EL NIÑO EN EL MONTE

El niño en el monte
Por Lucas Yuge

Cuando Helena asomó la cabeza por la ventana del rancho, supo con seguridad
tres sencillas cosas: Que era la una de la tarde, que el sol abrazaba con
ferocidad todo el suelo misionero y que su pequeño hijo había desaparecido.
Casi terminaba de lavar los platos cuando el silencio llamó su atención.
Al no escuchar las peleas habituales con sus hermanas mayores, lo llamó varias
veces por su nombre, hurgando con la mirada la legendaria arboleda que
rodeaba la casa; laureles, lapachos y alcanfor. Salió del rancho con un sabor
amargo. Rodeó la vieja construcción hasta llegar a los matorrales que había
crecido a gran altura.
—¡Mariano! — Volvió a gritar con un dejo de desesperación.

El rancho, característico en la zona, construido, sobre troncos a unos sesenta
centímetros del suelo, servía para nivelarlo y prevenir la entrada de alimañas
al interior, era el lugar preferido de los perros que buscaban el fresco y donde
proliferaban las pulgas y garrapatas. Se agachó con la esperanza de hallarlo
ahí pero solo encontró algunas gallinas, devorando los restos del almuerzo
que se habían filtrado por las rendijas del piso.
Se dirigió al viejo galpón sin paredes donde el muchachito solía jugar a “la
escuela” junto a sus hermanas, entre unas mesas improvisadas y rumas de
leña que utilizaban como asientos.
Lo llamó otra vez, pero no obtuvo respuesta. De pronto escuchó a sus hijas
que jugaban en el gallinero.

—¡María, Teresa!— Las llamó.
Las niñas corrieron a su encuentro.
—Su hermanito no está—, dijo venciendo el nudo que se le
formaba en la garganta. Y las tres recorrieron los caminos que se perdían
hasta la casa de algunos vecinos más cercanos, preguntaron a los pocos que
todavía no se habían acostado a dormir la siesta. Alejándose más y más de la
casa hasta enfrentarse a la entrada del monte.
La madre inspiró hondo y cruzó los límites hasta donde las ortigas bravas, que
crecían entre los, helechos y güembés le permitieron.
—Mariano—. Gritó ya sin fuerzas, conteniendo el llanto. Regresó
sin importarle la urticante quemazón producida por las ortigas en sus pies.

El padre volvió a las seis de la tarde, y se unió desconsolado al
grupo de vecinos que buscaban al niño. Entrada la noche irrumpió la policía,
tomó nota de la denuncia y prometió ayudar.
—¿Cómo va a pasar la noche?— Se preguntaba la madre
abrazando a sus dos hijas,-- Y si le picó una serpiente . ¿Dónde se metió mi
niño?
Mariano tenía solo tres años, medía menos que un metro y se
caracterizaba por sus ojos marrones oscuros contrastados por cabellos
pajosos y amarillos, la sonrisa de niño pícaro detrás de una cara siempre
pintada de tierra y algún moco restregado hasta las mejillas.
Aquella tarde estaba sin remera y descalzo, solo vestía pantaloncitos viejos.

Jugaba tranquilo con alguna rama e improvisados autitos hechos de
imaginación, mientras su madre lavaba los platos en una palangana de
plástico verde, sin bordes, usando jabón blanco que frotaba con ayuda de una
esponja vieja sobre los cubiertos. Los chicos sabían que luego, comenzaba la
“hora de la siesta”, ante lo cual no existían excusas.
Esa noche pasaron en vela, y tampoco hubo apetito a la hora del
almuerzo, al día siguiente. La madre no tenía ánimos de cocinar
siquiera un medio guiso y las nenas arrancaron algunas mandarinas verdes
para llenarse la panza. Los oficiales, que desde temprano penetraron más
profundo en el monte no traían ninguna noticia.
La primera cuadrilla de voluntarios regresó a las cinco de la tarde
blandiendo sus machetes empapados de sabia verde y barro. Cabizbajos
evitaban los ojos de la madre.

Veinticuatro horas que lentamente se volvieron cuarenta y ocho. Las turbas
de vecinos ya merodeaban tres kilómetros dentro del monte, matando
víboras, sorteando arroyos, haciendo caminos a machetazos, cortando
enredaderas, pero sin noticias de Mariano.
El padre no fue a trabajar por segundo día, solo tenía cabeza para la
desesperación. Cuando todos dejaron de avanzar él continuó desgarrando la
arboleda en sondeos más extensos que los anteriores, cuatro luego seis
kilómetros en las entrañas del erial y se encontró acompañado sólo por dos
oficiales y un amigo que trataban de convencerlo. —Vuelve Miguel, tu hijo no
pudo ir tan lejos.
—Entiende que no puedo —respondió herido—, mi hijo está por acá en
algún lado.
—Sí—, respondió el segundo oficial incrédulo—, pero no tan lejos mi amigo,
es imposible.

Oídos sordos y unos cuantos metros más adelante cumplieron setenta y dos
horas desde la desaparición.
La madre abarrotada de culpa esperaba en el corredor mientras sostenía una
última esperanza, no había comido nada desde el incidente. Las hermanitas
de seis y ocho años permanecían igual de tristes, no fueron a la escuela ni
interfirieron con la tristeza de su madre. Solo trataron de alejarse a la sombra
de los naranjos, y comer los mendrugos de pan que eran cada vez más
escasos.
Llegada la noche un revoloteo de linternas se aproximaba a la casa, y el
vocerío de hombres resonaba con mayor fuerza, a Helena le pareció raro ya
que los anteriores días solo volvieron en silencio y alguno de los policías
movía la cabeza en negación evitando frases innecesarias.
Ésta noche todo era diferente. Venían con prisa, saltando dentro del
estómago de la selva.

Quince minutos y ella no aguantó la curiosidad, caminó tastabillando hacia la
entrada al monte cuando su marido apareció cargando una chaqueta policial y
dentro de ella a Mariano.
Helena se agitó, corrió, tropezó y se levantó en el mismo segundo, tomó a su
hijo en brazos llorando, propinándole besos, acurrucándolo sobre su pecho.
Luego regresaron al hogar, el padre se quedó afuera rellenando algunos
papeles policiales.
Ella acercó a Mariano a la luz de un foco, y lo observó. Seguía igual de sucio,
no tenía heridas a pesar de lo dicho por los policías: “Lo encontramos a ocho
kilómetros, dentro de un pozo a casi dos metros de profundidad”.
—¿Cómo te perdiste Mariano? ¿Cómo te fuiste tan lejos?
El niño sonrió con inocencia y respondió con una sola palabra.
—Yasy.

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