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Je n’avais pas de réponse à sa question. Je n’avais pas la<br />
réponse à sa question.<br />
ŕ Ce qu’un flic peut faire.<br />
ŕ C’est tout ?<br />
ŕ C’est tout ce que je peux faire.<br />
ŕ Tu peux faire plus, quand tu veux. Comme me baiser.<br />
ŕ Tu as fait ça pour ça ?<br />
Je ne vis pas arriver la claque. Elle avait frappé de tout son<br />
cœur.<br />
ŕ Je ne fais ni troc ni échange. Je ne fais pas de chantage. Je<br />
ne marchande rien. Je ne suis ni à prendre ni à laisser. Oui, tu<br />
peux le dire, c’est dégueulasse.<br />
Elle ouvrit la porte. Ses yeux plantés dans les miens. Je me<br />
sentis un pauvre mec. Vraiment. J’avais honte de moi. J’eus une<br />
dernière vision de son corps. De sa beauté. Je sus tout ce que<br />
j’allais perdre quand la porte claquerait derrière moi.<br />
ŕ Fous le camp d’ici !<br />
Elle m’avait chassé, pour la seconde fois.<br />
J’étais assis sur le lit. Je feuilletais un livre de Christian<br />
Dotremont qui était au-dessus d’autres livres et brochures<br />
glissés sous le lit. Grand hôtel des valises. Je ne connaissais pas<br />
cet auteur.<br />
Lole avait surligné au marqueur jaune des bouts de phrases,<br />
des poèmes.<br />
À ta fenêtre il m’arrive de ne pas frapper<br />
à ta voix de ne pas répondre<br />
à ton geste de ne pas bouger<br />
pour que nous n’ayons à faire<br />
qu’à la mer qui s’est bloquée.<br />
Je me sentis soudain intrus. Je reposai le livre,<br />
craintivement. Il fallait que je parte. Je jetai un dernier regard à<br />
la chambre, puis au salon. Je n’arrivais pas à me faire une idée.<br />
Tout était parfaitement en ordre, les cendriers propres, la<br />
cuisine rangée. Tout était là comme si Lole allait revenir d’une<br />
minute à l’autre. Et tout était comme si elle était partie pour<br />
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