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Mon interlocuteur n'avait pas levé les yeux en m'entendant entrer.
Une plume d'oie à la main, il écrivait, penché sur de vieux parchemins.
Son visage, vieux comme le monde, changeait d'expression à chaque instant.
Néanmoins, sa longue barbe blanche me réconfortait, souvenir de mon arrière-grand-père,
probablement.
Déjà, je n'existais plus aux yeux de l'écrivain.
Le silence est parfois tellement plus évocateur que la parole.
Mais j'avais oublié que j'étais dans un autre monde, un univers où le silence n'entraîne pas la gêne. Et
je soliloquai :
" Quel étrange décor dans cette chambre ! Ces visages en papier mâché, ces mannequins costumés...
"
La réponse se fit, cinglante :
" Il n'y a pas de décor ici. Tout a une âme.
A commencer par ces visages en carton qui se nomment masques,
tels que vous en portez un, à cet instant même ; les marionnettes
que vous apercevez ont certainement plus vécu que quiconque. Il
n'y a que les fats et les sots à qui le décor plaît. "
Pourquoi avais-je réagi de telle sorte ?
Auparavant, n'aimais-je pas non plus tous ces objets hétéroclites.
J'avais la forte impression que quelqu'un commandait mes gestes, m'insufflait les paroles à
prononcer. Maîtrisant ma peur, je lui demandai :
" Qu'écrivez-vous et pourquoi m'avez-vous appelé ici ? "
La question était brutale. Je l'avais posée comme un jouet mécanique qui parlerait. Il fut long avant
de répondre :
" Comme vous l'avez remarqué, je suis écrivain. Non de contes ou de
romans, mais de vies et de morts. Car voyez-vous... "
" Seriez-vous historien ? "
" Si vous entendez cela de cette façon, oui. Historien du futur.
Je compose le destin des hommes. Ainsi, votre vie et votre mort
ont été écrites de ma main. Elles sont là, dans un de ces nombreux
grimoires. Le jour où la troisième heure a continuellement sonné,
j'avais arrêté votre destin.
J'en ai malheureusement un, aussi. Celui de mourir si une de mes
œuvres venait à disparaître. Nous ne sommes que de vulgaires
pantins, voyez-vous. "
" Mais alors, qui tient les fils ? "
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