Suplemento Cultural Tres Mil 20 de Junio de 2015

| cuento |
DIA DE
CUMPLEAÑOS
Aristarco Azul
PARA TI PADRE MIO
¡Tu nombre divino
vaga en el universo,
con un peso en el hombro,
de pueblo en pueblo
dejando tu sudor
y semblanza de amor!,
en puertos sin fronteras
¡Buscando pan, buscando amor,
encontrando ira, dolor y desamor!,
yo, tu sombra, vago en el sendero
iluminado, con tus enseñanzas de fe;
viéndome en las aguas, son tus ojos
y tu alma convirtiendo mi faz,
en tu fuerte rostro buscando mi dignidad!,
por eso padre mío, te llevaré siempre
en mis sueños en mi mente y alma
¡Padre de mi virtud!…
Aristarco Azul
6 TRESMIL Sábado 20 / junio / 2015
JOSÉ ROBERTO RAMÍREZ
Escritor y poeta
Sus ojos estaban
radiantes y para su
pequeño mundo recién
inventado todo era
nuevo. Poseía para
entonces en su rostro
una linda sonrisa, y
no porque frente a ella
tenía un inmenso pastel
que festejaba sus primeros siete años de vida,
sino porque esa sonrisa era el producto del
amor y protección incondicional que siempre
había experimentado.
Casi treinta y seis años después, sentada,
mientras observa esa fotografía sonriente de su
infancia... sonríe, y en la distancia que existe
entre sus pupilas y las manos que la sostienen,
se da cuenta que esa sonrisa aún está con ella,
tan fresca, tan recién creada, como si tan
solo tuviera siete años de existencia. Pero en
medio de toda la compenetración y fijeza de
su aguda pupila, experimenta una sensación
ligera que le recorre todo su cuerpo. Parece
que con sus manos no solo sostiene su foto
antigua, sino una especie de espejo mágico,
una ventana dimensional y sobrenatural. Fija
la acuarela rupestre de su pupila en el rostro
infantil de ella misma y es como si de repente
–en fracciones de segundos-, una sórdida
idea se apodera de ella. Es una visión o una
mezcla improvisada de fantasía con silenciosa
nostalgia, que gradualmente la embarga como
lluvia inesperada en los inviernos lejanos de
su infancia. Un fenómeno tan íntimo que
sólo puede darse con la complicidad de
uno mismo. Y así, de repente, inmersa en la
mágica nostalgia del momento ella deja de
distinguir quién es quién. Qué momento es
el real. Quién verdaderamente es ella. Si el
presente es ese lejano instante de ella misma
frente al pastel; o si el presente es éste instante
de sí misma, sentada, viendo la fotografía de
ella misma frente al pastel cuando cumplió
siete años.
Hay un silencio que en cantidad de tiempo
no se puede medir. Probablemente sea
corto o largo, ¡qué importa la cantidad y el
silencio! Lo más importante es que resulta
ser lo suficientemente adecuado para que
retrospectivamente pueda intimar, para
conversar consigo misma, para sincerarse;
porque después de cuarenta y tres años hay
tanto inventario que hacer, tanto que decir,
que contarse…
Así es que sumergida en su propia fotografía,
empieza a sentir en sus manos una diminuta
presencia subcutánea, una sensación certera
y tibia de que algo palpita, de que algo
existe remotamente, y empuja con premura
desde la oscuridad de sus huesos hasta la luz
de su piel como si fueran sus mismas y
pequeñas manos
–aquellas de siete años-, saliendo de
la fotografía con la única intención de
abrazarla y reencontrarse a sí misma. La
sensación va aumentando hasta proporciones
descomunales que ella se siente envuelta en
una extraña, pero agradable impresión de
presencia total, y por fin, siente la compañía
de ella niña, con su peinado infantil y su
pequeño vestido rosado manchado con
residuos de pastel.
Recorrieron juntas cada uno de los años y
todas las vivencias que las fueron -con una
impensada lentitud- separando, y que de
manera ligera en lo espiritual, las habían
hecho tan diferente. Disolvieron juntas las
discrepancias y todas aquellas controversias
producidas en medio de juegos de niñas;
confabularon y compartieron efervescentes
secretos de adolescencia y bromearon sobre
el peso, volumen y contenido del tiempo
acumulado; sobre la incertidumbre que
envuelve el futuro y por último, acordaron
estar siempre juntas, como una sola, unidas
para confrontar la vida con mayor fortaleza,
determinación y esperanza.
Hoy, sentada y absorta, mientras observa la
fotografía de su infancia, se da cuenta que no
solo es la sonrisa de entonces la que sigue con
ella, sino que también todos esos recuerdos,
malos o buenos, convertidos a golpe seco
de reloj en fuertes columnas que sostienen
con solemnidad la arquitectura exacta de sus
días...
Descubriendo, como verdad íntima, que la
irrefutable edad no es solo el tiempo vivido,
sino sencillamente todo lo que podemos
recordar...