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La tarde de los sucesos definitivos
Entre primer y segundo año de la universidad, Maulini
roba alrededor de setecientos libros. Parece una cifra impresionante,
pero siempre hay gente que roba o que bebe o que
fuma más que tú. Primero los agrupa en cajas y luego los
vende a un señor que conoce y que le paga bien. El patrimonio
de Maulini es nada. Tres prendas de vestir, una cámara
fotográfica. Una Nikon D-360 que le arrebató a un turista
entretenido por la zona de la Avenida del Puerto. El turista,
un polaco o un checo —alemán no, porque a los alemanes o
a los franceses o a los ingleses debe de ser difícil robarles—,
no lucía ebrio, aunque sin dudas estaba ebrio y es posible
que hasta drogado, pues Maulini corrió hasta desfallecer,
pero nadie lo siguió. Ni el turista, ni un grupo de turistas, ni
un santo alumbrado de última hora y mucho menos la policía.
Tomó una máquina cerca del túnel de La Habana y le
pagó veinte pesos al chofer —algo que nunca hacía— para
que lo dejara en la misma puerta de su casa. Que no era
su casa, sino un alquiler. Maulini vivía allí desde hacía dos
meses. Desde que dejó la universidad y su madre lo insultó
y aquello provocó entre ambos una discusión fortísima
y entonces, antes de que la situación empeorara, Maulini
decidió largarse. Aunque, ciertamente, cuando alguien decide
irse de algún lugar las cosas no pueden andar peor, han
llegado a su límite, excepción hecha de los profetas o las
personas muy juiciosas, que saben con años y a veces con
Carlos Manuel Álvarez
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