JUEGOS DE CAPRICORNIO - Robert Silverberg

Se trata de una isla pequeña; lo sé por la forma rápida en que la costa desaparece a los
lados. Permanezco tumbado cerca del borde del agua, con el rostro hacia abajo, exhausto,
hundiendo tensamente mis dedos en la arena cálida y húmeda. El sol brilla con fuerza;
noto las oleadas de calor pasando dratatá sobre mi espalda desnuda. Sólo llevo puestos
un par de pantalones vaqueros andrajosos y descoloridos, muy apretados, cortados a la
altura de las rodillas. Mi cinturón está empapado y cubierto de una costra de sal, como si
hubiera estado a la deriva durante días antes de llegar aquí. Quizás lo estuve. Resulta
difícil mantener un confiado sentido del tiempo en este lugar.
Debería levantarme. Debería explorar.
Sí. Me levanto ahora. Un poco aturdido, ¿eh? Sí. Pero camino con firmeza, remontando
el suave declive de la playa. Cincuenta metros hacia el interior, la compactada arena se
transforma en suelo arenoso, suelto, superficial, redondeado como cantos rodados de
coral surgidos desde abajo. Un suelo sediento. A pesar de todo, esto es muy exuberante,
un verdadero muro de parras y enredaderas entrelazadas. Largas y brillantes hojas verdes
y tropicales, de bordes suaves y grandes venas. Los ondulados troncos de las palmeras.
El suave sonido del oleaje, fuisssh, fuisssh, como fondo de todo lo demás. ¡Qué azul es el
mar! ¡Qué verde es el cielo! Fuisssh.
¿Es ésa la imagen de un rostro en el cielo?
Sí, es el rostro de una mujer. ¿Irene? Los rasgos son confusos. Pero finalmente los veo,
sí, balanceándose a unos pocos cientos de metros sobre el agua, como si fueran
proyectados por la piel del océano; un brillo, un resplandor, que tiene la forma de un
rostro delicado: las ventanas de la nariz, labios, cejas, mejillas… Sí, se trata de un rostro,
y no sólo de uno, porque con la intensidad de mi fija mirada lo divido, y lo vuelvo a
dividir, de modo que una hilera de rostros permanece suspendida en el aire, diez rostros,
cien, mil rostros, rostros por todas partes, un mar de rostros. Parecen bastante serios.
¡Sonreíd! Ante mi orden, los rostros sonríen. Mucho mejor. Hasta el aire se hace más
luminoso con esa sonrisa. Los rostros se mezclan, se hacen borrosos, nítidos, de nuevo
borrosos, se superponen en parte, danzan, tiemblan, se fusionan, fluyen. Ilusiones nacidas
del corazón. Hijas del sol. Dulces espejismos.
Miro más allá de ellos, más alto, hacia las zonas claras del cielo sin nubes. ¡Halcones!
¿Halcones aquí? ¿No debería estar viendo gaviotas? Las aves giran y planean, como
figuras oscuras contra el cielo cegador, con las alas extendidas, con plumas como dedos.
Veo sus feroces picos curvados. Atrapan grandes escarabajos del aire vaporoso y
remontan el vuelo, deglutiendo. Después ya no hay aves, sólo rostros que aún sonríen.
Les doy la espalda y me muevo lentamente a través de la maleza baja para inspeccionar
a qué clase de lugar me ha arrojado el mar.
Mientras permanezco cerca de la orilla, no tengo dificultades para moverme; pero
atravesar la densa vegetación del interior ya puede ser otra cosa. Giro hacia la izquierda,
siguiendo la mordisqueada línea de la playa. Antes de haber dado cien pasos más hago un
nuevo descubrimiento: la isla está a la deriva.
Mirando hacia el mar, observo que en el horizonte hay una costa oscura, bordeada por
negras montañas triangulares, a uno o dos días de navegación. Hace unos minutos sólo
veía mar abierto en esa dirección. Quizá las montañas han surgido en este preciso
momento, pero es más probable que la isla, girando con lentitud en las corrientes, sólo se
haya vuelto, permitiéndome ver las montañas. Esa debe ser la respuesta. Me quedo quieto
durante un largo rato y me parece que ahora observo esas montañas desde un ángulo y
poco después desde otro distinto. ¿De qué otra forma explicar esos efectos de paralaje?
La isla va libremente a la deriva. Se mueve, y yo me muevo con ella, sobre el pecho del
mar invariable.