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Vincent Glasmacher (Grimoire)
À Michel de Ghelderode, maître des songes crépusculaires.
Trois heures. Il n'y a plus rien. Tout est éteint.
Mes illusions ? Des lucioles volant au ras d'un marécage d'inconscience, des araignées de cristal au
plafond du cerveau.
J'étais grand. Que dis-je ? Je suis grand. Un génie sans corps peut-être, mais un esprit pur et fou, une
vapeur chaude dans la brume.
Trois heures sonnent toujours. Le temps s'est arrêté, c'est bien.
Mon corps gît au bord du gouffre. Qui l'y poussera ?
J'aurais pu exploser comme un cratère qui a longtemps médité sur sa puissance avant d'agir. Le
monde était prêt : toute méchanceté était masquée de bonté, Dame Tristesse avait revêtu une
chasuble blanche et les mirages que je m'étais inventé, défilaient devant mes yeux comme la foule
des passants sur le trottoir.
J'étais le maître de ma vie. Jamais la solitude ne m'accablait.
La porte s'ouvrait sans cesse et laissait entrer dans ma chambre des personnages, quelques-uns
tombés de leurs livres de légendes, la plupart nés de mes rêves mystérieux. Et tous ces hommes
s'agenouillaient devant ma grandeur alchimique, se laissaient enfermer à jamais dans les feuillets de
mes livres.
J'avais recréé Dieu de ma plume, un Dieu profond de lumière, un être terrifiant à barbe neigeuse, au
long manteau constellé d'idées.
La gloire m'avait engendré, l'orgueil élevé et dans l'éternité je mourrai.
Il est trois heures. Je ne suis plus qu'une charogne au fil de l'eau, un vieillard malade blotti sous une
couverture râpée.
La pluie cingle les carreaux sans les mouiller.
Mes yeux fixent des objets, mais ne les regardent pas.
La fièvre bat mes tempes.
Demain, la terre se couvrira de neige, sans doute, et le gel mordra mes pieds bleuis.
Déraison ! La troisième heure a assassiné le temps.
Demain n'existe plus que dans l'espoir.
Volez, colombes, les mots ne vous arrêteront pas. Ne craignez rien.
Les vautours planent trop bas pour rogner vos ailes blanches.
Ne cesseras-tu jamais de sonner l'heure, maudite horloge ?
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