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XVII<br />
Para Eugenio Mandrini<br />
y sus Conejos en la nieve.<br />
Para los que guardan su alma en el buzón<br />
y la doblan como a un cheque en blanco,<br />
y ponen un pie en el amor creyendo<br />
encontrar el agua que sacia la fantasía.<br />
Para ellos escribo.<br />
Para los condenados a muerte<br />
y su uniforme rayado donde crujen sus huesos,<br />
antes de la ejecución,<br />
cuando solicitan un cigarrillo<br />
y desbaratan así<br />
los exactos planes de la muerte.<br />
Para ellos escribo.<br />
Para los que olvidaron sus ojos<br />
en el espejo de un bar,<br />
bocas en tazas con whisky,<br />
narices sobre la alfombra de un motel:<br />
su vida tambaleando<br />
al borde de un abismo, humeando.
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