JUEGOS DE CAPRICORNIO - Robert Silverberg

— ¡Oh, Dios!
— ¿Cuántos?
— ¿Dos mil?
—Tengo cincuenta y ocho. No viviré para ver mi cumpleaños número cincuenta y
nueve. Tome, fúmese uno de estos.
Con manos temblorosas, le ofreció un diminuto tubo marfileño. Cerca de uno de los
extremos se veía un monograma gótico —FXB— y una cápsula verde translúcida en el
otro. Ella apretó la cápsula y surgió una flameante llama azul. Inhaló el humo.
— ¿Qué es? —preguntó.
—Mi propia mezcla. Soma número cinco. ¿Le gusta?
—Estoy sucia —dijo—. Absolutamente sucia. ¡Oh, Dios!
Las paredes se movían. La nieve se había convertido en trozos de estaño. Un golpe
instantáneo. El cuerpo tenía un halo dorado. Los signos del dólar se elevaban a la vista,
como estigmas, sobre su frente surcada de arrugas. Nikki escuchó el estruendo de las olas,
el rugido de la espuma. El puente oscilaba. Los mástiles se agrietaban. Mujer a bordo,
gritó, y escuchó su voz inaudible, desapareciendo hacia abajo por un túnel de ecos, boing,
boing, boing. Se agarró a los frágiles puños de él.
— ¡Bastardo! ¿Qué me ha hecho?
—Soy Francis Xavier Byrne.
¡Oh! El millonario. Las Industrias Byrne, el gran conglomerado de empresas. Steiner
le había prometido un multimillonario para esta noche.
— ¿Va usted a morir pronto? —le preguntó Nikki.
—No creo que pase de pascua. Ahora el dinero no me sirve de nada. Soy una metástasis
andante.
Se abrió la camisa arrugada. Algo brillante y metálico, como una cota de malla, cubría
su pecho.
—Sistema vital auxiliar —le confió—. Me permite funcionar. Si me lo quitara durante
media hora, estaría acabado. ¿Es usted capricorniana?
— ¿Cómo lo sabía?
—Puede que vaya a morirme, pero no soy estúpido. Tiene usted el brillo de los de
Capricornio en sus ojos. ¿Qué soy yo?
Ella dudó. Sus ojos también brillaban. Un hombre de los que se han hecho a sí mismos,
un fantástico sentido para los negocios, energía, arrogancia. Capricornio, desde luego.
No…, demasiado fácil.
—Leo —dijo.
—No. Vuélvalo a intentar.
Colocó otro tubo con monograma en su mano y se marchó. Ella no había regresado
aún del todo del último, aunque los efectos más espectaculares ya se habían disipado. Los
invitados a la fiesta giraban y flotaban a su alrededor. Ya no podía ver a Nicholson. La
nieve parecía ir convirtiéndose en granizo, en pequeñas partículas duras que salpicaban
los amplios ventanales, dejando unas raspaduras blancas. ¿O es que su percepción era
ahora más aguda? El rugido de las conversaciones parecía ascender y decaer, como si
alguien estuviera ajustando un control de volumen. Las luces fluctuaban con un ritmo
contrastado. Se sintió mareada. Una bandeja de cócteles pasó junto a ella y preguntó:
— ¿Dónde está el baño?
Al final del pasillo. Cinco extrañas salían arracimadas de él, hablando en susurros
escamosos. Flotó a través de ellas, se agarró al frío borde del lavabo, adelantó la cabeza
hacia el espejo oval cóncavo. Una cabeza de muerto, piel apergaminada, ojos de pesadilla.
¡No! ¡No!