Narrativas Carlos H Macchiaroli

Narrativas
Por
Carlos H. Macchiaroli

Eusebio
-¡Buenas tardes! ¿Le molesta si me siento?
-¡No! Siéntese. –respondió ella.
-Gracias. –dijo Eusebio y se sentó.
Una ligera brisa pasaba por allí

-¿Hace mucho que usted viene a esta plaza? –quiso saber Matilde.
-Sí, dos años tal vez.- respondió Eusebio y acotó: -Pero antes
me sentaba en aquel otro lado, por el sol ¿Vio?
-Yo también –dijo ella- Me sentaba en un banco pero de este
otro lado. –y señaló hacia la izquierda.
-Y al sol hay que seguirlo. –manifestó él con una breve sonrisa y
callaron las voces.
Mientras tanto unos chicos jugaban sobre el césped. Algunas
personas caminaban por los diferentes senderos de la plaza.
También había gente en otros bancos, parejas, amigos y bullicio
de pájaros adornaban el aire.
Eusebio tenía recién 75 años, Matilde 77. Coincidieron esa
tarde en sentarse en el mismo banco donde daba a pleno el tibio
sol del otoño.
-¿Vive por acá cerca? –habló Eusebio para romper el silencio
que se había instalado entre ambos.
-Vea usted –dijo Matilde distraídamente- Me tengo que ir.
Matilde se levantó del asiento y comenzó a alejarse lento y
desparejo camino a su casa.
Eusebio se quedó un poco más. La tarde estaba mansa y los
pájaros seguían con su algarabiado.
Al día siguiente, por la tarde, la misma escenografía.
-¿Le conozco? –preguntó Matilde en tono de dudas.
-No. Pero me llamo Eusebio, viudo, tres hijos, cinco nietos ¿Y
usted?
-Me llamo Matilde, también viuda, una hija y dos nietas.
Se miraron a los ojos y se sonrieron.
-¡Hermosa tarde! –expresó Eusebio y se quedaron contemplándola.
-¿Vive solo? -dijo Matilde quince minutos más después.
-Sí –respondió él y sin darse cuenta, sus manos se encontraron.
-¿Volverá mañana? –preguntó ella antes de marcharse.

Desde luego que sí
–apresuró la respuesta
Eusebio y la vio irse
otra vez.
Eusebio se quedó
solo, apoyado en su
bastón, oyendo los
pájaros encantadamente.
Hasta que el
ulular de una ambulancia
lo quitó de su
ensoñación.
Miró para ese lugar
donde se iba juntando
la gente pero no
alcanzó a ver nada.
Al otro día Eusebio
se presentó un poco
más temprano de lo
habitual y para dicha
ocasión se vistió con
su traje azul. Pero
Matilde faltó a la cita.
Al tercer día, cuando el sol buscaba rápidamente el horizonte,
su nieta mayor le vino a buscar.
-Abuelo ¿Qué haces, que ya es muy tarde?
-Nada. Acá estamos. –respondió Eusebio.
-¿Esperas a alguien?
-No… no.
-Vamos a casa que ya hace frío.
-Sí, hija. Vamos.

Ella, que regresaba
Por
Carlos H. Macchiaroli

Ella, que regresaba
Era una noche fría, oscura. El pueblo estaba silencioso, como
dormido. La hora 23 había sido dada y yo aún daba vueltas por
la cocina antes de irme a dormir.
Repentinamente alguien llamó a la puerta. Me pregunté quién
sería a semejante hora de la noche. Fui y pregunté, sin abrir la
puerta, quién era.
-¡Soy yo! –habló tímidamente cual niña asustadiza en la oscuridad.
Me tomé varios segundos en responder. Nunca imaginé que
podría ser ella, ella que regresaba después que me abandonase
para irse con otro. Con ese… Omar Pérez García. Y ahora…
-¡Hace mucho frío! ¿Puedo entrar? Quiero hablar.
Su oración era como un desesperado ruego, el mismo ruego
que emití para que no se fuese, para que no me dejase aquella
noche.
Entonces abrí la puerta para decirle que no, porque me decepcionó,
me lastimó, me llenó de penas, angustias y… fría soledad
que no merecí. Pero vi su desencajado rostro, sus moretones,
el ojo negro de los golpes que le habían dado, aun le
sangraba la nariz. Lloraba en silencio. Su mirada buscaba clemencia,
compasión. Mi alma aun dolida por lo que me había
hecho se apiadó al verla tan así y la hice pasar.

-¿Fue él? –le pregunté con los dientes apretados, con rabia.
-Sí. Asintió ella.
Dije que llamaría al doctor, me pidió que no. La metí en la cama,
limpié sus heridas y le hice un caldo caliente. Después
cuando se durmió, salí a la calle para respirar aire fresco y la
noche me atrapó, me devoró.

Caminé por las calles oscuras
de memoria, el pueblo
no tenía luces. Crucé las
vías, traspasé la vieja iglesia,
la plaza y llamé a su
rancho.
Omar Pérez García sin preguntar
quién iba a tal hora,
abrió la puerta y se asomó.
Sin mediar palabra alguna,
le ensarté el puñal en el corazón
y antes de verlo caer,
me fui como llegué, por la
oscuridad y en silencio.
Llegué a casa, limpié el arma
y la guardé. Después
de beber un buen trago, me
costé a su lado, sin despertarla.
Al día siguiente en el trabajo, oí decir entre mis compañeros
que habían asesinado a un paraguayo, vecino de Omar Pérez
García.
Proseguí trabajando duramente pero yo ya no estaba más
ahí.

Textos, diseño, diagramación
y fotos prestadas
(¿Prestadas?)
Por mí.