
¡Aleluya!
Vamos a comenzar desde cero
desde el mismo inicio
"equinoccio de los contrarios"
para que no se nos escape nada
y así lo entiendan
de una buena vez
¡¡Por fin!!
y no se pierdan.
Vivo en un castillo
con pasillos estrechos como una tumba
catacumbas
mil cuartuchos vacíos
con fantasmas y monstruos
chicos y chicas
que ríen y cantan
como todos unos artistas

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¡La farándula!
¡Los tres farsantes!
¡Los payasos!
y su estrellita
tricolor
súper original
¡súper payasos!
¡súper poderosas!
¡súper que barbaridad!
¡¡Qué impertinencia!!
Una calumnia tras otra
¡Vale!
¡Monicacos!
¡Mentirosos, embusteros, engrupidos!
¡Charlatanes!
¡Imitadores!
¡Bufones de la corte!
¡Cámara uno!
Nada más que una falsa comedia
¡denigrante rutina!
¡qué vergüenza!
¡Y ajena!
Dicho y escrito
Por lo menos estoy a salvo
¡debo decirlo!
me mantengo al margen

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out-side
recluido
ob - scene
duermo en el altillo
lo más arriba posible
donde nadie deba llegar
desaparecido
bajo llave
con miedo
con transpiración
contemplando
desapareciéndome
con picaporte
pasador
cadena
contención
escapista
perseguido… ¡tranquilizándome!¡Pero siempre hay otro perdido que te
encuentra!
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¡¡pero que es increíble!!
no pierden la oportunidad
te disgustan
no los soportas
la comedia humana
tan poco humana
la mueca risueña y sus aplausos
¡Sí señor!

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¡La misma bazofia de todos los días!
!... ¡
¡Que dios los perdone!
¡¡Que la vida les haga mear sangre a los payasos!!
A esos payasos
A los que yo conozco
de los que huyo.
Del sentimentalismo.
En las noches se escuchan gritos
y no es sólo eso, sino también los quejidos
los medianos suspiros
y como resoplan
les falta el aire
el catre retumba
los resortes chirrean
la válvula estalla
la orquesta se perfila
la música no descansa
y la penetración ataca y golpea...
¡plaf! ¡plaf! ¡plaf!
uno, doscientos, tres mil
y la señorita perra chilla
fuera de sí... ¡enloquecida!
con el demonio en el cuerpo
insatisfecha

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Lo exige
bien perra
Suplica
¡¡Quiero más!!..¡más!... ¡más!...
¡Dale duro mi amor!¡¡Fuck me harder motherfucker!!
¡Eso mi cielo!
¡Así mi amor!
Estamos fornicando
hay mucho pecado
mucho dolor
un rico mal olor
¡lo reconozco!
pero es justamente lo que nos embriaga
entre más degenerado mejor
sólo así nos volvemos locos
entrenados
y lo disfrutamos
con un poco de suciedad
intimidad
una puntita de perversión
¡Ay qué rico mi amor!
Ahora la tengo montada
como a una perra
y no aguanto más

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ella también grita
se voltea
saca la lengua
babea
gira la cabeza varias veces
mueve el traste
y grita
me encanta.
Estoy hecho un animal
actúo entonces con un poquito de brutalidad
la trato de exorcizar
bombeo como dios manda
¡Plaf! ¡Plaf! ¡Plaf!
¡Aparece patán!
no paro de gozar
se me satura el corazón
la cuchara a full
El marca paso también tira
se me viene la sabia
siento el bolo
el miembro divino inflamado
estamos hechos unos gemidos
no aguanto más
grito
-¡¡Aaaaaaaaaaaaaaaaaaahh!!-
me vengo
eyaculo

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sobre su espalda
¡Qué rico!
-¡¡Noooooooooooooooo!!-
Pero ya es demasiado tarde
-¡Chuta!- mala onda
No pude contener
y ella no pudo acabar
lo lamenta
lo lamento
-"No tiene importancia mi amor"—
¡Ah no si no!
Así empiezan los problemas.
¡Sí señor!
Bala pasada.
Todo este barullo proviene de abajo
de las piezas grandes
y yo que estoy solo me imagino cualquier cosa
la mente viaja
la fantasía no se agota
el líbido te empapa...
se eleva la carpa
el medio mástil
¡Qué penca!
la imagino a horcajadas
¡Arre arre caballito!...

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sobre el faloidáceo
cantaba
se reía a carcajadas
cuanto más se desgalillaba
¡más se cachondeaba!
recibiendo lo suyo
mueve que mueve
!y como lo mueve¡
el "mambembe"
mi querida vecina
tan desnuda y pervertida
sangoloteando...
Sudo la gota gorda...
transpiro como un animal
¡¡ya no aguanto más!!
ventilo el miembro
miembro divino
ferviente me masturbo
participo del acto
consciente
siempre consciente mi señor presidente
¡¡la puta, también me encabrito!!
también suspiro
bufo a decir verdad
la cadena de la amistad
ahora somos tres los que gozamos

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¡Es tan rica mi vecina!
y yo tan solitario y onanista
¡Iza siempre ha sido así!
Tengo que aclararlo
Antes que me engañe
Mi única fantasía
es la sucia realidad que me rodea
bellamente manoseada
por la inocencia que me queda.
Aquel hombre
firme en la oscuridad
está enfermo
desesperado
se está tonificando para morir...
mientras tanto se masturba
es ambidiestro
ágil
como él solo
sólo en la idea
un acróbata
volatinero
y emprende la pirueta
da el salto
busca el placer
en lo desconocido

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dentro de lo imposible
en el linde
en los extremos
que lo llaman...
y lo precipitan
hasta enloquecerlo
un poco más.
Es posible... lo más seguro
que a cada eyaculación
en cada explosión
en cada coito
dicha onda expansiva
de placer de vicio
arrastre... reculando... al hombre
a este hombre
yo
cada vez más a lo hondo
hasta caer bajo el cenital
del escenario preciso.
No hay otra salida
El impulso es demasiado fuerte
¡Por favor! entiendan al hombre moderno
son los trámites de la soledad
intimidades degradantes que no se deberían contar
No me dan ganas de salir

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no tengo donde ir
Por ahora este castillo es mi universo
todo mi bendito cosmos
mi pequeño paraíso
un incesante infierno.
Ya llevo unos años viviendo en él
conozco sus entrañas
la tensión de los nervios
las películas y pesadillas
el tumor
los fantasmas
la risa de los espectros
actitud enfermante
la miseria humana
¡Ah! ¡Y los malditos mitos!
¡¡Que no son nada por dios!!
¡¡Pero nada!!
con las realidades que les voy a contar
La calle siempre será más brutal.
Primero les contaremos las desgracias
luego
mucho más tarde
si es que el tiempo se mejora
entraríamos a ofrecer las gracias
Sonrío gracioso el perdedor

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Como todo se mantiene sin aliento
la ropa cochina
el cuerpo transpirado
el cerebro congestionado
la idea navegando
las miserias
las moscas revoloteando
la paciencia desgastándose
en la obscuridad
me digo
temeroso
desorbitado
-Mantente aquí muchacho-
-¡Aquí estás seguro!-
¿Perdón?
¡Es que no soporto las preguntas!
...
¿Por qué siempre tan callado?
¿Por qué siempre te estás rascando?
¿Por qué siempre andas tan sucio?
¿Por qué tienes cara de enfurecido?
¿Por qué tan oscuro?
¿Por qué tan negativo?
¿Por qué tan vengativo?
¿Por qué?
-¡Dios mío!- reclamé

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¡¡Me cargan las explicaciones!!
¡¡Me hinchan las bolas la insistencia!!
-¿Qué estás hablando tarado?-
¡A mí sinceramente me enferman!
¡Yo aún soy sincero!
No chupo sangre
No chupo pija
No lamo culo
¡Yo ya no me miento!
Estábamos en la guerra
Éramos enemigos
Nos tropezamos por el destino
Ellos me miraron
Yo los miré
Me sonrieron
y los maté.
Es la primera vez que lo cuento
Es la última vez que lo recuerdo
Tratábamos de matarnos unos a otros
Podíamos ver la conciencia disparando sus misiles
nuestro cielo amarillo, verde, y bermellón
¡llorando de explosivos!
¡Qué hermoso me pareció!
Es otra vergüenza
Es tan sólo una idea
-“Humanidad cuando la has tenido”-

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Ahora que han vuelto los buenos tiempos
que ya pasó la tormenta
comienzo a sacar la cabeza
cauto
silencioso como un refugiado
me presento sólo lo suficiente
desconfiado
malhumorado
¡Genius irritable!
Es que siempre queda el residuo
la mala leche
¡Estate callado degenerado!
¡¡Cuéntales la verdad!!
-¡Ok! ¡Ok!...¡Está bien!-
Debo admitirlo
¡Ahora hasta logro brindar!
¡A vuestra salud Canallas!
Empino el codo
¡Glug! ¡Glug!
¡A tu salud Mamerto culo abierto!
¡Salud!
Ahora estoy mejor
Pero hablo del pasado
y parece que vuelve
con la suciedad

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el hedor
toda la desesperación
Las uñas ya las tengo sucias
largas
mal cortadas
La pobreza es hedionda y descuidada
Mientras escribo ésto salta una pulga
la trato de cazar
se me escapa
estoy atontado
no atino
la alcanzo
es toda mía
la torturo entre mis dedos
le entierro las uñas
y salpica la sangre
me mancha el dedo
con mi sangre.
Sangra bastante aún
negra y espesa
me alegro
una mueca
tiene consistencia
como el buen vino
¡Tinto por supuesto!

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¡ Ay mamá!
Al tiro me dan ganas de chupar
Se me calentó el hocico
Se me hirvió la sangre
No voy a parar de tomar
no dejaré de vomitar
fuera del tiesto
al lado de la cama
sobre sus caras
Giles de cuarta
¡¡Tiquitiquití!!
¡¡Basta degenerado!!
-¡¡Vale, Vale!!-
Lo que quiero es desahogarme con lo otro
lo denso
lo que me mantiene con las pupilas dilatadas
La fatalidad
La vida de los hechos
No tengo ducha
No hay cocina
No tengo un céntimo
ni un cobre
van tres meses
¡tengo hambre!

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busco una solución
un parche sobre la mentira
salgo entonces y vendo un libro
"OBSCENA"
me dan una bagatela
no vale más que unas chauchas
Luego me como cualquier porquería
un asqueroso completo
¡Cochinada rica!
mientras me lo como me tiembla el pulso
me lo devoro enfebrecido
salpica la mayonesa
se chorrean las salsas
en la urgencia todo se vuelve delicioso
¡Guatita llena corazón contento!
Ahora se posa una mosca
¡Que asquerosa!
De tanto vagabundear
conociendo los tugurios
¡¡Saltimbanqui que danza en los antros del mundo!!
cronista desvergonzado
chivo expiatorio
ejemplo macabro
maniáticamente decidido
masticando cahuines
regurgitando chismes

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negros, asquerosos, aceitosos
bastante insanos
tan poco cristianos
¡¡Bastante blasfemos!!
¡¡Sí!! lo que grito canallas
tengo con que sostenerlo
te escupiré pruebas extrañas
y posiblemente terribles.
¡Ya saben a qué atenerse!
¡¡Arriba las manos y calzones abajo!!
Canallas
Miserables
Chupa sangres
bastardos huele pedos y chupa mocos
-¡Cállate desgraciado!... ¡Detente inconsciente!-
¿Nadie lo soporta en verdad?
Siempre se quejan
¡nunca han sentido este tipo de dolor!
La venganza
No se equivoquen
-Es el hambre papá-
la falta de oportunidad
Depredadores...
no queda otro remedio más que gritar
ONOMATOPEYA
es la única arma que nos queda

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¡Damas y caballeros!
estoy perdido
¡Acabado!
¡terriblemente confundido!
¿Qué hora es caballero?
¡Tu cara Nicanor!
¿Qué tiene mi cara?
¡tus ojos muchacho!
tu sonrisa
tienen un rictus
rabiosamente triste...
¿Tanto dolor Nicanor?
-¡Qué horror!- ... me lloriqueó
Naif
ella fue.
Mi amor
-¿Sí?-
¿Qué tienes que me haces sentir tan feliz?
- No lo sé Naif -
Es el tiempo
la inclemencia
el diluvio de la sangre
la tormenta que enloquece
y lo hace ver todo tan hermoso

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Naif
la princesa
cuenta con una inocencia invencible
Como explicarle todo sin lastimarle
Fuera de la burbuja
¡La jaula de oro!
¿Cómo explicarle la rabia impotente?
Mi resentimiento
¿todo lo corrupto?
La infamia humana
Yo también soy sucio
un poco degenerado
descuidado
pero en el fondo
¡Bien al fondo!
soy sensible
¡Vibro!
Tal vez al principio ella me quería como era
sin tradición
errante
falto de dirección.
Pero se cansó de la miseria
de la incomodidad
de lo pordiosero
de toda esta maldita inestabilidad.

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De este caos que se zumba a mi alrededor.
¡Sí mi amor!...
¡la vida es larga y peluda!
-Es una broma mi amor -
Si no estuviera tan mortalmente urgido
tan quebrado
en bancarrota
con el culo a la rastra
el estómago pegado a las costillas
la deuda siempre presente
Si no estuviera siempre en el mismo estribillo
la eterna melodía
no le pediría nada a nadie
¡Nada de nada!
¡Menos a los monstruos de mi familia!
¡¡Mierda!! ¡¡Mil veces mierda!!
Todo esto me ha dejado bajo la influencia del delirio
en la rabia
en el estado más criminal
traicionero y pendenciero que el alma pueda soportar.
Uno sin querer se derrumba
te flaquean los miembros
se te llegan a poner turnios los ojos
¡turulato!

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Ya lo dije
Esto no es más que un delirio
un fragmento de persecución
comic de pura acción
una pelada de cable
algo muy inestable
Y lo repito
hasta el cansancio
Cuando entro en trance
en el delirio deslizante
en la degeneración de la mente
con las pupilas dilatadas
los ojos eternamente abiertos
la mirada petrificada
el pulso en coma
estado alfa
parapléjico auténtico
y el cigarrillo que se consume
la mano que lo sostiene
el dedo que le teme
y la birra que se entibia
y la música destructiva insinuante
y el sonido interior...
¡¡Y las imágenes por dios!!
y nunca un punto final
¡¡El viaje por la memoria debe continuar!!

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¡¡Aleluya!!
¡¡que se enciendan las maquinarias!!
¡¡que rujan los motores!!
¡¡que despierten los sueños!!
¡¡sigue soñando Nicanor!!
¡¡Alucinado!!
¡¡Por favor!!
Yo ya no me puedo engañar
¡Esta es mi diversión!
¡Tan sólo una carcajada feroz!
¡ONOMATOPEYA!
¡Dale Nicanor!
¡Sonríe desgraciado!
¡Te estamos esperando!
¡¡¿Y el espectáculo?!!
¡To be continued... continuará... undendlich!

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MENSTRUACION
La niña que llora por su sangre
(Inicio de novela)
1995
Errando se me vino a la mente una gotita de sangre... ¡bien roja!...
¡bien espesa!... ¡la sangre de la memoria!... ¡La sangre genera sangre!
Una gotita de sangre hirviendo me embriagó a la divagación... ¡adiós!
¡Por dios Nicanor!... ¡tanto consumo!... ¡tanta alucinación!...Perdonen, así lo
veo yo : blood and destruction. Y no he sido sólo yo.
Esperamos como desequilibrados una batahola de violencia ¡que ya
está naciendo! que nos traiga, como por herencia, un mar tormentoso,
púrpura y nauseabundo que nos bañe, nos limpie, purifique, y extinga
¡Sos positivo Nicanor!... ¡A no si no! ¡Más bien! y no me lo creen... ¡Ok!
entonces presten atención. Y no bromeo. ¡Eso sí que no!
Vamos juntos ¡todos juntos!... como preescolares, en fila india...
¡Imagínenselo!... ¡venga, vamos!... Nosotros vamos de la mano de la
profesora Violencia... ¡a saltitos!... con el dedo en la boca, los brazos
estiradocaídos, babeando, como débiles mentales ¡al matadero central! ¡a
la carnicería! a que nos deshollen y quiebren. Carne molida. Carne para los
perros. Sangre coagulada revuelta en ensalada y un poquito de pus ¡y
nada más!... se acabó ¡that´s all folks! ¡Fin!
nada.
La memoria lo sabe... ¡sabe que sabe!... La memoria no se olvida de

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77
Venimos caminando hace mucho tiempo, sobre este infinito, en la
idea, en esta idea... ¡La única!¡La energía!... las fuerzas antagónicas... Pero
somos tan imbéciles que avanzamos con la mente en blanco ¡Se nos
olvida todo! ¡No recordamos nada!... ¡bueno! casi nada. Nos dirigimos al
génesis... por la puerta trasera... a la aniquilación... ¡Divino castigo! ¡Castigo
divino! ¡Bendita destrucción!... ¡el broche de oro!... el fin de este ciclo... ¡¡el
nacimiento de un nuevo espectáculo!! Así que vayámonos preparando...
para cualquier cosa. Para la peor. ¡Que no os sorprenda el penúltimo día!
Una gotita de sangre nadie puede saber cuántos recuerdos puede
traer a la mente. La gotita sangrienta desborda el nivel, permite la
inundación... fertiliza la conciencia... catástrofe de imágenes...
hacinamiento de ideas, derrame cerebral... Se rebalsa la represa de la
memoria... chorrean recuerdos, babeo de reminiscencias ¡una
eyaculación memorial! una menstruación genial... el flujo cargado de
información.
¡Todas estas imágenes en una milésima! en un castañetear de los dedos
¡Así! ¡puta la velocidad! Entonces no se confundan por la extensión del
relato... todo se ha desarrollado de otra manera, con otro tiempo, a otra
velocidad... ¡no tiene nada que ver! todo está ubicado en un parpadear, en
un cerrar de ojos, una inconciencia, un lapsus, ya se entenderá.
¡Entiendan! Una miserable gotita de sangre de color rojo-siniestro se
vino desde el fondo... de muy atrás, demasiado atrás, y se proyectó en mi
mente... ¡pantalla gigante!... ¡Estoy de la mente! ¡Demente! y me pongo a
llorar... es por la infinitud... ¡por lo abismal!... la gran idea, la inicial, las
cuatro letras... ¡Da miedo mierda! me sangra la mente... tanto y nada.
No es que ande profetizando porquerías por el mundo ¡no! no es eso
¡ definitivamente que no!

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--“Y entonces por qué hablas tanta mierda Nicanor... ¡al grano animal!
¡sin tanto rodeo! cuéntanos la historia y punto final . Nada de filosofía
barata, Nicanor. Por dios, no somos unos imbéciles. Siempre tan altanero y
repugnante ¿Te crees la raja culeado? ”— así son, y no miento.
No, no es eso... se trata de otra cosa... va más allá... es el fondo de la
idea... la estructura general... aún no lo sé explicar... la mente y sus
avatares y distorsiones... la plástica de mi pensamiento, del
funcionamiento, del derrame, la fiebre de la sangre... el dolor de las ideas
que revienta...
Perdónenme si la historia está fragmentada, sin sentido, fuera de
control, enloquecida, en plena transformación... Es la cabeza la que no
funciona bien... el estado delicado de los pobres sesos... Si repito las
acciones... si regurgito los cahuines... si rayo la papa... si sigo diciendo mil
veces lo mismo... si no tengo nuevas palabras... ¡no tengáis cuidado en
entenderme!... no hay nada que entender... La infinita idea empieza en
cualquier lugar... por cualquier parte... es que nunca ha terminado. Desde
el día que se puso el primer signo no ha parado de crecer... ¡Como un
cáncer, como un ángel!... como lo que sea... ¡da lo mismo, es lo mismo!...
Se dará a entender por sí solo. Es un absoluto.
Caminaba en aquel entonces medio sonámbulo e idiotizado, sin
ánimo, sin fuerzas, no veía perspectiva, no pudiendo hacer nada más que
caminar y caminar, sonambular, errar, entro a un bar “El perro que fuma” y
me pongo a chupar como condenado... y de repente en un ¡tak! ¡así!
empiezo a temblar, enfebrecido, a la velocidad de la luz, del pensamiento,
de la idea si es que tiene... y me pongo a pensar justamente sobre todo
esto --¿Sobre qué Nicanor?-- sobre el pensamiento tarado... y los

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inviernos... y las heladas... –
¿ Pero qué tienen que ver las heladas ?-- Pero déjenme terminar. -¡Ok!
¡Ok!- dicen los desalmados
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Hace frío, es invierno. Día de invierno. Confesiones de invierno. Algo
así por el estilo. Día azulado brumoso, más bien gris, melancólico,
melodramático, mal parido. Un día intensamente frío como cualquier
otro... abandonado, silencioso, piel de gallina, erizado, con demasiado frío,
estornudando, resfriado, temblando...
Caminaba en aquel entonces medio sonámbulo e idiotizado, sin
ánimo, sin fuerza, sin perspectiva... no pudiendo hacer nada más que
caminar y caminar... ¡sonambular! errar... y de repente en un ¡Tak! ¡Así! me
pongo a pensar... ¡Justamente sobre esto!... lo del invierno, las heladas, lo
que significan y simbolizan... ¡Dios mío!... El invierno es asesino para el
vagabundo... ¡el perdedor! Estación de muerte segura para los sin hogar...
se duermen y no amanecen. Es otra cruel verdad.
Entonces vengo yo y lo asocio conmigo y me digo –¡Puta Nicanor!—
porque quizás yo también me muera de frío, cristalizado. Tal vez acabe
desplomado, postrado, como en una campana de cristal, falto de aire, sin
poder reaccionar. Congelado, todo profundamente congelado. Sentir
detenerse las palpitaciones de tu fuerza vital y no poder continuar,
aunque uno lo quiera, es una pena, una pena fatal. Sería la última pena.
Tal vez algo milagroso después de todo.
¡Basta de quejas! ¡Hay que ser muy mamerto, culo abierto!...
Solamente subrayo las faltas y las desgracias y nada más, pero adelante,
que venga el porvenir... gocemos de las pequeñas satisfacciones... los
grandes alumbramientos... la gran creación... lo absoluto y

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tangible...--¡Pero bueno, que es ésto, filosofía barata de nuevo; vamos al
grano mijo, al ojo del huracán! ¿de qué mierda estás hablando Nicanor
?--... Tened paciencia canallas, busco las pequeñas travesuras, las que aún
me traen satisfacción... el placer estelar...¡¡uy uy uy!! ¡¡ay ay ay!!... estar así,
mmm, al lado de ella, con aquella, con fulana... estar arrellanado
manoseando una buena pierna... una yegua de media pista... y verla de
reojo... y atisbar una mirada, un looking, entre sus senos... carnosos,
jugosos, perversos... ¡Ay! y contemplar camino a la penetración los
volúmenes de las carnes que se deslizan coquetas y calientes hacia abajo,
dirección humedad, lúbrico, todo chorreando, lo maldito... ¡carne y
encajes y aromas y brebajes!... Y le chupas los senos, te comes los
pezones, y te enjuagas la cara en su vagina... y te arden los ojos... y ves por
fin la vida distorsionada.. y se te confirma que el mundo es poderoso y
perfecto; que parió por fin su gran valor... que dio a luz el enigma... y
entendiste sin esfuerzo que la existencia de dios se materializa en estos
instantes de eyaculación...
¡¡Te amo Naif!! (¡¡Y cómo!!)
Amor, me encarcelas, te tragas las llaves, me condenas. Naif me llama,
me grita, me invita a celebrar el desastre que se avecina. Mi amor es tan
feliz como yo.
Exhalo un suspiro extasiado y roto la cabeza para sentir el cosmos, y
sé que estoy vivo, más vivo que vosotros hijos de puta, que aún eyaculo,
que bombeo como dios manda, penetro enloquecido, que vuelo y
despego y que puedo suspenderme muy en alto ¡Ay yayay! me llaman
telescopio: hago ver las estrellas...
–“Te crees gracioso”— No.
Me dieron el don del payaso de contar las desgracias con un poco de
gracia –“Tu gracia apesta Nicanor. No harías reír ni que pagaran. Sos
nefasto... receloso, resentido, e inmundo...” — La paciencia que hay que

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tener.
Una teta, dos tetas, sus gomas, una vulva ¡todo el bendito conjunto
erótico! y tienes ¡lo juro! por lo menos una parte de la existencia
soportada –“No seas degenerado Nicanor”-- ¡¿Ah, no tengo razón?!
--“Es el modo Nicanor, el modo. La forma Nicanor, la forma”—
No sean basura. Es sabido que el amor mistifica ¡sí sí sí!... Que el sexo te
aliviana ¡a no si no!... Y la fornicación te purifica ¡MAS BIEN CHIQUILLO! ¿Y
entonces gilipuertas? Tengo o no tengo razón. –“Es el modo
Nicanor”—¡Váyanse a la puta que los parió!
--¿Cómo llegó al lado suyo Nicanor?—preguntó
-- ¿Que cómo llegó?... ¿Que cómo llegué al lado suyo?-- ¡Ay yayay! es la
mediana historia... tanto caudal, tanta calle, tanta masacre... ¡nos
devorábamos! ¡Mama mía la putana!... ¡qué exceso!... Cómo todo ésto me
ha ido destruyendo poco a poco...
Naif, la chica vacilona, la niña, la vagina infantil, la perra, yegua de
media pista, la que tiene pendejos en los pezones, la que provocó
nuevamente la impotencia en mí, ¡la que me metió en unos líos!... la del
monte de venus velludo, la que tiene el vientre elástico, la que me ha
dejado mil veces plantado, la que me achata los cojones, la que me
enerva... ¡a la que quisiera matar y no puedo!
La princesa que se arrincona desnuda en un extremo de la cama y me
grita –“Sos un hijo de puta. Cochón, mariquita, maricón ¡Por qué no te vas
un poquito a la mierda!”—
Todo esto empezó hace mucho, muchísimo. La verdad es que esta

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relación se vino dando como una bomba de tiempo... se fue cargando...
pudriendo... ¡un día caí, y me caí feo, hondo!... ¡y quedó la cagada! No, sin
comentarios. Más adelante.
Pero no era eso lo que les iba a relatar... ¡me perdí absolutamente, yo
iba hacia otro lugar! ¡Buscaba otro archivo! la mente, el asunto no
funciona tan bien, lo admito, a mí tampoco me agrada, es una pérdida de
tiempo: corrigiendo, ajustando, carburando, y aún así la maquinaria
trastavilla, queda atrofiada, como si no quiere la cosa, traumatizada,
pelando la papa, las historias no se despegan, se equivoca ... ¡a otra cosa
mariposa! ¡Uyuyuy!
¡Qué fuerte!
¡Qué mazamorra!
Esto último lleva directamente a lo otro... Naif se ha vuelto un vínculo
dentro de la memoria... dentro de mí memoria, un pasaje secreto... un
impulso eléctrico que abre la bóveda... la precisa, adelante:
Me encontraba ese día de invierno sentado con Naif en el parque
Portales.... Chile, Santiago, Barrio Brasil... parque angosto, largo y corto, al
fondo se divisaba Matucana y la muralla que cercaba la “Quinta normal”
un parque extraordinario. Todo era tan anticuado y roñoso, el liceo, las
beatas resentidas y amargadas y abrigadas, los árboles tenebrosos, el
pasto casi muerto... los juegos infantiles abandonados... las fachadas
sucias, la tierra mojada, y la neblina repentina que nos envolvía.
En aquella época yo estaba encantado... no había despertado
y entendido. Ahora lo veo todo a través de un filtro de sangre...
lo hermoso y lo horrendo... todo dentro de un mismo saco...
todos engrillados a la misma cadena... “Voy a todas las cosas
con la mano pesada, con la mano saturada de sangre. Quiero

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poner la mano en todo y dejar la mancha”... La mancha cagada.
En ese entonces yo estudiaba en las cercanías y vivía en una pensión.
Conocía las pulgas, los chinches, las putas, y las moscas. Todavía no había
empezado lo peor. Lo mejor. Pero era independiente ¡eso sí! lo había
decidido, y me moría de hambre. Tenía una recalada de sueños que
estaba seguro cumpliría y ahora seguía desgraciado, desesperado, pero
tenía un coraje salvaje y estúpido.
Nos habíamos sentado en un viejo escaño de hierro forjado que a ella
le encantaba. Estábamos en pleno agosto y hacía un frío de la puta madre.
De vez en cuando una ráfaga nos hacía tiritar. Estábamos volados...
perdidos, cuando escuchamos el ruido... Un poco más allá un borracho
tambaleante sostenido a un árbol dale que vomita; echa el almuerzo... el
desayuno caliente... los fideos, las espumas y burbujas... todo por la boca
morada, por las narices, los pedazos, la bilis... Todo lo que salta a cada
arcada va chapoteando en una placenta verduzca y pegajosa ¡Ay dios!
también hay sangre... pedazos de hígado ¡trocitos de úlceras! ¡Por dios! y
más encima se mea los pantalones.
--“¿Vamos Nicanor ?”—me dice Naif con cara de asco.
--“Vamos”—le contesto. Vamos en busca, parque arriba, rumbo
Esperanza, de otro escaño verde, frío, y agradable donde sentarnos.
Es increíble el silencio y la comunicación que genera un paseo en el
invierno. Con Naif he alcanzado absurdos de silencio que a la gente le
aterroriza. La austeridad de sonido, la bendición de la imagen, el entender
el gesto... Tal vez sólo con una princesa se logra esta comunión
¡Maldición! no me hagan caso:

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Es el Teatro de la Dementia
la acción perturbada
el ritmo que alucina
el niño que aún sueña
los pensamientos que se confunden
las ideas sin sentido
la memoria caótica
el cementerio fecundo
el símbolo preñado
el tiempo que no vale
la lógica que se muere de hambre
el espíritu que nace y la comunicación silenciosa
que nos embriaga
y el presente que por fin estalla
--“¿A ésto le llamas poesía Nicanor? Eres muy altanero... ¡ególatra!
egoísta... te crees el hoyo del queque, la puta más cara, dictador... ¡Fascista
Nicanor, Fascista! eso es lo que sos”— Qué cara más dura. Cómo pueden
decir eso... no me conocen ¡si me lo ha dicho gente que nunca pensé!...
totalmente inverosímil, fuera del entendimiento... más encima personajes
del mismo rubro, del mismo oficio... lo adjudican a la propuesta, tan
cerrados de mente... ¡¿yo fascista?! ¡no puede ser! ¡qué se creen! uno no
puede andar diciendo semejante barbaridad por el mundo, es demasiado
delicado y doloroso... ¡cómo se han equivocado! Pobres infelices,
perdónalos, no saben lo que dicen.
--“Si tú lo dices Nicanor ¡ok! vamos a decir la verdad con toda su
monstruosidad, comencemos por definirnos emocionalmente ¡Dale
Nicanor! ¿cómo sos? ¿cómo eres?”— ¿ Que cómo soy? Mi trabajo soy yo
–“ ¡Oye! emocionalmente hablando... descríbenos el alma... lo esencial...

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los componentes que te hacen funcionar ¡Dale Nicanor! un esfuerzo, una
auto evaluación, sé sincero”—Bueno, a ver, el Nicanor es:
generoso...visceral... un tanto resentido, solitario... anarquista
apasionado... crónicamente insatisfecho... creativo... ¡eso es!... ¡bueno,
basta, es suficiente! qué más se puede esperar. De todas maneras me
fastidian las preguntas. Y no quiero repetir la cantileja de “Las Miserias”
¡que por qué ésto que por qué aquello! ¡¿pero Fascista?! ¿qué les pasa
ignorantes? ¡uyuyuy! Hay que ver, la paciencia que uno tiene que tener.
¡Entiéndanlo! yo sólo me pregunto una cosa ineptos ¿cómo hacer para
volver a disfrutar la gran soledad... ¡la cósmica!... la soledad metafísica que
murmullan los seres que no piensan? ¡La paciencia que hay que tener!
¡Joder, hombre, dale, sigamos! con el cuento, el relato, el
derramamiento, antes que se nos olvide por completo. Bueno, veamos,
cómo es. En el camino Naif descubre atemorizada un grupo de palomas
que nos persiguen mendigando algunas migajas. ¡Atención gente! ¡aquí
comienza! El temor que llega a sentir Naif por las palomas llega a una
exageración tal que tenemos que virar y tomar otro sendero para
continuar y alejarnos de las piojentas palomas.
¡Sí, aquí comienza lo que quiero contar!... me lo menciono... lo había
perdido... lo vuelvo a capturar.
Naif camina acelerada y aterrorizada delante de mí. Mueve sus
caderas ¡Así, así, así! así me gusta a mí. La verdad es que tiene un culo
impresionante. Un culo y unas piernas como dios manda ¡Prodigioso! ¡Es
una yegua! Está destinada a imitar a Venus en todas sus andanzas
obscenas. A nadie le cabe la duda. –“ Sos afortunado Nicanor: Petizo,
chaparro, zorrullo, muerto de hambre ¡con semejante mina! ¡el semejante
culo¡ ¡el culeado suertudo!”—¡Concha de su madre!...lo dicen los picados

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¡Uno tiene lo que se merece!
Ahora que ya esquivamos las palomas Naif está muchísimo más
tranquila. --¿Por qué Nicanor?-- ¡Aaahh! buena pregunta gilipuertas.
Alguien dijo que la vida era arder en preguntas ¡Bueno entonces a arder
mierdas! A tambalear un poquito. –“¿Hasta dónde vamos a llegar
Nicanor?”-Yo sé que va a ser peludo. Amigo, sólo comience: bombee la
memoria; oxigene los conductos; sangre la mente...
¡¡Atención amermelado!!
¡Aquí Comienza señores!
¡¡Así es!!
¡¡AQUÍ Comienza el espectáculo!!
Lo nefasto y lo inquietante.
Una mujer, un hombre, yo, ella, la mujer, sentados en un escaño
ordinario, embriagados, con dos litros de vino de pecho a espalda... ¡un
tanto alegres!... Caperana de la viña Canepa. Bueno y barato. Nos lo
tomamos en el Bar “El Machucao” de nuestra Tía... ¡postiza por su puesto!...
Maipú con Huérfanos... Tía pacífica que terminó acuchillando encolerizada
por puro celo... Salió en su tiempo en todos los diarios... La Segunda, La
Tercera, La Cuarta, El Merculo, y el Metroporelano... conquistó las
primeras planas “Mala mujer apuñala a su cafiche” treinta y tres
estocadas... espalda, riñones, y garganta... el medio espectáculo, los
clientes asombrados y salpicados de sangre, sobre las mesas, el cafiche
escapando, tropezando, solicitaba ayuda de los clientes, un poco de
solidaridad y comprensión, de paso estropeaba todo el boliche, y pedía
perdón con el abdomen abierto y ya sangrando, por todo el local, y
nuestra Tía decidida y fría ensartando el puñal ¡chas, chas, chas!
rompiendo las carnes, costillas, longanizas y chunchules... todo obsceno y
macabro... a su joven patán gritando de dolor... tan, pero tan mujeriego,

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vividor, culeador, un hijo de perra, mal nacido... que la utilizó hasta el
cansancio, sin miramientos, sin respeto, turqueándola, estafándola,
vergueándola... Y ella lo único que esperaba, siendo casi veinte años
mayor, un poco de atención, de afecto, y un poco de acción, un polvito
aquí, un polvito allá... ¡no sé! ¡Pero que se amaron se amaron!
Él no tenía dónde caerse muerto y a ella le faltaba una pierna... ella
aprendió a ser la amante de un asesino, un maldito, sangre fría... lo
conocía y no le importaba... Dicen que lo conoció después de la
violación... la atacó cruzando la Quinta Normal, en la noche, agazapado se
estaba corriendo una paja y ¡chas! la vio, apurada... en la penumbra...
tambaleante... no cachó la edad... y la mini falda con el caminar apurado
mostraba los calzones, el movimiento sangoloteado de las nalgas, las
arrugas y el calzón se le metía en la raja... ¡la eligió! mientras tanto entre
más se acercaba se la sacudía con más violencia, se preparaba, una
bestia... La otra, nuestra heroína, la tía postiza, a sus cuarenta,
exuberante... Venía un tanto entonada, alegre y chispeante, igual
preocupada y urgida...¡¡hay que preocuparse, con una vagina, en un
parque obscuro, largo y peludo!! ¡¡a no si no!!... ¿¡pero a quién se le
ocurre!? ¡mama mía!... Sin embargo algo del sentido común que le
sobraba la mandaba a apurarse, a no estar tranquila, las mujeres están
expuestas, siempre hay una posibilidad, el día preciso, el que siempre se
espera, el que nunca se olvida... ¡uyuyuy! Así que el muchachote se le tira
encima... la enviste con la penca, bien parada y dura, arma punzante,
doble filo, roja... Le zangolotea violentamente la cabeza, boca tapada, las
greñas electrizadas, le pega un pencazo, la turba, queda choqueada... se
tambalea, entonces siente la mano desesperada fisgoneándole bajo la
falda, violentando el calzón... ¡unos segundos más tarde todavía peor!
ahora los dedos le penetran la panucha, le separan los labios, le dan la
pasada al envenado... y a ella le duele un poquito, pero sin saberlo lo

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goza...
Ahora la turca arremete con velocidad, rapidísimo, revoluciones por
segundo, unos pistones que da miedo, arriba y abajo, mete y saca... ¡qué
repetición! y no satisfecho con penetrar la panucha, intransigente y sin
autorización ¡violador señores! el dedo fisgonea humedecido la entrada
posterior... introduce el índice y la argolla se dilata... le dieron la pasada
por detroit... el cabezón está enfebrecido, suda y chorrea... cada vez que
penetra se infla aún más, todo un prodigio... ¡y cómo terminó!... Donde
eyaculó creció más tarde una flor. La misma que crecía antaño bajo los
cadáveres ahorcados. Después de la última eyaculación nace una flor,
hasta tiene un nombre, pero no me acuerdo, en Delta de Venus lo
mencionan. Otro libro obsceno más, lleno de cuentos pornográficos que
le mandó a escribir un desconocido a Anaïs Nin a dólar la hoja. ¡Está
buenísimo! ¡Muy califa! ¡Muy cachondo! (conseguidlo)
Finalmente había terminado siendo muy intenso. Tanto para ella como
para él. Los dos por igual terminaron exhaustos. A él se le doblegaron las
rodillas, quedó gimiendo, y ella, aunque no lo crean, se desmayó,
totalmente enamorada. Quedó tirada sobre un muro como una doncella
encantada. Créanlo o no, aquí comenzó el romance ¡Y cómo mierda no iba
a terminar mal! ¡Imposible!
De todas maneras a ella le encantó, le alucinó la arremetida, lo bruto,
macho y duro. Ella era la amante de un asesino. Lo sabía, lo conocía y no le
importaba... al contrario, le seducía, le provocaba. Después, ya
conviviendo, le seguía encantando, y le seguía seduciendo, lo provocaba,
quería más violación, la violencia... ¡ensártamela mi amor! ¡Fuck me harder
mother fucker!¿Quién lo entiende? ¡¡Women who love killers!! nada de
sencillo.

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Hay leyes que uno no termina por entender. Díganselo a todo el
mundo... Boca a boca... Así murió el “Machucado”. Apuñaló y murió
apuñalado.
Pero sigamos con lo pasado que aún no hemos terminado... estamos
desempolvando recién... ¡vamos a lo abismal! ¡a la idea central! entonces...
Una mujer, un hombre, yo, ella, la mujer, aquí sentados, Naif y Nicanor,
embriagados, dejando que el vino surta su efecto, volando, tal vez en otra
dimensión, fuera del sentido común, en silencio, en otra historia...
Encontrarse suspendido unos instantes, una frecuencia, en una migaja,
en una ruptura del tiempo, sobre la relatividad, en la memoria, es una
sensación vertical.
Aquí, allá, y más, y mucho más allá aún, lejos, pero aún aquí, ahí, muy
cerca uno del otro, percibiendo el pulso, sintiendo el aroma vaginal,
menstrual... Disfrutando la presencia de una mujer que te llevará por el
caminito embrujado, que busca y quiere chuparte la sangre y arrebatarte
la vida, porque es una vampiresa, una chupa sangre, una chupa pija, que
se entrega toda, por delante y por detrás, como en bandeja de plata ¡Es
una asesina! ¡Te hipnotiza!... ¡Te hechiza!...
¿Cómo es verdaderamente esta mujer?
¿Ah?
¡Difícil!
¡Qué pareja!... qué complejidad... uno se pone a pensar, filosóficamente,
en imagen, repasa todas las maneras, las mil y una desviaciones que hay,
todas las enfermedades, todas las insanias... ¡partamos de aquí! no hay
nadie sano. Estamos todos jodidos.

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--“ Naif, ella, la vagina infantil, recorre solitaria las calles de noche y nos
habla de la vida imaginaria que se desarrolla detrás de la puertas cerradas;
el otro, el Nica, Nicanor, tan afectado de dolor y congoja por lo que ve,
trata de crear de nuevo el cosmos en términos de lágrimas y sangre, lo
pone de cabeza abajo y sale a pisotearlo cargado de odio y disgusto”—
Estamos descubriendo junto con este viaje al final de la memoria una
cantidad de nuevos significados y símbolos que nos atemorizan con el
sólo hecho de traducirlos a la palabra y enfrentarnos definitivamente al
horror. Tal vez el miedo o su semejanza y crudeza se asemeje a los
cuentos nerviosos y tormentosos que nos susurra Lovecraft... detrás de
libros mohosos, mitos arquetípicos, sueños fantasmagóricos... ¡miedos
innombrables! Un universo de locura que existe tan sólo cuando cae la
noche y nos adentramos con un candelabro a recorrer los campos
santos... los recuerdos muertos... el cementerio fecundo, y las fantasías
desechadas.
¿Y ahora qué pasó?... Naif ha cambiado radicalmente de actitud... ¡SU
MIRADA! ¡Las pupilas!... ¡Dementia, está atenta, en alerta!... Le vibran los
ojos... ¡atención, atención!... Somete todo a la redonda bajo su inspección.
No hay un maldito detalle que se le vaya escapar... El brillo de los ojos,
dios mío ¡es brutal!... me agarra el brazo violentamente...
-- ¿Qué te pasa Naif ? – le pregunto preocupado… Me asusta la
complejidad. Su mirada me afirma que algo terrorífico sucede a mis
espaldas. Lo leo perfectamente en el brillo destruido de sus ojos. Le suelto
la mirada atemorizado e inmediatamente giro para encontrarme cara a
cara con el éxodo masivo de palomas hambrientas que se nos vienen
encima.
Naif cada vez más aterrada se acerca a un estado demencial. Está como

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loca; tiene espasmos; suda que suda; tiembla y grita, necesita ayuda. Y las
palomas vienen, por aire y tierra, a tropel y decididas, como en una
avalancha hacia aquí.
¡To be continued... continuará... undendlich! paciencia, paciencita...
REPUBLIKA
REFLEXION URBANA “LOS FAMOSOS PARES”
MARZO 2007

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Este escrito es tan solo una reflexión urbana inocente sin
mala intención –no exageren por favor- más que la de
remecer los duros corazoncitos de aquellos que han
dejado de sentir un gran malestar por este profundo
dolor que circunscribe a nuestro desarrollo cultural y de
esa manera contribuir a optimizar las energías, los
recursos, y la creatividad. Todo con la sana intención
¡IPSO JURE! de colaborar con la expansión cultural.
La pena es tan grande que uno tiene un sentimiento
adentro tan extraño, tan incómodo, tan pesado, tan
doloroso, todos los días,
que uno tiene la sensación de ponerse a llorar a mares y
sentarse en una cuneta de nuestra gran ciudad y
vaciarse en lágrimas. Quedarse llorando por siempre ahí
sentado frente a la estatua insultada de Bello, por tanto
tiempo que uno se va petrificando igual que él,
convirtiéndose en un monolito, un mojón, un
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insignificante lomo de toro, un aplastado paso de cebra,
una estatua humana con sangre congelada, en un fósil
viviente, un llanto pétreo en dos patas, un triste epitafio
mojado lleno de dolor.
La verdad que nos dan ganas de llorar toda esta
concentración cultural en la que estamos reflexionando.
Sobre este sistema actual, sobre esta gente que lo
domina, los grandes artistas, los grandes héroes
culturales, esta especie de seres humanos extraños,
demasiados formales, tecnócratas e insensibles, que no
entienden, que están ciegos, que nos ocultan, que no
participan, que no lloran, que no se sienten mal, que no
le duele toda esta gran pena que uno siente por toda
esta gente que quiere levantarse y no tiene la más
mínima oportunidad.
¿Que pasa que nadie de ellos se sienten agobiados?
Sería épico que a todos nos doliera por igual. La sola
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imagen de toda una comunidad cultural
profundamente sentida llorando en las calles por su
gente -como en un acto de crucifixión- es poderosa y
fecunda.
Hasta cuando uno va a creer que no hay creativos
poderosos en el montón. Como uno va aceptar – aún
por conveniencia- que solo en el grupo circuito cerrado
de los winners se va encontrar gente calificada para
progresar. Esta pregunta me parece esencial: ¿Soy
realmente yo el más adecuado de ser merecedor de esta
beca de la REPUBLIKA sabiendo que hay otro
profesional que postuló con el mismo promedio que yo,
pero no cuenta con la importante influencia
gubernamental con la que si disfruto yo?
Nos han bombardeado con tanta basura, con tanta
violencia, con tanta arrogancia, con tan ignorancia. Han
llenado nuestras almas con tantas mentiras, con tanto
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resentimiento, que ahora ya no nos queda un horizonte
donde aferrarnos. Han cerrado tan brutalmente
nuestros destinos que estamos totalmente asfixiados
que necesitamos urgentemente que abran las ventanas
y tragarnos una bocanada de aire sano.
Hemos permanecido tanto tiempo en la oscuridad
después de la luz prometida. Nuestras mentes
esperanzadas fueron obscurecidos por el egoísmo y la
arrogancia de una especie social que simplemente se
olvidó que entre ellos vivían otros creativos humanos.
Pero sabemos que nunca podrán detener los resultados
del cansancio y el agotamiento, nunca podrán aniquilar
el instinto de vida del creativo. Podrán tratar de apagar
todas las luminarias, los faroles de las calles, los apliques
de los pasillos, podrán dejar de vender ampolletas y
tubos fluorescentes, podrán subir los impuestos del
valor agregado. Podrán inventar sistemas sobre
sistemas, estatutos sobre estatutos, programas sobre
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programas, fondos sobre fondos. Podrán gestionar
todos los cambios sociales artificiales y promocionarlos
por televisión, dentro de los malles, en gigantografías,
con actores atrofiados de sentimiento, se podrán volver
todos buena onda caminado en procesiones
publicitadas besando cariñosamente las manos a todos
los ciudadanos. Podrán inventar todo en la cámara de
los diputados, podrán hacer mucho más de lo que hasta
ahora no han logrado hacer.
Podrán hacer todo lo que quieran. Pero la necesidad
cultural expansiva del creativo no se puede detener. La
expansión cultural es una necesidad y una obligación
como una vez lo fue la abolición, el sufragio, y la bella
alfabetización. Hay que volver a impulsarla y luchar por
ella. Tenemos que volver a bailar sobre el charco ¡Arriba
gente! Tenemos que volver a cantar el himno de la
creación. ¡Levantemos la REPUBLIKA Gente!
Lo interesante gente no está en que lo realice el hijo del
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intendente, o el nieto consentido de la abuela del ex
presidente, menos el hijo de la mano derecha del
presidente. Lo interesante radica en la capacidad de
buscar, encontrar, y admitir a esta bomba creativa que
anda desperdiciándose por ahí.
Cuando una persona de pocos recursos económicos y
sin influencia realiza la misma gestión que otra persona
que cuenta con todos los recursos, esto solo significa
que esa persona se ha multiplicado ejerciendo una
increíble proeza de gestión, creativa, con fortaleza,
maniáticamente decidido, con coraje y liderazgo.
Significa simplemente en términos técnicos que este
creativo optimizó creativamente todos los recursos. Es
un error en todos los sentidos no darse cuenta de ello.
Las autoridades culturales tienen que recibir
voluntariamente en audiencias a todos los gestores
culturales independientes. Tienen que volver a
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conversar y a escuchar las nuevas propuestas
optimizadas que han creado los innovadores. No vale la
pena perder tanto tiempo gente, en ensayo y error,
inventando nuevos sistemas culturales si ya hay tantas
propuestas e ideas creadas y totalmente probadas. Solo
hay que tener el ingenio y la generosidad de entregarles
la oportunidad.
Por el bien de la salud mental de este nuestro país
tenemos que entregarles más mecanismos de
desarrollo y expansión a las PYMES CULTURALES
dirigidos por gestores culturales independientes que
son en todos los casos al igual que las pymes
industriales las que generan la mayor cantidad y calidad
de la actividad cultural.
Que pasa cuando una comunidad artística oficial y
politizada de un país se olvida del leiv motiv que se le
encomendó defender y se hunden en el más
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despiedado despotismo cultural ignorando que su
actitud está sepultando una cantidad importante de
grandes creativos libres con herramientas burocráticas,
fondos concursables, sindicatos falsos, hermandades
insoportables, premios truchos, todo con el fin –que es
un secreto a voces- de anularlos ante la sociedad ávida
de libertad y protegerse entre ellos mismos para no
verse al espejo y abominarse por la libertad que hace
mucho tiempo perdieron. Ahora solo pueden crear
mintiéndose. Creyéndose.
La REPUBLIKA no está echa para desperdiciarla. La
hemos parido para enamoranos de ella y verla crecer
fuerte y poderosa para que nos estimule a proteger la
libertad y vivir satisfechos dentro de su gran útero cálido
y fecundo donde todos tenemos un lugar primordial.
¡Cuidado Guacho! cuando una comunidad artística se
politiza y no puede mantenerse al margen de lo
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políticamente correcto, y juega al niño bonito, al artista
consagrado, amigos de sus pares, operadores culturales
¡Mierda! Estamos ante un peligro.
Cuando ellos mismos se creen el cuento que pueden
determinar y ser la máquina registradora infernal que
margina, censura, y define quién es merecedor de esto y
aquello, y es capaz de tachar con una cruz medieval a
los supuestos tildados como creativos conflictivos, solo
por el echo de ser independientes, de pensamientos
autónomos y que no quieren participar de la élite
cultural, sino que quieren abrir un espacio
independiente, donde no tan solo ellos se puedan
desarrollar.
Para la cúpula de la comunidad cultural son creativos no
necesarios. Para qué subvensionar con los recursos
públicos a estos energúmenos conflictivos, geniales,
extraordinarios, no manipulables, no censurables,
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auténticamente libres, maniáticamente decididos,
incansables, luchadores, que lo entregan todo…
¡uuuu!... ¡Pero como les jode esa independencia a los
asegurados!
Toda aquella comunidad cultural artística que no sea
capaz de entender que son ellos mismos los que deben
preservar la independencia de la política y luchar por no
censurar ni discriminar a nadie que está trabajando
durante años en sus proyectos e ideas como animal. Por
que sin no son ellos los que se alejan de la política la
política nunca lo hará. Si ustedes siguen comportándose
así, y conservan la definición de creación solo bajo sus
parámetros consentidos, están dejando de crear
REPUBLIKA, y cuando uno se olvida de generar en su
tierra la libertad de descubrir y difundir trabajos
llamados conflictivos, y que son en realidad
efervescentes y geniales como por ejemplo los de San
Genet , estamos perdidos.
101

102
Que pasa cuando estos tipos de mentes individuales
geniales le hacen el contrapeso a toda una comunidad
intelectual al pedo y son intencionalmente -por pura
arrogancia y envidia- desterrados fuera del camino,
marginados, desechados, exiliados del campo creativo
vía manipulación, llevados a un límite de desesperación,
de angustia, de impotencia, de una rabia tan profunda
que el GENIUS IRRITABLE se a creccenta y se vuelve aun
más poderoso, inestable, radioactivo, una bomba de
tiempo, destructivo, GENIUS IRRITABLE, y comienzan a
crear una nueva libertad en búsqueda de una nueva
belleza del pensar.
Hay unos cuantos de cientos dando vuelta por ahí. Solo
hay que abrir los ojos y encender la luz.
Maldita comunidad cultural oficial seudo asesina que
solo está a la espera que el mismo tiempo -que pasa
lento e intolerable- reviente al GENIO los nervios, le
102

103
tensen las carnes, se pudra por dentro, y termine
vociferando un gran grito tan desvastador que lo
revienta. Los detritus de la carne podrida en hilachas
colgados de las cornizas sucias de nuestra sociedad será
la comida para los nuevos degenerados oportunistas
que vendrán.
Lo mas extraño es que la clase cultural snob cuática lo
idolatra post morten, se masturban con sus obras, las
mistifican, las adoran, las montan en sus teatro
egolíticos, se visten a su semejanza se vuelven re-putos
y drogadictos, se hacen a la idea de militar en las
Panteras Negras, super clandestinos… ¡Ya muerto
cualquier cosa!… Y aún con todo este atributo muy
sentido y sensible y profundo, sin embargo, no
reconocerían hoy día una mente brillante como la de
Jean Genet aun que se le parara al frente y se lo
demostrara ¡Maldición de Malinche! ¡Amor por el gringo!
¡Amor por el cuico! ¡Amor por el rucio! ¡Aduladores!
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¡Amor por el Jefe! ¡Chupa de medias al imperio! ¡Cerca
del poderoso! ¡Inclinándose a la derecha! ¡Siempre
postrada cerca del trono! ¡Wiskyizquierda traicionera
igualada, que solo quiere salvarse a sí mismo! La
arrogancia es la peor de las cegueras. No hay peor
arrogante que el que no quiere ver. Tan arrogante como
la ceguera de la iglesia católica que nunca reconocería a
Jesús a su regreso -y es lo mismo- si es que ya no volvió
mil veces, y cansado y aburrido desapareció para
siempre.
Una comunidad artística debería de preocuparse de que
si a uno de sus integrantes creativos de reconocida
trayectoria y capacidad se le está segregando, cansando,
cagándosele en la cara, aniquilándolo con métodos
políticos cobardes, por no afiliarse a las estructuras
coyunturales y levantar la bandera del silencio y la
omisión, por no querer participar de la democrática
cacería de brujas, buscando a los fieles, a los que no
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105
joden, a los que no les molesta ser promiscuos e
incestuosos y revolcarse en la vanidad entre todos.
Esto fue lo que nos descubrió a Jean Genet, si no
hubiera libertad, Sarte no lo hubiera santificado
muchacho.
¡OJO! Y si aún a si uno tuviese divergencias políticas
con uno de estos creativos no deberían influenciar la no
protección de su trabajo creativo. Cuando los artistas
reconocidos o oficiales cometen esta misma
discriminación que ellos “supuestamente detestan” se
convierten en la enfermedad. Nuestra comunidad
cultural está enferma, está debilitada, está fuera de sí, ya
no entiende mucho, se desequilibra, vuelve, hace
intentos de pisar la tierra, son muchos años de buenos
ratos, gozando la abundancia, ya embriagados durante
tantos años el cerebro se ha secado, solo sirve para reir,
ser feliz, festejar, se tiran eructos y pedos, se imponen
105

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títulos honoríficos ,under y alternativos, e importan
grandes muñecas gigantes de países que hacen todo lo
contrario de lo que ellos proclaman porque aquí nunca
podrían haber nacido muñecas gigantes preciosas ideas
que tienen su génesis justamente en todo lo que
estamos hablando, el cansancio, la traición a un sistema
moribundo, teatro de sala burgués, entonces este
creativo de barrio, de suburbio, de la clase normal y
ordinaria, se sale de sus cabales y crea un sistema nuevo,
busca la calle, una revolución individual, un
funcionamiento creativo que expande su visión social, y
lucha, y gesta, y se alimenta, crece, se nutre, envejece,
crea una institución cultural con profundos simientos de
pedagogización cultural. Sin embargo sus esfuerzos de
chico alucinado fueron paulatinamente reconocidos y
potencializados. No fueron castrados por los mismos
pares en fondos concursables. Se dieron el tiempo de
escuchar y darle su oportunidad. A La PYME CULTURAL
se le ayudó. El esfuerzo, la tozudes, esta energía interior,
106

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esta fortaleza animal, este accidente que procura el
síndrome del maniáticamente decidido debería ser la
única vara de medición cultural.
A este creativo –que le costó ser maniáticamente
decidido- no se le derribó en nombre de la protección
contra el circulo cerrado burgués, la gran familia, los
muchachos bien delicados, los teatros rojos llenos de
aplausos pegajosos y sonrisas maché; siempre los
mismos de siempre, los nunca nuevos, la vieja adinerada
revolucionaria estirada que nunca realmente lo fue pero
que desde unos cuantos años se engaño y los engaño y
ahora siempre fue. Que infamia. Que bazofia. Como no
se cansan de ser siempre los de siempre. Como se
repiten, que insistencia de estafa macabra, la derecha, la
izquierda, la WISKYIZQUIERDA ¡Y VAMOS! ¡Dónde
MIERDA está la independencia! Que tiene que ver el
arte, la creación, la metafísica de la vida, con las manos
sucias de la política ¡REPUBLIKA!
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Se arrogan hasta de ser los precursores del under, los
más duros, ni ese privilegio se lo entregan a los que se lo
merecen. Se quedan con todo. Ya ni siquiera a las
guachacas se le preservará ser las guachacas. Los cuicos
no son cuicos. Los ricos son pobres. Los pobres son cada
vez más ricos. Los acomodados subvencionados. Los
adinerados becados. Los empresarios condonados. Los
revolucionarios no son los revolucionaros. El rock no
grita. El periodismo oculta. La medicina enferma. La
educación resiente. Lo que es no es. Y estos son tan solo
unos ejemplos de los cientos de casos que hay. ¿Gente,
como lo soportan? ¿Nadie se desespera? ¡Este país es
sicopático!
Todos adulan las medidas que impulsan los pobres
cuicos pero nadie de ellos las utilizan ¡Totalmente
sicopático!
Lo terrible y pronosticable es que uno sabe que ya se
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viene la copia de la muñeca gigante, la libertad
importada, y no hablo de copiar a cuerpo y semejanza la
obra importada sino no que la oportunidad de hacerlo y
ejecutarlo se le dará justamente a un creativo que nunca
a tratado de hacerlo por sus mismos medios,
endeudándose hasta las narices, sacrificándose,
poniendo todo al servicio de su obra, una apuesta a
muerte, maniáticamente decidido, contra todo.
Lo malo es que así no será. Los PARES designarán al
creativo a su antojo y posición. Los aplausos chorrearán
toneladas de esa breva pegajosa chovinista encima de
un muchacho loco, descarrilado e intransigente, de cuna
de oro, nuevos ricos, cuico flaite, bien reventado, under
total, bien posesionado, abuela, tío, tía, diputado,
secretario, subsecretario, director ¡huah! cinco carreras a
medio terminar, un despilfaro de plata monumental, un
artista desde niño, se metió en mil locuras increíbles,
varias veces preso por manejo de ebriedad, unas
cuantas mochas, nunca preso, un buen cabro loco,
109

110
buenos antecedentes, una seguridad que mata, sin
miedo a nada, todo el futuro listo, nada de que
preocuparse, todo tan perfecto que el muchacho es un
pan de dios genial. Todos lo quieren, nadie lo odia. Es el
perfecto. Él es. El será el nuevo creativo fetiche que
impondrá el gobierno a nivel nacional. Y vamos otra vez.
El carrusel. El tiovivo.
Con esta convicción egoísta, cobarde y política de
nuestra actual comunidad WISKYIZQUIERDA cultural,
que no ha sido capaz de cuidar y potencializar su
patrimonio creativo que vive trabajando hoy en nuestra
gran ciudad. No es de extrañar que aquí nunca
exaltaremos a un pederastra de sí mismo como Jean
Genet, a un abyecto Luis Ferdinand, un iconoclasta
Henry Miller, una libidinosa como Anais Nin, un oscuro
Knut Hamsung, y un destructor como Tadeuz Kantor.
Y nosotros nos conformamos hace unas cuantas
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111
décadas con un solo escritor –parecido a ellos mismos
mas encima- aburrido que arrastra las palabras como un
moribundo, que de verdad ya no calienta a nadie. La
nueva generación necesita escuchar nuevos cantos,
versos poderosos como un ciclón que revienten las
persianas ¡aire nuevo por favor! Necesitamos prosas
gotas frescas como un antídoto para este veneno que
nos está carcomiendo y luego salir corriendo por las
calles y conquistar las paredes, subir a las torres, cruzar a
un anuncio, ver todo desde lejos y saltar mortalmente
sin miedo sobre las micros, un salto mortal y a caminar
silbando por los cables, comer una biblioteca, hacerse
una transfusión de información, peinarse en un charco
de aceite, sacudirse los problemas con conocimientos,
queremos correr tan lentamente que sabemos que
llegaremos más temprano que tarde a morfarnos un
chica rica vacilona llena de belleza e independencia, que
nos deja una profunda y olorosa posibilidad para el
siguiente mañana. Queremos fumar de la buena ¡De la
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112
mejor! La vamos a cultivar.
Sin embargo seguimos celebrando todos sus
aniversarios. Pero no tan solo el fallecimiento y natalicio,
sino que el asunto lo exageran y vamos con el
casamiento, el onomástico, el primer discurso, el
segundo pedo, la tercera vez, la cuarta ocasión y vamos
sumando tres celebraciones mas por año y esto ya está
lleno de aniversarios que da la sensación de que no
nació ningún poeta durante cien años. Que de hoy en
adelante tampoco nacerá ninguno más, que estamos
cagados, y que nos acostumbremos ya de una sola vez a
recitar estos poemas lánguidos y anticuados porque no
habrá más. Así vamos ¿Y Pablo de Rokha que era?
Entiendan gente, que la culpa no la tiene la cordillera, el
largo del país, la política coyuntural, la mala raza, el
oportunismo de los operadores, la ambición de los
políticos de la cual no se puede esperar nada honorable,
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solo se puede sospechar de las grandes ansias de poder
y de las grandes traiciones y apuñaladas por la espalda
que son capaces de ejecutar. Son mecanismos
operadores chacales muy peligrosos que uno nunca
podrá saber cuanto es la sangre que realmente los
satisfacerá. Miles de guerras, asesinatos, muertes,
torturas, hambrunas, y ellos como si nada, nada de nada,
esta tranquilidad beatica que irrita, lo comprueba. Al
contrario de ustedes mamarrachos la creación artística
en ningún sentido a aniquilado una vida solo si fuera en
la ficción, aún tendiendo los pensamientos más
nihilistas y odiosidades más repugnantes.
Sin embargo nada de esto tiene la real responsabilidad.
Esto es parte del paisaje de nuestra humanidad. Ellos
son así. Nunca cambiarán. Están hecho de una calaña
genética que no les permite evolucionar. La verdadera
responsabilidad de falta de libertad, de carencia de
REPUBLIKA recae sobre la cobardía y permeabilidad
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114
institucional y burguesa, que ha debilitado, y mutado a
nuestra comunidad artística e intelectual en operadores
políticos que ya no son capaz de recordar el significado
lleno de orgullo y maternidad de la palabra
generosidad.
Lo que mantiene la libertad y fortalece a la REPUBLIKA
en una REPUBLIKA es la comunidad creativa
independiente. De todos los demás se puede esperar
cualquier cosa. Hay que entender que si no
fortalecemos la gestión cultural independiente que
reune el 80 % de la actividad cultural de este país, o de
otros paises, no vamos alcanzar nunca esta expansión
cultural en la que estamos soñando. Solo la entrega de
confianza a esta comunidad independiente –y olvidarse
en un momento de la comunidad oficial tan asegurada-
puede generar la activación de un circuito de PYMES
CULTURALES en cada una de las comunas que
contenga, exalte, y potencialice la actividad cultural
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115
local. Así lograremos en pocos años un circuito cultural
rico en diferencias e igualdad. Incentivaríamos por
primera vez el turismo cultural comunal. La
competencia que se generaría sería dura, productiva,
pro activa, justa, y orgullosa de verdad. Uno podría
sentirse satisfecho de saber que todo este movimiento
de una industria cultural independiente acrecentará
nuestra calidad de vida y alimentaremos a nuestro
pueblo con vitaminas y conocimientos.
No podemos estar creando centros culturales tan solo
oficiales donde llega tan solo la creación que los
FAMOSOS PARES CULTURALES admiten. Ya no basta
con la construcción de unos centros culturales
monstruosos de vidrio y aluminio en el centro de
nuestra gran ciudad como monumentos al seudo
progreso para vanagloriarse de nuestra grandeza ante la
mirada atónita del turísmo cultural que no tiene la
menor idea de la gran falacia y discriminación en la que
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116
vivimos, y más encima ignorantes aplauden al gobierno
en curso por su gran espíritu de estadista cultural. Pero
no tienen culpa.
Más tarde que temprano todos llegaron finalmente a la
conclusión, demasiados inocentes, que había una casta
de favoritos, una sagrada familia ¡vacas sagradas! una
estirpe de bacanes, una logia asegurada, LOS PARES
¡LOS FAMOSOS PARES! Que se quedaban con todo. Que
extrañamente siempre aparecían en todo los lugares,
puestos, premios, celebraciones, concursos, pegas,
changas, pitutos, asesorías, consultorías, cargos
honoríficos, embajadores culturales, y toda la madeja de
posiciones y posibilidades para la concentración de la
riqueza cultural. ¿Que extraño, se preguntaban los
inocentes y crédulos, que extraño, porque siempre son
los mismos? ¿Porque no hay cambios? ¿Porque esta
persona pasa de esto a esto y después a lo otro, y
termina nueve años consecutivos de un lado para otro?
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117
¡Que eficiencia! Se puede desempeñar en cualquier
cargo ¡Es impresionante!
Son los pares ¡los famosos pares! Son los famosos pares
los que deciden, seleccionan, distribuyen, y otorgan.
Son los dioses. Y ellos mismos te dicen, no fuiste
merecedor por que tus mismos pares así lo designaron,
y es una designio divino ¡Un castigo divino! que uno no
puede cuestionar. Es un absoluto que hay que acatar.
Una cruz que uno tiene que cargar. Una Apartheid del
12 % que uno tiene que aceptar.
¿Y que pasa cuando no son tus pares? No los conoces.
No sabes quienes son. No nacistes con ellos. No
participas de su conducta social. No compartes un
espacio físico. Ellos viven en otro mundo. Y el problema
es ése: que tu no vives en su mundo. Entonces estás
re-cagado porque no eres uno de los pares ¿No tienes
pares muchacho? ¡No tienes nada muchacho! ¡Estás
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cagado muchacho! ¡Cuentas con PARES o nada de nada!
Grita, patalea, trabaja, sácate la mierda, suda cabrón si
quieres, endéudate tarado si prefieres; se eficiente si te
encanta; se creativo a cagar si te emociona;
demuéstranos todo lo que quieras; consigue pruebas de
tu capacidad; reune todos los datos adjuntos que te
promuevan; nada muchacho, nada de nada, entiende
de una buena vez, no insistas, no molestes, escucha y
admite y calla, son los pares ¡Los Famosos Pares! El
jurado, los evaluadores, los que te dan la oportunidad,
los que deciden tu merecido, tu delirio, tu porvenir. Así
que ya no hay nada más que decir. Si no eres PAR no
eres nada. Dime con que PAR andas y te diré que PAR
eres. ¿Nominado? ¿Seleccionado? ¿Premiado? ¡Has lo
que quieras!
Entra en el círculo divino muchacho, deja de no
participar de la farsa, no evites entrar en el quilombo,
deja de creer que el trabajo es lo suficiente, preocúpate
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de lo importante, crea conexiones y relaciones,
preocúpate del discurso, no descuides la facha y la
imagen, acuérdate de ser un chupa moco y chupa
media, adula y aplaude, se siempre un revolucionario de
izquierda al pedo, entra en el circuito del vicio y el
progreso.
-Y si uno no puede – pregunta perturbado el
inocente.
Así no funciona papa. Con esa actitud nada de nada. La
fórmula está impuesta. Así funciona.
Entonces están creando hace rato certámenes oficiales
bien constituidos para darle una legalidad seudo
consecuente para distribuir los recursos, para otorgar los
premios, aplaudir a sus mártires, engrandecer a sus
genios, homenajear a sus revolucionarios. Todo con la
finalidad de limpiar las culpas, los excesos, los vicios de
la gula, el transtorno de la anorexia, la sicopatía del
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demagogo. Grandes eventos televisados donde asisten
los FAMOSOS PARES, los nominados y los ganadores. A
todas luces una burla.
Y la cámara realiza un paneo a la feliz y exaltada
audiencia asistente ¡Es increíble! ¡Queda en evidencia!
Todos lo saben. Nadie lo comenta. Es triste que nivel de
cinismo. Nadie puede admitir que el 90 % de los PARES,
NOMINADOS, y GANADORES sean de los mismos, la
misma clase, el mismo colegio, la misma familia, la
misma comuna, los mismos partidos, los primos, tios,
sobrinos, cuñados, suegros, nueros ¡HUAH! Las mismas
getas, los mismo pelo liso de siempre, un tanto
maquillados algunos, con pinta de rebeldes, son los
beatniks de la actualidad, los pobres residentes de lofts
y pequeñas casitas en los cerros. Son los intransigentes
que odian el capitalismo y la sociedad de consumo. Son
los férreos luchadores contra las diferencias sociales.
Paladines contra la segregación. Son todos humildes y
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121
hablan como sacerdotes cuando les preguntan. Son
unos monstruos geniales de acomodados siempre
donde calienta el sol.
Pero para no ser tan injustos y entregarles un crédito
para que no nos tomen de resentidos diremos con voz
clara y fuerte ¡Sabemos que el arte se da con mayores
frecuencia en los hogares de mayores recursos y
posibilidades! ¡OBVIO! ¡Eso es cierto! ¡Estamos de
acuerdo! ¡La Cultura Burguesa! ¡La Cultura de los BOBOS!
¡La Cultura WISKYIZQUIERDA! ¡Pero creemos que están
exagerando canallas! ¡No da para tanto! ¡Algo
importante se debe generar en el otro lugar! ¡El
populacho creativo! ¡El obrero ratón de biblioteca que
se la juega! ¡El niño que es capaz de todo por su sueño!
¡¡No sean canalla gente!! ¡Por lo menos reconózcanlo!
Hay un tanto porcentaje de gestión cultural que se lo
debemos a los otros. Los que nunca. Los perdedores que
a estás alturas ya se habían acostumbrado a ser los no
121

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merecedores. Ya habían entendido que ellos no podían
ser merecedores de tan altos beneficios. Estaban jodidos
de antemano. La cuna los cagó. De alguna manera
después de la “revolución” consiguieron volarles con
otra opio el cerebro y los dejaron en la volada buena
onda de la promesa cultural que nunca llegó. Hasta que
terminaron cuestionándose profundamente si es que
realmente no había que pedirle nada a los FAMOSOS
PARES. Por que no valía la pena. Para que mancharse.
Para que entrar en el mismo juego ¡Porque era el Money
del estado! ¡Del sistema opresor! Entonces es mejor no
pedirle nada de nada. Para que solicitarle una
subvención a los FAMOSOS PARES. Que sean ellos
MISMOS los que se caguen. Después a realizar favores.
Cumplir con el trato. Nunca decir nada. Cero opinión.
No existo. Todo esta de maravilla. No hay ninguna falla.
No faltan espacios. Todo el mundo esta contento. Eres el
único. Nunca hubo carencias. Todo funciona de
maravilla. Estamos a full. Recibimos a todo el mundo.
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Nadie espera un año para una audiencia. A nadie que
labura se le deja de dar. Menos con trayectoria. Menos
después de 10 años. Hacemos justicia. No importa quien
sea. Cualquiera. Los demás son puros recentidos ¿De
qué desigualdad me hablas? ¿Racismo, clasismo,
pitutos, chaqueteo, nepotismo, facismo, una sagrada
familia, ? ¿Dónde la viste?
Cuidado con el temor. Hemos crecido con miedo. Nos
han enseñado a ser temerosos. Nos engañamos
demasiado. Todo los días la misma cuestión. Que baja
autoestima por dios.
Nadie bota basura por las ventanas. Nadie se hace el
loco. Nadie es fácil. Nadie se coloca en la cola. Nadie es
poco importante. Nadie es peor que el otro. Nadie se da
cuenta que somos ignorantes. Nadie escucha que
hablamos mal. Nadie tiene la culpa. Nadie es
responsable. Nadie ve que nos comportamos como
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124
animales. Nadie tiene baja la autoestima. Nadie es
winner. Nadie le dice nada al conductor. Nadie le dice
nada a la vieja de mierda barsuda. Nadie putea de
corazón. Nadie tiene miedo. Nadie reconoce que es de
los mismos. Nadie se aprovecha por que viene de arriba.
Nadie utiliza sus influencias para ubicar su voluntad.
Nadie tiene familiares influyentes. Nadie hace eso. Nadie
hace lo otro. Nadie se da cuenta que todos los que
ocupan cargos son bien alimentados. Nadie es pelo liso.
Nadie es cuico. Nadie es Wiskyizquierda. Nadie se pega
con una piedra en el pecho. Nadie se pregunta por que
todos los reponedores son negritos. Nadie reclama por
que no hay solución. Nadie persive que no hay
oportunidad. Nadie admite por que está donde está.
Nadie justifica el resentimiento que hay. Nadie ha visto
injusticia cultural. Nadie de ellos reconoce que la
balanza está desiquilibrada. Nadie es un hijo de puta
traidor. Nadie soporta que estés enojado. Nadie
entenderá por que estás frustrado. Nadie permitirá que
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125
les digas como es. Nadie se dejará calumniar. Nadie
aceptará que hay cosas evidentes que se sabe están mal.
Nadie se merece algo mejor. Nadie huele lo podrido que
está. Nadie ha llorado como la Violeta. Nadie habla de lo
que pasó con Andrés. Nadie dice la verdad. Nadie
reconoce que el otro no puede estudiar. Nadie se
lastima por que el otro no tendrá jamás una
oportunidad. Nadie reconoce el triple esfuerzo de los
demás. Nadie aplaude al que grita la verdad. Nadie
idolatra a los San Genet. Nadie lo puede negar.
¿Nadie ve que es tan fácil generar contención?
El ignorante se dice orgulloso de sí mismo. –“Que sean
ellos los que se endeuden y comprometan. Que sean
ellos los que se gasten nuestros morlacos cargados de
injusticias y desigualdad. Ese muerto no lo cargo yo”-
que gran error. A mi me sorprende esta linea de
pensamiento.
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126
¡Bueno guacho uno puede llegar a cualquier grado de
estupidez!
Pero demos gracias al pulento que ahora que ya entró
una pequeña bocanada de aire fresco en nuestra gran
ciudad . Comenzamos a despertarnos de nuestro letargo
y a entender lo que es un contribuyente, los impuestos,
19 %, ¡un pan y una chela y flacata! ¡19 %! ¡Todos los días
de tu vida! ¡Desde pendex! ¡Cuánto se habrá acumulado!
¡HUAH! ¡MILES DE MILLONES! Ahora entendemos lo que
significa, lo que nos pertenece, a que contribuimos
diariamente, lo que nos merecemos, lo que estamos en
derecho a exigir. No importando quien este en el poder.
La cultura debe ser una entidad independiente al
gobierno en curso. La independencia económica y
estética de la cultura debe ser un derecho
constituciional. Estos morlacos son de todos los que
deponemos.
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En su época este lavado de cerebro al pueblo fue un
golazo de los PARES. Wiskyizquierda astuta y winner.
Lograron descentivar las ganas. Frenar los impulsos. Nos
canzaron. Estábamos drogados. Manipulación
sicológica. Hicieron sentirnos culpables. Estrategia.
Piolita se terminaron quedando con todo. Casi todo.
Bueno hay que ser justos. Es cierto. No seamos tan
malos. Hay que decir la verdad. A su favor. Ahí estamos.
Es cierto. De vez en cuando escuchamos a lo lejos que se
le entregan un premio a unos creativos que no era de
los FAMOSOS PARES ¡INCREIBLE!
¡Señores, están cayendo olímpicamente en una
exageración enferma ¡huuu! y hace años preocupante!
Entonces todo queda aún más en evidencia, así que no
pueden salir tranquilos de las oficinas por el miedo que
incita su descaro. No saben lo que pasa en la calle. No
tienen idea de las ideas que se están generando. Su
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128
visión llega hasta el círculo de los PARES. Si les
preguntas que opinión creen que le merecen el gran
porcentaje de la gente, te dicen que está todo bien, que
no es cierto eso de que la gente este chorreada. No es
cierto que el denominador común dice que todo se
maneja por conexión. Nada de eso lo han escuchado.
Son puras palabrerías. Somos todos unos mentirosos
incitadores. Anarquistas. Rotitos recentidos. Así que se
encierran piolitas en grupos intelectuales, unders,
alternativos, teatro oficiales, el club de los FAMOSOS
PARES.
Todo esta fachada de revolucionarios chic tiene la
prospera intención de exportar a la calle una imagen de
transparencia y tolerancia. Los grandes benefactores
culturales. Asistencialistas de tomo y lomo. La caridad
un fundamento. Pero en el fondo se están pudriendo y
quebrando a pedazos.
El engaño que empezó con la primera modificación a la
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129
ley cultural y desde ese entonces deja de contar. De
todas maneras ya sabemos que un día va a cambiar,
porque las situaciones son síclicas, y no se aguanta más,
pero aún son peores en su ambición que nos
conmueven, y alargan el chicle, dicen ellos que faltan
cinco años para que todo cambié, asignación directa,
cada proyecto se estudiará, los que trabajan se lo ganan,
los duros son los primeros, no importa de donde
provengas, cada propuesta coherente se apoyara.
Pero como igual se puede alargar un año más el
apernamiento, que sean entonces mejor seis, es mejor,
hay que aguantar, lo más posible, aun se puede alargar
un poco más. Que se jodan los guachos rotitos. Si
finalmente igual va a cambiar para que apurarlo. No
sueltan la teta ni cagando. Nika. Van a esperar hasta que
el siclo metafísico social lo determine. Por ellos los
cambios sociales son lentos como dios manda. No
soltarían la teta jamás. Diez años, después quince años,
pasan diecisiete, hasta mas no poder, para quedarse con
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130
todo lo que puedan tragar.
¿Y donde quedó ese afán de crecer, evolucionar,
explotar como un cometa, sentirse parte de un todo, la
gran revolución, la expansión de la idea, la simpleza de
la existencia, esa gran generosidad que conmueve al
universo, donde están muchachos?
Y esperen, que ellos mismos, los Revolucionarios Chic,
humillados y ofendidos, los pobres ricos, estarán muy
luego en los medios, luchando contra la exclusión. De
todos los tipos. Por supuesto gilipollas. Y no faltaba una
nuevamente vuelta de tuerca. Entonces excluirán a
todos los que de alma estuvieron años contra la
exclusión de verdad.
¿Y porque recién ahora se proclaman al respecto?
Pregunta el conductor ¡mmmmmmm! ¿Teníamos
confianza? Confieza un tanto avergonzado el inculpado.
¡BASTA YA! Hasta cuando no se reconoce que cualquier
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131
compañía de teatro, danza, circo, performance, etc. lo
que sea, tiene que estar dirigida o gestionada por un
REVOLUCIONARIO CHIC, FAMOSO PAR para contar con
alguna posibilidad. ¿Estoy mintiendo? Encuesten
muchachos. Solo hay que observar. Miren a su
alrrededor. Es evidente.
Hay que volver a la piedra angular de la cultura. Hay que
volver a crear. Hay que volver a abrir los espacios
culturales. Hay que volver a conversar en las calles y en
los bares. Hay que volver a fortalecer los centros
culturales comunales. Hay que reivindicar la industria
cultural independiente que resume al 80% de la gestión
cultural de cualquier país más o menos civilizado. Hay
que subvencionar las PYMES CULTURALES ¡ARRIBA EL
MOVIMIENTO INDUSTRIAL! ¡ARRIBA LA INDUSTRIA
CULTURAL INDEPENDIENTE! Hay que incentivar la
iniciativa y la buena gestión. Hay que crear una
competencia cultural real donde el que crea laburando
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132
más independencia cultural no quede inmediatamente
excluido. Hay que volver a emancipar la creación de la
sociedad. Tenemos la obligación de lograr la creación de
un circuito de centros culturales en todas las comunas y
generar espacios donde los jóvenes y maestros puedan
volverse a encontrar.
Y todos sabemos que va a cambiar tarde o temprano, y
ellos también lo saben, se comenta en los pasillos, es un
secreto a voces que ya nos se puede ocultar, todos
mormullan que el 80 % de la gente creativa está
cansada, apestada, aburrida, emputecida. Así es.
¡Estamos cansados, apestados, aburridos, emputecidos!
Y uno sabe de todas maneras que todo este malestar lo
provoca esta reflexión urbana, pero que finalmente
servirá para algo que sea, que si no fuera por ella, nada
hubiera variado en otros lados, nada hubiera cambiado
nunca, y uno que ha vagabundeado sabe que la historia
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133
se ha forjado así, con una lentitud desesperante. Pero así
tendrá que ser para ver levantarse esta expansión
cultural, esta alfabetización que nos urge, esta
REPUBLIKA que tendrá que volver a surgir.
Tenemos que lograr un re-invención de una
competencia cultural. Tenemos que generar la
expresión de todas las instancias y fortalecer la
independencia de los centros culturales para que
puedan generar una competencia cultural sana e
independiente. Hay que volver a escuchar. Tenemos
que encender la luz.
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134
IN ANIMA VILI
pequeña epístola sin Gracia # I
(1995)

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Dejando atrás una inolvidable noche de sexo… sucio,
degenerado y rico, desperté, me limpié el miembro, me
colgué la ropa como pude, vomité un pichintún, salí sin
despedirme hacia la calle Magallanes, caminé, y seguía
lloviendo. Estaba aún un tanto mareado, desorientado y me
embargaba la sensibilidad de una princesa ¡Totalmente
sensible! ¡Profundamente sensible! a cada paso que daba
sentía una corriente eléctrica que me llenaba. Así que el
bullicio y los sonidos industriales de la mañana, sumado a la
cantidad de gente transitando desesperada, las descargas
eléctricas recorriéndome el cuerpo, las gotas ácidas de la
ciudad de mi corazón descendiendo.¡Todo me borraba
lentamente la amable actitud y el grato recuerdo de placer
enfureciéndome! ¡La provocación estaba dada! ¡Dada! Así
nace habitualmente esta actitud agresiva de la nada, del
todo. Las palpitaciones sanguíneas en el cerebro iban in
crescendo, irrigando, alcanzando, quiméricamente, la parte
de mi órgano cerebral –así lo cuenta la frenología- que
manipula y rige la crueldad y el homicidio. ¡Esta es la forma
en que el efecto da la cara! ¡Estamos de acuerdo socio! ¿ Y
entonces?
Indiferentemente los acontecimientos naturales seguían
su curso; tic tac, tic tac, amanecía. El viento putrefacto del
alba de la gran ciudad de mi corazón traía consigo las
respiraciones herméticas de tantos bostezos, que el fucking
día empieza mal.

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Me animo entonces meticulosamente las hormonas
para no desalentarme tan temprano. Pero son todas estas
enfermas vértebras, que pululan como hormigas ciegas, las
que me ponen de mal humor, y me convierten “in anima
vili”
(Tranquilo Nicanor)
Las bambalinas de “la ciudad de mi corazón” han vuelto
descartable a la especie humana, y es por eso, que la gran
ciudad apesta desde lejos y es en ese desconcierto donde el
artista debería buscar su inspiración ¡Es la idiosincracia del
desarrollo señores!
Estos especímenes que andan erguidos en dos patas y
se proclaman conscientes, cargan su fecha de vencimiento
en la billetera, junto a la sabiduría del corazón mal usada,
casi olvidada, comprometiéndose directamente en pos de
una existencia artificial, entregándose obcecadamente a una
aniquilación prematura, anormal, estúpida, sin sentido
¡ayayay! ¡uyuyuy! ¡Hijos de putas! ¡Canallas! ¡Bastardos!
Compran la vida en pequeños frascos sellados, los
coleccionan, tienen la alacena atiborrada de pastillas,
inyecciones, supositorios, polvos... Los aspiran, los tragan, se
los inyectan... Cataplasmas, infusiones, sahumerios. Todo con

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la próspera fantasía de conquistar la panacea para ser
absueltos de su pudrición. Y luego se repiten en sus caras
–cual eslogan moderno- “Yo pienso en el futuro, yo pienso
en el futuro” mientras se palmean y pellizcan los cachetes
automáticamente en el presente.
(Tranquilízate Nicanor)
Mantienen las risas inhóspitas para no estirar más los
pliegues, pellejos y charchas, que les cuelgan desde las cejas.
Las arrastran cansados, despacio, como paquidermos
enfermos, por todas las oficinas y casilleros. Hasta que las
córneas se les llenen definitivamente de suciedad y se
engangrenen.
Ese mismo día me encontré con Sacaría “Sacacaca” le
decíamos. Era un hijo de puta fastidioso. Venía por la esquina
cuando lo divisé. Yo estaba sentado en el “Perro que Fuma”
un boliche de cuarta enclavado en la aduana del puerto. Yo
vivía en esos entonces entre las calles Apocalipsis y Carnaval.
Llevaba una vida corrupta, desgraciada, apestosa, y feliz.
Sacaría -el sacacaca- se acercaba recorriendo el muro,
trastabillándose, bufando, afirmándose como podía. Se veía
que estaba para la cagada al igual que yo. Era misterioso.
Algo se traía. Algo había inventado. Siempre había que estar
preparado. Era parte del juego. Un flash. Estábamos

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caminando por la fina cuerda tensa del desperdicio. Así que
había que estar ahí. Pero yo ya no entendía nada. Estábamos
tan enajenados que nos comunicábamos de otra manera.
Habíamos creado sin querer, por pura necesidad o instinto,
un lenguaje imaginoforme, lleno de símbolos arquetípicos,
estados, emociones, signos, consciente colectivo, mimo
drama y teatro gestual. Habíamos avanzado en la
composición de una nueva cosmogonía de comunicación no
tan sólo verbal. Habíamos parido un nuevo formato
cotidiano de comprensión surrealista. Nosotros éramos
surrealistas ¡Y lo que la gente pensara se lo podía meter bien
profundamente en el culo!...Y LOS AYUDARÍAMOS.
Esto me dio oportunidad, sin dejarlo de observar, de
arrellanarme, servirme una chela y fumarme un cigarrillo
aplastado encontrado al fondo de la mochila.
¡Era increíble! ¡Estábamos muy locos! No lo dejé de analizar
hasta que llegó. Cargaba con un dolor inocente en las
rodillas y unas gafas plateadas e infranqueables. Fruncí el
ceño como para entenderlo mejor y terminé nuevamente no
entendiendo nada. Se sentó completamente agotado,
transpirando, con la respiración dilatada y bostezó un
gemido.
Con esfuerzo saludó
– Hola —
- ¿Qué onda Sacarías?- le pregunté preocupado.

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- ¿¡Sabes!?... !Un accidente¡... ¡Ayer se me calló un ojo!”—
- ¿Un qué pelotudo? -
– No te rías Nicanor -
- ¡No, no, no! -
- Que lo busqué tanto que se me comenzó a morir el otro —
- ¡Foo! - me impresionó
¡Qué fuerte! ¡El nivel de conversación poético que sosteníamos
nos pegaba! ¡Estaba buena! ¡Era una mierda! ¡Estábamos siempre
drogados en busca constante de una cagada mayor! Nuestras vidas
transcurrían degeneradas y taciturnas. Éramos eso y nada más
agradable.
¡ Queríamos apretar el botón y destruir el mundo! ¡Buscábamos la
clave!
¡Es lamentable! ¡Uyuyuy! Es lamentable analizar con la mano en el
corazón el proyecto humano, sólo lo ves y se te contorsionan las tripas y
escupes malos pensamientos. Nos hemos convertido indiscutiblemente
en cucarachas, y es por eso que nos adaptamos tan fácilmente a estos
cajones que flotan en las alcantarillas acompañando a las alegres
deposiciones que cantan y ríen felices hacia el holocausto. Nos han
obsequiado una parte de la cartografía del universo y nos hemos
limpiado el recto con ella.
Sólo observen: detrás de cada ventana se refugia un

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rostro espantado, inmóvil, finito. Han perdido
completamente la gracia de la sonrisa. Ahora sólo les cuelga
una diminuta cicatriz amorfa del mentón, que les salta de un
lado a otro al intento de comunicación.
Yo no soy diferente, y si lo soy, no lo noto aún. Yo al
igual que todos nací degenerado. Yo también pernoctaré
bajo este manto de arrugas perniciosas que desciende como
telón, de lo negligente y lo fácil, para siempre ¡Maldición!
¡Trato de escaparme a cada segundo de vigilia de esta
malformación! ¡Es tan difícil traicionarse! ¡Maldición!

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Las Contradicciones
pequeña epístola sin gracia # II
(1995)
A decir verdad fue hace tanto tiempo que ya no me
acuerdo. Pero lo siento como el viaje de un pesado sueño,
sólido, agitado y pulido, que transita por tus vías cerebrales
sin detenerse, fuera de control, descompuesto, que lastima.
Son los recuerdos que se me avalanzan.
La lluvia descendía del infinito vertical con circunspección,
templanza y mesura. Era como un largo descendimiento de
la nada. Las gotas rebotaban con un aletargado retroceso,
distorsionando los terroríficos fetiches religiosos. ¡Paganos!
Colgados de la fachada.
Con una mano me sujetaba con caución y estabilidad a
uno de esos arquetipos forestales de nuestra flora, que han
sobrevivido a la bravura humana y hoy son protagonistas y
postergados.
Con la otra afirmaba cariñosamente mi órgano divino, que
se deshacía de placer en verter el contenido de la inflamada
vejiga.
Mientras meaba en la calle había frente a mí un
monumento nacional. Era una abandonada capilla que

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residía en una calle desconocida, muerta y disecada,
ensartada en el fondo de la civilización ensordecedora. La
lluvia producía al momento de estar mojando la silueta del
templo, una renovada insurrección de lo mugriento y lo
sucio, lo oculto y lo siniestro, para dar vida a la leyenda, al
mito y a la fábula. La lluvia barría con todo y nos descubría
un mundo ya conocido en la infancia: la magia.
La limpieza revelaba las tristes sonrisas de las tiernas
miradas de todas esas estatuas y símbolos tan tergiversados
y manoseados que dan lástima.
Sátiros, suspiros, vírgenes, gárgolas, fantasías, ángeles,
sueños, santos, risas, esperanzas, abrazos, amores, anhelos,
locuras, religiones, filosofías, etc., etc. marchan todas juntas,
como en una eterna peregrina-ción, a la hecatombe.
De todas maneras sentía una gran protección del universo.
Estaba mojado, empapado, y un poco ebrio, pero no
rematado ni jugoso. Rocié el último contenido que me
sobraba y me salpiqué los zapatos. Seguía fascinado
contemplando la bella construcción cuando me sangolotié la
esperanza, el miembro divino, con una violenta sacudida.
Pero con sumo cuidado para no salpicarme la jeta.
Por un momento encontré prosaica la situación: tener la
capacidad de disfrutar de la buena arquitectura mientras
gozas el placer de mear ¿no es fantástico?

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Más tarde, caminando ya, sentí un poco de vergüenza,
pero nada de que preocuparse. Luego me fui, pausadamente
bajo la lluvia y tremendamente satisfecho, con un panorama
incierto, un aire de duda y una interrogación.
Primera recopilación literaria de Nicanor Molinares
fundador y director del grupo creativo
DEMENTIA PRAECOX
2005
dementioteka.com

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