BETWEEN LOVE & OTRAS CHINGADERAS

BETWEEN LOVE & OTRAS CHINGADERAS
(By hugocp.net) :
… is a collection of prose, poems and short stories. The
product of the past five years—from the green
mountains of Chiapas, Mexico to the dusty streets of
(Tabarre) Port-Au-Prince, Haiti and the irreverence
that the Spirit of God has planted in his heart—put
into the limits of words. Love, just as the iconic
Mexican word, chigadera, is versatile, creative, life
giving. The life that emanates out of love makes you
radically unapologetic, irrational as to the healing
power that it brings. Hence, the binary of life is
undomesticated love tenderness in private and justice
in the public realm.
… es una colección de prosa, poemas y historias cortas, el
producto de los últimos cinco años— desde las
montañas de Chiapas, México, las calles polvorientas
de (Tabarre) Port-Au-Prince, Haití y la irreverencia que
el Espíritu de Dios ha puesto en su corazón— puesto
en los límites de las palabras. El amor, así como la
icónica palabra chingadera, es versátil, creativa, da
vida. La vida que del amor emana te hace
radicalmente sin remordimientos e irracional en
cuanto su poder salvífico. Por lo tanto el binomio de
vida es el amor no domesticado, ternura en lo privado
y la justicia en dimensión pública de la vida.
*All the pictures in this publication where done by the author.

Pic.: a rock found in our little farm in Haiti while we toiled the land.

In memoriam . . .
Para la Señora Seferina Apolonia Robles Castro,
“Margarita Robles”, Abuelita.
Abuelita’s apron:
That’s where I would hide from Mom when patience was lost.
That’s where I would find love, candy and other rewards.
When heaven comes I hope it smells like masa, chiles and sweat;
For it was there where God’s promise began to make sense.

¡… QUE LA CHINGADA!
Hoy seguimos siendo perseguidxs.
Nos persigue la seguridad del estado,
Y un Señor Anaranjado,
Al que le llaman presidente.
Pero, también, nos sigue persiguiendo la abuela.
Esa Doñita medio santa y medio puta, que le
llamaron la Malinche y que se cambió el nombre
por cuestiones de marketing.
PERRO
Desde muy pequeño aprendió a correr
detrás de los autos de la estrecha calle.
Como todas las mañanas corría de tras
del auto del vecino, el único del barrio.
Salía a las 5:45 todas las mañanas,
menos los domingos, y regresaba a las
6:30 de la tarde. Hoy el perro corrió por
la última vez. El vecino se ha mudado.
Quizás, como el perro, dejaré lo viejos
hábitos para salir y corretear la vida.
Hoy dulcemente le llamamos “la Chingada”.
Y, no, no somos sus Hijxs, ni sus nietxs.
Somos sus Entenadxs.
Pequeños bastardxs del estado globalizado,
Inmarcesibles del Tío Exilio.
La Chingada nos enseño a sobrevivir,
¡Para que no nos lleve la Chingada!
Y nos dijo que la vida es de Ajo y Agua,
De AJO-derce y AGUA-ntarce,
Pero sobre todo de liberarse,
L.I.B.E.R.A.R.S.E.
¡Para que no nos lleve la Chingada!
AMORICIDIO
… es como la diabetes que poco a poco
desgasta los órganos, así en el silencio
deshace el páncreas y los ojos y explota
el corazón. Así es como el
romanticismo, hueco y empalagoso,
¡mató al amor!
Por eso es que a los muros y fronteras
Les ponemos túneles y mordidas.
Por eso es que el sudor
Lo regamos en la tierra para que nazca el sustento,
¡Para que no nos lleve la Chingada!
Por eso es que hoy reiteramos,
Y ya lo dijo Dalton,
El menos de los fascistas,
Sigue siendo fascista.
Si esto no lo denunciamos,
¡Sí, nos llevará la Chingada!

Pic: El amanecer en Tumbala, Chiapas, Mexico. c

OLVIDO
Al nombrar todas las cosas, no nombré aquello
que arde, que duele, que se hincha y quema.
Lo deje debajo de la cama. Ahí, por donde se
esconde el polvo, por la entre esquina, se
quedo en la oscuridad.
Fue al propósito, adrede, tampoco fue un acto
de renuncia, simplemente que no te pude
llevar más. Me dolías mucho.
Incluso, cuando recluso en la montaña, entre
neblina y humedad, en mis palabras llevaba
tus
labios. Ni el hondo valle, ni el frio del invierno,
pudieron regresar al esquinero tu mirada, pues
la encontré en la brecha y la milpa, la piedra y
el lodo.
Así, que al nombrar todas las cosas, hoy, entre
tu sombra y la vértice, la silueta de tu suspiro y
el mío, te nombraré olvido.
NUNCA TE DIJE QUE TE AMABA
No fue inseguridad, ni temor a tu rechazo.
Nunca te dije que te amaba, porque mis pies
no conocieron ese estrecho camino de ternura,
se acostumbraron a asumirlo, o a inventarlo,
ya que tu amor imperfecto, nunca me fue
suficiente… eso yo pensaba.
Camine en la rocosa brecha de tu silencio y
endebles señales. Tus adoquines me
mostraron preocupación con un grito, me
afirmaste con un desprecio en tu afilada
brecha, y en el sendero me motivaste con un
insulto.
Tu presencia tan delirante estuvo ahí, pero yo
no supe caminarla. Y me aleje de ti, más bien
de ella, tu sombra. Me confundía y
amenazaba, me traía silencio incomodo y
vértigo.
Pero el tiempo con su sabiduría, y las horas de
ocio y vacio, me enseñaron a descubrirte,
única, fuerte y bella y oscura amiga. Ya el
tiempo ha pasado y solo queda una reseña
tuya transfigurada de tu oscuridad que hoy es
la tenue luz de tu regazo. Aquel que un día
conocí, que ansié, que hoy me ofreces. Por
este día, ya no importa si nunca me dijiste que
me amabas.

CANICAS
Rolling through my fingers and crashing one on the other.
Marvelous colors spinning while bringing light to the dirt.
Mis canicas, !Asi es mi pueblo! Crashing and bumping, rolling
and spinning in this occupied land of our primxs y tixs.
We are making the vulgar sacred. A la Lupita le pusimos
pasamontañas. As this brown-skin drenched in sweat finds
its worth, our idiosyncrasies is your greatest fear, for it is
becoming the new normal, your new nightmare.
Hijooooles, maricones y machorras are listening to Trap.
Chingue su madre la Vida Loca, this is la vida-selfie! YOLO!
However many Instagram postings necessary, to get
validated, como una quinceañera.
Con Reggetoneladas de hormanas exitadas, we crave
ourselves. Por eso es que , since they can say clittoris se
creen liberadas, desde que vieron el video de la vieja de
Rivera, they wear Kahlo’s t-shirt sin hablar caló.
Son femmes, para sentirse extravagante, y se comen la
depresión con Cheetos, Mugre-King, Wack-Donalds y Taco-
Hell. They even use albacar pa’ sentirse witches y
curanderas.
Since they read al Sup y Ramona, son de la milicia del Starbucks.
Zapatistas de Carton. Brown Berrets with Starspangled
eyes!
Otra alterna hay que hacer para derrumbar el patriarcado,
capitalista, hetero-cristiado. They lost their marbles, since
they made their narrative their diosa.
Asi, bumping, crashing, bringing light to the earth and salt
through our sweat, como mis canicas, asi es mi pueblo. So let
us spin, woke, bailando cualquier chingadera pa’ pasar el
rato y recrear el tiempo. Y ahora que lxs agachadxs estamos
de moda, we continue rolling como mis canicas.

Pic. A Chamula man preparing incense for our
pilgrimage in San Cristobal de las Casas.

THE SEA & A FRACTURED HEART
The sand’s gentle sway through her
ankles, the clouds’ gray veil relentless
attempt to covered the sun, -as it snack
around to grace her with a ray -could
not contain the salt from her pupils, a
sign of longing for those things that
only the heart ,misses.
There, united,—the salty agony of a
splintered heart with the gentle
murmur of the ocean’s lullaby, as she
thirsted comfort, affirmation, or
simply, to feel less the cold that
loneliness brings—with the song of the
sea that never came, she stand.
It was not always like this. She mused
on the times that same sand and sun
witness her joy as she was taken by the
song of the sea that every kiss and
caress that uplifted every one of her
dreams, once upon a time.
NADA, MÍ TODO
Cuando todo no es suficiente…
El abrazo inesperado,
La sonrisa cómplice,
La briza refrescante,
El olor de la hierba
La conversación estéril,
Tu mirada
Que reclama el cielo,
… lo que he convertido en nada,
Se vuelve mí todo.
Today, she must learn how to hear
another muse, for the sea no longer
hymns lullabies. Time and misfortune
ate each and one of those kisses, each
and one of those tender touches. For
now, there is only the sea and
fractured heart waiting to heal again
and again.

SALVAVIDAS
Hoy dormí bocabajo
Y soñé que nos ahogábamos juntas.
Era una tarde adversa
Cuando me di cuenta de mis cadenas.
Las comencé a sentir
Quemar mis tobillos y muñecas.
La mordaza ya había destrozado mis labios
Y la resequedad quebranto mi lengua.
Cómo respirar libres
Si nos asfixia esta mísera desigualdad
Y esta putrefacta ambición
Que sale de las malnutridas costillas de nuestro pueblo.
Y, ahí, nos ahogábamos.
Al despertar, recordé también aquel beso que nos robamos.
Más que un beso fue un “en ti confió”.
En tus brazos el sentirme amada,
Tu pena infantil me dijo:
Que se batirían en duelo las ganas de tu calor
Y la amistad que nos debemos.
Para no desgastar el corazón
Dejamos que el tiro de gracia lo diera la amistad.
Entre el incienso,
Los ladridos de los perros
Y estos chingados zancudos
Permito que el recuerdo de ese beso
Sea mí salvavidas
Mientras me a violenta esta torrente de Miseria
Que nos quiere ahogar.

Pic.500 year old Church of Tumbala Chiapas.

¡PA’ JUAN DIEGO!
El color de la tierra que llevamos
en los poros,
Esta melanina que ha sido dispuesta
como cochambre,
Resurja, Guerrero Águila Cantante,
fuera del fango
A las alturas de la dignidad.
Así, sin supremacías, ni nativismos,
Solamente oscura, bella, raíces
De estos pueblos.
Así, sin el velo violento del mestizaje,
Pa’ tapar el África que llevamos dentro,
Sin negar que en los navíos montaban
Moros.
Sin maquillar al imperio Maya que ruje
desde dentro, sin erotizarle piel canela,
senos y caderas.
Solamente tierra fértil,
Sola, piel prieta, digna, bella.
Haznos el favor Juan Diego,
El más prieto de mis primos.
JUANITO
Rescatar tú rostro, prieto, y mío.
Tú sangre lavada por blanquitud eclesial,
Callada cinco siglos pero no enmudecida.
Guerrero Águila Cantante, feroz y tenue,
aunque la T.V. te vuelva sumiso y rubio.
Tú vuelo, sensible por amar el amor que
ama,
Danos alas para amar lo que traemos en
los poros y lo que el corazón derrama.
Vida que pinta rojo como rosas de
castilla.
Canto profético filoso como espinos.
Juanito el más grande de mis primos,
Que flor y canto, se vuelvan los pasos
de nuestros pueblos desesperados y
confundidos.
Entre lamentos vuelve a soñar
Pueblo derrotado y sometido.
Ya tus lágrimas lavan tus heridas
y en oración se convirtieron tus gemidos
La palabra de la mujer del Tepeyac
Ya descubrió el aura.
Con rostro de quietud parada en la luna
De su vientre emana
El estruendo del nuevo sol enfurecido.
Su pueblo ya tejió el pasamontañas
Con tu tilma compa Juanito,
Y la sangre de lxs muchxs
Ya corrió embravecida
como fuego y lava haciendo el camino.
Hoy por hoy juntxs, Nueva Patria,
Nueva tierra y Nuevo Cielo
Con tu canto construimos,
Guerrero Águila,
Sonto, Indio, o como te llamen
Compa Juanito, El más grande de mis
primos.

DEDO VIVO
¿Por qué a los casi 40 les sacamos el dedo?
Porque que no cabemos,
En cuadros simétricos, estáticos, paralíticos.
Con kilos de más o de menos
Nos seguimos tragando la rabia,
y la irreverencia es nuestro antidepresivo.
Con el dedo vivo
Pues les ganamos la apuesta.
La vida es nuestra, la reímos y la lloramos,
La luchamos y la construimos,
La cuestionamos y la sabemos escuchar,
Y por las noches jugando con la luna,
Sonreímos satisfechxs por la aventura
Que trae el respirar.
Y por eso con cada palpitar
Lucharemos esta y otra,
Batallas y simulacros,
Ataques inesperados
Con drones y machetes,
Y por única defensa
El dedo vivo
Para que cuando caiga rendido,
Se valla el último suspiro,
Pues ya ganamos.
La vida es nuestra.
Qué buena vida,
Sus heridas y canceres.
Que bella vida,
Sus traiciones y despechos.
Que grande vida,
Sus injusticias y calamidades,
Y qué pequeño corazón
Que se ha llenado con tan poco.
Para esta enorme vida
Un corazoncito basta.
Así, Chiquito y rebelde.
Pulcro y prostituto,
Fugaz y tenue,
Y solo su palpitar
Inmarcesible con su propio juego.
Llegó a la cima
Con el vuelo de la mariposa,
Descubrió otra galaxia
Entre los colores del colibrí,
Su unió al cosmos,
Con la sonrisa de la abeja.

Pic. As a 13 year old I was asked how I
was doing.

BASTARD CHILD, I AM!
Unwanted!
My girded loins keeping fear from spewing.
Dishonored!
Insults covered with smiles.
Forgotten!
No history that follows or makes you.
You, rejected, inarticulate, rough,
Unmannered, unattractive, talentless,
Our little bastard child.
I am!
Your shameful past, I am!
Your darkest secret, I am
Your untamed beast, I am!
Your search history, I am:
Spotify, Xhamster, WorldStarr,
Figth Compilations,
Do it for the Vine!
How bou’ da!
Rape!
Fellujha, sodomized!
Twenty minutes of action,
Said the father’s rapist!
From Stanford to the military barracks.
Set this Motherfucker ablaze,
Dishonorably discharged!
The drones, the drones,
The new killing act!
I am, I am, scream and shout!
I am, your little bastard grown-up Child.
I am! I’ve returned your chickens,
Emmit, Emmit, Rondney, Rodney,
Barbed wired, badges, blue-fear, rage,
Roost, the chickens arrived.
Naked I danced, in Downtown Dallas.
In the corner store in Batton Rouge,
A broken Minnesotan Tail Light,
The show must go on,
No more strange fruit of lynching trees,
But failed body cameras,
Guns pointing and Facebook live streaming.
Oh my God! Oh, my God!
Those where shots!
My magnificent Opus:
Accident!
The blacks must deal with their crimes!
Accident!
Two shots in the front and several in his back.
They acted according to the law!
Hide the facts, the campaign must go on!
More training, our new mantra!
At the memorial “Doubleya” danced!
Police culture must change!
No pops, no moms, the rap,
The drugs,
Broken windows and lonely hearts!
Resisting Arrest?
Pigs on blanket, they fry!
A prior record, he had?
No angel he was!
If she would of only cooperate with the cops.
Yes sir, no sir! Fuck that!
My pride is all I got!
Not free to have a bad day.
When not having-it cost her life.
Say her name and shout!

All lives matter! Yes!
But, you well know
That some lives matter more than mine,
It’s a fact!
Lakota lives, property of the State!
A Country that hates again.
Police man shoots again?
You hear White-man with a badge kills again!
You forget, hate and fear wears a brown face!
An investigation will be open, no comment ‘til then.
Extrajudicial killing,
that’s it!
Exonerated…. may be!
Keep singing
The new normal
Has set in!
Write the new call to unity,
NBC, MSNVC, dissect every word!
To numb all sleeping ‘Merican hearts,
While the NRA
Turns to watch and enjoy!
Your little bastard child has performed!
Applause, applause…
Encore, encore, encore!
North Korea, China
The Atomic Bomb
I’ve killed Mother Earth!
Your little grown-up bastard child,
I am!

Pic. Stair way in the house of the house where St.
Gemma lived in Lucca, Italy.

SE ALCANZÓ LA COLA
Si me fallara el juicio y tirara mi libertad al vacio.
Si me faltara sapiencia para saber que lo hoy hago es tu plan
O si sólo bailo en círculos acariciando mi ego.
Si no tuviera ni certeza, ni argumento,
Ni siquiera el mínimo sentido para comunicar
Que mi convicción es nada más que un absurdo.
¡Ya no importaría!
El perro se alcanzó la cola.
Escupí contra el viento y le gané.
Con un dedo tape el Sol.
Su sonrisa me transfiguro el Reinado.
Su perspicacia y su humor me desborro la memoria y la ambición.
Así sin historia, ni legado, ni triunfo ni gloria,
Solo el simple hecho de ser al lado de su mirada,
Al lado de su sonrisa con su llanto
Y su fracaso su impotencia y la mía
Caminando juntos así nada más.
Por verle jugar y por verle vivir ya ni la razón,
ni el sentimiento pueden contener lo que ahora es.

ESTRÍAS
Epicentro del abuso
Y la dominación alimentaria.
Fructosa y transfat,
La nueva dieta del sobrepeso.
Gordura es la nueva pobreza.
Disfunción emocional:
Se come el odio y el miedo
Antes que el odio y el miedo se lo
coman.
Oh! Estrías!
Son grietas de luz
Entre el epidermis
De mi piel anochecida.
Entre la blanquitud mediática,
La confusión de miles de cuerpos
Delgados, hábiles y blancos.
Vergüenzas y miedos,
Rechazo y belleza;
Otra estética reclama.
¿Qué hacen del signo más subversivo?
Un Cristo prieto
Con años de sobrepeso
Colgado en un
Pirámide alimentaria,
En un Gólgota de Coca-Cola
Porque la nueva miseria será obesa.
Cuerpo de Cristo,
Oscurecido y flácido,
Ámame, para amarte.
Para verte,
Para retratarme sin filtro.
Diabético letargo,
Lenta muerte,
¡Amen!
Las estrías cantan su oda
A este cuerpo proletario.
Piernas delgadas y ancho torso
Que gimen en espera
Del transfigurado cuerpo-mente
En un sentí-pensante
Que beba agua
Menos glucosa y sodio.
Pues eres digno y bello
Y mereces vivir.
COMPAÑERA SILENCIO
Subversión ante las posturas.
Represión de lo proscrito.
Rechazo del ruido lleno de ruidos
vociferantes.
Ser sin contaminar el preciado anhelo.
Ser, callar para escuchar.
Poco a poco,
Sentir la vida de la raíz al hondearse.
Respirar el ímpetu del torbellino al nacer.
Savia en la oscuridad de la semilla al brotar.
Espera sin desesperar.
Danzar agarrados de las manos,
Con caricias y besos inesperados.
Por siempre tú presencia en la mía,
Bella dulzura, tierno desmayo.
En tu sutil desnudes vivir abrazados
hermosa compañera apodada Silencio.

DIOS DEL DESMADRE
En el caos de las aguas
Trajiste orden.
Entre la orina y mierda
Tu imagen y semejanza
Con gritos y gemidos nace.
Y tu creación fue buena,
Y el orden continuaste.
Abraham fielmente
Despidió al desprecio
A Mamá Agar
E Ismael nuestro hermano
Como caballo salvaje
En el desierto comenzó a correr.
En la revuelta
Del jardín de huesos
Trajiste visión
Y así el profeta habló.
Del fétido desecho
La nueva creación se gesta.
Santa, Una y Universal
Querías a tu Iglesia,
Y la predicaste
Desde un beso,
La traición de Judas
Desde palabras valientes,
La negación de Pedro.
Tres veces Santo
Dios del desmadre,
Que no temes,
Ni te acobardas,
Que NO reprimes,
Ni solapas.
Hágase siempre Tu voluntad
Para que en este fétido
Y brumosa baldío
Tu presencia crezca,
Gardenia apetitosa,
Que vive y se hace,
Desde la hiedra,
Dios del Desmadre
Venga a nosotrxs Tu Reino.
Santo querías a tu Pueblo
Que por eso
Al mujeriego
Y Asesino de David
Lo ungiste rey.
En el despojo,
De la matriz virginal
Nació el Príncipe de Paz
Y por eso en el madero
Ahogado en la violencia
Restauraba otra vez
Tu solidaridad con la creación.

Pic. My very own portrait of the Holy Trinity.

I TOO SPEAK AMERIKKKAN!
I said, f#ck that n+gga with a violent
blow to his face!
I screamed P%TO, to the fagg#t that
lived down the street before running
away.
I started a fire inside our garbage can,
just for the f#ck of it!
I grabbed her t!ts and slapped her a$$
on the dance-floor,
b#tch-wants-it, I thought to myself.
Feeling like a man, I high-fived my
homeboy!
I worked, took care of myself, ate Mc
Donalds,
watch some porn and then prayed,
thank you, oh g-d!
Like a baby I slept, than woke up with a
pill on my hand.
The good doc said it will shake my
depression away.
… don’t be disgusted, I too must unlearn
how to speak AmeriKKKan!
BLANCAS RE-AGRESIONES
How do you pronounce your name?
You almost speak without an accent,
why?
I have a Mexikkkano friend.
Ballarta y Cabo,
I’ve been! Tequila,
Señoritas y la pool,
you know!
Como se dice,
Señor, I love this place?
They have almost nothing,
But hey are so generous at heart!
Did you bring Purel,
And should we order our drinks without ice?
Moctezuma’s revenge.
Modium A.D.,
must carry at all times.
You are sooo smart,
help your people you must!
Your Dad is alive?
You must have many siblings, right?
If I could be of any race,
I’d be Mexikkkan!
In Amerikkka,
we don’t have that.
OMG you are sooo tan!
It’s sooo nice here,
sooo lucky you are.
But, it must be sooo hoooot were you live!
Mi casa es su casa,
amigos!
I’ ve learned a lot.
We fly back to Amerikkka.
I will facebook you my pal!!

BLANCAS AMISTADES
Desde ya conozco esa mirada.
Progresista y calculadora,
Tus ojos verdes.
Y tú ser víctima fémina,
Aunque nunca conociste la opresión.
Desde tu aula liberal
Y tu lectura de Bell Hooks
Tu pseudo-marginación
Es real pues la valida tu blanquitud.
La misma que analiza y conoce
Que checa y repasa,
Espera y espera,
Como ponerme en m i lugar.
Pues:
Soy el que encarna
Tu peor pesadilla.
Soy el homofóbico
Por portar un título,
El puerco misógino
Por el despliegue de confidencia.
El conservador a raja-tabla
Porque lo dicta tu corta experiencia.
Soy tu más leal seguidor,
No por mi racismo aprendido.
O por la necesidad de mesías blanco,
A la del último samurái, avatar,
o bailando con lobos.
Ni tampoco soy Toro, para tu aventura
De llanero solitario.
Soy el que se desveló.
El que llamó a primera hora
Y cruzo la ciudad a pie por ti.
Soy el que te dirá la verdad
Sin importarme lo que pensaras.
Porque en este juego de amar,
He decidido, que aunque te suene mal
Mi acento, Menosprecies mi talento,
Me amare de tal manera,
Que no habrá represalia
A tus pequeñas y blancas agresiones.
Así poco a poco, seré
El hijo-e-puta aquel que
Aprenderás a amar.
Soy el sádico, hipócrita, come-mierda
De quien te ríes con los demás.
Soy el pendejo
Que a la fiesta no hay que invitar.
Soy al que no tomaras en cuenta
Porque sería inconveniencia.
Soy el de rostro duro
Y cara de puta-madre,
Soy el serio que no ríe con tus bromas,
O tus brotes de amabilidad calculada.
Así, libre de todos tus prejuicios
¡te equivocaste pendejx!

Pic. My friend Aaron playing with the Caracol, in
Tumbala, Chiapas.

ALTURA Y ABISMO
Temo las alturas.
Temo la distancia,
Espacio y fondo.
Limite que amenaza,
Que azota y tritura,
Abruma y congoja,
me hace temblar.
Sólo pensarlo me sudan las manos.
Amo el abismo.
Caída libre.
Sin fin, sin frontera,
Sin medida.
Me libera,
Me hace vibrar.
Sólo pensarlo me sudan las manos.
Donde encontrarte,
Vacío Eterno,
Silencio sin tiempo,
Vientre que ruge,
Para que me tomes por asalto,
Para dejarme caer
Y volver ha encontrarme.
LA ABUELA
Hoy me bautizo la abuela,
Me tomó del rostro
Y me sanó la dignidad
Con un beso.
Quitándome el peso
De lo no resuelto.
Me acaricio
Reviviéndome la ternura.
Me susurro al oído
Palabras de bendición
De esas que ya no se hablan
Y rogó a los cuatro rincones:
Que mis pies firmes
Sean de dulzura y compasión
Que en el caminar
Mi arma sea el terror de la solidaridad.
Mi causa sea el amor,
Y mi estrategia
Vivir en abundancia.
La rabia, ni la decepción,
Nunca más.
Sólo la inefable
Maravilla del sol y la luna,
La callada sorpresa de la estrella fugaz,
La atómica detonación de un sonrisa
El suave vaivén del silencio,
La encantadora magia
Del palpitar del corazón,
Serán mis pasos y mis caminos
De tu mano y sin la tuya
Si te tengo o te alejes
Cuando me enamoren tus ojos
O me llene de nostalgia de no verlos,
Donde el hastío clame tu voz
O cuando la escuche otra vez
Ofreciendo palabras de bendición.

BREVEDAD Y BELLEZA
Para lxs que se adelantaron…
Todo pasa pasajero.
Todo cesa, transeúnte.
Peregrino, nada queda,
Pero el saber que pasaste,
La reminiscencia de tu ser,
Tus pasos indelebles huellas dejan.
Aunque breve tú caricia,
Y efímera tu esencia,
Mi alma por siempre vibrará
entre la brevedad y tu belleza.
DICIEMBRE AZUL
Diciembre es azulado como las sonrisas de
los que ya no están y lxs cuales el cráter del
corazón reclama aún sabiendo que su alma
nunca le ha abandonado.
Es azulado como la distancia de tu cielo y el
mío que no se puede recorrer, ni por carro,
ni por lancha, ni por avión pero que el
recuerdo de tus ojos acorta el camino con
cada suspiro.
Azulado como la nostalgia de la lluvia que
cae por la gotera del cuarto y con mis ojos
mojados reclaman tu abrazo y tu calor que
me empapan del ahorita para no escapar.
Azulado como el abismo de la soledad que
me besa de la cabeza a los pies mientras que
el humo del tabaco me amiga a su
estruendo.
Diciembre es azulado como el gozo
rebosante de saber que el hastió es prueba
que de las manos de todxs y todo ha amar
tiernamente he aprendido.
Diciembre es azulado porque aprendí la
libertad de amarle y ser pleno de tal manera
que el estar a-su-lado no me es
indispensable pero a-su-lado elijo estar.

DECIR A-DIOS
Despedida,
Umbral de sombras.
Melancolía fracturada.
Lo que fue ya no es.
Lo que viene no se sabe.
Hiere recordar,
Palpita el corazón.
Fue tanta la alegría.
Se estremece el alma,
Se respira lo incierto.
Tritura la espera, el intermedio.
Silva Ella, La Brisa,
Viento tenue del Norte,
De donde cantan lxs abuelxs:
!Ya no más despedidas,
mejor decir A-Dios!
Canto Tú canto
Ya no es tuyo,
Lo has hecho nuestro.
En arena que goza
la espera salada
Del agua y espuma
Que ama la nube,
El sol y las aves.
!Ya no más despedidas,
mejor decir A-Dios!
Te arreboza el intermedio,
Se ha convertido
En milpa que llama
La bendición del cielo
Y se bate en el viento,
El lodo y la piedra
La vida que nace
que vibra y espera.
!Ya no mas despedidas!
Y te hablo en mi duelo,
Llanto y consuelo,
Memoria, silencio,
Palabras, sigilo
Regocijo y anhelo.
En Tú presencia
Me arreboza el intermedio,
Se a convertido la espera.

Pic. After a long day of walking in the mountains of
St. Victor, Jeremie, Haiti.

SEPTIEMBRE PATRIO
I.
¡Viva Narco-México!
¡Que el capo nos page la campaña!
¡Que el capo nos page la fiesta patronal!
¡Que viva el silencio y la ilusión!
¡Que no pierda su plaza nuestro benefactor!
¡Empleo siempre tendremos, el padrino,
Con la semiautomática, nos ha enseñado a
trabajar!
¡Viva Narco-México!
Hay San Juditas cuídame a mi hijo, que compre
su casa,
Me construya la mía, tenga su Cheroke del año,
y page la carrera de los niños,
Entonces que de vender hierva se salga.
¡Cuidado San Juditas que no me lo protejas
Pues me cambio a la Niña Blanca pa´ prenderle
su vela!
¡Viva Narco-México!
¡Ya guardo silencio Tele-risa!
¡Ya el narco no existe en el noticiero de la tarde,
Pues ya agarraron al Chapo y a la Barbie
Aunque libre anden los banqueros e
inversionistas!
¡La droga que no se legalice,
Aunque las calles se laven con la sangre de los
decapitados!
Hoy siempre que ¡Viva Narco-México!
II.
Te sudo a sal apaciguada por el
miedo.
Te lloro como sueños postergados
de tus hijxs.
Te toco cual lamento de un vientre
estéril.
Te llamo entre el silencio burlesco
de tus funcionarios.
Magno pueblo,
No te quiero muerto,
Ni acribillado,
Ni decapitado,
Ni en el olvido.
Te quiero parir de nuevo México
para sudarte por el valor que
hierve nuestra sangre.
para llorarte de gozo por el
presente digno que construimos,
para tocar tu fertilidad en las
miradas de tus niñxs
para llamarte patria grande sin
patronxs ni esclavxs..
Magno pueblo
Vive en los labios que anuncian
esperanza.
Vive en las manos que construyen
plenitud.
Vive en los pies que siembran tus
campos.
Vive en los poros de tus pueblos.

III.
Escarnio por serpientes
Que levitan por doquier.
Con traje y corbata
Se imponen y golpean
Con veneno que adormece
Y muerden en pleno vuelo.
Sin alas para el vuelo
Derrapadas y golpeadas.
Pueblo prieto de ojos negros,
Aguiluchas ponedoras,
Se acostumbraron
Ha arrastrarse por el suelo.
Vuela y se águila,
Vuela, emprende
Que tus garras
No teman volver
A saberte maravilla
En los cielos y en los suelos
Águila serpiente
Comienza a renacer.
IV.
Tricolores aletean libremente,
En los suaves de la briza matutina.
Sonrisas prietas al comenzar
Otra jornada.
Al trabajo, la chamba, las escuelas,
Café y tortilla pa´ colmar las ansias
Tricolores ondean en el alto sol,
El medio día,
Con el sudor lavamos
Campos y baquetas.
Ojos negros rebozan la silueta
En el asfalto y en el monte
Durante el respiro merecido.
El susurro de la briza peregrina
Asienta la verdad de un nuevo día.
Tricolores vibran
Cuando cae el sol
Y nos coquetea la luna.
Resplandece la piel morena
Mojada de la ducha.
Esperando el regocijo
De los grillos,
Para soñar con ese
Tan esperado día,
Donde volaran
El tricolor de la justicia,
Paz y dignidad
Sobre esta tan amada tierra
Que no dejamos de llamarle patria.
Pa’ l pueblo que ruje con rabia
Y come frijol y sopa en la comida.
Esa gente que sabe que del senado
No pende su existencia.
Pa’ l pueblo que sostiene la verdad
Aunque pa’ la cena sólo encuentre tortilla
y té de limón.
Esa gente que de sotanas y santuarios
No ha llenado su fe.
Pa’ los que se murieron llorándole a la
justicia
Y conocieron un huevo frito como el
manjar de los manjares.
Esa gente que su historia
No cabe en libros ni murales.
Pa’ l pueblo que no confunde el hambre
por el interés,
Pues sabe que su destino es tener la
dignidad intachable.
Esa gente que vive entre infieles,
vendidos y prostitutos,
Pare ellas mis palabras, para ese México
siempre fiel.

V.
Pa’ l pueblo que ruje con rabia
Y come frijol y sopa en la comida.
Esa gente que sabe que del senado
No pende su existencia.
Pa’ l pueblo que sostiene la verdad
Aunque pa’ la cena sólo encuentre tortilla y té de limón.
Esa gente que de sotanas y santuarios
No ha llenado su fe.
Pa’ los que se murieron llorándole a la justicia
Y conocieron un huevo frito como el manjar de los manjares.
Esa gente que su historia
No cabe en libros ni murales.
Pa’ l pueblo que no confunde el hambre por el interés,
Pues sabe que su destino es tener la dignidad intachable.
Esa gente que vive entre infieles, vendidos y prostitutos,
Pare ellas mis palabras, para ese México siempre fiel.

Pic. Mayan Altar in Tila, Chiapas.

FELIZ DÍA DE LA MUJER
Las mujeres también son seres humanos.
Las mujeres también son seres humanos.
Las mujeres también son seres humanos.
Las mujeres también son seres humanos.
Las mujeres también son seres humanos.
Las mujeres también son seres humanos.
Las mujeres también son seres humanos.
Las mujeres también son seres humanos.
Las mujeres también son seres humanos.
Las mujeres también son seres humanos.
Las mujeres también son seres humanos.
Las mujeres también son seres humanos.
Las mujeres también son seres humanos.
(..continuar hasta que se deshagan mis prejuicios y esta
convicción se haga parte de mi corazón cueste lo que
cueste.)

Pic. My friend Odalis and her cousins being children.

REBELDIA
Si la rebeldía fuese fuego, fuese sol y se devoraría la via-lactia.
Si la rebeldía fuese fuego, fuese volcán, se comería la tierra y
el agua.
Si la rebeldía fuese fuego, fuese fogón, se extinguiría por ser
inmovible.
Si la rebeldía fuese fuego, solo podría ser vela.
Así se encendería de madrugada.
Para que alumbre la soledad y el sigilo.
Para que el eterno invierno no se coma el fogón donde se prepara
el café y se amasa la conciencia.
Si la rebeldía fuese fuego, solo podría ser vela, para plantarla
una y mil, en ojos de agua, montes y cavernas, templos y
banquetas, altares y corazones.
Para que alumbre y queme y arda y viva frágil y elegante, delicada
pero constante; movible, atractiva y común, así tendrá que
ser la rebeldía.

Pic. The lemon tree that lost half of its trunk and
roots in a fire and continues to give wonderful
lemons. Chiapas , Mexico.

PERCEPCIÓN
Hasta los 17 le temía al espejo.
En el miré mi nariz ancha, mi oscura piel,
Mí sobre-peso y años de auto rechazo interno.
Él acentuó la repulsión de aquella
Que por su inseguridad me ignoró.
Ese espejo, brutal enemigo,
Me denigraba, me amenazaba.
Me enseño a sabotearme romances,
Amistades y trozos de felicidad.
Hasta que, una noche,
A punto de quebrarle,
Me enseño a ver mis ojos,
Reconocí mí mirada,
Me hablé, por primera vez,
Me abrasé, me consolé,
Le partí la madre a mi percepción,
Y desde entonces, ya no le temo al espejo.
!FELIZ CUMPLE NIÑITO DIOS!
!Feliz cumple Niñito Dios!
te trajimos velas, dulces y piñatas,
y de pasada también nos
endeudamos en elektra y coppel.
Pero, no te preocupes por eso,
ya tenemos donde empeñar hasta el alma,
las escrituras de la parcela, y el televisor plasma
con el que nos endeudamos el año pasado.
Mira que si nos sale caro el cumpleañitos, he.
Pero no hay problema,
por que ya en la radio todos juntos te
cantaremos:
!Haaaay-wanna-wisssyyuuu-aaa-meeryy-
Crismasss!
!Feliz cumple Niñito Dios!
¡ADIOS CUERNAVACA!
La niña corre…
La vida Florece.
El vendedor anuncia….
la vida Florece.
Los enamorados se besan…
La vida Florece.
Yo observo, siento, escucho; la vida me
absorbe y me ensena a florecer.
TRAYVON MARTYR
Trayvon, Trayvon, not the first nor the
last…
Zimmerman, Zimmerman, not the first
nor the last…
disappointment, rage, not the first nor
the last…
we need more breaths committed to
loving-justice,
may today we re-commit and not give up.

Pic. The Magestic sky over Tumbala, Chiapas.

LLUVIA
Hoy me bautizo la lluvia dándome la tenue certeza de
que he muerto a la desesperación de sueños
postergados, a la calamidad de la indiferencia civil, y a
la violencia participativa de la supremacía de mi
género, de mi raza, mi credo y de mis privilegios
aceptados y jamás cuestionados.
Su suave roció me ha dado la oportunidad de una
nueva vida en el gozo de saberme vivo, por la opción
preferencial e in-discriminadora de la ternura y
gentileza de lo que me rodea y a la posibilidad de
pugnar en favor del rostro público del amor, la justicia.
¡Gracias a Dios que hoy me bautizo la lluvia!
PERDÍ MI MEJOR POEMA
Perdí mi mejor poema.
¿Se quedaría atrapado entre las sabanas del
pensamiento?
¿O lo aniquilo la preocupación?
¿Se lo llevaría el susurro del viento?
¿O lo devoraría mi vacío?
¿Se iría junto con en el barbullo de las aves?
¿O lo descuartizaron mis momentos de escapismo?
¿Se dormiría con el sigilo de la madrugada?
¿O lo raptó la cacofonía del imperio?
¿Se perdería en los ratos de oración?
¿O se desgastaría entre el humo del tabaco?
¿Se quedaría entre las riza de lxs niñxs?
¿O lo vencería la lucha contra esta apatía?
¿Se derretiría con la caricia del sol?
¿O lo matarían mis ratos de ocio?
¿Se acobardaría con la mirada de tus ojos?
¿O lo consumiría mi ego?
…. Luego vengo, ¡voy a buscarle!

PARA LxS ESCRIBAS QUE YA PASARON
Murió escribiendo. Sentado en el viejo cuero del sillón y
embrocado en el escritorio dio su último respiro y su última
catarsis. Fue en esa añeja mesa donde experimento el gozo y el
dolor del escritor. Como solía decir, !escribir es un deleite para la
mano y un maleficio para el culo! Ahí, murió escribiendo.
Tan rápida fue su muerte que todavía con bolígrafo en mano y
aun sobre el papel donde se encontraron sus últimas palabras
quedo su puño. Pero quizás murió en su sueño. Tantas
madrugadas ese recinto le sirvió de colchón, los montones de
libros y recortes de periódico como sabanas y su lámpara como
luna. Así lo arrullaban después de esas largas noches en que
buscaba poner los inefables clamores de la melancolía en los
apretados límites de las palabras. Justamente, murió escribiendo.
Pero que tumulto crearon sus últimas escritas palpitaciones. Solo
dos palabras.
En ellas, como buen escritor, verazmente, pareciera que quiso
resumir su vida y su arte. La belleza, estas fueron sus últimas
señales. Estas fueron sus últimos intentos que dieron a luz a ese
último sentir de la embriagante musa, que al son de las estrellas
canta el alma.
Mas sin embargo, ¿acaso fue punto y final o coma lo que
continuaba después de ese femenino articulo y sustantivo? Esto
no lo sabría ni la tinta que sombreaba el lienzo de su casi
testamento. Si punto final, establecería la belleza como finalidad
cerrándose a la interpretación. Nada más. Pero claro, tuvo que ser
coma. Así se aislaría el evocativo. Esta es la única manera para
penetrar el lumbral de la agonía del escriba. La misma angustia
que ataca a todxs, a la famosa y al infame, que es, el poner la
belleza, por trágica o alegre, por vulgar o sublime, así como te la
dice el canto del alma y la conciencia, en la disfunción de los
gemidos humanos que llamamos palabras.

FRACASADO
Intenté la fría indiferencia
Y me venció una sonrisa.
Intenté el orgullo
Y la nota C de la melodía me quebrantó.
Intenté la violencia
Y la mañana lluviosa me arrebató con su
ternura.
Intenté el nepotismo
Y me acribilló el silencio de Tú mirada.
Fracaso, mil y una, ¡fracasado!
Y aquí desde el desdén de la derrota,
Aunque sea promesa,
No sé si podré ser rico desde Tú pobreza.
Con el temor al fracaso
Me recuerdas que mi legado será
Tu Reinado y su justicia.
Y ME PERDÍ
Sentí la luz de tus pupilas visitando mí
rostro.
Me abrigo la creciente victoria de nuestra
lucha.
Las entrañas se incendiaron de alegría.
Tomé el prisma revoltoso de tus parpados.
Lo hice mío, me hiciste tuyo.
Nada más.
Cuando aprenda a no saber con alzhéimer,
Y me zarandee el buen párkinson,
Me quedaré con la caricia de tu mirada.
No sabré más.
No querré saber más.
Y les diré adiós con una sonrisa placentera.
Les diré adiós adiós, adiós, no importa nada
más.
Pues desde ese día ya me había despedido
desde tu mirada y me perdí en ese instante.
Nada más.
Mi aspiración
Y mi meta,
Mi estrategia,
Y mi razón,
Tú Reinado.
Silencioso y pequeño,
Tú Reinado.
Con y sin mí,
Será.
Aun sea
Mi más grande fracaso
Seré el más alegre fracasado.
¡Será, pues tuyo es!
¡Así sea!

Pic. Butterfly tattoos on my left arm.

MARIPOSAS
Saberse un extraño hasta en su propia tierra, es un llamado
a la vocación ha nunca pertenecer. A ser pasajero como la
corriente del rio, como la escarcha que del cielo desmaya,
como el brillo de las estrellas que entre las nubes es
constante en su inconstancia. Así seremos extranjeros
perpetuos, mariposas que migran con un ausente destino.
Mas, no se vuela por volar. La travesía es nuestro hogar.

DE FERGUSON A AYOTZINAPA
Alumbren, veredas, caminos y montañas.
Para que el olvido no se trague Ayotzinapa.
Alumbren, avenidas, callejones, las ciudades,
Para que olvido no se trague a Michael Brown.
Alto no dispares, no tortures ni me raptes.
Soy un joven transeúnte en busca de su patria.
Alto no dispares, no tortures, ni me raptes
No me juzgues verdugo por el tono de mí tez.
Se amarra el nudo fuerte entre la garganta
Levantando el puño y en silencio la rabia.
Otra vez los pocos compraron a los pobres.
Y ordenan la violencia con metras y cañones.
La indigna efervescente explota en barricadas.
Marchan ya los miles entre gritos y pancartas.
Alumbran veredas, caminos y conciencias,
Para que el olvido no exonere a los jerarcas.
El fuego de Chicago calcinando reavivaba, el
consulado lo tomaron.
Con palabra firme como esgrima apuntalaron
Estamos artos de esta mierda
y desde aquí hondeamos en lo alto la bandera.
Corre grita, salta, alégrate pancarta.
A pesar de la miseria la juventud sueña
y ama.
Nos amordazaron amenazas y miserias
Pero en los ojos la utopía brilla a viento
y trueno y reclama.
Alumbren, veredas, caminos y montañas.
Esta vela rebeldía la plantaremos en corazones
cuevas, valles y memorias.
Y así sutil brillara lenta y humilde.
Para que la indiferencia no se trague
del pueblo su victoria.
RECUERDO INCOMODO
Se me cayo la vida
Al saber que tus ojos ya no hablan
Desde que tu alma dejó de susurrar en
las noticias.
Ya eres mero recuerdo, incomodo y
pasajero.
Tu vida la absorbió otra muerte,
Fue otra masacre quien ya robó tu fuerza
Otra gobierno-fosa que escondió tu
historia.
Sólo sabemos que viven desaparecidos.
Tu padre y tu madre hablan y gritan,
Desterrados por todo el continente,
En reportes oficiales y extra oficiales
Si consuelo, el fruto de su vientre,
vive en tinta y papel, en el reino de los
desaparecidos.
Ya no el recuerdo, ya no el artículo,
Ya no la protesta,
Viven donde viven muchas
En el seno de la negligencia oficial.
Ya el silencio es complicidad.
Las masas han callado, han dejado de
preguntar,
Ya no hay pueblo solo miles y millones
Que perdieron la vergüenza y el miedo
los enseño a olvidar.
Pero aquí en el desierto nacen flores,
De la piedra corre el agua,
Y en la oscuridad sabemos ver.
Retoñaran los desaparecidos,
de la tintan de los reportes gritaran.
Cantaran bellas melodías de justicia,
Compondrán letras de paz
Para adornar nuestra pequeña y eterna
indignación.
Y la patria, gime, cual llorona, ¡hay mi
hijos!

COMPRADO
No sos un vendido,
Sos un comprado.
Al final todxs tienen su precio.
Es atendible, el hambre pesa,
y la avaricia también,
pero tu pago
¿Un puesto de trabajo?
¿Abriendo y cerrando,
Poniendo y quitando?
Con patrona incluida
supervisando,
llenándose de tu respeto-lambiscón
pues de usted
hay que tratarle.
… ¿Por un puesto de trabajo?
La quincena te la manipulan
Tienes que ir a la marcha
Y hasta el plantón,
Aprenderás el juego
De ser astuto
Entre los mentecatos.
Y la quincena te la manipulan.
No sos un vendido.
¡Sos un pendejo!
… y con trabajo comprado.
(RE)iNVENTADO
No es ser arrogante,
Pero si aniquilador.
Verte ahogándote en la miseria de la réplica,
Es asfixiante, cuando un día fuiste
Rio de autenticidad
Y hoy copia barata nada más.
Just sayin´, your clean-cut version
Of a thugged-out wanksta,
Clean -cut tycoon , impresionaría.
Pero es pan con lo mismo.
Ernestly:
La cuestión es que
Cortaste el pelo
Y depilaste exceso facial.
Subiste el volumen de los auriculares
Y te arropaste el cerebro con reggae-
Tón-eladas de neuronas excitadas.
Y, te descociste el corazón.
Dijiste, hoy seré lindo e inspirador.
Escribiré para lánguidos mentales,
Y seré la voz de los que dicen siempre lo
mismo.
Y te descociste el corazón.
Play it cool. thugged-out vato! Play-it!
Te arropaste el cerebro de
Tón-eladas de neuronas excitadas.
Te aplaudo las agallas
Con los Nike´s bien limpitos
Y las uñas también. your clean-cut version.
¡Play it cool. Playa! Play-it.
Dijiste, hoy cantaré por mi sueño
y lo venderé en mi muro
El sueño ya soñado de miles .
El juego era ser original.
La reinvención como originalidad tiene lugar.
Pero inventar, ¿por inventar?
Ernestly, te descociste el corazón
Obliterando el aprecio de antaño
Para darte libertad de ser un
Neonato en este mal chiste
Que se llama (Re)inventado.
Shaved heads and plucked eye-brows
No hay pedo.
Just sayin´, no-homo?, nuh!

Pic. The flight of the seagle in Northern California.

IMARCECIBLE
No conocí el amor
Hasta que me venció la violencia.
Lento pero no tardío,
El velico acento,
Cuando fuego de esta filosa cólera,
Te amarra las viseras,
Aprietas el puño,
E Impactas la quijada,
Llegó a su clímax.
Ese segundo,
Cuando la pus te sale por la mirada
Mientras el odio grita por tus poros.
El vértigo te tira
En la cama, rendido,
Hasta que te rompe
El cuerpo con letargo.
El odio no te explotó por los puños,
Ni en la lengua su veneno.
Mas el mísero corazón intentó
Consumir al mismo sol
Para extinguir su fuego.
Pero perdiste y te consumió
Arrojándote al vacío de la tentación
Entre las cenizas del absurdo.
Ahí, le recogiste trozo a trozo
Nutriéndolo de nihilismo,
Hasta que dio su último suspiro.
Incesto entre tu ego y fantasía.
Entre ruidos vivías,
¡Tú droga!
Te mantenía lívido en perpetua agonía.
Pero el silencio,
Mostro su cola, tenebrosa, horrible,
Calculadora, indomable,
Invencible por su simpleza,
Incorruptible y sublime.
¡Te resistí, te resistí, y otra vez
Maldita sea, batallar contra ti
Contra ti!
Pero ya mi lengua sabia solo a ceniza,
Mis oídos gritaban para no escuchar.
Mis ojos se escondían tras el parpado,
Espejo que siempre me transfigura.
Mi corazón germinaba
En la violencia mi más bella amante.
Por ti me perdí y en ti vivía.
Caminaba, reía, era tuyo y tu mía.
!Siempre!
En nuestra limerencia siempre unidos!
Resistías por resistir,
En el anonimato.
Rechinabas los dientes
Para combatir
Su rapaz ataque
Del enemigo silencio.
En la noche larga
Donde te consumiera el miedo,
Y la desesperanza te besara los labios.
Por fin aprendiste a hablar cinismo
Y tu lengua jugosa
Apareaba la urbe con necedad.
Hasta pensaste brillar
Resplandeciendo en tu propia jactancia,

• Pic. Our boat’s Captain in Gran Nippes, Haiti.

A DESTIEMPO
En segundos perdidos
Se abandonó la perla preciada
Que ahora vive en el fango.
Mas en el absurdo del silencio incomodo
Tomé tu mano
Y me eché a volar.
Entre pausas de afonía inhóspitas
Se ignoro la verdad
Que ahora resguarda el cómodo olvido.
Aun así, tejidos en miradas esquivas
Reconociste el sigilo de mí alma
Y se consumó tu fuerza y me quebranto.
Por suspiros adelantados
Se calló a la caricia tierna
Con el frio de la normativa y el que-dirán.
Sin embargo, en los estragos de este tiempoespacio
Vale el agraciado Kairal de Tú sencillez
CUANDO a destiempo nos hallamos.
LA ORUGA
Caminaste entre los rosales.
Lagrimas y llantos salen de tu casa.
Invertiste amor y tiempo, tus sueños
Y te regresaron falsas esperanzas,
mentiras y mofas.
La Oruga vive entre espinos.
Calma, los neófitos aún no florecen.
Mides tu Corazón con rigor.
Mides tu capacidad sin temor.
Mides tu amor con lo que te regreso.
La Oruga vive entre espinos.
Paciencia, los capullos aun no despiden
su esencia.
Los espinos son quimeras.
Los espinos son tu capullo,
Y sumergida en ellos realizaras tu
metamorfosis.
La Oruga vive entre espinos.
No desesperes, aunque los espinos sean
muchos,
Tus alas se extenderán.
Volaras y la esencia de las rosas te
perfumaran.
Todos con equivoco dirán,
De las rosas nacen las Mariposas!

Pic. Paiting done during the beginning of the
Irak War.

NECESITAMOS UN HÉROE
La mentira no germina sin ponerle una careta de virtud.
Atacamos, bombardeamos sin razón alguna.
¿Qué hacer cuando la conciencia de un pueblo anestesiado
quiere despertar al ver que los cofres y camas con cuerpos
lisiados no cesan de llegar?
Necesitamos un héroe grita el gobierno, la prensa ahora tiene
tarea.Este héroe debe de ser frágil y fuerte. Su rostro lo
tenemos que reconocer fácilmente.
Se debe de parecer a nuestro hermano
Tiene que tener la sonrisa de nuestra hermana.
Necesitamos un héroe el cual sea nuestro símbolo de
honor.De esta manera taparemos nuestra corrupción.
Este Héroe tiene que ser mártir.
Debe de morir, su muerte nos anestesiará con patriotismo.A
nuestro héroe lo lloraremos y lo veneraremos como si fuera
nuestro propio hijo.
¡Muere héroe, muere!
Que tu sangre sea el velo el cual disfrace nuestra ignorancia.
Tu imagen la pondremos en lo alto cual faro que alumbra.
Tu nombre lo gravaremos en mármol fino.
Tu sufrimiento será la fuente del valor popular.
Tú serás el antifaz de virtud el cual excuse nuestra corrupción.
¡Héroe, muere en las manos del Dictador!
¡Héroe, muere como un rehén decapitado!
¡Héroe, muere por la bomba en la orilla del camino!
¡Muere héroe, muere para que puédanos excusar nuestra
violencia.

NATIONALISM
They said, look at them marching
Waiving their flags,
Seas of green, white and red
Seas of blue and white stripes.
I thought they wanted to be Ameri-kan?
So, if I wave the red, white and blue
And acquire star spangled eyes,
Would you be able to look beyond my
Complexion, my pronunciation,
Or my lack of Ameri-kan assimilation?
Am I not a patriot, simply because I have
nostalgia of the root of my ancestors?
But, It does not make sense!
Your culture taught me individuation.
I guess this fact does not apply
When patriotism, nationalism or mere
regionalism
Impregnates the collective consciousness
Of the country’s’ attention.
I thought we were the melting pot,
The salad-bowl, a heterogeneous nation!
!Esta es mi tierra!
I speak the language,
Am I now Ameri-Kan?
I know about Oprah,
Am I now Ameri-Kan?
I too B-B-Q on the fourth,
Am I now Ameri-Kan?
I have a flag on my porch,
Am I now Ameri-Kan?
I stand for Justice and Freedom for all,
!Yo Soy Americano!
!Soy Cuhatemoc Y Juan Diego!
!Soy Vallejo Y Las Casas!
!Soy Gaspar Yanga Y Junípero Serra!
!Soy Leona Vicario y la Malinche!
!Soy Juárez Y Zapata!
!Soy María Sabina Y Méndez Arceo!
!Soy Marcos y Ramona!
!Soy Octavio Paz y Carlos Fuentes!
!Soy quien muere pero sabe vivir!
!Soy la venas abiertas de este continente!
I’m the open, bleeding vains, the idiosyncrasies
of this continent!
!Yo soy Americano!
What’s next?
Should I die for our legacy’s sake?
Should I throw away the cross
and raise the flag in adoration?
Or can my peoples’ blood
in the battle field
Hide the fact that there is another América
that
is blinded by your Ameri-Kan perception?

Pic. Life happens in the most unexpected places,
Tabarre, Haiti..

POEMA 1.
Ese dulce pelo,
Cual inocente y sencilla fragancia
Robaba mi pensamiento
Suavemente rozaba mi brazo contento,
Me cuestiona quien yo soy y de donde vengo.
Cual eterna primavera,
Aún recuerdo,
Me sonreía con su rostro lleno de mocedad.
Su mirada picara y tenue
Me reveló a la mujer que lleva dentro.
A través de sus capaces labios delgados;
La fantasía del resguardo de sus pechos;
Entre la embriagante silueta de sus caderas,
Que florecen en el capullo de su juventud,
Aún recuerdo,
Me debatía,
En medio del ímpetu y la conciencia.
¿Quién soy?
¡Soy razón y no-pasión!
No...Soy pasión amado por la razón.
En estas oraciones no hay descontento.
Simplemente, es El Aliento
que me susurra su dulce enmienda.
Pobreza, Castidad, Obediencia.
POEMA 2.
Once, I loved.
Was it her smile
Or her tender look
With that wrinkle on her brow?
All I know is that, once, I loved.
Was it her voice
And that unique sound
Of anxiety when anger got
The best of her?
Or was it the beating of her heart
And her short breathes as she
Playfully battle my youthful guile?
I don’t know, but, once, I loved.
Was it the silhouette
Of her hands, delicate but sturdy,
With a long history of toile, yet
Always ready to be my haven, my rest.
Once, I could remember why I loved.
I remember! It was the long nights
Of careful watch over my weak body.
It was the prayer she murmured in my ear
and the words of blessing that alleviated my
every fear.
It was when she taught me the sign of the
cross and in her perpetual covenant Christ
became alive.
I know why I love.

Pic. The boys who keep teaching me how to be a
man.

TO THE HOMIES
It's 2 am and el recuerdo its taking me many places.
I’m melancholic for the past and I am excited for our future.
I think about our lives in this dystopia.
How much we have changed, yet how much we’ve
remained the same.
We are still trying to be men without the strong influence
of other Hombres in our past.
Why? Daddy died, Daddy run away,
Daddy was not around to teach me how to be a man.
Yet, we had and have each other
And through our youthful foolishness and immaturity we
taught one another.
We set the measure high!
Remember when we had our sacred circles—
Just like our ancestors in the tents and the pantheistic
rituals—
And shared wisdom and discussed life.
It was there and then when we promised each other and
with blood and reason we vowed that we will try to be
real men.
Our alliance was marked in our memory and it is still
present today,
Because we hold each other accountable for the promise
we made.
We are still fighting our feelings, our passions, and, yet, we
are trying to live up to the logical thing, being a man.
A man who can carry his head up high,
A man who can be our mothers' support and sense of
pride,
A man who can be our sisters' or brothers' right hand,
A man who can be our woman's strength, lover and friend,
A man who can be our offspring's teacher, mentor and
provider
And a man who can hold any of our homeboy’s hand,
Weakness, dignity, struggle and encourage him to go on.
There will always be many battles
And loosing one does not mean that we must give up the
fight.
This is to my homies who taught me and encourage me to
be a man.

THE CALL
We are called to glory,
To surpass social expectations.
We are called to be more than an statistic!
We are called to be more than the legacy left
by those men who have been intoxicated with
ghetto images, ego trips, macho thirsts, who
spend their life trying to fit into the Tony
Montana, the world is mine protocol.
We are called to glory,
For we can say that the world is ours.
!Para todxs todo para nosotrxs nada!
We are called to be Quijotes from the barrio,
crazy dreamers, who can see that that we are
swimming against the flow,
!Nadando contra la corriente!,
And yet the flame of our hopes and dreams
still burning, blazing.
We are called to glory
It’s our mother’s prayer, it’s our sisters’ hope,
Our Father’s shattered dreams.
We are called to glory!
Slowly, drinking out of our own wells.
Our collective wisdom.
We are called to glory!
So, don’t settle for less!
PROVERBS
Give the time to listen!
Among your ritualistic busyness find a
digression.
Stand still for a moment
Overcome the necessity of motion, up and
down, right to left, desensitizing activity after
desensitizing activity that numbs your senses,
redundant actions that opiate your conscience
from the sacred.
Wake up from your slumber!
Experience the instant in which heaven
touches the pavement.
EL ARROYITO
Gota a gota se forja entre las rocas,
El arroyito baja.
Áspera piedra, onda pradera,
Que mira bajando el arroyito.
Viene que viene,
Suena que suena,
La corriente del arroyito.
Entre el sonido se pierde
La sed de la árida tierra.
Vida, fauna y refresco
Regala con su humedad,
El Arroyito baja.
Sigues bajando arroyito.
tu corriente nunca se acaba.
Las lagrimas de los de abajo,
El sudor del campesino
Y el llanto de la hembra
Quien ve a su hombre partir a otras Tierras
son tu ojo de agua.
Sigue bajando arroyito,
Moja la dignidad de los ojos
De los cuales tu corriente emana.
Que florezca la justicia.
Que nazca la paz, el sustento.
Baja arroyito
Inunda conciencias
Y haz que Florezca la solidaridad
Be in the now, and stop the escapism towards
the potential, the could of, the should of, the
would of.

Pic. Contemplating the Pacific, Point Reyes,
California.

NERUDIANDO
Eres como el poema xv.
Me hace temblar
y me estremece el espíritu.
Me lleno de tu aliento
y tu aliento me llena,
Me provoca.
Ni el silencio más profundo
Ni la mirada más tierna
tienen tus ojos y tu boca,
tu esencia.
Eres como el poema xv
y yo sigo Nerudiando
sin saciarme.
Entre labios llevo la estrofa
entre mis dedos tu textura
y en mi profundidad tu presencia.
¿Entonces, Cuando?
Ya no escribes,
Sólo miras al espejo.
Ya no rimas,
Sólo especulas tú aptitud.
Ya no lloras,
Sólo reprimes el hoy, el ahora.
Ya no ríes,
Sólo piensas en escribir,
¿Entonces, cuando?
HOY
Hoy me concederé escuchar como
cuando era niño.
Me permitiré que el viento me mueva
como aquella primera vez cuando la
musa me envolvió en su rebozo de
textura y sublimes significados, para así
no perder la sensibilidad ante la
inocencia.
Me concederé que retumbe el son de mi
corazón en mis oídos y que se dilaten
mis pupilas mientras que se enflorece
me mi alma al ser arrullada con las
metáforas del palpitar y sentimiento,
para no olvidar quien soy.
Hoy me permitiré que el Sol me acaricie
el rostro como si fueran las manos de
mi abuela, para que a pesar de la tajante
bofetada el gozo del existir me fluya por
los poros y pueda ver las estrellas jugar
mientras me arrebatan la imaginación.
Hoy dejare que la fragancia de una flor
me cure la tristeza y que el vuelo de la
mariposa me de valor de amigarme con
la melancolía, para no claudicar en el
camino que me invita a buscar
sobriedad de pensamiento, hablar
verdad y vivir la vida sin ningún
complejo. Hoy me concederé escuchar
como cuando era niño.

Pic. Playing with the Caribean Sea. In the South Horn
of Haiti.

PIES QUE CAMINAN PAZ
SON DEL VIENTO
Busca pies que caminan paz
Para arribar en los campos de la reconciliación
y balance,
Y beber del arroyito de la compasión
Para poder construir las torrentes de la
caridad
Busca pies que caminan paz
Para no perder el deseo de amputar las piernas
Que han sido acondicionadas por la fría
indiferencia,
Y sembrar la resistencia en lxs guardianxs de la
esperanza.
Busca pies que caminan paz
Para no caer preso ante la bestia
Que aniquila la imaginación utópica del reino.
Que sin el cual se volvería árida arena
El trago de Agua Viva en esta tu jornada.
Hoy me cantó el viento.
Me compuso un son de esperanza.
Mientras el árbol prestaba sus marchitas
hojas
Para que zapatearan al ritmo de mi
tristeza;
Cual jarana El Soplo con el palpitar de mi
corazón me requintaba.
He ahí fue cuando supe que el son era
para mi.
La primer estrofa fue corta y sencilla
Me trovo una rima explicando
que así como las hojas del
árbol mueren y todavía sirven para cantar
Así morirán mis tristezas y también me
ayudaran con un nuevo sabio-corazón a
amar.
Entonces fue cuando yo le respondí
Querida amiga brisa
Si des pues de este destierro con nuevo
corazón he de amar
Entonces, entonces has que pase ya!
Con las hojas este Viento, sin más ni más
Me declaró que por hoy se acaba la trova
Pero que para ayudarme a caminar
Esta jornada de la vida otros sones El
Viento me ha de dedicar.

MELANCHOLY
Mama said, from now on you are the man.
Daddy is gone, and you are in charge.
For the last time she kissed the grave.
I nodded and picked up my marvels and walked home with
her.
I held on to her hand, the world is so big and the journey
home is a mile long.
Tears were falling off her cheeks.
As the man that I now was I held her hand close to my face.
I wish I could of taken the pain away.
All I could do is look at her in the eyes and smile.
The world is so big and the journey home is a mile long.
Nights and days, moons and stars, seasons and years went
by.
I continue to hold her hand. I can now kiss her white hair.
I dread the day in which I will stand and see her being
lowered down
And the last shovel of dirt is thrown on the pile.
I don’t want to feel the void, the world is so big and the
journey home is a mile long.
If I could only live the now, make her happy and have no
more regrets.
If I could be the happy child, the content son, the man
without melancholy in his eyes.
If I could only be her true pride, the strong rock, the fortress
from her fears.
The world would no longer seem so big and the journey
home would only be a short mile long.
I cannot redo what I have done! I cannot re-live the past!
I cannot be what I was never taught to become!
I must confront the world with my fears’ might!
I must walk the journey being led by the wisdom of my
flaws.
Thou shall not fear my child, Thou shall not fear,
Says the voice within my inner silence,
The world is big but the journey Home is lifetime long!

Pic. Dad and I, circa 1980.

DOS GARDENIAS
¡Lito, sal de ahí en este instante! ¡Sales o entro por ti! Ya llevaba como dos horas diciendo lo
mismo, pobrecita. Cada vez que me hablaba a través de la rendija su voz y su ansiedad
aumentaban, ya hasta había mentado al cinturón de cuero. Irónicamente, su angustia hacía que
mi serenidad aumentara. ¡Mira que llamare a los bomberos! La casa no se está quemando, le
conteste. Pobre, su angustia no lo dejaba pensar, ya no sabía ni que inventar. ¡Les llamare para
que derriben la puerta! ¡Es la última vez que te lo digo Manuel, sobre aviso no hay engaño! Uso
mi nombre. Si esto hubiese sido un mes atrás mis huesos ya estuvieran fuera del baño y detrás
del mandil de la abuela buscando refugio del muy temido cinturón de cuero. Hay de mí, cada vez
que su enojo hiciese que sus labios tiernos pronunciasen mi nombre la hora del juicio para mis
nalgas se aproximaba.
A pesar de esto, me gustó más como sonaba ese nombre, mi nombre, ¡Manuel! ¡Ma, nu, el! Sí,
esto era mejor que Lito, desde bebe me llamaban Lito. En ese instante, como un amanecer, la
absurdidad de ese sobrenombre se revelaba majestuosamente delante de mis ojos. ¿Lito? ¿Lito?
¡Solo a un idiota le dicen Lito!
De repente, la ira de mi madre se convirtió en ternura— ¡mira Lito, llevas 3 horas encerrado
ahí!—me murmuraba por la cerradura. Cinco, llevaba cinco horas, lo vi en el reloj de mi padre, lo
dejo cerca del lavamanos y ahí había permanecido intacto por todo ese largo mes. ¡Lito, mi
bebe, sal, sal de ahí!—continuaba la pobre suplicándome.
De lo más profundo de mi ser e inesperadamente le ordené: ¡Yo no soy un bebé y no me digas
Lito, dime Manuel! ¡Manuel!. Escuche un llanto muy profundo como si le estuvieran robando el
alma a la pobre Magdalena. Pobrecita, por fin perdió todo control de si misma y golpeando la
puerta, con las más profundas fuerzas de una madre desesperada, me gritaba, ¡Yo misma
tumbare la puerta y te sacare de ahí! Para su mala suerte, la puerta era una muralla de cedro y
sus puños nada más que algodón de azúcar que venden en la plaza. ¡Sal de ahí! ¡Sal Ahora
mismo!—me suplicaba la pobrecita en medio de su histeria y confusión.
Providencialmente, la voz de la abuela se hizo escuchar en medio del tumulto. Los gritos la han
de ver despertado. Pero dudo que hayan sido los gritos, la abuela dormía como un tronco. Yo
creo que ya era su hora de levantarse, ya casi eran las cinco de la mañana, pero aún estaba
oscuro. Gracias a que se levanto la abuela porque capaz que la pobre de mi madre se hubiera
fracturado una mano o por lo menos se hubiera quedado ciega después de tanto llanto. ¿Qué
pasa mi niña, que es lo que pasa?—le preguntaba la abuela a mi madre en medio de sus
chillidos. Mi madre no hacía nada más que berrear como Magdalena en el Calvario. Entre más le
preguntaba la abuela que es lo que ocurría la sirena chillaba más fuerte.
¡Lito, Lito, eres tú el que está en el baño!—gritaba mi abuela, pero yo no conteste. ¡Lito, Lito,
eres tu, contéstame mi amor, contéstame!—ella seguía insistiendo. Mi madre la interrumpió y
por fin con palabras medias-audibles y llenas de llanto le dijo— ¡Ya…ya, ya no quiere que le digan
Lito, quiere que le digan Manuel! ¿Manuel, Manuel eres tú?—intento una vez más la abuela. ¡Sí,
soy yo abuela!—le conteste para aliviar su preocupación.

¡Pero que milagro más grande, gracias Señora de Chinquinquira, ya habla el niño, ya habla! Se
acercó a la rendija de la puerta y me dijo, en ese tono que solo ella tiene, ¡Hijo mío, pero
porque no quieres salir!¡tu mama y yo te queremos ver, sal, mira que te estamos esperando!
Estoy ocupado abuela, pero parece que Mama no entiende—le conteste. Hubo un silencio
profundo y ya no se escuchaba la Magdalena ni tampoco la Abuela. Me acerque a la rendija
para escuchar mejor y pude oír que susurraban entre ellas. Me supongo que era ese mismo
lenguaje secreto de miradas, señas y medias palabras que sólo las mujeres entienden. El mismo
que mi madre y mi abuela solían usar cuando se juntaban con el resto de las tías a platicar.
Clarito podía ver como de tras de la muralla de cedro mi abuela alargaba las cejas mientras
Mamá le platicaba lo ocurrido. Quería abrir la puerta pero estaba en paños menores.
Entonces, una vez más, ya que las aguas se habían calmado, me propuse a pararme encima de la
silla frente al lavabo a terminar lo que él me prometió antes de aquella fatal noche. Tenía todos
los instrumentos necesarios para celebrar la liturgia. Tomé la brocha sutilmente, y justo antes
de aplicar la crema, la abuela se acerco a la puerta y me dijo, ¡Manuel, pero que es lo que estás
haciendo ahí dentro, vamos sal, sólo quiero verte! Estoy ocupado, no puedo salir en este
momento abuela—le conteste. ¡Vaya! ¿Pero qué es lo que estás haciendo que es tan
importante?—me replicó. Me estoy afeitando—le conteste. ¡Hijo mío, pero tienes un mes sin
poder hablar y ahora que lo haces te queremos ver sólo un segundo, sólo un segundito! Lleno
con la determinación que solo un chiquillo sabe tener le conteste, ¡esto es más importante!
Llevaba un mes, desde que me dieron la trágica noticia, que deje de hablar. No sé, algunos
dijeron que fue trauma, la Abuela, que todo lo que dice se comprueba científicamente, dijo que
mi alma había entrado en luto y el silencio fue prueba de eso. La verdad es que tenía miedo. ¿A
quién le hiba a pedir ayuda? El novio de mi Tía Maura era lampiño, El Tío Pepe, con su artritis no
podía mantener ni una cuchara en su mano, Don Román, el vecino, era muy antipático, jamás
me cayó bien, y las mujeres de mi casa no sabían de esto, ¡esto es para hombres! Por causa de
esto, me propuse a no hablar, pues no encontraba a quien pedirle ayuda y como me llene de
miedo decidí guardar silencio hasta que yo pudiese resolver éste dilema. Así como fueron
pasando los días y las semanas, y mientras me asfixiaba con la preocupación de no tener quien
inaugurara mi hombría, me di cuenta que yo solo lo podía hacer.
Lo había observado ciento de veces. Sabia como preparar la espuma y como aplicarla, haciendo
pequeños círculos a través de mis mejillas. Recuerdo como él me decía, con rastrillo en mano,
¡listo campeón, el área más vulnerable es entre el labio y la nariz, un paso en falso y te quedaras
chato para toda la vida! Su técnica era simple, siempre de arriba para abajo con recortes
pequeños, y enjuagando el rastrillo después de cada tres recortes. En la taza de la espuma
todavía se encontraban residuos del último rito que él llevo a cabo. Sus bellos ya estaban
resecos y atrapados en la porcelana. La brocha estaba eriza pero con un poco de agua recobro
su flexibilidad, y el rastrillo estaba limpio con su navajilla nueva, la luz del foco se reflejaba
tenuemente en su filo.
.

Esa noche, mi Padre se preparaba a salir con Mamá al cumpleaños de una de las tías, y como era
muy retirado yo tenía que quedarme en casa a darle guerra a la abuela. Mientras se alistaba mi
padre, entré al baño para observar cómo se afeitaba. Mi padre me tomó por la cintura y me
sentó a un lado del lavabo con mi espalda recargada en el gran espejo húmedo por el vapor de la
bañera. Así continuó con rastrillo en mano entonando su canción preferida, como lo hacía cada
vez que se afeitaba: Dos Gardenias para ti, la la la la, mi vida, ponles todo tu atención que serán
tu corazón y el mio, la la lala la la, la la la la, lala la, dos gardenias para ti… Ya que se enjuagaba
los restos de la espuma, me vio como yo también me veía al espejo y me restregaba las mejillas.
Me tomo de los brazos y me sentó justo enfrente de él y con su mano en mi barbilla me examino
el rostro. Con su dedo pulgar raspaba mis mejillas. !Mmmmm, sí, mmm, claro, ya es tiempo!
Mira Manuel, tienes 9 años, tú ya eres un hombrecito y yo creo que tenemos que inaugurar este
evento y hacerlo oficial, pero no lo podremos hacer hoy, tendrá que esperar para mañana
sábado, que te parece, me preguntó. Abrió, el botiquín y me dijo, tenemos suficientes navajillas
y espuma, sí, mañana será el día. Su certitud acentuó metafísicamente le importancia de éste
acontecimiento
Esa fatídica noche, justo antes de salir de casa para la fiesta, mi padre recibió una urgente
llamada de su trabajo y tuvo que abandonar sus planes e ir a la empresa. En el camino hacia Los
Rosales mi padre perdió el control de su automóvil y cayó en uno de los voladeros. No sabemos
si murió al instante o por el fuego, su carro quedo incinerado. Mi madre, siendo una mujer
fuerte, tomó la noticia lo mejor posible. Mi abuela inmediatamente prendió una vela y nos puso
a rezar el rosario y yo decidí quedarme mudo por que el barón quien inaugurara mi hombría
estaba dentro de un ataúd que ni siquiera pudimos abrir durante el velorio.
Que cosas de la vida, mi madre, toda una viuda a los veintinueve, teniendo que soportar el dolor
de ver a su pareja muerta, con una madre que sólo quiere rezar y con un hijo el cual después de
no hablar ni pío por todo un mes, las primeras palabras que lo escuchó entonar fueron las de las
Dos Gardenias. No era para menos. Estaba en todo su derecho en ponerse tan histérica. Pero
con histeria o no, y aunque mi madre se partiera el alma golpeando la puerta, esa noche yo no
podía salir de ese santo lugar, el cual sería el único testigo ante todo el mundo de que yo era ya
todo un hombre. Así pues, con rastrillo en mano, con murmullos de mi abuela, medios lloriqueos
de mi madre en la casa, con mis pies helados por el frió de la madrugada, y mal entonando el
bolero, el cual adornaba el rito, terminé, o más bien comencé, lo que mi padre me prometió. Esa
mañana, mis días como un hombre comenzaron. Ahora que lo soy, como quisiera regresar el
tiempo para poder sentarme al lado del lavabo y verlo una vez más como lleva acabo ese rito
mientras mal entonaba las Dos Gardenias.

THE ILLITERATE
Shit! He was talking too fast again. The words were hitting me like drops of rain in the
month of December. After the first attack, he finished his sentence with a question.
Oblivion surrounded me. I was still trying to figure out what the hell anthropomorphic
meant. He looked at me, and I stared at the wall behind him. White and green, white
and green, I thought to myself, as if this trivial thought would make him retrieve.
Again, he looked at me with conviction, he was waiting for an answer, and the only
thing I did was to nod in agreement. That’s right, he said, and turned around. Damn!
That was close. My ego was trembling.
The bell rang. I graved my shit and left the room. I thought about what just had
happened, I could not help but to feel irritated. You idiot—I murmured. You fucking
idiot! Eres un pendejo! I scolded myself all the way to the next class. I walked through
the crowded halls bumping shoulders and nodding at some of the other
procrastinators that were part of my click. Through que hubos and the usual high
school cacophony, I made it to the other side of the school, the shop area.
Auto Shop, you had to be an idiot to fail this class. All the lazy under achievers were
there, the ballers wearing the latest shoes, the cholos with their crisp pants,
andpendejos like me who wanted the easy way out. Ok, Mr. Phillips said, you know
what to do, do it! The herd started moving towards the shop. So, it was business as
usual, break this, unscrewed that, and conform…. C.O.N.F.O.R.M… conform. It’s a fact
of life, you will be a loser, shit, you are a loser, I thought as a watch the rest of the
horde work. They were, as usual, at there best, performing as hard as they could to get
a C in this bullshit class. I guess none of us inside the shed had a talent for math or
science or, even worst, theater or choir. I was too cool and too dumb to be in theater. I
could barely pronounce my name correctly; much less Shakespeare’s thous and thees.
Plus, I was too proud to wear a long rob and sing some white-folk’s song in front of
people.
Next, it was lunchtime. What’d you wanna do, you wanna grab some Chinese or you
wanna eat here?, he asked me. Whatever, I replied. So, we ended up eating macaroni
and cheese, a well and balanced lunch, provided by the California Public School
System. The bell rang, again, and I went back into the hell-hall. I entered and the room
was unusually quiet. She looked at me and said, did you study? What? I
replied.Vocab! —she replied. Fuck, I forgot, its Friday! I threw my shit to the floor and
got my folder out. Twenty-five stupid words: Aloof…. what? All straight from the book
and we had to use them in a sentence. Fucking Grapes of Wrath! Fuck their misery!
Who cares about this shit! It’s not like it doesn’t happen anymore! Mr. Booth walked in
and begun the class. A blank piece of paper, he announced, just like he did every other
fucking Friday. No wonder God decided to died on a Friday! It is all misery on Fridays.
Twenty minutes later, my sheet of paper was three-fourths blank, another F. I only
knew aloof and anomaly, I did look at the study sheet. We handed in our test and
continued to discuss the effects of The Great Depression as if it was over. The bell rang
again. Sweaty and stinky lockers awaited me. This time, it was basketball and soccer for
the minorities and golf for the two white kids in my class.

For losers like me P.E.—just as the rest of my prior academic education—was all about
pretending: Yes, I pretended to be interested in the soccer or basketball games; I pretended to
do the warm-ups, except when I had to run the mile; I pretended that I was not ogling the
girls, specially during the warm-ups; I pretended to write papers that my friends wrote for me,
and I pretended not to copy from the rest of my classmates. It was hard to pretend! Luckily,
pretending was over at 2:45 p.m., over for the rest of the week. Friday did not seem as
depressing. After all, it was my only day off before my 20-hour long weekend and my 20-hour
long week at the Taqueria.
I walked all the way to our usual spot, near the dumpster. The rest of the homeboys were
already waiting for me. As we conversed about the possible girls, booze, drugs and the
adventures that awaited us that night, the rest of the losers and I walked home to our
designated part of town. Through our voyage home we helped each other forget all the
bullshit that a fearful, half literate, brown-skin, high school senior has to go through. It was
therapy-time. Honestly, in retrospect, it was more like repression-time. After the 2-mile walk,
the laughs and all the plans, we arrived to our designated part of town. I walked into the toosmall,
one bedroom apartment that I called home, left my shit in my room, the living room,
and headed out to ripe the fruits of my week-long labor at my homeboy’s house. His mom was
taking care of La Senoras’ teenage kids for the weekend, and he had his too-small apartment
all to himself, lucky bastard! You better enjoy, Monday is just around the corner, I said to
myself before I grabbed my jacket and some cash. Off we were, no more hell until 50-
something hours from now!

AMOR ACCIDENTADO
¡Ya no creo en el amor!, en ese amor planeado, donde todo termina con un final feliz
predecible, en ese amor que quita el drama y la chispa de la vida. Creo, y estoy convencido, de
una clase de amor que no se pronostica. En una clase de amor que no se planea. En una clase
amor que no se premedita.
¡Creo y vivo un amor accidentado!; esa clase de amor que ocurre cuando tiene que ocurrir; en
ese amor que es elegante por su espontaneidad. Es la clase de amor que se da mientras que la
moneda gira en el aire. Es ese amor que es tan frágil como apostar entre el águila y la cruz y
arriesgar nunca tenerle. Pero el puro gozo de tener ese amor accidentado te lleva a arriesgarlo
todo. O pierdes todo o es todo tuyo. Y aún cuando lo pierdes todo, y mira que ya lo hemos
perdido, arriesgamos tirar la moneda al aire una y otra, y otra vez. La desilusión de perder todo
ya no puede contra el amor accidentado que hemos podido cultivar. Esas memorias las
guardamos en el cajita de ternura, que se llama esperanza, para apostar en tu vida y en la mía,
en la de mamá y las sobrinas, en la de los amigos prolongados y pasajeros que hemos adoptado
y hecho nuestras, en la de esta nueva familia que hoy celebran.
¿Y qué?, si nos llaman inconformes por no creer en ese amor cuadrado y métrico que venden
las novelas y las películas cursis. Nunca hemos tenido las cualidades y formas funcionales que
nos imponen por ser mujeres, por ser prietos, por ser gordos, por no tener un perfil facial o de
vida que se cotice. Jamás tendremos ese amor robo-ide y vano, desabrido y hueco, pero
tenemos este pequeño y placido, frágil pero fugaz amor accidentado.
¿Y qué?, si la muerte, el orgullo, la pobreza o el engaño ha dejado sueños postergados, títulos
de grandeza, o posiciones que merecíamos y jamás tendremos, la resaca nos pone frente a este
amor accidentado, no como la única opción, mas como nuestra opción para no hacer nada,
durante los días que nos restan, mas que vivir y ser felices.
¿Y qué?, si en el día de su boda no podré con mis labios pronunciar estas desventuradas
felicitaciones. No, no nos llenaremos de angustia, pues sabemos que la próxima vez que
podamos estrecharnos es porque nos hemos arriesgado a tirar la moneda al aire y apostarle
todo para que sea más fuerte y transformadora la memoria de este amor que se dará por purito
accidente.

Pic. I see you! Study sessions at St
Thomas University in Houston Tx..

CONVERSACIONES ALTERNAS
I.
Esta mañana sorprendentemente me levante
de buenas y con mucho ánimo de vivir, sentí
que la vida era verdaderamente bella....
inmediatamente me di una bofetada y me hice
ver de comienzo a final el video "Culo-culito"
de Cartel de Santa para recordarme que aún
nos falta mucho y que seguiré siendo un
pesimista empedernido.
II.
¿Qué pasaría si le pondrías tanta atención a lo
que dices como le das a tus fotos del perfil del
face?
III.
+ Hoy después de despertarme, desayune,
trabaje, tuve buenos recuerdos al ver que
jugaban los niñxs del barrio….
¿Y… Cuál es el problema?
+ … ¿Cuándo es que esto será suficiente para
por fin convencerme de que a pesar de todo
soy feliz?
IV.
+¡Que como estoy… lee mi perfil!
Por eso te pregunto… ¡TU NO ERES NI TAN
FELIZ, NI TAN INTELIGENTE, NI TAN CHIGONX
COMO LO HACES VER EN FACEBOOK!
V.
Cuando lo más anti-sistema que podemos
hacer para no alimentar la bestia heteroblanco-capitalista
es tomarnos una selfi sin
filtro para el perfil…. es que ya valió madres “la
revolución”.
VI.
¿Qué qué clase de persona soy?...
! Soy de las que sabe decir selfiiii pero no
conozco los tres niveles de gobierno de la
republica!
¿Yyyyyy esó te hace sentirte orgullosx?
¡No!, simplemente que las selfiiiss tienen
mas incidencia en mi vida que los tres
niveles de gobierno de la republica.
VII.
+ ¡Mi canal preferido es BANDAMAX!
¿Por qué?
+ Es el único canal donde un gordito, prieto
y feo como yo siempre sale con una novia
alta, güera y rubia… y eso me da mucha
esperanza.
VIII.
+ ¿Como vez la situación?
-Pues, como dijo Jesús en el evangelio.
+¿Qué?
-El que tenga oídos que oiga, y el que no a
Ch$%r a su Ma%$e!
IX.
+!Ahora siiiii, todxs celebrando a su
MADRE!... Aunque sigan tratando a medio
mundo como si no la tuvieran.
X.
+ … si por cada mentada que han dado a mi
madre se le diera un día más de vida....fuera
eterna la Señora.
XI.
Mi Madrecita me crio para ser un hombre
respetable....pero mis hermanxs me
hicieron un cabron!

XII.
A la Mamá de mis amigxs: NO culpe a mi Madre
porque soy un grosero, pelado y
sinvergüenza…. ¡Eso lo aprendí de sus hijxs!
XVIII.
Mi ventaja sobre el resto de los pendejos
es de que estoy completamente consiente
que lo soy.
XIII.
Tengo el mal hábito de decir groserías y el buen
gusto de reírme de los que se asustan al
escucharlas.
XIX.
+ ¿Y si nos mientan la madre?
-No hay problema, esto bien vale unas
buenas mentadas.
XIV.
No me es repugnante la lujuria de los hombres
para conmigo, me enfurece la falta de
creatividad que los pendejos tienen para
expresarla.
XV.
El Gallo del vecino me canta siempre al cuarto
para las ocho y la vejiga me canta al cuarto
para las cinco.
XX.
+ ¿Oye, será blasfemia decir que la Virgen
María fue madre soltera? No es blasfemia,
sólo es de mal gusto?
-¡Entonces hay que decirlo¡
XXI.
Como se gozarían de verme hacer una
pendejada, algún día les daré gusto.
XVI.
Que no diera para que la vejiga fuera el gallo o
el gallo la vejiga, o simplemente que todos
guardáramos silencio hasta las nueve de la
mañana.
XVII.
De que si me gustan las mujeres, siempre lo he
dicho, no me gustan, ¡Me encantan!

ABOUT THE AUTHOR | SOBRE EL AUTOR
Hugo Esparza, CP is a Religious of the
Congregation of the Passion of Jesus
Christ (the Passionist) and a priest. Born in
Mexico, raised in Northern California, he was
raised by a family of 3 precious women, his
mother and two sisters. He now has a bigger
family that keep inspiring him throughout the
USA, Mexico and, now, in Haiti, where he is
currently working.
He's more than 10 year experience with
grassroots organizations in the USA and
Mexico gave him a holy irreverence in his
preaching, his writing and ministerial work.
"Fr. Hugo, CP represents the Church of the 21st
Century, one where I find a space to grow and
work for the Kingdom.”˗ Trigger (Ex˗gangmenber/
Sacramento, California)
Ordained a priest in 2011, for four years, he
worked in Chiapas, Mexico among indigenous
communities. The hope found in a people
ravaged by centuries of corruption and poverty
has cemented in Fr. Hugo, CP that the message
of the Cross is the antidote for all the misery of
the world.
“The preaching of Fr. Hugo Esparza, CP have
helped me see and live my sense of being
church from a different perspective, one where
is impossible to talk of a real community and a
real communion with Christ unless I center my
sight in the needs of others.” - Juan Alberto
(Cultural Worker, Chiapas, Mx.)
Fr. Hugo, CP’s work from organizing cab drivers
in Nashville, Tenessee, Poultry Workers in
Arkansa, accompanying Mayan Young adults in
the Mountains of Chiapas, and his presence
with young Haitian Aspirants to Religious Life
give him a unique story that needs to be
shared.
For more info, visit: www.hugocp.net
Hugo Esparza, CP es un religioso de la
congregación de la Pasión de Jesucristo (los
Pasionistas) y un sacerdote. Nacido en
México, criado en el norte de California,
fue criado por una familia de 3 preciosas
mujeres, su madre y dos hermanas. Ahora
tiene una familia más grande que lo sigue
inspirando en Estados Unidos, México y,
ahora, en Haití, donde actualmente
trabaja.
Los más de 10 años de experiencia con
organizaciones de base en los Estados
Unidos y México le dio una santa
irreverencia en su predicación, su escritura
y su trabajo ministerial.
"El padre Hugo, CP, representa la Iglesia del
siglo XXI, una donde encuentro un espacio
para crecer y trabajar para el Reino". ˗
Trigger (Ex˗gangmenber / Sacramento, California)
Ordenado sacerdote en 2011, durante
cuatro años, trabajó en Chiapas, México,
entre comunidades indígenas. La esperanza
encontrada en un pueblo devastado por
siglos de corrupción y pobreza se ha
consolidado en el p. Hugo, CP a través del
mensaje de la Cruz como el antídoto para
toda la miseria del mundo.
"La predicación del padre. Hugo Esparza,
CP me ha ayudado a ver y vivir mi sentido
de ser iglesia desde una perspectiva
diferente, una en la que es imposible
hablar de una comunidad real y una
verdadera comunión con Cristo a menos
que centre mi vista en las necesidades de
los demás". Juan Alberto (Trabajador Cultural,
Chiapas, Mx.)
P. Hugo, CP trabajó organizando taxistas en
Nashville, Tenessee, trabajadores de
maquiladoras de Arkansa, acompañando a
jóvenes adultos mayas en las montañas de
Chiapas, y su presencia con jóvenes
aspirantes haitianos a la vida religiosa, esto
le ha dado una historia única que debe ser
compartida.