FANZINE HISTERIA

En numerosas ocasiones, una presencia suele entrometerse
en mi relajación, cuando camino hacia
el estado de ensoñación. Esta presencia me
paraliza, y me impide comenzar a soñar.
Entonces, quedo atrapada entre sus oscuros
brazos, en un nuevo limbo que se crea entre la
vigilia y el sueño, como si fuese consciente, pero
a la vez, impotente. Es frustrante.
Hoy me ha vuelto a suceder. Tengo miedo, pero
esta presencia no quiere hacerme daño, me acaricia,
me abraza y me intenta complacer. Como si
fuese una serpiente, me tienta durante unos instantes,
y yo, que sigo paralizada, no puedo evitar
pensar que es el demonio, tratando de arrastrarme
entre halagos.
Y siento esas caricias como si fuesen reales...pero
cuando al fin, consigo moverme, y despierto de
forma definitiva, el día sucede extraño, el dolor
se apodera de mi, la soledad me hinunda,
y de nuevo, vuelvo a caer en algún error pasado.
Es imposible evitar pensar que tenga razón.

Las ventanas me dan fobia.
Durante el día, tengo la sen
puede poner de manifie
Durante la noche, siento q
traspasarlas y lleg
Si estan abiertas, temo qu
entrometerse en mi s
Si están cerradas, siento q
pensamientos, que rebotan co
mi torm
A veces pienso, quiero esc
esconderme. Y en ciertos mom
solo yo soy mi m

Les tengo un odio terrible.
sación de que la luz del sol
sto todos mis defectos.
ue cualquier peligro puede
ar hasta mi cama.
e el mal del mundo pueda
antuario, mi refugio.
ue estoy atrapada en mis
ntra las paredes de mi jaula,
erto.
apar, y otras veces, quiero
entos de lucidez percibo que
ayor amenaza.

La belleza le abruma. El simple hecho de pensar en algo que
reúna todos y cada uno de los atributos que abarcan su concepción
de belleza, hace que se le estremezcan hasta los dientes.
La belleza siempre había sido su bendición y su castigo,
su tormento y su éxtasis. Desde muy niña decidió capturar
cada resquicio de belleza, para llevarlo consigo. Tan
solo era una niña caprichosa, que decidió dejarse llevar
por el egocentrismo y se estableció como norma oficial coleccionar
miradas de fascinación, que iba capturando
allá por donde sus ligeras caderas oscilaban fascinantes.
El fatalísimo destino, Dios de Todo y Dios de Nada,
quiso brindarle la oportunidad ser lo suficientemente
bella como para necesitar serlo más. Y más.
Era consciente de que cuando caminaba por las calles de
la monótona ciudad de vidas paulatinas, hasta las miradas
más rezagadas decidían descansar de sus aflicciones ocultas
reposando curiosamente sobre su pequeña figura oscura,
ornamentada con toda clase de cachivaches aniñados y pueriles.
Porque el negro es bello, señores.
Y es bello, porque es d-i-f-e-r-e-n-t-e.
He de suponer, yo que la conocía bien, que ese fue su terrible
pecado: tratar de amoldar la profundidad de su belleza, su
corazón, y su mente a la banalidad de un mundo mugriento,
monótono y, para personas como ella (sensibles), desolado.
La verdad es que, ahora que ya no está, podría detenerme
a explorar todas y cada una de las cajas de recuerdos que
dejó apiladas entre las paredes verdes de su habitación.

Pero su tormento sigue vivo, y a veces viene a visitarme,
y temo tan siquiera acercarme a esas
cajas por si acaso ha decidido esconderse allí.
Cargar a cuestas con el peso de la belleza no es fácil.
Y es cierto que su belleza resulta atractiva. Resulta muy
atractiva si la observas y sólo la observas. Pero, realmente,
¿quién quiere acercarse? A veces revolotea en mi cabeza
un suave zumbido parecido a una idea confusa que parece
querer decirme que su mayor miedo era ella misma.
Como no quería conocerse, decidió no darse a conocer, y compartir
todos y cada uno de sus secretos con las palabras y las hojas de papel.
Murió de sufrimiento. Una noche, su constante tropiezo le hizo
despeñarse en el fondo un pozo. Allí paso largas noches de insomnio,
escribiendo, cantando, e imaginado un sin fin de puertas que, sin
saber como, llegaron a materializarse con tanta nitidez que de no
haber sido por el olor a madera y hierro, le hubiesen hecho pensar que
estaba loca y se trataban de espejismos. Aunque, ¡para que engañarnos!,
estaba desquiciada, y seguramente sólo fuesen espejismos.
Del pozo le costó salir, y algunos cuentan que, en el acto de escapismo,
sus manos adquirieron una aspereza que, lejos de ser
desagradable, le hacía más diferente, más bella, y todavía más infeliz.
De sus noches en el pozo recopilé estos poemas. Todos encierran
un tormento, envuelto en bellas palabras, su tormento: la belleza.
Lo más curioso de todo es que su fantasma todavía vaga por la
habitación de paredes verdes y ventana rota. Se cuela por la
rendija de la puerta y sube hasta la cama. Que es mi cama.
Y entonces, yo, me quedo toda la noche sin dormir, escribiendo.

MIS SÁBANAS.
Dolores se retorció entre sus miedos. Dolores regaló una porción
de sus esperanzas a la decrepitud de las sábanas viejas.
Su cama seguía siendo un refugio.
A cambio, solo pedía que la seda roída por el tiempo supiese
lamer sus heridas. Como cuando era tan solo una niña.
Entonces, recuerda el inocente ritual en las noches de insomnio
y temores. Dolores buscaba el encuentro místico con las
sombras que su imaginación se empeñaba en dibujar sobre
las paredes de su pequeño santuario. Pero Dolores nunca veía
nada más que las siluetas de su espejo, sus cortinas, y sus
lienzos pintados a dedo y amor. Podía sentir la caricia del
miedo tras sus orejas, y temía descifrar su nombre en alguna
voz distorsionada, pero nunca oía nada.
Aún así, a Dolores le gustaba proteger su delicado cuerpo con
la suavidad de sus sábanas. Desde la primera vez que notó el
ligero roce de la seda rosada por encima de sus labios, y por
debajo de su nariz, supo que aquellas sábanas serían un perfecto
escudo. Un escudo contra el mal del mundo. Un escudo
de paz frente a un mundo de caos. Dolores sintió la calidez de
un abrazo a través de la frialdad material de sus sábanas de
seda. Y aquello le fascinó.
Por eso, a Dolores le gustaba retorcerse entre los miedos que
quedaron atrapados en su santuario de seda. Por eso, a Dolores
le gusta perderse cada noche entre sus sábanas de seda.

LODO
Lo ha vuelto a hacer.
Ha vuelto la orquesta del demonio a aparecer.
Escucho como en mi vientre
sus melodías se convierten en crujidos.
Algunos tragan tierra seca como si fuese comida,
yo me limito a escupir constantemente.
Algunos caminan por llanuras,
yo me arrastro por los recónditos pasadizos
de lodo y hierba que se tejen en mi cabeza.
Son mas verdes que esas llanuras,
pero mucho más peligrosas.
Mis entrañas están y estrujan mi corazón
Mi espíritu está condenado a vagar infinitamente,
mientras el cuerpo permanece reposando
en cualquier lugar de este absurdo escenario.
En esos momentos el vacío es pleno,
y esta pesadilla toma forma de silencio.
Y entonces, lo sé. Ha vuelto a suceder...
...volvió la orquesta del demonio a
aparecer.

LA PRINCESA.
La princesa está triste...
La energía de sus ojos se disipa en el aire, emprendiendo un
viaje hacia el confín de la memoria.
¿Qué tendrá la princesa?
Si el carmín de sus labios se desliza por su cuello, y se mezcla
con la sangre que segregan sus heridas. Y sus rizos de cacao,
enojados con el viento, sus tacones de marfil, embistiendo
contra el suelo, y su cuerpo hoy se entrega, a la mímica del
tiempo.
Las murallas de acero, de lodo se han tornado, se derrumban,
se quiebran las paredes del palacio de cristal, y brotan de sus
ruinas barrotes de cal y arena, y cadenas de granito ahora
oprimen sus tobillos, convirtiéndola en esclava de pesares
infinitos.
Libérate, princesa, olvida tu pasado, tu presente, no esperes tu
futuro, y corre por las tierras del obscuro. Descálzate, renuncia
a tus reliquias, no dejes ofuscar por el brillo diamante,
no te engañes por el canto de sirena, encrudece tus sentidos,
y vuela por la estela hacia la luna menguante. La muerte te
acompaña, la vida te reclama y tú andas, purgativa, por arenas
movedizas.

NOTAS SOBRE LA AUTODESTRUCCIÓN
Y EL HAMBRE
Crujidos en mi garganta.
El aire se enrosca en la sequedad de mis heridas,
menguadas con alcohol
y restos de la ira que un día broto de mí,
tratando de vacíar el vacío infernal que me acecha.
La sombra del recuerdo a cuestas,
y el miedo al devenir, clavado en mi pecho.
Astillas en el corazón,
rasguños enmendados por el tiempo y la esperanza.
Cuando el aroma del verde,
se convirtio en el hedor del gris,
una lágrima resbaló, del ojo del cuervo,
y, tras reposar, hundida entre las plumas de sus alas,
penetró ferozmente en las entrañas de la tierra.
Y entonces, yo, que soy tierra,
senti dolor.
Y tu, que tierra eres,
notaste la leve humedad de la tristeza.

El alma rasgada lamenta,
Como va pereciendo la carne.
Este cuerpo herido sostenta,
Gritos de dolor, a cuestas.
Cansada de arrastrar mi torso,
Sobre la ira que emana de la tierra,
Decidí regarla con mis lágrimas...
Pensé que, tal vez cierto día,
Pudiesen florecer rosas con espinas.

Sigue árido el suelo que me da cobijo,
Los pájaros creen que soy la semilla,
La sangre que resbala de mi boca,
penetra en el cultivo como abono...
Y lo pudre, porque es infértil.
La tierra está muriendo, poco a poco...
Y con ella, mi piel infectada de odio,
Teñida de suspiro y desarraigo.
Peregrinos que se acercan a mí,
Huyen temerosos de este virus
No quieren contagiarse de la tristeza...
Y yo, sigo esperando la salvación,
Como si fuese una nueva estación.
Ojalá me siembren en un jardín,
Solo necesito un poco de color y vida.

Gracias.
HISTERIA no hubiera sido posible sin la colaboración de
su público y sus mecenas. Tampoco sin el increíble apoyo
de un equipo técnico y artístico implicado, profesional, y
sobre todo, sensible.
Los poemas recopilados en estas páginas son obra de Fátima
Fatene de Jesús, y pertenecen al film HISTERIA, producido
durante el período 2017-2018
Ilustraciones Sandra Sánchez Naranjo @r.i.z.h.o.m.a.s