3º Edición - Con Alma de Blues

C O M U N I D A D B L U S E R A “ C O N A L M A D E B L U E S ” u n s e n t i m i e n t o d e l a l m a c o m p a r t i d o
T
24
en el colegio también eras la más lista. Más
tarde, ganaste aquel concurso de cuentos
infantiles y no tardaste mucho en formar tu
primera banda de blues: aún guardo fresco en
mi memoria tu debut en La Higuerita, junto
a aquel río, donde un público curioso asistió
incrédulo al espectáculo de ver cómo una cría
de doce años le daba una vuelta a Joan Baez
tocando una eléctrica versión de “Blowin’ in
the Wind” y pasaba acto seguido a interpretar
desgarradores lamentos bluseros al más puro
estilo Janis; o reventar literalmente los
cristales del local con “I’m a Woman”, para
terminar haciendo corear al pueblo entero “I
Got My Mojo Workin’”. Todavía se me eriza el
antebrazo, recordándolo. Cuando acabó todo,
te marchaste con un gitanillo a una taberna
de marineros sin patria y alguien me contó
que ni siquiera el aguardiente pudo ahogar
el lamento, ahora en forma de soleares y
seguiriyas, que brotaba de tu pecho hasta que
el amanecer marcó la hora de la pleamar.
Por supuesto, yo estaba enamorado de ti.
¿Cómo no iba a estarlo? Aunque tu llamativa
belleza más que ayudarte te jugó malas
pasadas. A tus amigos no nos extrañó que a los
catorce te fugaras a Madrid con aquel hippy
que vendía pulseras de cuero, y tampoco
que te dejase tirada y preñada. Cuando te
quedaste sola y perdida en la capital, perder
al bebé por culpa del caballo fue lo de menos.
La discográfica te anuló el contrato, se quedó
con las canciones y las maquetas de tu primer
disco acabaron en un rincón del sótano.
Te cambió el carácter y los conciertos se
transformaron en peleas contra el mundo. Los
directos terminaban casi siempre en bronca y
veías cómo tus composiciones se marchitaban
en la cuneta. Tu primera temporada en el
psiquiátrico empezó a dejar en ti cierta
aureola de mujer marcada. Cuando te fui a
visitar pude ver una pálida mueca donde antes
había una sonrisa.
Al salir, volviste a casa de tus padres,
no tenías otro sitio adonde ir. La melancolía
se instaló definitivamente en tu vida y
abandonaste la música por la escritura, tu otra
pasión. Te fue bien al principio. Publicaste un
primer poemario de sobrecogedores poemas
que el público recibió acudiendo en masa a las
librerías y la crítica te otorgó el calificativo
de “prodigiosa promesa”. Aún no tenías la
mayoría de edad cuando te instalaste de
nuevo en la capital. Escribiste unos cuantos
libros, ganaste algunos premios y durante
esos años nos vimos muchas veces. Te solías
quedar en mi casa cuando venías a Sevilla y yo
hacía lo mismo cuando iba a Madrid. Tu mirada
había cambiado, se había endurecido, pero tu
talento y la potencia de tu voz permanecían
intactos. La música que sonaba en tu interior
no tardó en aparecer en forma de magníficas
e innovadoras canciones, canciones de certera
acupuntura emocional, que activan los oscuros
resortes de eso que llamamos alma. Hiciste con
el rock lo que Mozart con la clásica. A finales
de los ochenta publicaste aquellos discos que
revolucionarían las estructuras de la música.
Giras por todo el mundo y millones de discos
vendidos. Todos te querían y te admiraban.