Total khéops

Brel, Brassens et Ferré. L’Arabe, il se faisait plaisir en prenant
les clients à contre-pied.
ŕ Salut, Étrangers, dit-il en nous voyant entrer.
Ici, on était tous l’ami étranger. Quelle que soit la couleur de
la peau, des cheveux ou des yeux. Hassan s’était fait une belle
clientèle de jeunes, lycéens et étudiants. De ceux qui taillent les
cours, de préférence les plus importants. Ils tchatchaient de
l’avenir du monde devant un demi pression, puis, passées sept
heures du soir, ils entreprenaient de le reconstruire. Ça ne
changeait rien à rien, mais c’était bon par où ça passait. Ferré
chantait :
On n’est pas des saints.
Pour la béatitude, on n’a qu’Cinzano.
Pauvres orphelins,
on prie par habitude notr’Per’nod.
Je ne savais que boire. J’avais sauté l’heure du pastis. Après
un coup d’œil aux bouteilles, j’optai pour un Glenmorangie.
Pérol, pour un demi.
ŕ T’es jamais venu ici ? Il secoua la tête. Il me regardait
comme si j’étais malade. Mon cas devait être grave. Tu devrais
sortir plus souvent. Tu vois, Pérol, des soirs, on devrait se faire
des virées, nous deux. Histoire de pas perdre de vue la réalité.
Tu piges ? On perd le sens du réel, et badaboum, on sait plus sur
quelle étagère on a laissé son âme. Au rayon des copains. Au
rayon des femmes. Côté cour, côté cuisine. Dans la boîte à
chaussures. Le temps de te retourner, t’es perdu dans le tiroir
du bas, avec les accessoires.
ŕ Arrête ! dit-il sans crier, mais fermement.
ŕ Tu vois, je poursuivis, sans faire cas de sa colère, ça serait
peut-être bien, quelques daurades. Grillées avec du thym et du
laurier. Et juste un filet d’huile d’olive dessus. Ta femme, elle
aimerait ça, tu crois ?
J’avais envie de parler cuisine. De faire l’inventaire de tous
les plats que je savais préparer. De mitonner des cannellonis au
jambon et aux épinards. De préparer une salade de thon aux
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