Revista32 Evaluación de los Estados

REVISTA32 - TAMPICO
The New York
of Mexico
"Si mi voz muriera en tierra
llevadla al nivel del mar y
dejadla en la ribera"
Rafael Alberti
TAMPICO
(La merma del patrimonio arquitectónico por la incuria y la especulación)
El amor al terruño podría ser considerado de índole filial. Se
ama simbólicamente a una entidad geográfica donde se nace
porque el ombligo yace allí o porque allá, en su tejido social se
despierta a la vida, se crece, se empieza a madurar, simplemente.
O también porque allí se nos revela un bello mundo infantil,
constituido por legendarios paseos en las riberas de los ríos,
playas y lagunas; eso, si se nace en un bello litoral, como ha
sido mí caso: en un puerto del Golfo de México salpicado de
importantes acontecimientos históricos, que se llama Tampico.
Los domingos, mi padre me llevaba a pasear a los muelles
y tallaba con su navaja de Euskadi unos barcos singulares
hechos con trozos de enormes corchos que pepenaba entre los
sacos de yute mezclados con la variopinta carga de los navíos.
Luego subíamos a visitar lo que para mí eran unas maravillosas
moles de hierro que circundaban el globo, y descendíamos por
los andamios cargados de quesos, embutidos y botellas de vino,
todo ello conformando un contrabando de hormiga para consumo
casero. Ahora que escribo esto, reparo que ese contacto con los
barcos de banderas tan remotas e idiomas ininteligibles, marcó,
indeleblemente, mi destino de inveterado viajero; seis décadas
después la inercia de recorrer el mundo no cesa.
El amor por el lugar donde se nace y se crece puede
acrecentarse también porque uno se enamora allí por primera vez,
y el sentimiento se templa, a la usanza de los poetas provincianos
de la talla de Gutiérrez Nájera, Luis G. Urbina, Amado Nervo o
López Velarde. Se vuelve irrecusable el recuerdo de haber visto a
una joven muchacha rezar en la misa de domingo o asistir al paso
furtivo de sus primeras incursiones rumbo al colegio. No deseo
privilegiar para nada el costumbrismo que viví mientras abrevaba
en el librero de mi padre. Se trata tan sólo de subrayar lejanos
episodios que marcaron a diversas generaciones tierra adentro,
en el siglo pasado -ya entonces la dosis de cursilería alcanzada
era cosa personal-.
Se enamora entonces uno del único paisaje conocido por
razones subjetivas que dan un sentido de pertenencia a lo que
algunos llaman con cierta ramplonería “patria chica”; y mucho
más tarde, cuando se confronta el propio con otros parajes más
impresionantes, más bellos y contundentes en su despliegue
ajeno de atractivo urbano o bucólico, un proceso inexplicable nos
lleva a privilegiar lo “nuestro”, magnificándolo, en vez de seguir
acariciando lo ajeno.
En mi caso, que asumo que soy “marinero en tierra”, como
escribió en un bello poema el gran poeta gaditano Rafael Alberti,
mis primeras arenas siguen vigentes, y mi playa ideal sigue siendo
Mira-mar, en la agreste franja de arena que nace en las escolleras
de Ciudad Madero. Y ello, a pesar de haber gozado las mieles
de muchos litorales de ensueño. He tenido la fortuna de haber
radicado varios años entre los prodigios cariocas, en la bahía de
Guanabara; en los azules insuperables del Mediterráneo Catalán,
y visitado con insistencia febril, cada vez que podía escaparme
de Roma o de Bogotá, las arenas de Ostia -donde masacraron
a Pasolini- o la Cartagena de Indias que defendió Blas de Lezo
(perdiendo un ojo, un brazo y una pierna en los combates).
Además, fatigué hasta el cansancio una serpiente de asfalto
en medio del Sahara para llegar desde El Cairo a la Alejandría de
Durrell, o fui capaz de cruzar media India para solazarme en la ex
colonia portuguesa de Goa.
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JUNIO 2017