Poemas de Meira Delmar - Revista La Manzana de la Discordia
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<strong>Poemas</strong><br />
149<br />
sin futuro <strong>de</strong>spués <strong>de</strong> su pasado.<br />
Término <strong>de</strong> mí misma, me ro<strong>de</strong>o<br />
con el anillo cegador <strong>de</strong>l canto.<br />
Vana marea <strong>de</strong> pasión y l<strong>la</strong>nto<br />
en mí naufraga cuanto miro y creo.<br />
A nadie doy mi soledad. Conmigo<br />
vuelve a <strong>la</strong> oril<strong>la</strong> <strong>de</strong>l pavor, ignota.<br />
Mido en silencio <strong>la</strong> final <strong>de</strong>rrota.<br />
Tiemblo <strong>de</strong>l día. Pero no lo digo.<br />
Raíz Antigua<br />
(Del libro Secreta Is<strong>la</strong>)<br />
No es <strong>de</strong> ahora este amor.<br />
No es en nosotros<br />
don<strong>de</strong> empieza a sentirse enamorado<br />
este amor, por amor, que nada espera.<br />
Este vago misterio que nos vuelve<br />
habitantes <strong>de</strong> nieb<strong>la</strong> entre los otros.<br />
Este <strong>de</strong>sposeído<br />
amor, sin tar<strong>de</strong>s que nos miren juntos<br />
a través <strong>de</strong> los trigos <strong>de</strong>rramados<br />
como un viento <strong>de</strong> oro por <strong>la</strong> tierra;<br />
este extraño<br />
amor,<br />
<strong>de</strong> frío y l<strong>la</strong>ma,<br />
<strong>de</strong> nieve y sol, que nos tomó <strong>la</strong> vida,<br />
aleve, sigiloso, a espaldas nuestras,<br />
en tanto que tú y yo, los distraídos,<br />
mirábamos pasar nubes y rosas<br />
en el torrente azul <strong>de</strong> <strong>la</strong> mañana.<br />
Pa<strong>la</strong>bras, palomas<br />
A veces vue<strong>la</strong>n <strong>la</strong>s pa<strong>la</strong>bras<br />
como palomas que huyen<br />
<strong>de</strong> <strong>la</strong> torre<br />
cuando el Angelus bate<br />
sus campanas.<br />
Vue<strong>la</strong>n y se van<br />
convertidas en aves.<br />
<strong>La</strong> página, entonces,<br />
interrumpe su andadura<br />
y se queda en suspenso,<br />
en tanto que <strong>la</strong> mano,<br />
vaci<strong>la</strong>nte,<br />
no encuentra dón<strong>de</strong> o cuándo<br />
fijar en el papel <strong>la</strong> cifra<br />
<strong>de</strong> otro sueño,<br />
<strong>de</strong> una memoria acaso<br />
<strong>de</strong> pronto recobrada.<br />
Y <strong>la</strong> absorta criatura<br />
<strong>de</strong>l empeño inicial<br />
queda so<strong>la</strong>,<br />
perdida entre <strong>la</strong> selva<br />
lujuriante<br />
<strong>de</strong> voces, mil y una<br />
que resuenan<br />
y al instante se apagan,<br />
se diluyen,<br />
sin que retorne al sitio<br />
abandonado,<br />
<strong>la</strong> extraviada,<br />
<strong>la</strong> <strong>de</strong>l aire fugaz tan parecida<br />
a un vuelo tembloroso<br />
<strong>de</strong> palomas.<br />
(Abril, 2000)<br />
No es <strong>de</strong> ahora. No.<br />
De lejos viene<br />
—<strong>de</strong> un silencio <strong>de</strong> siglos—,<br />
<strong>de</strong> un instante<br />
en que tuvimos otro nombre y otra<br />
sangre fugaz nos inundó <strong>la</strong>s venas,<br />
este amor por amor,<br />
este sollozo<br />
don<strong>de</strong> estamos perdidos en querernos<br />
como en un <strong>la</strong>berinto iluminado.