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Pág. 78 / Cu<strong>en</strong>tos<br />
Un ruco fr<strong>en</strong>te al mar y el olvido<br />
Podría decir que soy un forastero d<strong>en</strong>tro de mi propia ciudad.<br />
Lo he sido desde que nací <strong>en</strong> aquel bodegón cerca de la<br />
Puntilla. Mi madre ya es polvo óseo, mi padre un vestigio<br />
neuronal irrecordable. Crecí sin límites ni restricciones<br />
y apr<strong>en</strong>dí un oficio: el deambular. Bajo mi techumbre de<br />
famélico cartón apr<strong>en</strong>dí el l<strong>en</strong>guaje de aves marítimas, las<br />
cuales me cu<strong>en</strong>tan cómo se si<strong>en</strong>t<strong>en</strong>, hablan y pi<strong>en</strong>san mis<br />
coterráneos de la ciudad. Cae una premonición sobre mi<br />
vecino mar, éste <strong>en</strong>negrece. Caigo somnoli<strong>en</strong>to a mi colchón<br />
de piedrecillas, observando mi bandera flamear, aquella que<br />
algún día ellos mismos desalojarán.<br />
Francisco M<strong>en</strong>ay, 27 años, <strong>Iquique</strong>