Biblia Profana

TRAVESÍAS
Siempre regresamos por la última muerte,
la que creíamos eterna.
Pero breves a las derivas, nos perdemos entre
máscaras,
equivocamos jagüel, numeramos piedras,
mientras el olvido va doblegando nuestra amapola
cardinal.
Breve es la carne y la sed
del tiempo que aprendimos a medir con cábalas.
Ni tan siquiera al desguace de un ocaso podemos
pertenecer.
Somos sólo de olvido.
Con esa herejía de ignorar el color que asume la
lluvia entre los pinares,
y correr,
huir de la balsa,
por no abrir la sangre, bestial o sumisa,
-y nunca atreverse a saber-.
Frente al río, otra vez, perder orilla. Ignorar el
álgebra de la corriente.
No entender del viento el olor a sal,
y sólo poder repetir al otro lado del espejo,
que hubo alguna vez un naufragio.