DESDE LA CALLE

Escarcha por Susi Corrales (Suko)
Cada día los veo pasar, tan deprisa, tan ciegos. No miran, no ven. Solo corren de aquí para allá. Con sus corbatas
o sin ellas, con sus hijos o sin ellos. Creen que no existo, que soy un mal sueño. Creen que ellos son diferentes
por tener casa y un plato de comida caliente que llevarse a la boca, cada vez que se sientan a la
mesa.
Sienten miedo de mí, ¡de mí! Si apenas puedo moverme. Tengo el cuerpo tullido. El frío se ha adueñado de
todo mi ser. Sus gélidas miradas me hacen más daño que el peor de los inviernos. Sé que un día de sol, antes de
que llegue la primavera, desapareceré para siempre. Lo sé, porque soy escarcha.
Ellos, que siempre van corriendo y no me ven, desconocen que yo en otro tiempo fui algo, que yo fui persona.
Que al igual que ellos tenía casa, familia y hasta un precioso perro color azafrán. Todo iba bien, hasta que todo
comenzó a ir mal. Tenía una pequeña empresa que quebró; ahora ya no importa saber a qué me dedicaba. Las facturas
empapelaban cada noche mis sueños y el de los míos. Las puertas, todas las puertas, se cerraron para mí.
Nunca pensé tener tantos defectos; ellos, los veían todos o se los inventaban. Mucho tiempo después, sigo teniendo
grabado a fuego en mi cabeza el ruido de esas puertas al cerrarse, una tras otra.
Y todo se precipitó, como una tormenta huracanada. Lo arrasó todo. Destruyó mi familia y mi casa, me destruyó
por completo. Al principio no podía dormir, ni apenas comer. Después, no debía comer, porque lo poco que había
era para los niños, y solo pensaba en dormir. Dormido, bajo mis sábanas blancas aún, todo parecía tener solución.
La incertidumbre y el miedo me zarandeaban sin parar, en soledad. Lejos de mí, los míos parecían estar mejor. Me
apartaron, me aparté. Ahogaba mis penas en alcohol. Me ahogaba.
Y yo que vestía con corbata, que tenía casa, que tenía familia, y hasta un perro precioso color azafrán, acabé
en la calle; oyendo cómo se cierran las puertas y sintiendo el frío glacial de todas las miradas. Yo que era algo, yo
que fui persona, bebo para olvidar, pero no puedo. Todavía cuando me reflejo en el cristal de un escaparate veo
algo de ese otro yo que fui, y de ese que amó y al que amaron. Todavía queda algo.
Una pequeña, de no más de un año y medio, montada en su carrito, me dice todos los días con su sonrisa desdentada
“hola señor”. Esa pequeña me devuelve a la vida cada día. Por unos segundos me siento persona. Me olvido
del frío, del hambre, de la bebida, y de que solo soy escarcha en un tiempo que ya no me pertenece.
Oscuridad por Raúl Clavero Blázquez
Toses. Te giras. Notas en tu piel cada pequeña imperfección de la madera. Toses. Buscas, sin éxito, refugio en
tu manta raída. Te incorporas.
La luz vacilante de las farolas apenas te permite adivinar desde tu banco los restos de la manifestación: un contenedor
volcado; una pancarta que rueda sobre la carretera, empujada por el viento; unas cuantas botellas rotas.
Más allá, imponente y hueca, la sierra parece ajena al cambio de los tiempos. Dibujas su perfil con un dedo sobre
el horizonte. No consigues dormir. La noche te arranca el sueño, hace que los ojos se te abran de par en par, como
si intentaran seguir viendo más allá de ti, como si quisieran que el día no acabara nunca.
Y toses.
Toses.
No paras de toser. Te tapas la boca. Descubres la palma de tu mano bañada por varias gotas de sangre, pequeños
puntos de un dibujo macabro que hubiera que completar con un pincel. -¿Estás bien? – susurra una voz
por encima de tu cabeza. Alzas la mirada. Desde una ventana, en el primer piso del edificio bajo el que languidecen
tus horas, te observa un niño. Un niño pequeño como un suspiro. Aferrado a un peluche. Con el flequillo despeinado
y las mejillas encendidas. Asientes. El niño sonríe. -¿Qué haces despierto a estas horas? – dices -¿No
puedes dormir? El niño se encoge de hombros. Te mira fijamente. Parece sopesar la importancia de las palabras
que flotan en su lengua.
-Llevas en ese banco varios días – dice -, ¿vas a quedarte ahí para siempre?
-No lo sé – respondes despacio, haciéndote a ti mismo, por un instante, esa misma pregunta que hasta ahora
has procurado evitar. -¿Ya no quieres volver a tu casa? -Sí, pero no me dejan. -¿Por qué? -Porque ya no puedo pagarla
– dices peinándote con la palma de la mano -, ¿te molesto aquí abajo? ¿Es por eso por lo que no puedes dormir?
-No. Es porque tengo que compartir el cuarto con mi hermano mayor. Ronca muchísimo. Y no quiere dejar la
luz encendida. -¿Te da miedo la oscuridad? El muchacho asiente avergonzado. Te levantas. Caminas unos metros
hasta el cajero del banco donde guardas las pocas pertenencias que te quedan. Comienzas a rebuscar en una maleta.
-Tengo algo para ti – le dices. De una vieja bolsa de lona sacas tu casco. En él se resumen demasiadas cosas.
Te das la vuelta, unos pocos pasos y ya estás de nuevo bajo la ventana del niño -. Cuando trabajaba en la mina esto
me ayudaba a no tener miedo. -¿También te daba miedo la oscuridad? -Por supuesto – afirmas lanzándole el casco.
El niño lo atrapa sin titubear, lo examina unos segundos y se lo pone en la cabeza -. La oscuridad de la mina es la