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chic. Je m'agrippe de plus en plus fort au bord de mon siège. Ça va aller.
L'hélicoptère ralentit et vole sur place avant de se poser sur le toit de l'édifice. J'ai l'estomac noué, sans savoir si c'est parce que je suis
impatiente, paniquée ou soulagée d'être arrivée vivante. Christian coupe le contact ; les pales ralentissent jusqu'à ce que je n'entende plus que le
bruit de mon propre souffle. Il retire son casque et tend le bras pour me retirer le mien.
— On y est, dit’il doucement.
Son visage est à demi plongé dans l'ombre, à demi éclairé par les feux d'approche. Chevalier noir, chevalier blanc : c'est une bonne métaphore
pour Christian. Il a l'air tendu. Sa mâchoire est crispée. Il défait son harnais, puis le mien. Son visage n'est qu'à quelques centimètres.
— Vous n'êtes pas obligée de faire ce que vous ne voulez pas faire. Vous le savez, n'est-ce pas ?
Il parle d'une voix sérieuse, presque désespérée ; son regard exprime une telle passion que j'en suis désarçonnée.
— Je ne ferai rien que je ne veux pas faire, Christian.
En prononçant ces mots, je ne suis pas très convaincue : en ce moment précis, je ferais sans doute n'importe quoi pour cet homme. Mais ça le
calme.
Il me regarde d'un air circonspect, puis, bien qu'il soit très grand, se glisse gracieusement jusqu'à la porte pour l'ouvrir. Il sort d'un bond, attend
que je le suive et prend ma main pour m'aider à descendre. Le vent est violent, et l'idée de marcher au sommet d'un immeuble de trente étages
sans garde-fou me fait peur. Christian m'enlace par la taille et m'attire contre lui.
— Venez, hurle-t-il pour se faire entendre malgré les bourrasques.
Il m'entraîne vers un ascenseur et, après avoir composé un code sur un clavier, les portes s'ouvrent. Il fait chaud dans la cabine ; toutes les parois
sont en miroir de sorte je peux voir Christian se réfléchir à l'infini dans quelque direction que je me tourne : le plus merveilleux, c'est qu'il me tient
aussi dans ses bras à l'infini. Christian compose un autre code, les portes se referment et la cabine descend.
Quelques instants plus tard, nous nous retrouvons dans un vestibule tout blanc dont les murs sont couverts de tableaux, au milieu duquel trône
une grande table ronde en bois sombre ornée d'un gigantesque bouquet de fleurs blanches. Christian ouvre une porte double donnant sur un
couloir, blanc également, qui débouche sur un espace à double hauteur de plafond - « gigantesque », c'est peu dire - dont un des murs, tout en
verre, donne sur un balcon qui domine Seattle.
À droite, un imposant canapé en forme de « U » où dix adultes tiendraient à l'aise fait face à une cheminée moderne en inox - ou en platine, si
ça se trouve - dans laquelle une flambée brûle doucement. A gauche, près de l'entrée, le coin cuisine, avec des plans de travail en bois sombre et
un bar pour six personnes.
Près du coin cuisine, devant le mur en verre, une table de seize places. Dans un coin, un piano à queue. Tiens donc... il joue du piano. Avec sa
débauche d'oeuvres d'art de toutes les tailles et de toutes les formes, cet appartement ressemble plus à une galerie qu'à un lieu de vie.
— Puis-je prendre votre veste ? me demande Christian.
Je secoue la tête. J'ai encore froid.
— Vous voulez boire quelque chose ?
Après hier soir ? Il plaisante, ou quoi ? Une seconde, je songe à lui demander une margarita, mais je n'en ai pas le culot.
— Je vais prendre un verre de vin blanc. Vous m'accompagnez ?
— Oui, s'il vous plaît.
Je m'avance jusqu'au mur en verre, qui s'ouvre sur le balcon par une porte en accordéon. Seattle brille de tous ses feux. Je retourne vers le coin
cuisine alors que Christian débouche une bouteille de vin. Il a retiré sa veste.
— Pouilly Fumé, ça vous va ?
— Je ne connais rien au vin, Christian. Je suis sûre que ce sera parfait.
Ma voix est douce et hésitante. Mon cœur bat la chamade. J'ai envie de m'enfuir. Il est riche. Sérieusement, outrancièrement riche, sans doute
autant que Bill Gates. Qu'est-ce que je fous ici ? Tu sais très bien ce que tu fous ici, ricane ma conscience. En effet : je veux coucher avec
Christian Grey.
— Tenez.
Il me tend un verre de vin. Même les verres font riche... ils sont lourds, en cristal, de style contemporain. Je goûte : le vin est léger, frais et
délicieux.
— Vous ne dites plus rien, vous ne rougissez même pas. D'ailleurs, je ne vous ai jamais vue aussi pâle, Anastasia. Avez-vous faim ?
Je secoue la tête. Ce n'est pas de nourriture que j'ai faim.
— C'est très grand, chez vous.
— C'est grand, acquiesça-t-il, l'œil pétillant.
Je bois une autre gorgée de vin.
— Vous jouez ? dis-je en désignant le piano du menton.
— Oui.
— Bien ?
— Oui.
— Évidemment. Y a-t’il des choses que vous ne fassiez pas bien ?
— Quelques-unes.
Il boit une gorgée de vin sans me quitter des yeux. Je sens son regard me suivre quand je me retourne pour examiner la pièce. En fait, « pièce »
n'est pas le bon mot. Ceci n'est pas une pièce : c'est une déclaration d'intention.
— Voulez-vous vous asseoir ?
Je hoche la tête. Me prenant par la main, il me conduit vers le grand canapé. Tout d'un coup, je songe que j'éprouve la même chose que Tess
lorsqu'elle découvre le manoir du célèbre Alec d'Urberville. Cette idée me fait sourire.
— Qu'est-ce qui vous amuse ?
Il s'assied à côté de moi et se tourne pour me faire face. Accoudé au dossier du canapé, il pose la tête dans sa main droite.
— Pourquoi m'avez-vous offert Tess d'Urberville ? Christian me regarde fixement un moment. Je crois que ma question l'a pris de court.
— Vous m'aviez dit que vous aimiez Thomas Hardy.
— C'est la seule raison ?
Même moi, j'entends à quel point j'ai l'air déçue. Il pince les lèvres.
— Ça m'a semblé approprié. Je pourrais vous mettre sur un piédestal comme Angel Clare ou bien vous avilir comme Alec d'Urberville,
murmure-t-il, l'oeil sombre et menaçant.
Je soutiens son regard.